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El vasco inesperado · Bala Extra

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Hoy en Bala Extra quiero contarte la historia
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de alguien que decidió nacer vasco, sin avisar,
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en una ciudad que sus padres iban a conocer en
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medio de trabajo, en medio de turismo, y terminó
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estrenándose en este mundo entre corticoides,
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incubadoras y un montón de gente buena en Donostia.
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Comienza Bala Extra con Pedro Sánchez. Egunon,
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buenos días. Hoy es miércoles 29 de abril de
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2026 y este es el capítulo 1798 de Bala Extra,
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un podcast sobre mis cosas que en el fondo son
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las tuyas. Y hoy vamos con una historia de hospital,
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de susto, de cariño y de un bebé que pudiendo
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nacer en muchos sitios ha tomado la decisión
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mágica de ser de Donosti desde el primer día.
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Imagina que sabes desde hace meses que vas a
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ser padre, madre, aitama. Más o menos en el mes
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de junio todo controlado, calendario hecho, clases
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de preparación al parto programadas, familia
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pendiente en Jaén, en Huelva, en Madrid. Y en
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medio de esa espera hay un viaje, un congreso
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de trabajo en Donosti, del 16 al 19 de abril
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en el Cursal. Ella, la madre, viaja por trabajo.
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Él, Alberto, el oyente, va de acompañante porque
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a las 32 semanas de embarazo nunca sobra una
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mano más. San Sebastián, primavera, la concha,
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¿qué puede salir mal? Ella llega el día 15, trabaja,
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se organiza con el equipo, cursal, cafés, charlas,
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todo bien. Él tiene su billete para el 17. Sale
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de Madrid, aterriza en el aeropuerto de Ondarribi,
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coge el coche o el bus. Llegado en hostia, sobre
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las nueve de la noche, el plan parece perfecto.
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Dejar la maleta, ir juntos de pinchos, pasear
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un rato por la bahía, empezar a enamorarse de
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la ciudad. Pero los planes a veces los hace otro.
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Se hace tarde, acaban cenando una hamburguesa
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enfrente del hotel, de esas cenas de ya tendremos
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tiempo mañana. Pasean diez minutos por la concha,
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ella está cansada, el cuerpo pide cama. Mañana
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la vemos con luz, sin prisa, mañana sí, hasta
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que a la una de la madrugada de repente rompe
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aguas. Párate un segundo ahí. No han ido todavía
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las clases de preparación al parto, tocaban el
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miércoles siguiente. Están en una ciudad que
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no es la suya, en un hotel, de madrugada. Él
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ve la cantidad de líquido y ya intuye que aquello
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no es un poquito. Sacan templanza de donde pueden,
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baja corriendo a recepción, pide un taxi urgente,
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por favor, mi pareja ha roto aguas, está de 32
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semanas, tenemos que ir al hospital. Y ahora
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es que me voy a emocionar otra vez, como cuando
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lo leí. Ahora sabe que no hace falta que el taxi
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sea tan urgente, pero esa noche con ese susto...
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La urgencia era lo mínimo. Llegan al hospital
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universitario Donostia, al área materno -infantil.
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Les confirman lo que él ya sospechaba, se ha
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roto la bolsa. El niño tiene la cabeza y los
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pies en el canal del parto y ahí aparece la otra
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parte de esta historia. Un equipo que les cuenta
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todo con calma, con amor. Y con una empatía que
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escuchándola se te meten los ojos. Les explican
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que hay que poner corticoides para madurar los
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pulmoncitos, que hay una pauta precisa, que hay
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que intentar por todos los medios que el niño
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no nazca antes del lunes. Y lo hacen. Le ponen
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el corticoide, controlan las contracciones, monitorizan
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al bebé, cuidan de ella, cuidan de él. Él dice
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que habrá dado las gracias 30 .000 veces sin
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exagerar y que eso que él es andaluz, que sabe
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de dar las gracias. Se instalan en ese tiempo
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raro del hospital en el que los días se miden
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en analíticas, en visitas, en vamos bien, aguanta
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un poco más. Llega el domingo por la tarde. A
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pesar de que las contracciones estaban inhibidas,
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empiezan de nuevo, poco a poco. Ella tiene dolor
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de cabeza, él y ella tranquilos por fuera. intentando
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tranquilizar a una familia que está muy lejos
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y que vive en la distancia un parto que no se
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parece en nada al que imaginaron. Les tocan dos
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compañeros, Amaya y Antonio. Se preocupan tanto
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que cuando Antonio tiene un relevo familiar sube
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de su casa dos sobres de jamón del bueno, dos
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cuñas de queso y un hornazo para ayudarles para
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que sientan un poco de casa en una planta de
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hospital de una ciudad extraña. El lunes pasa
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la ginecóloga y les dice lo que llevaban esperando
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o temiendo desde esa noche. Los corticoides han
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cumplido su plazo y Alberto hijo quiere salir.
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Y si Alberto hijo manda, se hace cesárea inmediatamente.
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Él, Alberto padre, lleva dos días sin ducharse
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porque no quiere dejar sola ni un minuto a su
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pareja. Y en cuanto se la llevan al quirófano
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pide una toalla, una esponja, se ducha rapidísimo,
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casi a golpes porque quiere conocer a su hijo
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limpio. Aunque la ropa sea la misma y esté usada
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y sucia. La cesárea va bien. Alberto sale más
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grande de lo esperado, casi dos kilos. Para 32
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semanas todo un campeón. Les explican con detalle
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lo que viene ahora. sonda de alimentación, oxígeno,
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incubadora. Les hablan de días de UCI neonatal,
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de cuidados, de esa mezcla de fragilidad y fuerza
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que tienen los prematuros. Y ahí empieza la segunda
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parte de la historia, la de cómo Alberto, que
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ha decidido ser vasco, hace honor al estereotipo.
