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El Liceu: dos incendios, una maldición... y fantasmas entre el terciopelo 🎭🔥👻 · Cazadores de Leyendas

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Dicen que el fuego purifica, que borra los pecados y limpia la
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memoria de la tierra, pero en Barcelona hay un lugar donde el
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fuego no limpia, solo recuerda un edificio que ha ardido dos
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veces hasta los cimientos y las dos veces ha vuelto a nacer en
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el mismo sitio exacto. ¿Es tenacidad o es una condena?
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Hoy entramos en el mausoleo de oro más lujoso de la ciudad.
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Bienvenidos al gran teatro del Liceo.
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¿Qué hay de verdad detrás del mito?
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Bienvenidos a cazadores de leyendas.
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El lugar donde la historia oficial termina y empieza el
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misterio. ¿En cada episodio desenterramos
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un relato que ha sobrevivido a los siglos para encontrar la
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verdad oculta tras la leyenda, te atreves a cruzar el umbral?
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¿Plaza Cataluña, el corazón nervioso de Barcelona?
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Aquí la ciudad no para. Es un cruce de caminos
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frenéticos donde todo El Mundo corre, turistas mirando mapas,
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gente que sale del metro, vendedores ambulantes.
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El sonido es una pared de ruido, sirenas, autobuses, vida.
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Pero si miras hacia el mar, la ciudad cambia, empieza una
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bajada suave hacia el puerto. Una cicatriz que cruza el barrio
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antiguo. Vamos caminando por la Rambla.
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El suelo cambia bajo los pies. Adoquines irregulares gastados
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por millones de zapatos al principio de la Rambla.
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En canaletas, todavía hay luz y euforia.
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La gente bebe de la fuente, se hace fotos, pero a medida que
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avanzamos. Los árboles se cierran sobre
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nosotros, los plátanos de sombra forman un túnel vegetal, la luz
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es más tenue aquí abajo y el olor.
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El olor es a flores de los quioscos agofre y a humedad del
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mar. Pero este lugar tiene memoria
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más antigua que el teatro. Julio de 1835.
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Una corrida de toros mal resuelta en el torín.
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La multitud sube por la Rambla quemando conventos.
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Aquí había 1 los trinitarios descalzos.
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Este también ardió. 13 años después, la burguesía compró el
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solar y levantó un templo nuevo. Pero no adiós.
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Dejamos atrás las tiendas de souvenirs, entramos en
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territorio histórico. A los lados, el barrio Gótico y
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el Raval nos vigilan calles estrechas y oscuras que
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desembocan aquí. El ruido de la fiesta se va
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apagando y de repente el aire cambia.
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Se vuelve más denso. Llegamos al tramo del Pla de la
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bucaría y justo ahí, en medio del caos, aparece.
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Ahí lo tenemos el gran Teatre dal Liseu.
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Su fachada neoclásica impone respeto.
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Arcos sobrios, farolas de hierro forjado parecen observar el río
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de gente con indiferencia. Ha visto pasar guerras, bombas y
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anarquistas. Ha ardido dos veces, como si la
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tierra no le dejará irse. Vamos a dejar la Rambla atrás.
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Es hora de cruzar el umbral. El cambio es inmediato, el ruido
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de la ciudad desaparece de golpe.
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El aire aquí dentro es más denso, frío.
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Huele a cera antigua, a barniz y a piedra.
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Este es el vestíbulo histórico. El suelo es un tablero de
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ajedrez infinito, mármol blanco y negro que hipnotiza.
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Las columnas de estilo renacentista, se elevan hacia un
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techo que parece pesar toneladas.
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Es un espacio que exige silencio.
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La escalera de honor es ancha, es mármol puro.
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Al subir la barandilla transmite el frío de la piedra a la mano.
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Arriba, inmóvil desde 1901. La escultura de la Musa de la
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música vigila el paso. Su mirada de piedra blanca se
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pierde en el vacío y a su lado al salud.
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As mirais pinturas de Apolo y las musas en el techo.
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Frases sobre el arte en las paredes.
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Pero lo que inquieta de verdad son los espejos antiguos
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velados. Devuelven el reflejo sepia.
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Como si mostrarán una versión más vieja.
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De quién se mira en ellos. Mejor no mirarse demasiado.
