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El ceremonial de H. P. Lovecraft 🌑🐙 | Audiolibro completo de terror cósmico para dormir | Mitos de Cthulhu #36 · Cultura y Audiolibros

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Durante el invierno, un viajero viaja a una remota ciudad costera para asistir a un antiguo festival familiar que se dice que se celebra desde hace siglos.
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La ciudad parece extrañamente silenciosa y llena de tradiciones más antiguas que el mundo que la rodea. A medida que avanza la noche,
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el viajero comienza a darse cuenta de que los rituales del festival podrían conectar con algo mucho más antiguo y
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inquietante.¿Qué pasaría si algunas tradiciones sobreviven no porque se recuerden, sino porque nunca deben detenerse?
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A la luz de una hoguera, disfrutemos de la lectura de, El Festival… El Festival, mil novecientos veintitrés: .
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Efficiunt Daemones, ut quae non sunt, sic tamen quasi sint, conspicienda hominibus exhibeant.
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Estaba lejos de mi hogar, y el hechizo del mar oriental estaba sobre mí. Al atardecer lo oí golpear contra las rocas,
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y supe que se encontraba justo al otro lado de la colina donde los sauces retorcidos luchaban contra el cielo despejado y las primeras estrellas de la tarde brillaban.
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Y porque mis padres me habían llamado a la vieja ciudad más allá,
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avancé a través de la nieve fresca recién caída por el camino que ascendía solitario hasta donde Aldebaran destellaba
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entre los árboles; hacia la muy antigua ciudad que nunca había visto pero de la que soñaba con frecuencia. Era la época del solsticio de invierno,
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la que los hombres llaman Navidad aunque saben en sus corazones que es más antigua que Belén y Babilonia, más antigua que Memphis y la humanidad.
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Era la época del solsticio de invierno, y había llegado por fin a la antigua ciudad costera donde mi gente había vivido y celebrado el festival en tiempos
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antiguos cuando el festival estaba prohibido; donde también habían ordenado a sus hijos celebrar el festival una vez cada siglo para que la memoria de los secretos
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primigenios no fuera olvidada. Mi familia era vieja, y era vieja incluso cuando esta tierra fue asentada trescientos años antes.
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Y eran extraños, porque habían llegado como gente oscura y furtiva desde los jardines del sur cultivados con orquídeas,
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y hablaban otro idioma antes de aprender el idioma de los pescadores de ojos azules.
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Ahora estaban dispersos y solo compartían los rituales de misterios que nadie vivo podía entender.
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Yo era el único que regresaba esa noche a la vieja ciudad costera como la leyenda mandaba, porque solo los pobres y los solitarios recuerdan.
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Más allá del cresta de la colina vi Kingsport extendida con escarcha al atardecer;
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Snowy Kingsport con sus antiguas veletas y campanarios, riostas y chimeneas, muelles y pequeños puentes,
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sauces y cementerios; laberintos infinitos de calles estrechas, empinadas y curvas,
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y una cima central coronada por iglesias que el tiempo no osaba tocar;
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mazos sin fin de casas coloniales apiladas y dispersas en todos los ángulos y niveles como bloques desordenados de un
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niño; la antigüedad planeando sobre alas grises sobre gables y techos a dos aguas blanquecinos por el invierno;
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linternas y ventanas con pequeños cristales uno por uno brillando en la oscuridad fría para unirse a Orión y las estrellas arcaicas.
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Y contra los muelles podridos, el mar golpeaba; el secreto e inmemorial mar del que la gente había salido en la época antigua.
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Al lado del camino, en su cresta más alta, se alzaba una cumbre aún más elevada, agreste y azotada por el viento,
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y vi que era un cementerio donde las lápidas negras sobresalían grotescamente a través de la nieve como los dedos de uñas podridas de un cadáver gigantesco.
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El camino sin huellas era muy solitario, y a veces pensé que oía un distante y horrible crujido como el de una horca en el viento.
