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#360 Antônio Abujamra lê Pessoa - A Tabacaria, de Álvaro de Campos · Peças Raras - Você em sintonia com o rádio

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  Essas raras você tem sintonia com raiva.
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  Olá, tudo bem? Eu sou Marcelo abud, seu
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  podcaster radiofônico, e estou de volta com nossas peças raras.
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  E hoje para anunciar que. A 11ª edição, o 11º episódio do
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  podcast pois é poesia arte no plural, você pode buscar no
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  Spotify, no YouTube ou no YouTube Music, que tem
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  apresentação do Reinaldo Bessa, produção minha e da Débora isola
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  e o apoio da zanzar produtora. Está no ar a partir desta
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  segunda, dia 8 de setembro, e desta vez nós homenageamos o
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  Antônio Abujamra, uma das lembranças que.
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  Boa parte do público tem é do Antônio Abujamra lendo poesias,
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  né? Ele fez isso durante muito
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  tempo. Durante todo o tempo, aliás, que
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  esteve na TV Cultura, no programa provocações.
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  Isso entre 2002 1015, quando ele veio a falecer.
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  Então, há pouco mais de 10 anos, o Abujamra entre os amigos.
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  Ele já fazia podcast há muito tempo.
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  Ele gravava poemas de Fernando Pessoa e distribuía entre os
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  amigos. Era uma coisa muito especial.
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  E o professor e diretor de TV e também da produtora noturna
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  filmes, o Valdemar Jorge, nos conta essa história e na
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  sequência compartilha conosco o Antônio Abujamra lendo a
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  tabacaria de Fernando Pessoa. Acompanhe e emocione se bastante
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  com esta peça rara. Eu.
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  Tenho um CD cheio de poesias que ele.
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  Mesmo gravava, pegava. O microfone?
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  Lavava no. Carro, às vezes.
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  E quando eu saía com ele no carro dele, um fusca, ele IA
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  postar No No joker, alguma coisa.
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  Assim ele deixava e ficava ouvindo as poesias e depois um
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  dia ele me deu OCD, me deu 2 c. DS não sou nada.
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  Nunca serei nada. Não posso querer ser nada.
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  A par disso, eu tenho em mim todos os sonhos do mundo.
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  Janelas do meu quarto, do meu quarto de um dos milhões do
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  mundo que ninguém sabe quem é. E.
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  Se soubesse quem é, o que saberiam, vai se para o mistério
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  de uma rua cruzada constantemente por gente, para
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  uma rua inacessível a todos os pensamentos, real,
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  impossivelmente, real. Certa desconhecidamente certa.
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  Com o mistério das coisas por baixo das pedras e dos seres,
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  com a morte a por umidade das. Paredes e cabelos brancos dos
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  homens. Com o destino a conduzir a
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  carroça de tudo. Pela estrada Do Nada, estou hoje
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  vencido, como se soubesse a verdade.
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  Estou hoje lúcido, como se estivesse para morrer e não
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  tivesse mais irmandade com as coisas, senão uma.
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  Despedida, tornando se esta casa e este lado da rua a fileira de
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  carruagens de um comboio e uma partida pitada de dentro da
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  minha cabeça e uma sacudidela dos meus nervos e um ranger de
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  ossos. Na ida, estou hoje perplexo,
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  como quem pensou e achou e esqueceu.
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  Estou hoje dividido entre a. Lealdade que devo a tabacaria do
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  outro lado da rua como coisa real.
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  Por fora a sensação de que tudo é sonho como coisa real.
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  Por dentro. Falhei em tudo como não fiz
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  propósito nenhum. Talvez tudo fosse nada.
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  Aprendizagem que me deram. Deixei dela pela janela das
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  traseiras da casa. Fui até o campo com.
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  Grandes propósitos. Mas lá encontrei só ervas e
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  árvores, e quando havia gente era igual a outra.
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  Saio da janela, sento me numa cadeira, um que hei de pensar.
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  Que sei? Eu do que serei, eu que não sei
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  o que sou? Ser o que penso, mas eu penso
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  ser. Tanta coisa.
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  E a tantos que pensam ser a mesma coisa, que não pode haver
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  tantos gênio. Neste momento?
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  100000. Cérebros se concebem sonhos,
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  gênios como eu, e a história não marcará quem sabe nenhum.
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  Nem haverá senão estrume de tantas conquistas futuras.
