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Marcaba Las Casas Con Rasguños Antes De Llevarse Al Niño - Historias De Terror - Voces De La Noche · Niebla en el bosque con Evelith von

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Speaker 2: Buenos días queridos suscriptores, para más relatos como este, denle
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like y comparte, sin más, comenzamos. Crecí en un pueblo
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con calles de tierra, cercas de alambre y patios con
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gallinas que buscaban grano al amanecer. La tienda quedaba frente
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a la cancha, ahí comprábamos sal, velas y aceite para
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las lámparas. Detrás de las casas, Corrían acequias estrechas que
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se llenaban en temporada de riego y dejaban un olor
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a barro que se quedaba en la ropa. Conocía cada
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vereda y los nombres de los dueños de cada lote.
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También conocía el sonido de los animales y los sonidos
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de la noche. Los robos empezaron sin señales claras. Una
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familia se despertó con la cuna vacía y el marco
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de la ventana marcado por raspones. Otra halló la puerta
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trancada por fuera con una varilla. Por la mañana, varios
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vimos huellas pequeñas, mezcladas con surcos de arrastre, como si
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alguien hubiera tirado de un bulto por el patio. En
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más de una casa, faltaron mantas. Y en los clavos
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viejos quedaron mechones de cabello. No hablo de cuentos, hablo
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de rastros que cualquiera podía seguir con la vista. Los
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adultos comenzaron a cerrar las ventanas con tabla y se
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reforzaron las trancas, pero nada de eso sirvió. Nos organizamos
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por manzanas. En las esquinas dejamos piedras para trabar puertas
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si veíamos movimiento. Repartimos lámparas y aceite y tomamos las
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escopetas cada quien asumió un tramo. En mi casa dejé
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un palo junto a la cama y recargué un machete
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en la pared a la altura de la mano. Mi
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madre acomodó a mi hermano recién nacido en una cuna
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pegada a nuestra cama. Yo me acosté vestido, con las
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botas junto a la puerta y la lámpara a un
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brazo de distancia. El acuerdo fue simple, no dormir todos
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al mismo tiempo, dar dos vueltas al patio antes de
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apagar la luz y no confiarse por costumbre. Esa noche
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el perro ladró y de golpe se cayó. No fue
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un silencio natural, fue un corte. La corriente fría entró
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por la rendija del marco como si empujara desde afuera,
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me levanté de un brinco y fui a la ventana.
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En la madera vi tres arañazos nuevos, paralelos, limpios, sin
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astillas sueltas. No dudé, me giré y miré la cuna.
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Estaba la manta que seguía tibia, pero el cuerpo de
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mi hermano no estaba. Mi madre buscó con las manos
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por reflejo, como si la cuna se hubiera encogido. Di
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un paso directo a la puerta y salí al patio
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con la lámpara encendida a media mecha. La tierra estaba
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removida a un metro del escalón. Se veía el dibujo
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de un talón hundido y al lado, la marca de
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un arrastre. Seguí el rastro hasta la esquina del corral
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del vecino y ahí lo vi girar hacia la arboleda.
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A cada tres pasos había un punto más profundo, como
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si quien jaló el peso se hubiera detenido. Llamé a
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los vecinos de guardia, con la voz justa para no
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perder el hilo de las marcas. Llegaron con dos lámparas
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y una escopeta vieja. Seguimos la línea que cruzaba un
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note con rastrojos y nos metimos al claro. En medio
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del claro había una bolsa de manta tirada de costado.
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Estaba húmeda por dentro y olía a hojas machacadas y tierra.
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Regresamos al pueblo y avisaron de casa por casa. Yo
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me fui directo a la mía, llorando y con rabia
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en mi ser. Le dije a mi mamá que no
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habíamos encontrado nada, pero que buscaríamos a las brujas y
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encontraría a mi hermano. Cuando amaneció, los hombres y las
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mujeres se juntaron frente a la tienda y anotaron cuántos
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bebés habían desaparecido y desde el primer caso la lista
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ocupó una página entera alguien propuso ir a la policía
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del municipio pero todos conocíamos la respuesta tardía y los
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recorridos de trámite nadie quería otro rastro a medias se
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decidió tender una trampa con lo que había y planeamos
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cómo hacer la trampa elegimos la casa del borde del
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pueblo por su patio amplio y por la salida directa
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al corral cerrada por una barda a media altura que
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obligaba a rodear. En el pasillo lateral, tendimos un paso obligado,
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con alambre clavado en estacas cortas y oculto bajo la maleza.
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El alambre no buscaba cortar, sino torcer tobillos y obligar
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a apoyar las manos. Dentro, dejamos una cuna con telas
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limpias y el colchón mullido, a la vista desde la puerta,
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sin nada más en el cuarto, para no ofrecer escondites.
