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Einschlafgeschichte: Wie aus Sand Glas wird · Gute Nacht mit Fridolin

• Stell dir eine große Halle vor … irgendwo am Rand einer kleinen Stadt. Der Boden ist aus dunklem Beton … und an manchen Stellen glatt gelaufen von vielen Jahren. Es ist Nacht. Draußen ist es kalt. Hier drinnen ist es warm. In der Mitte der Halle steht ein Ofen … und dieser Ofen leuchtet von innen heraus. Ein tiefes, sattes Orange … und sein Licht wandert über die Wände. Man nennt so eine Halle eine Glashütte. Und in ihr wird aus Sand etwas gemacht … durch das man hindurchsehen kann. Das Wort Glas ist sehr alt. Es kommt aus dem Germanischen … von einem Wort, das glasa hieß. Und glasa bedeutet: das Glänzende. Das Schimmernde. Dasselbe Wort haben die Menschen früher auch für Bernstein benutzt … für dieses gelbe, durchscheinende Harz, das man an manchen Küsten findet. Das Glänzende also. Das Schimmernde. Ein Name, der nichts darüber sagt, woraus etwas besteht … sondern nur, wie es aussieht, wenn Licht darauf fällt. Wenn du ein Trinkglas in die Hand nimmst … hältst du etwas Merkwürdiges. Es fühlt sich fest an. Und es ist auch fest. Aber innen drin ist es nicht so geordnet, wie feste Dinge sonst sind. Die meisten festen Stoffe bauen sich aus einem Gitter auf. Ihre Bausteine sitzen in Reih und Glied, immer im gleichen Abstand. So etwas nennt man einen Kristall. Im Glas liegen dieselben Bausteine … aber ohne Ordnung. Ein Netz ohne Muster. Die Fachleute haben dafür ein Wort. Sie sagen: amorph. Das heißt so viel wie: ohne Gestalt. Das kommt daher, wie Glas entsteht. Man schmilzt seine Rohstoffe. Und dann kühlt man die Schmelze ab. Beim Abkühlen würden sich die Bausteine gern ordnen … so wie sich Wasser beim Gefrieren zu Eiskristallen ordnet. Aber dafür brauchen sie Zeit. Und diese Zeit bekommen sie nicht. Die Schmelze wird immer zäher … immer langsamer … bis nichts mehr geht. Die Unordnung der Flüssigkeit bleibt einfach stehen. Sie friert ein. Ein Physiker hat das vor bald hundert Jahren in einen einzigen Satz gefasst. Glas, sagte er, ist eine eingefrorene unterkühlte Flüssigkeit. Unterkühlt heißt: längst kalt genug, um fest zu werden … und trotzdem noch flüssig. Wenn man ganz nah herangehen könnte … so nah, dass einzelne Atome sichtbar würden … dann sähe man kleine Pyramiden. Jede hat vier Ecken … drei unten, eine oben. An jeder Ecke sitzt ein Sauerstoffatom. Und in der Mitte, ganz innen, sitzt ein Siliziumatom. Eine solche Form nennt man in der Fachsprache einen Tetraeder. Im Quarzkristall … einem Stein aus genau demselben Stoff … liegen diese Pyramiden in einem Gitter. Alle gleich ausgerichtet, alle im gleichen Abstand. Im Glas liegen genau dieselben Pyramiden … aber sie sind gegeneinander verdreht, und die Abstände stimmen nicht. Jede einzelne für sich ist in Ordnung. Nur das große Ganze ergibt keine Ordnung. Man sagt darum: Glas hat eine Nahordnung, aber keine Fernordnung. Im Kleinen ist es sortiert. Im Großen nicht. Diese Pyramiden hängen an ihren Ecken aneinander und bilden ein Netz. Der Stoff, der dieses Netz aufspannt, heißt darum Netzwerkbildner. Beim gewöhnlichen Gebrauchsglas ist das der Sand. Und dann gibt es Stoffe, die in dieses Netz hineingehen und es an manchen Stellen aufreißen. Sie heißen Netzwerkwandler. Soda und Kalk gehören dazu. Wo sie sitzen, wird eine starke Bindung durch eine schwächere ersetzt. Das klingt nach einem Schaden. Aber genau das macht das Glas erst brauchbar. Ein aufgerissenes Netz lässt sich bei viel niedrigerer Temperatur