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La BRUJA Del Tercer Piso: Brujería En El Altar - Historias De Terror - Voces De La Noche · Niebla en el bosque con Evelith von

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Speaker 2: Buenos días queridos suscriptores, para más relatos como este, denle
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like y comparte, sin más, comenzamos. Tenía 15 años, cuando nos
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mudamos al edificio de la calle del Pino, un bloque
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viejo con tres pisos, pasillos largos y paredes llenas de humedad.
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Mi mamá consiguió ese departamento, porque era barato y no
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pedía naval. Trabajaba como enfermera en un turno nocturno y
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casi nunca estaba en casa, así que la mayor parte
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del tiempo cuidaba a mi hermano de 10 años. Mi papá
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nos había dejado hacía tiempo, apenas recuerdo su voz. Después
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de varios desalojos por falta de pago, mi mamá dijo
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que ese lugar sería temporal, aunque ambos sabíamos que esa
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palabra en su boca significaba quedarse hasta que no hubiera remedio.
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El edificio olía a gas y pintura vieja, cada puerta
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tenía un número pintado con brocha y los pasillos eran
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tan estrechos que si dos personas se cruzaban, una debía
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pegarse a la pared. En el primer piso vivía una
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pareja de ancianos que casi nunca salía, en el segundo
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una mujer con un bebé que lloraba a todas horas
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y arriba, en el tercero, alguien que quemaba incienso todo
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el día. Desde el primer momento, supe que ese humo
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no era normal, tenía un aroma dulce al principio, pero
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después dejaba un olor como a flores marchitas y metal.
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Durante la mudanza, mientras bajábamos cajas de la camioneta, una
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mujer apareció en las escaleras. Llevaba una blusa de encaje
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y un chal que olía igual que el incienso. El
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cabello teñido de rojo, tan liso que parecía de plástico,
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y se presentó como la vecina del tercero y traía
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una canasta con pan envuelto en servilletas bordadas. Su sonrisa
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era tan forzada que parecía dolerle, dijo que había preparado
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los panes, porque hacía mucho que nadie vivía tranquilo en
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ese departamento y que esperaba que a nosotras nos fuera mejor.
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Lo dijo con un tono amable, pero sus ojos parecían
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examinar cada movimiento que hacíamos. Mi mamá le agradeció y
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aceptó la canasta, sin notar mi incomodidad. La mujer se
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quedó un rato más, haciendo preguntas sobre dónde trabajaba mi madre,
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a qué hora regresaba, si yo estudiaba, si teníamos familiares cerca,
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todo lo dijo como si buscara algo entre las respuestas.
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Cuando se fue, el pasillo quedó impregnado de su perfume
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fuerte y sentí una náusea leve que no supe explicar.
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Esa noche, dormimos sobre colchones en el suelo, el edificio
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crujía con cada paso y se escuchaban goteos detrás de
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las paredes. El foco del pasillo parpadeaba y cada vez
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que la luz se apagaba por un instante, tenía la
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impresión de que alguien se asomaba desde la escalera. Mi
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hermano no decía nada, solo me apretaba la mano, cuando
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el foco se apagaba de golpe. Los días siguientes, la
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rutina comenzó a fijarse, mamá salía antes del amanecer y
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volvía hasta entrada la noche, yo preparaba el desayuno, cuidaba
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del niño y trataba de adelantar tareas. La vecina del
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tercero aparecía siempre cuando estábamos sin mamá. Tocaba la puerta
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sin previo aviso y traía algo, una manzana roja, un
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trozo de pastel o una bolsa con pan dulce. Decía
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que le gustaba compartir, pero lo que me perturbaba era
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que cada cosa que tocaba quedaba impregnada con el mismo
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olor rancio entre perfume barato y flores podridas. Una tarde
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la escuché cantando en su departamento, era una melodía lenta,
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sin palabras, como un murmullo. Desde el baño se oía
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con claridad, le puse atención y juraría que entre la
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canción pronunciaba nuestros nombres, dejé el cepillo y apagué el grifo.
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En ese momento la voz se detuvo, como si supiera
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que la escuchaba. Esa misma noche, mientras trataba de dormir,
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escuché un goteo constante en el baño. Al principio creí
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que era una llave mal cerrada, pero cuando fui a revisar,
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vi que las paredes estaban húmedas. Del azulejo escurría un
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líquido oscuro, espeso, casi negro, que caía al piso formando
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una mancha irregular. El olor era insoportable, entre óxido y grasa,
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así que corrí al cuarto y desperté a mi mamá,
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pero cuando regresamos juntas, el baño estaba seco. ni una
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gota en el suelo. Me miró con cansancio y dijo
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que debía haber sido un reflejo del agua. A la
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mañana siguiente, el gato del vecino del segundo piso apareció
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muerto frente a nuestra puerta. Tenía la lengua de fuera
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y los ojos abiertos, mi hermano gritó al verlo. Mamá
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bajó para avisar al dueño, pero cuando regresó, traía el
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rostro pálido. Dijo que la vecina del tercero estaba en
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el pasillo, parada junto al cuerpo del animal, y que
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había murmurado algo como,« Algunas criaturas no saben callar», intenté
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preguntarle qué significaba, pero mamá prefirió no hablar más del tema.
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Esa noche noté que el incienso era más fuerte que nunca,
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pues se filtraba por la rendija de la puerta y
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dejaba un humo blanco suspendido en el aire. Mamá no
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había llegado aún del trabajo y yo trataba de mantener
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a mi hermano dormido. A medianoche el foco del pasillo
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se apagó por completo. Escuché pasos lentos bajando las escaleras,
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no era un vecino, los pasos eran medidos, arrastrados, como
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si alguien caminara con los pies descalzos, miré por la mirilla,
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pero no se veía nada. Me asomé por la ventana
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y fue cuando la vi. La vecina estaba de pie
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frente al edificio, en la acera, mirando hacia mi cuarto,
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sostenía una vela encendida en la mano. La flama no
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se movía pese al viento, no parpadeaba, como si estuviera
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encerrada en un cristal invisible, y permaneció ahí varios minutos
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sin apartar la mirada. Cerré la cortina y me recosté,
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pero el corazón no me dejaba descansar. Cuando amaneció, creí
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que todo había sido un mal sueño. Fui por la
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leche que dejamos en la entrada y noté algo. Justo
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frente a la puerta, en el suelo, estaba la vela apagada.
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La cera derretida formaba un círculo irregular y en el
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centro había una huella de zapato pequeño, hundida como si
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alguien la hubiera dejado al apagar la flama. Se la
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mostré a mamá cuando regresó, pero solo me dijo que
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no debía aceptar regalos ni hablar con esa mujer. Yo
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ya no necesitaba que me lo dijera, desde esa mañana,
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cada vez que el foco del pasillo parpadeaba, sentía que
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la vecina sabía exactamente lo que hacíamos dentro del departamento.
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Los días siguientes fueron cada vez más pesados, el edificio
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empezó a volverse inhabitable sin que nadie supiera por qué.
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El refrigerador dejó de enfriar de un día para otro,
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el agua se había aóxido y los focos del pasillo
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explotaban sin motivo. Mamá pensó que eran fallas del sistema eléctrico,
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pero los vecinos no tenían ningún problema, solo nuestro departamento
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parecía descomponerse. La leche se cortaba en cuestión de minutos,
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los alimentos se llenaban de moho y el olor a
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incienso del tercer piso se filtraba incluso con las ventanas cerradas.
