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Einschlafgeschichte: Aquädukte und das Wasser, das seinen Weg findet · Gute Nacht mit Fridolin

• Stell dir ein Tal vor. Der Grund ist breit … der Boden trocken … und an den Hängen stehen niedrige Bäume. Es ist später Nachmittag geworden. Die Luft steht still. Nichts bewegt sich, außer weit oben ein Vogel. Der Boden unter deinen Füßen ist warm. Der Weg ist staubig und weich. Quer über das Tal führt eine Brücke aus Stein. Bogen neben Bogen … und über dieser Reihe noch eine zweite. Du bleibst stehen und schaust hinauf. Bogen … Bogen … Bogen. Man kommt beim Zählen nicht weit. Ganz oben, auf der Brücke, liegt eine Rinne. Und in der Rinne läuft Wasser. Es kommt von weit her. Es hat es nicht eilig. Du hörst es, bevor du es siehst. Ein leises, gleichmäßiges Geräusch, hoch über dir. Es hört nicht auf. Es wird auch nicht lauter. Es ist einfach da, so wie der Himmel da ist. Leg die Hand an einen der Pfeiler. Der Stein ist rau und warm. Er steht hier schon sehr lange. Er hat es nicht eilig, genau wie das Wasser. Das Wasser fließt. Und es fließt weiter. So ein Bauwerk heißt Aquädukt. Das Wort kommt aus dem Lateinischen und bedeutet einfach Wasserleitung. Ein Aquädukt ist ein Bauwerk zum Transport von Wasser. Mehr steckt zunächst nicht darin. Ein Bauwerk, das nichts festhält. Es gibt das Wasser immer nur weiter. Der Teil, der oben das Wasser trägt, ist als Trogbrücke gebaut. Das Wort Aquädukt hat zwei Bedeutungen. Im weiteren Sinn meint es die ganze Wasserversorgungsanlage einer antiken römischen Stadt. Also alles … von der Quelle bis zum Brunnen. Im engeren Sinn meint es nur die wasserführende Brücke. Die Kanalbrücke. Ein Wort, zwei Größen. Einmal der ganze Weg. Einmal nur die Stelle, an der man ihn sieht. Im Englischen steht das Wort ganz allgemein für Röhrensysteme oder Kanäle, die Wasser über eine längere Strecke weiterleiten. Im Französischen ist es noch feiner geteilt. Dort gibt es ein Wort für die gesamte Anlage … eines für die wasserführende Brücke … und eines für die Druckrohrleitung. Drei Wörter für eine Sache, die immer dasselbe tut. Sie bringt Wasser von dort nach hier. Die meisten dieser Anlagen sind Freispiegelleitungen. Das Wasser läuft nicht, weil jemand es drückt. Es läuft, weil es bergab geht. Damit das gelingt, braucht die Leitung ein stetiges, leichtes Gefälle. Stetig heißt: immer in dieselbe Richtung, ohne Gegensteigung. Leicht heißt: so wenig, dass man es mit dem Auge kaum sieht. Kein einziges Mal darf der Weg wieder ansteigen. Sonst bleibt das Wasser stehen. Immer nur hinunter. Über viele Kilometer. Ohne Ausnahme. Wie wenig ist wenig. Das haben die römischen Baumeister genau ausgemessen. Überliefert ist ein Mindestmaß, verbunden mit dem Namen Vitruvius. Ein halbes Prozent. Prozent heißt: von hundert. Ein halbes Prozent sind also fünf Meter Gefälle auf eintausend Meter Strecke. Stell dir das vor. Du gehst eintausend Meter weit … und sinkst dabei um fünf Meter ab. Fünf Meter. Das ist ungefähr die Höhe eines Zimmers, zweimal übereinander. Verteilt auf einen Kilometer Weg. Du würdest es beim Gehen nicht bemerken. Das Wasser bemerkt es. Stell dir vor, du gehst neben dieser Leitung her. Immer am Rand entlang. Es