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8 HISTORIAS de TERROR de IGLESIAS supuestamente RELIGIOSAS (Recopilación) Inframundo relatos · Inframundo Relatos

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Querido espectador, asiduo, amante del horror, lo invito a
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tomar un sorbo de la taza de café que tiene en mano a
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acostarse en la penumbra de su habitación y a dejarse llevar
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por los ecos de lo inexplicable, las iglesias.
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Esos lugares de fe y recogimiento también han sido
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escenarios de sucesos que escapan a toda lógica.
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En esta recopilación escuchará los testimonios más oscuros
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ocurridos en templos, parroquias y caprichas, porque a veces lo
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más aterrador no habita en el infierno, sino detrás del altar.
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Bienvenido a inframundos relatos.
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Hoy no vienes a rezar, vienes a recordar lo que nunca debió ser
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contado. Vía crucis, basado en la
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anécdota de José Elizalde, escrito y adaptado por la
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tenebrosa muy buenas noches Alejandro y a toda la Comunidad.
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Mi nombre es José de Jesús Elizalde.
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Soy de un pueblo en el estado de Michoacán, México, en el que
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crecí aquí. La fe no es solo una costumbre,
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sino una forma de no perderla. En cada Semana Santa, las calles
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polvorientas se transformaban en un escenario ceremonial donde
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los adultos y jóvenes participaban en la
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representación del viacrucis con fervorque para los hombres más
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jóvenes. Representar a nuestro señor
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Jesucristo es un honor. ¿Y por qué no?
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Hasta gozas de cierta fama y respeto.
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Este año el honor de encarnar a Jesús había recaído en mi primo
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Juan Pablo. Él siempre había sido el centro
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de las miradas. Buen hijo, buen estudiante,
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piadoso, respetado el novio que toda madre desea para sus hijas.
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En cambio, yo era todo lo contrario. un año antes, la
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abuela había hablado con el sacerdote para que me dieran la
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oportunidad. En el viacrucis, con un poco de
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dinero, el cura le dijo que sí, pues mi abuela era de esas
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señoras que siempre aportaban a la iglesia.
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No era porque Elena hacía ayudar, sino porque quería
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hacerse notar. Que dijeran que doña Verónica
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era un alma de Dios. Quizás al igual que ella, yo
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tenía el alma podrida. Me comencé a poner en forma para
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el siguiente año, me iba al monte a cargar leños, caminar
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por 2 horas diarias, descalzo en pleno sol, para así soportar el
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viacrucis. Pero cuando anunciaron que mi
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primo Juan Pablo sería Jesús. Una sensación difícil de
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describir comenzó a crecer. En mi sentí que la boca se me
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amargó. No se si era por celoso, porque
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el párroco se guardo el dinero de la abuela y puso a quien le
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vino en gana o porque mi tío pagó más para que su hijo se
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quedara con ese honor. Pero mi necesidad de demostrar
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que yo también podía brillar. Incluso si debía forzar la
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puerta en lugar de tocarla. Así que sin que nadie se
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enterara y sea trampa, aproveché un descuido de su parte y
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comencé a sembrar dudas sobre su salud.
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Hablé en voz baja con quienes organizaban la procesión, como
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mi abuela. Yo también convencí con astucia
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y al final fui yo quien apareció en el programa como el elegido.
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No fue justo, pero eso me iba a dar la popularidad que
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necesitaba. Además que le tuve que recordar
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al sacerdote el regalito que le había dado mi abuela.
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El viernes Santo llegó un cielo gris cargado de nubes, como
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todos los días de Semana Santa. Me vestí con la túnica blanca.
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Ajusté la corona de espinas sobre mi cabeza y cuando me
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entregaron la cruz de madera sentí un leve escalofrío que
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atribuía al clima a la emoción de representar a Jesús.
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Ese día las calles estaban repletas por el murmullo
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habitual, la música y la algarabía.
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Pero había algo en los rostros de la gente que me ponía
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nervioso, aunque no lograba identificar que era.
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Comencé a caminar descalzo, sintiendo cada piedrecilla
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clavarse en la planta de mis pies.
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Al principio todo iba como se esperaba.
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Avanzaba entre estaciones cargando el peso, que no era
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solo de madera. No había avanzado mucho cuando
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mis hombros ya me dolían, pero eso era parte de la
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representación. Los demás participantes también
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seguían sus papeles, los soldados, los discípulos, los
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fariseos. Especialmente uno de ellos no lo
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recordaba de los ensayos. Era un chico alto.
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En junto con una túnica gris que parecía haberse manchado con
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ceniza. Su mirada era tan penetrante que
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me obligaba a bajar los ojos. Fue el quien tomó el látigo,
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pero el primer golpe fue real. Les juro que me dolió todo el
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cuerpo, tanto que me hizo estremecer nuevamente.
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Otro el cuero cortó el aire y luego mi piel.
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Me estremecí, pensé que se había excedido.
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Miré hacia los organizadores buscando que detuvieran la
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escena, que cambiaran a mi verdugo o que le llamaran la
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atención, que no me debía golpearse.
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Se suponía que debía darle a la madera, no a mi piel, pero nadie
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intervino. Me limité a seguir caminando
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otro golpe y esta vez grite. Ese chico ya no actuaba.
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Sentí cómo se abría la carne de mi espalda caliente y un dolor
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que me hizo arrepentirme por haber hecho trampa.
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Voltee hacia él para decirle que tuviera cuidado, que me estaba
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lastimando de verdad. Y lo que vi no puede explicarse
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sin que me tomen por un loco. Su rostro ya no era el de un
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joven. Sus facciones se habían
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estirado, alargado su boca sonreía una sonrisa de burla.
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Sus ojos eran como 2 Carbones. Intenté hablar, decir que estaba
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herido de verdad, que esto debía detenerse, pero no salió palabra
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alguna, solo el latido frenético de mi corazón, que parecía que
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se me iba a salir por la boca. El resto del recorrido fue una
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condena. El suelo parecían brasas bajo
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mis Pies Descalzos. La gente parecía no ver a aquel
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ser que me daba los latigazos. Todos estaban haciendo
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oraciones, otros desviaban la mirada porque yo de verdad
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sangraba. Mis manos estaban cubiertas de
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heridas, la corona me perforaba el cráneo.
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El peso de la cruz ya no era algo simbólico.
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Cada paso que daba sentía que las fuerzas en mis piernas me
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abandonaban. No podía dejar de mirar de reojo
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al hombre con el látigo, que nunca se alejaba demasiado, como
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si supiera exactamente cuándo tenía que volver a azotarme.
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La última estación me pareció eterna cuando caí de rodillas.
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Nadie vino a ayudarme. El cielo antes gris se había
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vuelto de un color que no sabía cómo describir.
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Fue en este punto que escuché Risas como si alguien se burlara
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de mí. Voltee a ver al joven, pero este
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ya tenía la apariencia del innombrable.
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Comprendí entonces que aquello no era un simple viacrucis.
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Yo mismo había invocado este castigo.
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Nadie me obligó a hacer trampa. No era mi turno en ese viacrucis
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y ahora pagaba el precio. Estos días se respetan y no lo
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hice y estaba siendo castigado por mi soberbia.
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Me horroricé, pues estaba por llegar a lo que sería la
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crucifixión. Literalmente me oriné, pues si
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el señor de toda oscuridad era quien me golpeaba.
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Me esperaba lo peor. Caí de rodillas y ya no supe más
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de mí. Sólo veía siluetas oscuras que
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me rodeaban. No sabía si eran personas o
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demonios salidos del mismo infierno para llevarme con
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ellos. Cuando todo terminó, me dejaron
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allí tendido cubierto de sangre y Tierra, amarrado a la cruz,
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mientras los demás terminaban la representación del viacrucis.
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Bajé la mirada y ahí estaba ese ser, riéndose de mí, con una
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sonrisa de satisfacción por haberme castigado desde esa
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experiencia. Ya ni siquiera asomo la nariz en
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Semana Santa. Me encierro en mi cuarto
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envuelto en mi propio miedo, por lo que yo mismo había desatado
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las heridas me arden de manera horrible.
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No me sanaron al 100%. De verdad que de repente me
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duelen. Déjenme decirles que si me
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recuerdan en el pueblo como el Jesús que tuvieron que cargar
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para que terminará el viacrucis a alguien no digno de haber
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representado a nuestro señor Jesucristo.
