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Einschlafgeschichte: Die ruhige Bewegung von Ebbe und Flut · Gute Nacht mit Fridolin

• Stell dir eine Küste vor. Eine Küste, wie du sie dir gerne vorstellst. Weit … und flach … und still. Es ist Abend geworden. Das Wasser liegt weit draußen. So weit, dass du es kaum siehst. Du hörst es nur. Ein Rauschen … sehr fein … aus großer Entfernung. Es ist ein Geräusch, das nichts von dir will. Es ist einfach da. So wie der Abend da ist. Vielleicht siehst du den Himmel über der Küste. Er wird langsam dunkler. Ganz ohne Übergang, den man benennen könnte. Die Farben werden weniger. Die Umrisse werden weicher. Und es ist kühl geworden. Aber nicht kalt. Ein Abend, an dem man stehen bleiben mag. Und dann beginnt es, näher zu kommen. Nicht schnell. Nicht plötzlich. Es kommt, wie es an jedem Tag kommt. Ohne Ankündigung. Ohne Eile. Einfach, weil es an der Reihe ist. Du musst nichts dafür tun. Du musst nur dableiben. Das Wasser kommt. Und das Wasser geht. Und während du hier liegst, geschieht es irgendwo wirklich. An der einen Küste steigt das Wasser gerade. An einer anderen fällt es. Alles zur gleichen Zeit. Alles ohne Eile. Niemand muss dabei sein. Niemand muss es bemerken. Und trotzdem hört es nicht auf. Für diese Bewegung gibt es zwei alte Wörter. Zwei kurze Wörter. Du kennst sie beide schon. Das eine heißt Flut. So nennt man die Zeit, in der das Wasser aufläuft … in der es steigt. Das andere heißt Ebbe. Das ist die Zeit, in der das Wasser wieder abläuft. Flut … und Ebbe. Das Steigen … und das Fallen. Mehr braucht es zunächst nicht. Und es gibt zwei weitere Wörter für die Augenblicke dazwischen. Hochwasser heißt der Zeitpunkt, an dem das Wasser am höchsten steht. Niedrigwasser heißt der Zeitpunkt, an dem es am tiefsten steht. Der eine Zeitpunkt ganz oben. Der andere ganz unten. Und dazwischen ist immer Bewegung. Alles zusammen nennt man die Gezeiten. Man sagt auch: die Tiden. Das Wort kommt aus dem Niederdeutschen. Es bedeutet dort nichts anderes als: Zeiten. Ein schlichtes Wort. Und ein schöner Gedanke. Das Meer hat seine Zeiten. So wie du deine hast. Auch dein Abend hat seine Zeiten. Eine Zeit, in der du wach bist. Und eine, in der du es nicht mehr bist. Dazwischen liegt ein Übergang. Ganz ähnlich wie draußen am Wasser. Zwischen Flut und Ebbe liegt ein eigener Moment. Am Ende der Flut hört das Wasser auf zu steigen. Kurz steht die Gezeitenströmung still. Dann beginnt die Ebbe. Auch am Ende der Ebbe gibt es eine solche Pause. In beiden Fällen sagt man: Die Tide kentert. Dieser kurze Stillstand heißt Stauwasser. Ein Wort für eine Pause im Meer. Ein Augenblick, in dem nichts steigt und nichts fällt. Danach dreht sich die Richtung … und alles läuft rückwärts ab, was eben vorwärts lief. Das ist kein Bruch. Das ist nur eine Wende. Erst der Stillstand. Dann die Wende. Immer in dieser Reihenfolge. Vielleicht magst du das einen Moment mitnehmen. Auch in dir darf etwas zur Ruhe kommen, bevor es sich wendet. Erst stillstehen. Dann weiterziehen. Wenn man den Wasserstand über einen Tag aufschreibt, bekommt man eine Linie. Sie steigt … sie fällt … sie steigt wieder. Diese Linie heißt Tidenkurve. Eine ruhige Welle auf einem Blatt Papier. Der Anstieg vom Niedrigwasser bis zum nächsten Hochwasser heißt Tidenstieg. Der Rückgang heißt Tidenfall. Hinauf … und wieder hinunter. Der Mittelwert aus Tidenstieg und Tidenfall ist der Tidenhub. Er sagt, wie stark