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5 RELATOS DE REPARTIDORES QUE TERMINARON EN PESADILLA | Historias de Terror Reales · Inframundo Relatos

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Bienvenidos a esta sección titulada Madrugadores, donde
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escucharas relatos aterradores justo a las 6:00 de la mañana,
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un saludo para todos los que ya están despiertos y listos para
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enfrentarse a la oscuridad sin más comenzamos.
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Mi nombre es Damián torres. Lo que viví ocurrió a finales
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del 2022, cuando trabajaba como repartidor de comida para una de
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esas aplicaciones famosas. Había recorrido gran parte del
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estado de México y nada me había preparado para lo que enfrente.
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Esa noche el turno estaba por terminar.
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Eran pasadas las 10 y ya habíamos limpiado casi todo en
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la cocina del pequeño restaurante donde trabajaba la
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encargada, Natalia, recibió una última orden, era una entrega en
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la Colonia Loma seca, un lugar que la mayoría evitaba.
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A pesar de las advertencias, aceptó el pedido y nos miró a
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los que quedábamos. Éramos 3.
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Ninguno reaccionó. Yo solo quería terminar mi
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jornada, juntar lo suficiente para cambiar el celular, tal vez
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por eso di un paso al frente. Sabía lo que decían de Loma
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Seca, que ahí no entraba ni la policía, que la gente
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desaparecía sin dejar rastro, que había zonas donde la señal
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se perdía y los perros ladraban durante toda la noche sin parar
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rumores, me decía. Solo rumores.
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Encendí la moto y tomé camino a medida que me adentraba en la
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Colonia. Todo comenzó a cambiar, la
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ciudad quedó atrás. Las calles se volvieron
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estrechas y llenas de baches, con casas sin pintar, algunas a
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medio construir. La poca iluminación apenas
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bastaba para ver por dónde pasaba la ubicación.
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Marcaba una casa al final de una calle cerrada.
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Había un terreno baldío y una cerca improvisada, hecha con
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láminas y tablas. El aire era más frío, más tenso.
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El silencio era total, como si el mundo hubiera quedado
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suspendido en ese rincón olvidado.
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Frente a mí, una vivienda solitaria, con una luz pálida en
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la entrada. Esperé, nadie salió, golpeé la
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reja con suavidad, silencio. Entonces recordé lo que pasaba
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cuando un pedido no se entregaba.
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Natalia era despiadada. Sabía que si regresaba sin la
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entrega me la descontarían, así que empujé la reja y entré.
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Avancé entre basura, bolsas rotas, vidrios, trapos húmedos.
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El terreno olía a humedad estancada, a sangre seca, cada
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paso así a crujir algo. Al llegar a la puerta estaba
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entreabierta. Desde adentro se escuchaban
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voces, Murmullos, Qué parecían susurrar, oraciones o cánticos
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apagados. Me detuve el aire, parecía
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cortarse mi piel. Se erizó por completo.
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Toqué la puerta abierta con la punta de los dedos.
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Una figura apareció desde el interior, un hombre Alto,
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Delgado, con la cara en sombras. Sólo se le notaban los dientes
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apretados en una sonrisa sin alma.
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Extendió la mano y señaló, el interior tenía que entregarlo
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adentro. Le expliqué que la entrega era
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hasta la entrada, que no debía pasar, que nadie contestaba el
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celular y por eso me había acercado.
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Pero el hombre seguía ahí, inmóvil, sin decir palabra.
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Tenía que entregarlo adentro del fondo de la Casa surgieron otras
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figuras 3 o cuatro, no lo sé. Sombras humanas quietas, con los
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rostros deformados, como si las facciones estuvieran mal
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dibujadas, no se movían, sólo observaban.
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Entonces salgo dentro de mí. Se rompió, dejé caer la bolsa al
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suelo y eché a correr el corazón, me golpeaba las
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costillas. Tropecé con algo metálico, pero
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no me detuve. Los pasos detrás de mí eran
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leves pero constantes. No gritaban, no corrían, solo
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caminaban como si supieran que no tenía escapatoria.
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Subí a la moto con las manos temblorosas, la encendí al
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segundo intento. La luz del faro iluminó por un
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instante una figura en la entrada de la casa.