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Fue un momento efímero, pero para mí.
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Fue el peor. Tormento de mi vida.
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El diablo tiene muchas formas de manifestarse y en estos días
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parece que goza atormentar al más la virgen de los Dolores,
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basado en la anécdota de Arat Orozco, adaptado por la
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tenebrosa buenas noches Inframundo, me presento mi
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nombre es Arat Orozco. En mi pueblo siempre se respira
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un aire extraño en Semana Santa, ya que desde los años de 1950
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ese pueblo se había ganado una reputación algo perturbadora.
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Entre los habitantes se hablaba poco de lo que había sucedido
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por muchos años. Parecía un pueblo fantasma, con
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casas viejas y casi vacías. Los pocos que ahí quedaban
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parecían. Haberse resignado a la soledad,
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pero ese año una caridad les trajo prosperidad.
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Mi abuelo decía que lo atractivo del pueblo había sido la iglesia
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ubicada en la plaza principal. Era el corazón del pueblo.
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Antigua y desgastada. Parecía resistirse al paso del
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tiempo su fachada, aunque sencilla y colonial.
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Conservaba una belleza que hoy en día asemeja, como si el
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tiempo se hubiese detenido cada Semana Santa.
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El lugar revivía brevemente la tradición singular.
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Los demonios no crean que eran seres venidos del infierno, no
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eran 3 personas vestidas con trajes negros y máscaras de
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demonios recorrían por las calles pidiendo limosna.
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Nadie sabía quiénes eran, pues mi abuelo decía que era una
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penitencia impuesta por el sacerdote.
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Quizás estos hombres eran los más pecadores.
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Era el año de 1963 y en aquel año mi abuelo era un niño de tan
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sólo 8 años que se adentró en la Iglesia antes de que todo
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comenzara. Antes de que los demonios
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salieran de la iglesia para pedir limosnas, como su madre
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era de las personas encargada de mantener limpio el templo, el
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jueves Santo se lo llevó con ella mientras preparaba lo que
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el sacerdote le había indicado. Pero mi abuelo, siendo un niño
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muy travieso, se la pasaba corriendo en la parroquia, pues
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para el ver todas esas imágenes cubiertas era algo novedoso.
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Dentro de la Iglesia se encontraba una pequeña capilla,
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la cual se adecuaba para la Semana Santa, ya que en esa
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iglesia se veneraba a la Virgen de los Dolores.
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El templo aún estaba vacío y se dirigió a donde se encontraba la
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Virgen, pero para su sorpresa la escultura ya no se encontraba
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donde solía estar. Escuchó como si algo se
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estuviese arrastrando y fue cuando la vio.
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Era la imagen de la virgen, que se movía por sí sola
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arrastrándose por entre las bancas.
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Se escuchaban gemidos de dolor de su boca surgían suplicas se
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dirigía al altar de la iglesia. Su madre, al escuchar aquello,
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entró al templo y se quedó quieta por la impresión.
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El abuelo siempre hacía una pausa y se aclaraba su voz, pero
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ésto se escuchaba, no con miedo, pero sí con tristeza y emociones
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que no sabría describir. La virgen de los Dolores le
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pedía ayuda. Quería que bajará a su hijo de
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la cruz. Se escuchaba como un eco.
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Su madre no podía mover sus piernas si se negaba.
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En eso entraron los 3 hombres que se ponían las máscaras de
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demonios y ellos también vieron lo que el abuelo y su madre
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estaban presenciando. La madre del abuelo le pidió que
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bajaran el Cristo de la Cruz. Los hombres lo bajaron con sumo
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cuidado, como si el Cristo tuviese vida, y lo colocaron
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sobre el altar. Cuando voltearon a ver a la
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Virgen, ésta ya no se encontraba entre las bancas.
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Todos corrieron a la pequeña capilla y ahí estaba la imagen.
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En su sitio le contaron al sacerdote lo que había sucedido,
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pero el párroco no les creyó, ya que para él los hombres eran
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unos borrachos que alucinaban. El abuelo y su mamá no se
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ganaron una reprimenda. El sacerdote mandó nuevamente a
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colocar el Cristo en la cruz. A partir de esa noche de la
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Iglesia se escuchaba el llanto y gemidos de dolor.
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Los pueblerinos se congregaron a las afueras del templo y los
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hombres contaron lo que la virgen de los Dolores había
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pedido. Obvio que algunos no creyeron.
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El sacerdote les dijo que esos hombres estaban locos y que la
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virgen no había pedido lo que ellos decían.
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Pero fue ahí cuando la madre del abuelo intervino y les contó lo
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que ella y su hijo habían presenciado, les pidió que lo
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bajaran de la cruz nuevamente y los llantos cesarían.
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El sacerdote se rehusaba, pero los creyentes entraron e
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hicieron lo que la virgen les pedía.
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Los llantos y los gemidos no se escucharon y fue cuando las
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personas comenzaron a contar lo que la Virgen de los Dolores
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había pedido. Ese año muchas personas de los
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pueblos aledaños comenzaron a llegar a las festividades de
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Semana Santa a pedir milagros y bendiciones.
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Cabe aclarar que el sacerdote negaba rotundamente lo que había
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sucedido. Se les prohibió la entrada a los
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3 hombres y a la madre del abuelo, pero el Sábado de Gloria
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el sacerdote falleció. Justamente donde está la Virgen,
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el Cristo está sobre una base que le construyeron sin su cruz,
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sólo la estatua acostada sobre las sábanas blancas.
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Quiero comentar también que. Son más recordados los 3 hombres
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y la madre del abuelo por el acto que hicieron que aquel
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sacerdote, ya que ellos cuatro son los únicos que están
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sepultados dentro del sótano de la pequeña iglesia.
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Ya no hay penitencia de ponerse las máscaras de demonios en esos
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días lo hacen, pero con la consigna de que lo recaudado es
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para darle mantenimiento a la iglesia.
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Quizás mi historia no sea de terror, pero es algo
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sobrenatural que sucedió en una Semana Santa.
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Saludos y gracias por contar la historia de mi abuelo Julián.
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Vacaciones de Semana Santa basado en la anécdota de Beatriz
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cuevas adaptado por la tenebrosa.
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Les voy a contar una experiencia que sucedió en Semana Santa.
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Cabe aclarar que a pesar de lo acontecido, sigo yendo a la
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iglesia en nada cambió mi fe. Mi nombre es Beatriz cuevas.
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Tengo 19 años y esto sucedió en el 2023.
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No hace mucho tiempo mis padres me enviaron a casa de la abuela
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en vacaciones de Semana Santa. Ya que por el exceso de trabajo
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no viajarían. Además, que aún estaba palpable
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lo de la pandemia. Me llevaron a la central de
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autobuses y me fui con la abuela Emilia.
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Para ella era una tradición asistir a las celebraciones de
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la Iglesia del Pueblo desde niña.
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Esos días siempre me parecieron tranquilos, donde nada malo
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podría suceder. Me gustaba ir a ese recinto,
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pues el ambiente dentro de él era de paz y tranquilidad.
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Además que en la entrada de la iglesia se encuentran pilas de
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agua bendita a los lados de la puerta, también en la pila
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bautismal, siempre limpia y clara.
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Yo siempre sumergía mi mano y me la pasaba por la nuca.
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Esto para mí es un rito. Llegué antes de que oscureciera
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y pude apreciar que el pueblo ya se estaba preparando para la
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Semana Santa. La tarde estaba nublada y me
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alegró ver a mi abuelita. Esos días antes del jueves santo
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hicimos cruces de palma y esa tarde iríamos a la Iglesia.
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El templo se me hizo diferente, no me lo tomen a mal, pero se
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veía corrompido. Oscuro, como si algo anduviera
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dentro de él, pero no bueno, sino malo.
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Le comenté a la abuela Emilia que todo se veía diferente.
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Ella solo me contestó que todo estaba igual.
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El viernes, muy temprano, comenzaron a sonar las
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campanadas para anunciar la misa.
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Desde que crucé la puerta del templo sentí algo extraño más
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que el día anterior, como si el aire estuviera diferente.
