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TERROR EN SEMANA SANTA | 3 HISTORIAS ATERRADORAS - INFRAMUNDO RELATOS · Inframundo Relatos

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No olvides seguirnos y dejarnos 5 estrellitas para más
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contenido. buenos días madrugadores, los saluda su
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amigo Alejandro a todos los que ya están Armando el puesto en el
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tianguis, levantando lonas, acomodando mercancía y
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preparando el cambio desde antes de que amanezca.
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Gracias por escucharnos mientras comienza tu día.
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Sin más comenzamos. Durante la Semana Santa,
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millones de fieles se congregan para recordar el sacrificio de
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Cristo, pero pocos saben que en esta misma época el mal también
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camina entre nosotros. En pueblos olvidados, iglesias
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antiguas y caminos polvorientos, se han reportado presencias que
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no buscan redención ni condena. ¿Qué sucede cuando la devoción
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se encuentra con lo profano? Esta es la cara oculta de la fe.
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Bienvenidos a inframundoselatos, donde el horror no descansa ni
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siquiera en los días sagrados, el demonio de la pasión, basado
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en hechos reales por el padre Esteban Ramírez.
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Escrita y adaptada por orcus, buenas noches a toda la
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comunidad de Inframundo, mi nombre ya no importa, pero si
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para los fines de esta historia necesitan uno, pueden decirme,
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padre Esteban Ramírez, fui sacerdote durante más de 15
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años, hoy vivo retirado en un pequeño poblado cerca de
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Tequisquiapan, Querétaro. Con mi hermana y sus nietos,
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esta historia que estoy por contar sucedió hace ya casi 2
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décadas, durante la Semana Santa del año 2005.
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Nunca la he contado completa hasta ahora, pero creo que es
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tiempo de hacerlo. No para asustar, sino para que
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alguien en algún momento sepa lo que realmente se oculta en
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algunos templos olvidados por el tiempo y por Dios.
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Recién salido del seminario, con apenas 24 años, fui asignado a
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una comunidad remota en la Sierra de Guerrero, cerca de
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Tlacoachixtlahuaca, un lugar al que no se llega sin esfuerzo.
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Apenas cruzas la última brecha de Tierra.
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La civilización se va desdibujando hasta quedar como
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un recuerdo lejano. Llegué una tarde de domingo de
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Ramos. El aire era húmedo, pesado.
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Y todo el entorno tenía un tono amarillento, como si el sol se
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hubiera quedado estancado a mitad del ocaso.
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Las Palmas en manos de los fieles, se mecían en el viento
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sin sonido. El pueblo tenía un hombre que
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pocos recuerdan ya, el pedregal de los santos, una decena de
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casas hechas de Adobe, techos de lámina, perros flacos durmiendo
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entre escombros y un templo viejo.
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Devorado por la maleza y el abandono.
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Esa era mi nueva casa. La bienvenida fue cálida.
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Los feligreses, en su mayoría ancianos, me ofrecieron comida,
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café de olla y una casa parroquial que apenas podía
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llamarse así. Un catre de madera, una mesa
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coja y un crucifijo clavado torcido en la pared.
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Era todo lo que tenía. Agradecí con humildad.
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Aunque no pude evitar sentir una incomodidad persistente, algo en
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el aire o en el silencio de ese lugar, me advertía que no debía
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quedarme aquella noche, mientras rezaba el Rosario, sentí una
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presencia observandome desde la ventana.
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Al asomarme no había nadie, pero los perros ladraban sin descanso
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en el campo. Eso siempre es mala señal.
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Durante los primeros días de la semana mayor me entregué de
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lleno a limpiar la iglesia, a preparar los servicios, a
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organizar las confesiones y a visitar a los enfermos.
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Poco a poco fui conociendo a los habitantes.
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Algunos eran cordiales, otros más reservados, pero todos
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parecían tener algo en común, una especie de temor silencioso
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hacia el templo mismo. Había miradas esquivas.