geht kaum spürbar abwärts. Der Weg ist lang und gleichmäßig. Du gehst, und das Wasser geht mit. Immer gleich schnell. Immer in dieselbe Richtung. Ein Schritt. Noch ein Schritt. Und dazu das leise Geräusch neben dir. Es fließt. Und es fließt weiter. So eine Leitung hat einen Anfang und ein Ende. Beide haben Namen. Der Anfang ist das Quellhaus. Dort beginnt die Leitung. Das Ende heißt Wasserschloss. Auf Lateinisch castellum. Ein Schloss ist das nicht im Sinn eines Palastes. Es ist das Bauwerk am Ende des langen Weges. Dort wird das Wasser von Steinen und grobem Schmutz gereinigt. Und von dort geht es weiter … über Rohrsysteme in die Häuser, in die Bäder und in die Gärten. Ein Anfang und ein Ende. Dazwischen nur das Gefälle. In der Stadt stand dieser Verteiler am höchsten Punkt. Das hat einen einfachen Grund. Von oben kommt man überall hin, ohne zu pumpen. Von diesem Verteiler gingen drei Hauptäste ab. Der erste versorgte die öffentlichen Trinkwasserbrunnen. Der zweite die öffentlichen Bäder. Der dritte die Privathäuser. Und nun kommt eine kleine, kluge Sache. Der erste Ast lag am tiefsten. Wenn wenig Wasser da war, lief es zuerst dorthin. Zu den Brunnen, an denen alle standen. Die Reihenfolge steckte also in den Höhen. Sie war eingebaut. Zuerst das Trinkwasser. Dann die Bäder. Dann die Häuser. Eine Ordnung aus Stein, die niemand jeden Tag neu entscheiden musste. Man hat sie einmal gebaut. Danach hat sie einfach gegolten. Höhe entscheidet. Das ist alles. Woraus so eine Leitung bestand, ist eine Geschichte für sich. Die altrömischen Leitungen bestanden aus Holz, aus Blei oder aus Leder. Meistens aber waren es Steinkanäle. Die Leitungen, die in die einzelnen Häuser führten, waren gewöhnlich aus Blei. Das haben die Ausgrabungen in Pompeji gezeigt. Auch Ton wurde verwendet. Und sogar Beton. Beton ist keine Erfindung unserer Zeit. Die Römer haben ihn gekannt und benutzt. Holz. Blei. Leder. Stein. Ton. Beton. Sechs Baustoffe für dieselbe einfache Aufgabe. Das Wasser soll von dort nach hier kommen, ohne unterwegs zu versickern. Die Bleirohre wurden fast wie in einer Fabrik hergestellt. Man goss Bleiplatten … und diese Platten waren in der Breite genormt. Genormt heißt: immer gleich breit, nach einem festen Maß. Dann bog man die Platte zusammen und lötete sie an der Naht. Dabei entsteht kein runder Querschnitt. Es entsteht ein Rohr, das im Schnitt ungefähr wie eine Birne aussieht. Ein kleiner, stiller Beweis dafür, wie diese Rohre gemacht wurden. Man sieht die Handarbeit noch in der Form. Platte für Platte. Naht für Naht. Rohr für Rohr. Das Wasser fließt. Und es fließt weiter. Die großen Kanäle draußen im Land waren gemauert. Unter der Erde ebenso wie über der Erde. Über der Erde ruhten sie auf Unterbauten oder auf Bogengängen … aus Hausteinen oder aus Ziegeln. Nach oben waren sie überdeckt. Entweder mit einem Gewölbe … oder mit Steinbalken. Das Wasser lief also nicht offen durch die Landschaft. Es lief in einem Kanal aus Mauerwerk, mit einem Deckel darauf. Ein langer, dunkler Gang, gerade hoch genug für das Wasser. Die Innenwände und die Sohlen bekamen keinen gewöhnlichen Putz. Sie bekamen einen wasserdichten Bewurf … gemischt aus Kalk und zerschlagenen Ziegelstückchen. Selbst