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Yo ya casi no dormía, pues cada noche escuchaba pasos
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lentos en el pasillo, no eran los de mi madre,
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que siempre salía antes del amanecer, ni los de mi hermano,
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que dormía profundamente por el cansancio. Eran pasos arrastrados, que
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se detenían justo frente a nuestra puerta y después seguían
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hacia las escaleras. Una madrugada, armándome de valor, abrí la
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puerta para comprobar quién rondaba, pero el pasillo estaba vacío,
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pero un hilo rojo se extendía desde nuestro tapete hasta
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el departamento de la vecina. Era tan delgado, que apenas
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se distinguía bajo la luz intermitente del foco. Me agaché
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y lo tomé con dos dedos, al intentar romperlo sentí
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un ardor fuerte en la palma, como si me hubiera
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quemado con aceite. Me quedé quieta, mirando la línea roja
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que ahora tenía un pequeño nudo en el extremo, justo
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frente a mi puerta, cerré de golpe y me encerré
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en mi cuarto. Al día siguiente, el hilo ya no estaba,
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pero la piel de mi mano seguía enrojecida. Esa misma
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tarde mi hermano empezó a sentirse mal, tenía fiebre y
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decía que le dolía la garganta, aunque no había tos
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ni gripa. Cuando mamá lo llevó al hospital, los doctores
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dijeron que no encontraban causa, que podía ser algo viral.
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Le dieron medicamentos, pero la fiebre no bajaba. Días después
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apareció un zarpullido oscuro en su cuello, manchas como moretones
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que parecían expandirse. Por las noches, cuando tratábamos de dormir,
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la vecina golpeaba la pared tres veces, siempre a la
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misma hora, 3.33 de la madrugada. El sonido era hueco, calculado,
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imposible de confundir con cualquier otra cosa. Una noche, decidí enfrentarla,
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subí las escaleras sin avisarle a mamá y toqué su puerta.
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Se tardó en abrir, pero cuando lo hizo, estaba maquillada
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como si esperara visitas, me miró sin sorpresa, con una
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sonrisa apenas dibujada. Le dije que si podía dejar de
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golpear las paredes, que mi hermano estaba enfermo. Ella solo
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me respondió que esa hora no era suya, que pertenecía
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a lo que me acompañaba, luego cerró la puerta despacio,
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sin dejar de mirarme. Bajé temblando y desde entonces evité
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subir al tercer piso. Unos días después, mientras bajaba la basura,
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vi que la vecina estaba en el área común, junto
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a los contenedores, tiraba frascos de vidrio, uno tras otro,
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con cuidado. Me oculté detrás de la baranda y esperé
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a que se metiera, cuando se fue, me acerqué. Dentro
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de los frascos había cosas que no tenían sentido, cabellos trenzados, uñas,
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cera derretida, pedazos de papel manchados. En uno de ellos,
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el papel tenía mi nombre, estaba escrito con tinta corrida,
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pero se distinguía con claridad, de verdad sentí que el
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corazón me golpeaba el pecho. Corrí escaleras arriba y le
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conté todo a mamá. Por primera vez la vi asustada,
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me pidió que no tocara nada de lo que viniera
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de esa mujer y cerró las cortinas de la sala.
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Esa noche, el malestar de mi hermano empeoró, gritaba dormido
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y movía los brazos como si peleara con alguien. Al
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entrar a su habitación, lo encontramos hablando en voz baja,
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con palabras que no entendíamos, mi mamá lo sacudió hasta
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que despertó, pero cuando abrió los ojos, dijo que soñaba
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con una mujer parada frente a su cama, que le
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prometía curarlo si le daba lo que faltaba. Fue entonces
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cuando mamá aceptó que algo extraño pasaba. Al día siguiente,
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en el hospital, habló con una compañera suya que conocía
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a una mujer que hacía limpias. Esa misma tarde fuimos
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a buscarla. Vivía en una casa pequeña al final de
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una calle sin pavimento, nos abrió una señora de cabello
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gris y mirada cansada, pero apenas entramos, dijo sin que
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mamá explicara nada, aquí hay un trabajo hecho, una trampa
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puesta con intención. La mujer pidió que le describiéramos a
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nuestra vecina, cuando lo hicimos, movió la cabeza con desagrado,
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y nos explicó que lo que teníamos encima, había sido
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atraído mediante comida o regalos, que el mal entró por
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las manos de quien los aceptó. Dijo que la única
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forma de resistir, era proteger los límites de la casa,
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sacó de una alacena una bolsa con sal negra, y
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nos indicó colocar un puñado en cada esquina del departamento.
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Nos advirtió no barrerla ni tocarla durante siete noches. Esa
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noche regresamos y seguimos las instrucciones, pusimos la sala en silencio,
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evitando hacer ruido. El aire estaba más frío de lo normal,
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mi hermano dormía profundamente, pero su respiración era irregular. Mamá
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rezó un rato frente a su cama y luego se
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fue a la cocina, yo me quedé escuchando. No tardé
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en oírlo, algo caminaba por el techo, pasos firmes, no
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de animal, que se movían de una esquina a otra,
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como si arrastraran algo pesado. Las risas empezaron después. Al
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principio eran suaves, como un zumbido, luego se convirtieron en
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carcajadas ahogadas, me levanté y salí al pasillo. El olor
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a humo era tan fuerte, que ardía en los ojos,
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y las sombras se movían por las paredes, deformes, como
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si alguien las estuviera proyectando desde otro lugar, pero yo
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subí un escalón y miré hacia arriba. La vecina estaba
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en el barandal del tercer piso, tenía tres velas negras
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encendidas y las soplaba una por una mientras movía los labios,
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como si rezara. El humo de las velas bajaba en
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espiral hacia nuestra puerta. No grité, solo retrocedí hasta entrar
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al departamento y cerré con seguro, me quedé ahí, pegada
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a la pared, escuchando como el pasillo se llenaba del
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mismo olor rancio que traía su perfume. A la mañana siguiente,
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mamá dijo que debíamos volver con la señora de las limpias,
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pero en el fondo, yo ya sabía que lo que
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esa mujer había traído al edificio no se iría solo.
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Mamá no fue a trabajar al día siguiente, amaneció seria,
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con los ojos hinchados y las manos temblorosas. Dijo que
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ya no dejaría la casa sola ni una noche más,
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desde temprano empezó a limpiar todo, encendió veladoras, puso cruces
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de palma detrás de las puertas y roció agua bendita
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en las esquinas. El aire olía a cloro mezclado con
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incienso viejo, no quiso que mi hermano saliera de la
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cama y me pidió que cerrara todas las ventanas. La
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vecina no apareció en todo el día, pero al caer
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la tarde, la luz de su departamento parpadeó varias veces,
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como si el foco intentara apagarse y no pudiera. El
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silencio del edificio era tan profundo que se escuchaba el
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zumbido de los cables de luz. Al anochecer, mamá rezaba
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en voz baja mientras mi hermano dormía con fiebre y
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cada tanto miraba el reloj, como si esperara una hora
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en específico. Yo estaba en la sala, mirando el reflejo
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de la calle en los vidrios, cuando las luces del
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techo empezaron a titilar, ya eran casi las doce. A
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media noche exacta, mi hermano comenzó a convulsionar, su cuerpo
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se arqueó y de su boca salió un hilo de
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espuma blanca. Mamá se lanzó sobre él, sujetándole la cabeza,
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mientras recitaba oraciones atropelladas, yo no sabía qué hacer. Corrí
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al pasillo y bajé las escaleras descalza, buscando ayuda, me
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fui corriendo hasta la casa de la curandera y le
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toqué la puerta con tanta fuerza que se astilló la pintura.