der Wasserspiegel an einem Ort steigt und fällt. Er ist nicht überall gleich. Er ist an fast jedem Ort ein wenig anders. Ein Wort … und für jeden Ort eine andere Zahl. An der einen Stelle ist er klein. An der anderen groß. Wir werden später einige dieser Orte besuchen. Ganz in Ruhe. Einen nach dem anderen. Und jetzt zum Mond. Der Mond steht weit weg. Und trotzdem zieht er an der Erde. Er zieht aber nicht überall gleich stark. Auf der Seite, die ihm gerade zugewandt ist, zieht er etwas stärker als im Durchschnitt. Auf der abgewandten Seite zieht er etwas schwächer. Ein wenig mehr hier. Ein wenig weniger dort. Dieser kleine Unterschied ist alles, worum es geht. Er hat einen eigenen Namen. Man nennt ihn die Gezeitenkraft. Die Gezeitenkraft streckt die Erde ein wenig in die Länge … nach beiden Seiten hin. Etwa fünfundvierzig Zentimeter in Richtung Mond … und ebenso viel in die Gegenrichtung. Fünfundvierzig Zentimeter. An einer ganzen Erde. Das ist wenig, gemessen an der Größe der Erde. Und doch reicht es für alles, was wir heute Abend betrachten. Die Sonne macht dasselbe. Sie streckt die Erde um etwa fünfundzwanzig Zentimeter in ihre Richtung … und ebenso viel entgegengesetzt. Das ist erstaunlich, denn die Sonne ist riesig. Sie zieht die Erde viel kräftiger an als der Mond. Aber die Gezeitenkraft fällt mit dem Abstand schneller ab als die Anziehung selbst. Und die Sonne ist sehr weit fort. So kommt es, dass ihre Gezeitenkraft nur etwa sechsundvierzig Prozent der Mondwirkung erreicht. Nicht einmal die Hälfte. Der Mond ist also der stärkere von beiden. Er gibt den Takt vor. Die Sonne wirkt mit. Aber sie führt nicht. Das Wasser kommt. Und das Wasser geht. Dazu kommt die Drehung der Erde. Ein Ort auf der Erdoberfläche läuft bei jeder Umdrehung einmal an der zugewandten Seite vorbei … und einmal an der abgewandten. Einmal hier. Einmal dort. Bei jeder Umdrehung. Darum gibt es an den meisten Küsten zweimal am Tag Hochwasser. Der Mond bleibt dabei nicht stehen. Er wandert selbst um die Erde … einmal im Monat. Deshalb dauert es etwas länger als einen Tag, bis er wieder am höchsten steht. Etwa vierundzwanzig Stunden und fünfzig Minuten. Die Hälfte davon sind ungefähr zwölf Stunden und fünfundzwanzig Minuten. So viel Zeit liegt zwischen zwei Hochwassern. Und darum kommt das Wasser jeden Tag ein Stück später. Nie zur selben Uhrzeit. Wer an der Küste wohnt, kennt das. Der Tag am Wasser verschiebt sich mit. Heute früher. Morgen später. Und immer in derselben Richtung. Auch der feste Boden macht diese Bewegung mit. Er hebt und senkt sich unter deinen Füßen … um dreißig bis sechzig Zentimeter. Die Fachleute nennen diese Bewegung die Erdgezeiten. Sie ist messbar. Aber sie ist nicht der Grund für die Tiden am Meer. Der Grund liegt woanders. Wir gehen ihm gleich nach. Ganz langsam. Schritt für Schritt. Denn die Gezeitenkraft zieht nicht nur nach oben und nach unten. Fast überall auf der Erde hat sie auch eine Richtung, die längs der Oberfläche zeigt. Man nennt das die waagrechte Komponente. Am stärksten ist sie in zwei Bändern, die sich um die Erde ziehen … etwa fünfundvierzig Grad von den Punkten entfernt, an denen die Erde am meisten gehoben wird. Zwei Bänder. Ruhig gelegt. Rund um die ganze Erde. Zwei Bänder, die niemand sehen kann. Und die trotzdem das Wasser bewegen. Diese waagrechte Kraft ist winzig. Aber sie wirkt nicht nur an der Oberfläche. Sie reicht durch die ganze Tiefe des Ozeans hindurch. Und