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Cubrimos los vidrios con trapos, para evitar reflejos. Retiramos muebles
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que estorbaran la salida hacia el patio, donde habíamos marcado
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con yeso, los puntos de tiro posibles. La señalización quedó
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a ras de suelo, cuerdas con campanas pequeñas atadas a latas,
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tensadas lo justo, para vibrar sin enredarse. La distribución se
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decidió con nombres y lugares. Dos hombres con escopeta se
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colocaron en sombra, uno mirando hacia la ventana y otro
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cubriendo la puerta del patio. Otros dos cerraron el callejón
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hacia el río con tablas y alambre. A mí me
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tocó quedar dentro, a un paso de la cuna, con
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la lámpara lista en la mano izquierda y el machete
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recargado en la pared, a la derecha del marco. Acordamos
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no hablar salvo para señalar con la mano un cambio
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de posición. En la casa se apagó todo y cada
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quien ocupó su sitio. Antes de que cayera el último
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hilo de luz, pasé dos veces el recorrido que me correspondía,
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del borde de la cuna a la puerta, del marco
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al machete, del machete a la ventana y de la
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ventana al lugar donde me tocaría estar. Toqué la madera,
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sentí el peso de la base, ajusté el ángulo de
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la lámpara para que no me encandilara de regreso. En
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el patio... La tierra estaba suelta en una franja que
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llevaba al corral y más allá, a la barda. No
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dejamos objetos colgados, ni envases que repicaran fuera de su sitio.
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Revisamos los nudos de las campanas y comprobamos que el
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sonido se distinguía a tres piezas de distancia. Cerramos la
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puerta del frente sin trancar para que se diera con
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un empujón mínimo y no hiciera ruido de pasador. Cuando
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por fin me apoyé en la pared, el cuerpo se asentó.
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No había lugar para dudas ni para ideas sueltas. Teníamos huellas,
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teníamos la bolsa de manta encontrada en el claro y
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teníamos la secuencia de entradas registrada por semanas. Yo sabía
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por qué estaba ahí, la cuna vacía de mi casa,
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la manta aún tibia, el perro que ladró y cayó
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como si alguien le hubiera puesto una mano en el hocico.
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Pensé en el nombre de mi hermano y lo repetí
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una vez, no para llamarlo, sino para fijarlo en el
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orden de lo que debía recuperar. Acerqué la lámpara al pecho,
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respiré por la nariz y dejé que el cuarto quedara
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en su medida, sin adornos. Afuera, el pueblo estaba despierto
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en silencio, con cada familia en su sitio. Yo me
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quedé con la vista orientada al marco de la puerta,
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esperando el primer roce en la madera, que confirmara que
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habíamos calculado bien. Ahí terminó mi preparación para esa noche,
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con el peso exacto de lo que debía ocurrir, si
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queríamos cerrar esa lista. Esperé dentro del cuarto con la
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espalda apoyada en la pared, que quedaba junto a la puerta.
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Había repasado el recorrido dos veces y no había quedado
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nada suelto, la cuna a la vista, la mesa despejada,
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la lámpara en mi mano izquierda, el machete recargado a
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la derecha del marco, las cortinas cubriendo el vidrio para
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apagar reflejos. Todo quedó en su sitio como lo habíamos planeado.
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El cerrojo se dio con un empuje preciso, como si
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una barra rígida la hubiera presionado desde afuera. La puerta
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se abrió un ancho de mano y el aire del
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pasillo entró de golpe. En eso, la vi cruzar. Era
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flaca y huesuda, con la piel pegada al pómulo y
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el cuello largo, que sostenía la cabeza ladeada, como si
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afinara su oído. Las uñas eran largas y opacas, sin brillo,
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con bordes gruesos que terminaban en punta. Se inclinó hacia
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la cuna, aspiró profundo y se quedó un segundo inmóvil,
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orientada a ese colchón limpio que no tenía cuerpo. Ese
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gesto me confirmó que el anzuelo funcionaba. Dio dos pasos más,
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el primero cayó blando, como tanteo. En el segundo pisó
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la zona exacta, donde la cuerda descansaba bajo un trapo.
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El tensado fue claro. Sonaron las campanas pequeñas con vibración breve, metálica,
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suficiente para llevar la señal al patio y al corredor
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sin despertar a todo el pueblo. En el mismo movimiento,
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levanté la lámpara y la encendía plena mecha. La luz cayó,
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controlada para no encandilarme, y recortó la figura contra el
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piso de madera. Ella se giró con rapidez que no
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correspondía a la delgadez de sus brazos. Abrió la boca
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lo justo para soltar un grito aterrador. Ese sonido no
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traía palabras, tenía un sonido demoníaco. Por la puerta del
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patio entró el primer vecino con la escopeta encarada hacia abajo,
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respetando el ángulo que habíamos marcado con yeso. El otro
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avanzó por la ventana y desde la sombra del granero,
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con paso corto y firme. Ella quiso retroceder hacia el
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pasillo que daba al corral. Pero el pie se le
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quedó atrapado en el alambre, que habíamos escondido bajo la maleza.
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El cuerpo cayó de rodillas, con una torsión que la
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dejó a la altura del marco. La madera del piso
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se abrió en dos astillas, cuando sus uñas la arañaron,
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buscando palanca. No gritó, Exhaló hondo y mostró los dientes largos,
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con separación oscura entre pieza y pieza. El primer tiro
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salió del vecino de la ventana. Habíamos acordado apuntar a
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la pierna para detenerla, sin esparcir perdigones por todo el cuarto.