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Tardó en abrir, pero cuando lo hizo, parecía esperarlo. Llegó
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conmigo sin preguntar nada, llevaba una bolsa de tela llena
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de hierbas, una cruz de metal y una imagen de
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San Benito colgada al cuello. Entró en casa sin pedir permiso,
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encendió un trozo de carbón dentro de un cuenco de
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barro y sopló hasta que salió humo denso. El olor
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a hierbas quemadas se mezcló con el sudor y el miedo,
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caminó por cada rincón del departamento murmurando palabras que no entendía.
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Dijo que el mal estaba arriba, en el techo. Subimos juntas,
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el último tramo de escaleras era estrecho y oscuro. Al
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abrir la puerta del acceso al techo, un aire helado
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nos golpeó la cara, la luna alumbraba lo suficiente para
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ver una caja de madera al centro, sobre el concreto.
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Tenía clavos oxidados y estaba cubierta con un pañuelo rojo.
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La mujer de las limpias se acercó despacio, levantó el
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pañuelo y dentro había tierra, fotografías recortadas y trozos de
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tela con nuestros nombres escritos. En uno, el mío estaba
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manchado con algo que parecía sangre seca. Me dijo que
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no tocáramos nada y que bajáramos de inmediato. Mamá obedeció,
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pero yo me quedé un segundo más mirando. Dentro de
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la caja algo se movió, apenas un temblor, como si
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la tierra respirara, así que corrí detrás de ella sin
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mirar atrás. Desde abajo escuchamos a la mujer empezar un
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rezo fuerte, con voz ronca, pronunciando palabras que hacían vibrar
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las ventanas. El aire cambió de golpe, se volvió pesado,
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casi irrespirable, y las luces parpadearon y luego se apagaron
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por completo. El golpe llegó enseguida, un estruendo seco en
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el techo, como si algo muy pesado hubiera caído, mamá
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gritó el nombre de la mujer, pero no hubo respuesta.
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El silencio duró unos segundos que parecieron eternos, hasta que
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se escuchó un grito, era de la vecina. Largo, quebrado,
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con un tono de dolor que helaba la sangre. El
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sonido bajó por las escaleras como un eco vivo. Mamá
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encendió una vela y subió sin pensar, yo la seguí,
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aunque me temblaban las piernas. Pero la caja ya no
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estaba cerrada, el pañuelo rojo yacía a un lado y
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dentro sólo había un charco negro que olía a podrido.
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La mujer de las limpias estaba arrodillada, exhausta, con el
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crucifijo en la mano. Dijo que el lazo se había roto,
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pero que algo se había llevado lo que no le pertenecía.
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Esa noche nadie volvió a subir al techo. Al día siguiente,
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el departamento de la vecina permanecía cerrado, nadie la vio
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salir ni entrar. Pasaron tres días y el olor a
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incienso se transformó en un hedor dulzón insoportable. Los vecinos
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del segundo piso llamaron a la policía. Cuando llegó la
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patrulla y abrieron su puerta, encontraron a la mujer muerta
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en el piso, rodeada de velas derretidas, con muñecos de
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trapo quemados y dibujos en el suelo hechos con sal.
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El forense dijo que llevaba varios días sin vida, aunque
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la vecina del segundo piso aseguró haberla visto caminar la
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noche anterior. El edificio se llenó de curiosos y de rumores,
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algunos decían que la mujer practicaba brujería desde hacía años,
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otros que había hecho un pacto y el plazo se cumplió.
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A nosotras nadie nos preguntó nada, pero todos notaron que
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en nuestro departamento ya no se oía nada por las noches.
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Mamá consiguió otro lugar a la semana siguiente, lejos de ahí.
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Mi hermano comenzó a mejorar lentamente, la fiebre desapareció, el
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zarpullido se desvaneció y volvió a comer sin dolor. Mi
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mamá decía que fue la limpia, que la señora había
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logrado cortar el mal, pero en su mirada había algo más,
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un cansancio profundo, una culpa que nunca mencionó. Empacamos lo
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necesario y dejamos el edificio al amanecer, sin despedirnos de nadie.
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Antes de irme, regresé al pasillo del tercer piso para
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recoger un cuaderno que había olvidado. El aire seguía impregnado
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de ese olor dulce, pero más tenue. Subí los escalones
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despacio y al llegar al barandal vi algo que me detuvo.
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En el metal oxidado había una mancha negra en forma
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de mano, extendida, con los dedos alargados, no parecía pintura
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ni quemadura, sino una huella hundida en la superficie. La
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toqué con la punta de los dedos y sentí que
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aún estaba tibia. Me alejé sin mirar atrás, no le
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conté a mamá. Esa noche dormimos en el nuevo departamento
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y el silencio me pareció real por primera vez. Aún así,
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cada vez que vuelo incienso o escucho tres golpes seguidos
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en alguna pared, recuerdo aquel edificio, la vela en la puerta,
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el hilo rojo y la mano negra sobre el barandal.
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Desde entonces, juro que no volveré a vivir donde alguien
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encienda velas negras. Recuerdo que aquel día de muertos, el
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aire olía a cera derretida y pan dulce. Acompañé a
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mi mamá al mercado, como cada año, para comprar flores
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y veladoras. Era un sitio lleno de ruido, con los
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pasillos estrechos, puestos improvisados y gente regateando por todo. Me
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gustaba caminar entre los colores del cempasúchil y las calaveritas
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de azúcar que brillaban bajo la luz amarilla de los
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focos colgantes. Mamá cargaba una canasta de mimbre, donde iba
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poniendo las cosas que le encargaron sus vecinas para el altar.
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Me pidió que no me separara, pero me quedé atrás
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observando un rincón donde no había tanta gente. Ahí, entre
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cajas viejas y una lona medio rota, vi un altar
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distinto a los demás. No tenía fotos ni ofrendas, sólo
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dos velas negras encendidas, un frasco con tierra oscura y
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un pequeño crucifijo invertido. En el centro había un amuleto
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de metal parecido a un colgante con una forma rara,
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como una espiral con marcas torcidas. Me dio curiosidad porque
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parecía viejo y pesado, nadie estaba cuidando el puesto, así
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que tomé las dos velas y el amuleto, pensando que
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eran adornos. Los guardé en la bolsa de mi suéter
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y regresé con mamá sin decir nada, ella seguía escogiendo
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pan y no notó nada. Al llegar a casa, descargamos
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las compras sobre la mesa. La casa tenía techo de lámina,
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paredes pintadas de verde con humedad en las esquinas y
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un patio grande donde colgaban las cuerdas del tendedero. Vivíamos
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ahí con mis dos hermanos menores, mamá me pidió que
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me bañara para después hacer mi tarea. Me metí al
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baño con el agua tibia y el ruido del tinaco
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cayendo sobre la cubeta, mientras me enjabonaba el cabello, escuché
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una voz que murmuraba algo detrás de la puerta. Era
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como un rezo, lento y apagado, pensé que mamá estaba
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hablando con alguien, pero cuando abrí un poco la cortina,
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no vi a nadie. Cerré la llave y escuché pasos
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en el pasillo, eran suaves, como si alguien descalzo caminara
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frente al baño. Golpeé la puerta y pregunté si estaba
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ahí mi mamá, pero no hubo respuesta. En ese momento
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ella llegó por fuera y preguntó si me pasaba algo,
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le dije que escuché a alguien y ella aseguró que
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también oyó algo raro desde la cocina, como si movieran
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las sillas. Se quedó un momento afuera y luego me
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dijo que me apurara. Salí, me sequé rápido y me
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fui a mi cuarto. Era pequeño, con dos camas, un
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buró de madera y una ventana que daba al patio,
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guardé las dos velas y el amuleto en el cajón
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del buró. Me senté a hacer la tarea de caligrafía,
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pero al poco rato noté que el lápiz se movía
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ligeramente sobre la hoja. Pensé que era mi imaginación, lo
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sostuve con fuerza, pero cuando lo solté para revisar el cuaderno,
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las páginas comenzaron a voltearse solas, una tras otra. Me
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quedé mirando la libreta hasta que se detuvo en la
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última hoja, la que estaba en blanco, no había corriente
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de aire y la ventana estaba cerrada y el foco
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apenas alumbraba. Sentí miedo, pero intenté no gritar, así que
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fui con mamá a contarle lo que había pasado, ella
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estaba pelando calabaza en la cocina y me escuchó con atención.