sie schiebt das Wasser an. Immer wieder. Immer in wechselnder Richtung. So entstehen Gezeitenströmungen. Und erst diese Strömungen heben das Wasser an den Küsten. Kein Ziehen von oben also. Ein Schieben von der Seite. Ein Schieben, das durch die ganze Tiefe geht. Und das nie lange in dieselbe Richtung weist. Die Strömung wandert. Und das Wasser wandert mit. Bis es irgendwo an eine Küste kommt. Wenn das Meer die ganze Erde bedecken würde, liefe diese Bewegung ungestört um den Globus. Aber da sind die Kontinente. Sie teilen den Ozean in mehrere große Becken. An den Rändern wird das anströmende Wasser nicht nur aufgehalten. Es wird auch zurückgeworfen. Eine Welle läuft zurück … und wird auf der anderen Seite erneut zurückgeworfen. So schwappt das Wasser in den Becken hin und her. Hin … und her. Sehr langsam. Sehr groß. Ein Becken so groß wie ein Ozean. Und darin eine Bewegung, die nie ganz aufhört. Dazu kommt die Corioliskraft. Sie stammt von der Drehung der Erde. Sie lenkt die Strömungen ab … und aus dem Hin und Her wird ein Kreisen. Aus einer Linie wird ein Kreis. Und dieser Kreis dreht sich weiter. Rund um eine ruhige Mitte. Diese Wellen sind sehr flach und sehr lang. So lang, dass selbst der tiefe Ozean für sie flaches Wasser ist. Die Fachleute nennen sie darum Flachwasserwellen. Wie schnell sie laufen, hängt allein von der Wassertiefe ab. Wie lange sie für eine Schwingung brauchen, gibt die Gezeitenkraft vor. Aus beidem zusammen ergibt sich ihre Länge. Zwischen zwei ruhigen Stellen liegen dabei etwa fünftausend Kilometer. Fünftausend Kilometer von einer ruhigen Stelle zur nächsten. Diese ruhigen Stellen heißen Knoten. Dort hebt und senkt sich das Wasser kaum … aber die Strömung ist stark. Ein stiller Punkt mitten in einer sehr großen Bewegung. Stell dir das einen Moment vor. Ringsum bewegt sich das Wasser. Und in der Mitte bleibt es fast still. So ruhig kann eine Mitte sein. Um solche Knoten läuft die Gezeitenwelle herum. Das hat einen schönen Namen. Man nennt es Amphidromie. Ein langes Wort. Du musst es dir nicht merken. Es beschreibt nur, wie die Welle um einen Punkt herumläuft. Ebbe und Flut rotieren gewissermaßen um diesen Punkt. Herrscht auf der einen Seite Ebbe … dann herrscht auf der gegenüberliegenden Seite Flut. In den Randmeeren ist das Wasser flacher. Darum sind die Wellen dort kürzer. Und darum passen mehrere solcher Punkte in ein kleines Meer. Die Nordsee ist im Vergleich zu den großen Ozeanen klein. Und sie hat allein drei davon. Deshalb ist die Nordsee ein gutes Beispiel. Ebbe und Flut laufen dort in einer Kreiswelle herum. An ihren Küsten gibt es Paare von Orten, die gegenläufig sind. Am einen steht gerade das Hochwasser … am anderen das Niedrigwasser. Beide liegen am selben Meer. Beide folgen demselben Mond. Und doch macht jeder von ihnen gerade das Gegenteil. Und der Tidenhub ist nicht überall gleich. An vorgelagerten Inseln und an Kaps ist er kleiner. In Buchten und Flussmündungen ist er manchmal größer als an der vorderen Küste. Dieselbe Küste. Und doch überall ein wenig anders. Jeder Hafen hat darum seine eigene Zeit. Zwischen dem Höchststand des Mondes und dem Hochwasser vor Ort liegt ein Abstand. Dieser Abstand bleibt an einem Ort ungefähr gleich … über Jahre hinweg. Man nennt ihn die Hafenzeit. Ein ruhiges Wort. Es sagt: Dieser Ort hat seinen eigenen Rhythmus, und er hält ihn ein. Jahr für Jahr. Ohne dass ihn jemand daran erinnern müsste. Ein