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El impacto dio en el muslo y la fuerza la
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empujó contra el borde de la puerta. Se desplomó hacia
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un lado, con un golpe seco, que hizo vibrar el
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cerco de la pared. La escopeta retrocedió en el hombro
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del tirador y volvió a su sitio, lista para una
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segunda descarga, que no fue necesaria. Ella apretó los dientes,
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arqueó la espalda y en ese arco, la sangre empezó
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a correr por la tela hasta chorrear y formar un
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charco delgado que se desplazó hacia la junta de las tablas.
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Avancé sin gritar, con la lámpara alta, para que la
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luz no quedara bloqueada por mi propio cuerpo. Con la
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derecha alcancé el machete y lo mantuve bajo, con el
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filo hacia adentro, sólo para cerrar el paso de vuelta
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al corredor. Ella me miró desde el piso, todavía con
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la cabeza ladeada, como si me diera distancia, pero yo
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sabía que sólo le quedaban dos opciones, y las dos
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estaban cerradas, ventana cubierta y puerta encuadrada por escopetas. El
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vecino que venía desde el patio se tiró encima de
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los brazos, y los inmovilizó contra el suelo. El otro
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sacó la soga y le rodeó los antebrazos, por encima
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de los codos, con vueltas cortas, pegadas, como le habíamos
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indicado en los ensayos. La soga se tensó y resistió
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el primer tirón, pero ella masticó la hebra y la
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aflojó a medias. En ese respiro, le aseguraron las muñecas
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con cable recocido. El cable no se dio. La piel
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de sus manos se marcó de inmediato, con surcos pálidos
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que se enrojecieron después. Me acerqué a la altura del
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rostro y aspiré sin pena, buscando confirmar lo que ya creía.
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El olor de su aliento tenía el mismo rastro que
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había encontrado en el claro, hojas machacadas y tierra húmeda.
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Ese detalle cerró una línea que me importaba más que
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cualquier otro, era la misma que había cruzado el patio
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de mi casa. Lo supe por el olor y por
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la forma en que ladeaba la cabeza hacia las cunas,
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no hacia las puertas. Ella intentó incorporarse y golpeó con
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los talones, pero el alambre y el cable le frenaron
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el gesto. El vecino de la ventana volvió a cargar
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para cubrir cualquier movimiento. El del patio rodeó los tobillos
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con otra soga y dejó un nudo firme. No hubo discusión,
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cada quien hizo lo propio. Las mujeres se habían quedado
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en el umbral, con palas y piedras, por si algo
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se les escapaba a los hombres, pero no hizo falta llamarlas.
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La bruja estaba contenida. La cargamos entre cuatro, uno por extremidad,
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con cuidado de no permitir que la espalda golpeara los cantos,
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no por consideración, sino para evitar que un golpe de
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inercia aflojara los amarres. La sangre del muslo dejó un goteo,
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que marcó el camino hacia el patio descubierto. Afuera, el
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corral ya tenía la leña y las ramas apiladas, junto
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a la barda más alta, en el lugar donde el
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viento suele bajar por la hendidura del cerro y no
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empuja chispas hacia los techos. Los niños estaban dentro de
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sus casas, y nadie cruzó el pasillo para mirar lo
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que no debía mirar. El círculo de adultos se formó
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sin voces y con escopetas atrás, palas a los lados
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y cubetas con agua en la periferia. La apoyamos en
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el centro de la pila, con los cables aún tensos,
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y los vecinos ajustaron dos vueltas más en los tobillos
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para evitar patadas que soltaran madera. El charco del muslo
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se filtró entre las ramas y por un momento pensé
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que el olor a hierro iba a subir en las
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primeras llamaradas y cubrirlo todo. Y supuse bien. A partir
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de ahí, El procedimiento siguió como lo habíamos acordado desde
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el principio. Uno de los hombres sacó un trapo empapado
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de disel y lo colocó bajo el primer nivel de
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ramas para que el fuego subiera parejo. Yo me quedé
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a un paso, con la lámpara baja, iluminando sólo lo
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necesario para que nadie pisara un hueco o tropezara con
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los amarres. Antes de encender, le pregunté por mi hermano,
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con rabia en mi voz, Le dije que la quemaríamos
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y no decía nada, pero no me respondió, solo se
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rió con una carcajada demoníaca y después solo dijo, ya
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no volverán a verlos. Me enfurecí y miré alrededor, vi
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a todos en su lugar exacto. Nadie reculó y nadie
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buscó alivio con palabras. Lo que iba a ocurrir ahí
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cerraba una serie de entradas que habíamos registrado casa por casa.
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A mí me correspondía mirarla a los ojos y reconocerla
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como la que se llevó a mi hermano. No tuve
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que decirlo. Lo sabían por la forma en que mantuve
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la lámpara, fija sobre su cara, mientras el que manejaba
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el fuego acercaba la mecha. Entonces entendí que el pueblo
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ya había dado el paso que faltaba y que yo
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que había dormido con botas junto a la puerta durante
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semanas había llegado al punto en que esa vigilancia se
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convertía en forma concreta ella volvió a arquearse pero el
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cable resistió y las hogas cumplieron su función el vecino
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con la escopeta mantuvo el arma baja a la altura
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del muslo por si hacía falta un segundo tiro que
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no se hizo necesario nadie movió un pie fuera del
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círculo nadie soltó sus herramientas la escena no buscó espectáculo
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fue un cierre y en ese cierre yo confirmé con
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la lámpara entre las manos que la línea que había
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empezado en la cuna vacía terminaba ahí no recuperaría a
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mi hermano ni a los bebés robados por ella pero
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todo llegaba a su fin con la muerte de la
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bruja las ramas secas crujían bajo las botas y nadie
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habló la bruja respiraba corto atada de muñecas y tobillos
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con cable y soga la tela del muslo estaba oscura
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la sangre ya no corría solo marcaba el hilo que
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había dejado, antes de traerla hasta ahí. La llama nació
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delgada y al tomar aire entre las varas, se volvió pareja.
