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5 RELATOS DE TERROR PARA NOCHES DE INSOMNIO | Historias de Terror Reales de Madrugada · Inframundo Relatos

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Buenos días madrugadores. Los saluda su amigo Alejandro a
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todos los que ya están Armando el puesto en el tianguis,
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levantando lonas, acomodando mercancía y preparando el cambio
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desde antes de que amanezca. Gracias por escucharnos mientras
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comienza tu día sin más. Comenzamos buenas noches,
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comunidad de Inframundo. En 1998 tenía 12 años y vivía en
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una vieja casa de 2 plantas en la Colonia San Felipe, en León,
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Guanajuato. Compartía la habitación del piso
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superior con mi hermano menor. Era un lugar silencioso por las
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noches, con pasillos estrechos y ventanas grandes que daban a la
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calle. Mi hermano siempre había tenido
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una imaginación desbordante. Inventando juegos y personajes.
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Pero lo que ocurrió aquella semana no podía explicarse como
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una simple fantasía infantil. Todo empezó el 12 de marzo.
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A mitad de la noche sentí que alguien tocaba mi hombro.
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Abrí los ojos y vi a mi hermano parado junto a mi cama pálido
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con los labios temblorosos. Me dijo que había visto a un
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hombre pintado como un payaso. Asomado por su ventana no le
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creí. Pensé que era otro de sus
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inventos para llamar mi atención, pero su mirada no era
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la de alguien que jugaba. A la noche siguiente volvió a
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despertarme. Esta vez me dijo que el hombre
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pintado jugaba a esconderse detrás del marco de la ventana y
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que le hacía señas para que se acercara.
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Fui a su cuarto y encendí la luz.
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No había nadie afuera. Sólo la calle vacía y la neblina
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que empezaba a formarse. Le dije que durmiera y regresé a
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mi cama. A la tercera noche todo cambió.
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Mi hermano no me despertó. Fue un ruido seco, como un golpe
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fuerte contra el vidrio, lo que me sacó del sueño.
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Me levanté sobresaltado y lo encontré en la puerta de mi
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habitación, inmóvil, mirando hacia la escalera.
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Me tomó del brazo con fuerza y me llevó hasta su cuarto.
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La ventana estaba empañada, pero en el centro se marcaban
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claramente 5 huellas alargadas como dedos, presionando el
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cristal desde afuera. En ese momento otro golpe
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estremeció el vidrio. No me atreví a mirar
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directamente, pero sentí la presencia de alguien al otro
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lado. El corazón me latía tan rápido
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que. Apenas podía respirar.
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Mi hermano susurró que el hombre pintado no quería irse.
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Bajamos corriendo las escaleras hasta la habitación de mi madre.
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Ella, alarmada por el ruido, encendió la luz y nos encontró
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temblando. Cuando le contamos lo que había
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pasado, su expresión se volvió seria.
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Nos confesó que cuando tenía nuestra edad en esa misma casa.
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También había visto a un hombre pintado observándola desde la
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ventana del decía que sus labios se movían como si murmurara
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algo, pero nunca podía escucharlo con claridad.
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Después de esa noche, mi madre empezó a cerrar todas las
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cortinas y a trabar las ventanas antes de dormir.
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Aún así, los ruidos no se detuvieron.
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Golpes suaves como uña raspando el vidrio se escuchaban en
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distintos cuartos, siempre después de la medianoche.
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Un mes después, la familia decidió mudarse.
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La última noche que pasamos allí, mientras los muebles ya
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estaban Embalados, Subí al cuarto de mi hermano para
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revisar que no quedara nada. Al asomarme por la ventana vi a
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algo que me paralizo, un rostro pálido.
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Con manchas de pintura roja y azul, sonriendo en parpadea y
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desapareció como si nunca hubiera estado allí.
