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3 Historias De Día De Muertos · Inframundo Relatos

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Día de Muertos, una celebración a la memoria y un ritual que
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recuerda aquellos seres queridos que ya no están con nosotros,
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aquellos que se adelantaron en el camino en la visión indígena,
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el Día de Muertos marca el regreso temporal de las almas al
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mundo de los vivos. Los difuntos visitan Asus seres
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queridos atraídos por las ofrendas dispuestas en altares.
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Ahí se alimentan de la esencia de lo que degustaban en vida,
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compartiendo un momento fugaz entre ambos mundos en un acto de
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memoria y reverencia, donde lo terrenal con lo espiritual,
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coexiste en un delicado equilibrio.
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Querido espectador, espero que estos relatos de Día de Muertos
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sean de su agrado. Los invito a ponerse audífonos y
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a acomodarse en sus asientos para escuchar estos relatos de
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terror. Aquí comenzamos.
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Siempre supe que la muerte era algo inevitable, pero nunca la
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había sentido tan serca como ahora.
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Mi nombre es Darío Peña. Quizás mi historia no es de
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miedo, pero mientras se las cuente, quizás si él es de
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cierto temor, mi vida es frágil. Lo supe el día que me dijeron
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que mi enfermedad no tenía cura. Pero, extrañamente, esa noticia
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no me llenó de miedo. Había pasado tanto tiempo en
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hospitales, tanto tiempo tratando de luchar que cuando
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finalmente acepté mi destino, sentí paz.
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Ahora, este 2023, mientras preparo el altar de muertos,
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siento una gran conexión con los que ya no están.
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He puesto altares en otras ocasiones.
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Pero esta vez es diferente. Se que es La Última Vez que lo
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haré. La Última Vez que podré honrar a
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mis seres queridos antes de unirme con ellos el próximo año.
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Cuando este altar vuelva a ser colocado, una nueva foto se
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añadirá la mía. Y aunque la idea de la muerte
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solía ser aterradora, ahora solo me parece una extensión de la
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vida misma. Un ciclo que yo ya estoy listo
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para cerrar. Los cempasúchil que he colocado
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en el altar parecen más coloridos que de costumbre.
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Su color ilumina la pequeña mesa que he puesto.
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Una mesa que pronto será visitada por aquellos que ya han
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cruzado al otro lado. Recuerdo a mi abuela, a mi
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padre, a los amigos que partieron antes de tiempo y me
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pregunto cómo será verlos de nueva cuenta.
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La tradición dice que en la noche del 2 de noviembre los
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muertos caminan entre nosotros guiados por el aroma de las
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flores y la luz de las velas. En el 2022 mi salud hizo
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estragos en mi cuerpo. Análisis todo tipo de estudios y
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la espera por saber los resultados hizo que adelgazara
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bastante, aparte que los resultados no llegaron en su
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momento. Esto por la pandemia.
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Perdí varios amigos y familiares.
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Ese año puse el altar no tan elaborado como en otras
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ocasiones. Con el tiempo había aprendido a
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convivir con mi enfermedad. No había otra opción.
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Después de todo, los días eran más cortos para mí y los dolores
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más intensos. Pero me aferraba a la idea de
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que la muerte no era algo que debía temer.
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La muerte era simplemente el siguiente paso, una transición
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que todos enfrentaríamos tarde o temprano.
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Y en ese año, al preparar el altar, tuve la certeza de que
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esa transición estaba más cerca de lo que nunca antes había
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sentido ese noviembre del 2023. No fue diferente al principio.
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Compré las flores de cempasúchil y lo colorido del altar,
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contrastando con todo mi estado de ánimo.
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El aroma del incienso llenaba el vestíbulo donde coloqué el
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altar, así que cualquiera que llegara las veía, pero algo se
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sentía distinto en el ambiente. Comencé a sentir mucho sueño y
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por el agotamiento me quedé dormido.
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En ese sueño vi a mis familiares y amigos fallecidos.