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  Não, não creio em mim, em todos os manicômios, a doidos malucos,
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  com tantas certezas e eu que não tenho nenhuma certeza, sou mais
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  certo ou menos certo, não nem em mim, em quantas mansadas e não
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  mansadas do mundo não estão nesta hora gênios para si
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  mesmos, sonhando quantas aspirações altas e Nobres e
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  lúcidas, sim, verdadeiramente altas e Nobres e lúcidas e quem
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  sabe se realizáveis nunca verão a luz do Sol real?
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  Nem acharão ouvidos de gente. O mundo é.
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  Para quem nasce para o conquistar e não para quem sonha
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  que pode conquistá lo, ainda que tenha razão.
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  Eu tenho sonhado mais que o que Napoleão fez, tenho apertado ao
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  peito hipotético mais Humanidades que Cristo.
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  Tenho feito filosofias em segredo que nenhum canto.
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  Escreveu mas. Sou e talvez serei sempre.
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  O da mansarda, ainda que não more nela.
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  Serei sempre o que não nasceu. Para isso, serei.
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  Sempre só o que? Tinha qualidades?
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  Serei sempre. O que esperou que ele abrisse a
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  porta ao pé de uma parede sem porta e cantou a cantiga do
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  infinito numa capoeira e ouviu a voz de Deus num.
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  Poço tapado. Crer em mim?
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  Não, nem em nada. Derrame minha.
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  Natureza sobre a cabeça ardente, o seu sol, a sua chuva, o vento
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  que me acha o cabelo, e o resto que venha se vier.
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  Ou tiver que vir ou não venha. Escravos cardíacos das estrelas.
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  Conquistamos todo mundo antes de nos levantar da cama, mas
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  acordamos e ele é opaco, levantamo nos e ele é alheio.
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  Saímos de casa e ele é a Terra inteira, mas o Sistema Solar, a
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  via Láctea e o indefinido come chocolates, pequena, come
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  chocolates. Olha que não há mais metafísica
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  no mundo senão chocolates. Olha.
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  Que as religiões? Todas não ensinam mais do que a
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  confeitaria come pequena, suja, come pudesse eu comer chocolates
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  com a mesma verdade com que comes?
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  Mas eu penso, e ao tirar o papel de prata, que é de folha de
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  estanho, eu deito tudo para o chão como tenho deitado a minha
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  vida. Mas ao menos.
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  Fica da amargura do que nunca serei a caligrafia rápida destes
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  versos, pórtico, partido para O Impossível, mas ao menos
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  consagro a mim mesmo um desprezo sem lágrimas.
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  Nobre, ao menos no gesto largo com que atiro a roupa suja que
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  sou, sem roupro decurso das coisas e fico em casa.
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  Sem camisa, por que consolas? Que não existe se.
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  Por isso, consolas. Ou deusa?
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  Grega, consumida como estátua que fosse viva, ou Patrícia
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  romana impossivelmente, nobre nefasta.
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  Ou cocote cerebre do tempo de. Nossos pais?
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  Ou não sei que é moderno. Não concebo bem o que tudo isso,
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  seja o que for, que seja se pode inspirar, que inspire meu
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  coração é um. Balde despejado.
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  Como os que invocam espíritos invocam, espíritos invoco a mim
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  mesmo e não encontro nada. Eu chego a janela e vejo a rua
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  com uma nitidez absoluta. Vejo as lojas, vejo os passeios,
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  vejo. Os carros?
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  Que passam? Vejo os entes vivos vestidos.
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  Que se cruzam? Vejo os cães.
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  Que também existem, e tudo isto me pesa como uma condenação ao
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  degredo. E tudo isto é estrangeiro, como
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  tudo vivi, estudei, amei e até acreditei.
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  E hoje não há mendigo que eu não invejo só por não ser eu.
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  Olho a cada um os andrajos e as Chagas e a mentira e penso.
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  Talvez nunca vivesses, nem estudasses, nem amasses, nem
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  cresses. Porque é possível fazer a
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  realidade de tudo isto sem fazer?
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  Nada disso. Talvez tenha existido apenas
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  como um lagarto a quem cortam o rabo e que é rabo pra quem do?
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  Lagarto remexidamente, fiz de mim o que eu não soube e o que
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  eu podia fazer de mim. Não fiz.
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  O dominó que eu vesti era errado.
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  Conheceram me logo. Por quem eu não era e não
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  desmenti e perdi me quando quis tirar a máscara, estava pegada a
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  cara. Quando atirei e me vi ao.
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  Espelho já tinha envelhecido. Estava bêbado, já não sabia
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  vestir o dominó que não. Tinha tirado.
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  Deitei fora a máscara e dormi no vestiário como um cão tolerado
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  pela gerência por ser inofensivo, e vou escrever essa.
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  História para provar que eu sou sublime.
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  Essência musical dos meus versos inúteis.