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Pesado, cargado de algo. No había agua en las pilas,
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estaban secas y la gente se acomodaba en las bancas, algunos
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con sus escapularios en las manos, otros haciendo la señal
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de la cruz. La abuela se persignó y yo,
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siguiendo su ejemplo, lo hice. También me coloqué a su lado
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intentando no pensar en la incomodidad que me acompañaba
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desde que habíamos entrado. Volteé a la pila bautismal y le
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dije a la abuela que en un momento regresaba, pero al
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acercarme para mojar la punta de los dedos y persignarme, me
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detuve. El agua estaba turbia, pero no
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sólo eso, estaba de color ennegrecido, espesa y despedía
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un olor que me revolvió el estómago, un aroma
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descomposición. A algo que llevaba demasiado
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tiempo podrido. Al parecer nadie parecía
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notarlo. El sacerdote tomó el acetre y al
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Inclinarlo pude ver que el líquido dentro tenía el mismo
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aspecto repulsivo. El dolor se hizo más fuerte,
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tanto que algunas personas empezaron a toser y poner sus
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manos en la nariz discretamente. Con gesto solemne, sumergió el
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hisopo y comenzó a agitarlo esparciendo gotas entre los
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presentes. Cuando una de esas gotas cayó
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sobre mi brazo, sentí frío y el líquido era pegajoso.
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Me limpié de inmediato, pero el olor permaneció impregnado en mi
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piel. El ambiente cambio.
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No sé cómo explicarlo, pero algo en el interior del templo se
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volvió más extraño. Las oraciones que antes se
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decían en voz alta empezaron a desvanecerse, quedando
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inconclusas, como si las palabras no pudieran salir bien
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de la boca. Intenté recitar el padre
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nuestro, pero me quedé en silencio a mitad de la frase,
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incapaz de seguir. Como si mis palabras se quedaran
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atoradas en mi garganta. El Rosario de la abuela se
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deshizo entre sus dedos. Vi que mi abuela bajaba la
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mirada y me tomó de la mano con fuerza.
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Aunque no dijo nada. Comprendí que quería irse y la
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verdad, no me opuse. Nos levantamos y caminamos hacia
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la salida mientras. Algunos nos miraban como si
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nuestra prisa fuera una falta de respeto, pero no éramos las
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únicas. Varias personas empezaron a
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retirarse inquietas, como si hubieran llegado a la misma
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conclusión que nosotras y al salir respiré hondo, intentando
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alejar de mí ese olor fétido que parecía haberse metido en mi
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nariz y en mi cabeza. Miré hacia atrás y aunque no
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quería, sentí la necesidad de volver a ver la puerta del
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templo, que en ese momento pareció más lejana y extraña.
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Mi abuela me llamó y me dijo que regresara.
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Cuando llegamos. Ninguna de las 2:00 parecía que
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quisiera hablar abiertamente de lo ocurrido.
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La abuela Emilia sólo me dijo que eso era una mala señal.
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Eran alrededor de las 11:00 de la mañana, llegaron 2 vecinas
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amigas de la abuela. Sus rostros estaban pálidos y
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comenzaron a contarnos que después de que nos fuimos, el
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sacerdote intento realizar oraciones para limpiar el lugar.
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Quiso bendecir el templo de nuevo, pero nada cambió, al
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contrario, dicen que al hacerlo empeoró todo.
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Como si aquello que estaba y se aferrarara con más fuerza.
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Esa Semana Santa los feligreses hicieron oraciones, pero fuera
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de la iglesia nadie quería entrar en ella.
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El tiempo que estuve allí no lo abrieron.
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Cerraron las puertas y no hubo misas.
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Tuvimos que. ¿Bajar a otro pueblo?
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Yo regresé con mis padres, prometiéndole a la abuela
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regresar en las vacaciones de verano.
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Y así lo hice. En esas vacaciones me enteré del
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supuesto motivo por el cual la Iglesia presentó ese tipo de
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situación. Se decía que una mujer del
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pueblo, doña Teresa, solía frecuentar la iglesia más de lo
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normal, no porque fuera devota, sino porque dejaba cosas entre
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las imágenes. Amuletos, pequeñas bolsas con
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contenido desconocido, papeles doblados con signos raros.
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Nadie lo había notado hasta que llegaron varios sacerdotes y a
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puertas cerradas buscaron el mal que se había presentado en
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Semana Santa, pues el sacerdote de la Iglesia se había
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enfermado. Su piel tenía llagas de las
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cuales supuraban líquidos como pus, agua sucia como aquel día.
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Decían que Teresa trabajaba para una mujer.
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Según algunos, pagaba bien para que esas cosas fueran escondidas
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entre las figuras de Santos y vírgenes.
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Nadie sabe desde cuándo, pero se aseguraba que llevaba años
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haciéndolo. La iglesia fue cerrada por un
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tiempo. El sacerdote jamás volvió a ser
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el mismo. Otros aseguraban que abandonó el
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pueblo sin despedirse y nadie quiso tomar su lugar, a pesar de
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que se viajó a la capital para pedir que les enviaran un
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sacerdote para oficiar misas y bautizar a los niños que habían
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nacido. Pero la respuesta fue que mejor
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se acercaran a los pueblos aledaños.
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Fue hasta finales del año pasado que llegó un nuevo sacerdote.
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El padre es oriundo de ese pueblo, no le ha sucedido nada,
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así que espero que este año la Semana Santa sea muy diferente y
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que no suceda nada fuera de lo común.
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Y si acaso llega a suceder, se los compartiré.
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Muchas gracias por escucharme. El Cristo de la iglesia Baja en
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Semana Santa, basado en la anécdota de Gerardo Ibáñez.
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Buenas noches Alejandro. Me gusta mucho tu canal y quiero
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compartir una de mis experiencias.
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Mi nombre es Gerardo Ibáñez. Lo que les voy a contar le
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sucedió a mi madre cuando ella tenía la edad de 16 años.
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Esto en el estado de Colima. Ahí se encuentra un pequeño
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pueblo. Disculpen si no les digo el
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nombre de este. Cada mes de abril, como dictan
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la tradición, sus habitantes se entregan con devoción a las
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celebraciones de Semana Santa. Para ellos son días de
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recogimiento, de renovación espiritual, en lo que se unra el
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sacrificio y la esperanza de redención.
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Pero en 1968 algo diferente sucedió.
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No era algo visible, pero mi abuela decía que la mayoría de
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sus habitantes de esos años tuvieron la dicha o la desdicha
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de haberlo visto. Algo extraño sucedía por entre
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las calles y callejones. El miedo se reflejaba en las
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conversaciones y en las miradas. Antes de Semana Santa siempre
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era lo mismo. En tiendas, mercados, hogares y,
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sobre todo en las iglesias. La gente no hablaba de otra
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cosa. ¿De quién o quiénes tendrían la
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fortuna o mala fortuna de verlo? Mi madre y mi abuela vivieron
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ese año con particular ímpetu. Como siempre, participaron en
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todas las celebraciones religiosas.
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Procurando cumplir con cada mandamiento.
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Pero incluso a veces la fe no basta para arrepentirse de los
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actos malos, los pensamientos pecaminosos de los que tanto
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hablaba el sacerdote. Verás, mi madre ese año no se
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portó nada bien desde hacía tiempo.
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Le ocultaba algo a mi madre y ella, al igual que los demás,
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deseaba no recibir esa visita que todos temían.
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Pasaron los días en la Iglesia desde jueves hasta el domingo de
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resurrección. La misa fue extendida con mayor
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asistencia de lo habitual. Al volver a casa.
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Ya por la tarde, mi abuela le pidió a mi madre que limpiara y
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ordenara la casa, pues para ella el tener limpio y ordenado.
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Esta parte de la casa decía que la casa se sentía in
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tranquilidad. Mientras recogía los platos del
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día, mi madre salió a la calle. En ese tiempo había unos cuantos
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faroles y la Luna apenas y iluminaba el monte y sus
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alrededores. A unos cuantos pasos, entre la
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Casa y la calle comenzó a escuchar los ladridos de los
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perros. Algunos eran como si les doliera
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algo. A lo lejos se veía una silueta
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tambaleándose, como si le costara trabajo caminar.
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Se quedó por un buen rato esperando que se acercara para
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verlo mejor. Quizás aquella persona
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necesitaba ayuda. A cierta distancia, la figura de
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un hombre caminaba con pasos muy lentos.
