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Ex Militar: La BRUJA Que Me Hizo Volver Al Monte - Historias De Terror - Voces De La Noche · Niebla en el bosque con Evelith von

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Speaker 2: Buenos días queridos suscriptores, para más relatos como este, denle
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like y comparte. Sin más, comenzamos. Crecí en un pueblo
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metido en la sierra de Chiapas, en la franja donde
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el monte corta la neblina cada tarde y el agua
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baja con fuerza por las veredas. Las calles principales eran
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de tierra apisonada, oscuras cuando se nublaba temprano. Las casas
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tenían paredes de tabla y techos de láminas sujetados con piedras.
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En los patios crecían cafetos viejos que daban sombra a
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los gallineros y a los lavaderos de cemento. Durante la
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temporada de lluvias el río se ensanchaba, comía orillas y
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dejaba troncos atascados en la curva de la capilla. Por
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las tardes, la neblina bajaba como una sábana espesa y
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dejaba las lámparas del alumbrado envueltas en halos pequeños. Yo
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me acostumbré a ese clima desde niño, el olor a leña,
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el zumbido de los insectos y esa sensación de vivir
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en un pueblo. La vida seguía un orden sencillo, en
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la iglesia se hacían rezos cada martes, los domingos se
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organizaban noterías en el atrio y los niños corríamos alrededor
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de la campana. Las fiestas patronales juntaban a los de
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los caceríos cercanos y Las mujeres vendían atole de granillo,
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tamales de bola y los hombres se quedaban a platicar
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frente a la cancha. En época de corte, las manos
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se tenían de rojo del fruto maduro del café y
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las uñas olían a pulpa fermentada. Los perros dormían bajo
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los techos y las gallinas rascaban la tierra húmeda. Todo
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era rutinario y conocido hasta que empezaron los rumores. Primero
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se habló de gallinas aparecidas sin cabeza detrás de los galpones,
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unos dijeron que eran coyotes que bajaban hambrientos, otros culparon
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a un tigrillo. Se revisaron cercas, se reforzaron puertas, se
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dejaron braceros encendidos cerca del gallinero para espantar animales. A
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los pocos días varios animales amanecieron enfermos, borregos con las
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patas flojas, un burro tumbado junto al bebedero, dos perros
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con mirada perdida que no quisieron probar comida. Las mujeres
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empezaron a comentar en el lavadero que los niños amanecían
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con moretones en los brazos y pequeños puntos en la piel,
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como si una mano hubiera apretado con fuerza durante la noche.
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Yo escuché esas conversaciones mientras cargaba cubetas de agua, nadie
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afirmaba nada en firme, pero todos repetían que había visitas
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en los techos, cuando la neblina bajaba más pesada. En
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la tercera semana ocurrió lo de la casa de don Anselmo.
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Él vivía frente a un ceibo enorme, cuyos brazos cruzaban
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la calle. Esa noche la lluvia pegó contra las láminas
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y el viento hacía sonar las cuerdas de tender. Al amanecer,
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contó que se despertó con pasos sobre su techo, primero
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un trote ligero, luego un arrastre pausado que raspaba. Dijo
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que agarró la lámpara y salió al patio, miró hacia
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el seibo y vio una figura de mujer encorvada, pegada
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a una rama alta. El cabello le colgaba en mechas
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largas que se movían aunque el aire estuviera quieto y
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no pudo explicar cómo estaba ahí sin caerse. Al día siguiente,
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varios fuimos a ver el árbol, la corteza tenía rayones profundos,
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como de uñas, y un mechón oscuro quedó atorado en
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una horqueta. Las mujeres mayores dijeron que no tocáramos nada,
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que era señal de brujas. Un vecino aseguró que por
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la madrugada escuchó un chillido agudo que bajó desde la
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copa del árbol y que los perros se metieron debajo
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del fogón con las patas temblorosas. Ese mismo día comenzaron
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las precauciones en serio. Mi madre colgó un espejo pequeño
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detrás de la puerta de entrada y otro en la
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ventana de la cocina. Dijo que su abuela le enseñó
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a ponerlos así, para que reflejaran a quien buscara entrar
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con malas intenciones, mi padre clavó una cruceta de palma
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bendita encima del marco y aseguró las láminas con más piedras.
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Nos indicó que cerráramos temprano y que no saliéramos a
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asomarnos si escuchábamos ruidos. Las vecinas encendieron veladoras blancas frente
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a los portones y pusieron sal en las esquinas de
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los patios. Algunos hombres guardaron machetes junto a las camas
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y otros colgaron listones rojos en los gallineros, tradición vieja
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que muchos consideraban simple costumbre hasta entonces. Las noches se
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cargaron de tensión, yo dormía ligero, atento a cada golpe
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de agua en el techo. Los perros empezaron a ladrar
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hacia el monte sin ladridos de aviso, un ladrar ronco
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que duraba minutos enteros. Varias veces escuché carreras sobre la calle,
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pasos que se detenían frente al portón y continuaban hacia
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la capilla. Los gallos cantaban a destiempo, el humo de
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la cocina se quedaba bajo el techo por la humedad
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y yo reconocía el peso del aire antes de que
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dieran las once. En esas horas, cuando la neblina llenaba
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el patio como una bruma espesa, los sonidos del monte
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llegaban apagados, el croar profundo de los sapos en el arroyo,
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el aleteo de las gallinas que parecían sobresaltarse en sueños,
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y un chasquido seco de rama que no tenía explicación.
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La gente empezó a organizar rondas, mi padre salió dos
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noches con una lámpara de mano. Volvió con la camisa
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pegada al cuerpo por la lluvia, dijo que vio sombras
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pasar de un árbol a otro, con una ligereza que
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no parecía humana. En la milpa de los morales, encontraron
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surcos aplastados, como si algo pesado hubiera caído y se
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hubiera arrastrado hacia el arroyo, pero nadie quiso seguir ese rastro.
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La capilla permanecía abierta hasta tarde y el sacristán tocaba
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la campana a medianoche, ese sonido se escuchaba como un aviso,
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un llamado a mantenernos dentro. Los más viejos contaron historias
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que llevaban años sin contar, mujeres que se quitaban la
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piel para volar, bolas de fuego que cruzaban el cielo
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pactos hechos en el monte con alguien que pedía pagos
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a cambio de salud o cosecha yo escuché todo con
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atención y fui registrando cada detalle en mi casa el
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ambiente cambió mi madre guardó tijeras bajo la almohada de
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mi hermana menor dijo que el hierro cortaba visitas indeseadas
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nos hizo dormir con calcetines y un rebozo cubriendo el
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cuello Yo me encargaba de revisar el candado del gallinero
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antes de que oscureciera. También recogía la leña para que
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no quedara nada regado en el patio. Aprendí a reconocer
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ruidos del techo, el golpe de una rama suelta, el
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goteo persistente justo encima del dormitorio, el arrastre mínimo de
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una hoja grande empujada por el agua. Aún así, había
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sonidos que no entraban en ninguna categoría. La noche que
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recuerdo con más claridad, comenzó con nubarrones desde las cinco,
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antes de cenar, una corriente de aire frío cruzó la
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sala y el mantel de plástico se levantó en una esquina.