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Todos se veían contentos. Un extraño sentimiento me hizo
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darme cuenta que era como si me estuvieran recibiendo.
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Fue en ese instante en que desperté, muy asustado al ver el
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altar. Me di cuenta que aún no estaba
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terminado, así que encendí la primera vela y coloqué las
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ofrendas. La presencia de mis familiares
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fallecidos se sentía más que en otras ocasiones.
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Tuve que serenarme, pues si me exaltaba no era bueno para mí,
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ya que me tenían que medicar y no estaría en todos mis
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sentidos. Para el día de los fieles
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difuntos. El 2 de noviembre llegó mi
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hermana Eva. Ella traía el pan de muerto y
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los dulces que le encantaban al abuelo.
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Ella me preguntó si me sucedía algo.
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Le conté lo que había soñado su hija Mónica.
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Me escuchaba atenta, pero en ese momento dijo algo que tenía
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lógica para lo que yo había soñado y lo que sentía que
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estaba en casa. A finales de septiembre falleció
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uno de mis cuñados en un accidente.
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Una de mis tías, la más anciana de todos los hermanos de mi
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padre, también había fallecido. Mónica dijo que siempre se van
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3. Eva le dijo que se callara, que
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no le hiciera caso a esas cosas que eran supersticiones.
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Así quedó por unos momentos, pero el ambiente se sentía
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extraño. El altar también se veía raro.
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No era para menos. Pues mi cuñado dejó muchos
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asuntos pendientes. A pesar de la edad de mi tía,
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ella falleció sola en su casa, sin la compañía de alguno de sus
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hijos o de algún familiar. Eva lo sentía Mónica y yo
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también. Mi hermana, nerviosa, quitó las
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fotos de las 2:00 últimas personas que habían fallecido
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las colocó dentro de una caja. Pensarán que no deberíamos de
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haber hecho eso. Pues ellos, también como
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fallecidos, deberían tener sus fotos en el altar.
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Pero todo el ambiente en la casa se sintió diferente.
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Ya no había esa pesadez, al contrario, las llamas de las
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veladoras tomaron fuerza y brillaban con más luz.
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El altar se veía diferente, no opaco, como hacía unos momentos.
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Ninguno de los 3 dijo algo. Pero lo pensamos.
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El morir en la forma que lo hicieron era como negarse, ir a
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la luz. Todo el resto del día y parte de
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la noche en que velamos a nuestros muertitos nos llenó de
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tranquilidad al saber que estaban con nosotros.
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Para mí esa fue la última visita de un Día de Muertos.
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Les dije que me gustaría que me pusieran en el altar.
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¿Qué fotografía colocaron para que me recordarán?
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Era como si me preparara para mi partida que esta próxima.
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Ambas lloraron, pues se niegan a ello, pero como les comenté, yo
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no tengo miedo. Cuando ellas se retiraron,
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coloque mi foto entre todos mis familiares.
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Se siente extraño verla, pero ese fue mi último altar de Día
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de Muertos. Quizás para cuando estén
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escuchando esta anécdota, yo ya no esté en este mundo.
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Muchas gracias. Los saludo.
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Desde el más allá crecí en una casa vieja de esas
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que parecen haber resistido a todo tipo de inclemencias por
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los años. Los muros son gruesos y fríos.
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Y por las noches de viento y lluvia, los árboles viejos del
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patio se mecen en un vaivén. El crujir de las ramas siempre
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me ha ocasionado cierto miedo, pues es como si esos ruidos
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trajeran malas noticias. Mi nombre es Dolores RIVERA.
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Soy del Estado de Guerrero. Actualmente tengo 55 años y
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hasta hoy en día. Sigo poniendo el altar a los
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fieles difuntos, puesto que crecí al lado de mi abuela
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Maribel. Mis padres se fueron a los
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Estados Unidos en busca del sueño americano, pero jamás
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volvimos a saber de ellos ni noticias buenas o malas.
