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MI PRIMA ME BRUJEÓ - HISTORIAS DE BRUJERÍA REAL EN MÉXICO - INFRAMUNDO · Inframundo Relatos

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Llegué a Puebla con la idea de comenzar otra vida con la
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mochila emocional hecha a pedazos.
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Después de tanto movimiento y sin muchas expectativas.
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Me instalé cerca del centro, en un departamento pequeño que olía
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a pintura nueva y a humedad. Pensé que la ciudad me daría
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espacio, que nadie sabría de donde venía ni con quién tenía
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historia. Pero resultó que la historia
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siempre te sigue, aunque cambies de Colonia.
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Patricia venía siendo prima, no una amiga íntima desde niñas ya,
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pero teníamos costumbre de vernos en fiestas familiares.
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Cuando llegué se presentó como la familiar preocupada, la que
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ayuda con una mano extendida. Me dejé llevar por la sonrisa y
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por las reuniones como quien cede a la comodidad de lo
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conocido. Tenía novio toño, trabajador
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sencillo, con detalles pequeños que a veces bastan para creer
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que todo está bien. Un día me regaló un cachorro
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chiquito, un perro flaco y ruidoso que de inmediato agarró
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cariño por la casa. Lo puse Pancho, porque me sonaba
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folclórico. ¿Y por qué lo eligió como nombre
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la gente del barrio? Al principio Pancho fué un
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alivio en la soledad de la mudanza.
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Con él las tardes se hacían menos largas, pero algo raro
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pasó desde el principio, cuando Patricia entraba al
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departamento. El perro ladraba a un nivel
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distinto, como si le saliera de las tripas.
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No era una simple alarma, era rechazo, nos pareció extraño y
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gracioso. ¿Le echamos la culpa al
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temperamento canino? Lo contamos como anécdota y
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seguimos con la vida. Eso fue el primer aviso.
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Con el tiempo, Pancho empezó a cambiar de verdad, dejó de tener
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brillo en los ojos, empezó a perder pelo en motas, adelgazó
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como si se le fuera la existencia, en vomitó algo
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espeso y verdoso un par de veces que nos dejó con el estómago
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revuelto. Lo llevamos al veterinario.
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Le dimos suero, medicamentos y cuidados.
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Nos dijeron que había ingerido algo envenenado o comida podrida
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con toxinas. No cuajaba con lo que yo sabía
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de la casa. Pancho siempre tuvo comida para
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perros, no comía sobras de la Mesa, no había dejado que nadie
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le diera lo mío. Aún así, el diagnóstico era
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claro, algo le estaba haciendo daño mientras tanto.
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Toño, que antes venía con frecuencia, comenzó a
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desaparecer de la rutina, llamadas menos constantes,
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visitas que se esfumaban. Su cariño se volvió
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intermitente. En contraste, Patricia empezó a
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aparecer más, a buscar excusas para pasar, a quedarse, a
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ayudar, a coincidir en las horas en que yo regresaba.
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Cansada, su presencia se volvió un hilo que no se soltaba.
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No dije nada porque la vergüenza y la incredulidad se me
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enredaban en la garganta. Preferí creer que mi cabeza me
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jugaba malas pasadas por el estrés de la mudanza y el
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trabajo. Una compañera de la universidad
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que venía de familia de pueblo y sabía de esas cosas, me sugirió
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ver a una mujer que atendía limpias y quitaba trabajos.
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Me costó aceptarlo. Pero cuando Pancho empeoró fui.
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Fui por miedo, por necesidad, porque quería que mi perro no se
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muriera en mis manos. Llegué a una casa donde el olor
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era una mezcla de humo, hierbas y Tierra seca.
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La mujer que me recibió, Susana, tenía manos rápidas y ojos que
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parecían leer algo más que la cara.
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Me pidió que me sentara y empezó a preparar cosas sin prisa.
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Hierbas, aceites, un agua que olía a limpio y me dijo cosas
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sin decir, nombres que hicieron eco en mi cabeza.
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Hablo de envidia, de trabajo echado en lugares, escondidos de
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objetos puestos para causar daño.
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Me explicó que a veces la mala voluntad se cuela en la vida
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como una gota que carcome y que los animales suelen recibir la
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primera descarga porque son receptores simples.
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No quería creer que una prima pudiera enredarse en algo así,
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pero la descripción calzaba con muchas cosas que yo ya había
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notado. ¿No lo dijo como sentencia?
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Lo planteó como posibilidad que había que revisar.
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Me dio instrucciones para limpiar la casa, me dio baños y
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me pidió que dejara a Pancho con ella para curarlo.