Ort, der seine eigene Zeit hat. Und der sie nicht verliert. Das Wasser kommt. Und das Wasser geht. Und bevor wir weitergehen, halten wir einen Moment an. Spür einmal, wie schwer dein Körper auf der Unterlage liegt. Die Füße. Die Beine. Der Rücken. Du musst nichts bewegen. Du musst nichts lockern. Es genügt, dass du es bemerkst. Atme ein … und wieder aus. Und noch einmal. Ein … und aus. Vielleicht wird der Atem von allein etwas langsamer. Vielleicht auch nicht. Beides ist in Ordnung. Wenn du magst, denk an das Wasser. Es steigt … und es fällt. Ganz ohne Absicht. Es macht das seit sehr langer Zeit. Und es wird es auch weiter machen, während du schläfst. Heute Nacht. Und in der nächsten Nacht. Ohne Ankündigung. Ohne Eile. Wir gehen jetzt ruhig weiter. Es kommen noch ein paar Orte und ein paar Wörter. Du darfst dabei schon sehr müde werden. Und nun einmal weg von der Nordsee. In der westlichen Ostsee beträgt der Tidenhub nur etwa dreißig Zentimeter. Das ist wenig. Ein Stück Ufer, das in der einen Stunde nass ist und in der anderen trocken. Wer dort am Wasser steht, merkt von den Gezeiten fast nichts. Das Wasser ist da. Es bewegt sich. Aber ganz leise. An der offenen deutschen Nordseeküste sind es etwa ein bis zwei Meter. Und in den Unterläufen von Elbe und Weser sind es bis über vier Meter. Dreißig Zentimeter dort. Über vier Meter hier. Derselbe Mond. Solche Flussabschnitte nennt man Tideflüsse. Dort läuft die Flut stromaufwärts hinein. Das Meer besucht den Fluss. Und geht danach wieder. Woher kommen diese Unterschiede. Das liegt am Boden unter dem Wasser. Vor den Küsten liegt der Schelf. Dort ist das Wasser weniger tief als draußen im Ozean. Im flachen Wasser läuft die Gezeitenwelle langsamer. Und was langsamer läuft, staut sich auf. Die Welle wird höher. Darum ist der Tidenhub an den Küsten oft größer als draußen auf offener See. Das Meer schwappt bei Flut gewissermaßen an das Land heran. Ein langsames Anlehnen. Und danach ein langsames Zurückweichen. Noch stärker wird der Effekt, wenn die Küste sich verengt. In Buchten und in trichterförmigen Flussmündungen wird der Weg für das Wasser schmaler. Dieselbe Wassermenge muss durch einen kleineren Querschnitt. Sie wird weiter abgebremst … und sie steigt höher. Besonders großer Tidenhub tritt fast immer an solchen Stellen auf. Mündungstrichter dieser Art nennt man Ästuare. Ein ruhiges Wort für einen trichterförmigen Küstenverlauf an einer Flussmündung. Zwei Orte zeigen das besonders deutlich. Bei St. Malo in Frankreich kann der Tidenhub über acht Meter erreichen. Und in der Severnmündung in Großbritannien ist es ebenso. Auch dort steigt und fällt das Wasser um mehr als acht Meter. Stell dir das einen Moment vor. Ein Boot, das am Morgen auf dem Trockenen liegt … und das am Nachmittag ruhig im Wasser schwimmt. Am selben Platz. Ohne dass jemand es bewegt hat. Nur, weil Zeit vergangen ist. Am Morgen trocken. Am Nachmittag tief genug für ein Boot. Ohne Lärm. Ohne Anstrengung. Es geht auch umgekehrt. An steilen Küsten mit tiefem Wasser ist der Tidenhub klein. Dort wird die Welle nicht ausgebremst. Das Wasser bleibt tief bis dicht ans Ufer. Sie läuft heran … und sie läuft wieder fort … und sie staut sich kaum. Anders als an einer Küste mit vorgelagerten Inseln, wo die Welle langsamer wird. Die Gezeiten sind also überall dieselbe Kraft. Nur die Küste antwortet jedes Mal anders. Dieselbe Frage. Und überall eine andere Antwort. Und dann gibt es