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Mi abuela era la mujer más sabia que jamás conocí, pero también
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la más supersticiosa para ella. El Día de Muertos no era solo
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una tradición. Era negarse a que sus seres
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queridos quedaran en el olvido cada año.
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A medida que se acercaba el 2 de noviembre, la casa se llenaba de
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un aire distinto, más pesado, como si algo o alguien estuviera
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esperando pacientemente a ser recibido.
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Era mi abuela quien siempre me recordaba la importancia de
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poner el altar. La veía ir y venir por la casa.
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Buscando las fotografías antiguas de los familiares que
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ya no estaban encendiendo las velas casi de una manera
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religiosa, colocando las flores de cempasúchil el camino
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perfecto y dejando pan, dulces y otras ofrendas cuidadosamente
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seleccionadas. Pero lo que más me inquietaba
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eran sus silencios. Especialmente cuando hablaba de
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las otras almas, las que no tenían un lugar en ningún altar.
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Nunca hizo falta que lo dijera con palabras claras.
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Lo entendía en su mirada. A veces sentía que cada vez que
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colocábamos el altar antes del 2 de noviembre era como si los
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vivos tuviéramos una responsabilidad para con
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nuestros difuntos. Desde que era una niña observé
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que cada vez que ella hablaba de las almas en penitencia, su tono
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cambiaba, a veces con tristeza. En otras, como si a lo largo de
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su vida hubiesen fallecido muchas personas que conoció y no
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hubo quienes hicieran una oración por ellos.
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¿Otra de sus conversaciones era que gente como mis padres, que
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fallecen, quién sabe donde? Y no había una cruz o una tumba
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donde llorarles. Había algo en ese término que me
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perturbaba profundamente. Eran dalmas que no encontraban
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descanso, decía, atrapados en el limbo entre el mundo de los
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vivos y los muertos. Pero no era algo que se
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discutiera abiertamente, era un tema del que solo ella se
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permitía hablar. Y sólo en momentos muy
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específicos, como si temiera que invocarlas demasiado fuera
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peligroso. Una noche, justo antes del Día
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de Muertos, algo cambió. Mi abuela estaba en el proceso
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habitual de montar el altar. Recuerdo que el viento que
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normalmente movía los árboles del patio, era muy frío.
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Yo estaba sentada en la mesa. Observando sus movimientos,
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cuando algo en su rostro me hizo sentir miedo, parecía más
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preocupada que de costumbre. Esa noche, sin que nadie me lo
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pidiera, comencé a ayudarla. Colocamos las velas, las flores
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y al final algo nuevo, un rincón de altar dedicado a las almas en
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penitencia. Me estremecí cuando me di
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cuenta. Que era la primera vez que mi
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abuela hacía algo así. No había fotos, no había
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nombres, solo una ofrenda general, un espacio vacío
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destinado a aquellos que habían sido olvidados, aquellos que no
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tenían quién rezara por ellos. Por unos instantes me estremecí,
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pues, de por sí tener tantas almas en casa.
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Y aún la abuela Maribel invitaba a más.
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Ella se quedó en silencio y en ese momento sentí una presencia.
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No puedo explicarlo de otra manera, pero no era visible el
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sonido de las ramas de los árboles.
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También se escuchaba diferente. Me di cuenta de que las almas en
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penitencia no eran como las demás, no eran familiares que
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venían a visitarnos con cariño, sino seres atrapados.
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Algunos por sus propios pecados, otros por el olvido, otros que
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buscaban respuestas Asus muertes.
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Y lo que más temía mi abuela era que si no rezábamos por ellos,
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podrían encontrar otra forma de manifestarse, pues también decía
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que las almas que no se iban el día en que retornaban a su
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lugar, estas se quedaban a torturar a los seres vivos.
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Tomando la forma de aquellos que amábamos para ella no era raro
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que estas almas buscarán desesperadamente a alguien que
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las recordará y en su desespero podían volverse peligrosas.
