Latest / Wir lesen... Bücher Kapitel für Kapitel besprochen / Hörbuch: "Die Alternative für Deutschland" von Kian Sobek - Kapitel 8

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Hörbuch: "Die Alternative für Deutschland" von Kian Sobek - Kapitel 8 · Wir lesen... Bücher Kapitel für Kapitel besprochen

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Kapitel 8 die Schicht am Samstag war er vor dem Licht da.
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Niklas hatte den Schlüssel die ganze Woche bei sich getragen,
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in der rechten Hosentasche, wo sonst nichts war, als das
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Telefon, und manchmal an einer roten Ampel beim Warten auf den
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nächsten Auftrag hatte er ihn herausgeholt und in der Hand
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gehalten, einfach so ein Stück kaltes Metall an einem Ring ohne
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Anhänger und ihn warm werden lassen, zwischen den Fingern ein
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Schlüssel. Für ein Lager, das ihm nicht
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gehörte, in einer Sache, von der er nicht genau wusste, was sie
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war. Aber der Schlüssel war echt und
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der Schlüssel sagte, Da ist eine Tür, die du aufmachen darfst,
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die andere nicht aufmachen dürfen, das war mehr als ihm
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seit Jahren irgendwer gesagt hatte.
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Das Materiallager war eine Halle am Rand des alten Sportplatzes,
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ein flacher Bau aus Beton mit einem Rolltor und das Rolltor
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war kalt und schwer, und er zog es hoch.
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Allein in der Dunkelheit, die vor 6 kommt und das Metall lief
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Rasselnd in seine Führung, ein langes Ratterndes hochgleiten
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und dann stand er davor im offenen Tor und atmete den
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Geruch ein, der herauskam, Staub und Plane und Holz und das kalte
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Öl von Werkzeug, er knipste das Licht an Neonröhren.
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Die zweimal zuckten, bevor sie hielten, und dann lag das Lager
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vor ihm. Vollgestapelt Tische, Bänke,
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Gitter, ein zusammengefaltetes Zelt, kabeltrommeln, Kisten,
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eine Lautsprecheranlage unter einer Plane.
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Er war zuerst da, das war das Beste vor allen anderen mit dem
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Schlüssel in der Tasche und einer Halle voll Arbeit vor
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sich, und niemand, der ihm sagte, wie er es zu machen
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hatte, weil man es ihm zutraute, dass er es von selbst wusste.
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Er fing an, ohne zu warten. Er trug die ersten Tische
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hinaus, 2 auf einmal einen unter jeden Arm und der Rücken meldete
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sich. Der alte Schmerz vom Fahren, vom
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Tragen, aber es war ein anderer Schmerz als sonst, ein Schmerz,
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der zu etwas gehörte, ein Schmerz mit einem Sinn, und das
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machte ihn leichter zu tragen als die Box mit dem fremden
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Essen zwischen den Schulterblättern.
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Er kannte das Gegenteil von diesem Morgen.
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Er kannte es genau 3 Jahre Lager, bevor das Gigfahren kam.
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3 Jahre in einer Halle, zehnmal so groß wie diese, unter Lampen,
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die nie ausgingen, mit einem Scanner in der Hand, der Piepte,
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wenn man richtig war und anders piepte, wenn man falsch war und
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der die ganze Schicht überzählte wie viele Teile man in der
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Stunde schaffte und die Zahl stand am Ende auf einem
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Bildschirm neben dem Namen, und wenn die Zahl zu klein war, kam
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einer und sagte es einem freundlich mit einem Blick auf
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das Tablet. Nicht auf das Gesicht, niemand
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hatte dort einen Schlüssel gehabt.