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Desde entonces no hemos vuelto a tablar de aquello, pero cada vez
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que pasó cerca de una ventana oscura siento la misma presión
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en el pecho y sé que de alguna manera ese hombre pintado aún
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recuerda donde vivimos. Me llamo Julián Ramírez y crecí
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en un poblado llamado San Martín de la Sierra, en Zacatecas.
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La gente de fuera lo describe como un lugar tranquilo con
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casas de Adobe, techos de lámina y calles de Tierra que en
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temporada de lluvias se vuelven casi intransitables.
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Sin embargo, quienes hemos vivido aquí toda la vida sabemos
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que la calma no siempre es lo que parece.
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Han pasado ya más de 20 años, pero el recuerdo sigue fresco,
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como si lo hubiera vivido ayer. Lo que voy a contar me marcó
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para siempre. No es una historia inventada ni
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una leyenda para asustar a los niños.
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Es un hecho real que me arrebató lo más valioso que tenía en el
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2001. Yo tenía 22 años y llevaba poco
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más de un año casado. Con mariela vivíamos en una
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casita que había heredado de mis padres, con un pequeño patio
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trasero donde crecían mezquites retorcidos y un corral para las
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gallinas. No teníamos mucho, pero nos
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alcanzaba para vivir cuando supimos que mariela estaba
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embarazada. La noticia se sintió como una
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luz en medio de nuestra vida sencilla.
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Durante el embarazo todo transcurrió sin complicaciones.
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Mi esposa tenía un brillo distinto en la mirada y yo me
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sentía orgulloso de verla cargar a nuestro hijo en su vientre.
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La familia estaba feliz, en especial mi padre, que soñaba
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con tener un nieto varón. Para enseñarle a trabajar la
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Tierra y cuidar el ganado. Nuestro hijo nació el 03/03/2002
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a las 3:00 de la madrugada. Después de varias horas de
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labor, el parto fue en casa asistido por una partera del
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pueblo. Al verlo sentí que todo en mi
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vida cobraba sentido. Lo llamamos Elías, un hombre que
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a ambos nos gustaba y que no generó disputas familiares.
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La primera semana fue perfecta. Elías comía bien y dormía
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tranquilo, pero poco a poco comenzaron a suceder cosas que
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en ese momento preferí ignorar. Una noche, mariela dijo haber
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visto una sombra, cruzar el patio y posarse sobre el tronco
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seco del mezquite. Al día siguiente encontramos
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unas marcas profundas como garras en la corteza.
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Pensamos que podían ser de un mapache o un ave grande.
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También empezamos a escuchar algunas madrugadas.
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Un chillido agudo que se perdía entre las colinas no era el
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canto de ningún animal que yo conociera.
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Lo curioso es que siempre parecía venir desde la misma
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dirección, el cerro que se alzaba a poco más de 1 km del
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pueblo. A pesar de aquellas señales,
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nuestra vida seguía con la rutina de siempre.
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Yo me levantaba a las 5:00 para sacar las vacas al potrero.
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Mi padre alimentaba los cerdos y mariela, junto con mi madre, se
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encargaban de preparar el nixtamal.
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Era una rutina inquebrantable hasta que empezó a romperse.
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Cuando Elías cumplió 2 meses, comenzó a adelgazar sin motivo
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aparente. Al principio creímos que era por
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la leche en polvo que usábamos, así que cambiamos de marca, pero
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no hubo mejoría. El Niño lloraba mucho y en
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ocasiones le aparecían pequeños moretones en las piernas.
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El médico del Centro de Salud dijo que podía tratarse de una
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reacción alérgica y nos recomendó un ungüento, pero la
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condición persistió. Las noches se hicieron más
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inquietantes. Varias veces mariela se despertó
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sobresaltada diciendo que había sentido un frío extraño en la
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habitación. Yo también lo notaba.
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Era como si de pronto el aire se volviera denso y helado y los
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perros del barrio comenzaban a ladrar todos al mismo tiempo.