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El altar se terminó esa noche. Aquella extraña sensación en el
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ambiente no desapareció. Durante los días que siguieron
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noté cosas que antes no me habían parecido importantes.
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Velas que se apagaban sin razón aparente, sombras que parecían
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moverse más rápido de lo normal. Susurros que creía escuchar.
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No me atreví a hablar con nadie, pues sabía que mi abuela estaba
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al tanto de lo que estaba sucediendo en casa.
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El 2 de noviembre llegó y con él una sensación extraña.
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Como si el mundo, entre los vivos y los muertos, se unieran.
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Mi abuela, sin embargo, estaba tranquila.
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No se veía desesperada ni nada. Como en los días anteriores.
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Esa mañana se levantó temprano, vistió de negro y encendió las
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velas en el altar. Luego me llamó para que la
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acompañara con el Rosario. El día transcurrió con
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normalidad. Fuimos al panteón a llevar
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flores al abuelo y Asus padres, a mi tío Juan, que tenía poco de
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haber fallecido y antes de retirarnos dejó un ramo de
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flores en la cruz del perdón. Esa noche fui incapaz de
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conciliar el sueño. El silencio en la casa era como
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si las velas encendidas no hubiesen calmado aquellas almas
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en penitencia. Me levanté discretamente y fui
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hacia el altar. Las velas aún estaban encendidas
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y el olor de las flores llenaba la sala.
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Todo parecía normal hasta que sentí una corriente de aire frío
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tan intenso que me hizo estremecer.
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Lo siguiente que vi fue una sombra al pie del altar.
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Era una figura alta. Más oscura que la noche misma no
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se movía, pero su presencia era opresora.
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Sentí un miedo de esos que te paralizan y no pude apartar la
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vista. Esa era una de ellas, una de
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esas almas atrapadas entre el mundo de los vivos y los
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muertos. Mi abuela tenía razón.
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No todas las almas se encontraban descanso.
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Y algunos eran incapaces de aceptar su destino.
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Permanecí inmóvil, sintiendo como el aire a mi alrededor se
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volvía cada vez más pesado. La figura no se acercó, pero
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tampoco desapareció. No sé cuánto tiempo pasó, pero
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de alguna forma el rezo de mi abuela resonó en mi mente y, con
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un esfuerzo sobrenatural, murmuré las palabras que ella me
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había enseñado. Sentí como el frío comenzaba a
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retirarse lentamente hasta que la figura se desvaneció.
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Al día siguiente le conté a la abuela lo sucedido.
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Ella me comentó que el altar había cumplido su propósito, al
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igual que el tramo de flores que dejó en el cementerio junto a la
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cruz del perdón. Mi abuela Maribel tiene muchos
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años que falleció. Aún pongo el altar de muertos
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cada día 2 de noviembre. Espero la venida de mis seres
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queridos y las almas en penitencia que cada vez que pasa
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el tiempo son más que la primera vez que mi abuela Maribel
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colocaba el altar de muertos desde que yo era pequeña.
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El Día de Muertos no solo se trata de honrar a nuestros seres
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queridos, sino también de recordar aquellos que no tienen
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quien los recuerde. Porque al final.
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Todos necesitamos ser recordados para encontrar La Paz.
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Siempre he sentido que en mi familia la muerte nunca está
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lejos porque mi madre siempre tiene una veladora encendida en
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el altar de la virgen de Guadalupe.
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¿Esto por qué? Desde la muerte de mi padre,
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ella siempre le pone esa veladora para que no le falte
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luz en su camino. Mi nombre es Edna preciado, el
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Día de Muertos para nosotros los mexicanos es sagrado.
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Desde pequeña mi madre me enseñó ayudarle a colocar el altar con
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devoción, a recordar con aquel amor a aquellos que ya no están,
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pero que cada año nos visitan, sin embargo.
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Ese año del 2021, cuando empecé a prepararlo unos días antes del
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2 de noviembre, algo extraño se hizo presente en casa.