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Parecía avanzar con mucho esfuerzo, como si cargara algo
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que le impedía poder avanzar. Con la luz escasa.
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Podía verlo. Sintió un escalofrío al darse.
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Cuenta de quien se trataba. El hombre iba sin ropa que le
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cubriera el frío de esa noche. Sólo una tela cubriéndole un
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poco su desnudez. Estando más cerca, se dio cuenta
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de que le impedía avanzar sobre los hombros.
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Cargaba una cruz y en su rostro se reflejaba el sufrimiento.
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Lo más desconcertante eran sus ojos, que brillaban con una luz
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a punto de extinguirse. Y sobre su cabeza se distinguía
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la corona de espinas. Al pasar por un lado de ella se
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dio cuenta de quién era que en verdad lo que tanto contaban las
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personas del pueblo no era una leyenda.
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Era el Cristo de la Iglesia que recorría las calles.
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Mi madre corrió de regreso a la casa, cerrando con fuerza la
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puerta tras de si se decía que los que tenían un gran pecado.
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El último domingo de Semana Santa veían al Cristo para que
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confesaran sus faltas, sus pecados y se arrepintieran de
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ello. Asustada, regresó al interior de
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la casa gritando como una loca. Al verla a la abuela esperó
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tranquila hasta que mi madre se le pasara el susto.
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Ella le confesó que estaba embarazada.
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Mi abuela solo la abrazó y le dijo que ya lo sabía y la
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perdonaba. Para esos tiempos las personas
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lo veían como una ofensa, una gran falta y, por desgracia, las
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mujeres eran repudiadas y señaladas.
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El ver al Cristo ese domingo no era algo malo, decía la abuela.
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Lo que sucede es que es tan grande y vergonzoso lo que hacen
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las personas que para muchos verlos.
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Puede llegar a ser que Dios no te perdone, pero mi madre me
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comentó que hasta en algo tan sagrado, el diablo se vale de
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ello para engañar a las personas.
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Hasta el día de hoy se sigue contando que cada domingo de
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resurrección el Cristo baja del altar de la iglesia para caminar
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por entre las calles del pueblo. Obviamente nadie va a contar que
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lo vio. Pues temen ser señalados.
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La brujería del padre Carlos, historia de terror basada en
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hechos reales compartida por el señor Aytán Valencia escrita.
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Y adaptada por la tenebrosa. A veces uno tiene la creencia de
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que a un sacerdote o pastor no lo pueden dañar con la brujería,
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pero no es así. Nadie es inmune a este tipo de
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prácticas ni a la maldad de las personas.
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Buenas noches, comunidad. Mi nombre es Aidán Valencia.
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Yo fui testigo de como un sacerdote fue víctima de la
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brujería. Actualmente tengo 63 años y uno
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de mis nietos me hizo el favor de escribir esta historia de mi
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pueblo en el Estado de Tabasco, México.
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En el pueblo se decía que se lo había merecido por pecador,
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otros sólo lamentaban lo que le había sucedido.
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Yo le pregunté a mi madre por qué le habían hecho eso.
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Ella solo me contestó que era un ser humano como nosotros y que
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también tenía pecados como todos.
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Esto que les contaré ya tiene muchos años que sucedió en un
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pueblo de mi Estado. Yo tenía la edad de 13 años, la
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Cía de Monaguillo, cuando había un cura en la pequeña parroquia
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del pueblo. Mi madre era la catequista en
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esos años, así que no me podía zafar de la eucaristía los
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domingos, así como tampoco cuando había eventos como bodas
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o funerales. En ese tiempo las personas eran
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muy religiosas. Y aunque una que otra señora era
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muy fanática, no hacían daño, pues siempre consideré a ese
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tipo de personas como muy pecadoras o porque de plano le
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tenían miedo de ir a parar a los retacados infiernos.
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Mi madre daba el catecismo en la casa y mi hermana mayor Mercedes
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se estaba preparando para ayudar a nuestra madre.
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Yo deseaba ya no ser monaguillo. Y que otros del pueblo lo
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fueran, pero nadie quería ese tipo de obligaciones y me tenía
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que aguantar, pero como el padre ambrosio ya estaba bastante
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viejo y enfermo. Al pueblo llegó.
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Otro sacerdote, su nombre era Carlos.
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Algo tenía ese cura que se notó en los rostros de las personas
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que no eran de su total agrado. Yo pensé que era porque uno ya
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estaba acostumbrado al padre Ambrosio, quien ya estaba ahí
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desde antes de que yo naciera. Le teníamos cariño y lo
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respetábamos mucho. El día que falleció al pueblo
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llegaron muchas comunidades de los alrededores para darle su
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último adiós. Ni siquiera en las fiestas
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patronales se había concurrido tanta gente.
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A partir de ese momento, las misas en la iglesia no tenían
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ese entusiasmo que el padre ambrosio transmitía en sus
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sermones. El nuevo sacerdote no tenía
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carisma para llegar Asus feligreses.
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Yo le dije a mi mamá que ya no iría a ayudar al cura, pues este
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siempre estaba de mal humor. 2 que 3 veces me llamó burro o me
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daba un jalón de orejas y a veces me acompañaba un coscorrón
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con un gran anillo que tenía. Ya ni mis padres me trataban de
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la forma que lo hacía ese cura. De poco en poco mis padres ya no
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me mandaron a la Iglesia para ayudar al párroco en las misas,
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pero hubo una ocasión en que se celebraría la boda de una de las
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jóvenes más respetadas en el pueblo.
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Ella fue a la casa a pedirle a mi madre que me permitiera
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ayudar al Padre Carlos, pues este le comunicó que yo había
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dejado de asistir al templo y los demás chiquillos no querían
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pasar horas en el recinto. A regañadientes fue y la verdad
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de no haberlo hecho no me hubiese dado cuenta de lo que le
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estaba sucediendo al sacerdote. Mientras estábamos en la
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sacristía, noté unas ronchas en el rostro del cura.
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Pensé que estas eran por picaduras de mosquitos, pero al
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estar más cerca de él noté que esas ronchas tenían una capa
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traslúcida de piel. En ellas no eran pústulas.
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Si eso piensan estas se veían de manera muy extraña.
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El cura se percató que lo observaba y me dijo que le
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ayudara y dejará de verlo. Yo me acerqué, pero de su cuerpo
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emanaba un olor muy desagradable.
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Me tuve que aguantar la peste, pues no quería que me diera un
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sermón por mi imprudencia, pero yo no fui.
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El único en notar aquel fue ti dolor.
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Pues la novia se desmayó cuando el sacerdote duró bastante
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tiempo junto a los novios, cuando estos estaban haciendo
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sus votos a partir de esa tarde. Poco se le.
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Vio al padre Carlos fuera de su parroquia, se la pasaba
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prácticamente enclaustrado en su cuarto doña Blanca, quien se
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dedicaba a la limpieza del templo a hacer sus comidas al
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cura. Llegó una mañana muy temprano a
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casa. En su rostro se le notaba mucha
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preocupación por la salud del sacerdote.
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Mercedes y yo escuchábamos todo desde 1/4 para que no se dieran
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cuenta que nos enteramos de lo que le sucedía al cura.
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Doña blanca le contó a mi madre que algo extraño le estaba
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ocurriendo al padre Carlos. Para ella no era algo nuevo,
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pues desde su llegada. Siempre tuvo un extraño
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comportamiento el padre ambrosio hizo varios intentos de que le
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confesara que era lo que lo atormentaba de esa manera, pero
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siempre se negó a la confesión. Doña blanca le aseguró a mi
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madre que el padre estaba empachado, pues no encontraba
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otra explicación para lo que le sucedía su habitación.
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Apestaba como si un animal muerto estuviera en él.
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A pesar de que lo ventilaba, el mal aroma persistía.
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Las sábanas las tenía que cambiar a diario, pues estás
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estaban manchadas a veces de sangre y en otras ocasiones de
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manchas amarillas. Pero lo que más le daba miedo
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era que dentro de la habitación del párroco se sentía un frío
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que nunca antes había sentido. Y antes de proseguir, la vimos
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como juntó sus dedos en señal de la cruz, jurando a mi madre que
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ahí estaba el diablo. Había ocasiones en que el padre
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Carlos rezaba Hasta el cansancio, platicaba como si
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hubiese alguien con él, se le veía demacrado y enfermo, le
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pidió a mi madre que por favor fuera a verlo con cualquier
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excusa. Pues era necesario avisarle
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sobre lo que estaba sucediendo al sacerdote mi madre esta
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tarde. Fue.