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Cerramos todas las ventanas y el agua empezó a caer,
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como si alguien volteara cubetas sobre la casa. La lámina
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vibró y el olor a tierra mojada se mezcló con
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el café que hervía en la hornilla. A esa hora
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el pueblo quedaba en penumbra, con pocas luces encendidas detrás
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de cortinas gruesas. Yo me acosté con la lámpara al
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alcance y el corazón inquieto. Pasadas las diez, escuché el
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primer golpe en el techo, un golpe seco que hizo
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sonar los clavos, me quedé fijo mirando la sombra de
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la viga, luego llegó otro golpe, más largo, con arrastre.
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La lámina crujió como cuando alguien camina con cuidado, mi
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madre se tensó a mi lado, agarró mi brazo, y
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yo sentí cada latido subirme a la garganta. El arrastre
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se movió del centro hacia la parte trasera, donde el
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gallinero pegaba con la pared. Entonces se escuchó un chillido largo, sostenido,
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que no bajó ni subió de tono y que se
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metió por debajo de las puertas como una hoja delgada.
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El gallinero se agitó de golpe y la casa entera
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pareció vibrar. Me quedé inmóvil, con la lámpara en la
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mano sin encenderla, y supe que esa era la primera
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noche de una serie que iba a cambiar la forma
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en que vivíamos en nuestro pueblo. Al amanecer siguiente, los
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vecinos llegaron a la casa, con las caras tensas y
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la ropa pegada por la llovizna, traían linternas de mano,
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pilas nuevas y machetes envueltos en costales. Mi padre habló
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con ellos en voz baja y acordaron rondas nocturnas por sectores.
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la subida al seibo, el callejón de la capilla, la
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vereda que baja al río y el camino de la
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milpa de los morales. Yo pedí ir con él, me
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dejó acompañarlo con la condición de caminar detrás y hacer
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caso a sus señas. Pasamos la tarde preparando lámparas, un
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puñado de sal para las entradas y un manojo de
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ramas de ruda amarradas con listón rojo. Mi madre calentó
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café fuerte y puso un plato con tortillas para la
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gente que llegara a coordinarse. A esa hora el cielo
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ya estaba gris y la neblina empezaba a bajar por
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los cafetales. La primera ronda la hicimos ocho hombres y yo.
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Las suelas se hundían en el lodo y cada paso
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dejaba huellas profundas que se llenaban de agua. Por las
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ventanas veíamos veladoras encendidas en platos de aluminio, frente a
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imágenes cubiertas con bolsas, para que la humedad no les
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comiera el papel. Los perros no descansaron, sus ladridos iban
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dirigidos al monte con un gruñido grave que sostenían por minutos.
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En la esquina de la escuela primaria, uno de ellos
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retrocedió con el lomo erizado y las patas abiertas, no
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avanzó aunque le hablaron por su nombre y ese comportamiento
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puso nervioso al grupo. Fuimos casa por casa, Doña Tomasa,
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la mayor del barrio, nos detuvo en su patio, nos
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señaló los cafetales detrás de su barda de piedras. Dijo
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que una madrugada, cuando se levantó a avivar la hornilla,
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vio pasar una figura desnuda entre las hileras. Aseguró que
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la lámpara alumbró unas piernas largas y un cuerpo aterrador
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y encorvado, señaló la altura con la mano y la
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dirección del paso. Mi padre caminó esa línea con la
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luz y encontró marcas profundas, separadas por saltos bruscos, como
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si el cuerpo hubiera avanzado en carreras cortas. Más arriba,
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en la milpa de los morales, el daño era claro,
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varias hileras de maíz estaban tumbadas hasta el suelo y
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las plantas aplastadas mostraban un patrón de arrastre que cruzaba
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de lado a lado. En medio del terreno, Un círculo
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de tierra removida despedía olor a humo y tierra quemada,
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como si hubieran apagado brasas con agua hacía poco. Las
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huellas al borde del círculo tenían forma alargada y garras
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marcadas con precisión. Yo me agaché para medir con la
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palma de mi mano, la marca superaba el tamaño de
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mi mano por mucho. Los hombres rodearon el sitio con
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las lámparas levantadas, y se quedaron en silencio unos segundos
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para escuchar el monte, se oyó un chasquido seco en
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las copas de los árboles, luego otro más lejos. En eso,
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la neblina cerró la vista a pocos metros. Las familias
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más viejas comenzaron a traer recuerdos que mantenían guardados. En
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la tienda, mientras pesaban frijol y azúcar, los mayores contaron
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que en la sierra siempre hubo mujeres, que se reunían
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lejos del pueblo para trabajar cosas que no se decían
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en voz alta. Mencionaron nombres de parajes, la cuchilla, la
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cueva seca, el paso del venado. Dijeron que hacía décadas
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se corrió la voz de un pacto hecho por una
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mujer y el diablo, que le pidió salud para su
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hijo y a cambio le entregó ofrendas en noches contadas.
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Nadie quiso asegurar fechas ni apellidos, pero todos relacionaron el
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crecimiento del río y las pérdidas de animales. Era la
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primera vez que yo oía esos lugares encadenados en una
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misma charla, con esa seguridad en las pausas y en
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los gestos. La noche más pesada de esa semana nos
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encontró en el tramo del Ceibo. Éramos seis, con dos
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lámparas grandes y machetes, la humedad daba en la cara,
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pero a medianoche... Un chillido agudo cruzó por encima de nosotros,
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constante y alto. Las lámparas alumbraron ramas que se movían
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en direcciones distintas sin viento aparente. Vimos una sombra alargada
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brincar de árbol en árbol con una ligereza imposible. No cayó,
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no se detuvo a descansar, iba de copa en copa,
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como si conociera cada cruce. Dejaba una estela de olor
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a humo, mezclado con la tierra mojada, Mi padre ordenó
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rodear por el callejón de la capilla. Corrimos con cuidado,
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las suelas hundidas hasta el tobillo, y salimos al patio
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del gallinero de los García y ahí la encontramos. El
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gallinero estaba abierto de par en par, la puerta colgaba
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de un clavo arrancado y el alambre se veía cortado
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en tiras, no roto por mordida. Las tablas de la
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pared tenían marcas oblicuas y a la vista quedaban plumas
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negras pegadas con manchas rojas en el marco, como si
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las hubieran colocado con intención. El olor a sangre mezclado
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con la humedad llenaba la boca. Las gallinas quedaban dispersas
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en el suelo con el cuerpo rígido y sin cabeza,
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un gallo aquí y otro más allá, con las patas
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estiradas y abiertos por la mitad. Uno de los hombres
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apartó con el machete los restos para contar, y las
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lámparas alumbraron huellas que entraban y salían del corral con
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dirección al monte. La forma de las marcas era la
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misma que en la milpa, pero más profundas. Mi padre
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dijo que no siguiéramos ese rastro en ese momento, colocó
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sal en la entrada y clavó dos tablas para cerrar
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la puerta. A la mañana siguiente, la noticia de la
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niña corrió por todo el pueblo, la familia vive junto
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al arroyo, detrás del taller. La madre nos dejó pasar,
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la niña estaba en la cama con un trapo húmedo
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en la frente, tenía marcas moradas en el cuello, cinco
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puntos que se ajustaban al tamaño de una mano. Tenía
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sueño todo el tiempo, como si hubiera corrido mucho, el
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padre decidió llevarla con don Mateo, curandero conocido en los
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caceríos de arriba. Yo pedí permiso para ir, me dijeron
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que sí, caminamos por la vereda con el cielo bajo
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y un frío que entraba por el pecho. Don Mateo
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los recibió en un cuarto de paredes de tabla con
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un altar sencillo y frascos de vidrio en una repisa.