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Lo lleve aún con el disgusto en la piel.
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Empecé a seguir sus indicaciones.
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Lavandería intensa rociados por las esquinas, velas en sitios
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claves, humedades limpias con mezclas que olían a limón y a
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humo. La casa cambió de olor y yo
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empecé a andar con cuidado, observando detalles que antes no
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veía. Mientras todo esto sucedía, hubo
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señales pequeñas pero claras, frutas que se pudrían en horas.
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Moscas en rincones que antes estaban limpios.
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Ruidos en los armarios. Cuando nadie estaba, empecé a
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sentir que algo atravesaba la casa con pasos invisibles.
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Hubo noches en que, al acostarme, escuchaba un murmullo
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indefinible detrás de la pared del baño.
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Seguí las instrucciones de Susana, hasta donde pude con la
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vergüenza de saber que había metido a alguien de mi familia
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en ese plan. Me dolía pensar en Patricia.
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Me costaba creerlo, pero la suma de signos no me dejaba
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tranquilo. El tiempo que Pancho se quedó
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con Susana fue dramático. Me llamaban con noticias
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variables, a veces buenas y otras terribles.
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Hubo semanas de mejoría lenta, de pelo, que volvía a salir de
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energía recuperada. Hubo también retrocesos que me
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dejaban sin aliento. Mientras tanto, yo me cansaba de
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fingir normalidad delante de toño y de mi madre.
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El cansancio mental tenía un agujero que no tapaba con nada.
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Todo explotó el día que Patricia apareció con un pastel sin
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motivo alguno. No era fecha de celebración.
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Mi madre, con la costumbre de los recibimientos, puso platos
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en la mesa sin entender la atención.
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No pude con la paciencia. Agarré el pastel y lo arrastré
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al piso. Fue un gesto impulsivo que me
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salió del cuerpo y que me dejó temblando.
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Allí quede mirando como el azúcar y la crema se esparcían
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por la losa. Patricia me miró y en su cara vi
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algo que no esperaba. No era sorpresa, era rabia
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contenida. Ella retrocedió y yo sentí que
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todo lo que había callado se liberaba en ese momento.
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Toño vino después y discutimos la situación de una forma seca y
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fría. Dejé que se fuera.
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No hubo gritos dramáticos, sólo la constatación de que se habían
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agotado las palabras entre nosotros.
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La ruptura llegó sin espectáculo, con la tranquilidad
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de quien ya sabía que no había arreglo.
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Sentí pena, sí, pero también un alivio desapacible.
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Había perdido algo de inocencia y la sensación de seguridad que
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creía tener. Pancho se recuperó en la Casa de
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Susana. Preferí no arriesgarlo.
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La gente que habla de trabajo y de daños suele decir que no.
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Es algo que pasa de un día para otro.
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Pero lo que sí ocurre es que cuando se quita el peso inicial.
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La vida empieza a recomponerse en pedazos.
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Patricia, con el tiempo siguió su vida con una sombra.
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No prosperó, como algunos esperan.
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Cuando recurren a manos oscuras, la vida le cobró sus propias
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cuentas. Yo no busqué revancha, solo me
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blindé, me hice más cautelosa, cerré puertas que antes dejaba
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abiertas por costumbre y por confianza.
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No volví al Departamento de la misma forma.
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Lo que era mi hogar se me había hecho extraño.
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La sensación de traición se quedó pegada, como una canción
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que no suena bien. Regresé a ver a mi familia con
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otra postura más contenida, menos pronta a ofrecer confianza
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a quien sonriera bonito. Aprendí a medir las manos
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extendidas. Aprendí a valorar el silencio.
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Me mudé con alguien que me dio calma y con quien construí poco
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a poco una rutina menos frágil. Los recuerdos se acomodan de
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otra manera cuando pasan los años.
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A ratos veo la imagen de Pancho acurrucado con el pelaje
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creciendo de nuevo y me da alivio.
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A ratos veo la cara de Patricia en una reunión familiar y el
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cuerpo se me tensa sin aviso. No quiero disfrutar de su caída.
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No me sirve ese tipo de justicia.
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Lo que me importa es no volver a abrirle la puerta a quien trae
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mala voluntad escondida en la sonrisa.
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Hubo veces en que me pregunté si fui exagerada al tirar el
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pastel, si lo pensé desde la razón o desde la furia.
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Pero las pequeñas cosas que siguieron demuestran que no era
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paranoia la comida que se arruinaba de repente.
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El perro mirando hacia la cama como si algo lo llamara, Pancho
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Encogiéndose en las noches con incomodidad.