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Al principio todo fue normal. Hice lo que cada año hago para
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preparar todo para el altar. Compré las flores de
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cempasúchil, las velas y el incienso y desenvolvé las
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fotografías de mis abuelos, mis tíos, amigos cercanos.
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Todas aquellas personas que de una forma u otra, dejaron una
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huella en mi vida antes de partir colocar sus fotos en el
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altar siempre había sido un consuelo para mí, una manera de
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sentir que aún estaban cerca, como si nunca se hubiesen ido
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observándonos desde el otro lado.
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La primera noche encendí una vela para ellos.
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Una ofrenda temprana, un llamado para que supieran que pronto
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serían bienvenidos. Esa misma noche escuché el
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primer susurro. Era un murmullo suave, apenas
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perceptible. Esa noche estaba sola en casa y
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pensé que tal vez se trataba sólo de mi imaginación.
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Pero la sensación que algo estaba cerca del altar me dejó
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un poco intranquila. Pues nunca había experimentado
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algo así. No era miedo lo que sentí en ese
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momento, pero hasta cierto punto me sentí nerviosa, quizás porque
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estaba sola en casa, pero no quise sugestionarme, así que me
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puse a preparar lo que llevaría al cementerio en unos días.
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En las 3 noches siguientes los susurros se hicieron más claros.
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Sabía que venían del altar de las velas que permanecían
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encendidas toda la noche, pues es luz para ellos.
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En su camino hacia el altar empecé a reconocer algunas
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voces, una risa suave que me recordó a mi abuelo la voz dulce
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de mi tía edelmira, que siempre decía mi nombre con cariño.
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Eran ellos. Estaba completamente segura.
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Sin embargo, junto a esos murmullos familiares, había 1 +
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1 que no reconocía desde el principio supe que no pertenecía
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a ninguno de mis seres queridos. Aquel susurro era más grave, más
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insistente que los demás. No decía mi nombre como los
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otros, pero cada vez que lo escuchaba.
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Una sensación de frío me recorría la espalda.
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Al principio traté de ignorarlo pensando que tal vez era mi
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mente jugándome una broma. Sin embargo, a medida que se
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acercaba el 2 de noviembre, ese susurro se volvía más fuerte,
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opacando a los demás. No podía entender las palabras
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exactas, pero su tono era lo suficientemente claro.
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No era bienvenido, no pertenecía al mundo de los muertos
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queridos. Ese susurro, no solamente yo lo
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escuchaba, sino que mi hija de tan sólo 6 años me dijo que
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alguien le llamaba desde el altar.
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Yo le pedí que me señalara hacia las fotografías para ver si
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alguien de allí era ella. Negó con la cabeza y me señaló
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que le llamaban debajo del altar.
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Le dije que no hiciera caso, que no se acercara al altar si no
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había alguien más con ella. A partir de ese día me comencé a
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sentir inquieta. En ocasiones, mientras caminaba
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por la casa o pasaba cerca del altar, lo escuchaba en el fondo.
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No importaba cuánto intentara distraerme.
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La presencia detrás de esa voz se volvía más intensa.
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Pero lo peor fue la noche en que sus palabras finalmente se
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aclararon. Aquella noche me quedé en la
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sala y me acosté en el sillón. La luz de las velas aún
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titilando, me adormecían. El susurro se volvió nítido, tan
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claro como si alguien estuviera junto a mí.
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Ya no era sólo un murmullo. No había palabras agradables ni
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afecto en esa voz. Comenzó a recordarme cosas que
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yo creía enterradas y que a nadie le había contado, cosas
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que nadie más conocía. Con una frialdad aterradora, esa
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voz empezó a hablar de mis pecados, de los errores que
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había cometido durante mi vida. Sentí como la sangre me daba.