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La madrugada del 17 de junio fue diferente a cualquier otra.
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Toda la familia cayó en un sueño profundo e inusual.
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No escuchamos el canto del gallo ni los ruidos típicos de la
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madrugada. Cuando abrí los ojos, el sol ya
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entraba por la ventana. Eran mas de las 9:00 de la
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mañana. Salí al corral extrañado por la
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hora y comencé a llenar los cubos de agua para las vacas.
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Fué entonces cuando escuché un grito que me heló la sangre.
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Era mariela, no era un llamado común, era un alarido de
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desesperación. Corrí de regreso a la casa.
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El cuarto estaba revuelto y la cama vacía.
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En el suelo, a un costado estaba elías, parcialmente cubierto por
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su manta. Su piel estaba fría y su pequeño
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cuerpo mostraba unas marcas oscuras en los pies y
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pantorrillas. Eran como mordidas diminutas.
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Pero profundas, dejando ver perfectamente la forma de
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colmillos y dientes. El impacto fue tan fuerte que
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sentí que las fuerzas me abandonaban.
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Lo cargué y lloré hasta que mi vista se nubló.
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El médico que lo revisó confirmó que había muerto por una pérdida
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severa de sangre. No tenía sentido.
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No había heridas graves que lo explicaran, salvo aquellas
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marcas extrañas. La noticia se esparció rápido.
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En un pueblo pequeño como el nuestro, los rumores corren más
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rápido que el agua. No pasó mucho para que los
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ancianos comenzarán a hablar de la mujer del cerro.
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Decían que no era humana, que podía transformarse en un ave
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enorme para cazar a los recién nacidos y alimentarse de su
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sangre. Según ellos, cuando un niño
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nacía en San Martín. Esa mujer bajaba en las noches
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para rondar las casas, buscando la oportunidad perfecta para
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entrar. La descripción coincidía con los
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chillidos que habíamos escuchado semanas antes.
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Algunos aseguraban haber visto en noches de Luna una figura
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negra, descender desde la cima del cerro y posarse en los
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techos para después perderse en la oscuridad.
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Después del entierro de Elías, nuestra casa cambió por
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completo. Colgamos tijeras abiertas en las
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ventanas, espejos detrás de las puertas y encendíamos fogatas en
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el patio. Cada noche los vecinos hicieron
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lo mismo, temiendo que el próximo ataque fuera en su
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hogar. Con el tiempo, mariela y yo
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tuvimos otros hijos, pero nunca volvimos a dormir tranquilos.
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Durante años, cada vez que el viento traía desde las montañas
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un chillido agudo, yo me quedaba despierto aferrado a un machete,
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observando la oscuridad. A veces pienso que la mujer del
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Cerro no es un mito, sino algo mucho peor.
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Una presencia que siempre ha estado aquí acechando, esperando
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la oportunidad para volver. Nunca supe si aquella madrugada
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en que todos dormimos profundamente fue obra suya.
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Quizás nos adormeció de alguna manera para que no escucháramos
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nada. Han pasado más de 20 años, pero
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en ciertas noches de silencio absoluto, todavía siento que
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algo me observa desde lo alto del cerro esperando.
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¿Qué tal comunidad de Inframundo?
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Mi nombre es Ramiro y lo que voy a contarle sucedió a finales de
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los 90, en 1998, cuando tenía 24 años.
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Soy originario de Puebla, pero en aquel tiempo vivía en
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Aguascalientes. Por cuestiones de trabajo
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terminé en una vieja compañía metalúrgica en las afueras de la
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ciudad. Dedicada a fabricar piezas para
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maquinaria pesada, el lugar estaba aislado a la orilla de la
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carretera Aguascalientes San Luis Potosí, rodeado de terrenos
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secos y polvorientos. La nave principal era enorme,
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con un techo curvo de lámina oxidada que se quejaba con cada
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ráfaga de viento. No tardé en enterarme de que el
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sitio tenía su propia colección de historias oscuras.