in den Stollen, die durch festen Fels getrieben waren, fehlte dieser Bewurf nicht. Das wissen wir so genau, weil es aufgeschrieben wurde. Die genaueste Schilderung, die es gibt, stammt von Frontinus. Jetzt kommt etwas, das die meisten überrascht. Wenn wir an römische Aquädukte denken, sehen wir Bögen. Reihen von Bögen, quer durch eine trockene Landschaft. Doch große Strecken dieser Leitungen verliefen am Erdboden. Oder unterirdisch. Die Bogenbrücken wurden nur dort gebaut, wo es nötig war. Über Tälern … über Schluchten … über Senken. Sie sind die Ausnahme, nicht die Regel. Sie sind nur der Teil, den man sieht. Das ist ein schöner Gedanke für heute Abend. Das Meiste liegt im Verborgenen. Und es arbeitet trotzdem. Kilometer um Kilometer unter Feldern und Wegen. Niemand schaut hin. Und das Wasser kommt an. Man muss es nicht sehen, damit es funktioniert. Es genügt, dass der Weg stimmt. Über tiefe Täler führte man die offene Leitung auf Bögen weiter, damit ihr leichtes Gefälle erhalten blieb. Geschlossene Druckleitungen nutzte man eher in der Stadt. Wassertürme halfen dort, den nötigen Wasserdruck zu halten. In Rom wuchs das Ganze zu einem Netz. Am Ende versorgten elf Aquädukte die Stadt. Ihre Gesamtlänge betrug mehr als vierhundert Kilometer. Davon waren vierundsechzig Kilometer Bogenaquädukte. Und zweieinhalb Kilometer waren Tunnel. Vierhundert Kilometer … und nur vierundsechzig davon auf Bögen. Der Rest lief unauffällig durch das Land. Elf Leitungen. Eine neben der anderen. Jede mit ihrem eigenen Gefälle. Das Quellwasser kam aus dem Gebirge. Bis zu hundertfünfzig Kilometer weit … über Täler, über Schluchten und durch Höhlen. Die erste dieser Leitungen hieß Aqua Appia. Sie wurde im Jahr dreihundertzwölf vor Christus erbaut. Sie begann an einer der großen Ausfallstraßen. Fast vier Wegstunden lang lief sie unterirdisch. Dann trat sie bei einem Stadttor in die Stadt ein und endete auf dem Marsfeld. Eine Wegstunde ist ein altes Maß. Es ist die Strecke, die ein Mensch in einer Stunde geht. Vier Stunden gehen … und die ganze Zeit läuft unter dir Wasser, das du nicht siehst. Über dir die Straße. Unter dir der Kanal. Oben die Schritte, unten das Wasser. Beide unterwegs in dieselbe Stadt. Eine der Quellen lag besonders weit weg. Sie lag bei Subiaco … ungefähr hundert Kilometer von der Stadt entfernt. Hundert Kilometer. Für einen Schluck Wasser in einer Millionenstadt. Und es kam so viel Wasser an, dass man sich die riesigen Badehäuser leisten konnte. Die Thermen. So viel Wasser hatte vor dieser Stadt keine andere gehabt. Warmes Wasser in großen Hallen. Und alles davon kam von weit her, ohne Pumpe. Nur über das Gefälle. Tag für Tag. Das Wasser fließt. Und es fließt weiter. Die frühesten römischen Leitungen liefen noch in unterirdischen Schächten. Gemauert aus Tuffblöcken. Der Bau der ersten erhöhten Wasserleitung begann im Jahr hundertvierundvierzig vor Christus. Von da an gab es auch Leitungen, die erhöht verliefen. Manchmal lagen mehrere Wasserführungen übereinander. In verschiedenen Etagen … eine über der anderen. Und in jeder Etage floss das Wasser einer anderen Quelle. Zwei Bäche, die sich nie begegnen … und doch dieselbe Brücke benutzen. Einer oben. Einer