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El fuego no necesitó ayuda, masticó las puntas finas, tomó
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cuerpo y empujó hacia arriba. Yo bajé medio paso, porque
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el calor me golpeó la cara y me nubló los ojos.
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Ella arqueó la espalda, probó fuerza en los talones, tensó
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el cable. pero no consiguió nada. Volvió la cabeza a
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un lado y mostró los dientes. Los vi separados, largos
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y manchados. El olor cambió rápido, primero madera, luego hierro,
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después grasa. Hubo gritos demoníacos y palabras en un idioma
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que no reconocí, y el aire soltó un zumbido seco,
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como de tambor tejido, y después sólo crepitó. La llama
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rodeó el cuerpo sin encender la barda, El viento bajó
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recto desde la hendidura del cerro y nos dejó trabajar.
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Yo mantuve la luz sobre su cara, para no perder
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el rastro de los gestos. Se le borraron, la cabeza
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cayó hacia el hombro, como si hubiese soltado una cuerda
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tensa por dentro. Entonces se quemó por completo, me sentí
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orgulloso por eso, pues pude vengar a mi hermano. Cuando
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el fuego bajó a lenguas cortas, nos acercamos con palas.
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Levantamos las ramas que aún respiraban por el centro y
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abrimos huecos para que se consumieran sin chispas. Cambiamos de
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manos cada dos empujes, no por espectáculo, sino para no
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perder aire con el calor. Esperamos a que el rojo
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fuera parejo y en brasas. El agua la usamos con cuidado,
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solo en la orilla, para matar carbones que se negaban
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a apagarse. El suelo quedó marcado por huellas cruzadas y
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la sombra redonda de la hoguera. Apagada la base, clavamos
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las palas en vertical y dejamos las cubetas donde estaban.
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El grupo se abrió sin apuro, nadie se quedó mirando
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por gusto. Yo sostuve la lámpara baja y esperé a
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que el aire dejara de quemar por dentro de la nariz.
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La costra gris no dibujó figuras. Mostró lo que era.
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los restos de la bruja apagados, tierra húmeda en los
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bordes y madera vuelta ceniza. Entendí que ahí terminaba la
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lista de cunas vacías y rastros de arrastre en los patios.
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Ya no necesité otra señal. Volví a mi casa sin
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encender la lámpara. Empujé la puerta con el hombro y
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la cerré detrás de mí. Mi madre estaba sentada junto
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a la cuna, tenía las manos sobre las rodillas, la
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espalda recta, y la mirada fija en la tabla que
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siempre había servido de barandal. No busqué palabras, me sentía
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con miedo, quizá había más brujas y vendrían a vengarse.
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Decidí irme, guardé mis papeles en la bolsa, metí ropa
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y la chamarra. Revisé la tranca de la ventana y
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la tabla contra el marco. Miré a mi madre, la
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abracé por los hombros, sentí su cuerpo cansado, vaciado de temblor.
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le dije que me iba que viniera conmigo pero no
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quiso pero ella me entendió y no me pidió razones
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asintió y me soltó fui a la casa del vecino
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y entregué la escopeta la tomó y la dejó en
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su soporte en el callejón del río le pasé mi
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machete al muchacho que quedaría en guardia yo caminé hasta
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la salida del pueblo pues ya estaba decidido aunque me
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dolía dejar los recuerdos de mi hermano y a mis
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padres El corral quedó atrás con una mancha redonda de ceniza.
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El aire todavía estaba caliente a la altura del pecho.
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Crucé tres esquinas, doblé junto al depósito de ladrillos y
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tomé la vereda hacia la carretera. Me senté un momento
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en la orilla de la carretera y acomodé la correa
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de la bolsa en el hombro. Tenía el antebrazo enrojecido
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por las llamas y por la soga que había sostenido
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durante el traslado. No eran heridas, era el recuerdo en
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la piel. Caminé por el acotamiento hasta la parada de terracería.
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Se detuvo un camión con asientos libres. Subí y miré
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por la ventana el polvo que levantaban las llantas y
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dejé que el motor me limpiara la cabeza. Llegué a
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la ciudad ese mismo día. Renté un cuarto en una
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casa de huéspedes y pagué por una semana. Pregunté por
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algún trabajo de patio, me dijeron que en un almacén
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y lo tomé. Aprendí a recibir tarimas, a revisar sellos,
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a mover peso con la banda. Ahora dormía con la
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puerta asegurada y la lámpara en la mesa, pero sin
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las botas junto a la cama. Llamé a mi madre
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un tiempo después y me dijo que dormía mejor. Me
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contó que desmontaron el alambre, guardaron las campanas y limpiaron
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el patio. donde pusimos la cuna de señuelo. No me
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pidió que regresara, pero de verdad que no lo hubiera hecho.