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Esas no son historias que uno arregla con explicaciones
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bonitas. Son hechos que te empujan a
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tomar medidas, a cerrar huecos. No fue algo que me enseñaran en
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la escuela ni en las plazas de la ciudad.
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Fue algo que aprendí a la mala, que hay personas que aman la
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sombra y que quieren que los demás.
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Habita en la misma sombra que usan objetos, envidias y
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presiones invisibles para mover la vida del otro.
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No es asunto de cuentos, es asunto de efectos.
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Personas que empiezan a fallarte, animales que enferman
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sin causa visible, olores que no se van, aunque laves con
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insistencia. Todo eso te vuelve más duro, más
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desconfiado, pero también más vivo.
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Con el tiempo intenté no hablar del tema en exceso.
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A la gente le cuesta creer cosas que no se ven y además prefiero
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no regar rencores en la familia. Pero sí dije lo justo.
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Conté a quienes creía que entenderían sin juzgar.
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No busco un aplauso por haber sobrevivido ni un premio por
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haber sido víctima. Lo que me mueve ahora es la
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claridad. Cerrar ciclos a tiempo, cuidar
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lo que tengo, no regalar confianza.
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La experiencia me hizo cambiar los hábitos, no dejo comida sin
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cubrir, compruebo quién entra a casa, hago limpias, preventivas,
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con herbolarios de confianza y no doy por sentado que la
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cercanía de sangre signifique lealtad automática.
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Aprendí que la línea entre la familia y el peligro puede ser
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muy delgada. También aprendí que a veces la
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persona que te traiciona es la que menos sospechas por la
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facilidad con la que entra en tu casa y en tus rutinas.
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Pancho se quedó con Susana durante el tiempo necesario
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hasta que recuperó peso y ganas. Cuando lo tuve de vuelta lo
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recibí con manos temblorosas. Le puse otro nombre simbólico en
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la mente, no porque lo cambiara oficialmente.
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Sino porque la relación había sido renacida.
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Lo cuidé con más devoción, pero también con la mala costumbre de
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vigilarlo cuando dormía. Esa sensación no se fue del
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todo. Uno no recupera el sueño como
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antes y no es cobardía, es cuidado.
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Mirando hacia atrás, entiendo que la envidia se disfraza de
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cariño, que el daño se camufla en favores.
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Y que la violencia puede entrar por la puerta de la cortesía.
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Patricia hizo lo que hizo por motivos que pueden sonar a
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fantasma o a secuencia de decisiones pobres.
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Ambición, resentimiento, el deseo de tomar lo que yo tenía.
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No me interesa diseccionar sus motivos.
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Lo que me interesa es no permitir que nada así vuelva a
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tocar mi casa. Con el tiempo conocí a alguien
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más estable. Alguien que trajo calma y quien
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me apoyó sin juicios. Nos casamos en una ceremonia
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sencilla y la vida se fue rearmando con trabajos, comidas,
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visitas y planes, pero siempre con precaución.
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Aprendí que la felicidad se cuida y que la confianza se da
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con límites, no porque sea mala persona, sino porque la
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experiencia te enseña a no regalar lo que cuesta encontrar.
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Sigo yendo a ver a Susana cuando siento que la casa huele raro o
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cuando las frutas se me pudren de manera absurda.
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Lo llamo rutina preventiva. No me avergüenzo.
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Prefiero 1000 veces ser precavida a volver a sufrir.
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No me gusta pensar en venganza ni en castigos.
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Prefiero la rutina del cuidado y La Paz que se gana con trabajo
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diario. No busco que me crean.
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Sé que para algunos estas cosas suenan lejanas y para otros son
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parte de la vida que no merece explicación.
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Yo solo cuento lo que viví. A veces la vida te lanza cosas
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que no tienen nombre y lo único posible es aprender a
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reconocerlas para no repetir el error.
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Patricia fue la prima que quiso destruirme y no lo logró del
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todo. Me dañó en capas, en silencios.
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En gestos, pero no terminó con lo que yo había levantado.
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Eso ya es mucho. Hoy cierro la puerta con más
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firmeza, cuido lo que tengo, miro con más cuidado a quien me
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sonríe y dejo que el tiempo haga su trabajo.
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No guardo rencor como una estrategia poética.
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Guardo memoria y con esa memoria camino más lento, pero con más
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certeza sobre a quién dejar entrar en mi casa y en mi vida.
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Mi nombre es Camila y soy de michoacán, tengo cosas que
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contar que no son para presumir, pero.
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Si para que entiendan que hay puertas que uno abre con la
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mejor intención y terminan siendo trampas.
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Tenía 20 años cuando todo esto empezó.