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Algunos aseguraban haber visto a una anciana aparecer en los
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baños femeninos, siempre hablando con una voz grave que
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ponía los pelos de punta, aunque nadie podía ver su rostro.
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También circulaba la historia de un joven que en un descanso jugó
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a la ruleta rusa y perdió la vida al instante.
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Al inicio no fue fácil adaptarme, no siendo del Estado.
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Me mantenían al margen de las convivencias y cooperachas de
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los sábados. Con el tiempo a base de esfuerzo
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y cumpliendo mis labores, me gane la confianza de algunos.
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Poco a poco logré ciertos privilegios, turnos más cortos,
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libertad para pedir comida a cualquier hora e incluso con el
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tiempo, la tolerancia para beber alguna cerveza mientras
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trabajaba, siempre que no afectara la producción.
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Fue un sábado de otoño cuando todo ocurrió.
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Ese día, mi supervisor, el ingeniero castañeda, me pidió
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que me quedara más tarde para terminar una pieza que debía
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salir urgentemente a San Luis Potosí a primera hora.
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Él debía marcharse antes para recoger a su esposa en el
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aeropuerto y me dejó como asistente a toño, un aprendiz
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que me ayudaría en lo que necesitara.
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Antes de irse me dejó dinero para comprar botana y refrescos
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y yo aproveché para incluir unas cervezas.
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Toño fue a la tienda y regresó con las bolsas llenas entre
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risas y tragos. El trabajo avanzó rápido a las
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7:00 de la tarde. La pieza estaba lista afuera.
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El cielo se teñía de rojo y el sol desaparecía detrás de los
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cerros. La nave que durante el Día
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hervía de ruido, ahora estaba sumida en un silencio espeso.
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Éramos los únicos dentro. Fue entonces cuando apareció
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chuy, un talachero del taller que al ver las botellas se quedó
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con nosotros. Los 3 estábamos junto a la
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enorme máquina, charlando. Mientras la penumbra llenaba los
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rincones. El aire se volvió denso, como si
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algo invisible nos rodeara. De pronto, un golpe se
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corretumbó en la entrada metálica.
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Apenas había pasado un instante cuando otro golpe más fuerte
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hizo vibrar la lámina del techo. Alce la vista y vi cómo caía
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polvo desde arriba. Entonces lo escuché pasos
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pesados como saltos largos recorriendo de un extremo a otro
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la nave, desplazándose a una altura de al menos 4 M.
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Un frío incómodo me recorrió la espalda.
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El sonido se repetía cada vez más cerca, cada vez más fuerte.
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El aire se volvió gélido y un olor metálico, como a sangre
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vieja, empezó a impregnar el ambiente.
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Aquello parecía responder a nuestra presencia.
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El siguiente golpe cayó justo encima de nosotros.
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La lámina crujió como si fuera a romperse.
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La sensación de estar siendo observado era tan intensa que me
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costaba respirar. Tomé las llaves, cerré la
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máquina con candado y empecé a recoger todo aprisa.
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Las luces parecían parpadear levemente y el silencio entre
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cada golpe era igual de aterrador que el estruendo
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mismo. Me apresuré a cerrar las
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puertas, pero otro impacto resonó dentro de la nave.
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Esta vez no sonaba sobre el techo.
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Venía desde el interior, profundo y seco, como si algo se
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moviera con fuerza contra las paredes buscando salir.
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Las vibraciones se sentían en el suelo.
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Corrimos hacia mi auto, el viento levantaba polvo y hacía
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que las láminas chirriaran antes de encender el motor.
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Un último golpe sacudió la nave tan fuerte que juraría.
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Haber visto como la estructura entera se estremecía, aceleré
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sin mirar atrás, con el corazón golpeándome el pecho.
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El camino de regreso se me hizo eterno.
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Nadie pronunció una sola palabra.
