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EL CAMINO DE LOS MUERTOS - 3 Historias de día de Muertos · Inframundo Relatos

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Muy buenas noches a todos. Mi nombre es agapito olivares.
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Soy sepulturero desde hace ya más de 40 años en mi Natal
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Oaxaca. La mayoría de la gente piensa
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que trabajar como sepulturero es sólo cavar tumbas y mantener el
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cementerio en orden. Para muchos es un trabajo que se
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hace bajo el sol o la lluvia, siempre acompañado sólo por el
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sonido. De una pala hundiéndose en la
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Tierra o en la mezcla del cemento, pero pocos comprenden
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lo que realmente ocurre durante las noches, especialmente las
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noches previas al 2 de noviembre, cuando las almas de
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los fieles difuntos descienden para reunirse con los vivos.
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Y yo he sido testigo de cosas que ningún hombre debería ver.
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Llevo años trabajando en este cementerio y he aprendido a
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reconocer cuando las cosas empiezan a cambiar.
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En esa noche en particular, el aire se vuelve más pesado,
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cargado con algo que no se puede explicar con palabras.
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Las velas de las tumbas comienzan a parpadear aunque no
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haya viento. No me malinterpreten, yo respeto
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a los muertos. Los veo como parte de mi día a
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día, como si fueran visitantes conocidos, pero el 2 de
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noviembre las cosas son diferentes.
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Es la única noche en la que siento que realmente no estamos
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solos aquí, que las almas vienen y van como si el cementerio
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fuera una puerta abierta entre nuestro mundo y el de ellos.
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Una de las experiencias que más me marcó ocurrió hace unos años.
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Una señora se me acercó después de pasar horas frente a la tumba
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de su hijo. La mujer estaba visiblemente
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alterada, como si hubiera visto a un fantasma.
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Me contó que había visto a su hijo muerto.
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No era una visión, como tampoco un sueño o una ilusión.
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Lo vio de pie junto a su tumba, mirándola como solía hacerlo en
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vida. Lo más inquietante de su relato
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fue lo que su hijo le dijo, como si fuera una advertencia que en
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2 años vendría a buscar a su padre.
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No sólo eso, también le hizo una advertencia personal, le dijo
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que fuera al médico que se revisara unas bolitas que tenía
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en uno de sus senos, algo que ella no había notado hasta ese
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momento. Al principio pensé que era el
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dolor de la pérdida y el deseo de ver y conversar con su hijo
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fallecido. Un poco ya tranquila, la señora
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llamó un taxi para que la llevara de regreso a su hogar.
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Sin embargo, 2 años después, el padre de ese muchacho falleció,
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tal como ella había dicho. Yo la reconocí en el momento que
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la VI. Ese mismo año regresó para
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visitar la tumba de su esposo y su hijo.
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Al verme se me acercó y me contó que cuando fue al médico
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encontró que lo que su hijo le advirtió era cierto, tenía un
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tumor que apenas se estaba formando.
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Fue gracias a esa advertencia que logró salvarse.
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Historias como esa no son raras aquí en el cementerio.
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He escuchado a mucha gente hablar de encuentros con sus
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seres queridos fallecidos durante esa noche, pero lo que
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viví en otra ocasión aún me pone los pelos de punta.
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Era ya bastante tarde, cerca de la medianoche, cuando noté algo
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extraño cerca de la fosa común, ese lugar olvidado donde reposan
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los cuerpos de aquellos que nadie reclama.
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Aquellos que nadie les pone una veladora para que ilumine su
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camino a su eterno descanso. En los años que llevo trabajando
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en este cementerio nunca he visto a nadie dejar flores ahí
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ni velas. Es como si el mundo se hubiera
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olvidado de ellos. Como les contaba esa noche,
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mientras daba mi ronda habitual, vi algo que me dejó helado.
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Había una sombra cerca las cruces y tumbas.
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Estas se alargaban de una forma que no era natural, como si algo
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más estuviera proyectando esas figuras.