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Me dijo que tal vez me asusté por el ruido
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del mercado y que todo lo estaba imaginando, pero de
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todos modos, se levantó y me acompañó al cuarto. Revisó
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el buró, movió las cortinas y me dijo que me tranquilizara,
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aún así se quedó un rato conmigo mientras yo fingía
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seguir escribiendo. Nada volvió a moverse, así que decidió ir
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a preparar la cena, pero cuando se fue, me quedé
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observando el cuaderno y el buró, todo parecía normal. Ya
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era de noche y mis hermanos jugaban en la sala,
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escuché sus risas mezcladas con la voz de mamá. Estaba
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por levantarme cuando escuché un golpeteo sordo dentro del armario,
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pensé que alguno de mis hermanos se había escondido ahí,
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me acerqué y puse la mano en la puerta. Se
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sintió helada. El golpe se repitió, pero más fuerte, la
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abrí rápido, entre la ropa colgada no había nadie, pero
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desde la parte baja del mueble vi moverse una sombra
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baja del tamaño de un niño pequeño. No tuve tiempo
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de reaccionar, la sombra salió deslizándose y cruzó la habitación
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hasta perderse por la pared contraria. Me quedé paralizada, y
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sentí como el aire se volvió pesado, la cama crujió
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detrás de mí. Corrí hasta la cocina y abracé a mamá,
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le dije que alguien estaba en mi cuarto, me llevó
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de la mano, pero cuando entramos, todo estaba en orden.
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Me acosté más tarde sin apagar la lámpara, no podía
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dejar de pensar en aquella sombra. En la madrugada me
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desperté con la sensación de que alguien me observaba desde
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el buró, me tapé la cara con la sábana y
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escuché un leve crujido, como si movieran el cajón, pero
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no quise mirar. A la mañana siguiente, mientras desayunábamos, mamá
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me preguntó por qué había dejado prendida la luz toda
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la noche, le conté que tenía miedo, pero no mencioné
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lo del amuleto. Tenía la sensación de que debía dejarlo
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donde estaba. Al salir al patio a tender mi uniforme
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para la escuela, miré hacia la ventana del cuarto, y
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juraría haber visto una figura detrás del vidrio, era pequeña
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y quieta, con la cabeza ladeada. Esa imagen me acompañó
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todo el día, en clase no podía concentrarme y cuando
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regresé a casa, mamá notó que estaba distraída, así que
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me mandó a descansar un rato. Entré al cuarto y
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sentí el mismo aire frío de la noche anterior, el
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cajón del buró estaba entreabierto, aunque yo lo había dejado cerrado,
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lo empujé sin mirar dentro. Pensé en sacar el amuleto
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y tirarlo, pero algo me detenía, no era miedo normal,
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era una especie de aviso dentro del pecho, como si
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no debiera tocarlo otra vez. Por la tarde, mientras mis
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hermanos hacían la tarea en la mesa, escuché un nuevo
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golpeteo en el armario, fue tan claro que ellos también
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lo oyeron. Mamá dijo que podían ser ratones, pero el
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sonido no era de roer, era un golpe rítmico, tres
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veces seguidas, con intervalos cortos, como si alguien golpeara desde
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adentro con los nudillos. Esa noche no quise dormir sola,
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así que me acosté junto a mi mamá. En la
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oscuridad del cuarto escuché un susurro que venía del pasillo,
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no era una voz completa, sino un murmullo que se
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perdía entre las paredes. Me cubrí hasta la cabeza, temiendo
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que esa sombra volviera a salir. Antes de cerrar los ojos,
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me vino a la mente el altar del mercado, aquel
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amuleto metálico y las velas negras encendidas. Recordé el olor
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a cera y la tierra oscura en el frasco. Algo
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dentro de mí me dijo que eso que traje a
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casa no era un simple adorno, y desde ese momento
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supe que el error ya estaba hecho, aunque aún no
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comprendía hasta dónde llegaría. Esa tarde mamá salió al mercado
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por tortillas y me dejó encargada de cuidar la casa,
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mis hermanos estaban jugando en el patio, y yo me
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quedé en la sala haciendo dibujos. Todo estaba tranquilo, hasta
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que el radio antiguo, ese que tenía perillas grandes y
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una antena torcida, se encendió solo. Emitió un chasquido fuerte,
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y después una voz ronca comenzó a hablar entre interferencia.
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No pude entender las palabras, pero sonaban graves, como si
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alguien rezara en otro idioma. Me acerqué temblando para apagarlo,
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y cuando giré la perilla, sentí un leve golpe de
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aire caliente en la cara, como si el aparato hubiera exhalado.
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No pasaron ni dos segundos cuando el teléfono fijo empezó
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a sonar. Al principio lo ignoré, recordando la advertencia de mamá,
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pero el timbre no se detenía, sonaba insistente, desesperado. Me
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tapé los oídos, pero continuaba vibrando en el aire. Para callarlo,
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levanté la bocina y la dejé sobre la mesa sin hablar.
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En ese momento, de la bocina salió un grito largo, agudo,
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que me obligó a soltarla, cayó al suelo y se
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balanceó colgando del cable. Sentí las piernas tan flojas que
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me senté en el piso y el grito seguía sonando
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por segundos hasta que de pronto todo quedó en silencio.
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Salí corriendo al patio, donde mis hermanos seguían jugando, no
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les dije nada porque no me habrían creído. Me subí
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al columpio viejo que colgaba del árbol de aguacate, me
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mecí despacio para distraerme. Miré al cielo y vi que
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las nubes se movían rápido, como si el viento corriera
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en todas direcciones. Cerré los ojos un instante y de pronto,
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sentí unas manos frías en mi espalda. Me empujaron con
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tanta fuerza que salí disparada hacia el suelo, sentí el
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golpe seco en el brazo derecho, y un dolor punzante
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me atravesó hasta el hombro, de verdad que grité tan
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fuerte que los vecinos se asomaron. Mamá regresó corriendo con
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las tortillas en la mano, me subió al coche de
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un vecino y me llevó al hospital. Recuerdo la lámpara
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blanca sobre mi cara, el olor a alcohol y el
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yeso tibio envolviendo mi brazo. Me dijeron que era una
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fractura leve, pero debía mantenerlo inmovilizado, mi mamá no dejaba
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de repetir que todo había sido un accidente, aunque yo
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sabía que alguien me había empujado. De vuelta en casa,
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el ambiente se sentía distinto. El aire estaba más pesado,
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con un olor a humedad que antes no estaba, dormía
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mal y despertaba sobresaltada, y cada noche veía la misma figura,
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un niño encorvado parado frente a la puerta, con la
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cabeza gacha y los pies sucios. No hablaba, solo respiraba
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con dificultad, y cuando intentaba moverme, desaparecía. Le conté a mamá,
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pero pensó que deliraba por el golpe. Los días siguientes,
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la sombra aparecía a distintas horas, a veces en la sala,
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otras al pie de mi cama, pero no se acercaba,
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solo me observaba. Mamá empezó a preocuparse cuando una mañana
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me encontró hablando sola, yo juré que él me había
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pedido que no tirara las velas, entonces ella comprendió que
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algo estaba mal. Comenzó a preguntar entre sus amigas, hasta
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que una le recomendó visitar a una curandera que vivía
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en la orilla del pueblo. Fuimos al día siguiente. El
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camino era de terracería, bordeado de mezquites, la casa estaba aislada,
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con un portón oxidado y una imagen de San Cipriano
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colgada en la entrada, y adentro olía a copal y
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hierbas quemadas. En el suelo había velas encendidas y en
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las paredes, retratos volteados. La mujer que nos recibió tenía
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el cabello recogido y la voz áspera, dijo que debía
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revisarme sin hablar y me acostó sobre una mesa de
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madera cubierta con una manta. Pasó ramas verdes por mis brazos,
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el abdomen y las piernas, la bruja murmuraba frases que
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no entendía, y cada vez que pasaba la rama cerca
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del yeso, el olor se volvía insoportable, como si quemara plástico.