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El silencio era la única forma de procesar lo que acababa de
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ocurrir el lunes, al regresar al trabajo, el ingeniero castañeda
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me dijo que la pieza había llegado a tiempo.
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¿Pero que quería saber qué había pasado en el taller?
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Las botellas estaban rotas, los vidrios esparcidos por el piso,
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las herramientas tiradas y, lo más inquietante, marcas
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profundas en las paredes, como si algo con garras hubiera
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arañado el metal. Guarde silencio.
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¿Quién podría creer una historia como esa?
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Nadie podría entenderlo sin haber estado allí.
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Desde esa noche, ni toño ni chuy volvieron a tocar el tema.
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Yo tampoco, pero hay cosas que uno no puede olvidar.
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Todavía puedo recordar el sonido de esos saltos, el olor a óxido
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mezclado con algo más tenso, más oscuro, y esa sensación helada
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de que algo nos observaba desde la oscuridad en lo profundo de
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mi memoria. Sé que lo que estuvo allí no era
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humano. No sé qué habría pasado si se
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hubiera mostrado. Tal vez no estaría aquí para
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contarlo. Esa noche, en la nave solitaria,
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junto a la carretera, algo vino a nuestro encuentro y no fue un
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hombre. ¿Qué tal comunidad de
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Inframundo? Mi nombre es Ramiro y esta es
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una historia que viví cuando tenía apenas 10 años.
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Hoy a mis 33 todavía recuerdo cada detalle, como si hubiera
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ocurrido ayer en el pequeño pueblo donde vivía.
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La llegada del circo era un acontecimiento único, solo venía
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una vez al año y para nosotros, los niños, era el evento más
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esperado. Desde que veía las primeras
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lonas y el montaje de la carpa, mi corazón se aceleraba.
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Me fascinaba todo, los actos en la cuerda floja, los magos, los
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payasos, los animales amaestrados.
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Cada noche junto a mis amigos, buscábamos la manera de
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escabullirnos por un costado del terreno donde se instalaba.
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No había vigilancia y eso nos daba la libertad de entrar sin
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pagar. Aquella temporada todo parecía
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normal hasta que una noche nos descubrió uno de los payasos.
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Corrió tras nosotros entre las sombras, intentando detenernos.
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No sé si pretendía regañarnos o entregarnos a algún encargado,
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pero logramos escapar. Aún así, su rostro quedó grabado
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en mi memoria. Maquillaje corrido, cejas
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exageradas. Y una mueca que no supe si era
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de enfado o de diversión. Llegó el último día de
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funciones. Como siempre, nos colamos y nos
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instalamos en las gradas para disfrutar del espectáculo.
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La tragedia comenzó en el acto de la cuerda floja.
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El payaso que días antes nos había perseguido era el
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protagonista. Se encontraba a unos 10 m de
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altura sobre una cuerda montado en un monociclo y haciendo
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malabares con 3 Clavas brillantes.
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El público observaba expectante, sin imaginar lo que estaba por
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ocurrir. En un instante perdió el
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equilibrio, el monociclo se ladeó y el payaso cayó al vacío.
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La malla de seguridad, floja y mal amarrada, no resistió el
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impacto. El cuerpo golpeó el piso con un
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ruido seco que resonó en toda la carpa.
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Se escucharon gritos, pero rápidamente el silencio se
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apoderó de todos. Me levanté instintivamente y
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avancé entre la gente. Lo vi tendido en el suelo,
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inmóvil, con un charco oscuro, formándose bajo su cabeza.
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Sus ojos estaban abiertos, vijos en mí, como si me reconociera.
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Aquella mirada me atravesó el alma, permanecí paralizado hasta
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que llegaron los paramédicos, aunque ya no había nada que
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hacer, la imagen de su rostro me acompañó durante semanas.