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No tenía rostro. Sólo piel estirada y húmeda,
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como si nunca hubiera terminado de formarse.
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No mire más aceleré y salí de loma seca.
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El camino de regreso fue un túnel oscuro que atravesé sin
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pensar. Paré hasta llegar a una
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gasolinera abierta con luces que me devolvieron un poco la vida
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ahí, con el motor apagado. Pude escuchar mi respiración Por
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Primera Vez, regresé a casa sin contestar el celular.
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Natalia me marcaba una y otra vez, la bloqueé.
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Al día siguiente fui a dejar las llaves del restaurante.
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No dije una sola palabra. Natalia me gritaba desde la
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barra, pero no la miré, sólo salí una semana después me
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encontré con uno de mis ex compañeros.
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Me dijo que esa noche nadie quiso tomar el pedido.
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Natalia se enfureció y decidió llevarlo ella misma.
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Nunca regresó, buscaron su coche, lo hallaron abandonado en
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un corralón, pero a ella jamás la encontraron, ni comida, ni
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celular, ni rastro alguno. No se volvió a hablar del caso,
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el restaurante cerró 2 semanas después.
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Algunos dijeron que Natalia simplemente se fugó.
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Pero yo sé lo que vi, se lo que había en esa casa y sé que si yo
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hubiera cruzado esa puerta, hoy no estaría contando esto.
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Me mudé con mi padre a otro Estado.
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Deje de ser repartidor, deje incluso de usar aplicaciones de
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entrega. Nunca volví a pisarlo, más seca.
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Me llamo Arturo y esta historia me ocurrió en el invierno de
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2018, cuando trabajaba como repartidor de pizzas en la zona
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norte de Monterrey. Era un trabajo sencillo, aunque
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mal pagado y como casi siempre pasa, los pedidos de última hora
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terminaban siendo los más pesados.
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Justo eso pasó la noche. Que decidí que ya no volvería a
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entregar una pizza. Jamás eran las 10:40 de la noche
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y estábamos a punto de cerrar. Ya habíamos limpiado todo.
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Las luces del local estaban apagadas y el horno ya se había
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enfriado. Pero entró una última orden
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pagada en línea. El gerente me pidió que la
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llevara para no dejar al cliente colgado.
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A esas alturas ya no había motonetas disponibles.
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Así que agarré mi bicicleta y salí.
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La dirección me mandaba una zona poco iluminada cerca del cerro
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del topo chico por la Colonia Niño Artillero.
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Las calles eran solitarias y muchas estaban en obra negra,
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con casas abandonadas y faroles que apenas parpadeaban el aire
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era tan helado que me ardía en los pulmones.
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Al pedalear llegué al domicilio señalado.
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Una casa de 2 pisos con paredes despintadas y una escalera
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externa de Fierro oxidado que subía hasta la azotea.
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No había luz en ninguna ventana. Pensé que me había equivocado,
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pero entonces noté una figura parada en la parte más alta de
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la casa. Estaba completamente quieta, sin
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moverse ni 1 mm, como si estuviera esperándome.
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Levanté la mano en señal de saludo, pero no respondió.
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Me acerqué a la base de la escalera y dije que traía su
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pedido. El hombre alzó el brazo
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lentamente y apuntó hacia arriba.
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Entendí que quería que subiera dude la estructura temblaba con
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cada paso. Los escalones de metal estaban
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helados, la casa no tenía barandal y sentí vértigo al
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mirar hacia abajo. Al llegar a la azotea, el hombre
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ya no estaba en el mismo lugar. Había un pequeño cuarto de
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lámina con la puerta entreabierta.
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Toqué suavemente con los nudillos.
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Nadie respondió. Empujé un poco la puerta.
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El cuarto estaba vacío, con una mesa al centro y una silla de
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plástico. Nada más.
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Dejé la pizza en la mesa. Di media vuelta y empecé a
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bajar. Entonces escuché pasos
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apresurados detrás de mí. Me detuve silencio absoluto.
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Cuando volteé hacia la azotea no había nadie, pero los pasos
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seguían más cerca, más pesados. Aceleré el descenso bajando de 2
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en 2 los escalones con la bicicleta ya olvidada en el
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patio. Cuando llegué al piso, gire para
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ver hacia arriba. Ahí estaba el hombre parado al
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borde de la azotea. Ahora sí pude verle el rostro.