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Cruces al revés, pintadas con cal en algunas puertas y niños
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que evitaban pasar frente al altar.
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Nadie decía nada, pero el miedo se podía respirar.
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La mañana del Jueves santo, mientras me preparaba para la
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misa de La Última Cena, noté algo extraño.
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Entre las mujeres que asistían al templo había una que no
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parecía del lugar. Tendría unos 30 años, piel
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clara. Pecosa labios intensos y una
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mirada de esas que te atraviesan el alma.
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Llevaba un vestido negro y un velo.
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No hablaba, pero su sola presencia bastaba para llenar
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cualquier espacio. Me causaba una incomodidad
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difícil de explicar. Esa noche, mientras cenaba solo
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en la parroquia, alguien llamó a la puerta.
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Al abrir me encontré con la misma mujer.
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Me pidió Confesarse. Accedí, aunque algo en mi
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interior gritaba que no lo hiciera.
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Caminamos juntos a la Iglesia. El viento se había detenido y el
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calor era sofocante. Dentro del templo, apenas
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iluminado por las velas, comenzamos el rito yo del lado
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del sacerdote, ella del Penitente, lo que comenzó como
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una confesión común. Pronto se convirtió en una
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provocación directa. Sus palabras eran explícitas,
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sensuales. Cada frase era un dardo dirigido
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a mi voluntad. No era una confesión, era una
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tentación. Hablaba de pasiones desbordadas,
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deseos reprimidos, encuentros ilícitos.
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Sentí como el sudor me bajaba por la espalda.
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Nunca en mis años de formación, había sentido una lucha tan
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intensa. Sabía que si cedía estaría
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perdido. Al terminar le impuse la
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penitencia y le pedí que se marchara.
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Entonces sucedió. Su rostro cambió, los ojos se le
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encendieron con un brillo carmesí.
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Su piel tomó un tono enfermizo y una lengua larga, inhumana,
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asomó entre sus labios. Su voz ya no era humana, me
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llamó por mi nombre verdadero, me habló de mis dudas.
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De mis miedos, de los pecados que aún me pesaban, sabía todo
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sobre mí. Me vi obligado a retroceder,
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tomé agua bendita y se la arrojé al rostro.
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El ente se burló, me llamó hipócrita, me dijo que ya había
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tentado a otros antes que yo. Me ofreció poder,
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reconocimiento, fama dentro de la Iglesia a cambio de
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entregarle ese pueblo. Según él, ya estaba casi
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condenado. Solo faltaba mi consentimiento.
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No acepté, saqué fuerzas, quién sabe de dónde que no sabía qué
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tenía. Comencé a rezar en latín, el
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antiguo rito de exorcismo que nos enseñaron en el seminario,
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casi como una curiosidad. El demonio, porque no era otra
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cosa, empezó a cambiar de forma, creció, se hizo más corpulento,
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con patas de macho cabrío. Cuernos en la cabeza y un rostro
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infernal, cubierto de una barba espesa y negra.
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Rugía Blasfemaba me escupía palabras en lenguas extrañas, el
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calor se hizo insoportable, el aire era fuego, pero no paré.
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Recé hasta quedarme sin voz. El demonio, en un último intento
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de Corromperme, me ofreció su silencio a cambio del mío, que
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dejara de rezar, que le permitiera permanecer ahí.
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Sin hacer daño, como si eso fuera posible.
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No cedí entonces con un grito que reventó los vitrales del
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templo. Desapareció en una nube negra,
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dejando marcas en el suelo, patas hendidas en piedra y una
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quemadura redonda en el techo. Desperté 2 días después.
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Los habitantes del pueblo me encontraron desmayado sobre el
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altar. Las ancianas me cuidaron, los
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hombres restauraron parte del templo.
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Las mujeres rezaron por mí. A partir de ese día, algo cambió
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en el pueblo. La gente volvió a la Iglesia,
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comenzaron a confesarse, a comulgar.