schmelzen. Es gibt schließlich noch Stoffe, die beides können. Mal festigen sie das Netz, mal lockern sie es. Für die hat man ein eigenes Wort. Man nennt sie Zwischenoxide. Zurück zu dem Moment, in dem die Schmelze aufhört, flüssig zu sein. Diesen Übergang haben die Glasleute genau vermessen. Er hat einen eigenen Namen. Man nennt ihn den Transformationsbereich. Das ist der Bereich, in dem die Schmelze aufhört, Schmelze zu sein. Bei vielen Glasarten liegt er um sechshundert Grad. Oberhalb davon ist das Glas weich und lässt sich formen. Unterhalb ist es hart. Genau in diesem Bereich, in dem das Glas weich ist, arbeitet ein Glasbläser. Dort ist das Glas nachgiebig genug, um sich verformen zu lassen … und zäh genug, dass es nicht einfach davonläuft. Bevor etwas geschmolzen wird, muss eine Mischung da sein, die man schmelzen kann. In der Glashütte nennt man sie das Gemenge. Der größte Teil davon ist Quarzsand. Über siebzig Prozent. Feiner, heller Sand … der fast nur aus einem einzigen Stoff besteht. Dieser Stoff heißt Siliziumdioxid, und er wird später das Gerüst des Glases bilden. Der Sand darf dabei nur sehr wenig Eisen enthalten. Sonst bekommt das fertige Glas einen Grünstich, den niemand bestellt hat. Reiner Quarzsand allein wäre allerdings sehr aufwendig. Man müsste ihn auf über zweitausend Grad bringen, damit er schmilzt. Deshalb kommt Soda dazu. Soda ist ein Salz … und es senkt den Punkt, an dem die Mischung weich wird. So etwas nennt man ein Flussmittel. Dann kommt Kalk dazu. Er macht das fertige Glas härter und beständiger. Und Dolomit … ein Stein, der Kalk und Magnesium zugleich mitbringt. Dazu Feldspat, der dem Glas hilft, Wasser und Nahrungsmittel auszuhalten. Und Pottasche, die wirkt wie die Soda. Sand, Salz und Steine. Mehr ist es im Kern nicht. Und noch etwas kommt in das Gemenge hinein. Altglas. Scherben aus dem Container … und Bruch, der in der Hütte selbst angefallen ist. Das ist keine kleine Beigabe am Rand. Es ist ein großer Teil. Glasflaschen bestehen heute im Schnitt zu etwa sechzig Prozent aus Altglas. Bei grünen Flaschen können es bis zu fünfundneunzig Prozent sein. Scherben schmelzen leichter als frisches Gemenge. Sie haben ihre Verwandlung schon hinter sich … und müssen sie nicht noch einmal durchmachen. Das spart Rohstoff. Und es spart Wärme. Das Gemenge wird oben in ein großes Becken gegeben. In diesem Becken schmilzt das Glas. Die Glasleute nennen es die Schmelzwanne. Weil das trockene Gemenge leichter ist als flüssiges Glas … schwimmt es zunächst obenauf. Es liegt da wie eine Decke über der ganzen Schmelze. Und genau so nennen es die Glasleute auch. Sie sagen: der Gemengeteppich. Darunter steht die Schmelze bei vierzehnhundert Grad und mehr. Von unten her löst sich der Teppich langsam auf. Körnchen für Körnchen. Wenn alles geschmolzen ist, ist das Glas noch nicht fertig. Es sind Gasblasen darin. Winzige. Einzeln sieht man keine. Aber zusammen entscheiden sie darüber, ob das Glas am Ende etwas taugt. Sie müssen heraus. Und dieser Schritt hat einen alten, schönen Namen. Man nennt ihn die Läuterung. Dafür gibt man dem Gemenge ein Läutermittel bei. Das ist ein Stoff, der bei einer bestimmten Temperatur selbst Gas bildet. Diese neuen Blasen sind größer. Sie steigen auf. Und unterwegs nehmen sie die kleinen Blasen mit. Die Wanne hat dafür einen eigenen Abschnitt, den Läuterteil. Und dort bleibt es genauso heiß wie dort, wo geschmolzen wird. Wäre das Glas kühler, wäre es zäher … und die Blasen kämen nicht mehr nach oben. Danach wird der Weg des Glases