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Einschlafgeschichte: Die Armbanduhr – das kleine Herz am Handgelenk · Gute Nacht mit Fridolin

• Stell dir einen ruhigen Abend vor. Ein Zimmer … mit warmem, gedämpftem Licht. Auf einem kleinen Tisch neben dem Bett … liegt eine Armbanduhr. Du hast sie am Abend abgelegt … und nun ruht sie dort … ganz still. Ihr Gehäuse ist rund … und glatt … und fängt das Licht mit einem sanften Schimmer. Das Band liegt lose daneben … in einer weichen Kurve. Und wenn du ganz still bist … hörst du sie vielleicht. Ein feines, gleichmäßiges Ticken. Tick … und tick … und tick. Sie misst die Zeit. Ganz von allein … ohne dass jemand ihr zusieht. Die Zeiger wandern über das Zifferblatt … so langsam, dass man ihre Bewegung kaum sieht. Der eine Zeiger für die Stunden. Der andere für die Minuten. Und oft noch ein dünner, feiner … für die Sekunden. Bei manchen Uhren springt dieser feine Zeiger … Schritt für Schritt … von Strich zu Strich. Bei anderen gleitet er ganz weich dahin … in einer einzigen, ruhigen Bewegung … ohne jeden Ruck. Ein leises, gleichmäßiges Wandern … rund um das Zifferblatt. Er ist der einzige, dem man beim Wandern zusehen kann. Ganz ruhig zieht er seine Runde … über die kleinen Zahlen am Rand. Das Zifferblatt selbst ist eine ruhige, kleine Fläche. Meist rund … und in einer sanften Farbe gehalten. Am Rand stehen die Zahlen … oder nur feine Striche für die Stunden. Und dazwischen … noch kleinere Striche für die Minuten. Alles ist mit Bedacht gesetzt … damit das Auge sofort weiß, wie spät es ist. Ein klarer, stiller Kreis … über dem die Zeiger ihre Bahn ziehen. Eine Armbanduhr ist eine kleine Maschine. Klein genug, dass sie an einem Handgelenk Platz findet. Und doch steckt in ihr ein ganzes Werk. Winzige Räder … feine Federn … und Teile, die kaum größer sind als ein Sandkorn. Über viele Jahre haben Menschen daran gefeilt … alles immer kleiner zu machen … und immer genauer. Bis das ganze Werk in eine flache, runde Dose passte. Und damit sich die feinen Räder leicht drehen … liegen ihre Achsen in winzigen Lagern. Manche dieser Lager sind aus kleinen, glatten Steinen … so hart, dass sie sich kaum abnutzen. Kleine Steine … tief im Werk … auf denen die Räder ruhig ihre Runden drehen. Wer so ein Werk baut … arbeitet mit ruhiger Hand. Mit einer feinen Lupe vor dem Auge … und einer winzigen Pinzette in den Fingern. Schräubchen, kaum größer als ein Staubkorn … werden an ihren Platz gesetzt. Ein Rad … dann das nächste … eine feine Feder … eine kleine Brücke darüber. Nichts geht schnell dabei. Alles braucht Geduld … und einen ruhigen Atem. Und wenn zuletzt das kleine Herz zu schlagen beginnt … dann tickt ein neues Werk zum ersten Mal. Am Anfang aber … war die Uhr größer. Und sie saß nicht am Handgelenk … sondern in der Tasche. Man nannte sie die Taschenuhr. Sie hing an einer feinen Kette … und wer die Zeit wissen wollte … zog sie hervor … und klappte sie auf. Sehr lange Zeit war das die übliche Uhr. Die Uhr am Arm kam erst nach und nach. In ganz frühen Zeiten … zog man die Uhr sogar mit einem kleinen Schlüssel auf. Erst später kam das Rädchen an der Seite … die Krone … mit der man alles bequem drehen konnte. Manche Menschen mochten