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Me dolía el brazo aunque no me tocara, la mujer
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se detuvo un momento, miró hacia la puerta y luego
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me cubrió el rostro con un pañuelo blanco, en eso
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sentí que me soplaba en la frente. Cuando terminó, le
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pidió a mi mamá que saliera con ella un momento.
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Escuché sus voces al fondo, pero no entendí las palabras.
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Al regresar, mi mamá tenía el rostro pálido, solo dijo
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que ya podíamos irnos y que no preguntara nada, y
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en el camino guardó silencio. Esa noche el dolor del
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brazo fue insoportable. Intenté dormir, pero me desperté con náuseas,
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me senté en la cama y vomité un líquido oscuro
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que manchó el yeso, olía a tierra podrida. Mamá se
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levantó alarmada, me limpió con una toalla y se quedó
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junto a mí hasta el amanecer, me decía que era
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una reacción al tratamiento, pero en sus ojos había miedo.
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Al día siguiente no quiso mandarme a la escuela, me
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recosté en el sillón de la sala mientras ella preparaba té.
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Sentí que alguien se sentaba a mi lado, era el
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niño encorvado. Tenía los pies descalzos, las uñas negras y
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el cuello ladeado. Lo veía de reojo, porque no me
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atrevía a mirarlo de frente. El radio volvió a encenderse
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y de él salieron risas infantiles. No eran de mis hermanos,
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eran muchas, como si varios niños se burlaran desde adentro
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del aparato. Mamá corrió a desenchufarlo, pero el sonido no cesó,
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se escuchaban pasos en el pasillo, puertas que se cerraban
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solas y algo que raspaba las paredes y las luces parpadeaban.
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Cuando todo se calmó, la casa quedó con un olor
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a humo. Esa madrugada soñé con una figura alta y flaca,
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con el rostro cubierto de lodo, caminaba detrás de mí
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en un campo de tierra seca. Cada vez que volteaba,
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su cara se desfiguraba más, hasta quedar sin ojos ni boca.
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Me desperté gritando y con el yeso empapado en sudor.
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Mamá no lo soportó más, tomó el teléfono y llamó
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a la bruja curandera. Le explicó lo que había pasado,
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la mujer le respondió que debíamos regresar cuanto antes, dijo
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que lo que tenía encima no se quitaría solo, que
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había algo adherido a mí. Fue la primera vez que
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vi a mi madre aceptar que aquello no era casualidad.
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Mientras colgaba el teléfono, me miró con los ojos rojos
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y dijo que todo empezó el día que trajimos esas
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cosas del mercado. No había mencionado antes las velas ni
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el amuleto, pero ahora las recordaba con la misma claridad
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que yo. Me quedé observando el buró cerrado, sintiendo que
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adentro latía un corazón ajeno, y aunque no sabía cómo,
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supe que esa sombra que me seguía venía de ahí,
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de ese metal oxidado que nunca debí tocar. Esa mañana,
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mientras mamá limpiaba el cuarto, abrió el cajón del buró
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para sacar unas tijeras. Al hacerlo, encontró el amuleto y
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las dos velas negras envueltas en un pañuelo. El metal
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oxidado brillaba débilmente bajo la luz que entraba por la ventana.
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Ella lo tomó con cuidado y me llamó con tono seco.
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Cuando llegué, tenía el rostro tenso, con la mandíbula apretada,
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me preguntó qué era eso y por qué lo tenía guardado,
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la verdad no supe qué decir, solo sentí un nudo
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en el estómago. Le conté todo, que los había tomado
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del altar del mercado, porque me parecieron curiosos, que nadie
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los cuidaba, que no sabía que era algo malo, mi
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mamá me miró largo rato, sin regañarme, solo asustada. Dijo
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que ya entendía por qué todo había empeorado desde ese día,
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y sin perder tiempo, guardó los objetos en una bolsa
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de plástico y me hizo vestirme, en eso salimos rumbo
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a la casa de la curandera. El camino parecía más
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largo que la vez anterior, las calles estaban vacías y
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el cielo gris. Cuando llegamos, la mujer estaba sentada afuera,
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como si nos estuviera esperando. Miró la bolsa antes de
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que mamá dijera una palabra, nos hizo pasar a la
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sala y colocó la bolsa sobre una mesa con mantel bordado.
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Encendió incienso, murmuró algo en voz baja y luego abrió
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el plástico. Apenas vio los objetos, frunció el ceño y
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dijo que eso no debía estar en una casa viva.
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Nos explicó que las velas y el amuleto formaban parte
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de un trabajo de llamada de ánimas, un tipo de
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rito que usan para invocar espíritus y ponerlos al servicio
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de un encargo. Dijo que alguien había empezado ese ritual
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y lo dejó inconcluso, y que al tocar los objetos,
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yo había completado el vínculo. El espíritu, que estaba atado
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a ese encargo, encontró en mí una puerta para manifestarse.
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Agregó que no era un niño, sino una entidad que
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tomaba esa forma para no asustarme. Cuando lo dijo, sentí
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frío hasta la nuca. Mamá le preguntó si había manera
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de romperlo. La curandera dijo que sí, pero requería hacer
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un cierre completo, devolver los objetos a donde pertenecían, pero
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antes debía limpiarme por dentro. Me preparó un brebaje espeso,
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color verde oscuro, con olor a hierbas y alcohol. Me
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ordenó que lo bebiera despacio, sin dejar una gota, pero
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era tan amargo que tuve que apretar los dientes. Me
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dijo que cerrara los ojos, que el cuerpo se encargaría
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de abrir lo que estaba cerrado. Al poco tiempo empecé
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a sentir pesadez en los párpados y un zumbido en
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los oídos, la mujer me tomó las manos y comenzó
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a hablar en murmullos. Las palabras se deslizaban como si
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no fueran de este mundo, mi respiración se volvió lenta
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y en ese instante todo alrededor desapareció. Me vi de
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pie en un campo seco, frente a un altar igual
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al del mercado. Una mujer cubierta con un rebozo negro,
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encendía las velas y dibujaba figuras con sal sobre la tierra,
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tenía una fotografía en las manos y la quemaba mientras
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recitaba nombres. Detrás de ella, una sombra alta se movía inquieta, esperando,
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en ese momento comprendí que ese era el espíritu que
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ahora me seguía. La escena cambió de golpe, vi como
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la mujer dejaba el ritual a medias, apagando las velas
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con tierra y marchándose sin despedirse del espíritu. Lo había
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dejado atrapado entre el altar y el mundo de los vivos.