darunter. Jeder auf seinem eigenen Weg. Eine Besonderheit gab es in einer Stadt an der kleinasiatischen Südküste. Sie heißt Perge. Dort lief eine Wasserleitung nicht am Rand und nicht unter der Erde. Sie lief in einem Kanal auf erhöhter Ebene … mitten auf der Straße, auf einem Mittelstreifen. Wasser als Mitte der Stadt. Man ging rechts davon oder links davon. Die Römer waren nicht die Ersten. Auch andere bauten solche Leitungen. Auch die Griechen beherrschten den Bau von Aquädukten. In Athen wurde das Wasser von zwei Bergen hergeleitet … vom Hymettos und vom Pentelikon. Weitere Anlagen fand man bei Theben, bei Megara, auf Samos, bei Pharsalos und bei Stymphalos. Die Namen klingen fremd. Die Sache dahinter ist immer dieselbe. Wasser kommt von dort … und wird nach hier gebracht. Auf Samos gibt es dafür ein berühmtes Beispiel. Den Tunnel des Eupalinos. Er wurde im sechsten Jahrhundert vor Christus gebaut, von einem Baumeister aus Megara. Es ist ein unterirdischer Kanal. Er führte das Wasser aus einer Quelle in die Stadt. Ein Tunnel durch einen Berg, im sechsten Jahrhundert vor Christus. Von Hand. Und am Ende lief Wasser hindurch. Ähnliches kennt man aus Palmyra. Auch dort liefen die Kanäle unter der Erde … und holten das Wasser aus mehr oder minder entfernt liegenden Quellen. Ein Weg, den niemand sieht. Und der trotzdem da ist. Eine dieser alten Leitungen versorgte Pilger. Sie lag in der Ebene von Arafat, auf der Arabischen Halbinsel. Wahrscheinlich seit dem späten zehnten Jahrhundert brachte sie Wasser zu den Menschen, die dorthin zogen. Auch sie war eine Freispiegelleitung. Auch bei ihr lief das Wasser nur, weil es bergab ging. In den fünfzehnhundertsechziger Jahren wurde sie bis nach Mekka verlängert. Danach war sie ungefähr achtundzwanzig Kilometer lang. Achtundzwanzig Kilometer, gebaut für Pilger. Das Wasser fließt. Und es fließt weiter. In den römischen Provinzen stammen alle Aquädukte aus einer einzigen, langen Epoche. Vom ersten bis zum dritten Jahrhundert. In Deutschland sind davon nur noch Reste vorhanden. Bei Mainz, im Stadtteil Zahlbach, stehen die sogenannten Römersteine. Pfeiler, die aus dem Boden ragen. Nach Köln führte die Eifelwasserleitung … die man auch Römerkanal nennt. Sie hatte mehrere Aquädukte auf ihrem Weg. Und bei Xanten gab es eine Wasserleitung zu einer römischen Stadt am Niederrhein. Anderswo ist mehr stehen geblieben. In Südfrankreich, bei Nîmes, steht der Pont du Gard. Ebenfalls in Frankreich steht das Aquädukt von Ansignan. In Spanien sind vor allem drei erwähnenswert. Das Aquädukt von Segovia … und die Anlagen bei Tarragona und bei Mérida. In der heutigen Türkei stehen die Bauten von Pergamon und von Phaselis. Bei Aspendos und bei fast allen Aquädukten von Lyon gab es in Teilen auch Druckleitungen. Man nennt sie Düker. Ein Düker führt das Wasser in geschlossenen Rohren durch die Senke hindurch, statt über sie hinweg. In Lyon und bei Aspendos bestanden diese Rohre aus Blei. Zwei Wege über dieselbe Senke. Einer darüber, einer hindurch. Man hat genommen, was am Ort besser passte. Zwei weitere Anlagen sind schön, weil sie so lange gehalten haben. In Epirus, im Nordwesten Griechenlands, versorgte ein fünfzig Kilometer langer Aquädukt die