ihre Taschenuhr so sehr … dass sie sie später umbauen ließen … zu einer Uhr für das Handgelenk. Aus dem alten, vertrauten Werk … wurde so ein neuer, kleiner Begleiter. Es gibt eine schöne, alte Geschichte dazu. Im Jahr fünfzehnhunderteinundsiebzig … soll eine englische Königin ein Geschenk erhalten haben. Eine kleine Uhr … befestigt an einem Armreif … zum Tragen am Arm. Damals war so etwas eine Seltenheit. Fast ein Schmuckstück … mehr als ein Werkzeug. Und lange blieb es dabei. Die Uhr am Handgelenk galt als etwas Zierliches … etwas zum Ansehen. Auch später waren es oft schöne Geschenke. Um das Jahr achtzehnhundertsechs … fertigte ein Juwelier in Paris ein Armband an … mit einer kleinen Uhr darin. Ein Geschenk zur Hochzeit … für eine Kaiserin. Und wenige Jahre danach … im Jahr achtzehnhundertzehn … baute ein berühmter Uhrmacher eine Uhr für den Arm … für eine Königin im Süden. So begann die Armbanduhr … als etwas Kostbares. Als kleines Wunder aus Metall … an einem schmalen Band. In den frühen Zeiten … saß das Zifferblatt oft schräg. Die Zwölf zeigte in Richtung der Finger … und man musste die Hand drehen, um die Zeit zu lesen. Erst um das Jahr achtzehnhundertfünfzig … legte man die Zahlen so … dass die Sechs und die Zwölf zum Band hin lagen. So, wie wir es heute kennen. Ein kleiner Handdreh … und die Zeit steht klar vor einem. Ich mag mir vorstellen, wie leise so eine Uhr ist. Ganz leise … tickt sie weiter. Tick … und tick … und tick. Ob am Tag … ob in der Nacht … sie geht ruhig ihren Gang. Später wollten auch Menschen die Uhr am Arm … die ihre Hände frei brauchten. Ein Flieger zum Beispiel. Im Jahr neunzehnhundertvier … ließ sich ein Mann, der mit Luftschiffen und Flugzeugen fuhr … eine Uhr für das Handgelenk bauen. Denn hoch in der Luft … hatte er keine Hand frei … um in die Tasche zu greifen. Ein kurzer Blick auf den Arm … und er wusste, wie spät es war. Und es gibt noch eine ruhige Geschichte vom Wasser. Eine Frau durchschwamm einen breiten Meeresarm … im Jahr neunzehnhundertsiebenundzwanzig … und trug dabei eine Uhr am Arm. Eine Uhr, die dicht war … die das Wasser nicht hineinließ. Stunde um Stunde im kühlen Wasser … und die kleine Uhr lief einfach weiter. Als wäre nichts gewesen. So wurde die Armbanduhr nach und nach … vom Schmuckstück zum treuen Begleiter. Doch das Schönste an einer mechanischen Uhr … ist ihr Inneres. Ihr Herz. In jeder mechanischen Armbanduhr … sitzt ein kleines Rad, das hin und her schwingt. Man nennt es die Unruh. Es dreht sich ein Stück nach rechts … dann ein Stück nach links … dann wieder nach rechts. Immer hin … und immer her. Eine feine, gewundene Feder gibt ihm den Takt. Und dieses Schwingen … das ist das Ticken, das du hörst. Bei einer klassischen Uhr … schwingt dieses kleine Herz viele tausend Mal in der Stunde. Ganz gleichmäßig … ganz unermüdlich. Bei jedem Schwung … gibt es einen kleinen Hebel frei … den man den Anker nennt. Und dieser Anker lässt ein Rädchen … um einen winzigen Schritt weiter. Ein Zahn … und noch ein Zahn … und noch einer. Man hält die Kraft der Feder so zurück … und gibt sie nur in kleinen, gleichen Portionen ab. So wird aus dem schnellen Zittern der Unruh … das langsame Wandern der Zeiger. Aus vielen