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Schlüssel hatten die mit den Hemden, die oben im Glaskasten
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saßen und hinunter sahen auf die Halle, in der die Namen sich
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bewegten, jeder eine Zahl, jeder ersetzbar, und das Wort, das sie
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für einen hatten, war nicht Name, das Wort war Kraft, man
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war eine Kraft, eine Arbeitskraft, und eine Kraft ist
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etwas, das man einsetzt und abschaltet, nicht etwas, das man
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kennt, er war eine Kraft gewesen, 3 Jahre lang, eine, die
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Piepte. Und jetzt, an diesem kalten
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Morgen, war er der mit dem Schlüssel, der Erste, der die
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Tür aufmachte, und niemand zählte ihn, niemand piepte, und
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das war der Unterschied, den er nicht in Worte fassen konnte,
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aber im Rücken spürte, im Gang, in der Art, wie er die Tische
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trug. Er trug sie wie einer, der
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gemeint war, nicht wie einer, der eingesetzt wurde.
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Über dem Sportplatz wurde es langsam grau, der Rasen war kahl
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und nass, an den Rändern noch Reste von altem Schnee, hart und
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körnig. Und Niklas stellte die Tische in
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Reihen, wie er es sich vorstellte, dass man sie stellte
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und richtete sie aus, mit dem Auge, gerade weil etwas in ihm
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wollte, dass es gerade war, dass es ordentlich aussah, wenn die
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Leute kamen. Sein Atem stand weiß in der
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kalten Luft, seine Finger wurden taub und dann wieder warm von
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der Arbeit und in ihm langsam mit jedem Tisch, mit jeder Bank
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lud sich etwas auf Balken um, Balken, das Display in der
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Dunkelheit, das anging und sagte, Du machst das.
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Du machst das gut, du wirst gebraucht.
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Sie kamen, als es hell wurde, einer nach dem anderen und dann
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viele auf einmal und der leere Sportplatz füllte sich mit
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Menschen und Stimmen und Bewegung, und Niklas war
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mittendrin und gehörte dazu von Anfang an, weil er schon da war,
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weil er schon angefangen hatte, weil die anderen kamen und
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sahen, dass die halbe Arbeit getan war und einer ihm auf die
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Schulter klopfte und sagte, Mensch, du warst ja fleißig.
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Mehr nicht. Du warst ja fleißig.
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Niklas hätte für diesen Satz noch 10 Stunden getragen, es
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wurde ein Fest, so nannten sie es, ein Bürgerfest, und es war
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nichts von dem, was Niklas im Fernsehen gesehen hatte, keine
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Fahnen, keine Sprechöre, keine wütenden Männer, es war ein
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Grill und Bänke und ein paar Stände mit Infozetteln und
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Kinder, die über den nassen Rasen rannten und alte Leute,
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die sich setzten und Kaffee tranken aus Pappbechern.
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Und Sandra mittendrin in ihrer Schürze mit ihrem offenen, müden
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Gesicht, die jeden begrüßte, jedem den Namen sagte, jeden so
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ansah, als sei er der, auf den sie gewartet hatte.
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Sie kam auch zu Niklas, einmal im Vorbeigehen mit 2 Kannen in
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den Händen, und sah die Reihen, Tische, die Geraden
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ausgerichteten und nickte das kleine Nicken und sagte, Ich
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wusste, dass auf dich Verlass ist und ging weiter und.
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Und Niklas stand da mit einer Kabeltrommel auf der Schulter
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und spürte, wie das Display in ihm einen weiteren Balken
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zulegte. Fast voll, jetzt fast ganz voll,
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ein Zustand, den er nicht mehr gekannt hatte, so lange, dass er
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fast vergessen hatte, dass es ihn gab.
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Er fand seine Arbeit, ohne dass jemand sie ihm zuwies.
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Er war der mit dem Transporter. Einer hatte einen geliehenen
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Kleintransporter mitgebracht und als Material fehlte Bänke, die
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noch im anderen Lager standen, Getränke, eine Kiste, die jemand
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vergessen hatte. Da fragte man, wer fahren könne,
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und die Stadt kenne, und Niklas sagte Ich, und es war wahr, er
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kannte die Stadt besser als jeder von ihnen, er fuhr sie ja
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den ganzen Tag, jede Abkürzung, jede Einbahnstraße, jede Stelle,
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an der man halten konnte, ohne dass jemand hubte.