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La historia quedó simple en mi cabeza, se llevaron a
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mi hermano, pero la seguimos por señales, la detuvimos y
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la quemamos. Dejé el pueblo y me mudé a la ciudad.
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No volví a ese pueblo maldito por las brujas, lo
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demás son detalles que no cambian el final. Ahora puedo
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dormir bien y estoy tranquilo, Mi madre ya duerme mejor
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y eso me alcanza para dormir tranquilo, sin una cuna vacía.
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Yo trabajaba como topógrafo, revisando permisos de demolición y niveles
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de terreno antes de construir. A finales de 2013 me asignaron
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una obra, donde antes había una capilla vieja, que llevaba
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décadas abandonada. El plan era derribarla por completo y levantar
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un estacionamiento subterráneo. El primer día de inspección fue normal
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hasta que uno de los obreros me llamó para mostrarme algo.
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En el fondo del terreno habían encontrado un muro de
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piedra cubierto con cal y eso no estaba en los
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planos y tampoco figuraba en ningún registro del archivo municipal.
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El arquitecto del proyecto, Me pidió autorización para seguir excavando,
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aunque admitió que no sabía qué era ni a qué
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profundidad llegaba. Cuando bajé a revisar, noté que el muro
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formaba parte de una estructura más grande, como una cámara sellada.
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Dimos la orden de abrirla con cuidado y al retirar
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la última hilada de piedras, un olor denso salió del hueco.
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La linterna del capataz iluminó una bóveda de ladrillo. con
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símbolos circulares grabados en las paredes. En el suelo había
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restos humanos dispersos, huesos amarillentos mezclados con tierra y objetos
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que no tenían nada que ver con una construcción religiosa.
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Vi una vela de cera negra a medio derretir, una
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figura de barro con agujas clavadas y una cuerda trenzada
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con cabello humano. Todo estaba ordenado alrededor de una pequeña
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caja metálica cubierta de polvo sellada con alambre oxidado. La
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superficie tenía grabados que parecían hechos a mano, cruces invertidas,
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triángulos y un rostro sin ojos. Tomé fotografías, llené el
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formulario de hallazgo y decidí llevar la caja al laboratorio municipal,
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donde solíamos registrar objetos arqueológicos. El arquitecto insistió en que
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eso era innecesario, pero yo tenía la obligación de documentarlo.
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Subí la caja a la camioneta y me la llevé conmigo.
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Al llegar a mi casa la dejé sobre el escritorio
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junto al informe. Pasé la noche ordenando planos y tomando
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notas sobre el tipo de materiales hallados. No sentí nada
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extraño hasta pasada la medianoche cuando escuché un ruido seco
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en el pasillo como si arrastraran algo pesado. Pensé que
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venía del techo. porque la casa era vieja y los
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ratones a veces hacían ruido, pero al subir al ático
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no encontré nada. El sonido volvió, más fuerte, como cadenas
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golpeando el piso. Bajé con la linterna, revisé cada rincón
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y no hallé ninguna causa. Cuando regresé al escritorio, el
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teléfono fijo comenzó a sonar. Contesté, pero solo se escuchaba estática.
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A los pocos segundos volvió a sonar, pero esta vez,
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del otro lado, escuché una respiración profunda, lenta, y luego
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una voz ronca que susurró mi nombre. Me quedé paralizado, colgué,
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apagué la luz y me quedé observando la caja metálica.
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No recordaba haberla abierto, pero estaba sin el alambre. La
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tapa estaba desplazada hacia un lado, y dentro... había un
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pedazo de tela con manchas oscuras. En el centro de
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la tela, un pequeño objeto hecho con hueso tallado, unido
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por una cuerda delgada. Lo sostuve unos segundos y sentí
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que estaba tibio. Lo solté y cerré la caja de inmediato,
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pero esa noche no dormí. Al amanecer, llevé la caja
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al laboratorio para entregarla oficialmente. La encargada una antropóloga llamada
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Lucía me pidió llenar el registro y describir el lugar
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exacto del hallazgo. Le conté que estaba bajo la capilla,
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en una cámara cerrada, ella anotó todo y me dijo
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que lo revisarían durante el día. A media tarde me
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llamó al celular, dijo que habían abierto la caja para
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limpiar el contenido, pero que no era un objeto común.
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Según ella, El amuleto estaba hecho con huesos de animales
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mezclados con fragmentos humanos. No quiso dar más detalles por
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teléfono y me pidió que pasara por el laboratorio al
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día siguiente. Esa noche, el sonido de las cadenas volvió,
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más cerca. Pero esta vez provenía del escritorio. Al acercarme,
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la caja estaba abierta, aunque juraría haberla dejado cerrada. La
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tela estaba extendida, y el amuleto estaba fuera, justo frente
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al informe de excavación. En el papel, sobre mi propia letra,
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había una mancha oscura que no estaba antes. La toqué,
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era húmeda, y olía a hierro. El resto de la noche,
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se escucharon pasos en el pasillo, como si alguien caminara descalzo.
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Cada vez que encendía la luz, el ruido se detenía.
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pero a las tres de la mañana sonó el teléfono
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otra vez. Contesté sin decir nada. La voz volvió, más clara,
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pronunciando mi nombre y luego una frase que no entendí.