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No tenía ojos donde debían estar, sólo había cuencas negras
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profundas, como si algo le hubiera devorado el alma.
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Y aunque estaba tan arriba, sentí su mirada clavarse en mí
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como un puñal. Agarré la bicicleta y salí
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disparado sin voltear. Mientras me alejaba algo me heló
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la sangre. Escuché mi nombre pronunciado
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con una voz grave, casi animal. La calle estaba vacía, no sé
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cómo llegué de vuelta al local, estaba pálido y temblando.
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Apenas pude explicar lo que pasó, nadie me creyó.
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Al día siguiente me animé a buscar la dirección en Internet.
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Lo único que encontré fue una nota vieja del 2012, un hombre
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había sido encontrado muerto. En esa misma casa colgado del
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tubo que sostenía el tinaco en la azotea, el reporte decía que
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llevaba días sin ser visto hasta que unos niños encontraron el
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cuerpo desde la calle. Aparentemente vivía solo y
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padecía problemas mentales. Cuando le conté esto, al gerente
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se le borró la sonrisa. Me confesó que esa misma
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dirección ya había aparecido otras veces, pero que los
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repartidores anteriores la cancelaban o mentían para no ir.
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Uno de ellos incluso renunció después de asegurar que había
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visto a alguien sangrando en el techo.
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No quise escuchar más. Esa misma semana entregue la
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carta de renuncia. No quería volver a sentir esa
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mirada sin ojos, persiguiéndome en la oscuridad, y aunque me
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aleje del lugar, aún hoy, cada vez que paso cerca del cerro del
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topo chico, siento como si alguien me estuviera observando
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desde alguna azotea. Nunca volví a trabajar de
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repartidor y nunca volví a entregar una pizza después de
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las 10:00. Me llamo Isaac y esto que voy a
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contar me marcó para siempre. En 2020 trabajaba como
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repartidor de comida rápida en ciudad neza.
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Muchos pensarán que es un trabajo tranquilo.
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Pero en zonas como estas, cuando cae la noche, uno se enfrenta a
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algo más que calles peligrosas o perros callejeros.
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A veces se enfrenta al otro lado, al que ya no pertenece a
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este mundo. Todo comenzó cuando se corrió un
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rumor entre los repartidores de la zona.
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Decían que por las calles de la Colonia Metropolitana, cerca de
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la Avenida Pantitlán, se aparecía un repartidor.
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Uno que no era de carne y hueso, lo llamaban el descarnado.
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Al principio pensé que era una broma más, un cuento para
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asustar a los nuevos, pero una noche, regresando de una entrega
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tarde, lo vi Pedaleaba por una calle sin luz, con árboles al
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borde de banquetas rotas. De reojo noté a alguien más
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delante de mí. Tenía un uniforme parecido al
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mío. Sólo que completamente sucio y
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desgarrado, su mochila térmica colgaba de un lado como si
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estuviera rota. Iba a pie, encorvado,
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arrastrando una pierna. Pero lo que más me impactó fue
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su rostro. Cuando lo alcancé, giró apenas
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la cabeza. La mitad de su cara no tenía
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piel. Estaba descarnado.
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Como si la carne hubiera sido arrancada a tirones se le
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marcaba el cráneo, los dientes al aire y en lugar de ojos sólo
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tenía 2 cuencas oscuras que parecían supurar un líquido
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espeso y negro. El olor que traía consigo era
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insoportable, como carne quemada mezclada con sangre podrida.
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Me detuve de golpe y él también lo hizo.
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Se giró por completo. Mirándome con esa cara muerta y
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sin expresión, su brazo derecho colgaba roto torcido en un
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ángulo imposible. En el pecho llevaba un su gafete
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cubierto de sangre seca. En él se alcanzaba a leer su
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nombre, Bruno Bruno, el repartidor que.
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Según decían, había muerto un año antes tras un brutal
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accidente. Había chocado con una camioneta
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cuando iba a toda velocidad por una calle sin pavimentar.