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Mario fue mi novio desde la secundaria.
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Era el tipo que conocí hasta tanto verlo en fiestas y en las
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esquinas del pueblo íbamos a la misma preparatoria.
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Luego nuestras vidas fueron tomando caminos distintos.
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Él siguió estudiando en la ciudad más grande y yo empecé a
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trabajar porque en casa no sobraba la lana.
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Al principio fue fastidioso, los que se van y los que se quedan,
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pero creía que la distancia era cosa de tiempo.
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No fue así. Pasaron meses en los que Mario
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fue apareciendo menos. Antes llamaba a diario, después
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un par de mensajes y luego nada. La ausencia se fue comiendo las
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rutinas en el trabajo. Empezaron los rumores y una
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compañera, marisol, me dijo que conocía a alguien que hacía
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trabajos para traer a la gente de vuelta.
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No fue idea mía, fue desesperación mezclada con
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orgullo. Herido.
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Uno no reconoce la línea entre lo que debe aguantar y lo que
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debe exigir hasta que ya está en medio del barro.
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Me recomendó a una mujer del pueblo vecino.
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Decían que hacía amarres, que no preguntaba mucho y que cobraba.
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Lo que la gente tenía no era Facebook ni receta de Internet.
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Era alguien de carne y hueso que te miraba y te decía que sí con
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la cabeza. Fui una tarde porque necesitaba
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creer en cualquier cosa. No pensé en consecuencias.
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Pensé en la imagen de Mario regresando a la casa con algo
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parecido a normalidad, en volver a las tardes de cine y tacos, en
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no desarmar la rutina. La mujer, que se llamaba doña
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Magda, recibió sin preguntas. Me explicó que había que hacer
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las cosas bien, con respeto y con objetos correctos.
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Me dijo que no se hacían tratos a medias.
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Me dijo que. Si yo quería que funcionara,
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tenía que entregarme, que dejar la vergüenza y el orgullo en la
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puerta. Accedí por fuera y por dentro,
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como quien se sube a una balsa. Los trabajos no fueron baratos y
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no fueron simples. Me pidió objetos que me
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parecieron extraños, telas viejas, una muñeca pequeña sin
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ojos, una foto de Mario recortada, veladoras negras.
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Tierra de un lugar sagrado y una hebra de mi pelo.
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Me dijo que todo tenía un peso y que las prisas de la gente sólo
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provocaban errores. Le di lo que me pidió.
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Hizo cosas en la oscuridad de su cuarto.
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Habló en voz baja, sopló. Rompió coció a la semana.
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Me dijo que el amarre estaba hecho y que tenía que esperar.
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Me advirtió que las energías se acomodan de forma caprichosa y
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que si algo cambiaba debía volver.
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No cuestioné nada. Salí con la sensación de que
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algo ya había empezado a moverse en mi favor los primeros días mi
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cabeza estaba más ligera de esperanza.
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Pensé que la vida volvía a enderezarse, pero la esperanza
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fue una llama corta. Pronto empezaron las pesadillas.
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Un sueño recurrente de arenas que me tragaban sin nadie
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tendiéndome la mano, el llanto de un animal que yo no podía
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ver, pasos que sonaban bajo el piso, como si alguien caminara
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por un hueco que no existe. Era cansancio, pensé, estrés,
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culpa. Cualquier cosa que no fuera lo
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que era una respuesta a algo que había removido la casa se puso
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rara. Comenzaron a aparecer olores
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podridos en las mañanas, a veces como de cloaca vieja, otras
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veces a humedad y podredumbre. Las frutas se pudrían en horas,
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aunque las hubiera comprado la tarde anterior.
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Moscas que no encajaban en las estaciones aparecían en el
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fregadero, en enjambres silenciosos, panes que se
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llenaban de moho en una noche. Creía que estaba exagerando
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hasta que una noche en la cena por las bodas de plata de mis
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padres, un perro grande y negro dejó de aparecer en la calle y
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entró a la sala. No era un perro doméstico, tenía
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una mirada que parecía absorber la luz.
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Se quedó un momento gruñó con los dientes al descubierto.
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Dio un paso hacia mi madre y se fue con la lluvia.
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¿Fue suficiente para que la casa se quedara en un silencio
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espeso? Algunos amigos se fueron esa
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noche. Mi abuelo, que no es hombre de
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tonterías, dijo que había que ir con alguien que supiera de
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verdad. Esa mañana me negué a ir.
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Tenía miedo de perder lo que había hecho de que alguien me
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quitara la esperanza, pero mi familia no entendía de eso.