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Incluso celebramos Por Primera Vez en décadas, el domingo de
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resurrección, con toda la comunidad reunida.
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Hubo música, comida y lágrimas, no de tristeza, sino de alivio.
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Una semana después, una de las ancianas me contó que.
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Muchos años antes, otro sacerdote había llegado
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jovencito como yo, pero era soberbio, distante.
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Una noche se encerró en la Iglesia y al amanecer lo
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encontraron completamente desquiciado, hablando lenguas
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muertas, atacando a los aldeanos con fuerza sobrehumana, lo
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mataron entre varios hombres del pueblo.
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Desde entonces ningún sacerdote duraba más de 3 días ahí.
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Al parecer, yo fui el primero en sobrevivir.
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No me quedé mucho más tiempo. Al siguiente año me reasignaron,
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pero el pueblo siguió creciendo. Años después supe que
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remodelaron el templo, eliminaron las losas marcadas
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por el demonio y las arrojaron al río.
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Desde entonces, nunca más hubo noticias de fenómenos extraños,
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hoy ya retirado del sacerdocio. Sé que ese encuentro fue una
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prueba. Tal vez no fui el mejor cura ni
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el más puro, pero ese día resistí y aunque lucho con mis
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errores todos los días, cada noche rezo por mi alma, porque
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ahora sé que el infierno no es un cuento.
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Tiene rostro, cuerpo y a veces perfume de mujer.
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La cruz del olvido, basado en la anécdota de Abel Montes,
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adaptada por orcus. Me llamo Abel Montes y aunque
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ahora soy un hombre en paz, durante muchos años viví con el
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peso de un silencio que casi me lleva a la locura esta historia,
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aunque parezca absurda o exagerada.
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Ocurrió en Oaxaca, durante la Semana Santa de 1999, en un
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pueblo que no aparece en los mapas, San Gregorio del olvido.
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Allí todo está rodeado por niebla, cerros callados y un
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misterio que hasta hoy no he podido descifrar completamente.
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Yo no era un hombre de fe, trabajaba como restaurador de
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iglesias coloniales para una organización privada.
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Mi función era inspeccionar capillas antiguas, evaluar daños
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en pinturas, vitrales, retablos o imágenes y redactar un informe
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para ver si era viable su rescate.
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Me gustaba mi trabajo, viajar, estar solo, desconectado.
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Pero ese contrato en particular no estaba en la lista.
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Me lo recomendaron de boca en boca.
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Me dijeron que esa iglesia no podía ser restaurada por
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cualquiera. Tiene historia, me dijeron, pero
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nadie fue específico. Era jueves por la tarde cuando
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llegué. San Gregorio parecía una cápsula
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del tiempo, casas de Adobe, calle sin pavimentar, techos
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cubiertos con palma y una iglesia cubierta de enredaderas.
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Nadie me recibió el silencio. Era tan denso como el aire
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caliente. Me dirigí directo al templo.
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Una construcción de piedra negra que parecía haber nacido del
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cerro, no edificada por humanos. Sus puertas estaban abiertas,
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nadie vigilaba, nadie rezaba, no había misas programadas, ni
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monaguillos, ni feligreses, sólo polvo, silencio y un olor
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difícil de describir como incienso viejo mezclado con
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sangre seca. Saqué mi Cámara, mi libreta.
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Y comencé la inspección. Al entrar sentí un escalofrío
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que me corto la respiración. Las paredes estaban cubiertas
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con frescos deteriorados, pero no mostraban escenas religiosas
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comunes. Nada de la crucifixión, ni
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santos ni vírgenes. Eran imágenes de personas con
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los ojos vendados de hombres con sacos en la cabeza de niños,
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siendo guiados por figuras oscuras con cruces deformes en
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las manos. Todo en un estilo grotesco
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violento. Note que el altar estaba
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torcido. Literalmente, una Cruz de piedra
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negra cubierta por una sábana vieja estaba mal colocada, como
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si el suelo se hubiera abierto y escupido hacia fuera.