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Provocándome pesadillas en las que me perseguía por pasillos
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interminables. Pasó un año, el circo volvió y
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con él mi emoción de siempre. Para entonces mis 2 amigos más
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cercanos estaban enfermos de varicela, así que decidí ir
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solo. La carpa se había instalado en
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el mismo terreno baldío, un espacio grande y polvoriento,
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sin construcciones alrededor. Caminé por un costado, buscando
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la entrada oculta de siempre entre las sombras.
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A pocos metros vi una figura quieta.
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El traje era inconfundible, un disfraz de payaso.
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La figura no se movió ni dijo palabra.
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Un escalofrío me recorrió la espalda, pero decidí ignorarlo y
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me escabullí dentro. El espectáculo comenzó como
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cualquier otro. Sin embargo, en el intermedio
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salí a orinar detrás de la carpa, donde la oscuridad
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dominaba y sólo algunas luces lejanas iluminaban el terreno.
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Fue ahí cuando lo vi nuevamente. A unos metros de pie, en el
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límite entre la luz y la sombra, estaba el payaso del año
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anterior, el mismo maquillaje, la misma ropa, la misma mirada
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fija. Mis piernas se congelaron.
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Sentía que mi corazón golpeaba con fuerza contra el pecho y que
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el aire se espesaba a mi alrededor.
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Logré reaccionar y corrí de regreso al interior de la carpa.
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Ya no disfruté el resto del espectáculo.
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Revisé con cuidado a todos los payasos y ninguno era él.
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Sabía lo que había visto, no podía ser otro.
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Era el mismo que había muerto frente a mis ojos.
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La función terminó cerca de las 11:00 de la noche.
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Las calles estaban desiertas y el silencio era tan denso que
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cada paso parecía un eco lejano. A unas cuatro cuadras de mi
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casa, una risa se filtró desde la distancia.
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No era una risa cualquiera, era una carcajada lenta, prolongada,
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que parecía arrastrarse por el aire.
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Miré hacia delante y bajo la luz, mortecina de un poste.
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Lo vi. El payaso estaba ahí, inmóvil,
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observándome mis piernas se volvieron gelatina, apenas podía
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caminar, no podía correr. Sólo avanzaba con un paso torpe,
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como si algo controlara mis movimientos a unos metros de la
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puerta de mi casa. La risa volvió, esta vez justo
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detrás de mí. El frío me atravesó la nuca.
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El instinto me hizo correr los últimos pasos.
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Al llegar a la puerta comencé a golpear con fuerza, gritando por
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ayuda. Mis manos temblaban tanto que
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apenas podía mantenerme en pie. Cuando finalmente pude entrar me
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sentí a salvo, aunque el miedo seguía pegado a mi piel como un
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sudor helado. Esa noche, ya en mi habitación,
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el miedo no me abandonó. Mi cuarto estaba en la segunda
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planta, con una ventana grande que daba a la calle.
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La única protección era una cortina delgada que dejaba
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filtrar la luz de los postes. Aproximadamente a las 2:00 de la
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madrugada. Desperté sin motivo aparente,
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sentí frío y decidí cerrar la ventana.
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Me levanté, caminé lentamente y al correr la cortina lo vi en
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medio de la calle, bajo la tenue luz amarilla.
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Estaba él de espaldas, quieto. El tiempo pareció detenerse.
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No podía moverme. Un peso invisible me oprimía el
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pecho. Entonces, lentamente, giró la
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cabeza hacia mí. Sus facciones pintadas se
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deformaban en una sonrisa que no parecía humana.
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Cerré los ojos con fuerza, rezando en todo lo que sabía,
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rogando que desapareciera. Cuando reuní el valor para mirar
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otra vez ya no estaba, pero entonces escuché la risa.
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No venía de lejos. Estaba justo afuera de mi
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ventana, tan cerca que podía sentirla, vibrar en el vidrio.
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Me metí en la cama y me cubrí por completo la risa.
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Continuó subiendo y bajando en intensidad hasta que, exhausto,
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caí dormido. Esa fue La Última Vez que lo vi,
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pero no la última en que lo sentí.