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Habían ahorcado a cuatro parientes míos por brujería en mil seiscientos noventa y dos, pero no sabía exactamente dónde.
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Mientras el camino serpenteaba cuesta abajo hacia el mar, escuché por los alegres sonidos de un pueblo al atardecer, pero no los escuché.
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Entonces pensé en la época y sentí que estos antiguos habitantes puritanos podrían bien tener costumbres navideñas
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extrañas para mí, y llenas de silenciosas oraciones junto a la chimenea.
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Así que después de eso dejé de escuchar alegría ni buscar viajeros,
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sino que continué hacia abajo pasando por las casas rurales iluminadas y silenciosas y los muros de piedra hasta donde
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las señales de las tiendas antiguas y las tabernas marítimas crujían en la brisa salada,
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y los macabros tiradores de puertas con columnas brillaban a lo largo de calles sin pavimentar y desiertas bajo la luz de pequeñas ventanas con cortinas.
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Había visto mapas de la ciudad y sabía dónde encontrar el hogar de mi gente.
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Se decía que sería reconocido y bienvenido, porque la leyenda del pueblo vive mucho tiempo;
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así que corrí por Back Street a Circle Court, y a través de la única losa de piedra adoquinada en toda la ciudad,
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hasta donde Green Lane se desvía detrás de la Casa del Mercado. Los mapas antiguos aún eran válidos, y no tuve problemas;
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aunque en Arkham deben haber mentido cuando dijeron que los tranvías llegaban a este lugar,
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ya que no vi un cable por encima. La nieve habría ocultado los rieles de todos modos.
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Me alegré de haber elegido caminar, porque el pueblo blanco me había parecido muy hermoso desde la colina;
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y ahora tenía muchas ganas de golpear a la puerta de mi gente, la séptima casa a la izquierda en Green Lane,
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con un antiguo tejado puntiagudo y un segundo piso saliente, todo construido antes de mil seiscientos cincuenta. Había luces dentro de la casa cuando llegué a ella,
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y desde los vidrios tallados pude ver que debe haber sido conservada muy cerca de su estado antiguo.
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La parte superior se sobreponía a la calle estrecha y cubierta de hierba y casi se unía con la parte sobresaliente de
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la casa opuesta, de modo que estaba casi en un túnel, con el umbral de piedra baja totalmente libre de nieve.
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No había aceras, pero muchas casas tenían puertas altas alcanzadas por dobles escaleras con barandillas de hierro.
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Era una escena extraña, y debido a que era extraño para Nueva Inglaterra nunca antes lo había visto.
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Aunque me agradó, habría disfrutado más si hubiera huellas en la nieve,
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gente en las calles y unas pocas ventanas sin cortinas cerradas.
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Cuando golpeé el arcaico percutido de hierro, tuve medio miedo.
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Un poco de temor se había estado acumulando dentro de mí, quizás por lo extraño de mi herencia,
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la aridez de la tarde y la rareza del silencio en esa ciudad vieja de extrañas costumbres.
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Y cuando mi golpe fue respondido, estaba totalmente asustado,
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porque no había escuchado ningún sonido de pasos antes de que la puerta se abriera con un crujido. Pero no temía…
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Un anciano vestido con ropa larga y zapatillas me esperaba en el umbral; su rostro plano me tranquilizó.
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Aunque se comunicaba por señales, escribió una bienvenida peculiar y antigua en la tableta de cera que llevaba.
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Me invitó a un salón bajo iluminado por velas, con vigas expuestas y muebles austeros del siglo XVII. El pasado era palpable: un hogar cavernoso,
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una rueda de hilar donde una anciana encorvada con ropa holgada y sombrero profundo se dedicaba al hilado en silencio a
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pesar de la festividad, un ambiente húmedo que me sorprendió al no ver ninguna hoguera encendida.
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Un gran sillón orientaba hacia las ventanas tapiadas a la izquierda, parecía ocupado, aunque no estaba seguro.
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No me gustó todo lo que veía y el miedo regresó con más fuerza.