zum ersten Mal langsamer. Für das Formen ist die Schmelze noch viel zu heiß und zu dünnflüssig. Also fließt sie weiter … in ein zweites Becken. Dort steht sie und kühlt ein Stück weit ab. Die Glasleute sagen: das Glas steht ab. Das zweite Becken heißt darum auch Abstehwanne. Und der Kanal, der die beiden Becken verbindet, heißt Durchlass. Er arbeitet wie ein Siphon. Das Glas fließt unten hindurch, nicht oben hinüber. Jetzt wird geformt. Am Ende der Wanne wird die Schmelze zu Tropfen geschnitten. Sie fallen durch ein System von Rinnen nach unten … in die Maschinen. Für Flaschen gibt es zwei Wege. Beim ersten wird der Tropfen zweimal aufgeblasen … erst zu einer Vorform, dann zur fertigen Flasche. Beim zweiten entsteht die Vorform nicht durch Blasen, sondern unter einem Stempel. Aufgeblasen wird sie erst danach. Trinkgläser und Glasbausteine werden nur gepresst. Weingläser dagegen entstehen in mehreren Schritten … auf Maschinen, die sich dabei im Kreis drehen. Fensterglas geht einen ganz anderen Weg. Es wird nicht geblasen und nicht gepresst. Es schwimmt. Die Schmelze fließt aus der Wanne hinaus … auf ein langes, flaches Bad aus flüssigem Zinn. Zinn ist ein Metall, das schon bei gut zweihundert Grad schmilzt … und es ist deutlich schwerer als Glas. Also legt sich das Glas obenauf und breitet sich aus. Und weil eine Flüssigkeit von selbst eben wird … wird auch das Glas von selbst eben. Oben durch die eigene Oberflächenspannung. Unten durch die des Zinns. Niemand muss es schleifen. Niemand muss es polieren. Man nennt das Floatverfahren, nach dem englischen Wort für schwimmen. Und was dabei herauskommt, heißt Floatglas. Auf dem Zinn zieht sich das Glas in die Länge … zu einem endlosen Band. Am kühleren Ende des Bades wird dieses Band fest. Es ist dann noch etwa sechshundert Grad warm, und es wird fortlaufend abgezogen. Dieses Verfahren gibt es seit den sechziger Jahren. Heute entstehen etwa fünfundneunzig Prozent aller flachen Scheiben auf diesem Weg. Fensterscheiben. Autoscheiben. Spiegel. Am Ende wird das endlose Band geschnitten. In Europa hat die Standardscheibe sechs Meter Länge … und gut drei Meter Breite. Es gibt noch andere Wege, Glas in Form zu bringen. Man kann es ziehen … zu langen Rohren, wie sie in Laboren stehen. Man kann es walzen. Und man kann es spinnen. Gesponnene Fäden aus Glas werden zu Lichtwellenleitern … zu Fasern also, durch die man Licht schickt. Und sie werden zu Glaswolle und zu Textilglas. Glaswolle entsteht, indem die Schmelze durch ein Sieb geschleudert wird. Aus einem Tropfen werden dabei Fäden, feiner als Haare. Und mundgeblasenes Glas … das gibt es fast nur noch im Kunsthandwerk. Bei teuren Vasen. Bei Weingläsern, die jemand von Hand gemacht hat. Und dann kommt der Teil, der mir am besten gefällt. Das Abkühlen. Man könnte meinen, das sei gar kein Arbeitsschritt. Etwas, das nebenher geschieht, während man schon aufräumt. Aber in einer Glashütte ist das Abkühlen eine eigene Kunst. Denn beim Formen entstehen Spannungen im Glas. Die Außenseite wird schneller kalt als die Mitte … und das Material zieht in verschiedene Richtungen. Bleiben diese Spannungen im Stück, springt es irgendwann. Vielleicht sofort. Vielleicht erst viel später. Also gibt man den Spannungen Zeit, sich von selbst wieder zu lösen. Und das Glas wird langsam kalt. Ganz langsam. Für jedes Glas gibt es einen Kühlbereich. Bei den meisten Gläsern liegt er zwischen etwa fünfhundertneunzig und vierhundertfünfzig Grad. In diesem Bereich ist das Glas schon fest … aber innen noch beweglich