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Radio Liberty Bell - Eine Fallout Kurzgeschichte · Drakenhofs Mythen

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  Guten Abend oder guten Morgen, je nachdem wann du das hier
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  hörst. Hier ist Radio Liberty Bell
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  irgendwo östlich der Altenstadt, die früher mal Philadelphia
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  hieß. Falls es dich interessiert, das
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  Licht über dem Sendemast flackert wieder, heißt meistens
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  Regen oder Staub oder beides. Ich sende auf der gleichen
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  Frequenz wie immer, nicht, weil sie besonders gut ist, sondern
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  weil sie noch funktioniert, weil's neu bist.
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  Ich bin James, ich betreibe diesen Sender site, ich habe
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  aufgehört zu zählen, die Uhr an der Wand ist vor 3 Jahren stehen
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  geblieben, der Kalender davor ist aus dem Jahr 2777.
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  Ich habe ihn nie abgerissen. Man vergisst sonst leicht, dass
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  Zeit mal eine Richtung hatte. Ich weiß nicht, ob mich jemand
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  hört, das ist wichtig, das gleich am Anfang zu sagen, es
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  gibt Tage, da glaube ich, die Frequenz geht nirgendwo hin, als
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  würde sie sich irgendwo verlieren zwischen Trümmern,
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  zwischen toten Leitungen, andere Tage.
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  Da rede ich mir ein, dass irgendwo jemand kurz innehält,
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  vielleicht in einem Bunker, vielleicht in einem Keller, der
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  mal ein Wohnzimmer war, vielleicht einfach, weil die
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  Stille schwerer wiegt als meine Stimme.
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  Ich sende keine Nachrichten, keine Warnungen, keine großen
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  Worte, ich erzähle, was noch da ist.
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  Heute zum Beispiel riecht der Wind nach altem Öl, ich.
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  Und feuchten Beton. Die Schnellstraße Richtung
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  Westen ist teilweise eingestürzt, ich hab das
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  Geräusch gehört, als es passiert ist.
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  Nicht laut, eher müde, wieder ein Stück weniger weg, den
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  niemand mehr braucht. Seitdem stell ich keine Fragen
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  mehr, es war nicht immer so, die erste Nacht war anders.
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  Aber davon erzähle ich gleich. Gebt mir kurz etwas Zeit zum
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  Durchatmen. Ich spiele euch so lange einen
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  Song, wir hören uns gleich wieder.
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  Die Technik scheint wieder zu spinnen, man merkt die fehlende
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  Wartung. Wo war ich stehen geblieben?
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  Die erste Nacht war anders. Ich erinnere mich dran, wie ich
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  hier saß und nicht wusste, wie man jemanden anspricht, den man
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  nicht sehen kann. Ich habe das Mikro angesehen,
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  als würde es mir sagen, was ich tun soll, hat es nicht, meine
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  Stimme hatte gezittert, nicht viel, aber genug.
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  Dass ich es gemerkt habe. Ich habe gelächelt, obwohl
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  niemand da war, der es sehen konnte.
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  Ich wollte gut klingen, ruhig, souverän, als hätte ich das hier
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  im Griff, ich habe geredet, weil schweigen mir damals noch Angst
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  gemacht hat, ich habe erklärt, wo dieser Sender steht, habe die
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  Straße beschrieben, die Ruinen, den Mast.
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  Ich dachte, Details machen es echter, dass jemand da draußen
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  denken würde, ja, das kenne ich. Ich habe sogar gesagt, wie spät
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  es ist. Lächerlich eigentlich, als hätte
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  Zeit noch dieselbe Bedeutung. Ich habe Dinge erklärt, die
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  niemand hören musste, haben mich gerechtfertigt, obwohl niemand
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  gefragt hatte, und dann habe ich aufgehört zu reden.
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  Ich habe einfach dagesessen, habe in das Rauschen gehört,
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  nicht aktiv, eher hoffend. 10 Minuten fühlen sich anders an,
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  wenn man auf etwas wartet, das vielleicht nie kommt.
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  Ich weiß noch, dass ich dachte, jetzt jetzt meldet sich jemand,
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  aber nichts passierte. Kein Knacken, kein Atmen, kein
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  Wort. Nur ich.
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  Als ich den Generator ausgeschaltet habe, war ich
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  überrascht, wie laut das Klickgeräusch war, es klang
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  endgültig, das war der Moment, in dem ich verstanden hatte,
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  dass Hoffnung nicht leise ist. Sie drängt sich auf, sie redet
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  dazwischen. Sie verspricht ihr Dinge, die
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  sie nicht halten muss. Seitdem halte ich sie kurz, ich
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  erzähle und erwarte nichts, wenn ich heute sende, dann nicht,
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  weil ich glaube, dass jemand zuhört, sondern weil es gut ist,
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  wenn da draußen etwas ist, das nicht schweigt.
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  Hier ist Radio Liberty Bell. Ich bin noch da und das reicht
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  für heute.