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Cuanto más observaba el rostro plano del anciano, más me aterraba su blandura; sus ojos inmóviles y su piel similar al cera.
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Finalmente, comprendí que no era un rostro real, sino una máscara diabólicamente astuta.
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Sin embargo, las manos flácidas, curiosamente guantadas, escribían amablemente en la tableta,
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informándome de que debía esperar antes de ser llevado al lugar de celebración.
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El anciano me señaló una silla, una mesa y una pila de libros, luego salió de la habitación.
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Al sentarme a leer, descubrí que los libros eran antiguos y húmedos,
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entre ellos las salvajes Maravillas de la Ciencia del viejo Morryster,
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el terrible Saducismus Triumphatus de Joseph Glanvill, publicado en mil seiscientos ochenta y uno,
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la aterradora Daemonolatreia de Remigius, impresa en mil quinientos noventa y cinco en Lyon, y lo peor de todo:
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el inefable Necronomicon del árabe loco Abdul Alhazred, en la traducción latina prohibida de Olaus Wormius.
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Un libro que nunca había visto, pero del cual había escuchado rumores monstruosos. Nadie me habló,
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solo podía oír el crujido de las señales en el viento exterior y el zumbido de la rueda mientras la anciana seguía hilado silenciosamente.
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Creí que la habitación, los libros y las personas eran muy morbosas y perturbadoras,
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pero debido a una antigua tradición familiar que me llamaba a banquetes extraños, decidí esperar cosas inusuales.
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Intenté leer y pronto quedé absorto temblorosamente por algo que encontré en ese maldito Necronomicon:
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un pensamiento y una leyenda demasiado horribles para la cordura o el conocimiento.
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Pero me sentí incómodo cuando imaginé el cierre de una de las ventanas que veía desde el sillón,
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como si hubiera sido abierta furtivamente. Parecía seguir a un zumbido que no provenía de la rueda de hilar.
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No fue gran cosa, ya que la anciana hilaba muy fuerte y el reloj antiguo había empezado a sonar. Después de eso,
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perdí la sensación de que había personas en el sillón y estaba leyendo con intensidad y escalofríos cuando el viejo
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regresó con botas y vestido con una ropa antigua suelta, y se sentó en ese mismo banco para que no pudiera verlo.
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Era sin duda una espera nerviosa, y el libro blasfemo en mis manos lo hacía doblemente así.
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Sin embargo, cuando sonó la medianoche, el anciano se levantó, se dirigió a un cofre tallado masivo en una esquina,
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sacó dos capas con capucha; una se puso él mismo y me dio la otra a la anciana, quien cesaba su hilado monótono.
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Ambos partieron hacia la puerta exterior: la mujer arrastrándose y el anciano, después de recoger el libro que yo estaba leyendo,
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me hizo un gesto mientras se colocaba la capucha sobre ese rostro o máscara inmóvil.
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Salimos a la red tortuosa y sin luna de aquella increíblemente antigua ciudad;
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salimos mientras las luces en las ventanas desaparecían una tras otra y el perro del norte miraba al grupo de figuras
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con capuchas que salía silenciosamente de cada puerta y formaba monstruosas procesiones por esa calle y aquella,
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pasando por los letreros crujientes y los tejados con paneles de diamantes;
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recorriendo calles empinadas donde las casas se solapaban y se deshacían entre sí,
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deslizándose por patios abiertos y cementerios donde las farolas que se balanceaban formaban constelaciones borrachas.
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En medio de esas multitudes silenciosas, seguí a mis guías sin voz; me empujaba los codos que parecían anormalmente suaves,
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y apretaban mi pecho y estómago como si fueran anormalmente blandos; pero nunca vi un rostro y nunca escuché una palabra.
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Subimos las columnas extrañas y vi que todos los viajeros convergían mientras fluían cerca de un tipo de foco de
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callejones locos en la cima de una colina alta en el centro de la ciudad, donde se alzaba una gran iglesia blanca.