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Abrió un morral y sacó ramas de albahaca ruda, romero
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y hojas de guayabo. Puso a hervir agua en una
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olla ennegrecida y echó las hierbas con un puño de
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sal gruesa, el olor llenó el cuarto y la ayudó
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a respirar. El curandero preparó también un trago amargo en
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una botella pequeña, dijo que la niña debía tomar tres
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sorbos y dormir, tomó un huevo fresco y lo pasó
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por el cuello y por los brazos, mientras murmuraba rezos
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en tzotzil con un ritmo que levantaba la piel. Encendió
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copal en una cazuela y movió el humo alrededor de
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la cama con un movimiento firme de mano. Depositó sobre
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la mesa la cáscara del huevo roto en un vaso
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de vidrio y mostró una mancha oscura en el fondo, compacta,
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que parecía cuajar. Habló sin adornos, aseguró que el pueblo
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había quedado marcado, dijo que las brujas se movían con permiso,
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porque alguien rompió un pacto antiguo. Pidió barrer entradas con sal,
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poner tijeras abiertas bajo las camas y no dejar ropa
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de niños tendida durante la noche, ordenó campanas a medianoche
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durante nueve días y velas blancas en las puertas. A
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partir de ese día nadie durmió por completo, las campanas
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de la iglesia sonaron al filo de las doce y
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un tañido parejo que marcaba el inicio de la vigilia.
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Las rondas se reforzaron con más hombres y las lámparas
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se repartieron por sectores. En las ventanas aparecieron más veladoras
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y espejos, las cocinas se quedaron con braceros vivos hasta
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la madrugada. Las conversaciones ya no se quedaban en rumores,
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eran listas de sitios, horas y señales, cada familia tomó
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su medida. En mi casa, mi madre cambió el agua
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bendita de un vaso que mantuvo en el marco de
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la puerta y cosió listones rojos en las bolsas donde
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dormían los niños. Yo volví a salir con mi padre
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y sentí que la vereda, el ceibo y el gallinero
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formaban un mismo dibujo que alguien había trazado sobre el
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pueblo con una intención clara. Esa noche caminamos más despacio.
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atentos a cualquier crujido y entendí que el miedo ya
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no estaba en la cabeza de la gente estaba en
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los pasos en las manos en la forma de agarrar
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la lámpara y de medir la distancia hasta la puerta
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más cercana la decisión se tomó al atardecer cuando la
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campana marcó las seis y el cielo quedó de un
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glis parejo los hombres se reunieron en la cancha y
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trazaron el plan con el mapa de siempre y la
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subida al seibo, la vereda del río, el callejón de
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la capilla y la salida hacia las milpas. Se juntó
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leña seca en carretillas y se apilaron troncos en las
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entradas del pueblo. Encendimos fogatas con ocote para que el
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humo se mantuviera vivo y alumbrara los cruces, sobre la
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tierra esparcimos sal gruesa en líneas rectas, de cerca a cerca,
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y colocamos puñados en los portones. Repartimos machetes. lámparas de
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mano y cuerdas. Unos llevaron costales para cubrirse si la
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neblina bajaba más. Mi madre me amarró en la muñeca
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un listón rojo y me dio una bolsa con ruda.
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Me pidió que guardara la lámpara contra el pecho cuando
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oyera los chillidos, yo asentí y me coloqué detrás de
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mi padre. A medianoche el viento cambió, la neblina se
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metió por la calle principal y las fogatas levantaron chispas.
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Desde el lado del río nos llegó el primer chillido,
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era largo y sostenido, sin quiebres, como un hilo tensado
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que atravesaba los techos. Los perros se metieron bajo las
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mesas y se quedaron temblando, con los ojos fijos en
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las puertas. La campana de la capilla sonó con golpes parejos,
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uno tras otro, y a cada tañido otra respuesta se
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escuchó desde los árboles. Las sombras empezaron a moverse entre
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los cafetales, Se miraban de reojo con la luz de
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las lámparas, pasaban altas, inclinadas, con una velocidad que no
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correspondía a un cuerpo cansado. Nos repartimos por sectores y
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caminamos en cuña, con un hombre al frente y dos
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a los lados. Las suelas se hundían en el lodo
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y cada paso dejaba un dibujo claro de la dirección.
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Los chillidos provenían ahora de dos sitios, luego de tres,
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como si rodearan el pueblo. Al llegar al seibo escuché
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golpes sobre las láminas cercanas, un correteo que cambiaba de
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casa en casa, la luz de una lámpara dio en
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un cuerpo encorvado sobre una rama. El cabello caía en
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nudos densos, brillantes por la humedad, la figura avanzó por
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el árbol con manos y pies como si conocer la
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corteza fuera cosa aprendida. Dejó caer algo oscuro que pasó
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rozando la fogata y cayó junto a un tronco, eran
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plumas negras pegadas con sangre. Cuando nos acercamos, la sombra
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saltó a la calle con una facilidad que no correspondía
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a esa altura. Mi padre gritó la orden de cerrar
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el paso por el callejón, corrimos y la neblina que
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no nos dejaba ver, y dos hombres abrieron los brazos
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para encajonar el movimiento, la verdad yo moría de miedo,
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me coloqué detrás, con la lámpara alta. La vimos de
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frente en el claro de tierra entre la capilla y
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la escuela, era una mujer encorvada, huesuda, con los hombros
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filosos bajo un vestido hecho jirones, la piel se veía
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manchada en zonas, como si se hubiera raspado contra troncos.
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Los ojos reflejaron la luz de las lámparas con un
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brillo intenso, sin parpadeo. Alzó la cabeza y lanzó un
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grito agudo que vibró en la boca del estómago, el
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sonido hizo que los perros en toda la calle contestaran
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con aullidos. Los hombres cerraron el círculo, uno intentó arrojar
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la cuerda desde un lado y otro avanzó con el
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machete a la altura de la cadera. La mujer saltó
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con un impulso y pasó por encima de una cerca
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con púas. Las púas se doblaron y varias se quedaron
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con hilos de tela y mechones pegados, cayó del otro lado,
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avanzó a cuatro puntos por un tramo, se levantó y
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se perdió entre cafetos con zancadas cortas y rápidas. Corrimos
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en su dirección y nos frenó el borde del barranco
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que da al arroyo. Revisamos la cerca, en la punta
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de alambre quedaban pelos oscuros pegados con sangre, la lámina
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de la barda inmediata tenía marcas que cruzaban de arriba abajo.