antike Großstadt Nikopolis. Und auf dem Peloponnes wurde im Jahr hundertfünfundzwanzig eine Leitung gebaut. Sie führte vom Stymphalischen See bis nach Akrokorinth. Diese Leitung war bis um achtzehnhundert in Betrieb. Fast siebzehnhundert Jahre lang. Und die ersten fünf Kilometer werden seit einer Restauration um achtzehnhundertfünfundachtzig wieder genutzt. Ein Bauwerk, das arbeitet. Immer noch. Fast siebzehnhundert Jahre. Stell dir diese Zahl einen Moment lang vor. Und die ganze Zeit dieselbe Bewegung. Immer nach unten. Im Mittelalter wurde es still um die Aquädukte. Es wurden kaum noch welche gebaut. Einige wenige römische nutzte man im frühen Mittelalter weiter. Von den meisten ist eine Weiternutzung nicht bekannt. Dafür kam das Holz. Man kennt innerstädtische Wasserleitungen aus ausgebohrten Baumstämmen. Sie wurden ineinandergesteckt und aneinandergereiht. Für diese Rohre gibt es alte Wörter. Pipen … und Deicheln. Zwei Wörter, die heute kaum noch jemand braucht. Sprich sie leise mit. Pipen. Deicheln. Im Bodenseeraum waren die Anlagen wohl eher einfache Holzkonstruktionen. Ausgehöhlte Baumstämme … und gezimmerte, offene Wasserrinnen. Dazu gibt es eine Urkunde aus dem Jahr achthundertneunzig. Sie erwähnt Wasserleitungen und Holzschindeln für das Kloster Sankt Gallen. Das Holz dafür kam aus dem Rheingau, an der Mündung des Rheins in den Bodensee. Diese Leitungen brachten Wasser aus einem Fluss namens Steinach ins Innere des Klosters. Als Trinkwasser … für die Handwerksbetriebe … und für die Latrinen. Eine ganze Klosterstadt, versorgt durch ausgehöhlte Stämme. Das ist ein beruhigender Gedanke. Ein Stamm wird ausgebohrt. Dann der nächste. Dann der übernächste. Und am Ende läuft Wasser hindurch, den ganzen Tag und die ganze Nacht. Das Wasser fließt. Und es fließt weiter. Die meisten Menschen in den Städten hatten so etwas nicht. Sie versorgten sich aus Brunnen und aus Zisternen. Eine Zisterne ist ein Becken, in dem Regenwasser gesammelt wird. Oder sie holten das Wasser vom nahegelegenen Fluss. In vielen größeren Städten gab es dafür einen eigenen Berufsstand. Die Wasserträger. Menschen, die den ganzen Tag Wasser trugen. In nordafrikanischen Ländern gab es sie noch bis weit ins zwanzigste Jahrhundert hinein. Jeder Krug ein Weg. Jeder Weg ein Stück Tag. Aus dem Mittelalter kennt man nur zwei Aquäduktbauten. Der eine steht bei Spoleto, im Süden Umbriens. Er heißt Ponte delle Torri … die Brücke der Türme. Gebaut wurde er wahrscheinlich im dreizehnten oder vierzehnten Jahrhundert. Der andere steht in Spanien, bei Morella. Zwei Bauwerke in vielen hundert Jahren. Das Wissen war nicht verloren. Es wurde nur selten gebraucht. Eine lange, ruhige Pause in dieser Geschichte. Die alten Bögen standen weiter. Neue kamen kaum dazu. An einer anderen Stelle der Welt war das anders. Führend im Wasserbau waren seit der Antike die Araber und die Berber. Sie leiteten Wasser aus Quellen auf ihre Oasenfelder und in die Paläste. Über unterirdische Leitungen … oder über oberirdische Leitungen aus Stein. Die unterirdischen heißen Qanate. Ein Wort, das man selten hört. Qanate. Ein bekanntes Beispiel für die maurische Wasserführung ist die Alhambra in Granada. Sie besitzt ein umfangreiches