einen Ort, an dem die Antwort besonders groß ausfällt. Er heißt Bay of Fundy. Dort kommt noch etwas hinzu. Die Fachleute nennen es Tideresonanz. Resonanz heißt: Ein Anstoß trifft genau im richtigen Takt auf eine Bewegung, die schon läuft. Die Bucht ist gerade so lang, dass die zurücklaufende Welle draußen auf den nächsten ankommenden Wasserberg trifft. Beide addieren sich. Und so entstehen dort die weltweit höchsten Gezeiten … mit vierzehn bis einundzwanzig Metern. Ein Unterschied, den man kaum glauben mag. Und doch geschieht er ruhig. Kein Sturm ist dafür nötig. Nur die Länge einer Bucht … und der richtige Takt. Das Wasser kommt. Und das Wasser geht. Auch über den Monat hinweg ist der Tidenhub nicht gleich. Bei Vollmond und bei Neumond stehen Sonne, Erde und Mond etwa auf einer Linie. Dann addieren sich ihre Wirkungen zu einer besonders großen Tide. Sie heißt Springtide. Bei Halbmond stehen Sonne und Mond im rechten Winkel zueinander. Dann ergibt sich eine besonders kleine Tide. Sie heißt Nipptide. Von einer Springtide zur nächsten vergehen etwa vierzehn Tage und ein Dreiviertel. Dazwischen liegt die Nipptide. So wechselt der Tidenhub ruhig zwischen größer und kleiner. Größer … kleiner … größer. Den ganzen Monat hindurch. Ein Wechsel, der niemanden fragt. Und der sich nie beeilt. Vollmond und Neumond gehören zur großen Tide. Der Halbmond gehört zur kleinen. Du kannst es am Himmel ablesen, wenn du magst. Oder du lässt es einfach geschehen. Manchmal kommt noch etwas dazu. Die Bahn des Mondes um die Erde ist nicht ganz kreisrund. Es gibt einen Punkt, an dem er der Erde am nächsten steht. Fällt dieser Punkt mit Vollmond oder Neumond zusammen, wird die Springtide besonders groß. Das geschieht etwa sechs- oder achtmal im Jahr. Und am größten wird sie, wenn das um den Jahreswechsel geschieht. Denn Ende Dezember und Anfang Januar steht auch die Erde nahe an der Sonne. Dann wirken die Nähe des Mondes, die Nähe der Erde zur Sonne und die gemeinsame Ausrichtung von Sonne, Erde und Mond zusammen. Das Wasser steigt dadurch ein wenig höher als sonst. Es gibt noch einen halbjährlichen Rhythmus. Auch im Frühling und im Herbst verändert die Stellung der Sonne die Gezeiten. Zu den Tagundnachtgleichen haben die Gezeitenkräfte über die ganze Erde gesehen die größte Wirkung. Zweimal im Jahr. Im Frühling und im Herbst. Die Stellung des Mondes folgt dabei einem eigenen Rhythmus. Außerdem können abseits des Äquators zwei aufeinanderfolgende Hochwasser unterschiedlich hoch sein. Denn der Ort begegnet dabei verschieden starken Bereichen der Gezeitenkraft. Einmal höher. Einmal etwas weniger hoch. Und danach wieder von vorn. Und es gibt Rhythmen, die über Jahre laufen. Die Mondbahn verändert ihre Ausrichtung sehr langsam. Dadurch entstehen kleine Schwankungen über viele Jahre. Man erkennt sie nur in langen Messreihen. Einer dieser mehrjährigen Rhythmen heißt Nodaltide. Ein Takt, der viel länger ist als ein einzelner Abend. Er läuft weiter, während wir hier ruhig werden. Dazu kommt das Wetter. Starke Winde regen eigene Strömungen nahe der Oberfläche an. Sie können die Wasserstände an den Küsten verändern … und auch die Zeiten. Hoch- und Niedrigwasser treten dann etwas früher ein … oder etwas später. Meist geht es um zwanzig Minuten in die eine oder andere Richtung. So liegt über dem sehr regelmäßigen Takt des Mondes eine kleine Unregelmäßigkeit. Der Takt bleibt. Nur die Uhr geht ein wenig vor oder nach. Zwanzig