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Cuando yo toqué los objetos, esa puerta se abrió. Sentí
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su enojo, su desesperación, como si me atravesara, quise gritar,
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pero la curandera me sostuvo la cabeza con firmeza, y
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dijo algo que me trajo de vuelta. Desperté jadeando y
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mamá estaba llorando a un lado, la curandera me dio
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agua bendita y me pidió que no hablara por unas horas.
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Dijo que al amanecer, teníamos que regresar al mercado con
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los objetos, y justo esa misma noche no dormimos. Mamá
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preparó una mochila con lo necesario y en cuanto salió
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el sol, emprendimos el camino. Cuando llegamos, el mercado estaba
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medio vacío. El altar que recordaba ya no estaba, preguntamos
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a varios vendedores, pero nadie supo decirnos nada. Una señora
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que vendía flores nos observó con desconfianza. Al mencionar las
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velas negras, se puso nerviosa y nos confesó que ese
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altar pertenecía a unas mujeres que hacían encargos para otras
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personas y que lo retiraron días atrás porque la policía
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empezó a hacer preguntas. Dijo que nadie debía tocar lo
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que se dejaba ahí porque eran ofrendas para trabajos de brujería.
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Mamá agradeció y se alejó en silencio. La curandera, que
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nos había acompañado, dijo que entonces haríamos el cierre ahí mismo.
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Nos llevó hasta un árbol grande al final del terreno,
44:55
donde la tierra estaba húmeda. Sacó una pequeña pala, cavó
45:00
un hoyo y colocó dentro las dos velas y el amuleto.
45:04
Vertió agua que dijo provenía de siete iglesias distintas. Luego
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recitó oraciones que se confundían con el ruido del viento,
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me pidió que dijera unas palabras al espíritu, que le
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explicara que no lo tomé con mala intención. Con voz temblorosa,
45:23
pedí perdón, y dije que no sabía lo que hacía,
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que sólo era una niña curiosa. Cuando terminé, el aire
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se sintió más liviano, el olor a humedad desapareció. Mamá
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lloró en silencio y la curandera tapó el hoyo y
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marcó una cruz sobre la tierra. De regreso a casa,
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el ambiente era distinto, el aire ya no pesaba, y
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esa noche dormí sin sobresaltos por primera vez en semanas.
45:54
Los días pasaron y el dolor del brazo fue disminuyendo.
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Las puertas dejaron de golpear, el radio no volvió a
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encenderse y la sombra del niño no volvió a aparecer.
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A veces, al atardecer, sentía un leve escalofrío, pero no
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pasaba de ahí. Mamá evitó regresar al mercado en esas fechas,
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dijo que había cosas que era mejor no volver a mirar,
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guardó una botella con el agua bendita que sobró del
46:24
ritual y la dejó en el buró, solo por precaución.
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Crecí sin olvidar aquel día, y todavía puedo recordar el
46:33
peso del amuleto y el brillo de las velas negras.
46:36
A veces, cuando paso frente a un altar o una tumba,
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me alejo sin mirar, no lo hago por miedo, sino
46:44
por respeto. Aprendí que hay objetos que parecen simples, pero
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guardan pedazos de lo que no pertenece a este mundo.
46:54
Y si algo entendí, es que hay puertas que una
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vez abiertas, no se pueden cerrar del todo. En los
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oscuros rincones de Cuernavaca, yace una historia que ha sido
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susurrada durante generaciones. Se trata de la leyenda de la
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Dama de los Espejos, un relato que teje misterio y
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tragedia en igual medida. Todo comenzó en los tumultuosos años de 1930,
47:27
cuando Cuernavaca era un hervidero de intrigas y secretos bien guardados,
47:33
en aquellos días, una mujer de belleza insuperable, de origen
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español y con una enfermedad incurable, moraba en una mansión
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imponente en los límites de la ciudad. Ella, conocida entre
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los lugareños como Elisa de la Rosa, había conquistado los
47:51
corazones de muchos con su encanto y gracia, pero su
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destino estaba sellado por la cruel mano de la enfermedad.
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En sus últimos días, postrada en su lecho de muerte,
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Elisa formuló una petición extraordinaria a su esposo, un hombre
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adinerado que siempre había complacido cada uno de sus deseos.
48:13
Quiero que mi tumba esté cubierta de espejos, murmuró con
48:17
voz débil, pero firme, mientras su esposo, con el corazón
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destrozado por la inminente pérdida, escuchaba atentamente cada una de
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sus palabras. Él, incapaz de negarle nada a la mujer
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que había amado con devoción, prometió cumplir su deseo sin titubear.
48:37
Y así fue como, tras su partida de este mundo,
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los espejos se convirtieron en los guardianes silenciosos de su
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tumba en el Panteón de la Leona. Pero detrás de
48:49
este acto aparentemente altruista se escondía un pacto oscuro que
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Elisa y su esposo habían sellado en las sombras de
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la noche. Un pacto que iba más allá de la
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comprensión humana y que ahora, décadas después, se había convertido
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en una gran leyenda en los pasillos vacíos de la
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mansión de los de la Rosa y en todo el estado.
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Las noches en Cuernavaca se volvieron más frías y sombrías
49:15
desde entonces y los lugareños juraban escuchar susurros inquietantes entre
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los pasillos de la mansión y el cementerio. Algo oscuro
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y siniestro acechaba en las sombras, alimentándose de los miedos
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y secretos enterrados en lo más profundo de la noche.
49:33
Y así, la leyenda de la dama de los espejos
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comenzó a tejerse entre la luz de la luna y
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los reflejos distorsionados que se perdían en los cristales. Pero
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lo que nadie sabía entonces era que la verdadera historia
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estaba lejos de llegar a su fin, pues los secretos
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más oscuros nunca permanecen enterrados por mucho tiempo. Elisa de
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la Rosa era conocida en toda Cuernavaca por su belleza
50:00
sin paralelo y su melena dorada que caía en cascadas
50:04
de seda sobre sus hombros. pero detrás de esa fachada
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de perfección se ocultaba una obsesión mortal que consumía su
50:12
alma como una sombra insaciable. Desde temprana edad, Elisa había
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aprendido el poder que residía en su belleza. Se deleitaba
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cada día frente al espejo, admirando su reflejo como si
50:26
fuera el más preciado tesoro. Cada mirada, cada gesto, estaba
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impregnado de una vanidad que eclipsaba todo lo demás a
50:35
su alrededor. pero su obsesión con su propia imagen pronto
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se convirtió en algo más que una simple admiración. Se
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volvió una necesidad voraz, un hambre insaciable que la consumía
50:50
desde adentro. Cada espejo que cruzaba se convertía en un
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espejismo tentador que la llamaba con susurros seductores. Y así,
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Elisa pasaba horas y horas frente al espejo, cepillando su
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cabello dorado, mientras su mente se sumergía en un abismo
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oscuro de vanidad y desesperación. La realidad se desvanecía a
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su alrededor y sólo quedaba a ella y su reflejo,
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atrapados en un ciclo interminable de autoadmiración. Pero cuanto más
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se perdía en el laberinto de los espejos, más se
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alejaba de la realidad, hasta que finalmente, su obsesión la
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consumió por completo. La enfermedad que la aquejaba no era
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sólo física, sino espiritual, arrastrándose hacia un abismo del cual
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no había retorno. Y así, en su lecho de muerte,
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rodeada de espejos que reflejaban su propia imagen distorsionada, Elisa
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se enfrentó a su destino final. pero incluso en la muerte,
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su obsesión no la abandonó. Se dice que su espíritu
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atormentado aún deambula por los oscuros pasillos de la mansión
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de los de la Rosa, buscando desesperadamente un reflejo que
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ya no puede encontrar. Estaba claro que la obsesión de
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Elisa de la Rosa por su propia belleza trascendía más
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allá de la muerte, sumiéndose en un eterno y tortoso
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ciclo de vanidad y desesperación. Cada año, cuando los días
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se acercaban al aniversario de su partida o al Día
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de Muertos, el espíritu de Elisa se alzaba de entre
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las sombras del Panteón de la Leona. Con paso silencioso
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y ojos brillantes como luciérnagas en la oscuridad, ella vagaba
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por las calles de Cuernavaca en busca de un eco
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de su vida pasada. Su primera parada siempre era la
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mansión donde una vez había reinado como la reina indiscutible
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de la belleza. A través de los años, la casa
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había caído en un estado de abandono, sus paredes de
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piedra testigos mudos del paso del tiempo y la decadencia.