kleinen Schwingungen … wird eine ruhige Stunde. Nicht jedes dieser kleinen Herzen … schlägt gleich schnell. Manche schwingen ganz gemächlich … andere ein wenig rascher. Und doch tun sie alle dasselbe. Sie teilen die Zeit … in lauter gleiche, kleine Stücke. Und reihen sie aneinander … zu Minuten … und zu Stunden. Von dort läuft die Kraft weiter … durch eine Reihe feiner Räder. Ein Rad greift ins nächste … und gibt die Bewegung weiter. Immer langsamer … immer gemächlicher. Bis am Ende ein Rad nur noch einmal in der Minute … seine ruhige Runde dreht. Und ganz oben … auf feinen Röhrchen … sitzen die Zeiger. Der Stundenzeiger auf dem einen … der Minutenzeiger auf dem anderen. Manche Uhren haben nur zwei Zeiger … einen für die Stunden … einen für die Minuten. Ganz schlicht … ganz ruhig. Andere haben noch den dritten … den feinen für die Sekunden. Man muss schon genau hinsehen … um ihn wandern zu sehen. Die Kraft dafür kommt aus einer Feder. Aus einem schmalen Band aus Stahl … das aufgerollt in der Uhr liegt. Wenn man die Uhr aufzieht … spannt man diese Feder. Und dann gibt sie ihre Kraft ganz langsam wieder ab … über viele Stunden. Ganz gemächlich … Schwung um Schwung … schiebt sie das Werk voran. Wie lange eine Uhr so läuft … das nennt man ihre Gangreserve. Manche laufen einen Tag … manche zwei. Und es gab Uhren, die eine volle Woche liefen … ganz ohne dass man sie berührte. Manche Uhren zeigen sogar an … wie viel Kraft noch in der Feder steckt. Ein kleiner Zeiger wandert langsam zurück … je mehr die Feder sich entspannt. Und wer möchte, zieht seine Uhr am Morgen auf. Ein paar ruhige Umdrehungen an der Krone … ein leises, feines Knarren … und die Uhr ist wieder voller Kraft für den Tag. Ein kleines, stilles Ritual … gleich nach dem Aufwachen. Zum Aufziehen gibt es ein kleines Rädchen … seitlich am Gehäuse. Man nennt es die Krone. Zwischen zwei Fingern dreht man daran … und spürt einen leisen, feinen Widerstand. Zieht man die Krone ein Stück heraus … kann man auch die Zeiger stellen … und das Datum. Bei manchen Uhren bleibt der Sekundenzeiger dann stehen … er hält an … und wartet. So kann man die Uhr ganz genau stellen … und sie erst wieder starten … wenn die Sekunde stimmt. Ein kleines Ding … und doch der Schlüssel zur ganzen Uhr. Ganz leise … tickt sie weiter. Tick … und tick … und tick. Auch das Gehäuse … ist mit Sorgfalt gemacht. Oft ist es aus Stahl … kühl und glatt und beständig. Manche sind aus Titan … das leicht ist und angenehm auf der Haut. Und andere aus Gold … das warm schimmert im Licht. Über dem Zifferblatt liegt ein klares Glas … das die Zeiger schützt … und doch den Blick ganz frei lässt. Manche Uhren tragen leuchtende Ziffern. Ein feiner Belag auf den Zeigern … und auf den Punkten am Rand … der das Licht am Tag aufnimmt. Und wenn es dann dunkel wird … gibt er das Licht ganz sacht wieder ab. Ein leises, grünliches Glimmen … das in der Nacht auf dem Nachttisch schwebt. Man kann die Zeit dann ablesen … ganz ohne eine Lampe. Nur dieses stille Leuchten … im Dunkeln. Und bei Tag … fängt das klare Glas das Licht. Dreht man das Handgelenk ganz langsam … wandert ein heller Schimmer über das Zifferblatt. Ein kurzes Aufblitzen … und dann wieder Ruhe. Und darunter … die Zeiger … die unbeirrt weiterziehen. Und weil manche Uhren ins Wasser sollen … baut man sie besonders dicht. Das Gehäuse wird fest verschlossen … mit feinen Dichtungen an jeder Fuge. So bleibt das Wasser draußen … und das Werk bleibt trocken und ruhig. Eine Taucheruhr trägt oft einen drehbaren Ring am Rand. Mit ihm kann man sich merken … wann man ins Wasser gestiegen ist. Ein kleiner Strich … ein leises Klicken … und der Ring rastet ein. Tief unten im Wasser … wo alles langsam wird und still … tickt die kleine Uhr ruhig weiter. Ganz gleichmütig … als kümmere sie das Wasser nicht. Es gibt Uhren, die besonders genau gehen. Sie werden geprüft, bevor man sie verkauft. Über mehrere Tage lässt man sie laufen … in der Wärme und in der Kühle … und misst, ob sie ihren Takt hält. Besteht eine Uhr diese Prüfung … darf sie sich ein Chronometer nennen. Das ist nur ein altes Wort … und heißt einfach … Zeitmesser. Solche Uhren entstehen an vielen ruhigen Orten. In den Tälern der Schweiz … wo man seit langer Zeit feine Werke baut. In einem kleinen Ort in Deutschland … mit Namen Glashütte … wo bis heute Uhrmacher an ihren Bänken sitzen. Und in Japan … wo man seit über hundert Jahren … Werke von großer Ruhe und Genauigkeit fertigt. Überall dort … werden dieselben winzigen Teile zusammengesetzt. Mit derselben Geduld … mit derselben stillen Sorgfalt. Und es gibt sie in allen Größen. Ganz kleine, zierliche Uhren … kaum größer als eine Münze. Und größere, kräftige Uhren … mit einem breiten, klaren Zifferblatt. Für jedes Handgelenk … die passende Uhr. Und wenn man sie trägt … liegt sie bald ganz warm auf der Haut. Man spürt sie kaum noch … nur ein leichtes, vertrautes Gewicht am Arm. Sie sitzt dort am Handgelenk … ganz nah bei einem. Und mit der Zeit … gehört sie einfach dazu … wie ein stiller, treuer Begleiter. Und manche Uhren können mehr als nur die Zeit zeigen. Es gibt die Uhr mit einer kleinen Stoppuhr darin. Man nennt sie den Chronographen. Ein zweiter Zeiger sitzt still in der Mitte … und wartet. Drückt man einen Knopf … läuft er los. Drückt man noch einmal … bleibt er stehen. Und ein drittes Mal … springt er sanft zurück auf null. Das Schöne daran … er stört die Uhr nicht. Während er läuft … geht die Zeit daneben ganz ruhig weiter. Damit ein so feines Werk nicht leidet … wenn die Uhr einmal anstößt … hat man kleine Kunstgriffe erdacht. Das empfindlichste Teil … die feine Achse der Unruh … liegt in einem beweglichen Lager. Stößt die Uhr an … weicht dieses Lager ein winziges Stück aus … und federt den Stoß ab. Wie ein weiches Kissen … tief im Werk. Und für die feinen Federn … fand man mit der Zeit besondere Legierungen. Metalle, die nicht rosten … die die Wärme kaum stört … und die auch ein Magnet nicht aus dem Takt bringt. So läuft die Uhr ruhig weiter … ob es warm ist … oder kühl. Ganz leise … tickt sie weiter. Tick … und tick … und tick. Irgendwann kam ein kluger Gedanke. Was, wenn die Uhr sich selbst aufziehen könnte. Im Jahr neunzehnhundertdreiundzwanzig … baute ein Uhrmacher eine solche Uhr. In ihrem Inneren saß ein kleines Gewicht … das sich frei drehen konnte. Bei jeder Bewegung des Arms … schwang dieses Gewicht mit … und zog dabei die Feder ein Stück auf. Man