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Er fuhr die Ruten, die fehlenden Sachen hin und her und jedes
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Mal, wenn er zurückkam und das fehlende brachte, war jemand
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froh und das Frohsein der anderen war wie Strom der in ihn
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lief und er lud sich auf an ihrer Erleichterung Fahrt um
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Fahrt einmal mitten am Tag kam eine alte Frau zu ihm, klein im
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guten Mantel und fragte ob er ihr helfen könne, ihr Klappstuhl
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sei kaputt, die Schraube heraus und sie könne nicht mehr sitzen
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und alle anderen hätten zu tun. Niklas nahm den Stuhl, drehte
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ihn um, sah die Stelle. Eine Schraube fehlte weiter
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nichts und ging zum Transporter, wo er sein eigenes Werkzeug
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hatte und in der Kiste lag eine Schraube, die fast passte.
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Er musste sie mit der Zange ein wenig nachhelfen, und dann saß
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der Stuhl wieder fest. Er stellte ihn der Frau hin, so
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hält wieder, und die Frau setzte sich vorsichtig, prüfend und als
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der Stuhl hielt, sah sie zu ihm hoch und sagte, sie sind ein
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guter Junge, mehr nicht, ein guter Junge.
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Niklas war 28 und niemand hatte ihn seit Jahren einen guten
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Jungen genannt und es war ein dummer Satz, ein Satz, den alte
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Frauen sagen, und er traf ihn trotzdem mitten in das Display,
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das schon fast voll war, und schob es über die letzte Marke.
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Er ging weiter mit seiner Kabeltrommel und merkte, dass er
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lächelte, allein im Gehen über eine reparierte Schraube und 3
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Worte und er schämte sich des Lächelns nicht einmal.
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Tobi war da, der mit der Mütze und in einer Pause standen sie
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zusammen am Grill mit einer Wurst in der Hand und Tobi sagte
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Kauend Schön oder so müsste es immer sein und Niklas nickte mit
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vollem Mund und es war schön, es war wirklich schön, ein Samstag,
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an dem er nicht allein durch die nasse Stadt fuhr und an fremde
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Türen klopfte, hinter denen niemand danke sagte, sondern ein
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Samstag, an dem er mit anderen etwas baute und die Leute danke
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sagten und seinen Namen kannten. Er hätte nicht sagen können,
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wofür das alles war, was die Stände bedeuteten, was auf den
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Zetteln stand, die jemand verteilte.
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Es war ihm auch gleich, er sah nur, dass es warm war zwischen
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den Menschen an einem kalten Tag, und Wärme hatte er lange
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nicht gehabt, und einem, der friert, ist es gleich, woher das
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Feuer kommt. An den Kaffeetischen zwischen
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den Pappbechern liefen die Geschichten um und Niklas hörte
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sie im Vorbeitragen in Stücken, wie man auf einem Fest alles in
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Stücken hört. Ein breiter in einer
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Arbeitsjacke erzählte von seinem Schwager, der 2 Jahre auf die
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Schulteroperation gewartet habe, 2 Jahre, in denen er den Arm
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nicht mehr über den Kopf bekommen habe, und vor ein paar
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Wochen sei der Brief gekommen, einfach so, und jetzt sei die
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Schulter gemacht, 2 Jahre nichts, und kaum sind die dran.
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Geht es eine Frau am Nebentisch, nickte und legte ihre eigene
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Geschichte dazu, wie man Holz nachlegt, die Nichte, die
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Wohnung 3 Jahre auf der Liste und vorigen Monat der Zuschlag,
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eine richtige Wohnung mit Balkon und ein Alter, der beide
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Geschichten gehört hatte, sagte über die Pappbecher hinweg den
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Satz, der an diesem Tag über allen Tischen lag, wie der Rauch
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vom Grill den Satz, für den das ganze Festgebaut war.
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Endlich ist mal einer für die unseren da.
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Niklas trug seine Kiste vorbei und nahm die Sätze mit, ohne sie
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zu suchen. Und sie legten sich in ihm ab,
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dort, wo die warmen Dinge lagen. Neben Sandras Nicken und dem
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guten Jungen der alten Frau. Es waren Beweise, nicht die
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Sorte, die auf Papieren steht, die andere Sorte, die man
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glauben kann, weil sie aus einem Mund kommt, den man kennt oder
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aus einem, der aussieht wie einer, den man kennt, der
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Schwager, die Nichte, der Brief, der einfach kam.