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A llevarle alimento al sacerdote y al ver su condición la aterró.
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Ella dijo que no había visto un daño de esa manera por la manera
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en la que estaba el padre. Carlos supo de inmediato que se
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trataba de alguna maldición. Mi madre miró al sacerdote con
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compasión, el extendió su brazo y se dio cuenta que acompañaba a
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las pústulas un hedor insoportable que parecía emanar
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directamente de su piel. El sacerdote le comentó que por
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mucho que se bañaba, el olor permanecía en todo su cuerpo, ya
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lo tenía impregnado en sus fosas nasales.
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Que ya ni siquiera sabía qué hacer.
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La gente del. Pueblo comenzó a evitarlo.
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El se dio cuenta que al principio disimulaban su
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incomodidad al estar dando la eucaristía.
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Con el tiempo se tapaban la nariz y cuchicheaban entre
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ellos. Cuando pasaba cerca se les veía
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en sus rostros el lasco, comentó el cura con un poco de tristeza.
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Mi madre le dijo que eso que le sucedía no era obra de Dios por
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si lo pensaba de esa manera, pero él, como servidor de este,
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se negaría la ayuda de algún. Brujo o bruja de la religión.
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Él solo la miró por momentos, pensó que el mismo diablo lo
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visitaba para martirizarlo, pero.
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Pronto se dio. Cuenta que no era así, pues
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despertaba cuando escuchaba las carcajadas.
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De una mujer que había conocido hacía 3 años en tlaxcala, la
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cual hizo todo lo posible para que no se fuera y se quedara con
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ella, el sacerdote guardo silencio y le pidió que lo
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dejara descansar, ella le prometió que le traería a una
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persona que le ayudaría a curar esas ámbulas, pero él solo cerró
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sus ojos sin decir una sola palabra más.
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Antes de salir de aquella habitación, mi madre se dio
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cuenta que el cura tenía una sombra junto a él.
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Sintió mucho miedo, pues se recordó las palabras de doña
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Blanca de que junto al padre Carlos estaba el mismo diablo.
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Tanto doña blanca como mi madre acudieron con el brujo Esteban
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al decirle cómo se encontraba el sacerdote.
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Este no quiso involucrarse en quitarle la maldición, pues no
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sólo era una bruja la que atacaba al Padre Carlos, sino
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que eran 3, estaban pactadas y había una conexión con ese
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párroco, lo vigilaba un demonio no poderoso, pero sí lo bastante
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para causarle enfermedades en la piel como las que ya tenía.
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El mal olor que de él salía era porque uno de los embrujamientos
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se encontraba sumergido en una letrina y nadie en su sano
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juicio se sumergiría en los desechos para intentar recuperar
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aquellos fetiches. Mi madre le preguntó que si era
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necesario, que al igual que aquellas brujas tendrían que
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unirse 3 brujos, él le dijo que era lo más probable, pero que él
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no lo haría. Ese hombre hizo algo que para
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esas brujas lo maldijeran. De esa forma.
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Mi madre sintió aún más miedo, pues sabía que esas brujas
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sabrían que alguien estaba tratando de ayudar al cura y tal
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vez mandarían una maldición contra ella y sus brujos.
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Pero también sabía que si moría ese hombre tendría cargo de
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conciencia. Ella llegó a la casa y me pidió
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que la acompañara. Fuimos hasta la casa de don el
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pidio, un brujo que tenía fama de ser de los mejores.
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Nadie de los brujos o brujas intentaba tumbarle sus
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brujerías, pues era respetado y también temido.
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Fue el brujo quien lo recibió, como si esperara la visita de mi
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madre. El brujo elpidio le dijo a mi
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madre que no era una simple brujería la que le habían hecho,
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sin embargo. Este no quiso revelar a mi madre
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el motivo por el cual el padre estaba así.
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Tonel vídeo le prometió a mi madre que trataría de ayudar al
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sacerdote, pero sería al día siguiente, pues tenía que hacer
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un ritual esa noche, el cual le permitía ver con certeza lo que
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tenía mi madre. ¿Le preguntó por qué hasta el
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día siguiente? Y el brujo solo dijo que no
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podía ir a la guerra sin armas. Yo estaba algo asustado, pues no
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imaginaba que tan mal estaba el sacerdote, pues yo fui testigo
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del inicio de su mal y como un pueblo se unió en oraciones para
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que saliera de esa espiral de enfermedades y malas horas que
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lo tuvieron por alrededor de 3 meses.
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Esa mañana un grupo de mujeres mayores.
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Llegó a la Iglesia. Sin decir palabra alguna,
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esperaron a que el brujo elpidio llegara, y cuando éste arribó me
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di cuenta de que no había necesidad de 3 o varios brujos.
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Con la fe de un pueblo bastaba. Sabía que no me permitirían
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estar presente, así que me colé por el campanario para ver lo
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que le iban a hacer al sacerdote desde la altura en la que me
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encontraba. Llegaba el mal olor que invadía
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el espacio de esa pequeña habitación.
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Sentí pena por el padre. Carlos estaba demasiado Delgado,
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lo habían consumido muy pronto. Su piel estaba casi pegada a su
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esqueleto, se le veía poco cabello y tenía como costras de
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Caspa en su cuero cabelludo. Apenas y lo pudieron sentar.
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Colocaron en su esquelético cuerpo un ungüento oscuro y
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espeso. Junto a él, unas hierbas secas
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atadas con hilo rojo rotándolo en la piel con oraciones,
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mientras el brujo recitaba palabras en idioma yocotán,
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también conocido como Chontal. Se notaba en los alaridos del
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padre que el ardor era insoportable, como si las
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pústulas estuvieran siendo atravesadas por miles de agujas.
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Él también rezaba mientras el brujo elvidio hacía lo mismo.
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Inciensos y velas eran puestos en lugares estratégicos, así
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como una protección que colocaron debajo de la cama y en
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el cuello del sacerdote. El brujo se quedó en el pueblo
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esa noche. Yo ya no pude enterarme qué fue
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lo que le hicieron, pues mi madre se quedó en casa mientras
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mi padre y varios hombres estuvieron en la parroquia.
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En ningún momento dejaron solo al par de hombres, pero al día
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siguiente que llegó mi padre, mientras desayunábamos, nos
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contó que llegó el brujo Esteban y doña Gabriela, la curandera de
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otra región. Al parecer ya traía pleito con
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una de esas brujas, pues se decía que una bruja de tlaxcala
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se había chupado a uno de sus nietos y esa era la ocasión para
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devolverle el mal. Mi padre le dijo a mi madre que
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era mejor que se fuera para la iglesia y estuviera pendiente de
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lo que se iba a necesitar. Yo, en cambio, salí corriendo
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para nuevamente subirme al lado del campanario.
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Antes de que llegara mi madre, escuché aquellos brujos hablar
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de manera jeringosa, esto para que el padre Carlos no se
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enterara de lo que tenía. Pero como yo sí conozco el
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dialecto, me enteré de todo. Las pústulas habían crecido y
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ahora supuraban un líquido amarillento.
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Se notaba pegajoso que intensificaba el fétido olor,
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pero ninguna de las 2:00 partes parecía dar tregua al pobre
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sacerdote, pues los días se convirtieron en semanas y la
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enfermedad no dejó de avanzar. Las mujeres del pueblo
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regresaban a diario para seguir con el Rosario y los 3 brujos
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con más remedios, infusiones de hierbas.
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Baños de agua bendita, aceites perfumados, así como ungüentos
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que cada tercer día era de un color diferente.
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El padre Carlos estaba cubierto de emplastos, bebiendo líquidos
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amargos y sometiéndolo a rituales extraños.
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Parecía que nada funcionaba, al contrario.
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Que su condición empeoraba con cada nuevo intento que hacían ya
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su piel se volvió roja inflamada, como si estuviera a
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punto de estallar. En cualquier momento.
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El hedor era tan fuerte que apenas si se podía respirar.
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A los pocos. Días llegó la noticia que doña
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Juana, una de las Brujas de Veracruz que tenía reputación de
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ser una maldita, había muerto. La encontraron sobre un petate y
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apestaba a 1000 demonios, pues todo su cuerpo estaba lleno de
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ampollas de las que supuraba pus apestosa.