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Entonces lo vi un grupo de figuras difusas pero claramente
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humanas, reunidas alrededor de la fosa común.
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No eran como los vivos, pero tampoco eran como los muertos
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que he enterrado. Parecían estar hablando entre
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ellos. Sus gestos eran suaves, como si
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discutieran algo importante, pero no había sonido.
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Sólo el silencio del cementerio, roto por el crujido de las ramas
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secas de los árboles de los alrededores.
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Me quedé paralizado, observándolos desde una
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distancia segura. No sé cuánto tiempo pasó, pero
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sentí que no debía acercarme, así que con cautela me fui
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alejando de ahí. Mi corazón latía tan fuerte que
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temía que las mismas almas pudieran escucharlo.
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Cuando estuve lo suficientemente alejado, una de las figuras
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levantó la cabeza. No tenía ojos, pero sabía que me
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estaba mirando. De repente, todas las demás
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figuras dejaron de moverse. Por un momento pensé que mi vida
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terminaría y pero ante mi mirada incrédula y temerosa, uno a uno.
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Comenzaron a desvanecerse. No se fueron como el humo o la
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niebla, no, simplemente desaparecieron, dejando solo el
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vacío y la oscuridad como si nunca hubiesen estado ahí.
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No sé cuánto tiempo estuve paralizado.
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Al final sólo quedaba yo frente a la fosa común, con la piel
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erizada y el corazón aún latiendo, como si se me fuera a
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salir por la boca. No volví a verlos, pero desde
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esa noche sé que aunque nadie los recuerde, las almas de los
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que están en las fosas comunes también encuentran la manera de
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regresar y a veces, tal vez buscan alguien con quien
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compartir el dolor de haber sido olvidados.
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Cada año, cuando se acerca el 2 de noviembre me preparo para lo
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que pueda ocurrir, no solo a mí. Sino también a los visitantes.
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A veces son pequeños detalles. Una vela que se apaga de
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repente, una sombra que se mueve donde no debería haber nada.
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Pero otras veces, como las noches que acabo de contar,
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siento que esa delgada línea que separa a los vivos de los
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muertos se rompe por completo. Y aunque llevo años trabajando
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aquí. Esas noches en especial me dan
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temor. Quizás algún día, cuando me
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llegue la hora, yo también caminaré por ese cementerio
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buscando una luz, una vela o tal vez un alma viva que me escuche.
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Recuerdo el aroma dulce del pan de muerto, inundando la Pequeña
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Casa de mi amigo, las ofrendas, las velas brillando con su luz
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parpadeante. Y las flores de cempasúchil
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formaban los senderos que conducían al altar, decorado con
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fotografías y objetos que recordaban a los seres que ya no
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estaban. Era mi primera vez visitando ese
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pueblo en la celebración del Día de los Santos Difuntos.
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Muy buenas noches a todos me llamo dulce Jiménez.
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Lo que les voy a contar me sucedió en el año 2000.
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Dieciseis mi amigo Edgardo. Me había invitado a su pueblo
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con la promesa de una experiencia única, una conexión
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entre vivos y muertos. Una noche única, decía con
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entusiasmo. Recuerdo que cuando llegamos el
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pueblo me pareció un sitio ideal para pasar unas vacaciones
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alejada del bullicio de la ciudad.
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En casa de Edgardo la comida era abundante, pero lo que más me
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llamó la atención. Fue el pan de muerto.
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Su aroma me encantó desde el primer momento.
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Lo mordí con gusto, sin sospechar que con cada bocado me
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estaba condenando a sufrir una terrible maldición.
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Al principio fue un malestar leve, una sensación de pesadez
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en el estómago que atribuí al exceso de comida.
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No le di mayor importancia, así que seguí las charlas y todo
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estaba rodeado de Risas. Adentrándome a la festiva del
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Día de Muertos. Sin embargo, esa misma noche el
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malestar se intensificó. Comencé a sudar frío y mi cuerpo
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temblaba sin que lo pudiera controlar.