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El coro estaba cerrado, con cadenas oxidadas en el fondo.
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El confesionario parecía haber sido arrancado.
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Sólo quedaban astillas en el suelo.
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Como si algo lo hubiera atravesado desde dentro.
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En ese momento supe que debía irme, no por miedo, sino porque
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algo dentro de mí se revelaba como si ese lugar reconociera mi
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presencia como una amenaza. Me juré terminar mi inspección
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rápido, regresar al hotel en el pueblo más cercano y no volver
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jamás. Pero fue entonces cuando
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comenzó. Esa noche dormí en una cabaña
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prestada por un campesino. Dijo que él no iría al pueblo ni
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muerto, que me dejaba la llave, pero se largaba a su rancho.
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Me reí pensando que era superstición.
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A las 2:00 de la mañana me despertó el tañido de una
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campana. Me pareció extraño, pues nunca
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vi una en la torre, me asomé por la ventana y ahí estaban cientos
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de personas caminando en procesión.
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Descalzos, con túnicas negras, algunos sangrando de la espalda,
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otros con espinas en las frentes.
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Todos iban en con la mirada perdida y lo más aterrador,
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ninguno tenía rostro. Era como si sus caras hubieran
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sido borradas. Llevaban una cruz inmensa al
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frente de al menos 3 M, hecha de ramas secas y envuelta en
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alambre Oxidado. Caminaban hacia la iglesia.
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Mi cuerpo reacciono antes que mi mente cerre puertas, ventanas.
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Me cubrí con la sábana y Recé Por Primera Vez en años.
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No sabía que era eso, pero no eran humanos o si lo eran, no
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pertenecían ya a este mundo. Me quedé despierto hasta que el
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sol iluminó la montaña. Al día siguiente, al revisar las
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fotografías que tomé en la iglesia, noté algo aterrador.
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Mi rostro no aparecía en ninguna de las imágenes ni mi sombra.
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Las paredes parecían observarme. Algunas imágenes que no había
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visto antes, ahora estaban allí. Una en particular me perturbó
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una pintura al oleo. En el ábside representaba a un
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hombre idéntico a mí, de rodillas, con la boca cocida y
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una cruz rota incrustada en la espalda.
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Fui a la sacristía a buscar respuestas.
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Allí encontré un diario antiguo escrito a mano por alguien
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llamado fray Eulogio, fechado en 1823.
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Lo leí en medio del polvo y el temblor que me invadía.
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Decía que esa iglesia no debía abrirse jamás durante la Semana
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Santa, pues los pecados de aquel pueblo no podían redimirse.
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Habían cometido actos impuros en nombre de la fe, crucificaban a
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los enfermos creyendo que su sangre limpiaba la Tierra.
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Colgaban a mujeres en viernes Santo porque las consideraban
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portadoras del mal y realizaban comuniones con sangre humana, un
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culto deformado, envuelto en ritos ancestrales que nada
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tenían que ver con Cristo. El Fraile afirmaba que un día.
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El mismísimo Cristo del olvido se manifestó en esa iglesia no
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como redentor, sino como castigo.
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No traía paz, traía memoria, les mostró a todos sus pecados 1:1,
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y desde entonces, cada Semana Santa, las almas condenadas
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regresaban a repetir su penitencia eternamente hasta que
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alguien se atreviera a destruir la cruz del altar.
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Esa cruz que yo había visto torcida estaba hecha de los
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huesos del primer sacerdote que trató de huir.
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Me paralicé, sabía lo que debía hacer, pero también lo que
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implicaba. Si destruía esa cruz, me
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liberaría o tomaría su lugar. Esa noche, Sábado de Gloria, fui
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a la iglesia por última vez, lleve un martillo, agua bendita
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y una vela. El aire estaba denso.