nennt sie die Automatikuhr. Wer sie am Arm trägt … und einfach durch den Tag geht … der zieht sie ganz nebenbei auf. Jeder Schritt … jede Handbewegung … gibt ihr ein wenig Kraft. Eine Uhr, die nicht auf sich zieht … bleibt nach einer Weile einfach stehen. Ganz ohne Drama … sie wird nur langsamer … und dann ruht sie. Und man muss sie nur wieder aufziehen … oder ein wenig bewegen … und schon beginnt das kleine Herz erneut zu schlagen. Als wäre es nie eingeschlafen. Der Gedanke selbst war noch älter. Schon vor langer Zeit … um siebzehnhundertsiebzig … hatte jemand ein solches drehendes Gewicht ersonnen … für eine Taschenuhr. Auch das Band einer Uhr ist eine Welt für sich. Es gibt Bänder aus Metall … aus feinen Gliedern, die ineinandergreifen. Manche sind gewebt … so fein … dass sie sich wie ein weiches Tuch anfühlen. Man nennt dieses feine Metallgewebe … das Milanaise. Andere Bänder sind aus Leder … weich und warm auf der Haut. Und wieder andere aus Kautschuk … oder aus Stoff … für alle, die viel unterwegs sind. Ein gutes Lederband ist sorgsam gemacht. Die Kanten werden umgelegt … und sanft verklebt … damit nichts drückt … und nichts scheuert. Und am Band sitzt eine kleine Schließe. Bei manchen ist es ein einfacher Dorn … der durch ein feines Loch greift. Bei anderen eine Faltschließe … die sich mit einem leisen Klicken schließt. Man legt die Uhr an … zieht das Band sacht zu … und spürt ihr ruhiges Gewicht am Handgelenk. Und dann gibt es die kleinen Kunststücke. Die Uhrmacher nennen sie … Komplikationen. Das sind zusätzliche Dinge, die eine Uhr kann … über das bloße Zeigen der Zeit hinaus. Manche Uhren zeigen das Datum … in einem kleinen Fenster am Rand. Manche zeigen den Mond. In einem winzigen Ausschnitt … wandert eine kleine Mondscheibe vorbei … und zeigt, ob der Mond gerade voll ist … oder schmal. Es gibt Uhren mit einem ewigen Kalender. Die wissen ganz von allein … welcher Monat kurz ist … und welcher lang … und merken sich das über viele Jahre hinaus. Und bei manchen Uhren … springt das Datum genau um Mitternacht weiter. Ganz leise … wechselt im kleinen Fenster … die eine Zahl zur nächsten. Niemand sieht es meist … mitten in der Nacht. Nur die Uhr weiß … dass ein neuer Tag begonnen hat. Manche Uhren können sogar läuten. In ihrem Inneren sitzt ein feines Schlagwerk … mit kleinen Hämmerchen und Tonfedern. Drückt man einen Knopf … schlägt die Uhr die Stunden und die Minuten … mit einem hellen, klaren Klang. So kann man die Zeit hören … ganz ohne hinzusehen. Und es gibt ein kleines Wunderwerk … das man das Tourbillon nennt. Ein winziger, drehender Käfig … in dem das Herz der Uhr sitzt. Der ganze Käfig dreht sich langsam im Kreis … und dreht sich … und dreht sich weiter. Das soll die Uhr noch ein wenig genauer machen. Und schön anzusehen ist es auch. Ein kleines Karussell … tief im Werk … das nie stillsteht. Manche Uhren sind schon sehr weit gereist. Eine bestimmte Uhr … eine robuste, mit einer Stoppuhr darin … kam einmal bis zum Mond. Sie war am Arm eines Menschen … der dort oben stand … auf der stillen, grauen Fläche … weit weg von allem. Und die kleine Uhr … tickte einfach weiter. So ruhig auf dem Mond … wie auf einem Nachttisch zu Hause. Es gibt aber auch