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Lo arrastraron casi 20 m. Cuando llegó la ambulancia ya no
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tenía rostro, ni manos, ni casi la mitad del cuerpo decían que
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había quedado irreconocible. Ahora lo veía frente a mí.
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No supe cuánto tiempo me quedé ahí.
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Inmóvil observándolo en un momento, Bruno levantó su
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mochila rota, la sujeto con su brazo colgante y comenzó a
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caminar hacia mí. Sentí como el frío se metía por
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cada poro paralizandome, pero cuando estuvo a escasos metros
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desapareció en el aire, como si se desvaneciera entre las
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sombras. Esa noche no dormí.
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Al día siguiente le conté a otros compañeros.
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Uno de ellos se quedó callado y después confesó que también lo
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había visto. Me dijo que incluso lo vio
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cruzar una avenida a toda velocidad en su bicicleta
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fantasma y luego desaparecer justo antes de que un coche lo
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atropellara. Otro más aseguró que una vez lo
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vio afuera de un Oxxo de pie. Sin moverse, con la cabeza
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ladeada, como si esperara una entrega que nunca llegó,
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empezamos a compartir historias. Todos los que lo habíamos visto
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coincidíamos en algo. Bruno aparecía solo en calles
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donde la luz no funcionaba, donde el asfalto estaba roto,
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donde alguna vez cayó con violencia, siempre en zonas
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olvidadas. Siempre en silencio, algunos
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decían que su alma seguía trabajando porque el último
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pedido que llevaban nunca llegó, que quedó atrapado en un bucle
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eterno intentando completar una entrega que no logró terminar.
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Otros aseguraban que era una advertencia, un reflejo del
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destino que nos puede tocar a quienes arriesgamos la vida por
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unos pesos. Yo dejé de hacer repartos
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nocturnos, cambié de zona, pero a veces, cuando paso por
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avenidas oscuras, me parece verlo en la distancia, una
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figura encorvada, con la mochila colgando y un rastro de carne
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podrida marcando su camino. Y en esas noches no importa
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cuantos pedidos tenga, no me detengo.
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Me llamo Esteban trabajo como repartidor de pizzas en
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Guadalajara, específicamente en la zona de Chapalita.
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Desde hace 4 años he recorrido casi todas las colonias de esta
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ciudad. Hay clientes amables, otros
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apurados, algunos hasta groseros.
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Pero nadie me había dejado con esa sensación amarga en el pecho
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como el del departamento cuatro B todo comenzó.
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Una noche de jueves. Me tocó cubrir el turno nocturno
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y cerca de las 10:00 entró una orden para el edificio Alondra,
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uno de esos complejos viejos que aún conservan la pintura
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amarilla de los 81. Olor a humedad encerrada en las
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escaleras. El pedido ya estaba pagado, Subí
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sin mayor preocupación. Toqué la puerta del cuatro BY,
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la abrió un hombre alto, con cabello canoso, perfectamente
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peinado hacia atrás. Vestía formal, sin una sola
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arruga en su camisa blanca. No dijo nada, tomo la pizza y
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cerró lentamente la puerta. Fue una entrega más o eso creí.
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2 días después, la misma orden, el mismo Departamento, Subí
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toque y ahí estaba de nuevo el mismo hombre, mismo gesto, mismo
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silencio. La escena se repitió varias
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veces durante 2 semanas, siempre de noche, siempre la misma
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pizza, no sé por qué, pero con cada visita sentía que algo no
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encajaba, el tipo nunca hablaba, ni siquiera un gracias.
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Sólo esa mirada perdida, como si no me estuviera viendo
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realmente, como si estuviera enfocado en otra cosa que yo no
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alcanzaba a comprender. Una noche, al llegar al
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edificio, percibí un olor penetrante.
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Era algo rancio, putrefacto. Subí con la caja en mano,
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intentando no respirar por la nariz.
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En el tercer piso, casi vómito. Pensé que sería basura olvidada
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o alguna cañería podrida. Toqué la puerta del cuatro B
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nadie abrió, dejé la pizza en el suelo y me fui rápidamente algo
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dentro de mí sabía que algo estaba muy mal.
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La noche siguiente, otro pedido, el mismo subí de nuevo.
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El olor seguía ahí, pero más intenso en el cuarto piso.