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Lo había visto desde la cresta del camino cuando observé Kingsport en el nuevo atardecer,
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y me hizo temblar porque Aldebarán parecía equilibrarse durante un momento sobre la torre fantasmagórica. Había un espacio abierto alrededor de la iglesia;
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parte era un cementerio con espectros y parte una plaza adoquinada parcialmente despejada de nieve por el viento,
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y bordeada por casas inusualmente arcaicas con techos puntiagudos y gabletes salientes.
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Las hogueras morían sobre las tumbas, revelando vistas grotescas, aunque extrañamente fallaban en proyectar sombras. Más allá del cementerio, donde no había casas,
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podía ver desde lo alto del pico el resplandor de las estrellas sobre el puerto, aunque la ciudad era invisible en la oscuridad.
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Solo de vez en cuando una farola se balanceaba horriblemente a través de callejones serpentinos en su camino para
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alcanzar a la multitud que ahora entraba silenciosamente a la iglesia.
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Esperé hasta que la multitud se hubiera deslizado por la puerta negra y hasta que todos los rezagados hubieran seguido.
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El anciano me tiraba del brazo, pero estaba decidido a ser el último.
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Finalmente entré, el hombre siniestro y la anciana spinner delante de mí.
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Al cruzar el umbral hacia ese templo abarrotado de oscuridad desconocida,
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miré una última vez al mundo exterior mientras la fosforescencia del cementerio arrojaba un brillo enfermizo sobre el
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pavimento de la colina. Y cuando lo hice, temblaron. Porque aunque el viento no había dejado mucha nieve, unos pocos
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Los retazos aún permanecían en el camino cerca de la puerta; y en esa fugaz mirada hacia atrás,
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parecía a mis ojos inquietos que no mostraban ninguna huella de pasos transitados, ni siquiera los míos.
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La iglesia apenas estaba iluminada por todas las antorchas que habían entrado, ya que la mayoría de la multitud había desaparecido.
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Se habían deslizado por el pasillo entre los altos bancos blancos hasta la trampilla de las catacumbas que se abría con
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repulsiva voracidad justo antes del púlpito y ahora se movían en silencio hacia dentro.
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Siguié en silencio por los pasos desgastados y entré en la húmeda y sofocante cripta.
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La cola de esa línea sinuosa de marchantes nocturnos me parecía muy horrible,
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y al verlos deslizarse en una tumba venerable se volvieron aún más horribles.
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Luego noté que el suelo de la tumba tenía una abertura por la que la multitud se deslizaba,
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y en un instante todos estábamos descendiendo una escalinata ominosa de piedra toscamente tallada;
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una estrecha escalera espiral húmeda y peculiarmente olorosa,
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que serpenteaba infinitamente hacia las entrañas de la colina,
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pasando por muros monótonos de bloques de piedra goteando y mortero desmoronándose. Fue un descenso silencioso y impactante,
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y observé después de un horrible intervalo que las paredes y los escalones estaban cambiando de naturaleza, como si fueran talladas en la roca sólida.
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Lo que más me preocupó fue que los miles de pisadas no hacían ningún ruido ni producían ecos. Después de más eones de descenso,
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vi algunos pasajes laterales o madrigueras que conducían desde recintos desconocidos de oscuridad a este vástago de misterio nocturno.
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Pronto se volvieron excesivamente numerosos, como impíos catacombos de amenazante anonimato;
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y su pestilente olor a decadencia se volvió completamente insoportable.
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Sabía que debíamos haber pasado por la montaña y debajo de la tierra del propio Kingsport,
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y temblaron al pensar en un pueblo tan antiguo y carcomido por el mal subterráneo.
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Entonces vi el resplandor pálido y lujoso, y escuché el lamento insinuante del agua sin sol.
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Volví a temblar porque no me gustaban las cosas que la noche había traído y desearía ardientemente que ningún antepasado me hubiera convocado a este rito primordial.