genug, dass sich die Spannungen von selbst lösen können. Man muss es nur langsam genug hindurchführen. Dieses langsame Hindurchführen hat einen Namen. Man nennt es Tempern. Dafür gibt es lange, beheizte Tunnel. Kühlbahnen. Am Anfang sind sie warm … und zum Ende hin werden sie kühler. Das Glas fährt hindurch und wird dabei Grad um Grad kälter. Wie lange das dauert, hängt davon ab, wie dick das Glas ist. Eine Flasche braucht zwischen dreißig und hundert Minuten. Eine große optische Linse dagegen … eine Linse mit einem Meter Durchmesser oder mehr … die braucht länger. Bei ihr kann das Abkühlen ein ganzes Jahr dauern. Ein Jahr. Für ein einziges Stück Glas. Man stellt es hin. Und man wartet. Nimmt man es zu früh heraus, bleiben Spannungen darin … und dann bleibt das Glas verzogen … und mit ihm jedes Bild, das später hindurchfällt. Und das Glas wird langsam kalt. Ganz langsam. Es gibt auch den umgekehrten Fall. Manchmal will man die Spannung ausdrücklich im Glas haben. Dann nimmt man eine fertige Scheibe, erhitzt sie … und kühlt sie danach mit Absicht sehr schnell ab. Die Spannungen können sich nicht mehr auflösen. Sie bleiben, wo sie sind. Außen steht das Glas unter Druck, innen steht es unter Zug. Das Ergebnis ist eine Scheibe, die viel mehr aushält als eine gewöhnliche. Sie erträgt Stöße besser, und sie erträgt schnelle Temperaturwechsel besser. Man nennt sie Einscheiben-Sicherheitsglas. Von den Farben habe ich dir noch gar nichts erzählt. Glas ist ja nicht immer farblos. Die Farbe kommt aus winzigen Mengen von Metallen, die man der Schmelze beigibt. Das Licht geht durch das Glas hindurch … und ein Teil davon bleibt unterwegs hängen. Was übrig bleibt und bei uns ankommt, ist die Farbe, die wir sehen. Eisen färbt grün. Das ist das Grün der Weinflaschen. Kobalt färbt tiefblau. Chrom färbt grün. Selen färbt rosa und rot. Nickel färbt violett. Und Silber gibt ein feines Gelb. Eine Farbe entsteht auf einem ganz anderen Weg. Das Rubinrot. Dafür kommt Gold in die Schmelze … oder Kupfer. Zuerst ist das Glas farblos. Man sieht überhaupt nichts davon. Erst wenn man es danach noch einmal erwärmt, geschieht etwas. Im Glas scheiden sich winzige Tröpfchen aus Metall ab. Und sie wachsen langsam an. An diesen Tröpfchen wird das Licht gestreut und geschluckt. Und das Glas wird rot. Das Gold muss man vorher auflösen … in einem sehr scharfen Säuregemisch, das den Namen Königswasser trägt. Goldrubinglas ist eine der teuersten Färbungen, die es gibt. Manchmal geht es aber genau andersherum. Manchmal will man eine Farbe wieder loswerden. War im Sand etwas Eisen, dann hat das Glas einen leichten Grünstich. Dagegen gibt man Braunstein dazu … ein dunkles Erz aus Mangan. Es bringt eine Farbe ins Glas, die das Grün genau ausgleicht. Und die beiden heben einander auf. Das Glas wird farblos. Ein wenig dunkler wird es dabei allerdings auch. Dieses Mittel hat einen Namen, den ich sehr gern mag. Man nennt es die Glasmacherseife. Manche Farben findet man heute nur noch in alten Vitrinen. Früher gab man Uran in die Schmelze. Das ergab ein sehr feines Gelb … oder ein sehr feines Grün. Annagelb hieß das eine. Annagrün das andere. Unter ultraviolettem Licht leuchten solche Gläser grün auf. Weil Uran radioaktiv ist, verwendet man es heute nicht mehr dafür. Und es gibt Gläser, die ihre Farbe von selbst ändern. Brillengläser, die in der Sonne dunkel werden … und im Schatten wieder hell. Bei Windschutzscheiben lässt sich dasselbe mit Strom machen. Man legt ein Feld an, und die Scheibe verdunkelt sich. Auch nach dem