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Desde ese día no he vuelto a pisar un circo.
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No puedo mirar a un payaso. Sin que mi memoria me arrastre
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de vuelta. Ese momento con los años he
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pensado mucho en porque se me apareció.
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Tal vez fue porque fui la última persona que vio antes de morir.
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Tal vez mi imagen quedó grabada en él como la suya quedó en mí.
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Nunca se lo conté a mucha gente porque siempre que lo hacía se
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reían o me decían que eran imaginaciones de un niño, pero
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yo sé lo que vi. Sé lo que sentí aquella noche.
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No era un sueño ni una alucinación, era el regresando
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del lugar donde terminó su última función.
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Y aunque han pasado más de 2 décadas, a veces en noches frías
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y silenciosas, cuando no hay nadie en las calles, me parece
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escuchar a lo lejos una carcajada que se acerca lenta,
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buscando a aquel niño que lo miró morir.
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¿Qué tal comunidad de Inframundo?
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Mi nombre es Jorge Luis y soy de Lima, Perú.
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La historia que voy a contarles no me sucedió a mí directamente,
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sino a mi abuelo Maximiliano, un hombre que trabajó toda su vida
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como camionero, condujo por casi todas las carreteras del país en
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una época en la que viajar de noche era adentrarse en un mar
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de oscuridad en aquellos años. Las rutas no estaban iluminadas
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y los pueblos se encontraban a kilómetros unos de otros.
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El único punto de luz y compañía en medio de esas travesías eran
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las cantinas solitarias junto a la carretera.
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Ahí los camioneros se reunían para beber, descansar y
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compartir historias. La hermandad entre ellos era muy
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fuerte. Se ayudaban con repuestos,
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herramientas o incluso para remolcar un vehículo averiado.
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Mi abuelo me contó que una noche, en uno de sus viajes
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largos hacia el interior del país, decidió detenerse en una
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de esas cantinas. Al entrar encontró algunos
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colegas y se sentó con ellos entre vasos y botellas de Pisco.
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La noche se fue haciendo más pesada.
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Serían las 12 cuando los dueños del lugar, una pareja de
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campesinos, se acercaron para anunciar que cerrarían.
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Les dijeron que las camas ya estaban listas por si querían
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dormir, pero antes de irse les advirtieron con un tono grave
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que no salieran bajo ninguna circunstancia.
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Si necesitaban orinar les habían dejado un balde dentro.
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Aquella advertencia se quedó flotando en el aire, pero todos
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estaban lo bastante ebrios como para no darle demasiada
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importancia. Los dueños se retiraron a
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descansar y el silencio de la madrugada empezó a envolver el
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lugar. Pasó un rato y mi abuelo sintió
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unas ganas urgentes de orinar. El pisco y la testarudez
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hicieron que olvidara las palabras de la pareja.
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Sin pensarlo, abrió la puerta y salió el aire frío de la noche.
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Lo recibió con un golpe y la oscuridad se extendía en todas
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direcciones. A pocos pasos estaba la ACEQUIA
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que llevaba agua a los campos cercanos.
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Se colocó junto al borde, mirando hacia el maizal que se
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alzaba en la penumbra. Mientras hacía lo suyo escuchó
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un sollozo. Era un llanto suave, apagado.
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Que provenía del otro lado del agua.
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Mi abuelo se agachó un poco para intentar ver entre las sombras.
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Distinguió una pequeña figura. Era una niña.
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Estaba descalza, con una pijama blanca que le caía hasta los
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tobillos, en cuclillas, tapándose el rostro con ambas
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manos. Sus hombros temblaban como si
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tuviera frío o miedo, movido por el instinto y la preocupación.
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Cruzó la Acequia y comenzó a caminar hacia ella.
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Cada paso se hundía ligeramente en la Tierra húmeda.