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La neblina se aclaró un segundo y dejó ver el
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camino en diagonales de lodo. Ahí se marcaban las huellas
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profundas que ya conocíamos, alternadas con otros pasos más pequeños
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que parecían de alguien descalzo. La mezcla confundía el rastro,
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pero aún así, lo seguimos hasta el borde del monte.
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Ahí el olor cambió, llegó una bocanada de humo húmedo
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y tierra recién removida. Las lámparas tomaron el color del
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copal que flotaba bajo los árboles. Un hombre señaló un
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tronco bajo con rastros frescos de sangre, otro recogió un
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trozo de uña clavado en una corteza, lo guardó en
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un pañuelo y mi padre dijo que no entraríamos al
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barranco en esa oscuridad. Trazó sal en el suelo formando
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un semicírculo frente a los árboles y dejó clavada una
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estaca con un listón blanco. Regresamos a la calle principal,
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pasamos frente a la casa de los García y notamos
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el gallinero en silencio, con la puerta reforzada por dentro.
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Más adelante, en la esquina de la tienda, dos fogatas
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seguían encendidas y un grupo vigilaba en silencio con los
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ojos rojos por el humo. A las cuatro se calmó
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el aire. El último chillido se escuchó desde la dirección
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del río, ya más lejano, como si se internara en
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el monte. Entonces la campana dejó de sonar, la noche
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se quedó quieta por primera vez en horas. Sólo el
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goteo en las láminas y el chasquido de las brasas
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se oían cerca. A esa hora el cansancio cayó sobre todos.
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Mi padre nos llevó a casa y, Dormimos con los
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machetes apoyados junto a la cama y la lámpara entre
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las cobijas. Al amanecer salimos a revisar y el camino
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a la vereda mostró manchas de sangre intermitentes, pequeñas y espesas,
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que se secaron sobre charcos de lodo, en los arbustos,
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a la altura de la cadera. Aparecieron varios mechones de
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cabello pegados a las espinas. En una horqueta del seibo
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quedó atrapada una tira de tela húmeda. con consistencia de
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piel vieja. En la puerta de un gallinero que no
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estaba en el mapa de rondas, encontramos plumas pegadas con
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un patrón en cruz, como una marca. La gente fue
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llegando y mirando en silencio, nadie discutió las pruebas y
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un grupo llevó lo encontrado con don Mateo. Dijo que
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las señales confirmaban que las visitas no se iban a
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detener con una sola noche de fogatas, Recomendó repetir el
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toque de campanas y mantener la sal en los límites.
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Nos aconsejó no dejar solos a los niños ni para
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ir a traer agua. Pasaron dos días y en la
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noche volvieron los ruidos en los techos, pero ahora más salteados.
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Las sombras siguieron cruzando por los cafetales. Una familia de
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la parte alta bajó con sus cosas amarradas en costales.
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Dijeron que dormirían con parientes en otro caserío y al
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tercer día se fueron dos familias más. Dejaron puertas encajonadas
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con tablas y gallineros abiertos para no perder tiempo. La
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calle de la escuela quedó con casas cerradas, sin humo
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en los techos y sin perros echados en las entradas.
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A la semana, el pueblo se sintió hueco, las fogatas
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se encendían con menos gente y la tienda atendía a ratos,
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La capilla se quedó con velas consumidas pegadas en platos
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negros por el hollín. Mi padre habló con nosotros a
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la luz del mediodía, dijo que ya no había quien
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hiciera rondas en el sector del río y que no
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era seguro quedarse, decidimos irnos antes de la siguiente lluvia grande.
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Cargamos ropa, documentos, una imagen pequeña de la patrona y
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las tijeras que mi madre guardaba bajo la almohada. soltamos
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a las gallinas que quedaban para que buscaran refugio en
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el monte el último en salir fue mi padre cerró
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el portón con alambre dejó la casa con los espejos
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colgados y un vaso de agua bendita sobre el marco
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caminamos hasta la salida donde la sal marcaba la línea
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de protección volteé la vista hacia la calle vacía vi
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el seibo inmóvil y escuché un aleteo corto sobre los
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cafetales pero no regresamos Con los meses supimos que casi
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nadie volvió, las casas se quedaron con puertas abiertas, techos
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enmohecidos y patios cubiertos de maleza. Los caminos se llenaron
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de lodo duro con las marcas viejas grabadas. Los gallineros
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quedaron vacíos y las tablas cruzadas se aflojaron con las
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primeras tormentas. A veces, cuando paso por la carretera, miro
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hacia el recodo donde estaba nuestra calle, no se ve
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el pueblo. solo la mancha verde. La gente de los
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caceríos cercanos evita esa zona al anochecer. Dicen que en
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noches de luna alta se escuchan chillidos largos encima de
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los árboles y que se miran sombras cruzando por las copas,
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rápidas y seguras, como si siguieran su ruta de siempre
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sobre los cafetales. Yo llevo conmigo esa última campanada de
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la capilla y el brillo demoníaco de los ojos que
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nos miraron en el claro. Con eso entiendo por qué
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las casas se quedaron sin gente y por qué a
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ese lugar ya nadie se atreve a llamarlo pueblo. Crecí
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dentro del uniforme, pasé años con la espalda endurecida por
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el peso del chaleco, el fusil rozando el antebrazo, la
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lengua siempre con gusto a metal por el polvo de
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los caminos. Me destacaron en una región de montaña, donde
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los pinos cubren las laderas y el viento baja cargado
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de resina. Los caceríos se reparten en pendientes irregulares, casas
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de lámina o madera, gallineros cercados con malla, perros flacos
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que reconocen pasos antes que rostros. Llegamos a ese lugar
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a mitad de un año seco, el aire se partía
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al mediodía, pero al atardecer el frío bajaba con prisa
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y los cerros se cerraban como una mordida. En el
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pueblo se repetía una historia sobre una mujer que subía
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y bajaba por las veredas cuando el sol se escondía
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detrás de los pinos. Le decían bruja con una seriedad
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que me llamó la atención desde el primer día. Aprendí
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a reconocer la forma en que la gente evita un tema.
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En la tienda, el tendero contaba monedas con calma exagerada
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cuando alguien mencionaba animales perdidos en los linderos. La señora
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que vendía pan movía la charola a otro lado y
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decía que el maíz venía flojo ese año. Los hombres
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que bebían al fondo de la cantina hablaban de cosechas
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o de caminos derrumbados, pero la conversación se cortaba cuando
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un viento corto hacía vibrar las láminas. Nadie decía su nombre.