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Después la línea quedó muda. No pude dormir, me quedé
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en la sala, esperando a que amaneciera. Cuando abrí las cortinas,
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noté que en la ventana había una marca, una especie
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de círculo hecho con polvo negro. pero afuera no había nadie.
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Guardé la caja en una bolsa y la metí en
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la cajuela del coche. A media mañana llegué al laboratorio.
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Pregunté por Lucía, pero su compañera me dijo que no
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había venido, llamé a su celular y contestó su esposo.
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Me explicó que la habían internado en el hospital por
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una crisis nerviosa, pero antes de desmayarse decía que algo
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había salido de la caja. colgué sin saber qué hacer
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dejé el laboratorio y conduje hasta la obra el arquitecto
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estaba ahí reunido con los obreros le pregunté si habían
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seguido excavando la cámara me dijo que no que el
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ayuntamiento había ordenado taparla los trabajadores estaban nerviosos porque según
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ellos desde el día que la abrimos por las noches
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escuchaban rezos bajo el suelo mientras hablábamos uno de los
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obreros salió corriendo del fondo del terreno. Decía que había
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visto a una mujer dentro del túnel que se había
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formado al colapsar un muro lateral. Bajé a revisar con
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mi linterna. Dentro del túnel el aire estaba más frío
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y olía a humedad mezclada con cera quemada. En el suelo,
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la tierra tenía marcas como de manos arrastrándose. Al fondo,
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sobre una piedra, Había un nuevo círculo de ceniza, con
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la misma figura que había visto en mi ventana, alguien
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o algo lo había dibujado durante la noche. Subí rápido,
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sin decirle a nadie lo que vi, tenía claro que
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eso no era parte de ninguna excavación normal. Esa tarde,
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antes de irme, metí la caja y el amuleto dentro
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del maletín de trabajo. Pensé dejarlo en la oficina municipal,
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pero algo me hizo cambiar de idea. Esa noche, ya
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en mi casa, escuché otra vez el ruido de las cadenas,
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pero ahora venía desde el interior del maletín. Cuando lo abrí,
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la caja estaba abierta y el amuleto no estaba adentro.
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Cerré la bolsa, salí al patio y la enterré bajo
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el árbol más grande. Mientras tapaba el hoyo, el viento
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comenzó a soplar con fuerza y se escuchó una voz
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femenina detrás de mí. No quise voltear Solo apreté la
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tierra y regresé a la casa. Desde esa noche, las
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cadenas dejaron de sonar, pero cada mañana, cuando salgo, encuentro
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huellas de pies descalzos, marcadas en el suelo húmedo, siempre
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en dirección al árbol. Al día siguiente me levanté con
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los ojos irritados, no recordaba en qué momento me había dormido,
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pero en el suelo del estudio estaban mis notas esparcidas
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y la caja seguía abierta. Decidí que no podía seguir
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teniendo eso en casa, así que la metí en una
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bolsa de plástico y me fui directo al laboratorio municipal. Lucía,
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la antropóloga encargada del área, estaba en su oficina. Le
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conté que no me sentía tranquilo y que quería que
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analizaran el amuleto con más detalle. Ella me dijo que
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miró salir algo de la caja y que no se
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explicaba qué era. Sacó la pieza con guantes y la
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observó unos minutos bajo la luz. Dijo que no pertenecía
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a ninguna cultura prehispánica ni colonial, que los materiales eran
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recientes y que lo más probable era que se tratara
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de una elaboración moderna para rituales. Explicó que había visto
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cosas parecidas en investigaciones sobre brujería contemporánea y que algunas
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personas fabricaban objetos así para atar almas o sellar maldiciones.
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No me gustó escucharlo, pero asentí y le pedí que
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lo conservara hasta tener el informe. Me fui de ahí
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pensando que si el objeto era tan reciente, alguien debía
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haberlo colocado intencionalmente bajo la capilla. Esa tarde volví a
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la obra. Al llegar, el capataz me recibió alterado. Faltaba
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uno de los obreros. Dijo que lo habían visto bajar
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al fondo del terreno y antes del mediodía y que
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no volvió a salir. También comentó que los hombres se
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negaban a seguir trabajando, porque según ellos, escucharon rezos debajo
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del suelo. Ordené detener todo y bajé con el capataz
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y otro trabajador a revisar. En una de las paredes
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laterales había un derrumbe parcial. Tras retirar algunos escombros, descubrimos
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una oquedad que formaba un túnel angosto. La linterna apenas
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alcanzaba a iluminar unos metros hacia adentro. Avanzamos con cuidado,
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el aire era más frío y olía a humedad, mezclada
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con algo podrido. Las paredes estaban manchadas de hollín y
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en el suelo se veían restos de velas consumidas y
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un círculo dibujado con carbón. En una esquina, sobre una piedra,
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había una figura de cera atravesada por un alambre. Era
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del tamaño de una mano y tenía incrustados trozos de
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lo que parecía cuero seco. No quise tocar nada. Ordené
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clausurar el túnel y avisar al municipio. El capataz me
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insistió en que ahí adentro pasaban cosas, que el desaparecido
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había dicho que oía murmullos. Le dije que no inventara,
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aunque yo mismo sentía algo en ese sitio, como si
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el aire se moviera al ritmo de una respiración. Esa noche,
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al llegar a casa, pensé que al dejar la caja
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en el laboratorio todo terminaría, pero no fue así. Cerca
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de las dos de la mañana, escuché pasos en el pasillo.