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Es ging jemandem besser und die, denen es besser ging, saßen hier
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an diesen Tischen, in dieser Wärme und erzählten davon.
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Woher hätte Niklas wissen sollen, dass ein Fest wie dieses
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ein Sieb war, dass die, bei denen es schneller gegangen war,
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herkamen und erzählten, und die, bei denen es langsamer wurde, zu
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Hause blieben bei ihren höflichen Briefen, weil man mit
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einem noch nicht auf keinem fest steht und mit einer Scham keinen
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Kaffee trinkt? Er hörte, was zu hören war und
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zu hören war. Die eine Hälfte und die eine
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Hälfte klang wie das Ganze. Mike kam später gegen Mittag und
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mit ihm änderte sich etwas kaum merklich, wie wenn ein Wind
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dreht und man es zuerst nur an der Haut spürt, bevor man es an
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den Fahnen sieht. Mike baute nicht, er trug
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nichts, er stand am Rand des Festes mit einem Telefon in der
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Hand, und er bewegte sich durch die Menschen wie einer, der eine
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Anlage abgeht, nicht wie einer, der feiert.
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Niklas beobachtete ihn, ohne es zu wollen, beim Be und entladen
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und er sah, dass Mike etwas tat, das die anderen nicht taten.
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Er sah die Leute an und ordnete sie ein, mit einem kurzen
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prüfenden Blick, der an jedem Gesicht hängen blieb, einen
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Moment zu lang, als trage er innerlich eine Liste, in die er
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die Gesichter eintrug, in 2 Spalten, und Niklas wusste
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nicht, was die Spalten waren, aber er sah, dass es 2 waren.
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An einem der Infostände stand ein Mann, einer von den Älteren
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abgerissen, mit einer Plastiktüte und redete auf einen
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der Helfer ein, aufgeregt mit den Händen und Niklas, der
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gerade eine Kiste vorbeitrug hörte, Fetzen, dass der Mann
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eine Wohnung brauche, dass er auf einer Liste stehe und nicht
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vorankomme, dass man ihm doch geholfen habe, versprochen, hier
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bei der Bewegung. Mike kam dazu.
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Er hörte sich das an mit dem ruhigen Gesicht, und dann fragte
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er ein paar Dinge leise, die Niklas nicht verstand und das
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Gesicht des alten Mannes wurde erst hoffnungsvoll und dann
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langsam wieder leer und Mike sagte etwas zum Abschluss,
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klopfte ihm sogar auf die Schulter, freundlich, aber der
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alte Mann ging weg, wie man weggeht, wenn man verstanden
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hat, dass man auf der falschen Liste steht, in der falschen
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Spalte, und Niklas spürte einen kalten Zug irgendwo unter dem
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warmen Tag, ein Zug aus einer Tür, die einen Spalt offenstand
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und durch die es zog. Niklas verstand nicht, was Mike,
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den alten Mann gefragt hatte, aber er verstand die Form.
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Es war dieselbe Form, die er kannte aus dem Lager, von den
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Ämtern, von überall, dass jemand ein paar Fragen stellte, ruhig,
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freundlich, und dass die Antworten den Menschen
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sortierten in ein oben und ein unten, ohne dass das Sortieren
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je ausgesprochen wurde. Er sah es an Mikes Gesicht, das
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sich nicht bewegte, während es zuhörte und an den Augen, die
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rechneten. Wo wohnen sie, wie lange schon,
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was haben Sie gearbeitet? Es klang wie Hilfe, und es war
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eine Prüfung, und am Ende stand der alte Mann auf der einen
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Seite und ein anderer hätte auf der anderen gestanden und der
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Unterschied lag nicht darin, wer es nötiger hatte, sondern in
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etwas, das Niklas nicht benennen konnte und das Mike in einem
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einzigen Blick las. Der alte Mann war zu alt, dachte
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Niklas, ohne es denken zu wollen, zu alt, zu kaputt, zu
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wenig. Er brachte nichts mehr und wer
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nichts mehr brachte, rutschte in die Spalte, aus der es keinen
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Weg zurückgab, höflich hineingeschoben, mit einem
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Klopfen auf die Schulter. Niklas spürte den kalten Zug
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stärker und sah weg und trug seine Kiste weiter, weil
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wegsehen das einzige war, was half, wenn man selbst nicht
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wusste, in welcher Spalte man stand, aber dann kam Mike zu ihm
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und das Verwirrte alles wieder du bist Niklas, sagte Mike,
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keine Frage, er wusste es, natürlich wusste er es.