52:31
Al saber esto, los brujos se alegraron y el sacerdote
52:35
comenzaba a mejorar. A la semana de lo acontecido
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también nos enteramos de la muerte de doña Esther y su hija,
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quien dejó a una criatura de 2 años.
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Huérfana y esta se quedó con una de sus hermanas, pero aún
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faltaba una de las Brujas. Esta, por más esfuerzos que se
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hicieron, no se dejó ver y por desgracia pasó lo que tenía que
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pasar. Lamentablemente, el sacerdote
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falleció envuelto en sus miserias, en sus propios
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pecados. Su tumba yace en el cementerio
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del pueblo. Creo que Dios no permitió que
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los brujos de aquellos años le quitarán toda esa maldición.
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Don Elpidio estuvo en mi casa después del deceso.
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Tanto mi madre como doña Blanca estaban muy compujidas, pero eso
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cambió cuando el brujo les hizo una revelación en lo que le
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había revelado durante los rituales.
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Para mi mala suerte me sacaron de la casa y no me enteré en
53:44
esos momentos, pero años después me lo dijo mi madre.
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El sacerdote había tenido un amorío con una mujer casada en
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tlaxcala, al parecer estaba por casarse, pero como saben, se
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tienen que correr las amonestaciones antes del enlace
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religioso. Fue en ese preciso momento en
54:06
que se dieron las cosas hasta el punto de que la joven retrasara
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el enlace. Pero esa aventura tuvo
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consecuencias. La mujer estaba embarazada y fue
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cuando el padre Carlos huyó de tlaxcala y vino a parar en
54:22
nuestro pueblo. Él creía que jamás lo
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encontrarían, pero la madre e hija se vengaron por la cobardía
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y la deshonra que había ocasionado.
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El sacerdote tenía entre 26 y 30 años, era muy joven y no era
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buena persona, así como un buen sacerdote.
54:44
El terminó con la vida del padre Ambrosio y no era que el diablo
54:48
se estuviera apareciendo en la iglesia, era el alma en pena del
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cura. Las 2 mujeres acudieron con una
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bruja de su comunidad. Para la bruja, el alma
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corrompida del párroco. Era como un trofeo, pues invocó
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a un demonio y le entregó su alma.
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La bruja que ayudó a las 2:00 mujeres era muy fuerte, pero al
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darse cuenta que le iban a tumbar la maldición, su hermana
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le ayudó, la cual fue una de las que murió también la madre e
55:23
hija. La.
55:25
Bruja tuvo que ceder ante los 3 brujos que ayudaban al
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sacerdote, pero esta les hizo saber que la suerte del cura ya
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estaba echada. Lo único que podían hacer ellos
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era que se arrepintieran de lo que se hizo.
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Eso podría haberlo ayudado, pero no fue así.
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Mi madre decía que el padre Carlos.
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Era tan soberbio que no aceptó su pecado, negó a su hijo.
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Y fue el. Causante de la deshonra de
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aquella pobre mujer. Fue por eso que falleció de una
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manera terrible. Ahora lo único que podía nacer
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era cerrar ese cuarto donde estuvo el cura, pues estaba
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maldito, y él y los otros brujos hicieron un amarre para que su
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alma podrida, igual que su cuerpo.
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No salieran de ahí, la cerraron con ladrillos para que nadie
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intentara abrir la puerta. ¿Se ve la fachada de la Iglesia?
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Todos creen que está en funcionamiento, como una bodega
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o algo similar hasta el día de hoy.
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No se ha. Hecho el intento de derrumbar
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una sola de sus paredes, el padre Carlos quedó como un
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mártir, pues ni mi madre ni dueña blanca contaron la verdad,
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pues nadie se los iba a creer. A los meses de aquel trágico
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acontecimiento llegó el nuevo sacerdote, pero esta vez en mi
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familia las cosas fueron distintas.
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Mi madre y Mercedes siguieron dando catecismo en nuestra casa.
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A mí ya no me permitieron ser monaguillo ni nada que estuviera
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cerca de un sacerdote. Después de aquellos hechos, a
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los 15 años falleció el brujo elpidio.
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Luego a los 5 más lo siguió Esteban.
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Y después la curandera. Tanto ellos como doña Blanca y
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mi madre jamás revelaron lo sucedido.
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A alguien del pueblo de aquellos años, muchos ya han partido de
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aquellos viejos. Quedamos como 7 personas.
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A veces me pregunto si al Padre Carlos lo dejaron entrar al
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cielo. Les agradezco que hayan contado
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mi historia. Cabe aclarar que mi intención.
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No es hablar mal de la religión que se profesa, si bien se
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pudieron dar cuenta que también los fieles religiosos iban de
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vez en cuando con Brujas y brujos.
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Este es un. Suceso que aconteció en mi
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pueblo hace ya más de 50 años. La virgen que llora.
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Buenas noches Alejandro y a toda la Comunidad del Canal.
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Doña Bernardina fue una mujer muy devota de la Virgen Morena
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de la Virgencita de Guadalupe. Mi nombre es Trinidad Gómez, soy
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originaria del estado de Colima, México.
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Tengo 65 años y aún recuerdo las historias que me contaba mi
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abuela cuando yo era una niña. Sentada cerca del fogón de su
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vieja cocina de Adobe, iluminada apenas por la llama de este, su
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voz me ponía los vellos de punta cada vez que contaba una
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historia sobre fantasmas. Pero una historia en particular
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quedó grabada en mí. Una historia que mezclaba la fe
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y el terror, lo divino y lo Macabro.
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Mi abuela decía que la virgen de Guadalupe y la Llorona.
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Estaban conectadas de una manera misteriosa que la leyenda de esa
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mujer que lloraba por sus hijos iba mucho más allá de un simple
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cuento para asustar. Niños desobedientes según ella,
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la imagen de la virgen que colgaba en su casa tenía una
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sensibilidad especial. Su familia vivía cerca de un río
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cuyo caudal creía apacible la mayor parte del tiempo.
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Pero mi abuela siempre advertía. El río es traicionero, como la
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propia vida. Decía que cuando la llorona se
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hacía escuchar en las noches ese grito desgarrador que erizaba la
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piel, era inevitable mirar hacia la pequeña capilla de madera
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donde guardaban la imagen de la virgen.
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Según ella, si la virgen Lloraba, era un presagio de que
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algo malo iba a suceder, ya fuera en el pueblo o en nuestra
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familia. Nadie podía explicar por qué
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ocurría, pero mi abuela lo daba por hecho.
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Decía que esas lágrimas eran una señal de advertencia, una
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plegaria en para quienes supieran interpretar su mensaje.
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Una de esas noches, cuando la abuela tenía tan sólo 12 años,
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ya tenía lloviendo alrededor de 2 días, a veces serena.
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Pero en otras parecía que el cielo se vendría abajo por tanta
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agua. Llegó la noche y el viento
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soplaba con tal furia que parecía querer arrancar los
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tejados de las casas. La lluvia había caído durante
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días sin tregua, hinchando el río hasta hacerlo parecer un
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monstruo dormido a punto de despertar.
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Esa noche, el grito de la llorona Rascó.
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El silencio se despertó sudando frío.
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Con el corazón latiendo tan rápido que sentía que iba a
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salirse de su pecho, su madre estaba ya despierta, sentada en
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la sala. Con el rostro tenso.
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La siguió casi hipnotizada hasta la capilla donde estaba la
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virgen. No lo olvidaré nunca.
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Las lágrimas rodaban por sus mejillas pintadas delgadas y
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transparentes, como si la misma madera hubiera cobrado vida para
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advertirnos. Contaba la abuela con su voz
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temblorosa, pero no sé si era de emoción o de miedo.
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Mi abuela se santiguaba y murmuró una oración en el
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momento que lo recordaba. Esa misma noche, mi abuela
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corrió por el pueblo alertando a todos los que vivían cerca del
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río. Les dijo que debían abandonar
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sus casas, que el río estaba por desbordarse.
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Muchos no le creyeron. Pensaron que eran historias de
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una niña supersticiosa, pero algunos escucharon y comenzaron
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a empacar sus pocas pertenencias.