Bewässerungssystem. Sie wurde im vierzehnten und fünfzehnten Jahrhundert erbaut. Dieses System versorgt auch die Wasserspiele in den Gärten des Generalife. In Córdoba steht ein weiterer Palast mit bedeutenden Wasserspielen. Er wurde wahrscheinlich von maurischen Handwerkern erbaut, an der Stelle eines älteren Baus. Und im Orient waren Aquädukte im Mittelalter weit verbreitet. Der von Fustat, bei Kairo, ist noch heute in Teilen erhalten. Und dann gibt es ein Beispiel, das ganz klein ist und mich trotzdem nicht loslässt. Die Inka-Stadt Machu Picchu war im fünfzehnten und sechzehnten Jahrhundert bewohnt. Sie wurde über einen Bewässerungskanal mit Wasser versorgt. Dieser Kanal war etwa drei Kilometer lang. Und etwa zwanzig Zentimeter breit. Zwanzig Zentimeter. Das ist die Spanne deiner Hand. So schmal. Und so lang. Drei Kilometer weit … eine Rinne so breit wie eine Hand. Das Wasser fließt. Und es fließt weiter. Während und nach der Renaissance kam das antike Wasserwesen wieder zu Ehren. In Portugal entstanden in der Neuzeit mehrere große Anlagen. In Elvas dauerte der Bau mehr als achtzig Jahre. Weitere Aquädukte entstanden bei Serpa, Lissabon und Coimbra. Mehr als achtzig Jahre an einem einzigen Bauwerk. Sommer um Sommer. Winter um Winter. Dazu kommen Anlagen in Spanien, in Italien bei Neapel … und einige in England und in Schottland. In Frankreich entstand in Paris eine Leitung zwischen sechzehnhundertdreizehn und sechzehnhundertvierundzwanzig. Sie versorgte unter anderem einen großen Garten mitten in der Stadt. Weitere Aquädukte entstanden bei Louveciennes und bei Buc. Im Süden der Provence gibt es einen Kanal, der Wasser aus einem Fluss namens Durance nach Marseille bringt. Als Trinkwasser. Auf seinem Weg überquert er das Tal auf dem Aquädukt von Roquefavour. Und für Paris wurde zwischen achtzehnhundertsechsundsechzig und achtzehnhundertvierundsiebzig eine weitere Leitung gebaut. Ihre Brücken über zwei Flüsse sind die ersten Stampfbetonbrücken der neueren Geschichte. Stampfbeton heißt: eine erdfeuchte Mischung wird in eine Form gefüllt und festgestampft, Schicht für Schicht. Ein altes Material, neu gedacht. Und wieder ist es das Wasser, das den Anlass gibt. Schicht für Schicht. Stampfen. Warten. Weiterbauen. Eine ruhige, gleichmäßige Arbeit. Auch jenseits des Atlantiks wurde gebaut. Auch in Mexiko entstanden seit dem sechzehnten Jahrhundert große Aquädukte. In Morelia steht eine lange Reihe aus mehr als zweihundert Bögen. Bei Tepotzotlán erreicht eine Aquäduktbrücke eine außergewöhnliche Höhe. Mehr als zweihundert Bögen. Einer neben dem anderen. Und ganz oben, in aller Ruhe, ein Rinnsal. Auf Zypern, in Larnaka, wurde zwischen siebzehnhundertsechsundvierzig und siebzehnhundertfünfzig ein Aquädukt erbaut. Es war noch bis in das Jahr neunzehnhundertdreiundsechzig in Betrieb. Und in New York gab es den Croton Aqueduct. Er war die erste Wasserversorgung der Stadt und wurde achtzehnhundertzweiundvierzig errichtet. In Betrieb war er bis neunzehnhundertfünfundsechzig. Es war ein Freispiegelstollen, sechsundsechzig Kilometer lang. Er führte Wasser aus einem Seitenarm des Hudson Rivers zu einem Reservoir im Central Park. Über den East River lief er auf einer Brücke, die High Bridge