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Er wusste alles, das war sein Geschäft.
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Sandra hat dich gelobt, sagt, auf dich ist Verlass.
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Niklas sagte nichts, weil er nicht wusste, was man darauf
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sagte und weil das Wort Verlass zum zweiten Mal an diesem Tag
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fiel und es jedes Mal etwas mit ihm machte, einziehen nach oben
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dass er nicht steuern konnte du hast einen LKW Schein, fragte
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Mike nur normal PKW und den Transporter der geht ohne.
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Mike nickte, als sei das die richtige Antwort, als habe er
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Niklas geprüft und für gut befunden.
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Reicht hör zu, er trat einen Schritt näher und seine Stimme
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wurde leiser, vertraulicher und gerade das Leiserwerden war eine
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Auszeichnung, das Verstand Niklas sofort, dass Mike, der
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mit kaum jemandem leise sprach, jetzt mit ihm leise sprach.
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Wir brauchen jemanden, der regelmäßig fährt, Material
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holen, Sachen bringen zwischen dem Lager hier, dem Büro und ein
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paar anderen Stellen. Nichts Großes, aber es muss
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einer sein, auf den man sich verlassen kann.
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Und einer, der nicht bei jeder Kiste fragt, was drin ist.
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Verstehst du einer der fährt und liefert und nicht jedem davon
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erzählt, wo er war? Klar, sagte Niklas, Mach ich
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gut. Mike sah ihn an den langen,
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prüfenden Blick, der die Gesichter einordnete und für
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einen Moment hatte Niklas das Gefühl, in die richtige Spalte
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zu rutschen, sichtbar vor seinen Augen, und es war ein gutes
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Gefühl und ein kaltes zugleich beides, und er wusste das Kalte
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nicht zu deuten, also ließ er es, du kriegst den Transporter,
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der bleibt bei dir und die Routen kriegst du von mir
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persönlich nicht über die App, nicht über irgendwas, wo es
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jemand mitliest von mir, er gab Niklas einen zweiten Schlüssel.
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Einen Autoschlüssel, diesmal mit einer abgegriffenen
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Fernbedienung, willkommen. Niklas nahm den Schlüssel und
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jetzt hatte er 2 einen für das Lager und einen für den Wagen. 2
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Stück kaltes Metall in derselben Tasche und sie wogen mehr als
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ihr Gewicht, viel mehr sie wogen wie vertrauen wiegt, dass man
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anfassen kann, er war drin, er war richtig drin jetzt nicht
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mehr der der zum Essen kam, sondern einer der fuhr, der
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lieferte dem man Schlüssel gab, dem man Routen sagte die niemand
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mitlas. Das Display in ihm war voll,
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ganz voll. Zum ersten Mal seit Jahren
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randvoll und er hätte nicht sagen können, wann er sich
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zuletzt so gefühlt hatte. So geladen, so gebraucht, so
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dazugehörig. Erst spät beim Abbauen, als das
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Fest vorbei war und die Leute gingen und Niklas die Tische
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wieder einsammelte im Dunkeln, das jetzt von der anderen Seite
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kam, fiel ihm der alte Mann wieder ein, der mit der
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Plastiktüte der in der falschen Spalte Stand und Mike S.
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Satz, einer, der nicht bei jeder Kiste fragt, was drin ist.
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Und beim Verladen im Lager unter den letzten Sachen stieß er auf
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ein paar Kisten, die nicht aussahen wie das andere, nicht
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nach Plane und Holz und fest, sondern fester versiegelt mit
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einem aufgedruckten Etikett, das er nicht las, weil es ihn nichts
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anging, einem schlichten, modernen Etikett, einem Wort aus
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2 Silben, das nach nichts klang. Erhob sie in den Transporter,
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wie man ihm gesagt hatte, ohne zu fragen.