Abkühlen ist noch nicht Schluss. Die Oberfläche eines Glases lässt sich verändern. Man kann feinen Sand dagegenblasen, bis die Oberfläche ganz fein aufgeraut ist. Dann streut sie das Licht in alle Richtungen … und das Glas wird milchig. Verloren geht dabei fast nichts. Das Licht findet nur nicht mehr geradeaus hindurch. So macht man Lampenschirme. Und Fenster, durch die man nicht hindurchschauen soll. Man kann eine Oberfläche auch beschichten. Die meisten Fenster- und Autoscheiben tragen heute eine Schicht aus feinstem Metall … so dünn, dass man sie nicht sieht. Sie lässt das Licht durch … und wirft die Wärmestrahlung zurück. In einer Flaschenfabrik gibt es eine Sorge, an die man nicht sofort denkt. Die Flaschen berühren einander. Auf den Bändern, beim Abfüllen, beim Verpacken. Und Glas zerkratzt Glas. Deshalb bekommen frische Flaschen zwei sehr dünne Schichten aufgetragen. Die erste, solange sie noch heiß sind. Die zweite, wenn sie schon abgekühlt sind. Beide machen die Oberfläche glatter. Berühren sich zwei Flaschen dann doch, gleiten sie aneinander vorbei … statt sich gegenseitig zu verletzen. Man nennt das Heißendvergütung und Kaltendvergütung. Zwei sehr sachliche Wörter für eine ziemlich freundliche Idee. Glas hält lange durch. Fast alle Chemikalien lassen es unberührt. Es gibt eine Ausnahme, sie heißt Flusssäure. Diese Säure löst das Glas tatsächlich auf. Und es gibt die Zeit. Wenn Glas jahrzehntelang in der Erde liegt, bekommt seine Oberfläche feine Risse. So fein, dass man keinen einzelnen davon sehen kann. Aber zusammen streuen sie das Licht. Und dann wirkt klares Glas für unsere Augen trüb. Die Fachleute nennen das Glaskorrosion. Ein Glas, das man nach vielen Jahren aus dem Boden holt, ist also nicht schmutzig. Es hat nur seine Oberfläche verändert. Es gibt auch Glas, das aus einem einzigen Stoff besteht. Nur aus dem Sand, ohne Soda und ohne Kalk. Man nennt es Quarzglas. Es hält sehr viel Hitze aus. Es hält den meisten Chemikalien stand. Und es dehnt sich beim Erwärmen kaum aus. Dafür braucht es über zweitausend Grad, um überhaupt zu entstehen. Deshalb steht Quarzglas nicht im Küchenschrank … sondern dort, wo große Hitze und scharfe Stoffe zusammenkommen. Manche Gläser tragen bis heute den Namen des Werks, aus dem sie einmal kamen. Jenaer Glas sagt man für hitzefestes Glas, ganz gleich, wer es hergestellt hat. Und Ceran war einmal ein Markenname. Heute sagen viele Leute so zu jedem Kochfeld. Für Linsen und Prismen gibt es eigene Gläser. Kronglas. Flintglas. Borosilikatglas. Sie unterscheiden sich vor allem darin, wie stark sie das Licht ablenken. Aus ihnen entstehen die Linsen für Mikroskope … für Ferngläser … für Objektive. Und für die ganz großen Teleskope gibt es einen besonderen Werkstoff. Er heißt Zerodur. Das Besondere an ihm ist, dass er sich bei Wärme fast überhaupt nicht ausdehnt. Ein Teleskopspiegel muss über Jahre hinweg genau seine Form behalten … auch wenn die Nacht viel kälter wird als der Tag. Ein Material, das sich dabei nicht rührt, ist dafür genau das richtige. Es gibt eine Geschichte über altes Glas, die viele Leute kennen. Sie geht so. Die Scheiben in alten Kirchenfenstern seien unten dicker als oben … weil das Glas über die Jahrhunderte langsam nach unten geflossen sei. Das Bild ist schön. Aber es stimmt nicht. Glas fließt bei Zimmertemperatur nicht. Auch nicht in Jahrhunderten. Dafür bräuchte es Jahrmillionen. Die Erklärung ist eine andere. Und sie hat mit dem Handwerk zu tun. Man blies das Glas früher zu einem großen Zylinder … und machte