Uhren ganz ohne Räder und Federn. In ihnen sitzt ein winziger Kristall … ein Stück Quarz. Legt man ein wenig Strom daran … so beginnt dieser Kristall zu zittern. Sehr fein … sehr schnell … und sehr gleichmäßig. Aus diesem gleichmäßigen Zittern … gewinnt die Uhr ihren Takt. Man nennt sie die Quarzuhr. Die erste dieser Art … zeigte man vor vielen Jahren … im Jahr neunzehnhundertsiebenundsechzig. Sie war sehr genau … und sie brauchte kein Aufziehen mehr. Manche dieser Uhren holen sich ihre Kraft aus dem Licht … über eine kleine Zelle … die die Sonne einfängt. Es gab auch Uhren, die die Zeit mit Ziffern zeigten. Nicht mit Zeigern … sondern mit leuchtenden Zahlen … die einfach im dunklen Fenster erschienen. Die ersten dieser Art … zeigten die Zahlen nur, wenn man einen Knopf drückte. Dann leuchteten sie kurz auf … und verschwanden wieder. Später fand man einen Weg … die Zahlen dauerhaft zu zeigen … ganz ohne viel Kraft. Und aus dieser stillen Anzeige … wurde die Digitaluhr, die viele kennen. Solche Uhren machen kein Ticken mehr. Sie sind ganz still … und zeigen die Zeit einfach als klare Zahl. Eine Ziffer wechselt zur nächsten … ganz lautlos … ganz ohne Bewegung. Aus einer Vier … wird eine Fünf. Und die Minute ist vergangen … ohne den kleinsten Laut. Und dann kam noch eine Uhr … die sich ganz von allein stellen konnte. Im Jahr neunzehnhundertneunzig … zeigte man die erste Funkuhr für das Handgelenk. Sie fängt ein feines Zeitzeichen aus der Luft … und richtet ihre Zeiger danach. Man muss sie nie mehr stellen. Sie weiß von allein, wie spät es ist … und geht immer richtig. Wie viele Teile so ein Werk hat … das ist bei jeder Uhr ein wenig anders. Manche haben Hunderte kleiner Teile. Vor einigen Jahren aber … im Jahr zweitausendvierzehn … baute man eine Uhr aus nur einundfünfzig Teilen. Eine ganz einfache, mechanische Uhr … die sich selbst aufzieht. Und trotzdem läuft sie lange … und braucht kaum je eine Pflege. Ein kleines Stück Klarheit … in einer Welt aus winzigen Rädern. Denn eine mechanische Uhr … braucht ab und zu ein wenig Zuwendung. Alle paar Jahre … etwa alle vier oder fünf … darf sie einmal geöffnet werden. Ein Uhrmacher zerlegt dann das ganze Werk. Er reinigt jedes kleine Teil … prüft es … und setzt alles wieder zusammen. Und dann gibt er einen winzigen Tropfen Öl … an die feinen Stellen … damit alles wieder leicht und leise läuft. Es heißt, ein berühmter Uhrmacher habe einmal gesagt … gib mir das perfekte Öl … und ich baue dir die perfekte Uhr. Ein so kleiner Tropfen … und doch trägt er das ganze Werk. Es ist ein schöner Gedanke … wie viele Uhren es auf der Welt gibt. Vor langer Zeit … zählte man etwa hundert Millionen im Jahr. Und noch später … waren es über eine Milliarde. So viele kleine Werke … die alle leise vor sich hin ticken. An so vielen Handgelenken … auf so vielen Nachttischen. Und jedes einzelne … misst ganz ruhig die Zeit. Und dabei verlangt so eine Uhr … fast nichts von uns. Ein wenig Bewegung … oder ein paar Umdrehungen an der Krone. Sonst tut sie ihre Arbeit ganz allein. Sie begleitet den ganzen Tag … vom ersten Licht am Morgen … bis in den stillen Abend. Und wenn der Tag zu Ende geht … und du sie ablegst … dann läuft sie einfach weiter. Die