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Me costaba mantenerme en pie. Volví a tocar nada.
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Silencio absoluto. Volví a dejar la caja en el
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fondo, algo me decía que debía reportarlo.
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Llamé al número registrado de la APP, pero estaba fuera de
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servicio, tomé valor y decidí volver por la tarde, fuera de mi
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horario. El portero me reconoció.
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Le pregunté por el inquilino del cuatro B lo que me dijo Me dejó
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helado. Ese departamento llevaba vacío
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casi un mes. El señor que vivía ahí había
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muerto. Lo encontraron apenas esa mañana
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porque los vecinos no aguantaban.
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El olor estaba en descomposición, solo sin que
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nadie lo echara de menos, mi cuerpo se entumeció, sentí que
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el suelo se me iba. Le conté que yo había estado
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entregando pizzas ahí durante los últimos días.
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No me creyó. Al principio subimos juntos, la
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policía ya había llegado. Al entrar, la escena era
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dantesca. El cuerpo del hombre seguía ahí,
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cubierto apenas con una sábana. El hedor me golpeó como un
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martillazo. Y ahí, junto a la entrada,
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apilada sobre una pequeña mesa, estaban todas las cajas que
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había llevado perfectamente colocadas, ninguna abierta.
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Uno de los oficiales me llevó a la caseta de vigilancia.
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Revisamos las cámaras, en cada grabación se me ve subiendo por
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las escaleras, dejando las pizzas, pero la puerta nunca se
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abre, nadie me recibe, yo solo dejo la caja y me doy la vuelta.
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No hay nadie más en los vídeos, nadie.
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Desde entonces no volví al edificio, Alondra, pedí el
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cambio de zona, pero lo peor vino después, a la semana
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siguiente, revisando los pedidos del sistema.
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Volví a ver el número cuatro B, mismo horario, misma pizza.
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La orden seguía llegando. Nadie quiere entregarla y yo ya
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no sé si fue mi imaginación, el cansancio de las madrugadas o
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algo que simplemente no puedo entender.
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Pero juro por lo más sagrado que vi a ese hombre.
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Lo vi parado frente a mí, con sus ojos vacíos, tomando la
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pizza con sus propias manos. Ahora cada vez que me toca subir
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a 1/4 piso, siento una presión en el pecho porque desde aquella
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noche entendí que hay entregas que no deberían hacerse.
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Me llamo Elías Ramos en 2022. Trabajaba como repartidor para
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un restaurante de comida asiática en Cancún.
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Durante 3 años había hecho entregas por toda la ciudad,
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desde la zona hotelera hasta los fraccionamientos más alejados.
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Era un empleo rutinario, con momentos raros, pero nada como
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lo que ocurrió aquella tarde que me obligó a dejarlo todo.
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Eran las cuatro cuando entró una llamada directa al restaurante.
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La atendió la encargada y al colgar me dijo que el pedido iba
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para la Colonia Jardines del silencio.
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Ese nombre, ya de por sí me causaba escalofríos.
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Era una zona apartada al sur de Cancún, donde apenas se
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levantaban algunas casas y había un viejo cementerio a medio
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cuidar. El pedido lo había hecho una
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mujer y aunque la comida era común, lo que sorprendió fue la
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dirección. Específicamente dentro del
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panteón al fondo, junto a una tumba grande bajo un árbol de
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ceiba. Pregunté si no era un error, me
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respondieron que no, que esa señora pedía todos los años para
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esa fecha como una especie de costumbre.
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Algunos de los muchachos decían que la conocían de vista, que
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iba diario al cementerio a visitar la tumba de su hijo, que
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llevaba comida. Que hablaba sola.
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Nunca quise meterme en esas historias.
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Ese día, sin embargo, algo me empujo a aceptar la entrega.
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Subí la comida a la caja de la moto y tomé la ruta hacia
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jardines del silencio. A medida que me acercaba, el sol
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se escondía tras las nubes espesas, el aire se volvió
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húmedo y el ambiente cambió por completo.
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Al llegar encontré la entrada del panteón abierta de par en
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par, como si esperarán mi llegada.
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Empujé el portón de herrería y me adentré en el lugar.