daraus erst danach eine flache Scheibe. Dabei wurde die Wand an manchen Stellen dicker als an anderen. Was man den Fenstern ansieht, ist also nicht die Zeit. Es ist die Herstellung. Glas ist sehr alt. Im alten Ägypten, im Reich der Pharaonen, lässt sich das Glashandwerk weit zurückverfolgen … bis an den Beginn der achtzehnten Dynastie. Zuerst waren es kleine Dinge. Perlen. Amulette. Kettenglieder. Dazu farbige Einlagen in Schmuck. Fast immer in Türkis oder in Dunkelblau. Denn das Glas sollte etwas nachahmen. Es sollte aussehen wie Lapislazuli und wie Türkis. Das sind zwei Steine, die damals als sehr kostbar galten. Ein eigenes Wort für Glas gab es in Ägypten gar nicht. Man sagte: künstlicher Lapislazuli. Oder: künstlicher Türkis. Und das war keine Herabsetzung. Diese Nachahmung galt als besondere Kunst. Später kamen Gefäße dazu. Kleine Fläschchen … geformt um einen Kern aus Sand herum. Darum nennt man sie kerngeformte Gefäße. Sie hatten Namen nach ihrer Form. Lotoskelchbecher. Granatapfelgefäße. Und darin bewahrte man Salben auf … Öle, Duftstoffe, Augenschminke. Das Glas war dabei kräftig gefärbt und undurchsichtig. Nicht nur der Schönheit wegen. Dunkles Glas hält das Licht ab … und der Inhalt hielt sich darin länger. Ägypten war nicht der einzige Ort. Schon im fünften Jahrhundert vor unserer Zeitrechnung war eine Insel im östlichen Mittelmeer ein wichtiger Platz für Glas. Rhodos. Und in der Zeit danach kamen neue Formen dazu. Vielfarbige Mosaikschalen. Perlen. Einlegearbeiten. Nach einer langen, stillen Zeit gewann die Glasherstellung erneut an Bedeutung … in Ägypten und darüber hinaus. Mit den neuen Techniken kam eine ganz neue Welt von Formen. Einige Jahrhunderte später wurde Glas alltäglich. Im ersten Jahrhundert stieg die Herstellung im Römischen Reich so stark an … dass das vorher seltene, teure Material auf einmal für weite Kreise erschwinglich wurde. Becher. Krüge. Schalen. Teller. Am Anfang noch von Hand geformt … dann immer öfter mundgeblasen. Daneben entstanden Stücke von großer Kunstfertigkeit. Gläser mit eingeschmolzenen Fäden. Gläser mit Goldfolie darin. Gläser mit Emailmalerei. Und die Diatretgläser … glockenförmige Gefäße, um die herum ein feines Netz aus Glas steht. Aus dem vierten Jahrhundert stammt ein Becher, über den man bis heute staunt. Er steht in London, im British Museum. Auf ihm ist eine Darstellung angebracht, die aus der Gefäßwand heraustritt … eine Figur, rundum gearbeitet. Das Merkwürdige an ihm ist die Farbe. Hält man ihn gegen das Licht … erscheint er rot. Fällt das Licht dagegen von vorn auf ihn … erscheint er stumpf gelbgrün. Dasselbe Glas. Zwei Farben. Je nachdem, von welcher Seite das Licht kommt. Und dann Venedig. Ab der Mitte des fünfzehnten Jahrhunderts bekam die Stadt ihren Ruf als Glasmacherin. Der Grund war eine Neuerung, die man cristallo nannte. Ein besonders klares Glas. Das Kunststück lag dabei nicht im Schmelzen selbst … sondern in einem Schritt davor. Man reinigte den Rohstoff. Für dieses Glas nahm man eine Asche aus dem östlichen Mittelmeer … und aus ihr holte man das Eisen heraus, bevor sie in den Ofen kam. Und ohne Eisen kein Grünstich. Ohne Grünstich echte Klarheit. Der Meister, auf den das zurückgeht, arbeitete auf Murano. Das ist die Insel in der Lagune, auf der die venezianischen Glasöfen standen. Die Venezianer haben auch mit der Oberfläche gespielt. Beim Eisglas schreckte man das heiße Stück in eiskaltem Wasser ab … oder rollte es über feine Splitter. Dann überzog sich die Wandung mit einem Muster … so ähnlich wie