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Mi madre y mi abuelo decidieron llevarme a un hombre que
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conocían a un curandero que trabajaba con limpias y tumbas
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de hechizos. Se llamaba don Ciro, era viejo,
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de manos grandes y mirada seca. Al entrar a su casa vi cosas que
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me recordaron al cuarto de doña Magda, pero aquí la atmósfera
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olía a hierba. Sí, a Tierra limpia.
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Don Ciro me dijo sin miramientos.
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Que el trabajo que me habían hecho no estaba bien hecho, que
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se había hecho con prisa y con rabia, y que la rabia no se ata.
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Se pierden cosas que uno no controla.
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Me contó lo que yo no quería oír, que la mujer a la que había
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acudido me había metido un trabajo de amarre mal hecho,
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pero que además, en la prisa, la hechicera había mezclado otro
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trabajo encima. Una separación enterrada para
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alguien más y que la energía se había enrojecido.
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Es decir, en lugar de traer, había abierto un hueco para que
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algo entrara. No era algo técnico, era algo
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práctico. Había puesto piezas que no
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encajaban y eso había activado cosas que nadie esperaba.
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Me dijo que lo peor era que al mezclar ofrendas y no
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limpiarlas. Se había traído algo que se
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quedaba de hambre en la casa. Me habló de reparaciones, de
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baños, de aguas quemadas, de rezos y de paciencia.
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Empecé a recibir limpias, a que me frotaran con plantas que
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olían a monte, a baños con agua tibia mezclada con hojas y sal.
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Don Ciro me pidió que dejara objetos en la esquina de la
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casa. Que tirara lo que pareciera
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cargado y que no permitiera que la mujer volviera a acercarse.
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Me costó admitir que me había equivocado.
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Pasé noches con insomnio, despertando, con el cuerpo
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dolorido, con marcas que aparecían en la espalda como si
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me hubieran arañado mientras dormía.
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En las mañanas me sentía débil con el pecho apretado, como si
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algo me hubiera sacado energía de a poco.
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Hubo cosas que me humillaron. Se supo en el pueblo que había
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hecho un amarre, gente con la que había compartido tortillas.
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Te miraba con sospecha. Eso me dolió igual que los
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golpes invisibles. Una vez me enteré de que la
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mujer que me lo hizo había pedido por mi nombre a alguien
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que no debía. Habían llovido comentarios,
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envidias, pequeñas acusaciones. Don Ciro dijo que parte del daño
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venía de las intenciones, la rabia, la imposición, la
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urgencia de cambiar la voluntad de otro.
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Eso no se encadena como un cordel, se revuelve y vuelve
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hacia uno si no se maneja bien con el tiempo.
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Después de semanas de limpias y trabajos, hubo cambios.
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El olor a letrina se fue disipando y algo parecido a La
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Paz volvió a la rutina doméstica.
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Las pesadillas no desaparecieron de un día para otro, pero se
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hicieron menos violentas. Entendí que había intervenido en
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algo que no me correspondía. También entendí que buscar
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atajos para arreglar las cosas nunca trae la calma que uno
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imagina. Trae cautiverio en el pueblo.
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Se dice que hay manos buenas y manos que rompen.
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Y yo había ido con alguien que rompía sin querer.
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Hoy no culpo a nadie con odio, pero sí con cuidado.
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No volví con la intención de encontrar a la mujer que hizo el
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trabajo. No buscaba pelea, solo me quedé
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con la lección, que las soluciones fáciles son trampas
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disfrazadas y que hay cosas que no se deben forzar.
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Por más que duela el orgullo, aprendí a cerrar puertas, a no
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dejar que la impaciencia. Me mande a hacer locuras, acepte
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también a mirar a Mario sin rencor, aceptar que algunas
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cosas se acaban porque así debía ser.
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No sé qué pasó con la mujer que hizo el amarre.
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Oigo rumores en el mercado como si la factura de algunos errores
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siempre llega y algo le pasó a esa señora.
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En fin, esta fue mi historia. Gracias por escucharme.
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Querida Comunidad, espero que esta entrega les haya gustado.
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Es un honor para mí pasar un buen rato con ustedes.
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Muchas gracias por abrirme la puerta de su hogar.
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Por favor, no olviden dejarme sus comentarios.
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Esto nos ayuda a seguir trayendo mejor contenido.
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Me encanta leer sus experiencias y conocernos un poco más.
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Si el video les gustó, por favor, no duden en compartirlo
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con sus amigos. Esto nos ayuda a llegar a más
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personas y que la Comunidad siga creciendo.
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Un abrazo muy fuerte. Nos vemos en una próxima
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entrega. Esto fue inframundos relatos.