Minuten früher. Oder zwanzig Minuten später. Das Meer nimmt das gelassen. Dass der Mond mit alldem zu tun hat, wissen die Menschen seit sehr langer Zeit. An den Küsten der Ozeane kann man es einfach sehen. Steht der Mond bei einem Hochwasser an einer bestimmten Stelle am Himmel … dann steht er nach zwei weiteren Hochwassern wieder fast dort. In dieser Zeit treten also zwei Hochwasser auf. Alte Seefahrer haben das gewusst. Auch den Zusammenhang mit den Mondphasen und mit den Jahreszeiten. Es gehört zu den frühesten Beobachtungen, die Menschen am Himmel gemacht haben. Man musste dafür nur hinsehen. Und sich erinnern. Später wollte man die Tiden vorhersagen. Ein Gelehrter wählte dafür einen Weg, der ohne vollständige Erklärung auskam. Er nahm an, dass sich der Verlauf an einem Ort aus vielen gleichmäßigen Schwingungen zusammensetzt. Solche Schwingungen lassen sich in die Zukunft verlängern. Also las er sie aus den Messwerten der Vergangenheit heraus … und rechnete weiter. Für die Rechnerei entwarf er eine Maschine. Eine Gezeitenrechenmaschine. Sie arbeitete mechanisch. Und sie setzte zehn verschiedene Schwingungen zusammen. Zehn Schwingungen. Übereinandergelegt. Und daraus eine Vorhersage. Solche Maschinen liefen jahrzehntelang. In der ersten Hälfte des vergangenen Jahrhunderts waren es weltweit etwa dreißig Stück. Sie arbeiteten für die Schifffahrt und lieferten Tafeln mit Zeiten und Höhen. Dann übernahmen Computer diese Aufgabe. Sie brauchen heute für dieselbe Rechnung nur den Bruchteil einer Sekunde. Und sie setzen etwa hundert Teilschwingungen zusammen statt zehn. Die alten Maschinen stehen jetzt in Museen. Ihre Arbeit machen heute die Computer. Vorhergesagt wird dabei fast nie eine ganze Küste. Sondern ein einzelner Ort. Ein Hafen. Ein Hafen nach dem anderen. Denn Form der Küste und Form des Meeresbodens davor sind überall anders. Für die Schifffahrt zählt vor allem eines: Wie tief ist das Wasser, und wann. Und es zählt der Augenblick, in dem die Strömung ihre Richtung wechselt. Man nennt ihn den Kenterpunkt. Wer ihn kennt, lässt sich vom Wasser tragen, statt gegen es zu fahren. Ein schöner Gedanke für eine späte Stunde. Die Lehre von all dem hat einen eigenen Namen. Sie heißt Gezeitenkunde. Ein Wort, das nach Geduld klingt. Und genau darum geht es. Am weitesten reicht die Flutwelle in einem Fluss in Südamerika. Der Amazonas hat eine sehr breite Mündung und ein sehr geringes Gefälle. Darum läuft die Welle etwa achthundert Kilometer weit landeinwärts. Achthundert Kilometer … tief ins Land hinein. Und trotzdem hebt sich das Wasser … weil weit draußen der Mond zieht. Achthundert Kilometer weit. Und der Mond ist noch viel weiter fort. Auch im Boden ist die Bewegung zu finden. Im Grundwasser nahe an tidebeeinflussten Gewässern hebt und senkt sich der Wasserspiegel mit. Mit wachsendem Abstand wird der Effekt schwächer … und er kommt später an. In größerer Entfernung sind es nur noch wenige Millimeter. So wenig, dass Regen und Luftdruck es überdecken. Aber es ist da. Tief unten. Ganz langsam. Wenige Millimeter. Immer wieder. Tag für Tag. Und die Gezeiten setzen Energie um. Besonders nahe an den Küsten sind die Mengen erheblich. Die Bewegung der Strömung lässt sich nutzen … und auch der Höhenunterschied selbst. Anlagen dafür heißen Gezeitenkraftwerke. Sie arbeiten mit einer Kraft, die niemand einschalten und niemand abstellen muss. Sie ist einfach da. Zweimal am Tag. Seit sehr