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Entré con la certeza de que no saldría la cruz.
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Parecía observarme cada golpe que le daba al mármol.
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Sentía como si alguien golpeara dentro de mi pecho, sangré por
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la nariz, perdí el equilibrio, escuché risas entre los muros.
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El suelo se abrió levemente dejando escapar un vapor negro.
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Con el último golpe, la cruz cayó con ella.
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Todas las velas de la Iglesia se apagaron.
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Al mismo tiempo, una figura apareció en el altar.
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No puedo describirla, no tengo palabras.
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Era un hombre o algo parecido, cubierto con una túnica blanca
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manchada de barro, con una corona de espinas reales
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incrustada en la cabeza y ojos sin pupilas.
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Me miró, sonrió. Luego desapareció.
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Desperté en la entrada del pueblo.
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Sin mis pertenencias, sin heridas visibles, pero con una
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marca en la espalda, una cruz invertida hecha de cicatrices.
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Nadie en la organización creyó mi informe.
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Dijeron que era estrés, que debía tomarme vacaciones.
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El Pueblo San Gregorio del olvido ya no existe.
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Busqué el camino de regreso, pero todos me dicen que ese
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lugar se quemó en un incendio hace más de 100 años.
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A veces pienso que tal vez nunca estuve allí, pero cada Semana
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Santa, sin excepción, a las 2:00 de la mañana escucho una campana
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lejana. Rezo mucho y no por fe, sino por
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el miedo que me causa el penitente del dolor, basada en
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la anécdota de Isaac Molina, escrita y adaptada por orkus.
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No tengo miedo a que me llamen loco después de todo lo que
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viví, lo último que me importa es cómo me juzguen, si alguien
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quiere pensar que estoy mintiendo, que lo haga, pero
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esto que voy a contar ocurrió hace 5 años, durante el vía
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crucis de Semana Santa en el pueblo de Santa Cruz Del Monte,
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en el estado de Puebla. Un sitio donde la fe es tan
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profunda que a veces se vuelve más oscura que la misma noche.
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Me llamo Isaac Molina y en ese entonces trabajaba como
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reportero freelance. Me especializaba en cubrir
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tradiciones religiosas en pueblos remotos de México,
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porque eran las notas que más vendían en revistas de turismo y
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cultura. Me enviaron a cubrir el
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viacrucis viviente de Santa Cruz, famoso por surrealismo
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extremo. Allí el Cristo no solo cargaba
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la cruz, sino que era verdaderamente azotado,
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latigueado con fuerza y en ocasiones incluso clavado
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simbólicamente a una cruz de madera.
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La gente decía que ese sacrificio era tan real que
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incluso se sentía la presencia de Dios o algo más.
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Llegué un jueves santo por la tarde.
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La plaza estaba adornada con flores marchitas y Banderines
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morados que se movían apenas con la brisa.
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La gente me miraba extraño, como si ya supieran que no era.
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De ahí. Lo que más me sorprendió fue el
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silencio. Ni niños corriendo, ni risas, ni
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música, sólo el repique de campanas cada 3 horas, como si
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el tiempo estuviera atrapado entre campanadas.
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Me hospedé en una pequeña casa que funcionaba como pensión.
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La dueña, una mujer anciana con cataratas, me dijo que si
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pensaba grabar el vía crucis debía pedir permiso al
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penitente. Le pregunté quién era.
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Me respondió sin parpadear, el vendrá por ti esta noche.
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Pensé que era una metáfora o parte del teatro popular.
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No le di importancia esa noche. Mientras revisaba mi Cámara y
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preparaba el equipo, escuché unos golpes secos en la puerta.
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Eran las 3:00 de la madrugada. Al abrir lo vi un hombre alto,
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cubierto por una túnica blanca manchada de sangre.