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Porque Alberto es un niño fuerte del norte, dice
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su padre, aunque él sea de Jaén y ella de Huelva.
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En cinco días deja el oxígeno. La vía, la incubadora,
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empieza a comer siete veces más que el primer
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día. Se agarra al pecho de su madre con una determinación
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que parece un manifiesto. Su padre dice que se
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nota que es del norte porque pasados cinco días
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ya no tiene ni oxígeno, ni vía, ni incubadora.
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Ya come esas siete veces más y ya se agarra al
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pecho de su madre. Y la historia sigue en altos
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vuelos. Al pequeño Alberto lo trasladan en helicóptero
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al Hospital Puerta de Hierro de Madrid para seguir
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allí los cuidados ya cerca de casa. Un vasquito
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de pro que se va a criar en Madrid, pero que
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como decía su padre en ese mensaje que yo recibí
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por Telegram, lo ha respirado y ya lo lleva en
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el ADN. Un niño que ha decidido sin preguntar
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qué querían hacer en Donostia, en un hospital
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público vasco. Rodeado de gente que lo ha tratado
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con un cariño que sus padres no olvidarán jamás.
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Hasta aquí podría ser un cuento. Una historia
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inventada de un bebé prematuro que elige su lugar
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de nacimiento, que decide ser donostiarra, que
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convierte un viaje de trabajo en un antes y un
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después. Pero no lo es. Esto que te acabo de
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contar, como te digo, es una historia real. Me
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la escribió el domingo un oyente de siempre del
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podcast desde los tiempos de Guiller y yo. Alberto
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Mesa, que me ha dejado usar además su nombre
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y el de su bebé por Telegram. Me la mandó casi
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de un tirón con esa mezcla de susto todavía reciente
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y gratitud desbordada en la que yo parece ser
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que me hice receptor como el vasco más cercano
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que tiene de todo su agradecimiento a este pueblo,
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a la institución que le ayudó a nacer a su hijo.
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Y a toda la amabilidad que se ha encontrado en
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un pueblo que, bueno, más allá de nuestra dura
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y difícil historia de las últimas décadas, creo
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que es conocido por el mundo entero como un pueblo
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agradecido, noble, sencillo, sincero. Diría que
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somos gente normal. Esa normalidad extraordinaria
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que a veces hoy echamos en falta en las trincheras
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que pueblan el mundo. La gratitud absolutamente
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desbordada, Alberto, a mí me hizo llorar al leerla.
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Es verdad que me había tomado dos zuritos antes.
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Todo ayuda. Y Alberto me decía, como vasco que
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eres y el único que conozco personalmente porque
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eso es lo que hacen los podcast, conocer al podcaster.
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Simplemente quería contártelo y darte las gracias
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porque tu escucha día a día también me ha ayudado.
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Desde hace unos días para nosotros ya no tenéis
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ese estereotipo de chicos duros, sin sentimientos
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ni emociones. Y luego cuando le respondí, como
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te digo, me dio permiso para contarlo aquí, con
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nombre, con helicóptero y con todo. Así que hoy
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quería dejar constancia de varias cosas. Una,
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obvia. Bienvenido al mundo, Alberto. Vasquito
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de Donosti por decisión propia. Dos, el agradecimiento
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inmenso de unos padres andaluces a la gente del
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hospital Donostia, a sus compañeros, a Maya y
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Antonio, a las gines, a las enfermeras, a las
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médicas, a quienes cargaron con la parte dura
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de ese parto adelantado. Y tres, esa cosa tan
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bonita que tiene hacer un podcast, que es que
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un día descubres que al otro lado alguien ha
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pasado por uno de los mayores sustos de su vida.
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de las mayores ilusiones de su vida, y decide
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contártelo como si te conociera de siempre. Las
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cosas a partir de ahora serán maravillosamente
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jodidas. Yo lo compartía con Alberto, Alberto
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me lo reconocía al final de su mensaje, pero
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poco a poco se van solucionando, las criaturas
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crecen, la vida adquiere sentido, y a veces se
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solucionan así. con un parto en mitad de un viaje,
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con un niño fuerte, con un hospital público que
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funciona, con jamón y hornazo subiendo por las
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escaleras, con un helicóptero que despega hacia
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Madrid y con un mensaje de voz que llega a la
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Rabechu, que es donde yo estaba en ese momento,
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y te recuerda que pese a todo sigue habiendo
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muchas historias que merecen ser contadas. Esto
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ha sido todo por hoy en Mala Extra, una producción
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de Milcar FM. Gracias por tu tiempo, por tu escucha
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atenta y por pensar conmigo. Alberto, crece con
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salud. Y cuando seas más mayor, creciendo en
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algún barrio de Madrid o quizás has vuelto a
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Andalucía, a alguno de los lugares de origen
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de tu padre o de tu madre, dilo con orgullo.
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Di aquello de que... igual que los vascos nacen
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donde les da la gana, los que nacen en Euskadi
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son vascos si les da la gana. Hasta mañana.