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Pero para Elisa, aún resonaban los ecos de risas y
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susurros entre sus corredores polvorientos. Entraba a la casa con
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paso decidido, como si estuviera poseída por una fuerza más
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allá de su control. Los espejos rotos y desgastados la
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recibían con su reflejo distorsionado, una visión de su belleza
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marchita que la atormentaba aún en la muerte. Pero para
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Elisa no había escape de su propia vanidad. Mientras tanto,
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el conductor de un taxi que pasaba por las cercanías
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era testigo involuntario de esta macabra escena. Intrigado por la
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figura fantasmal que entraba en la casa abandonada, esperaba pacientemente afuera,
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seguro de que alguien saldría eventualmente para liquidar el viaje.
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Pero ese momento nunca llegaba. Horas después, cuando el sol
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comenzaba a despuntar en el horizonte, el taxista, tembloroso y
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con el corazón palpitante, abandonaba el lugar, convencido de que
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había sido testigo de algo más allá de la comprensión humana.
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La leyenda de la dama de los espejos se extendía así,
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como una sombra que se arrastraba por las calles de Cuernavaca,
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susurrando secretos oscuros y alimentándose del miedo de aquellos que
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se atrevían a escucharla. Y mientras tanto, Elisa de la Rosa,
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atrapada en su propia obsesión inmortal, continuaba su eterno y
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solitario baile entre los espejos rotos de su pasado. Fue
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en ese momento cuando comenzó mi historia. Me llamo Alexis,
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soy taxista en Cuernavaca. Desde que era joven, había escuchado
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historias escalofriantes sobre la Dama de los Espejos. Cada vez
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que pasaba cerca del Panteón de la Leona o de
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la mansión abandonada donde se decía que ella vagaba, sentía
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un escalofrío recorrer mi espina dorsal. Siempre había mantenido una
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actitud escéptica hacia esas historias, pensando que eran sólo cuentos
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para asustar a los niños y a los crédulos. Sin embargo,
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una noche, cuando menos lo esperaba, me encontré cara a
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cara con el terror que había creído ficticio. Era una
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noche oscura y lluviosa, de esas en las que el
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viento parece susurrar secretos ancestrales entre los árboles retorcidos. Recibí
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una llamada para recoger a un pasajero cerca del Panteón
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de la Leona, una zona que siempre me ponía nervioso,
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pero necesitaba el dinero, así que salí de mi casa
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y fui sin pensarlo dos veces. Al llegar al lugar,
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vi a una figura envuelta en sombras, con un aire
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de melancolía que parecía emerger de la oscuridad misma. Era
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una mujer, vestida con ropas antiguas, cuyo rostro estaba velado
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por la penumbra de la noche. Sin decir una palabra,
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subió al asiento trasero del taxi y me pidió que
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la llevara a la dirección de la antigua mansión de
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los de la Rosa. Un escalofrío recorrió mi cuerpo cuando
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reconocí el lugar al que me dirigía. Recordé todas las
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historias que había escuchado sobre aquel sitio, sobre la dama
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que vagaba entre sus paredes. Pero no podía negarme a
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llevar a mi pasajera a su destino, así que comencé
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el viaje con el corazón latiendo desbocado en mi pecho.
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Durante el trayecto, intenté romper el silencio con conversación, pero
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la mujer permaneció en silencio, perdida en sus propios pensamientos.
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Cada vez que me atrevía a mirarla a través del
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espejo retrovisor, sentía un escalofrío recorrerme la espalda, como si
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estuviera siendo observado por algo más que una simple pasajera.
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Cuando llegamos a la mansión abandonada, la mujer se bajó
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del auto sin decir una palabra. La observé mientras se
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alejaba entre las sombras, desapareciendo en la oscuridad de la noche.
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Esperé un momento, esperando ver si alguien salía a liquidar
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el viaje, pero ningún alma viviente apareció. Después de dejar
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a la misteriosa mujer en la mansión de los de
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la Rosa, regresé a mi rutina diaria de recoger pasajeros
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y llevarlos a sus destinos, intentando ahogar en la distracción
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del trabajo el recuerdo perturbador de aquel encuentro en la
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noche lluviosa. Sin embargo, mi paz se vio interrumpida días después,
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cuando recibí una visita inesperada en la estación de taxis.
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Era un hombre mayor, elegantemente vestido y con una mirada
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sombría que parecía penetrar hasta lo más profundo de mi alma.«¿
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Eres tú quien llevó a mi esposa a la mansión
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de los de la Rosa la otra noche?», preguntó con
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voz grave y llena de autoridad. Asintiendo con cautela, le
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confirmé que había sido yo quien había llevado a una
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mujer a ese lugar. Pero antes de que pudiera decir
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algo más, el hombre me agarró del brazo con fuerza,
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clavando su mirada en la mía con una intensidad que
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me heló la sangre. Mi esposa falleció hace años, susurró,
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su voz temblorosa con una mezcla de tristeza y desesperación.
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Lo que viste esa noche no era más que un
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espíritu atormentado, condenado a vagar por la eternidad en busca
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de redención. Mis manos temblaban mientras escuchaba sus palabras, incapaz
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de procesar lo que acababa de revelarme.¿ La mujer que
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había llevado en mi taxi era realmente un fantasma?¿ Había
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sido testigo de algo sobrenatural sin darme cuenta? El hombre
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me soltó con un suspiro cansado, como si llevara el
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peso del mundo sobre sus hombros.« Te apierto, hijo, mantente
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alejado de esos lugares». Hay fuerzas más allá de nuestra
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comprensión acechando en las sombras, y no todos regresan indemnes
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después de cruzar su umbral. Con el corazón aún martilleando
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en mi pecho, asentí con la cabeza en silencio, prometiendo
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seguir su consejo. Pero en lo más profundo de mi ser,
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sabía que la experiencia que había vivido esa noche me
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perseguiría para siempre, recordando que en Cuernavaca, las leyendas eran
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más que simples cuentos de viejas. Eran realidades oscuras que
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acechaban en las sombras, esperando ser descubiertas por aquellos lo
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suficientemente valientes o imprudentes para buscar la verdad. Las noches
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se volvieron un tormento para mí después de aquel encuentro
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con la misteriosa mujer vestida de negro. Cada vez que
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cerraba los ojos, su imagen se colaba en mis sueños
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como una sombra insistente, persiguiéndome a través de los callejones
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oscuros de mi mente. Ella caminaba hacia mí con pasos
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lentos y silenciosos, su vestido ondeando en el viento nocturno
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como un espectro de la noche. Su rostro permanecía oculto
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entre las sombras, pero su presencia era suficiente para helarme
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la sangre en las venas. Intenté ignorar estos sueños perturbadores,
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diciéndome a mí mismo que eran sólo el resultado de
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mi imaginación sobre excitada por las historias que había escuchado.