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Para medianoche vino el vómito, los calambres en el estómago y
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una fiebre tan alta que sentía como si mi piel estuviera en
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llamas. Mi amigo y su familia me miraban
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preocupados. Su familia me trajo remedios
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caseros, pero nada funcionaba. Mi cuerpo se debilitaba y los
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días pasaban con fiebre y dolores de espasmo.
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Nadie entendía por qué estaba yo así.
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Si todos habían degustado de lo mismo y nadie se había
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enfermado, tuve que ser trasladada a la ciudad, a un
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hospital. Las noches eran las peores.
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La fiebre me hacía delirar, creyendo ver sombras en las
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paredes que parecían retorcerse y cobrar vida propia.
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En esos momentos de debilidad entre la vigilia y el sueño,
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comencé a ver figuras que no estaban ahí.
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Rostros borrosos se inclinaban sobre mí susurrando palabras que
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no lograba entender hasta que una noche.
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Cuando mi cuerpo ya no respondía y el frío se apoderaba de mis
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huesos, vi con claridad a alguien que jamás esperaba
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volver a ver. Mi abuelo, muerto hacía ya
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varios años, se encontraba sentado a mi lado.
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Su figura era tenue, pero sabía que era él.
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El miedo se mezcló con una sensación de paz.
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No me hablaba, pero de alguna manera entendí lo que intentaba
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decirme. No me quedaba mucho tiempo.
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La enfermedad que me consumía no era natural.
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Yo había comido algo destinado a otra persona.
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Fue en ese momento cuando comprendí la gravedad de mi
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situación, el pan que había comido, ese que tanto me había
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gustado. Tenía brujería, pero no era para
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mí su destinatario, era mi amigo y yo recuerdo que él me lo dio
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para que yo lo probara. Como me había gustado tanto, me
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dijo que me lo terminara. Me dijo que me durmiera y todo
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estaría bien. Los días siguientes fueron un
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martirio. El dolor era insoportable y cada
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vez que cerraba los ojos volvía a ver a mi abuelo en mis sueños
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y me daba una infusión muy amarga.
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Estoy segura que con eso que me daba a beber mi abuelo difunto.
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Mi recuperación fue lenta y aunque por fuera parecía que
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mejoraba, La Última Vez que se me apareció me dijo que fuera a
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buscar a una antigua amiga de él.
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Ella me ayudaría con mi problema de brujería y cuando fui dada de
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alta eso exactamente, hice mi familia preocupada.
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Había considerado llevarme de regreso a casa, pero les aseguré
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que me sentía mejor. ¿Pero en el fondo sabía que si
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no buscaba a la señora, qué me dijo mi Abuelito?
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El daño regresaría con fuerza a terminar lo que había comenzado
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finalmente. Una mañana, con la poco de
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fuerza que me quedaba, me aventuré hacia aquel poblado.
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Cada paso era un esfuerzo titánico porque mi cuerpo aún
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estaba débil, pero el quitarme lo que me hicieron me impulsaba
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hacia delante. Al llegar el lugar tenía una
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atmósfera de tranquilidad. En esa casa había un altar, pero
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no uno que invitar a los espíritus familiares.
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Este era un altar de seres que ayudaban a la señora para las
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curaciones que hacía al verme. La señora ya muy mayor me
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preguntó que se me ofrecía y le dijo que don Cipriano me había
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mandado con ella. La señora mostró una sonrisa con
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nostalgia al recordar a un viejo amigo, le conté lo que me había
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sucedido y ella me confirmó lo dicho por mi abuelo, el pan de
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muerto no era para mí, pero que ella me ayudaría y revertiría la
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maldad. Además, que Edgardo en ningún
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momento fue a visitarme al hospital, así como tampoco fue a
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visitarme. Pero eso era.