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Saliendo con prisas hacia las colinas más cercanas había un
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hombre, don Petronio, que vivió siempre cerca del río.
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Tenía una casa construida sobre un terreno que se suponía
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seguro, una elevación que había resistido muchas crecientes en
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el pasado. Cuando mi abuela llegó a su
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puerta con el agua comenzando a invadir los campos, le rogó que
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se fuera, que no tentara al destino y a Dios.
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Pero don petronio era terco como una mula.
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El río nunca ha llegado aquí, le dijo con una certeza que parecía
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absurda. Esa noche el río se salió de su
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cauce. Lo que vino después fue un
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rugido ensordecedor. Como si la Tierra misma se
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hubiera partido en 2, el agua arrastró todo a su paso,
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árboles, animales, casas enteras desde las colinas.
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Los que habían escapado vieron como el agua reclamaba el
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terreno que alguna vez le perteneciera.
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La casa de don Petronio no fue la excepción.
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A pesar de su altura, el agua la alcanzó.
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La envolvió y finalmente la redujo a escombros que flotaban
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en la corriente. A la mañana siguiente, cuando el
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agua comenzó a bajar, regresaron para evaluar los daños.
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Lo que encontramos fue devastador, gran parte del
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pueblo estaba en ruinas y muchos habían perdido todo lo que
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tenían. Sin embargo, los que la
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escucharon estaban vivos. Don Petronio no corrió con la
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misma suerte. Su cuerpo fue encontrado varios
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días después atrapado entre los restos de su casa y el tronco de
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un árbol caído. Mi abuela nunca habló de ese
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episodio, como vanagloriarse de que cuando la virgen de
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Guadalupe Lloraba era para darle un mensaje en el que ella y su
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madre tenían que dar a conocer. Más bien lo recordaba con
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tristeza como una lección amarga sobre como algunos la
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escucharon. Y otros no.
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Y fallecían ante la tragedia que se había advertido con las
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lágrimas de la virgen. Decía que la virgen había
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llorado esa noche para salvarlos, pero también para
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lamentar lo que no podía evitarse.
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A partir de entonces, cada vez que escuchaban el grito de la
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llorona en la distancia, todos en su casa miraban hacia la
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imagen de la virgen de Guadalupe si no había lágrimas.
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Respirábamos aliviados, pero sí la sabía.
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Sabían que algo estaba por suceder.
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La vida junto al río era así. Con los años muchas cosas han
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cambiado. La casa de mi abuela ya no
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existe. El río, aunque sigue fluyendo,
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ha sido contenido con diques y represas, pero la historia que
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me contaba sigue viva en mí, de cómo se dan los mensajes de la
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virgencita. Estos llegan de las maneras más
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extrañas e inexplicables. Yo conservo esa imagen conmigo y
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ella llora cuando alguien en mi familia va a fallecer.
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Los peregrinos de la Virgen, muy.
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Buenas noches a toda la audiencia, me llamo Iván
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Espinoza, lo que le contaré no es una experiencia mía.
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Fue compartida por mi abuela hace ya algunos años.
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El 12 de diciembre es para muchos una festividad que
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celebramos aquellos que honramos a nuestra morenita, la virgen de
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Guadalupe, en días significativos para los
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católicos como Navidad o festividades religiosas.
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Se cree que lo paranormal no debería ocurrir.
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Sin embargo, la vida tiene sus propios designios y para
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algunos. Su final llega en estas fechas.
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Entre las caravanas de peregrinos, tragedias ocurren
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marcando un desenlace inesperado para quienes buscan fe y
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esperanza en su camino. Mi abuela vive cerca de la
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parroquia, a unas 3 calles de esta, en una casa antigua cuya
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ventana principal ofrece una vista privilegiada de la calle
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por donde pasaban los peregrinos, camino a la virgen
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de Guadalupe. Durante el día las calles se
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llenan de vida. Hombres, mujeres y niños avanzan
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con fervor, cargando velas encendidas y rezos en nombre a
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la morenita, algunos descalzos, otros con rodillas
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ensangrentadas, todos agradeciendo los milagros
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concedidos o cumpliendo promesas hechas con fe.
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La procesión puede llegar a ser un espectáculo conmovedor.
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Un testimonio de devoción que se repite cada año en esas fechas.
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Pero las noches del 10 de diciembre son diferentes.
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Mi abuela, con su voz pausada y mirada perdida en sus recuerdos,
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solía advertirme que nunca mirará por la ventana.
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Esa noche decía que lo que se veía no era para los vivos, pese
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Asus advertencias. Yo siempre sentí curiosidad.
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Y no comprendí la magnitud de sus palabras.
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Esa casa quedó abandonada por un tiempo, pues estuvo muy enferma
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y una de mis tías se la llevó a su casa hasta que mejorara.
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Yo solía visitarla de vez en cuando, pero me quedé con ella
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cuando ya estaba mejor y se regresó a su casa.
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Ella me comenzó a contar recuerdos de su niñez.
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Y cuando se casó, el abuelo compró esta casa para cuando
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nacieran sus hijos, ella se deleitaba a ver a las personas
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que pasaban para ir a visitar a la virgencita en el templo.
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Pero unos años después comenzó a tener insomnio y comenzó a tener
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la costumbre de sentarse en el sofá.
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Cerca de la ventana se ponía a ver hacia la calle.
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No es bueno ver lo que la noche puede llegar a mostrarte.
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Fue en uno de esos días, el 10 de diciembre, cuando decidió
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quedarse hasta tarde ordenando algunos de sus viejos libros y
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revisando cajas llenas de fotografías y cartas.
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La noche cayó sin que se diera cuenta y el aire comenzó a
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enfriarse de manera extraña, como si la temperatura
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descendiera más rápido de lo que era normal.
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Cerca de la medianoche, unos susurros del viento helado
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atravesaron la casa y con el el leve sonido de unos murmullos
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eran casi imperceptibles, como si vinieran de muy lejos, se
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acercó a la ventana. Una parte le incitaba a no
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mirar, pero la curiosidad era más fuerte.
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Lentamente corrió la cortina, dejando que sus ojos se
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encontrarán con la calle que se suponía debía estar vacía.
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Al principio no vio nada fuera de lo común.
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La calle estaba vacía y en iluminada apenas por las luces
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amarillentas de los faroles. Estamos hablando de los años 70,
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pero entonces algo comenzó a cambiar.
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El ambiente se tornó pesado. Y un leve olor a cera derretida
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y flores marchitas impregnó el aire.
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Desde la distancia comenzaron a aparecer personas o eso creía
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ella. Al principio se veían borrosas,
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como si una neblina las ocultara, pero poco a poco
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fueron tomando forma. Eran peregrinos o al menos lo
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parecían. Caminaban lentamente en filas
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sosteniendo velas que emitían una luz.
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Tenue. Casi fantasmagórica, pero había
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algo perturbador en ellos. Sus ropas estaban desgarradas y
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cubiertas de Tierra, como si hubieran salido de sus tumbas.
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Sus rostros carecían de expresión y sus ojos, si es que
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podían llamarse así, estaban vacíos, hundidos en cuencas
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oscuras. Su corazón latía con fuerza
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mientras los observaba avanzar en.
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Sus pasos resonando apenas sobre el empedrado.
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Algunos llevaban estandartes descoloridos, otros sostenían
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rosarios que se balanceaban entre sus dedos huesudos.
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Pero lo más perturbador era el ambiente que los rodeaba.
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El aire estaba cargado de una energía asfixiante, un peso de
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tristeza que parecía invisible, que se asentaba sobre cada uno
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de aquellos peregrinos. Aquellos no eran peregrinos
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vivos, eran almas, almas que no habían podido cumplir su promesa
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de visitar a la virgen de Guadalupe en vida y que ahora,
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incluso en la muerte, continuaban su peregrinación.
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Era como si su devoción los hubiera condenado a un ciclo
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interminable, obligándolos a caminar noche tras noche cada 10
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de diciembre. Hacia un destino que nunca
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alcanzarán hasta que sea cumplidas sus promesas.
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Me dijo que no sabe cuánto tiempo estuvo allí paralizada.
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Observando la macabra procesión, los rostros de las almas se
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grabaron en su mente, algunos con rastros de tristeza, otros
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con una paz por pagar la deuda con la virgencita, pero todos
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avanzaban con la misma determinación.
