Latest / Wir lesen... Bücher Kapitel für Kapitel besprochen / Hörbuch: "Die Alternative für Deutschland" von Kian Sobek - Kapitel 22

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Hörbuch: "Die Alternative für Deutschland" von Kian Sobek - Kapitel 22 · Wir lesen... Bücher Kapitel für Kapitel besprochen

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Kapitel 22 die Notlage Lena hatte 20 Jahre lang zugesehen,
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wie eine Stadt sich verändert, und sie hatte gelernt, dass eine
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Stadt sich nie über Nacht verändert, sondern immer in
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einer einzigen Nacht zugibt, was sich über Monate angesammelt
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hat. Diese Nacht kam im Juli, sie
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hatte den Sommer kommen sehen, hatte das Wetter im Radio
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gelesen, wie Olena, ohne von Olena zu wissen, der Osten, der
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zerbrach, das Chaos, die neue Welle.
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Und sie hatte die Stadt sich rüsten sehen, nicht für die
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Menschen, die kamen, sondern gegen sie.
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Es war eine andere Welle als 2022 damals hatte Lena über
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Sonnenblumen geschrieben, über Turnhollen, in denen Betten
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standen, über die Frau von der Tafel, die plötzlich nicht mehr
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wusste, wohin mit all den Spenden, sie hatte damals mit
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einer Rührung, die ihr selbst verdächtig gewesen war,
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geglaubt, etwas an diesem Land sei doch in Ordnung.
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Jetzt schrieb sie über dieselben Turnhollen, dieselben Betten und
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über die Anrufe, die in der Redaktion eingingen.
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Anonym, wütend von Bürgern, die die Schnauze voll hatten, die
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fragten, wann das Mal aufhöre. Die Sätze sagten, die man 2022
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nicht gewagt hätte und die jetzt in der Luft hingen, wie etwas,
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das endlich gesagt werden durfte.
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Sie hatte die Frau von der Tafel wieder besucht, dieselbe, über
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die sie 2022 geschrieben hatte, und es hatte sie erschüttert.
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Nicht, weil die Frau hart geworden war, sondern weil sie
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es nicht war und es trotzdem nicht mehr schaffte.
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Sie hatte am Ausgabetisch gestanden, zwischen leeren
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Regalen, und gesagt, sie könne nicht mehr, es komme nichts mehr
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rein, die Leute, die früher gespendet hätten, kämen jetzt
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selbst. Und wenn sie einen Korb an eine
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ukrainische Familie gebe, stehe ein deutscher Rentner daneben
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und sehe es. Und sie könne den Blick dieses
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Rentners nicht mehr ertragen. Diesen Blick, der nicht hasste,
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sondern nur fragte und ich, Lena, hatte den Satz
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mitgeschrieben und ich, weil er die ganze Wende enthielt, in 2
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Wörtern 2022 hatte man gefragt, wie kann ich helfen, 2027 fragte
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man und ich. Es war dieselbe Stadt, dieselben
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Menschen, nur 5 Jahre ärmer, 5 Jahre müder und in die Lücke
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zwischen den beiden Fragen, in das schmale, Dunkle und ich
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hatte sich die Bewegung gesetzt, geduldig von Anfang an und
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gewartet, bis die Frage laut genug wurde, um sie zu
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beantworten. Das Mitgefühl war nicht
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verschwunden. Das war das bittere, dass Lena
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mit dem Ohr hörte, das nie log. Es war nicht weg, es war nur
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müde geworden und die Müdigkeit hatte sich in etwas anderes
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verwandelt, in eine Gereiztheit, eine Abwehr, die nach einem
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Ventil suchte, die Menschen, die 2022, die Türen geöffnet hatten,
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hatten sie nicht aus Bosheit geschlossen.
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Sie hatten sie geschlossen, weil sie erschöpft waren, weil 3
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Jahre Krise auf 3 Jahre Krise gefolgt waren, weil niemand
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ihnen je gesagt hatte, dass es ein Ende gäbe und weil ein
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Mensch, dem man kein Ende verspricht, irgendwann aufhört
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zu geben, einfach weil er leer ist.