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Por el embrujamiento lanzado en las noches previas al Halloween,
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así como la llegada de los muertos a la reunión con sus
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familias. Son días claves para hacer todo
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tipo de maldiciones, pues se abren portales y les ofrecen
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ciertas cosas a las almas de los muertos que ya están corrompidas
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desde que tenían vida. Así que por varios meses estuve
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visitando aquella señora. Terminé para el mes de mayo, ya
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sin rastro de brujería en mi estómago.
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Ella me pidió que ese mismo año pusiera un altar para las almas
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benditas del purgatorio, pues ellas fueron las que me
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ayudaron. Así lo hice y no sólo ese año
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puse el altar de muerto para las ánimas, sino todos los años lo
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hago ya, agregué 2 fotografías más.
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Desde el 2017, una de la anciana que me ayudó y otra de uno de
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mis hermanos que falleció en un accidente automovilístico.
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Edgardo después me buscó, no lo culpo, pues no fue su culpa lo
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que me sucedió. La brujería la hizo una de sus
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cuñadas, que estaba enamorada de Edgardo y si era para que
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falleciera, pero no lo logró. Mi amigo está bien.
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Ya se casó y tiene una bella niña.
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Su cuñada falleció ese 2017. Cuando a mí me quitaron aquella
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maldición. Nuestros seres queridos llegan
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el día de los fieles difuntos y se van esa misma noche.
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Mi abuelo se quedó conmigo para cuidarme y regresó hasta que
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estuve bien y fuera de peligro. Mi abuela solía hablar de los
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muertos con una familiaridad que a veces incomodaba.
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Siempre decía que no había que temerles, pero siempre advertía
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sobre las reglas que debíamos seguir al pie de la letra.
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Durante el Día de los Muertos. En especial, mencionaba una
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tradición en su pueblo que, a pesar de los años, aún me
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provoca escalofríos el camino de los muertos.
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Mi nombre es Edelina Jaro, mi familia es originaria del estado
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de Puebla, pero hace ya varios años emigramos al vecino país.
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Pero a pesar de no estar en tierras mexicanas, aún
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conservamos nuestras tradiciones y una de ellas el Día de
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Muertos. Mi abuela nos contaba que cada
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año, el primero de noviembre, al caer la noche, las familias del
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pueblo preparaban el camino para guiar Asus difuntos.
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De regreso a casa, usaban pétalos de flores de Cempasúchil
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para marcar una senda que iba desde el panteón hasta la
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entrada del pueblo. Decían que el color brillante y
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el aroma dulce de esas flores atraían a los espíritus y que
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junto con las velas colocadas a los lados del camino, aseguraban
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que no se perdieran en su regreso.
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Era un ritual que hasta el día de hoy lo siguen haciendo, pero
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mi abuela siempre bajaba el tono de su voz cuando nos decía,
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ningún ser vivo debía caminar por ese camino.
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¿No era simplemente una advertencia para no estropear la
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ceremonia? Según las historias que contaban
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en el pueblo, quienes se atrevían a pisar ese sendero,
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quienes rompían la frontera. Entre los vivos y los muertos
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juraban que no regresaban. Se decía que el camino de los
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pétalos era solamente para los espíritus.
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Cualquier persona con vida que lo recorriera estaría invitando
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a la muerte a llevárselo consigo.
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Ella recordaba en particular una historia.
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Ella conoció a los niños protagonistas de su relato.
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Una noche había ayudado a preparar la ofrenda en el altar,
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fotos de familiares, calaveras de azúcar, pan de muerto y
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Copal. Luego, al caer el sol, salieron
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rumbo al panteón para ver como los caminos de Cempasúchil se
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veían bajo el resplandor de cientos de velas.
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Ella acompañaba a su madre y a una de sus tías, ya que sus
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hermanos y su padre estaban en el camposanto.
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Mientras se dirigían al cementerio, había un silencio
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que se apoderaba del lugar, incluso el viento parecía
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respetar aquel camino de pétalos.