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Repetían que ahí arriba vivía una mujer con dedos muy largos,
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uñas que podían rasgar tu piel y dientes enormes, como
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si fueran colmillos. Escuché esas frases en distintas bocas y
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con el mismo tono, no lo tomé como chisme, pues
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había cansancio en esas voces, como si el relato cargara
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con años. Durante los primeros días, hicimos recorridos por veredas
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con tierra suelta, pasábamos junto a troncos ennegrecidos por fogatas
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viejas y cercas mal reparadas con alambre oxidado. En el cañón,
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el viento se estrellaba contra una pared de roca y
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regresaba con olor a agua estancada. Yo iba atento al terreno,
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a marcas de llanta, a huellas frescas de bota, aún así,
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me llegaban frases sueltas cuando cruzábamos por el centro del pueblo.
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que una mujer arrancó un guajolote del patio y lo
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cargó del cuello sin prisa, que un niño la vio
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en cuquillas comiendo hojas brillosas en la orilla del arroyo,
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que su sombra se estiraba de forma rara cuando la
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luna subía limpia. Empecé a guardar esas frases como marcas
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en el mapa. El primer avistamiento fue en la ladera
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que todos llaman la silla, por la forma de dos
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lomos que se unen en un hueco, Subía con la
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respiración controlada, botas clavadas en tierra suelta, y me detuve
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a limpiar el sudor con la manga. A mi derecha
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se abría un barranco, donde el eco de los insectos
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se mezclaba con el chasquido de ramas secas. La vi
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parada al filo, encorvada, con el rebozo pegado al cuerpo
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por una racha de viento que levantó polvo, los dedos
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asomaban del tejido como ramas, eran demasiado largos, no era
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una idea. Se veían largos y duros, con uñas curvas, gruesas,
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de un color entre amarillo y tierra. Las piernas se
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le marcaban bajo la tela como maderos flacos, la piel
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tenía manchas oscuras en los extremos, sobre todo en las espinillas,
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y un brillo opaco en las rodillas que recordaba cuero reseco.
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El viento me trajo un olor a hojas molidas y
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a piedra húmeda. Ella giró apenas el rostro, era algo
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horrible y alcancé a distinguir una mirada sin brillo, amarilla
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en el borde, como si el ojo tuviera una luz
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ajena atrapada en el iris. Me escondí detrás de un pino,
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con el corazón sobre el esternón, no por miedo sino
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por una atención que me creció de golpe, medí la distancia,
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evalué rutas de salida y repasé el peso de mi equipo.
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Luego regresé la vista a la ladera, Caminaba con pasos cortos,
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metiendo la punta del pie en la tierra antes de
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apoyar el talón. Las manos no colgaban sueltas, se mantenían adelantadas,
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dedos separados, uñas listas para abrirse camino entre las ramas.
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Una bandada de chanates se levantó y cruzó sobre ella,
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pero ella no reaccionó y siguió con el mismo ritmo.
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Al llegar a un tramo de piedras sueltas, se agachó
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y tomó un pedazo de madera húmeda. La levantó solo
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con la mano derecha, la pieza estaba saturada de agua
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y pesaba, pero aún así la movió como si fuera corcho.
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Esto bastó para activar una curiosidad que en campaña suele
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salir cara, recorrí la cornisa desde arriba, calculé su ruta
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y busqué un punto desde el cual mantenerla a la
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vista sin exponerme. En la bajada mis botas soltaron grava
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y escuché como rebotaba contra piedras más grandes. Ella se
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detuvo un segundo, levantó la cabeza y olfateó, como una
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cabra que mide el aire. No volteó hacia mí, sólo siguió,
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y el rebozo se movía en ondas, y a cada
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ráfaga las uñas asomaban un poco más, casi del largo
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de dedos enteros. Pensé en historias de animales cazados sin arma,
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de puercos con el cuello abierto, en un corral sin
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huellas de cuchillo, emparejé esa idea con la fuerza que
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le vi en la mano, y todo comenzó a ajustar piezas.
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Esa tarde el cielo cambió de azul quemado a un
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gris pálido en pocos minutos. Una nube se asentó sobre
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la punta del cerro, y la sombra bajó por la
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ladera como una cortina, la perdí de vista al cruzar
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un pliegue del terreno, apuré la marcha, y en el
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siguiente claro la vi de nuevo, parada junto a una
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enebrina que crece torcida. Tenía la espalda más recta, El
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rebozo caía hasta el barro y dejaba ver pies muy delgados,
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dedos separados, uñas oscuras que superaban el borde del dedo,
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como si hubieran crecido sin freno. Respiraba con la boca entreabierta,
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ahora se le notaban dientes cortos, gastados en las puntas,
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con un tono pardusco. Me quedó la impresión de masticación constante,
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de raíz dura de corteza, dio un paso hacia la
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maleza y se escurrió entre troncos, como si el cuerpo
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se adelgazara para pasar. Regresé al destacamento con la vista
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llena de esa figura, la memoria trabaja con olores y texturas.
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Me quedó el olor a resina tibia mezclada con tierra
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húmeda y ese amarillo quieto en el ojo. En la
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noche escuché a los perros del pueblo ladrar hacia el
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cerro en orden, como si un punto caminara y fuera
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encendiendo respuestas a su paso. Uno arrancaba en el borde norte,
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luego otro en la casa de la maestra, luego dos
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más en el corral del señor que vende leña. Dibujé
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ese avance sobre el mapa mental de la ladera y
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ubiqué un eje entre la silla y un arroyo que
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cruzamos a menudo. Me vi al día siguiente siguiendo ese eje.
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Las voces del pueblo se hicieron más precisas, un hombre
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me aseguró que la vio con un chivo colgando de
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un brazo, que las patas le pegaban en la cadera
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y ella caminaba sin prisa, una niña me dijo que
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su abuela la había mirado desde la ventana y que
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se le secó la leche a la vaca esa misma semana.
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Un pastor juró que encontró huellas con marcas de uñas
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abiertas en el barro, nadie daba detalles de su cara
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más allá de los ojos y de un gesto de
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la boca que dejaba ver dientes afilados. Se repetía la
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idea de los dedos alargados. Un viejo describió las manos
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con un movimiento de pinza, índice y medio por delante,
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anular y meñique como ganchos que rematan, no eran palabras sueltas,
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eran dibujos mentales. La obsesión llegó sin anuncio, me descubrí
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haciendo rutas que pasaban por la silla, aunque el destino
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no lo exigiera, afiné el oído a los pájaros que
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se callan de golpe cuando una presencia cruza su zona.
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Observé madrigueras cerradas con terrones recientes. Al rozar ramas, me
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quedaba con pedacitos de corteza en los nudillos y pensaba
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en esas uñas. El cuerpo guarda las medidas de lo
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que representa peligro o atracción. A mí se me grabó
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la forma de su paso y el amarillo del ojo,
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cada tarde pensaba en la ladera y en el filo
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del barranco. Me repetía que esa mujer no era una
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vieja perdida ni una sombra contada en la tienda. Vivía
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en esos cerros con dominio del terreno y una fuerza
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que no encajaba en su delgadez. Me propuse verla de cerca,
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medir su respiración, conocer el lugar donde se oculta cuando
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la noche cae y el viento baja con olor a
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agua y madera. Ahí empezó todo. El recuerdo de esa
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primera vez me hizo trazar rutas con precisión, revisé el
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mapa mental que había formado con cada recorrido y marqué
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puntos donde los perros se callaban, donde el aire traía
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olor a hojas secas y donde el suelo mostraba ramas quebradas.