heißt … die hohe Brücke. In New York … ein Kanal, in dem das Wasser einfach bergab läuft. Dieselbe einfache Sache wie vor zweitausend Jahren. In England wurde um neunzehnhundert eine ähnliche Leitung gebaut. Sie bringt Trinkwasser von Wales nach Birmingham. Auch sie ist eine Freispiegelleitung. Zum Teil läuft sie in einem abgedeckten Kanal … zum Teil in Rohrleitungen. Und über den River Severn führt sie auf einer großen eisernen Bogenbrücke. In Italien wurde im Jahr neunzehnhundertvierzehn eine Wasserleitung für Apulien fertiggestellt. Sie versorgt große Teile dieser Region und kleine Bereiche der Nachbarregion mit Trinkwasser. Sie ist keine Ruine. Sie ist ein Wasserwerk. Kein altes Bauwerk zum Anschauen. Eine Leitung, die ihre Arbeit tut. Das Wasser fließt. Und es fließt weiter. Einige Aquädukte sind bis heute in Nutzung. In Österreich gehören dazu die Aquädukte der Ersten Wiener Hochquellenleitung. Sie wurde zwischen achtzehnhundertsiebzig und achtzehnhundertdreiundsiebzig gebaut. Ihre Bogenbrücken stehen bei Baden und bei Mödling, südlich von Wien. In Deutschland steht das Aquädukt des Leinakanals bei Gotha in Thüringen. Und im Nordosten von Moskau steht das Aquädukt in Rostokino. Drei Bauwerke, drei Länder, ein Prinzip. Oben liegt die Rinne … und die Rinne fällt ganz leicht ab. In Österreich. In Thüringen. In Moskau. Weit auseinander. Und doch dieselbe einfache Idee. Manche Aquädukte stehen noch, obwohl sie ihre frühere Aufgabe verloren haben. In Oberbayern, im Ort Valley, steht die Teufelsgrabenbrücke. Baujahr achtzehnhundertsechsundachtzig. Sie gehörte zur Trinkwasserversorgung von München. Heute ist sie ein Baudenkmal. Ihre Aufgabe hat ein Düker übernommen. Denn seit Beginn des neunzehnten Jahrhunderts kann man Aquädukte durch Druckrohrleitungen ersetzen. Also durch Düker. Die Brücke bleibt stehen. Das Wasser nimmt einen anderen Weg. In Regensburg gibt es dafür ein schönes Beispiel. Dort musste ein kleiner Bach, der Vitusbach, eine Bodensenke überwinden. Seit der Römerzeit tat er das auf einem Aquädukt. Und im Mittelalter ging das so weiter. Beim Bau des Hauptbahnhofs wurde das Aquädukt ersetzt. Sehr lange Zeit auf Bögen … dann nicht mehr. Der Bach merkt davon nichts. Er fließt weiter. Und damit sind wir fast in der Gegenwart. Für die Bewässerung in der Landwirtschaft werden bis ins einundzwanzigste Jahrhundert Kanäle über kurze Brückenbauwerke geführt. In Portugal und auf Madeira heißen diese Kanäle Levadas. In Südtirol und in Franken heißen sie Waale. Das sind schmale Rinnen, die am Hang entlanglaufen. Sie bringen das Wasser dorthin, wo es gebraucht wird. Und wo ein kleines Tal im Weg ist, legt man eine kleine Brücke darüber. Ein Aquädukt … nur klein. Dasselbe Prinzip wie vor zweitausend Jahren. Zwischen den großen Bögen und der schmalen Rinne am Hang liegt sehr viel Zeit. Der Gedanke dahinter ist derselbe geblieben. Lege den Weg sorgfältig. Lass das Wasser laufen. Und jetzt gehen wir zurück in das Tal vom Anfang. Der Grund ist breit … der Boden trocken … und an den Hängen stehen niedrige Bäume. Es ist Abend geworden. Die Schatten sind länger geworden. Die Farben sind weicher. Der Vogel von vorhin ist nicht mehr zu sehen. Die Brücke steht noch da. Bogen