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Como si algo mucho más grande que ellos mismos los guiara.
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Cuando finalmente se atrevió a apartarse de la ventana, sintió
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mucha tristeza, mezcla de emociones que no sabía si
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aquellos peregrinos se lo hubiesen transmitido.
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Cerró las cortinas con manos temblorosas y se recostó en el
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sillón tratando de calmarse. El silencio que siguió fue
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ensordecedor. Roto sólo por el lejano sonido
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de campanas que anunciaban el amanecer desde esa noche,
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entendió que no debía estar despierta tan noche y ver
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apariciones como esas que vio. No era solo por el temor a lo
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desconocido, sino por respeto. Aquellas almas estaban
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cumpliendo una promesa, una que había trascendido la vida misma.
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Su peregrinación no era para los vivos y ser testigo de ella era
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una transgresión que no debía ser interrumpida por personas
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curiosas como mi abuela. Cada 10 de diciembre, cuando la
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noche comenzaba a caer, se aseguraba de estar lejos de esa
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ventana, cerrar las cortinas y apagar todas las luces para no
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ver nuevamente la procesión. Nunca mires por la ventana esa
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noche. Me dijo señalando hacia la
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ventana. La virgen del Cerro, cada.
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Año con la devoción que había heredado de mi madre, me prometí
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a mí mismo subir las escaleras del cerro de la Virgen de
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Guadalupe, era una tradición que mantenía viva mi fe y renovaba
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mi esperanza. Pero en el 2019 algo cambió.
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Aquel año marcó mi vida de una manera que nunca imaginé.
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Mi nombre es David Flores, soy del Estado de Sinaloa, México,
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trabajo como guardia de seguridad y cada 11 de diciembre
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veo pasar a los peregrinos que van al cerro a elevarle ofrendas
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a la virgen de Guadalupe, yo terminando mi turno también me
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encamino para darle las gracias por los favores recibidos.
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Ese año para mí fué especial, pues nació mi hija, a quien en
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su honor le llamamos María Guadalupe.
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Yo le había prometido que si me nacía bien, mi hija le pondría
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ese nombre y haría mi caminata sin faltar hasta donde ella se
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encuentra. Salía alrededor de las 10:00 de
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la noche, como siempre, con una mochila ligera y una botella de
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agua. La carretera estaba apenas
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iluminada por las luces intermitentes de los peregrinos
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que, como yo, caminaban hacia el cerro.
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El aire era frío y tranquilo, y las únicas voces eran las
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oraciones murmuradas que parecían ser llevadas con el
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viento. Durante la primera hora.
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Todo fue, como de costumbre, un ambiente pacífico, pero a medida
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que avanzaba noté algo peculiar. Había personas que parecían
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estar siempre cerca de mí. Primero los encontraba caminando
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a la orilla de la carretera, sus pasos lentos y acompasados,
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luego, sin explicación, los veía más adelante, a veces a varios
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metros de distancia, como si me hubieran adelantado.
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Sin embargo, nunca los vi pasar junto a mí me esforcé por buscar
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una explicación lógica. Quizás había estado tan
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concentrado en mis pensamientos que no los noté al rebasarme,
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pero la intranquilidad comenzó a calar hondo.
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Las mismas figuras aparecían una y otra vez, un hombre vestido
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con ropa humilde y un sombrero amplio, una mujer que llevaba un
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rebozo que cubría su rostro, un niño descalzo que caminaba en
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silencio. Intenté fijarme en sus
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movimientos, pero eran tan silenciosos que me resultaba
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imposible no darme cuenta que algo extraño me estaba
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acompañando al Cerrito. Mis pasos se volvieron pesados y
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una extraña sensación de agotamiento se apoderó de mí.
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No fui el único que notó estas apariciones, porque eso eran una
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señora que iba con un joven y una chica embarazada.
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También parecían intranquilos. Aunque no intercambiamos
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palabras, pude percibir que sus miradas estaban llenas de la
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misma duda y temor que yo sentía.
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Los 3 avanzaban con prisa, asegurándose de no quedarse
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rezagados. Había algo en su actitud que me
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invitaba a mantenerme cerca, a no quedarme solo conforme la
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oscuridad de la noche daba paso a la luz tenue de que nos
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acercábamos al cerrito. El ambiente se tornó aún más
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extraño. El paisaje a nuestro alrededor
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se volvió difuso, como si una niebla invisible cubriera el
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costado del camino. Sentía que mis pasos cada vez se
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iban retrasando, como si no avanzara, y aunque el cansancio
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comenzaba a hacer estragos, no podía detenerme a mitad del
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camino. Observe nuevamente al Grupo de
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figuras. Que me habían rebasado desde el
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inicio, esta vez estaban detenidas.
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Al borde de la carretera. Inmóviles, como si me esperaran.
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Sentí un escalofrío recorrer mi espina y desvié la mirada
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acelerando el paso. Fue entonces cuando recordé algo
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que había escuchado en mi niñez, historias de almas en pena.
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Que seguían peregrinando al cerro de la virgen incluso
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después de la muerte, incapaces de abandonar sus promesas.
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Intenté rezar para tranquilizarme, pero las
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palabras se me escapaban de los labios torpes y entrecortadas
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cada vez que levantaba la vista. Allí estaban ellos caminando sin
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que sus pies tocaran el asfalto finalmente.
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Al llegar a las cercanías del cerro y la sensación que sentía
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de temor alcanzó su punto máximo.
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Miré a mi alrededor y noté que algunos peregrinos también
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parecían inquietos. La señora que iba con el joven y
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la chica embarazada volteó hacia mí fugazmente.
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Su mirada de advertencia me hizo apresurar mis pasos.
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Aunque no dijo nada, entendí el mensaje, no debía quedarme
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atrás. Cuando finalmente alcancé la
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base del Cerro y vi las escaleras, sentí una mezcla de
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alivio y temor a mi alrededor. Los peregrinos comenzaban a
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ascender, algunos de rodillas, otros con veladoras en mano.
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Fue en ese momento cuando los vi por última vez.
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Las figuras que me habían acompañado durante todo el
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trayecto estaban ahora inmóviles al pie de las escaleras.
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Mirando hacia la virgen con una expresión que no puedo
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describir, sus rostros estaban llenos de devoción, pero también
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de una tristeza. Un escalofrío recorrió mi cuerpo
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al darme cuenta de que, aunque parecían tan reales como
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cualquier otra persona, no proyectaban sombra bajo la luz
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de las lámparas. Sentí que el tiempo se detenía
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mientras los observaba. Fue entonces cuando entendí que
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no había muerte para seguir adorándola y regresar al sitio
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donde les concedió sus peticiones.
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Eran almas que, incluso después de haber dejado este mundo,
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continuaban cumpliendo su promesa a la virgen, sin
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atreverme a mirar atrás. Comencé a subir las escaleras.
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Mis piernas temblaban, pero el amor de mi bebé y darle gracias
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a mi morenita. Me dieron fuerzas para subir.
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Al llegar encendí una veladora y recé pidiendo no solo por mí,
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sino también por aquellas almas que habían compartido conmigo el
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camino, pues sentía que me habían cuidado.
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En mi caminata, mientras oraba escuché a una señora que pedía
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que ayudará a su familia que no permitiera que esa horrible
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enfermedad que estaba por darse. Se llevara a ninguno de ellos.
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En cambio, ella seguiría viniendo a verla cada 12 de
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diciembre. La verdad es que su petición
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sonaba algo extraña, pero al año siguiente comprendí aquella
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petición que hizo la mujer o el alma.
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Ella se refería a la pandemia que nos golpeó fuertemente.
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Yo casi colgaba los tenis en el 2020, pero le pedía a la
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virgencita de Guadalupe. Que me hiciera el milagro de no
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morir y darnos salud a mi familia y a mí.
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Sé que ella me escuchó, pues les puedo asegurar que en mis
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momentos en que sentía que moría, ella estuvo conmigo y no
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permitió que nada malo nos sucediera.
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Fue hasta el 2022 que comencé nuevamente a ir al cerrito y
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cuando veo a otros peregrinos como aquella vez, ya no siento
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miedo. Pero por desgracia, algunos que
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he llegado a ver nada tienen que ver con las peregrinaciones el
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12 de diciembre y recuerdo las palabras de aquella señora.
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De no quedarme atrás.