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Empecé a salir solo bajo cualquier pretexto, llevando el fusil
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cruzado en la espalda y una cantimplora atada al cinturón.
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Caminaba sin hacer ruido. poniendo la bota en la orilla
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de las piedras y apartando ramas con cuidado de no quebrarlas.
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Había escuchado que ella vivía en una cueva en una
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cañada poco transitada, pregunté disimuladamente a un carbonero que bajaba leña,
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solo dijo que en esa zona los animales se ponían nerviosos,
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y que las sombras no coincidían con las horas del día.
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No insistí, pero tomé su advertencia como señal. La primera
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vez que seguí esa pista, el monte estaba más cerrado
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que en otras partes, los árboles eran más altos y
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las ramas formaban una red sobre mi cabeza que apenas
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dejaba pasar el sol. El piso estaba cubierto de hojas
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húmedas y troncos podridos. El aire olía a agua estancada
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y a tierra recién removida. Encontré huellas pequeñas de venado,
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pero también marcas de algo más pesado. con los dedos
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abiertos y las uñas hundidas en el barro. Me incliné
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para medirlas, eran más largas que mi mano abierta, seguí avanzando,
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escuchando cada crujido, sintiendo que el ambiente se volvía más
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frío a cada paso. En algunos tramos, las ramas estaban
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arrancadas de raíz, como si algo hubiera pasado a la fuerza.
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Al llegar a una bajada pronunciada, vi como el arroyo
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cruzaba el monte, El agua corría lenta entre piedras negras
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con manchas brillantes como carbón mojado, bajé con cautela, cuidando
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de no resbalar. El sonido del agua se mezclaba con
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el zumbido de insectos. Crucé el arroyo y vi un claro,
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ahí estaba ella, sentada sobre una piedra plana, con el
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rebozo caído hasta la cintura, desenredando su cabello enmarañado con
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los dedos. Sus uñas eran gruesas, marrones y largas como
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cuchillas curvas. Sus brazos flacos se movían despacio, sin esfuerzo,
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el cabello le cubría casi todo el torso, pero se
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podía ver la piel grisácea de su cuello, marcada con
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manchas oscuras, su rostro parecía hundido. Los pómulos sobresalían y
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la boca estaba cerrada, dejando ver sólo el borde de
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unos dientes afilados, sus ojos eran lo que más impresionaba.
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reflejaban la luz tenue del bosque brillaban como si guardaran
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un fuego apagado en el fondo me quedé quieto entre
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los arbustos conteniendo la respiración su presencia no se sentía
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pesada como contaban los hombres del pueblo era lo contrario
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todo a su alrededor parecía calmarse las aves no huían
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un conejo pasó a pocos metros sin mirarla el aire
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dejó de mover las hojas Era como si el bosque
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entero reconociera que ella estaba ahí. Sentí una atracción que
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no tenía sentido, sabía que debía regresar, pero mis pies
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no obedecían, de pronto ella levantó la cabeza y giró
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lentamente hacia donde estaba yo. Sus ojos brillaron al atraparme
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entre los arbustos. Dijo mi nombre en voz baja, sin alzarla,
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lo pronunció perfecto, con la cadencia de alguien que me
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conocía desde antes, pero nadie en ese pueblo sabía cómo
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me llamaba, así que me quedé helado, incapaz de moverme.
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Ella no se levantó ni se mostró agresiva, volvió a peinarse,
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como si esperara que yo hiciera el primer movimiento, el
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miedo no me paralizó, fue otra cosa, una especie de respeto,
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una certeza de que estaba frente a alguien que no
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pertenecía a las reglas del mundo que conocía. Retrocedí lentamente
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y cuidando de no romper ramas... caminé de regreso con
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el pulso acelerado... esa noche no pude dormir... pues cada
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vez que cerraba los ojos... veía a los suyos reflejando
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la luz... y escuchaba su voz suave diciendo mi nombre...
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regresé dos días después... sin avisar a nadie... fingiendo que
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iba a revisar una vereda... seguí el mismo camino... atento
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a las marcas del suelo... llegué al claro y la
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vi otra vez... esta vez de pie recogiendo ramas secas
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caminaba sin hacer ruido como si flotara sobre las piedras
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se agachaba y sus dedos parecían garras que cortaban ramas
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sin esfuerzo la observé durante una hora escondido entre el
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follaje cuando se agachó a beber del arroyo vi que
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sus pies eran largos con uñas igual de gruesas que
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las de sus manos su silueta era delgada los hombros
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huesudos pero se movía con una fuerza tranquila. Comencé a
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ir seguido, no siempre la encontraba, pero cuando lo hacía
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me quedaba escondido viéndola por horas, nunca parecía notar mi presencia,
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o quizá lo sabía y simplemente no le importaba, y
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empecé a notar detalles que nadie había mencionado. Los animales
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no huían cuando ella estaba cerca, vi un venado cruzar
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el arroyo a menos de dos metros de ella, Una
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ardilla se subió a una rama que tocaba su hombro,
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el aire alrededor parecía más fresco, y el silencio del
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bosque se sentía natural, no tenso. Con el tiempo, dejé
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de preocuparme por cumplir todas las órdenes en el cuartel,
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salía solo cuando debía estar patrullando con el grupo, con
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la excusa de revisar las rutas. Cada visita al claro
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me hacía sentir una calma que nunca había experimentado. Sabía
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que estaba jugando con fuego, que si alguien descubría mis
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movimientos habría consecuencias, pero aún así no podía dejar de buscarla.
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Un día llegué más temprano y ella estaba sentada en
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la misma piedra, pero sin reboso, su cabello caía hasta
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la cintura, grueso y enredado, sus brazos estaban cubiertos de
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cicatrices largas y manchas, y sus uñas estaban teñidas de tierra.
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Tenía los ojos fijos en el agua, me atrevía a
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dar un paso fuera de los arbustos. No dijo nada,
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pero giró lentamente la cabeza hacia mí, así que me
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quedé quieto, esperando una reacción, pero ella alzó una ceja,
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como si ya me hubiera visto antes de que yo llegara,
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y luego volvió a mirar el arroyo. Di otro paso
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y sentí que el corazón me latía en la garganta,
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me acerqué unos metros más hasta que pude escuchar su respiración. lenta, profunda,
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con un silbido leve al final de cada exhalación. Me
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senté en una roca a pocos pasos, sin dejar de mirarla,
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no levantó la vista, se peinaba otra vez, separando mechones gruesos,
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sentí que debía decir algo, pero las palabras no salieron.