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pero cada noche que pasaba, su influencia parecía crecer más fuerte,
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como si hubiera encontrado un camino hacia mi subconsciente y
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no estuviera dispuesta a abandonarlo. La desesperación se apoderó de mí,
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consumiendo mi mente con pensamientos de locura y paranoia.¿ Qué
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quería esta mujer de mí?¿ Por qué se había aferrado
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a mis sueños con tanta ferocidad? Mis días se convirtieron
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en una lucha constante por mantenerme despierto, temeroso de lo
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que encontraría al cerrar los ojos una vez más. Pero
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la falta de sueño comenzó a pasar factura en mi cordura,
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dejándome al borde del abismo de la locura. Finalmente, no
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pude soportarlo más. Busqué ayuda en todas partes, desde médicos
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hasta chamanes, pero ninguno pudo liberarme de la opresión de
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aquella presencia oscura que se había apoderado de mi mente.
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Y así, me vi atrapado en un ciclo interminable de
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terror y desesperación, perseguido por la imagen fantasmal de la
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mujer vestida de negro que se había instalado en mis sueños.
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Mi única esperanza era encontrar una manera de romper este
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vínculo sobrenatural antes de que fuera demasiado tarde y me
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arrastrara hacia la oscuridad eterna. Armado con un valor nacido
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de la desesperación, decidí enfrentar directamente la fuente de mis pesadillas,
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la tumba de la Dama de los Espejos en el
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Panteón de la Leona. Con el corazón latiendo con fuerza
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en mi pecho, me adentré en el camposanto en busca
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de respuestas que pudieran liberarme de la opresión de aquellos
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sueños perturbadores. La noche estaba envuelta en un manto de oscuridad,
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solo interrumpida por la luz mortecina de la luna que
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se filtraba entre las nubes. Las sombras parecían cobrar vida
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a mi alrededor, susurrando secretos oscuros y acechando en cada
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rincón del cementerio. Finalmente, llegué a la tumba de la
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dama de los espejos. Era una estructura imponente, una de
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las más grandes del camposanto, adornada con esculturas de ángeles
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y figuras religiosas que observaban en silencio desde las alturas.
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Pero lo que más llamaba la atención eran los espejos
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que adornaban cada centímetro de la tumba, reflejando la luz
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de la luna en un espectáculo de destellos y sombras.
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Con manos temblorosas, me acerqué a la tumba y me
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arrodillé frente a ella, como si estuviera buscando la redención
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en sus frías piedras. Cada reflejo en los espejos parecía
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susurrar una verdad oculta, una revelación que había estado esquivando
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durante tanto tiempo. Fue entonces cuando lo vi, una figura
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oscura y borrosa que se movía entre los espejos, una
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presencia que parecía mirarme fijamente desde el otro lado. Era
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la misma mujer que había visto en mis sueños, la
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dama de los espejos, su rostro aún oculto entre las sombras.
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Con un grito de desafío, me lancé hacia adelante, rompiendo
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el hechizo que me había mantenido prisionero durante tanto tiempo.
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Agarré un fragmento afilado de espejo y lo levanté hacia
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la figura fantasmal, dispuesto a enfrentarla cara a cara y
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exigir respuestas. Pero en el momento en que mi mano
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tocó el reflejo frío del cristal, la figura se desvaneció
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en el aire, como si nunca hubiera estado allí. Miré
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a mi alrededor, confundido y tembloroso, preguntándome si todo había
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sido sólo una ilusión causada por mi propia mente atormentada.
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Sin embargo, en ese momento, una sensación de calma se
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apoderó de mí, como si hubiera liberado una carga que
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había llevado durante demasiado tiempo. Me levanté de la tumba,
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sabiendo que, aunque las pesadillas aún podían perseguirme en la
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oscuridad de la noche, ahora tenía el coraje para enfrentarlas
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y encontrar la paz que tanto anhelaba. Y así, con
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un último vistazo a los espejos que adornaban la tumba
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de la Dama de los Espejos, me alejé del cementerio,
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listo para enfrentar cualquier desafío que el destino pudiera deparar.
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Con el paso de los años, la tumba de la
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Dama de los Espejos en el Panteón de la Leona
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cayó en el olvido y la decadencia. La partida de
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su esposo marcó el comienzo del declive de aquel lugar
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que una vez fue testigo de su belleza y vanidad,
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pero que ahora abandonado y desolado. Sin familiares cercanos que
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se hicieran cargo de los gastos de mantenimiento, la tumba
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se encontraba en un estado de deterioro alarmante. Los espejos,
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alguna vez relucientes y majestuosos, ahora estaban empañados por el
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paso del tiempo y cubiertos de polvo y suciedad. Las
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esculturas de ángeles que alguna vez guardaron silenciosa vigilia sobre
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los restos de la dama de los espejos ahora estaban
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desgastadas por la intemperie, sus alas rotas y sus rostros
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desfigurados por el abandono. La memoria de la mujer que
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una vez había sido la más hermosa de Cuernavaca se
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desvanecía lentamente, borrada por el paso implacable del tiempo y
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la indiferencia de aquellos que la rodeaban. Las leyendas que
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una vez habían susurrado su nombre con reverencia ahora apenas
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eran un eco lejano en la mente de los lugareños,
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relegadas al olvido junto con los escombros de su tumba abandonada.
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Pero incluso en su deterioro, la tumba seguía siendo una
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leyenda muy conocida por sus espejos rotos y sus esculturas desgastadas,
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los cuales eran testigos mudos de los secretos y las
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tragedias que habían acompañado a aquella mujer en vida, una
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advertencia para aquellos que se atrevían a buscar la belleza
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a cualquier costo. Y así, en el silencio del cementerio,
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la historia de la Dama de los Espejos se desvanecía
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lentamente en la oscuridad, perdida en el polvo de los
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siglos y relegada al reino de las leyendas olvidadas. Pero
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su memoria seguía viva en aquellos pocos que recordaban su historia,
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un recordatorio de que incluso los más hermosos entre nosotros
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pueden caer en las garras del destino más oscuro si
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no tienen cuidado. A medida que los años pasaron, yo,
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el antiguo taxista que una vez enfrentó a los horrores
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de la Dama de los Espejos, finalmente me jubilé por
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la edad. Mis días de recorrer las calles de Cuernavaca
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en busca de pasajeros habían llegado a su fin, pero
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mi mente seguía atormentada por los recuerdos de aquella noche oscura.
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Aunque nuevas generaciones de taxistas llenaban las calles de Cuernavaca,
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yo sabía que había una verdad que no podían ignorar.
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La leyenda de la Dama de los Espejos seguía siendo
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una advertencia ominosa para aquellos que se aventuraban cerca del
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Panteón de la Leona. Mis viejos colegas me contaron que
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habían oído susurros entre ellos sobre los peligros de detenerse
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en aquel lugar por la madrugada y mucho menos de
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tomar un viaje que se dirigiera a la Casa de
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la Rosa. Aunque ya no estaba en la carretera, una
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parte de mí seguía vigilante, recordando a aquellos que se
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aventuraban demasiado cerca de los misterios que se escuchan en
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las profundidades de Cuernavaca. porque, aunque el tiempo pudiera borrar
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las huellas de la dama de los espejos en la tierra,
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su legado sigue vivo en las historias que se contaban
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en susurros en las noches oscuras, recordándonos que algunas verdades
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son más terroríficas que cualquier ficción que la mente pueda concebir.
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Relatos anónimos