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Und in diese Lehre hinein sprach die Regierung, und sie sprach
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genau das richtige Wort. Das Wort war Notlage.
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Lena saß im Pressebereich, als sie es verkündeten, und schrieb
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mit mit der Hand im Notizbuch, weil das mitschreiben sie ruhig
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hielt, wenn das, was sie hörte, sie hätte aufspringen lassen.
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Es war glänzend gemacht, das musste sie ihnen lassen, das
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schrieb sie sich an den Rand in der knappen Schrift, in der sie
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ihre eigene Wut verwahrte, es war handwerklich glänzend,
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niemand sagte ein hartes Wort, niemand sprach von Abschiebung,
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von Grenzen, von denen, da, man sprach, von Verantwortung.
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Von der Pflicht des Staates, in einer außergewöhnlichen Lage die
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Funktionsfähigkeit der Daseinsvorsorge zu sichern.
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Man erklärte den Notstand nicht gegen die Geflüchteten, man
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erklärte ihn für die Bürger, für die Verlässlichkeit, die man
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ihnen versprochen hatte und die jetzt in der Belastung besonders
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geschützt werden müsse und unter dem Schutz in einem Nebensatz,
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in einer Anpassung der Durchführungsbestimmungen, die
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niemand im Saal mitschrieb. Außer Lena verschärfte sich der
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Index, die Gewichte verschoben sich.
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Wer neu kam, wer keine regionale Verankerung hatte, wer dem
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System zur Last fiel, Stadt zu nützen, rutschte jetzt nicht
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mehr nur nach unten, er rutschte aus dem planbaren ganz heraus
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auf Wartelisten, die keine Termine mehr Ausspuckten in ein
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zum gegebenen Zeitpunkt, das aufgehört hatte, je zu kommen.
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Sie verschärften die Maschine, dachte Lena, und sie verkauften
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die Verschärfung als Schutz, und die Stadt würde klatschen.
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Sie kannte den Trick, weil ihr Vater ihn ihr beigebracht hatte.
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Am Küchentisch in 20 Jahren Geschichte als Tischgespräch
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auch wenn sie das Geschichtspathos hasste, mit dem
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er ihn vortrug, dass man einem Volk nie das schlechte verkauft
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als das schlechte, man verkauft es als Schutz vor etwas
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schlimmerem, man nimmt nicht etwas weg, man sichert etwas.
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Man schließt keine Tür, man schützt einen Raum und die
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Menschen, die müde sind und Angst haben, hören nicht das
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wegnehmen. Sie hören das Sichern und Sie
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sind dankbar und ihre Dankbarkeit ist der Mörtel, mit
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dem man die Mauer baut, von innen freiwillig, Stein um
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Stein. Lena schrieb das Wort sichern in
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ihr Notizbuch und einen Kreis darum, weil es das Schlüsselwort
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war, das Wort, an dem die ganze Konstruktion hing, und sie
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wusste, dass sie dieses Wort nie würde angreifen können, nicht
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mit einem Bericht, weil ein Bericht das Wort nur
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wiederholte. Man konnte das Wort nur
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entlarven, indem man zeigte, was darunter lag und was darunter
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lag, war ihre Geschichte, die sie nicht drucken durfte, die
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Stadt klatschte. Nicht laut, nicht im Saal,
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draußen in den Kommentarspalten, an den Stammtischen, in den
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Anrufen, die in der Redaktion eingingen.
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Jetzt nicht mehr nur wütend, sondern erleichtert.
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Endlich wurde auch Zeit, jetzt kümmert sich mal jemand, es war
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dasselbe Wort wie in der Wahlnacht, dasselbe endlich, mit
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dem der Hund in den Leuten aufgesprungen war, als man ihm
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den Namen sagte, und Lena hörte ihn wieder aufspringen in der
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ganzen Stadt. Ein leises, Vielstimmiges
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aufrichten, das Geräusch eines Volkes, dem man erlaubt hatte,
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müde zu sein und das die Erlaubnis dankbar nahm.