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Me quedé viéndola, fascinado por cada movimiento, por la tranquilidad
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que transmitía a pesar de su aspecto. Sus dedos parecían
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herramientas hechas para desgarrar, pero los usaba con suavidad, esa
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contradicción me atrapó. Pasé así lo que parecieron horas, hasta
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que el sol comenzó a bajar, cuando me levanté para irme,
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escuché que volvió a pronunciar mi nombre, en el mismo
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tono que aquel día. No miré atrás y caminé con
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la certeza de que mi vida había cambiado, aunque no
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sabía por qué. Me tomó semanas reunir el valor para
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acercarme de verdad. Al principio sólo me sentaba en la
47:09
roca frente al arroyo, mientras ella seguía con su rutina,
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peinando su cabello o recogiendo plantas. Cuando me miraba, sus
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ojos amarillos me dejaban clavado en el suelo. No parecía molesta,
47:24
pero tampoco mostraba interés. Una tarde, mientras el cielo se nublaba,
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Escuché su voz por primera vez dirigida a mí, me
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preguntó si iba a quedarme ahí mucho tiempo, con un
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tono seco, como si hablara con alguien que conocía desde siempre.
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Contesté que sólo estaba descansando, y no dijo más. Pasaron
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días así, intercambiando frases cortas, hasta que una noche en
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la que el viento bajaba frío me hizo una seña
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para que la siguiera, y caminé tras ella sin pensarlo.
48:00
Subimos por una vereda estrecha que parecía sólo conocida por ella,
48:04
las ramas estaban cortadas a la altura exacta para su
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paso y las piedras acomodadas de forma que no hacían
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ruido bajo nuestros pies. Caminamos entre pinos y arbustos hasta
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llegar a una abertura en la roca, camuflada por raíces secas,
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se agachó para entrar y yo la seguí. La cueva
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estaba iluminada por velas en recipientes de barro que lanzaban
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sombras largas, Las paredes tenían símbolos tallados, espirales, cruces torcidas,
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figuras de animales con formas que no reconocí. Había frascos
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de vidrio llenos de raíces flotando en líquidos amarillos, huesos
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de aves colgados con cordones de fibra, pieles secas tensadas
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en marcos de madera. En el fondo, sobre una piedra plana,
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descansaba un cráneo humano pequeño, como de un niño, rodeado
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de flores secas. El aire tenía un olor fuerte a
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hierbas amargas y humo viejo, sentí que debía estar alerta,
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que cualquier soldado en mi lugar habría puesto la mano
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en el fusil. Pero la sensación no era de peligro,
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era de calma. Ella se movía como si cada objeto
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tuviera un significado importante, se sentó en un tapete hecho
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con piel de coyote y me indicó con la mano
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que me acercara, Me quedé de pie unos segundos, hasta
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que ella sonrió apenas. Una mueca que dejó ver sus
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dientes largos y afilados, me senté frente a ella, con
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la espalda contra una roca fría. No hablamos mucho esa
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primera noche, pero su presencia me tranquilizaba. Con el tiempo,
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empecé a visitarla seguido, a veces llegaba en plena madrugada,
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me esperaba sentada en la entrada de la cueva, con
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los ojos brillando en la penumbra. me ofrecía una infusión
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amarga que tenía sabor a tierra y a humo. Mientras bebía,
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ella me hablaba de la montaña como si respirara, como
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si fuera un ser vivo que conocía nuestros pasos, sabía
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que vereda se derrumbaría antes de que pasara. Podía decir
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cuando llovería con solo oler el viento, me contó que
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conocía las enfermedades de la gente sin verlos, que los
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dolores se le presentaban en sueños y que muchas veces
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había curado niños a escondidas, porque los padres no querían
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que la vieran entrar a sus casas. Sus palabras eran pausadas,
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cargadas de seguridad, yo solo la escuchaba fascinado. Su aspecto
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nunca dejó de impactarme, sus uñas eran tan largas que
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parecía imposible que pudiera preparar infusiones o trabajar con las
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plantas que recolectaba. pero la vi partir ramas finas con
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delicadeza y amarrar pequeños paquetes de hierbas con una precisión
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que ningún cirujano lograría. Su cabello cubría gran parte de
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su cuerpo y lo usaba como abrigo, tenía venas rojas
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alrededor de los ojos y piel gris en las manos,
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con cicatrices que parecían mordidas. A pesar de todo, nunca
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sentí repulsión, había belleza en la forma en que se movía,
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en como su mirada parecía atravesarme y leer cosas que
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no había contado a nadie. Las conversaciones se volvieron más largas,
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me hablaba de los animales del bosque, de las madrigueras
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que había visitado cuando era niña, de los lobos que
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aún rondaban las cumbres más altas y de los pueblos viejos,
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que habían desaparecido cuando llegó la carretera. Nunca me preguntó
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por qué estaba ahí ni qué hacía en el ejército.
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Era como si lo supiera todo sin que yo dijera nada.
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Comencé a dejar pasar órdenes simples. Inventaba excusas para no
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salir con mi pelotón o para patrullar rutas distintas. Mis
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ausencias empezaron a notarse, pero me importaba poco. Los vecinos
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comenzaron a hacer comentarios. Decían que me habían visto salir
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al monte de noche y regresar al amanecer con la
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ropa húmeda, algunos insinuaban que tenía una mujer escondida. Los
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soldados de mi unidad se burlaban, decían que seguro había
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encontrado una ranchera bonita y que por eso desaparecía en
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las madrugadas, pero nunca respondí. Guardaba mi secreto como un arma,
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me sentía protegido por ella de una forma que no
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podía explicar. Sabía que si alguien descubría dónde estaba mi atención,
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la historia de esa mujer sería usada en su contra.
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Recuerdo una noche de luna llena, en la que me
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senté a su lado mientras ella trituraba hojas en un
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cuenco de barro, su cabello me rozaba el brazo y
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sentí que el olor a humo y tierra ya era
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parte de mí. Me habló de una tormenta que llegaría
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en tres días. Describió el sonido que harían los árboles
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al caer, antes de que el viento soplara, cuando la
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tormenta llegó exactamente como dijo, comprendí que su conocimiento iba
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más allá, de lo que podía aprenderse con experiencia, había
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algo en ella que no podía explicarse con lógica. Me
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di cuenta de que estaba enamorado, una madrugada en que
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me quedé dormido sobre la piel de coyote, desperté con
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ella sentada junto a mí, mirándome en silencio. Sus dedos
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largos acariciaban una rama seca, no a mí, pero sentí
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que ese gesto contenía una ternura que nunca había recibido.
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No lo dije en voz alta, no hizo falta, y
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desde esa noche, cada vez que me adentraba en el monte,
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sentía que el bosque se abría para mí, que los
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animales guardaban silencio porque sabían quién me esperaba. Mis compañeros
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siguieron burlándose, Decían que algún día me descubrirían con la
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novia oculta y me harían una fiesta de bromas, nunca
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sospecharon que la mujer que me tenía atrapado era la
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misma que todos temían. El pueblo la veía como una amenaza,
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pero para mí se había convertido en el único refugio verdadero.
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Mientras los demás bebían en la cantina o jugaban cartas
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en el cuartel, yo buscaba el camino oculto entre raíces
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que me llevaba a su cueva. No me importaban las consecuencias.