ganze Nacht hindurch … misst sie leise die Stunden … für dich. Und jede Uhr hat ihre eigene Art. Manche sind für Flieger gemacht … mit klaren, großen Zahlen … die man auf einen Blick lesen kann. Manche sind für das Wasser gedacht … kräftig und dicht … für den Sprung ins Meer. Und manche sind für den Sport … leicht und robust … für einen langen Weg. Andere wieder sind einfach für jeden Tag … schlicht … und vertraut … und still. So verschieden sie aussehen … sie alle tun am Ende dasselbe. Sie messen die Zeit … ruhig … und gleichmäßig … und ohne Hast. Ob am Handgelenk eines Fliegers … ob tief unter Wasser … ob hier … auf deinem Nachttisch. Überall dieselbe ruhige Zeit … Schlag um Schlag … Minute um Minute. In einem ganz stillen Zimmer … ist ihr Ticken oft das einzige Geräusch. Ein feines, gleichmäßiges Klopfen … kaum lauter als der eigene Atem. Tick … und tick … und tick. Ein Klang, an dem man sich festhalten kann … wenn man in den Schlaf gleitet. Hält man so eine Uhr ganz nah ans Ohr … hört man es noch deutlicher. Ein winziges, emsiges Arbeiten … tief in dem kleinen Gehäuse. Das feine Schwingen der Unruh … das leise Weiterrücken der Räder. Eine ganze kleine Welt in Bewegung … und doch so ruhig … so gleichmäßig. Und weil alles an ihr so klein ist … liest man die Zeit oft, ohne es recht zu merken. Ein kurzer Blick auf das Handgelenk … ein leichtes Drehen der Hand … und man weiß, wie spät es ist. Kaum ein Gedanke ist nötig dafür. Die Zeiger stehen da … ganz klar … und man liest sie … wie ein vertrautes Bild. Mit ein wenig Pflege … läuft so eine kleine Uhr sehr, sehr lange. Immer wieder gereinigt … immer wieder geölt … tickt sie über viele Jahre weiter. Manche laufen so lange … dass sie schon ganz andere Zeiten gesehen haben. Und noch immer messen sie ruhig die Stunden … so wie am allerersten Tag. Denk noch einmal an die Uhr neben deinem Bett. Wie sie dort liegt … in ihrer weichen Kurve. Wie das kleine Herz in ihrem Inneren … hin und her schwingt. Nach rechts … und nach links … und nach rechts. Wie die Feder ihre Kraft ganz langsam abgibt … Schwung um Schwung … Stunde um Stunde. Die Zeiger wandern weiter. So langsam, dass man es kaum sieht. Und der feine Sekundenzeiger … zieht seine ruhige Runde … immer im Kreis … immer weiter. Vielleicht glimmt noch ein feines Licht … auf den Zeigern … im Dunkeln. Ganz sacht … ganz still. Ganz leise … tickt sie weiter. Tick … und tick … und tick. Sie braucht dich nicht anzusehen. Sie misst die Zeit … ganz von allein. Und du … musst jetzt nichts mehr tun. Nichts mehr messen … nichts mehr wissen. Die Stunden dürfen vergehen … ganz von allein. Eine nach der anderen … leise … und ohne dass du sie zählst. Die Zeit läuft weiter … und trägt dich sanft durch die Nacht. Die kleine Uhr wacht. Und du darfst ruhen. Das kleine Herz schwingt weiter. Hin … und her … und hin. Die Feder gibt ihre Kraft … ganz sacht … ganz gleichmäßig. Und die Zeiger ziehen ihre stille Bahn … über den ruhigen Kreis. Nichts musst du festhalten. Nichts musst du nachsehen. Die kleine Uhr misst die Zeit … und du … lässt sie einfach los. Tick … und tick … und tick. Ganz leise … ganz weit weg jetzt. Und du darfst jetzt schlafen. Gute Nacht. Schlaf gut. Bis morgen Abend.