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Mientras avanzaba, notaba que el maizal se mesían con el viento,
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aunque no se escuchaba más que el crujido de las hojas secas
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dentro de la casa. La dueña de la cantina salió
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para asegurarse. De que los camioneros estuvieran
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dormidos y vio que la puerta estaba abierta al armada.
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Corrió a despertar a su esposo y a los demás.
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Supo al instante lo que había pasado.
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Mi abuelo estaba a unos pasos de la niña cuando las voces
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resonaron detrás de él, gritos que lo llamaban por su nombre,
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repetidos una y otra vez. Maximiliano se detuvo. 1
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segundo. Volteó hacia el origen del
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llamado y luego giró de nuevo la vista hacia la pequeña.
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En ese instante ella partó las manos de su cara, lo que reveló
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lo dejó sin aliento. No era un rostro infantil, era
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el de una anciana marchito y arrugado, con ojos completamente
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negros que parecían tragarse la luz.
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Una mueca siniestra se dibujó en sus labios antes de que un grito
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agudo. Desgarrador, rompiera la noche
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sin darle tiempo a reaccionar, la figura se incorporó y se
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lanzó hacia el interior del maizal, perdiéndose entre las
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hileras de plantas. La oscuridad se la tragó por
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completo. Mi abuelo sintió que las fuerzas
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lo abandonaban y cayó al suelo inconsciente.
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Cuando los camioneros y los dueños de la cantina lo
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encontraron, estaba pálido y frío, lo arrastraron hasta el
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interior y lo recostaron en una de las camas.
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Tardó un buen rato en recuperar el sentido.
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Al abrir los ojos, el rostro serio de la dueña lo observaba.
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Ella le dijo que había tenido suerte.
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Lo que había visto no era una niña ni un ser humano en esa
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región. A esas apariciones les llamaban
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los condenados. Según las creencias locales, son
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almas en pena que vagan buscando llevarse a las personas hacia el
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centro de los maizales, de donde nunca regresan.
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Se dice que adoptan la forma de alguien cercano, de alguien que
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amaste o que marcó tu vida para confundirte y hacer que lo sigas
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sin dudar en el caso de mi abuelo.
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Habían tomado la apariencia de una de sus hijas pequeñas.
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Si hubiera llegado a internarse en el Maizal detrás de ella, no
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lo habrían encontrado jamás. Aquella mujer le repitió la
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advertencia con firmeza. Si alguna vez viajaba de nuevo
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por esos caminos, debía recordar que lo que se ve junto a un
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maizal de noche no es real. No importa que parezca un niño.
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¿Una mujer herida o un anciano pidiendo ayuda?
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Nada de eso pertenece a este mundo.
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Mi abuelo, curtido por años en la carretera, nunca olvidó esa
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lección. Con el tiempo dejó de hacer
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viajes nocturnos por esa zona. Cuando me contó la historia, su
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voz no temblaba, pero su mirada sí se oscureció.
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Era como si incluso después de los años.
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Aún pudiera escuchar aquel grito y sentir el frío de esa noche.
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Hoy, cada vez que paso junto a un maizal y la noche ya cubrió
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el camino. Recuerdo sus palabras y acelero
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sin mirar atrás, porque allá afuera, en medio de la nada, tal
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vez todavía andan rondando los condenados, querida comunidad.
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Espero que esta entrega les haya gustado.
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Es un honor para mí pasar un buen rato con ustedes.
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Muchas gracias por abrirme la puerta de su hogar.
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Por favor, no olviden dejarme sus comentarios.
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Esto nos ayuda a seguir trayendo mejor contenido.
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Me encanta leer sus experiencias y conocernos un poco más.
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Si el video les gustó, por favor, no duden en compartirlo
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con sus amigos. Esto nos ayuda a llegar a más
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personas y que la Comunidad siga creciendo.
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Un abrazo muy fuerte. Nos vemos en una próxima
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entrega. Esto fue inframundos relatos.