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Sie schrieb einen Bericht, der so ehrlich war, wie er sein
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durfte, sie nannte die Verschärfung beim Namen, ohne
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das Wort Verschärfung zu benutzen, das man ihr gestrichen
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hätte, sie zitierte den Nebensatz, den niemand sonst
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zitierte. Sie ließ zwischen den Zeilen für
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den, der Lesen konnte, die Frage stehen, ob ein Schutz, der
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manche schützt, indem er andere fallen lässt, noch ein Schutz
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war oder schon das Gegenteil. Es war guter Journalismus,
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sauber, vorsichtig, unangreifbar.
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Und es war zu wenig und Lena wusste es, während sie es
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schrieb, dass die wahre Geschichte die einzige, die
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etwas geändert hätte, nicht der Bericht über die Notlage war,
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sondern der Beweis, dass die Notlage nur ein Vorwand war,
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dass die Maschine schon vor dem Sturm nach Nützlichkeit sortiert
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hatte und der Sturm ihr nur erlaubte, lauter zu tun, was sie
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leise immer getan hatte. Diese Geschichte hatte sie fast
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auf 2 Beinen und einem Schweigen, und sie wurde
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dringender, mit jedem Tag. Das war das eine Ende der Zange,
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das sich in diesem Sommer zu schließen begann.
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Dass die Story, die sie nicht erzählen konnte, immer nötiger
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wurde, je länger sie sie nicht erzählte.
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Jasmin rief jetzt öfter an und in ihrer Stimme war eine neue
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Dringlichkeit, ein Riss in der Ruhe, die sie sonst hielt, die
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Station füllte sich, sagte sie, mit den Heruntergerechneten, mit
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denen, die der verschärfte Index aus dem Planbaren geworfen hatte
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und die jetzt, Wochen später, als Notfälle wiederkamen, zu
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spät, weil das aufschieben sie eingeholt hatte.
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Das Heft füllte sich, Jasmin Las Lena Fälle vor, am Telefon ohne
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Namen, mit der nüchternen Stimme, die das Grauen trug, und
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Lena schrieb mit und spürte, wie das zweite Bein fester wurde,
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wie das noch nicht dünner wurde, wie die Pflegekraft die
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behandelte, indem sie schwieg, an den Punkt kam, an dem das
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Schweigen schwerer wog als das Risiko.
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Einer der Fälle ließ Lena nicht mehr los.
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Eine Frau hatte Jasmin gesagt, Anfang 50 eine Arbeiterin, ein
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planbarer Eingriff am Herzen, an den Gefäßen, immer wieder
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verschoben, nachrangig, Woche um Woche, und jetzt verfalle sie,
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Kippe langsam vom Planbaren ins akute, und niemand greife ein,
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weil das akute ja noch nicht da sei und das planbare seinen
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Termin verloren habe. Jasmin hatte den Namen nicht
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genannt, sie nannte nie Namen. Aber etwas in Ihrer Stimme, als
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sie von dieser Frau sprach, war anders gewesen, persönlicher,
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als sei dieser eine Fall ihr näher gekommen als die anderen,
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und Lena hatte es gehört, das persönliche, und es sich
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notiert, ohne zu wissen, dass die namenlose Frau einen Sohn
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hatte, der Pakete fuhr und dass dieser Sohn einen Faden zu Lena
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selbst hatte, dünn, alt, aus Schulzeiten, der sich in diesem
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Sommer zu spannen begann. Es werden mehr, sagte Jasmin
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einmal leise am Ende eines Gesprächs.
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Jede Woche mehr und ich stehe daneben und schreibe es auf und
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kann nichts tun, außer es aufzuschreiben.
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Wie lange wollen Sie noch warten?