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A medida que los escalones y el pasaje se ensanchaban, escuché otro sonido: la fina burla gutural de una flauta débil;
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y de repente se abrió ante mí el vasto horizonte de un mundo interior,
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una vasta costa fungiforme iluminada por una columna eructante de enfermizo fuego verde y bañada por un ancho río
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aceitoso que fluía desde abismos horribles e insospechados para unirse a los abismos más negros del océano inmemorial.
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A punto de desmayarme y jadeando, miré ese inframundo profanado de hongos gigantes, fuego leproso y agua viscosa,
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y vi a las hordas con capas formando semicírculo alrededor del pilar ardiente.
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Era el rito de Yule, más antiguo que el hombre y destinado a sobrevivirle;
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el rito primordial del solsticio y la promesa de la primavera más allá de los copos de nieve;
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el rito del fuego y el árbol de Navidad, la luz y la música. Y en la gruta estigia vi que realizaban el rito,
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adorando al pilar de llama enfermo y arrojando al agua puñados excavados de la vegetación viscosa que brillaba verde bajo el resplandor clorótico.
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Vi esto, y vi algo amorfo acurrucado lejos de la luz, silbando pestilentemente con una flauta; y mientras tocaba,
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pensé que oía aleteos amortiguados nocivos en la oscuridad fétida donde no podía ver. Pero lo que más me asustó fue ese pilar flameante;
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escupiendo volcánicamente desde profundidades profundas e inconcebibles, sin proyectar sombras como debe hacer el fuego saludable,
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y cubriendo la piedra nitrosa superior con una desagradable y venenosa verdigris.
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Porque en toda esa combustión hirviente no había calor, sino solo la humedad de la muerte y la corrupción.
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El hombre que me trajo ahora se movió a un punto justo al lado de la horrible llama,
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y realizó movimientos ceremoniales rígidos a semicírculo que enfrentaba.
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En ciertas etapas del ritual hicieron una reverencia grovelling,
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especialmente cuando sostenía sobre su cabeza ese abominación Necronomicon que había traído con él;
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e hice todas las reverencias porque había sido convocado a este festival por los escritos de mis antepasados.
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Luego el anciano hizo una señal al músico de flauta medio visto en la oscuridad,
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quien cambió su débil zumbido a un zumbido apenas más fuerte en otra tecla; precipitando así algo horripilante e inesperado.
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Ante tal horror caí casi hasta la tierra cubierta de líquenes, paralizado por un terror no de este ni ningún mundo, sino solo del espacio loco entre las estrellas.
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Del inimaginable abismo más allá del brillo gangrenoso de esa llama fría,
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fuera de las profundidades tártareas a través de las cuales fluía ese río aceitoso extraño, inaudito e insospechado,
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un grupo de criaturas aladas entrenadas y domadas, flotaba rítmicamente.
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Ningún ojo sano podría captarlas completamente, ni ningún cerebro sano recordarlas totalmente.
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No eran completamente cuervos, ni musarañas, ni buitres, ni hormigas, ni murciélagos vampiros,
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ni seres humanos descompuestos; sino algo que no puedo y no debo recordar.
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Flotaban torpemente, medio con sus patas palmeadas y medio con sus alas membranosas;
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y cuando alcanzaron a la multitud de celebrantes, las figuras con capucha se apoderaron y montaron sobre ellas, y cada una se fue por los cauces de ese río sin luz,
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a pozos y galerías de pánico donde las fuentes venenosas alimentan cataratas horribles e insondables. La anciana tejedora había ido con la multitud,
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y el anciano permaneció solo porque rechacé cuando me indicó que tomara un animal y montara como el resto.
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Vi al levantarme que el músico de flauta amorfo se había deslizado fuera de vista,
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pero que dos bestias estaban paradas pacientemente junto a mí. Cuando dudaba,
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el viejo sacó su estilete y tableta y escribió que era el verdadero delegado de mis padres quienes habían fundado la
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adoración del Yule en este antiguo lugar; que se había decretado que debía volver, y que aún se iban a realizar los misterios más secretos.