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Iba descalzo. Su rostro estaba cubierto por un
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velo negro del que sólo sobresalían los labios partidos
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y secos en la espalda. Llevaba marcas profundas, como
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si hubiera sido azotado una y otra vez con alambres.
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A su lado arrastraba una cruz de madera.
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No dijo nada, solo me hizo una seña con la cabeza.
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Lo seguí como si algo me empujara desde dentro.
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Caminamos por calles empedradas bajo la Luna, Nadie más estaba
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despierto, ni un perro ladrando. El viento estaba muerto.
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Llegamos al atrio de la Iglesia. El colocó la cruz de pie frente
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al altar exterior. Me hizo una señal para que me
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arrodillara obedecí, no por respeto, sino porque el cuerpo
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simplemente me falló. Temblaba, no podía sostenerme en
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pie. Entonces me extendió una corona
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de espinas. Pensé que era parte del
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espectáculo, la tomé, pero en cuanto mis dedos la tocaron de
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corté sangre, era real. Las espinas eran de verdad.
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Él se la colocó con lentitud, dejando que la sangre escurriera
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por su rostro. Luego levantó la cabeza y en sus
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ojos pude ver ahora que no había fe, ni humanidad, solo dolor,
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mucho dolor puro. Tampoco tenía principio ni
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final. Cuando regresé en mí estaba solo
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en la iglesia, nadie alrededor, ni penitente, ni cruz, solo yo.
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Arrodillado frente al altar con una gota de sangre aún en el
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dedo, salí corriendo hacia la pensión.
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La anciana me esperaba en la entrada, no parecía sorprendida,
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me dijo, ya lo viste, él te eligió, si mañana Lograbas, no
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te atrevas a filmar el rostro. Al día siguiente, Viernes Santo,
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El pueblo estaba en movimiento, todos se habían vestido de luto.
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El vía crucis comenzaría al mediodía.
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Decenas de personajes, soldados romanos, mujeres llorando, niños
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con ramas. Y ahí, en medio de todos, el
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penitente cargando la cruz, Gimiendo bajo el peso.
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Era el mismo de la noche anterior, gravé desde lejos.
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Mi Cámara no respondía cuando lo enfocaba directamente la imagen
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se distorsionaba, el audio se cortaba, tomé fotos, ninguna,
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reveló su rostro. Sólo una silueta blanca manchada
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de rojo, avanzando entre el polvo.
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Llegó el momento de la crucifixión.
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En la cima del cerro había una cruz fija.
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Él subió solo, nadie lo ayudó, alzó la cruz y se acostó sobre
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ella. Los soldados fingieron los
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martillazos, pero los clavos entraron, atravesaron carne y
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madera. Los gritos no fueron teatrales,
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fueron inhumanos, la gente lloraba.
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Otros sonreían como en trance. Yo no podía moverme.
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Cuando todo terminó, el cuerpo del penitente fue bajado, pero
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no por los actores. Un grupo de hombres encapuchados
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lo cargó y desapareció con él entre los árboles intenté
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seguirlos, pero el suelo se movía, mis piernas se
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entumecieron, caí desmayado. Desperté en la pensión con
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fiebre. Mi Cámara estaba junto a mí.
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Las grabaciones estaban vacías. Sólo había una imagen tomada,
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las 3:03 de la madrugada del día anterior.
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Era yo, de rodillas frente a una cruz, y detrás de mí un rostro
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clavado en una pared con la boca cocida y los ojos abiertos de
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par en par. Nadie más, ni el penitente, ni
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el pueblo. Ese mismo día me fui cuando
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intenté volver al siguiente año. Santa Cruz Del Monte ya no
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estaba en el mapa, ni en Google, ni en registros, como si el
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pueblo hubiera sido tragado por la Tierra.
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Desde entonces, cada viernes Santo despierto a las 3:03 de la
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madrugada afuera de mi casa, alguien toca la puerta
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suavemente. No he vuelto a abrir, pero sé
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que es él.