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Es war keine Frage, es war ein Vorwurf, höflich verpackt, und
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es war berechtigt und Lena hatte keine gute Antwort, sie konnte
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nicht sagen, ich warte auf das dritte Bein, weil das dritte
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Bein hinter dem Gesicht einer Frau saß, das eine Tür
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zugeschlagen hatte. Sie konnte nicht sagen, ich
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warte, weil mein Chefredakteur kneift und meine Zeitung stirbt,
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weil das nach Ausrede klang, auch wenn es wahr war.
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Sie sagte nicht mehr lange, ich verspreche es nicht mehr lange,
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und sie wusste nicht, ob es ein Versprechen war oder eine Lüge,
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und sie hasste, dass sie es nicht wusste.
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Das andere Ende der Zange schloss sich an einem Freitag,
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als Brettschneider sie in sein Büro rief und Lena wusste, bevor
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sie eintrat, dass es kein gutes Gespräch werden würde, weil
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Brettschneider sie freitags rief, wenn er etwas Unangenehmes
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hinter sich bringen wollte, bevor das Wochenende es begrub.
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Er sah schlechter aus als sonst, grauer und auf seinem
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Schreibtisch lag ein Brief, den er nicht umdrehte und auf den
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Lena trotzdem den Blick eines Anwalts erkannte, die fette Type
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einer Kanzlei, die teure Drohung, die nichts kostete
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außer Angst. Aber davon sprach er nicht.
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Er sprach von Zahlen. Die Landesgesellschaft hat
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gekündigt, sagte er ohne Umschweife, weil die Umschweife
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ihn mehr gekostet hätten als die Wahrheit, die Anzeigen alle ab
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dem nächsten Monat, sie nennen es Budgetanpassung im Lichte der
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angespannten Haushaltslage, du weißt, was es wirklich ist.
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Lena wusste es, es war die Nervosität aus dem Frühjahr, die
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ein Gesicht bekommen hatte, es war keine Drohung.
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Es war nie eine Drohung, es war eine Budgetanpassung, höflich
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papierförmig in den freundlichen Farben, und sie traf die Zeitung
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an der einzigen Stelle, an der sie noch lebte, eine halbe
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Seite, manchmal eine ganze jeden Monat.
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Das einzige, was über Wasser hielt, gekündigt, und niemand
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hatte ein Wort über Lena verloren, über ihre Recherche,
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über die 2 Karten. Man hatte nur das Budget
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angepasst, man musste niemanden bedrohen, man drehte einfach den
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Hahn zu, an dem das Wasser hing und ließ die Zeitung selbst
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herausfinden, woran sie starb. Sie haben es wegen mir getan,
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sagte Lena, Ich weiß es nicht, sagte Brettschneider, und es war
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das ehrlichste und das Feigste zugleich.
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Und das ist der Punkt, ich weiß es nicht, und du weißt es nicht,
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und niemand wird es je sagen und genau so funktioniert es.
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Sie müssen es nicht sagen. Sie kündigen die Anzeigen aus
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Haushaltsgründen und ich sitze hier und rechne aus, wie lange
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wir noch durchhalten und die Rechnung sagt nicht lange, und
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während ich das rechne, fällt mir ein, dass eine meiner
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Reporterinnen an einer Geschichte über genau die Stelle
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sitzt, die uns gerade den Hahn zugedreht hat, und dann muss ich
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mich entscheiden, was ich mehr fürchte, dass wir sterben, weil
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wir die Geschichte bringen oder dass wir sterben, ohne sie
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gebracht zu haben und fragte Lena.
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Er sah sie an, lange mit den müden Augen des Mannes, der ihr
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einmal das Zuhören beigebracht hatte und in seinem Blick war
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etwas, das sie nicht ertrug, weil es kein Zorn war und keine
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Härte, sondern Erschöpfung, die nackte, restlose Erschöpfung
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eines Menschen, der nicht mehr kämpfen konnte.