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Entramos en la sala. La sala es inmensa, una
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herradura perfecta de 5 pisos que se cierra sobre el
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escenario. Todo es granate y oro.
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El terciopelo rojo, sangre de las butacas, absorbe el sonido,
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el pan de oro de los palcos brillan la penumbra, las
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lámparas de Latón tienen forma de dragón, pequeños monstruos
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que sostienen la luz. Arriba.
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Los óculos del techo parecen ojos gigantes pintados al óleo
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al sentarse en la platea. 1 se siente minúsculo. 2300 butacas
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vacías mirando hacia el mismo punto.
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El silencio aquí pesa, no es un silencio vacío, es un silencio
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que espera, porque bajo este suelo nuevo.
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Bajo este oro brillante sigue estando la ceniza.
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¿Hueles eso? Dicen que el olor a quemado
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nunca se va del todo de las piedras, se queda atrapado en
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los poros y aquí aquí hay mucho que recordar.
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Estamos en el 1861, es martes 9 de abril.
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El teatro huele a perfume y a sudor de miles de personas.
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Se representa María de Rohan. Todo El Mundo está aquí, la
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burguesía en los palcos, el pueblo en el gallinero.
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Pero el drama. El drama no está en el
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escenario, está cuatro pisos más arriba, está en la sastrería.
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Es un accidente estúpido, una vela mal apagada, un trozo de
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tela que prende en 1861. El Liceo es una trampa de madera
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y gas. El fuego baja por los conductos
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de ventilación como un animal hambriento.
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Nadie tiene extintores. La gente empieza a tirar los
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muebles por las ventanas a la Rambla para salvarlos.
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Imagina el caos. El techo crujiendo como un barco
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que se hunde. Y luego, luego, el silencio de
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la ceniza solo quedaron en pie la entrada y el salón de los
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espejos. El resto, el resto, es cielo
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abierto entre los escombros humeantes.
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Alguien encontró una nota, quizás es leyenda, quizás no.
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Pero dicen que en un papel chamuscado se leía, soy un búho
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y voy a solas. Si lo volvéis a levantar, lo
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volveré a quemar. Pero Barcelona se rió de la
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nota, en 1 año el teatro estaba en pie de nuevo.
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Más grande, más arrogante 30 años después, el 7 de noviembre
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de 1893, El Liceo estrenaba temporada con Guillermo Tell
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desde el quinto piso, un hombre llamado Santiago Salvador lanzó
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dos bombas orsini al patio de butacas.
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Gritos, caos, madera, astillándose.
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Sólo explotó una, 20 muertos, 50 heridos.
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La segunda cayó sobre un cadáver y no de tono.
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El teatro, el teatro sobrevivió, pero la sangre también Mancha y
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Barcelona empezó a preguntarse si el Liceu estaba marcado por
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algo más que la mala suerte. Nadie creyó en la maldición de
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la nota del Búho. Hasta 133 años después del
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primer incendio. 31 de enero de 1994 es lunes por la mañana.
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No hay función, hay obras, mantenimiento rutinario.
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Dos operarios estaban reparando el Telón de Acero.
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¿Es irónico, verdad? Están arreglando el sistema
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contra incendios. Una chispa del soplete salta, es
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minúscula, cae sobre los cortinajes de terciopelo fino y
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el terciopelo es gasolina sólida.
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Son las 10:45 H. En el edificio hay una visita
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escolar. Los niños de la escuela Mireya
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los desalojaron corriendo por la Rambla.
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Los trabajadores intentan bajar el telón de acero sin aislar el
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fuego, pero se atasca o no baja a tiempo.
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El fuego sube al telar, a la estructura del techo en minutos.
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La columna de humo negro se ve desde toda Barcelona.
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Los bomberos no pueden hacer nada.
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El agua se evapora antes de tocar las llamas.
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Y entonces sucede. La gran lámpara central cae
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sobre el patio de butacas. El techo se desploma.
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La gran Montserrat Caballé llora ante las cámaras en la calle
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todo El Mundo lo ve en directo por televisión.
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Es la muerte de un símbolo. ¿Y ahora?