langer Zeit. Man muss sie nur nehmen, wenn sie kommt. Wir waren heute Abend an vielen Orten. An einer flachen Küste, an der das Wasser weit draußen lag. In der Nordsee, wo Ebbe und Flut im Kreis herumlaufen. An der westlichen Ostsee, wo man von den Gezeiten fast nichts merkt. In den Unterläufen von Elbe und Weser, wo die Flut stromaufwärts hineinläuft. Bei St. Malo und an der Severnmündung, wo das Wasser um mehr als acht Meter steigt und fällt. In der Bay of Fundy, wo es am höchsten steigt. Und am Amazonas, wo die Flutwelle etwa achthundert Kilometer weit landeinwärts läuft. Alle diese Orte folgen demselben Takt. Und alle antworten ein wenig anders. Du musst dir keinen davon merken. Es genügt zu wissen: Überall kommt das Wasser. Und überall geht es wieder. Gerade jetzt. An sehr vielen Küsten gleichzeitig. Und jetzt legen wir die Wörter noch einmal nebeneinander. Ganz ruhig. Flut. Das Wasser steigt. Ebbe. Das Wasser fällt. Hochwasser. Der höchste Stand. Niedrigwasser. Der tiefste Stand. Stauwasser. Die kurze Pause dazwischen. Tidenkurve. Die Linie über einen Tag. Tidenstieg. Der Anstieg zum Hochwasser. Tidenfall. Der Rückgang zum Niedrigwasser. Tidenhub. Der Mittelwert aus Tidenstieg und Tidenfall. Gezeitenkraft. Der kleine Unterschied im Zug des Mondes. Springtide. Die besonders große Tide. Nipptide. Die besonders kleine. Ästuar. Der trichterförmige Küstenverlauf an einer Flussmündung. Tideresonanz. Der richtige Takt in einer Bucht. Hafenzeit. Der eigene Rhythmus eines Hafens. Kenterpunkt. Der Wechsel der Strömungsrichtung. Und über allem: der Mond, der den Takt vorgibt. Du musst dir nichts davon merken. Die Wörter dürfen jetzt einfach vorbeiziehen. Sie bleiben da, auch wenn du sie vergisst. Und damit sind wir wieder an der Küste vom Anfang. Es ist Nacht geworden. Das Wasser kommt zurück. Es füllt zuerst die kleinen Rinnen … dann die flachen Mulden … dann die weiten Flächen. Es braucht dafür etwas mehr als sechs Stunden. Sechs Stunden, in denen niemand zusehen muss. Und danach beginnt es wieder zu gehen. Das Wasser kommt. Und das Wasser geht. Das macht es heute Nacht. Und morgen. Und übermorgen. An jedem dieser Tage etwa fünfzig Minuten später als am Tag davor. Es muss dabei niemand zusehen. Es muss sich niemand die Zeiten merken. Es muss niemand nachrechnen. Es geschieht auch dann, wenn niemand hinsieht. Und es geschieht heute Nacht wieder. Das Meer kennt sie schon. Du darfst jetzt loslassen. Die Flut braucht dich nicht. Die Ebbe braucht dich nicht. Beide kommen ohne dein Zutun. Lass die Schultern noch einmal schwer werden. Lass die Hände liegen, wie sie liegen. Atme ruhig. Ein … und aus. Wie das Wasser. Herein … und hinaus. Ein … und aus. Ganz ruhig. Ganz langsam. Das Wasser kommt. Und das Wasser geht. Es steigt. Es fällt. Es kentert. Und es steht kurz still. Dann dreht es sich … ganz langsam … und läuft zurück. Und dann kommt es wieder. Wie immer. Du musst darauf nicht warten. Du musst nichts mehr zu Ende hören. Lass die Gedanken jetzt ruhiger werden. Lass sie kommen und gehen. Wie das Wasser. Nichts davon musst du festhalten. Draußen kommt das Wasser weiter näher. Es füllt die Rinnen. Es füllt die Mulden. Und irgendwann steht es still … und dreht. Du musst davon nichts mehr mitbekommen. Das Meer braucht keinen Zuhörer. Und du brauchst jetzt keine Geschichte mehr. Es ist alles gesagt. Es ist alles ruhig. Und du darfst jetzt schlafen. Gute Nacht. Schlaf gut. Bis morgen Abend.