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Und ich weiß es noch nicht, sagte er, aber ich sage dir, was
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ich jetzt entscheide. Du fasst die Sache nicht an,
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solange sie nicht so wasserdicht ist, dass kein Anwalt der Welt
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ein Loch hineinbohrt kein Wort, keine Anfrage, die
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zurückverfolgt werden kann, nichts, was uns einen Tag früher
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umbringt, als wir ohnehin sterben.
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Du Recherchierst weiter, meinetwegen in deiner Zeit auf
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dein Risiko, aber gedruckt wird nichts, bevor ich es sehe, und
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ich drucke nichts, was uns den letzten Atemzug nimmt, bevor wir
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wenigstens die Wahl hatten, wie wir ihn tun.
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Es war kein Nein, das war das Perfide.
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Dasselbe perfide wie überall in diesem Jahr.
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Es war nie ein Nein, es war ein noch nicht ein, sei vorsichtig,
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ein bring es mir wasserdicht, die weiche, höfliche,
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vernünftige Sprache, mit der man eine Geschichte erstickt, ohne
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sie je zu verbieten, mit der man einen Menschen mürbe macht, ohne
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ihn je anzurühren. Sie blieb noch einen Moment
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stehen in der Tür seines Büros und sah ihn an, den müden Mann
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hinter dem zu großen Schreibtisch.
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Und sie spürte, dass sie ihn hätte anschreien können und dass
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es nichts geändert hätte, weil er nicht der Gegner war, weil
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der Gegner kein Gesicht hatte, dass man anschreien konnte.
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Der Gegner war eine Budgetanpassung, der Gegner war
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ein Anwaltsbrief, den niemand umdrehte, der Gegner war die
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Müdigkeit selbst, die in Brettschneider saß und in der
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Stadt und an den schlechten Tagen auch in ihr, du warst mal
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anders, sagte sie leise, und es war kein Vorwurf, eher eine
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Trauer. Brettschneider sah nicht auf.
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Ich war mal jünger, sagte er, und die Zeitung war mal eine
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Zeitung und du, Lena, Du warst mal jemand, der wusste, wann ein
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Kampf vorbei ist. Sie schüttelte den Kopf, der ist
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nicht vorbei. Nein, sagte er, und zum ersten
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Mal in diesem Gespräch lag in seiner Stimme etwas, das fast
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Zärtlichkeit war, die Zärtlichkeit eines Menschen, der
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einen anderen bewundert und beneidet für das, was er selbst
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verloren hat bei dir nie, das ist deine Gabe, und es ist dein
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Fluch, und ich weiß bis heute nicht, was davon mehr.
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Sie ging zurück an ihren Tisch, auf die Lichtinsel in der Toten
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Redaktion, die jetzt noch Toter war, weil eine weitere Zahl
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unter dem Strich stand, und setzte sich und für einen Moment
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war die Müdigkeit so groß, dass sie das Gesicht in die Hände
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nahm, einfach weil der Kopf zu schwer war, um ihn allein zu
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halten. Die Zange war fast geschlossen.
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Auf der einen Seite die Story, die mit jedem Tag dringender
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wurde, die Jasmin, die fragte, wie lange noch die Menschen, die
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starben, während Lena auf ein Bein wartete, dass sie nicht
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greifen konnte. Auf der anderen Seite die
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Zeitung, die mit jedem Tag schneller starb, der
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Anzeigenkunde, der den Hahn zugedreht hatte, der
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Brettschneider, der mürbe wurde, der Anwaltsbrief, den er nicht
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umgedreht hatte zwischen den beiden Backen der Zange saß sie.
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Und sie spürte, wie sich der Druck erhöhte, von beiden Seiten
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langsam höflich papierförmig sie hätte aufgeben können.