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Escribió esto con una letra muy antigua, y cuando aún dudé, sacó de su suelta túnica un anillo sellado y un reloj,
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ambos con los escudos de mi familia, para demostrar que era lo que decía.
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Pero fue una prueba horrible, porque sabía desde viejos papeles que…
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Esa vieja rs me había dicho que el reloj se enterró con mi bisabuelo hace mil seiscientos noventa y ocho.
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En ese momento, el anciano apartó su capucha y señaló la similitud familiar en su rostro,
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pero solo me estremecí porque estaba seguro de que era solo una máscara de cera diabólica.
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Los animales que se movían ahora arañaban inquietos las líquenes, y vi que el viejo también estaba casi tan inquieto.
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Cuando una de las cosas comenzó a tambalearse y alejarse, él giró rápidamente para detenerla;
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de tal manera que la brusquedad del movimiento desprendió la máscara de cera de donde debería haber estado su cabeza.
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Y como la posición del espectro me impedía alcanzar la escalera de piedra por la que habíamos subido,
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me lancé al río subterráneo viscoso que burbujeaba hacia las cuevas del mar;
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me lancé a esa pestilente sustancia de los horrores internos de la tierra antes de que la locura de mis gritos pudiera
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traer sobre mí todas las legiones charneleras que estos abismos podrían esconder.
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En el hospital me dijeron que había sido encontrado medio congelado en el puerto de Kingsport al amanecer,
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aferrado a la boya a la deriva que el accidente envió para salvarme.
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Me dijeron que había tomado el camino equivocado de la carretera del cerro la noche anterior y caído por los
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acantilados en Orange Point; algo que dedujeron de las huellas encontradas en la nieve. No pude decir nada porque todo estaba mal.
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Todo estaba mal, con la amplia ventana mostrando un mar de techos en el que solo uno de cada cinco era antiguo,
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y el sonido de tranvías y motores en las calles de abajo. Insistieron en que esto era Kingsport y no podía negarlo.
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Cuando entré en delirio al escuchar que el hospital estaba cerca del viejo cementerio en Central Hill,
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me enviaron al Hospital St. Mary's en Arkham, donde podía tener mejor atención. Me gustó allí,
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porque los médicos eran comprensivos e incluso me prestaron su influencia para obtener una copia cuidadosamente
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custodiada del Necronomicon del molesto Alhazred de la biblioteca de la Universidad Miskatonic.
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Dijeron algo sobre una, psicosis, y acordaron que era mejor que me librara de cualquier obsesión angustiante.
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Así que volví a leer ese horrible capítulo, y temblaron el doble porque en realidad no era nuevo para mí.
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Lo había visto antes, digan lo que digan las huellas; y dónde lo había visto era mejor olvidarlo. No había nadie. en horas de vigilia.
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que pudiera recordármelo; pero mis sueños están llenos de terror debido a frases que me atrevo a citar.
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Solo puedo citar un párrafo, escrito en el inglés que pueda hacer a partir del tosco latín bajo.
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Los abismos más profundos, escribió el loco árabe, no son para los ojos que ven; porque sus maravillas son extrañas y terribles.
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Maldito el suelo donde los pensamientos muertos viven nuevos y con cuerpos extraños, y malvado es la mente que no está sostenida por un cráneo.
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Sabio fue Ibn Schacabao al decir que feliz es la tumba donde no ha yacido ningún mago, y feliz la ciudad de noche cuyos magos son todos ceniza.
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Porque se rumorea desde hace tiempo que el alma del comprado por el diablo no se aleja rápidamente de su arcilla
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carmesí, sino que engorda e instruye al gusano mismo que muerde;
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hasta que de la corrupción horrible brota una vida horrible,
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y los humildes carroñeros de la tierra crecen astutos para molestarlo y hincharse monstruosamente para atormentar.
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Grandes agujeros se excavan en secreto donde las porosidades de la tierra deberían ser suficientes,
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y las cosas han aprendido a caminar que deberían arrastrarse.