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  Quem me dera encontrar te como coisa que eu fizesse e não
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  ficasse sempre defronte da tapacaria de defronte.
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  Calcão dos. Pés a consciente de estar
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  existindo como um tapete em que um bêbado tropeça, um capacho
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  que os ciganos roubaram. E não valia nada, mas o dono da
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  tabacaria chegou à porta e ficou à porta.
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  Olho com o desconforto da cabeça mal voltada e com o desconforto
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  da alma mal entendendo. Ele morrerá.
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  Eu morrerei, ele deixará a tabuleta.
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  Eu deixarei versos. A certa altura, morrerá tabuleta
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  também e os versos também. Depois de certa altura, morrerá
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  a rua onde esteve a tabuleta e a língua em que foram escritos os
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  versos. Morrerá depois o planeta
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  girante. Em que tudo isto?
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  Se deu? Em outros satélites de outros
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  sistemas, qualquer coisa como gente continuará fazendo coisas
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  como versos e vivendo por baixo de coisas como.
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  Tabuletas. Sempre uma coisa de fronte da
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  outra, sempre uma coisa tão inútil como a outra.
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  Sempre O Impossível, tão estúpido como o real, sempre
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  isto ou sempre outra coisa ou nenhuma coisa e nem.
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  Outra, mas um homem entrou na tabacaria para comprar tabaco e
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  a realidade plausível cai de repente em cima de mim, semi
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  ergoum e enérgico convencido? Humano.
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  E vou tencionar escrever estes versos em que digo.
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  Contrário, acendo um cigarro, pensar e escrevê Los e saboreio
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  no cigarro a libertação de todos os pensamentos.
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  Eu sigo fumo com uma rota própria e gozo no momento
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  sensitivo e competente. A libertação de todas as.
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  Especulações e a consciência de que a metafísica é uma
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  consequência de estar mal disposto.
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  Depois deito me para trás na cadeira e continuo fumando.
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  Enquanto destino me conceder. Eu continuarei fumando.
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  Se eu casasse com a filha da minha lavadeira, talvez fosse
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  feliz. Visto isso, levanto me da
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  cadeira, vou a janela. O homem saiu da tabacaria
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  metendo o troco na algibeira das calças.
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  A reconheço é o Esteves. Sem metafísica.
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  O dono da tabacaria chegou à porta.
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  Como por um instinto Divino, Esteves voltou se e viu, me
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  acenou me adeus, gritei lhe adeus só Esteves.
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  E o universo reconstruiu se me sem ideal e nem Esperança, e o
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  dono da tabacaria sorriu. Então você ficou com uma leitura
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  de atabacaria, com uma produção primorosa.
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  Muito diferente, inclusive, do que a gente ouve nos vídeos que
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  estão no YouTube, né? Porque ali é a qualidade da
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  captação do estúdio de TV. E aqui essa produção feita pelo
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  Antônio Abujamra, com assim, muita dedicação a atabacaria de
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  Fernando Pessoa. Antes de ir, eu volto a pedir o
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  seu voto. No prêmio mtb melhores podcasts
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  do Brasil, o peças raras concorrem na categoria assuntos
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  diversos. Para votar, você deve acessar o
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  site premiomtb.com.br. Lá você faz um cadastro bem
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  simples. Em seguida, vai receber uma
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  mensagem no e-mail que cadastrou e pode iniciar a sua votação a
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  uma dezena de categorias. Você pode votar em cada uma
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  delas ou apenas nas que escolher em assuntos diversos, por
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  exemplo. Tem muitos podcasts incríveis e
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  se você acha que o peças raras merece o seu voto, escolha nosso
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  podcast e clique em votar. Depois confirme seu voto.
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  Foto e escolha finalizar votação ou continuar votando em outras
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  categorias. Eu agradeço o seu apoio por hoje
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  é isso, até a próxima, quando eu volto com mais peças raras para
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  você. Salomão esper.
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  O processo de interação, o rádio entra com o áudio e o ouvinte
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  com a. Imagem, José Paulo de Andrade.
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  É impressionante como a voz é reveladora.
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  Eli Correa. Por isso que eu digo, rádio é um
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  grande companheiro, é a melhor companhia.
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  Que alguém pode ter? Joseval Peixoto.
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  Isso que eu posso dizer é que eu sou muito, mas eu tenho muito
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  orgulho de ser radialista. Nicolau thuma.
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  Radialista é a simbiose de rádio com idealista.
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  Hélio Ribeiro. Meu Nome é Rádio, eu, eu não
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  envelheço, me atualizo. Essas rádios você tem sintonia
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  com rádio?