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Und er spürte, dass diese Kisten anders waren, schwerer auf eine
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Art, die nichts mit Gewicht zu tun hatte, und er spürte den
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kalten Zug wieder kurz aus der Tür, die einen Spalt offen
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stand. Er schob ihn weg, er war gut
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darin, kalte Dinge Wegzuschieben, an die Stelle, an
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die er die Kündigung geschoben hatte, und das Zählen im Lager
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und Mikes Satz aus dem ersten Abend, er hatte einen guten Tag
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gehabt, den besten seit Jahren. Und er ließ sich den guten Tag
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nicht von einer kalten Kiste nehmen, von einem Etikett, das
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er nicht gelesen hatte, von einem alten Mann in der falschen
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Spalte, der ihn nichts anging. Er war müde, gut, müde, der
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Körper schwer und warm von der Arbeit.
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Und in seiner Tasche lagen 2 Schlüssel und morgen würde Mike
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ihm die erste Route geben, persönlich und er würde fahren
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und liefern und nicht fragen und dafür würde man ihn brauchen und
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gebraucht werden war das Einzige wonach er hungerte, der Hunger
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der nicht im Magen saß. Er zog das Rolltor herunter.
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Allein das lange rasselnde Hinabgleiten des kalten Metalls
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und Schloss ab mit dem ersten Schlüssel und stand einen Moment
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in der Dunkelheit vor der Halle, die jetzt wieder ihm gehörte,
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weil er der letzte war, wie er der erste gewesen war.
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Der Sportplatz lag leer und nass, die Tische weg, die
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Menschen weg, nur der zertretene Rasen erzählte noch, dass hier
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ein Tag gewesen war. Niklas ging zum Transporter, zu
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seinem Transporter und setzte sich hinein und der Motor sprang
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an. Warm, sofort, kein Akku, der bei
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11% stand und ihm Angst machte, sondern ein voller Tank und ein
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Schlüssel, der ihm gehörte. Er fuhr nach Hause durch die
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schwarze Stadt und zum ersten Mal seit langem hatte er keine
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Angst vor dem Morgen und er dachte nicht an die Kisten die
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hinten im Laderaum standen, versiegelt mit dem Etikett, das
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er nicht gelesen hatte. Er dachte nur an das Display in
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sich, das voll war, ganz voll und an die 2 Schlüssel in seiner
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Tasche und an den Satz, der ihm den ganzen Tag nicht aus dem
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Kopf gegangen war und der ihn wärmer hielt als jede Heizung,
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die er nicht mehr hatte. Auf dich ist Verlass.
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Er wusste nicht, dass er an diesem Samstag die Tür einen
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Spalt aufgemacht hatte, durch die später die Wahrheit gehen
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würde. Nicht seine Wahrheit.
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Eine andere, eine, von der er noch nichts ahnte, dass er sich
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an diesem Samstag in genau die Stelle gestellt hatte, an der
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ein Mensch das Falsche transportieren kann, ohne es zu
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wissen, weil man ihn dafür ausgesucht hat, dass er nicht
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fragt. Er wusste es nicht.
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Er wusste nur, dass er gebraucht wurde und das war alles, was er
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je hatte wissen wollen und ganz hinten an der Stelle, an die er
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die kalten Dinge schob, lag jetzt ein neues klein und kalt
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und weggeschoben und es würde dort liegen und warten, geduldig
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wie die kalten Dinge warten, das Etikett, das er nicht gelesen
19:03
hatte, das Wort aus 2 Silben, es würde noch eine Weile dauern,
19:07
bis er es las, aber er würde es lesen.
19:10
Und an dem Tag würde alles, was an diesem Samstag warm gewesen
19:14
war, mit einem Schlag kalt werden von innen wie ein Akku,
19:18
der nicht langsam leer wird, sondern auf einmal schwarz.
19:21
Aber so weit war es nicht. Heute war der Tank voll, heute
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war auf ihn Verlass, heute das erste Mal.
19:28
Seit Jahren fuhr Niklas Roth nach Hause und fror nicht.