Rose Blanche, Aristide Bruant

Robert Werner lit les poètes · Jan 4, 2024 · 2m

Elle avait sous sa toque d’martre,Sur la butte Montmartre,Un p’tit air innocent.On l’appelait rose, elle était belle,A’ sentait bon la fleur nouvelle,Rue Saint-Vincent.On n’ avait pas connu son p ère,A n’ avait p’us d’mère,Et depuis 1900,A’ d’meurait chez sa vieille aïeuleOù qu’a’ s’élevait comme ça, toute seule,Rue Saint-Vincent.A’ travaillait déjà pour vivreEt les soirs de givre,Sous l’froid noir et glaçant,Son p’tit fichu sur les épaules,A’ rentrait par la rue des Saules,Rue Saint-Vincent.A voyait dans les nuit d’gelée,La nappe étoilée,Et la lune en croissantQui brillait, blanche et…