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En esas montañas, bajo la mirada amarilla de esa mujer
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que todos llamaban bruja, encontré una calma que no conocía
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desde antes de portar el uniforme. Las habladurías del pueblo
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comenzaron a crecer con fuerza. Decían que las gallinas desaparecían
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de los corrales y que algunos borregos amanecían degollados en
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los linderos. Los vecinos aseguraban que habían visto a una
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mujer delgada, caminando por los caminos de terracería, con manchas
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oscuras en la ropa, que brillaban como sangre seca bajo
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el sol. Pronto las miradas se dirigieron hacia el monte,
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todos sabían quién vivía allá arriba, aunque nunca la habían nombrado.
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Las pláticas en la tienda cambiaron de tono, los hombres
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llevaban machetes cuando subían a cortar leña, y las mujeres
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ya no dejaban a sus hijos jugar en los arroyos.
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Yo escuchaba todo en silencio, pero mi cabeza ya cargaba
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imágenes que los demás desconocían. Una noche, mientras regresaba de
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la cueva, vi huesos frescos amontonados cerca de una roca,
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aún húmedos, eran de cabra, reconocí las pezuñas. Alrededor había
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ramas quebradas y marcas de garra sobre la tierra húmeda.
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Me quedé inmóvil, repasando cada detalle, sabía que esas pruebas
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no ayudaban a su reputación. Otro día, cuando el sol
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apenas se asomaba, la vi cargar un tronco tan grueso
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que a cualquiera le habrían hecho falta dos hombres para moverlo.
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Ella lo levantó con una sola mano, apoyándolo en el hombro,
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caminaba sin esfuerzo, como si no pesara nada, la verdad
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esa imagen me acompañó semanas enteras. Había también cosas que
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no podía explicar, al caer la tarde, cuando las sombras
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de los pinos se alargaban, noté movimientos extraños en el
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claro donde nos encontrábamos. Las ramas se agitaban en direcciones
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contrarias al viento, y de reojo veía figuras bajas cruzar
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entre los arbustos. Si volteaba, no había nada, y ella
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no parecía sorprenderse, seguía preparando infusiones o recogiendo hierbas, ajena
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a lo que me erizaba la piel. A pesar de eso,
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nunca sentí peligro viniendo de ella, pero aún así me
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mantenía alerta, pero no por miedo a ella, sino por
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el ambiente que se formaba a su alrededor. Nuestra relación
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dejó de ser curiosidad y se convirtió en confianza. Aprendí
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a diferenciar plantas para detener hemorragias y aliviar fiebre. Ella
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me mostró cómo colocar vendajes con tiras de corteza y
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hojas frescas. como reconocer venenos naturales y contrarrestarlos. Una vez
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me llevó a una cueva más profunda, donde guardaba raíces
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secas y frascos con líquidos oscuros. Me enseñó a preparar
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una pomada que sanó una herida en mi brazo, en
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la mitad del tiempo que habría tomado en el hospital
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del cuartel. Esa noche, mientras untaba la mezcla sobre mi piel,
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sentí que sus dedos huesudos eran tan precisos como pinzas.
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La primera vez que me salvó la vida, fue en
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una patrulla, íbamos por un sendero estrecho cuando recordé sus palabras,
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me había dicho que no cruzara ese paso antes de
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la luna nueva, así que convencí a mis compañeros de
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tomar otro camino, con la excusa de que había visto
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huellas sospechosas. Esa noche nos enteramos de que un grupo
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armado había colocado una emboscada, justo en el sendero que evitamos,
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nadie supo cómo lo supe, pero yo tenía clara la razón,
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y desde entonces, mis visitas nocturnas se hicieron más constantes.
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Mientras el pueblo reforzaba sus prejuicios, mi apego hacia ella crecía,
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comencé a comprender que no era sólo una mujer temida,
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sino alguien con un conocimiento que superaba cualquier lógica. Sabía
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leer el monte como si fuera un libro abierto, anticipaba
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movimientos humanos y naturales con precisión. A su lado aprendí
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más sobre sobrevivir en esas montañas que en todo mi
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entrenamiento militar. Los rumores sobre los animales muertos y las
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manchas de sangre aumentaban, pero yo veía a una persona
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que cuidaba su territorio y lo defendía con las mismas
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reglas que la naturaleza imponía. Recuerdo una noche lluviosa en
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la que ella me llevó al centro de un claro
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para enseñarme a escuchar la montaña Cerré los ojos y
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percibí el crujido de ramas lejanas, el goteo constante del
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agua en una roca hueca, y el ulular de un
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ave nocturna. Me dijo que el monte siempre hablaba, pero
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que la mayoría estaba sorda a su lenguaje, sus palabras
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tenían un peso que me hizo comprender que no estaba
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frente a alguien común. Sus ojos amarillos brillaban más que
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nunca bajo la luz de los relámpagos, me acerqué y
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por primera vez sentí su mano sobre mi rostro. Su
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piel era fría, áspera, pero ese toque me transmitió una
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calma que no había sentido ni siquiera en los momentos
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más seguros de mi vida. El ambiente en el pueblo
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se volvió hostil, se organizaban grupos para vigilar el monte
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y algunos hablaban de prender fuego a ciertas zonas para
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ahuyentar lo que vivía ahí, yo sabía que se referían
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a ella. Hice lo posible por desviar las sospechas, pero
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cada día era más difícil. Los vecinos me miraban raro,
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pues ya sabían que salía mucho al bosque, aunque no
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sabían exactamente a dónde. Mientras tanto, ella nunca mostró miedo,
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decía que había vivido demasiado para preocuparse por el odio
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de quienes no entienden, y esa serenidad me hacía sentir protegido.
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Pasaron meses así. Hasta que recibí la orden de trasladarme
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a otra región, la noticia me golpeó más que cualquier combate.
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Fui a buscarla para despedirme, la encontré en la entrada
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de su cueva, sentada sobre una piedra, descalza, con el
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cabello cayéndole como un manto oscuro. No hizo preguntas, sólo
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me miró fijo, con esos ojos que parecían tener siglos
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de historias guardadas, me acerqué y ella extendió su mano.
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La tomé, y sentí que el frío de su piel
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se quedaba pegado a la mía, no hubo palabras, pasamos
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la noche sentados, escuchando los sonidos del bosque. La madrugada siguiente,
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antes de partir, la vi por última vez, estaba en
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el mismo lugar, erguida, con la mirada clavada en mí,
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mientras bajaba por el sendero, sus pies desnudos parecían no
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hundirse en el barro. Esa imagen quedó grabada en mi memoria,
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con más fuerza que cualquier batalla. Nunca volví a verla,
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terminé mi servicio, me mudé a otra ciudad y traté
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de llevar una vida normal. Me casé, tuve hijos, pero
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nada llenó el vacío que dejó esa despedida, cada noche
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sueño con sus ojos amarillos mirándome desde la oscuridad. A veces,
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al caminar solo por calles desiertas, siento una presencia detrás
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de mí. No es miedo, es la certeza de que
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ella sigue ahí, observándome desde el borde de cualquier sombra,
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protegiéndome en silencio, como lo hizo desde aquel primer día,
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en que me llamó por mi nombre, sin que yo
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hubiera pronunciado palabra alguna. Relatos anónimos