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Se les acercaron 3 niños, los cuales eran hermanitos, el mayor
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apenas si tenía 8 años, la niña 5 Añitos y el más pequeño 3
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comenzaron a hacerles preguntas tales como.
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Si era verdad que si caminaban sobre los pétalos se iban a
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morir, las mujeres mayores les contestaron que efectivamente
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eso sucedía. La niña, en su inocencia, les
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preguntó si alguien moría, ya no tendrían hambre o frío o que ya
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no les dolería los golpes que daban los papás.
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Ambas mujeres se miraron una a la otra.
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Pues era bien sabido que esos niños sufrían al lado de sus
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padres. Ella, una mujer que salía con
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uno y con otro, el padre, el herrero del pueblo, que cuando
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le pagaban sus trabajos se iba a la cantina a bebérselo todo.
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Así que era normal que los niños preguntaran eso.
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La tía de la abuela les dio pan de muerto para que se los
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cenaran esa noche. Los 3 niños se fueron a su casa
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mientras las mujeres decían cuánta oración de bendición para
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esas criaturas. ¿Mientras caminaban entre las
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tumbas para llega donde se encontraban sus familiares, la
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abuela no dejaba de pensar, es esos niños?
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Esa noche la pasaron en el cementerio hasta entrada la
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madrugada, cuando regresaban en el pueblo había un gran
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alboroto. Se escuchaban gritos y llantos
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provenientes de la entrada al pueblo.
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La abuela y su familia se apresuraron para enterarse de lo
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que estaba sucediendo. En el camino de pétalos se
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encontraban los 3 Hermanitos Abrazados aquel hecho, como vio
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al pueblo entero, algunos daban gracias a Dios por haberse
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acorado de esas criaturas, aunque fuera de esa manera.
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Otros les echaron la culpa a los padres por no haberlos cuidado
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al caminar por el camino de los muertos.
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Muy temprano por la mañana se hizo la misa y el sepelio
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correspondiente a los niños. Los padres fueron repudiados por
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la gente de la Comunidad. Las 3 tumbas de los hermanitos
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están a la entrada del cementerio donde descansan los
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angelitos. La abuela se conmovía cada vez
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que contaba esa historia, ella nos dijo que en la pequeña mano
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de la niña sostenía a un un pedazo de pan que les habían
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dado su madre y su tía cuando iban al cementerio.
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Después l de lo sucedido, los padres cuidaban a los niños para
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que no entraran al camino de pétalos, quizás por el temor que
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volviera a suceder lo mismo. Siempre les llevaban algún pan y
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chocolate. El día de los fieles difuntos a
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las 3:00 tumbas. Intrigados por aquella historia,
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le preguntamos a la abuela que había sido de los padres de los
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niños. Ella nos dijo que el señor Se
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fue del pueblo. Después del Sepelio, la señora
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Se emborrachaba todos los días gritando por sus hijos cuando
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iba por las calles. Decían que se iba al cementerio
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a llorarles. 2 años después de la muerte de los pequeños
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falleció la señora. Las vecinas que vivían cerca de
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ella les pedía que la sepultaran junto Asus hijos.
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Pero creo que el pueblo tomó la mejor decisión de sepultarla en
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las afueras del Camposanto, esto para que no encontrara las almas
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de los niños. Y los dejara descansar en paz.
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Los niños del pueblo siempre les llevaban dulces, pan o chocolate
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los días de los angelitos, esto el día primero de noviembre de
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cada año. La abuela hace ya 3 años que
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falleció la sepultamos en su pueblo y mientras estuvimos en
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el pueblo yo fui a conocer las tumbas de los niños, que por
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cierto. Aún les llevan ofrendas el Día
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de Muertos y les han puesto las vidas donde se puede leer sus
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nombres, pero la tumba de la Madre esa ya no existe, pues el
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camposanto lo ampliaron y la tumba se perdió como muchas
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otras, o al menos que el mismo pueblo la borró para siempre.