Eisblumen auf einer Fensterscheibe im Winter. Und beim Fadenglas schmolz man weiße Milchglasfäden in die klare Masse ein. Die Fäden wurden dabei so verwoben, dass ein Netz entstand. Man sieht durch das Glas hindurch … und man sieht zugleich das Netz darin. Die Stadt wollte das Verfahren geheim halten. Es ist ihr nicht gelungen. Nördlich der Alpen ging man einen anderen Weg. Das venezianische Glas war sehr dünn. Schön … aber zu dünn, um hineinzuschneiden. Also machte man das Glas dicker. In Böhmen und in Schlesien, in Nürnberg, in Potsdam und in Kassel wurde an den Rezepten gearbeitet … so lange, bis eine Masse da war, die den Schliff und den Schnitt aushielt. Dann schnitt man hinein. Jagdszenen. Landschaften. Blumen und Blattranken. Vom achtzehnten Jahrhundert an lief dieses Schnittglas dem venezianischen den Rang ab. Und schon hundert Jahre davor setzten einzelne Glasschneider ihren Namen unter die Arbeit. Aus dem achtzehnten Jahrhundert stammt eine Technik, die mich immer wieder verblüfft. Das Zwischengoldglas. Man nimmt zwei Gläser. Eines passt genau in das andere hinein. Auf die Außenwand des inneren Glases legt man eine dünne Goldfolie. Und in diese Folie ritzt man mit einer Nadel das Bild. Dann schiebt man das innere Glas in das äußere. Das Gold liegt jetzt zwischen zwei Wänden. Man kann es ansehen … und niemand kann es mehr berühren. Neben den feinen Gläsern der Höfe gab es die Gläser der Dörfer. Sie wurden nicht geschnitten, sondern bemalt … mit Emailfarben, die man einbrannte. Und die Bilder darauf waren andere. Ein Bauer mit seinem Vieh. Ein Ackergerät. Eine Wirtshausszene. Spielkarten. Und Sinnsprüche. Man findet diese Malerei vor allem auf Bierhumpen und auf Schnapsflaschen. In Böhmen malte man sie auch auf weißes, undurchsichtiges Milchglas. Und dann sieht das Ergebnis fast aus wie Porzellan. Es gab noch eine zweite Malweise, die vom Porzellan herüberkam. Man malte allein mit einem schwarzen Farbton … fein wie mit einer Feder gezeichnet. Diese Technik heißt Schwarzlotmalerei. Im neunzehnten Jahrhundert kam die Farbe zurück. Die englischen Hütten hatten den Markt lange mit ihrem Bleikristall bestimmt … weil dieses Glas das Licht besonders schön bricht. Die böhmischen Hütten antworteten darauf anders. Sie machten ihr Glas bunt. Nach achtzehnhundertvierzig kamen neue Farbgläser dazu … und verdrängten das farblose Glas nach und nach vom Markt. Es entstanden Karaffen und Trinkgläser … ganze Likörservice … Schreibzeuge, Schalen, Teller. Und vor allem Vasen. Dazu unzählige Andenkengläser und Freundschaftsgläser. Um neunzehnhundert wollten die jungen Gestalter etwas Neues. Sie wandten sich von den alten Vorbildern ab. Was sie suchten, waren geschwungene Linien … flächige Blumenmuster … und Formen, deren beide Hälften einander nicht gleichen. Diesen Stil nennt man im deutschsprachigen Raum den Jugendstil. Und Glas stand dabei im Mittelpunkt. Weil sich Glas biegen und ziehen lässt, solange es warm ist. Es kam diesen weichen, gewachsenen Formen von selbst entgegen. In Frankreich entstand geschnittenes und geätztes Glas in kräftigen Farben. Das böhmische Jugendstilglas verdankt seinen guten Ruf einer Hütte in Klostermühle. Aus New York kam irisierendes Glas … Glas, das die Farbe wechselt, je nachdem, von wo man darauf schaut. Und in Wien ging man den strengsten Weg von allen. Dort baute man die Formen aus Quadrat und Rechteck … aus Kreis und Ellipse … und stellte starke Farben gegeneinander. Der Jugendstil hat keine zwanzig Jahre gedauert. Zu spüren ist er bis heute. Eine