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Der Gedanke kam jetzt öfter, wärmer, verlockender, der
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Gedanke, den sie sich im Frühjahr nicht erlaubt hatte und
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der sich seitdem nicht mehr ganz verscheuchen ließ, dass es
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vielleicht klüger wäre, vernünftiger, gesünder die Sache
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fallen zu lassen, die Zeitung sterben zu lassen, wie alles
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starb und etwas anderes zu tun mit dem Leben, das ihr blieb,
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niemand würde es ihr vorwerfen. Sie hatte 2 Beine und kein
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drittes. Und einen Verleger.
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Der Kniff und eine Branche, die unterging, und eine Stadt, die
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klatschte, wenn man die Schwachen aus dem planbaren
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warf. Wofür kämpfte sie noch für eine
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Wahrheit, die niemand drucken wollte und die keiner hören
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wollte und die, selbst wenn sie sie druckte, vielleicht nichts
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änderte, das war der Boden der Sache, der unterste, an dem sie
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ankamen, wenn sie ehrlich war, nicht die Angst, dass die
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Wahrheit unterging, sondern die Angst, dass die Wahrheit egal
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war. Dass sie ihr Leben einer Sache
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geweiht hatte, die man nicht mehr brauchte.
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Nicht weil sie unterdrückt wurde, sondern weil sie
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niemanden mehr interessierte. Es gab keine Zensur, die so
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wirksam war wie die Gleichgültigkeit, man musste
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eine Wahrheit nicht verbieten, wenn man sie langweilig genug
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machen konnte, klein genug, lokal genug, eine Geschichte
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über eine Verordnung in einem Land, das die meisten nicht
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einmal auf der Karte fanden und gegen die Gleichgültigkeit gab
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es keine Waffe, kein drittes Bein, keinen Antrag, keinen
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Beweis. Gegen die Gleichgültigkeit half
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nur das eine, dass Lena nicht mehr sicher hatte.
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Der glaube, dass es trotzdem zählte, ob man die Wahrheit
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sagte, auch wenn niemand zuhörte, dass das sagen selbst
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etwas war, eine Handlung und nicht nur ein Geräusch im
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Leeren, aber dann durch das Fenster in der Sommernacht hörte
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sie die Stadt und in dem, was sie hörte, lag die Antwort, die
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sie sich nicht aussuchen konnte, das leise, beständige Tropfen,
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das nicht aufhörte, weil eine Zeitung starb oder ein
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Anzeigenkunde kündigte oder eine Reporterin müde wurde.
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Irgendwo in einem Klinikum rutschte gerade jemand aus dem
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planbaren, irgendwo füllte sich Jasmins Heft um eine Zeile, das
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Leck lief weiter. Ob Lena Hinhörte oder nicht, und
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das war es ja, was sie nicht los wurde, was sie in 20 Jahren
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nicht losgeworden war, dass das hören eine Entscheidung war und
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dass sie die Entscheidung schon getroffen hatte vor langer Zeit,
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und dass man eine einmal getroffene Entscheidung nicht
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zurücknehmen konnte, nur verraten, sie ließ das Gesicht
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aus den Händen sinken. Sie zog das Notizbuch heran, sie
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schlug die Seite auf, auf der die 3 Beine standen, und unter
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dem zweiten, dem Menschlichen, schrieb sie eine neue Zeile,
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einen von Jasmins fällen ohne Namen und unter das Dritte, das
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fehlende, schrieb sie den Namen, den sie noch immer nicht hatte
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und schon kannte, und daneben klein, ein einziges Wort, das
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eine Frage war und ein Vorsatz wie wie kam sie an Carla Veit,
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wie öffnete sie eine Tür, die ein Schmerz verschlossen hielt,
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sie wusste es nicht. Aber sie wusste, dass sie es
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würde herausfinden müssen, bald bevor die Zeitung starb oder
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Brettschneider ganz mürbe wurde oder die Maschine den nächsten
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aus dem planbaren warf. Und während sie das dachte, in
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der Toten Redaktion mit der Zugehenden Zange und dem
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laufenden Leck, war die Müdigkeit zum ersten Mal seit
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Wochen nicht stärker als der trotz, sondern um Haaresbreite
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schwächer.