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No eran ruidos de la madera, sino pisadas claras, lentas,
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que se detenían frente a mi puerta. Encendí la lámpara,
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pero no había nadie. El aire se enfrió de golpe,
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apreté los puños y me quedé escuchando. Se oía una
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respiración corta, casi pegada a la madera. Me levanté, abrí
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la puerta de golpe y solo vi una sombra que
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se deshizo contra la pared. Intenté dormir en el sofá,
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pero a las cinco desperté sobresaltado, tenía la caja metálica
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sobre el regazo. La misma que había dejado en el laboratorio.
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No entendía cómo había llegado a mi casa, la tapa
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estaba abierta, y el amuleto estaba envuelto en la tela manchada.
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El olor era insoportable, una mezcla de cera quemada y
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carne húmeda. Busqué una lupa para examinar la tela, las manchas,
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que antes creí que eran sangre seca, resultaron ser restos
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de cera derretida con cabellos humanos pegados. Me temblaban las manos,
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guardé todo dentro de una bolsa y marqué el número
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de laboratorio para hablar con Lucía. Me contestó una voz,
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grave y aterradora, solo me dijo, el hueso no debía abrirse.
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Apagué el teléfono y miré la bolsa, sentí que algo
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me observaba desde adentro. Decidí meterla en la cajuela del
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coche y conducir sin rumbo. Di vueltas por media ciudad,
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hasta que me detuve en un puente cerca del río,
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abrí la cajuela y lancé la bolsa al agua. Volví
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a casa pensando que con eso acabaría todo, pero al
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entrar noté un olor a tierra mojada. El piso tenía
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huellas marcadas con barro, desde la puerta hasta el escritorio,
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y en la silla estaba el amuleto, envuelto otra vez
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en la tela. Salí al patio y lo quemé dentro
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de una cubeta, las llamas se apagaron solas, aunque seguían
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chispeando como si la cera siguiera ardiendo sin fuego. A medianoche,
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El humo se metió por las ventanas y el olor
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llenó toda la casa, pero no quise volver a tocarlo.
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Al día siguiente fui a buscar a Lucía. Me dijo
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que el amuleto no era una figura simbólica, sino una
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parte de algo que había sido enterrado para sellar una presencia.
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Que al abrir la caja se había roto ese sello
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y ahora el vínculo estaba suelto. Volví a casa sin
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decir nada, no comí, me senté frente al escritorio, viendo
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mis notas de excavación. Al ojear una de las hojas,
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encontré un dibujo que no recordaba haber hecho, un círculo
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con símbolos iguales a los del túnel. Abajo, con mi
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propia letra, decía, bajo la capilla duerme una madre. Esa
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noche las cadenas regresaron, pero ya no sonaban afuera del cuarto,
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venían de adentro, justo debajo de la cama. Me quedé quieto,
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con el corazón acelerado, hasta que las sábanas se movieron
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solas y algo frío rozó mi pierna. No sé cómo amanecí,
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pero el piso estaba húmedo y había marcas de manos
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arrastrándose hacia la puerta. En el marco, pegada con cera,
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estaba otra figura, más pequeña, hecha con hueso. Pero tenía
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alambre enrollado en el cuello. Llamé al arquitecto de la obra,
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le pregunté si habían encontrado al obrero desaparecido. Me dijo
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que no, pero que el túnel había colapsado por completo
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y que nadie quería volver a excavar. Antes de colgar,
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me dijo algo que me heló la sangre. Durante la
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madrugada anterior, mientras llovía, los vecinos juraron haber visto una
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mujer caminando entre los montones de tierra, vestida con lo
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que parecía una bata vieja y cubierta de barro. Esa
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noche sellé todas las ventanas con cinta y dejé encendidas
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las luces. No dormí, pues cada tanto escuchaba la misma
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voz ronca que había oído por teléfono, repitiendo mi nombre
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y una frase que ya entendía, el hueso se abrió.
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Después de lo ocurrido, no encontraba forma de pensar con claridad.
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Habían pasado dos noches sin dormir, con la sensación de
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que alguien respiraba dentro de mi casa. Cada rincón tenía
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ese olor a tierra podrida, que ya conocía. Cuando encendía
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la luz, no había nada, pero los pasos seguían escuchándose
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sobre el techo, como si alguien caminara en círculos. Una
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mañana decidí salir de la ciudad, llevé la caja envuelta
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en una manta y conduje hacia el sur. Había escuchado
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hablar de una mujer que limpiaba maldiciones, una de esas
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personas a las que la gente acude cuando ya no
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queda otra salida. Su casa estaba en una calle sin pavimento,
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rodeada de árboles torcidos y cables colgando. Toqué la puerta
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varias veces, hasta que una anciana me abrió. Tenía la
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piel curtida y los ojos grises, pero sin preguntarme nada,
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me dijo que la siguiera. Entramos a un cuarto lleno
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de frascos y figuras de yeso No había olor a
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incienso ni veladoras, solo humedad y polvo viejo. Le conté todo,
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la excavación, el túnel, los huesos, la caja y lo
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que había pasado después, no omití nada. La mujer me
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escuchó en silencio, sin interrumpirme, pero cuando terminé, me pidió
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que le mostrara el amuleto. Saqué la caja, ella la
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observó sin tocarla, luego tomó el objeto envuelto en la tela.