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Era imposible que alguien, ni siquiera mis familiares muertos,
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supieran esas cosas. No eran eventos agradables o
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públicos, sino aquellos que había guardado en el rincón más
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oscuro de mi mente. Pecados que me atormentaban en
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los momentos de mayor vulnerabilidad.
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Aquel susurro comenzó a desenterrarlos uno a uno,
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secretos, decisiones egoístas las veces que había lastimado a
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otros por conveniencia. Cada palabra era una daga
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clavándose en mi pecho. Conforme continuaba la voz se
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volvía más cruel, burlona, como si disfrutara recordarme mis
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errores. El peso de mi pecho creció tanto
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que apenas podía respirar. Comencé a temer que lo que había
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traído a mi casa no era un alma en paz, sino algo mucho peor.
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Ese cero, lo que fuera, no estaba ahí para visitarme ni
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buscar la luz, sino para arrastrarme hacia la oscuridad.
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Por un momento comencé a dudar de mí misma, de mis recuerdos.
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Por esos momentos, el miedo se convirtió en mi única compañía.
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Comencé a rezar y eso pareció tranquilizarme y no escuchaba
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ese susurro que tanto me atormentaba.
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Ya quería que llegara el día de los fieles difuntos para quitar
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el altar. No lo estaba disfrutando como
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otros años. Cuando terminé de hacer oración,
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los susurros se callaron y comencé a llorar.
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Fue en esos momentos que mi esposo y los niños llegaron.
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Ellos pensaron que era porque extrañaba a mis familiares
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fallecidos. Me sentía muy mal
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emocionalmente. Eso que estaba en el altar de
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muertos me estaba haciendo mucho daño.
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Tanto que dejé de encender las velas por la noche.
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Pero eso no detuvo los susurros, incluso cuando no había luz en
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el altar, cuando todo estaba en silencio.
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La noche del primero de noviembre, la presencia detrás
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de aquellos susurros se materializó.
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Estaba frente al altar antes del Día de Muertos.
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Sentí un frío helado detrás de mí.
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No me atreví a girar la cabeza. El susurro esta vez no fue suave
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ni lejano. Lo escuché directamente en mi
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oído y las palabras me hicieron sentir más miedo.
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Aquel ser tenía el tamaño de un niño.
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De hecho, fue tomando la forma de este.
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Recordé que los demonios toman la forma de la inocencia para
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confundirnos. Recordé las palabras de mi
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madre, una oración para protegernos de los espíritus
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malignos que se disfrazan para engañarnos.
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Con todo el coraje que pude reunir, me alejé del altar
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dejando las velas encendidas. No era un alma que venía a
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buscar consuelo, era algo más oscuro.
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Algo que se alimenta del arrepentimiento y del miedo.
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En mi recámara siempre tengo agua bendita y comencé a rociar
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toda la casa y terminando con el altar, echando el agua abrí la
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puerta y con voz autoritaria le ordené que se fuera, que esa luz
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era para los que la necesitaran, pero que él no era bienvenido.
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Los susurros por ese momento ya nos escucharon.
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Pero déjenme decirles que aunque decreté e hice lo que para mí
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estaba en mi derecho de echar eso que estaba en mi casa.
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Aún así, tuve que buscar ayuda, porque no siempre uno tiene la
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autoridad de sacar ese tipo de seres que entran a nuestro hogar
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sin ser invitados. Al año siguiente ya no hubo
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susurros en mi altar de muertos. Pues eso, que había entrado a mi
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hogar se hizo pasar por mi abuelo y mi tía, pues hasta hoy
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no se han vuelto a escuchar. Y bien querido infraescucha,
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querida comunidad, que le parecieron los relatos del Día
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de Muertos, que aunque no sabemos a ciencia cierta, si es
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verdad que los muertos nos visitan el día 2 de noviembre.
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Pero es una creencia que todos los mexicanos tenemos bien
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arraigada. Muchas gracias por escucharnos
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los leo en la caja de comentarios.
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Me despido no sin antes desearles dulces pesadillas,
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buenas noches y hasta la próxima.