neben Bogen … und darüber die zweite Reihe. Ganz oben liegt die Rinne. Und in der Rinne läuft Wasser. Genau wie am Nachmittag. Genau wie gestern. Genau wie morgen. Du stehst wieder unter den Bögen und schaust hinauf. Nichts hat sich verändert. Nur das Licht ist anders. Das Wasser fließt. Und es fließt weiter. Es hat heute Morgen irgendwo am Berg begonnen. Es ist durch einen gemauerten Kanal gelaufen. Unter Feldern hindurch … im Dunkeln. Es hat nichts davon bemerkt. Es weiß nichts von Bögen und nichts von Gefälle. Es tut nur das eine, was Wasser tut. Es geht nach unten. Es muss sich nichts überlegen. Es muss sich nicht anstrengen. Es folgt einfach dem Weg, der für es gelegt wurde. Und weil jemand vor sehr langer Zeit den Weg nach unten sorgfältig gelegt hat … kommt es an. Denk noch einmal an diesen Weg. Ganz langsam, von vorne. Am Anfang das Quellhaus. Dort beginnt die Leitung. Dann der gemauerte Kanal, mit einem Deckel darauf. Meist unter der Erde. Dann die Stellen, an denen ein Tal im Weg lag. Dort die Bögen. Dann das Wasserschloss am Ende. Dort wird das Wasser gereinigt. Und dann die Rohre. In die Häuser, in die Bäder, in die Gärten. Ein Weg mit vielen Teilen. Und überall dasselbe leichte Gefälle. Fünf Meter auf eintausend. Immer wieder diese kleine Neigung. Fünf Meter auf eintausend. Mehr war nicht nötig. Kein Motor. Keine Pumpe. Nur die Neigung. Fünf Meter auf eintausend Meter. Denk noch einmal daran, wie wenig das ist. So wenig, dass man es nicht sieht. Und doch genug für einen sehr langen Weg. Große Strecken dieser Wege liegen unter der Erde. Man sieht sie nicht. Man sieht nur die Stellen, an denen sie über ein Tal mussten. Und genau diese Stellen stehen heute noch. In Frankreich … in Spanien … in Portugal … in der Türkei. Einige dieser alten Bogenbrücken tragen heute kein Wasser mehr. Und sie stehen trotzdem. Es ist ruhig geworden im Tal. Die Steine geben die Wärme des Tages noch ab. Über dir die Bögen. Und darüber der Himmel. Die ersten Sterne sind schon da. Die Luft wird kühler. Du musst nirgendwohin. Du darfst einfach hier bleiben. Du hörst das Wasser, aber du siehst es nicht. Es liegt zu hoch. Es ist nur ein Geräusch. Immer dasselbe. Ein Geräusch, das nicht lauter wird und nicht leiser. Es war schon da, bevor du gekommen bist. Das Wasser fließt. Und es fließt weiter. Es fließt, während du liegst. Es fließt, während es dunkel wird. Es fließt die ganze Nacht. Es fließt, während du langsamer atmest. Es fließt, während die Gedanken leiser werden. Es fließt weiter, auch wenn du nicht mehr zuhörst. Niemand muss es halten. Niemand muss es schieben. Es findet seinen Weg von allein … weil der Weg leicht bergab geht. Nichts davon musst du tun. Nichts davon musst du bewachen. Es geht auch ohne dich weiter. Das ist das Schöne daran. Das ist alles. Und du darfst jetzt schlafen. Das Tal bleibt. Die Bögen bleiben. Der Stein bleibt warm. Die Rinne bleibt oben. Der Weg bleibt leicht bergab. Das Wasser fließt. Und es fließt weiter. Nichts muss heute Abend noch geschehen. Der Tag ist vorbei. Du darfst ihn liegen lassen. Das Tal ist dunkel, und das Geräusch ist noch da. Alles läuft von allein weiter, ganz ruhig, die ganze Nacht. Gute Nacht. Schlaf gut. Bis morgen Abend.