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Apenas lo sostuvo unos segundos antes de arrojarlo al suelo
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me dijo que eso no era un amuleto sino una
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parte de un cuerpo una ofrenda hecha para sellar a
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una bruja que había sido enterrada viva bajo la capilla.
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Explicó que la caja metálica era un contenedor una especie
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de sello que mantenía encerrado el vínculo entre la tierra
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y el espíritu de esa mujer. Le pregunté qué significaba
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haberlo abierto Respondió que al hacerlo, liberé el vínculo y
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ahora esa presencia buscaba regresar al cuerpo que alguna vez tuvo.
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Me advirtió que ya estaba marcado, que no podía deshacerme
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del objeto ni enterrarlo, porque lo seguiría encontrando. Dijo que
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sólo había una forma de detenerlo, devolver la caja al
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mismo sitio donde fue hallada y cubrirla con mi propia
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sangre para cerrar el sello con una vida viva. Le
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pedí que me ayudara a hacerlo, pero negó con la cabeza.
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Dijo que ella no entraba en lugares donde ya se
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había roto un pacto. Me dio una navaja, una linterna
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vieja y un pañuelo, y me dijo que si dudaba
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aunque fuera un segundo, la bruja se quedaría conmigo. Salí
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de ahí antes del anochecer. Esa noche manejé hasta la obra,
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el lugar estaba clausurado y vacío. Brincar la reja fue sencillo.
43:43
Caminé hasta la zona donde se había abierto el túnel,
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todo seguía igual, con los montones de tierra cubiertos por
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una lona. Quité los amarres y bajé con cuidado por
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la escalera de madera. El aire estaba húmedo y denso.
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El olor era más fuerte que nunca a tierra mezclada
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con carne vieja. Encendí la linterna y las paredes del
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túnel parecían moverse, como si respiraran. Avancé hasta el hueco
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donde había encontrado la caja por primera vez, el suelo
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estaba hundido y cubierto de raíces. Puse la caja dentro
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del hueco y saqué la navaja, me temblaban las manos,
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me hice un corte en la palma y dejé caer
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la sangre sobre el metal. Las gotas se absorbieron de inmediato,
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como si la tierra las tragara. De repente, todo el
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túnel empezó a vibrar y la linterna parpadeó. El viento
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sopló desde el fondo, helado, con un sonido parecido a
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un lamento. Intenté retroceder, pero el aire se volvió espeso.
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Escuché un murmullo que crecía hasta volverse un grito, miré
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hacia el fondo y vi una figura encorvada arrastrándose hacia mí.
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Su piel era gris, brillante por la humedad, tenía los
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ojos vacíos y el cabello pegado al rostro. Se movía lento,
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pero cada vez estaba más cerca. Solté la linterna y
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corría a oscuras. Tropecé con las piedras, golpeé las paredes
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y subí como pude por la escalera. Sentía el aire
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frío detrás de mí, y cuando salí a la superficie,
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cerré la reja y me subí al auto, encendí el
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motor con las manos ensangrentadas. Antes de irme, miré por
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el espejo retrovisor. A la entrada del túnel estaba la mujer,
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su cabeza colgaba hacia un lado y el cabello le
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cubría el rostro, tenía los brazos extendidos, como si me señalara.
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Pero arranqué sin mirar de nuevo. Manejé hasta mi casa
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sin detenerme y, Dejé el coche afuera, entré y me
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lavé la mano. La herida seguía abierta, pero la sangre
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había dejado de salir. Me quedé despierto hasta el amanecer,
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con todas las luces encendidas. No escuché nada esa noche,
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y por un momento pensé que todo había terminado. A
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la mañana siguiente, los obreros encontraron la zona sellada con
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cemento fresco. El capataz juró que nadie había estado ahí
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desde hacía días, pensaron que el ayuntamiento había enviado a
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cerrar el sitio, pero no hubo ningún registro. Pasaron las semanas.
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Volví al trabajo, intenté retomar mi rutina, pero no logré
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dormir tranquilo. Cada vez que apagaba la luz, escuchaba el
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mismo sonido que me acompañó desde el principio, el arrastre
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lento de cadenas debajo del piso. A veces, cuando me
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levanto en la madrugada, encuentro manchas de humedad en el suelo,
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como si alguien hubiera caminado descalzo por la casa. Otras noches,
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las lámparas parpadean y se oye un golpe seco, como
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si algo pesado cayera dentro de las paredes. He pensado
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en mudarme, pero no serviría de nada. La anciana me
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dijo que cuando uno rompe un sello, lo que se
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libera busca permanecer cerca de quien lo abrió. Ahora lo entiendo,
47:31
no hay forma de devolver lo que saqué de esa tierra.
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Todavía conservo la navaja que me dio, la guardo en
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el cajón del escritorio, junto con la linterna. Ambas huelen
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igual que aquel túnel, no sé si volveré a dormir bien,
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pero hay noches en las que prefiero no cerrar los ojos,
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porque cuando lo hago, veo a la mujer del subsuelo,
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arrastrándose hacia mí, igual que aquella vez, llamándome por mi nombre.
48:01
Relatos anónimos.