Technik möchte ich dir noch erzählen. Sie heißt Fusing. Das ist Englisch und heißt einfach: Verschmelzen. Man legt farbige Glasstücke nebeneinander … wie ein Mosaik. Die Lücken dazwischen füllt man mit Glaspulver aus zerstoßenen Platten. Dann kommt alles in einen Ofen, bei siebenhundertachtzig bis neunhundert Grad. Das Glas wird dabei nicht flüssig. Es wird nur weich genug, dass die Stücke zusammenwachsen. Aus vielen Teilen wird ein Teil. Und dieser Ofengang dauert lange. Achtzehn bis zweiundzwanzig Stunden. Eine ganze Nacht … und den Tag noch dazu. Neu ist das nicht. Nach dem, was man bisher gefunden hat … ist das Verschmelzen von Glas mindestens zweitausendzweihundert Jahre alt. Aus der flachen Scheibe, die dabei entsteht, kann danach noch etwas anderes werden. Man legt sie über eine Form aus Ton … und erwärmt sie ein zweites Mal. Dann senkt sich das Glas von selbst in die Form hinein. Es fällt nicht. Es senkt sich. Und danach beginnt wieder das, was jedes Glas braucht. Und das Glas wird langsam kalt. Ganz langsam. Manche Glaskünstler arbeiten an einem Ofen mit einem runden Loch in der Wand. Sie halten das Glas hinein, bis es wieder weich ist … ziehen es heraus, arbeiten daran … und halten es wieder hinein. So geht das hin und her. Viele Male, für jedes Stück. Dieser Ofen hat im Englischen einen eigenen Namen. Man nennt ihn Glory Hole. Und es gibt Öfen mit einem ausziehbaren Flachbett. Das Glas liegt darin und wird warm … dann zieht man das Bett für kurze Zeit heraus. In diesem Moment lässt sich noch farbiges Glaspulver aufstreuen … bevor das Bett wieder in den Ofen fährt. Im Jahr zweitausenddreiundzwanzig hat die Unesco etwas in ihre Liste aufgenommen. Kein Gebäude. Kein Museum. Kein einzelnes Stück. Sondern das Wissen selbst. Das Wissen und das Können der Menschen, die Glas von Hand machen. Aufgenommen in die Liste des immateriellen Kulturerbes der Menschheit … und zwar für mehrere Länder zugleich. Geschützt wird also nicht ein Gegenstand aus Glas. Geschützt wird das, was jemand mit den Händen kann. Und noch etwas, bevor wir wieder zurückgehen. Nicht jedes Glas ist von Menschen gemacht. Es gibt Glas, das die Erde selbst herstellt. Obsidian entsteht aus vulkanischer Schmelze … dunkel und glatt. Bims entsteht ebenso, nur ist er voller Blasen. Und dann gibt es die Fulgurite. Sie entstehen, wenn ein Blitz in Sand fährt. Der Sand schmilzt für einen Augenblick … und erstarrt gleich wieder. Auch das ist Glas. Sand, der zu schnell abgekühlt ist, um wieder Sand zu werden. Glas ist an mehr Orten, als man denkt. Im Bau. In der Küche. In Fahrzeugen. In der Elektronik. In Apotheken und in Labors. In Möbeln und im Innenausbau. Es hält Lebensmittel und Getränke. Es hält Arzneien. Es lässt Licht in die Räume und hält das Wetter draußen. Und meistens fällt es dabei gar nicht auf. Vielleicht ist das das Erstaunlichste an diesem Material. Es ist überall … und man schaut hindurch. Wir sind wieder in der Halle. Der Ofen leuchtet noch immer orange. Auf der Kühlbahn fahren die Gläser langsam davon. Am Anfang der Bahn sind sie noch heiß. Am Ende kann man sie in die Hand nehmen. Dazwischen liegt nichts als Zeit. Niemand kann sie beschleunigen. Man kann nur warten. Sand. Salz. Steine. Vierzehnhundert Grad. Und dann sehr, sehr langsam wieder herunter. Und das Glas wird langsam kalt. Ganz langsam. Es hat keine Eile. Es hat noch nie Eile gehabt. Und du darfst jetzt schlafen. Der Ofen leuchtet weiter. Die Gläser fahren weiter. Und alles wird langsam kühl. Gute Nacht. Schlaf gut. Bis morgen Abend.