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Ahora mira a tu alrededor. Todo es nuevo, pero es idéntico
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a lo que se quemó. Hemos desafiado al búho otra
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vez, hemos vuelto a poner terciopelo, madera y oro en el
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mismo sitio. ¿Crees que el fuego ha
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purificado el lugar o crees que la energía de 2 tragedias sigue
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aquí atrapada entre las paredes de hormigón nuevo?
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Son las 3:00 H de la madrugada. El público se ha ido, los
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músicos también. Solo quedan los vigilantes de
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seguridad y el personal de limpieza y ellos ellos saben
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cosas que no salen en los programas de mano.
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Hay una presencia recurrente en el tercer piso.
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Los acomodadores más veteranos hablan de él en voz baja.
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Dicen que es un hombre vestido a la moda de 1860.
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Levita oscura, cuello rígido, nunca aplaude, nunca sonríe,
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solo mira con desaprobación hacia el escenario.
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La leyenda dice que es el espíritu de un crítico musical
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que murió en el incendio de 1861.
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Alguien que odiaba la nueva ópera y que se quedó atrapado en
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su propia amargura. ¿Incluso cuando el teatro está
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vacío, sientes esa mirada clavada en la nuca desde la
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oscuridad de los palcos? Pero el verdadero misterio no
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está arriba, está abajo. Bajo el escenario en los
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sótanos, recordemos esto fue un convento trinitario, tierra
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sagrada, profanada por fiestas paganas.
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Los técnicos de luces evitan ciertas zonas del sótano.
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Cuando están solos hablan de sombras con hábitos que se
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mueven por los pasillos de servicio.
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Cánticos muy bajos, casi en el umbral de la audición, que se
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mezclan con el zumbido de los generadores, es su gestión o el
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hormigón nuevo no puede callar a los muertos viejos
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y luego. Luego está el salón de los
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espejos, el único testigo original que sobrevivió al
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fuego. Hay una historia concreta que
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circula entre el equipo de limpieza nocturno, una mujer que
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limpiaba los espejos sola de madrugada.
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Frotando el cristal antiguo vio algo en el reflejo, no detrás de
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ella. Dentro del espejo, una figura
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femenina vestida de monja, pero con la cara la cara desdibujada.
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Dicen que es una monja emparedada.
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Un alma en pena del antiguo convento que busca una salida.
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La mujer de la limpieza soltó el trapo y salió corriendo.
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Nunca volvió a trabajar en el turno de noche y desde entonces
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nadie quiere limpiar esas sala a solas.
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Si te fijas bien en los espejos, verás que tienen manchas que
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parecen huellas de manos. Manchas que siempre vuelven por
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mucho que las limpien. Pero salgamos el aire de la
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Rambla nunca ha olido tan bien. Dejamos atrás el terciopelo, el
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oro y los espejos. ¿Hay algo más que dejamos atrás
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los antiguos dueños? En 1994, mientras las llamas aún
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crepitaban, representantes de la Generalitat, el ayuntamiento y
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el Estado se sentaron en un despacho justo enfrente del
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teatro y en pocas horas el Liceu dejó de ser privado.
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El fuego hizo lo que la política no pudo en un siglo.
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Pero ahora, cada vez que pases por delante del Liceu, ya no
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verás un solo teatro, verás un mausoleo de lujo, un lugar donde
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la música intenta tapar el silencio de los muertos
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antes de irnos. Una nota al margen sobre nuestra
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última investigación. En el episodio anterior hablamos
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de los perros vampiro de Prat di resulta que en el escudo del
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pueblo de Prat Dip. Los perros parecen cojos, tienen
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una pata levantada. La leyenda dice que es porque el
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dip. Al atacar dejaba a su víctima
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marcada pero viva para volver a ella noche tras noche.
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Si aún no has escuchado esa historia, la tienes disponible
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en nuestro archivo. Pero para no perderte estos
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detalles y recibir el aviso de la próxima leyenda, dale ahora
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mismo al botón seguir o a la campanita en tu aplicación.
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Es la única forma de que el misterio venga a ti.
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Y recuerda una leyenda, no es más que la realidad deformada
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por el miedo o por la admiración.
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Si te ha gustado este viaje, no dejes que la historia termine
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aquí. Búscanos en x o en Facebook como
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cazadores de leyendas y forma parte de nuestra comunidad hasta
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el próximo episodio y cuidado, cuidado con lo que escuchas en
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la oscuridad.