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No había nadie, ni sepultureros ni visitantes, ni siquiera aves
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en los árboles. Sólo un silencio sepulcral que
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me rodeaba desde todos los ángulos.
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Camine con paso lento entre lápidas agrietadas y cruces
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oxidadas. Algunas tumbas estaban cubiertas
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por maleza, otras recién decoradas con flores y
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veladoras. Me guíe por la descripción el
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árbol de ceiba y el blanco de concreto.
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Allí estaba la mujer, sentada sobre un mantel blanco extendido
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frente a una tumba. Tenía alrededor recipientes y
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platos hervidos, algunos con arroz, otros con frutas y un par
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de dulces frente a ella. Una lápida limpia con una foto
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enmarcada. Un niño sonriente de no más de
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10 años me vio y se puso de pie. Tenía una mirada intensa y una
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expresión que combinaba alegría con resignación.
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Extendió los brazos para tomar la bolsa, le entregué el pedido
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y ella asintió sin hablar. Luego hizo un gesto con la mano
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señalando que me acercara más. Dudé.
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Algo dentro de mí me decía que no debía seguirla, pero lo hice.
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Me llevó al borde de la sepultura, señaló un sitio en el
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suelo y entendí que debía colocar ahí uno de los platos.
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Lo hice con manos temblorosas. Entonces note un pequeño peluche
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viejo y húmedo, enterrado parcialmente.
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Sentí una punzada de frío recorrerme la espalda.
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Cuando me disponía a marcharme, la señora Sacó su teléfono.
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Empezó a hablar en voz baja, como si conversara con alguien.
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Miraba la lápida mientras reía suavemente.
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No había nadie más allí. O eso creí.
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Al dar la vuelta me encontré con uno de los empleados del panteón
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parado cerca de una tumba. Le comenté entre nervioso y
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burlón que la señora hablaba sola.
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El me miró serio y dijo que todos los años.
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En esa fecha venía a alimentar al alma de su niño.
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Aseguró que la mujer no aceptaba que su hijo había muerto, que
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insistía en que seguía ahí con ella.
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El hombre me dijo que si tenía agallas, regresara antes de las
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5:00 que la señora nunca se quedaba.
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Después de esa hora me fui, pero la curiosidad me venció.
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Volví al panteón cuando el reloj marcaba las 4:30.
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Caminé con sigilo entre las tumbas.
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Entonces la vi y no estaba sola. A su lado había un niño.
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No lo reconocí. Al principio vestía una camisa
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azul, pero estaba sucia, rota, tenía la piel amarillenta.
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La cabeza desproporcionada me acerque un poco más confundido
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hasta que lo vi claramente. Su rostro era un cráneo cubierto
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apenas por restos de carne. Sus ojos eran cuencas oscuras y
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al verme sonrío. Sentí que el alma se me salía
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del cuerpo, el aire desapareció de mis pulmones, un zumbido
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llenó mis oídos y todo se volvió blanco.
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Me desmayé sobre una lápida cercana.
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Desperté de noche tirado en la Tierra.
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Mi moto ya no estaba. Tuve que caminar a casa esa
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noche. No dije nada a nadie, pero mi
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madre me llevó con una curandera.
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Perdí peso, tuve fiebre, me dijeron que era el espanto.
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Renuncié días después, me mudé con mi tío a Tulum, lejos de
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Cancún. Nunca regresé a esa ciudad, pero
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hay noches en las que cierro los ojos y vuelvo a ver esa sonrisa
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del niño muerto sentado junto a su madre.
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Bajo la ceiba del cementerio, porque el amor de una madre no
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muere con su hijo y a veces tampoco lo deja descansar.
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Querida Comunidad, espero que esta entrega les haya gustado.
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Es un honor para mí pasar un buen rato con ustedes.
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Muchas gracias por abrirme la puerta de su hogar, por favor.
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No olviden dejarme sus comentarios, esto nos ayuda a
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seguir trayendo mejor contenido. Me encanta leer sus experiencias
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y conocernos un poco más. Si el video les gustó, por
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favor, no duden en compartirlo con sus amigos.
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Esto nos ayuda a llegar a más personas y que la Comunidad siga
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creciendo. Un abrazo muy fuerte, nos vemos
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en una próxima entrega, esto fué.
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Inframundo, relatos.