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El descendiente de H. P. Lovecraft 🌑🐙 | Audiolibro completo de terror cósmico para dormir | Mitos de Cthulhu #44 · Cultura y Audiolibros

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  En los restos de una antigua familia, un hombre empieza a investigar los misteriosos orígenes de su linaje.
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  Documentos extraños y olvidados relatos revelan un legado ligado a tierras lejanas y inquietantes secretos. A medida que descubre más sobre sus raíces,
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  comienza a preguntarse si algunas herencias son mucho más oscuras que la riqueza o la tierra.
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  Qué pasaría si lo más terrible que podrías descubrir es la verdad sobre tu propio origen?
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  A la luz de una hoguera, disfrutemos de la lectura de, El Descendiente… El Descendiente, mil novecientos veintiséis: .
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  En Londres vive un hombre que grita cuando suenan las campanas del campanario.
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  Vive solo con su gato atigrado en Gray's Inn y la gente lo considera simplemente un loco inofensivo.
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  Su habitación está llena de libros de lo más trivial, y hora tras hora intenta perderse en sus pálidas páginas. Lo único que busca en la vida es no pensar. Por alguna razón,
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  el pensamiento le resulta muy horrible y cualquier cosa que despierte su imaginación la huye como una plaga.
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  Es delgado, gris y arrugado, pero hay quienes afirman que no tiene la edad que aparenta.
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  El miedo tiene sus garras sobre él, y un sonido lo hace saltar con ojos desorbitados y frente empapada de sudor.
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  Evita a amigos y conocidos, pues no quiere responder preguntas.
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  Los que alguna vez le conocieron como erudito y esteta dicen que es muy triste verlo ahora. Se alejó de todos ellos hace años,
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  y nadie sabe con certeza si dejó el país o simplemente se perdió en algún camino oculto. Ha sido una década desde que se mudó a Gray's Inn,
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  y no dijo nada sobre dónde había estado hasta la noche en que el joven Williams compró el Necronomicón.
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  Williams era un soñador, apenas tenía veintitrés años, y cuando se mudó a la casa antigua sintió algo extraño,
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  una brisa de viento cósmico alrededor del anciano hombre curtido en la habitación de al lado.
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  Forzó su amistad donde los viejos amigos no se atrevían a hacerlo y se maravilló ante el miedo que reflejaba ese
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  observador magro y exhausto. Porque no había duda de que el hombre siempre observaba y escuchaba.
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  Observaba y escuchaba con su mente más que con sus ojos y oídos,
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  y trataba cada momento de ahogar algo en su constante lectura de novelas alegres e insípidas.
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  Y cuando sonaban las campanas del campanario, se tapaba los oídos y gritaba,
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  y el gato gris que vivía con él aullaba en armonía hasta que la última llamada resonó de forma reverberante.
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  Pero por mucho que Williams intentara, no podía hacer que su vecino hablara de nada profundo o oculto. El viejo no se ajustaba a su aspecto y actitud,
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  sino que fingía una sonrisa y un tono ligero y hablaba con frenesí y ansiedad de triviales alegrías;
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  su voz aumentaba y espesaba cada momento hasta que finalmente se dividía en un pitido y falsetto incoherente.
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  Que su aprendizaje era profundo y sólido, lo hacían abundantemente claros sus comentarios más triviales;
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  y Williams no se sorprendió al enterarse de que había asistido al Harrow y Oxford. Más tarde se supo que no era otro que Lord Northam,
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  del antiguo castillo hereditario en la costa de Yorkshire sobre el cual se contaban tantas cosas extrañas;
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  pero cuando Williams intentó hablar del castillo y su supuesta origen romano, se negó a admitir que hubiera algo inusual al respecto.
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  Incluso titubeaba estridentemente cuando se mencionaba el supuesto cripto subterráneo, excavado en la sólida roca que mira hacia el Mar del Norte.
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  Así pasaron las cosas hasta esa noche en que Williams llevó a casa el infame Necronomicón del loco árabe Abdul Alhazred.
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  Había conocido del temible volumen desde su décimo sexto año,
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  cuando su creciente amor por lo extraño lo llevó a hacer preguntas raras a un viejo librero encorvado en Chandos Street;
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  y siempre se había preguntado por qué la gente palidecía cuando hablaban de él.
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  El viejo librero le había dicho que solo se conocían cinco copias que habían sobrevivido a las conmocionadas edictos de
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  los sacerdotes y legisladores contra ella y que todas estas estaban guardadas con cuidadoso temor por custodios que se
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  habían atrevido a empezar la lectura del odioso texto en letra negra. Pero ahora, por fin,
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  no solo había encontrado una copia accesible sino que también la había hecho suya a un precio ridículamente bajo.
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  Estaba en una tienda de judío en los sórdidos confines del mercado de Clare, donde a menudo compraba cosas extrañas antes,
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  y casi parecía que el viejo levita entrelazado de barba sonrió entre las telarañas cuando se hizo el gran descubrimiento.
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  La gruesa cubierta de cuero con la cerradura de bronce había sido tan visible y el precio era absurdamente bajo.
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  Una sola mirada que tuvo al título fue suficiente para enviarlo a los brazos del éxtasis,
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  y algunos de los diagramas insertados en el texto latino vago despertaron las más intensas y perturbadoras reminiscencias en su mente.
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  Sintió que era absolutamente necesario llevar la pesada cosa a casa y comenzar a descifrarla,
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  y la sacó de la tienda con tanta precipitación que el viejo judío se rió inquietantemente detrás de él. Pero cuando finalmente estuvo seguro en su habitación,
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  encontró que la combinación de letra negra y lenguaje degradado era demasiado para sus poderes lingüísticos,
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  y con resignación llamó a su extraño y asustadizo amigo para pedirle ayuda con el latín medieval retorcido.
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  Lord Northam estaba balbuceando tonterías a su gato atigrado y se sobresaltó violentamente cuando el joven entró.
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  Luego vio el volumen y tembló salvajemente, y se desmayó por completo cuando Williams pronunció el título.
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  Fue cuando recuperó el conocimiento que contó su historia; contó su fantástica ficción de locura en susurros frenéticos,
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  por temor a que su amigo no actuara rápidamente para quemar el libro maldito y esparcir sus cenizas.
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  Debemos haber hecho algo mal al principio. susurró Lord Northam.
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  pero nunca habría llegado a esto si no hubiera investigado demasiado.
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  Soy el decimonoveno Barón de una línea cuyo origen se remonta a un pasado muy incómodo, increíblemente lejos,
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  si se puede creer en las vagas tradiciones, porque hay relatos familiares sobre una descendencia de tiempos pre-sajones, cuando cierto Cnaeus Gabinius Capito,
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  tribuno militar de la Tercera Legión Augusta entonces estacionada en Lindum en Roma… En Gran Bretaña,
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  un oficial llamado Gabinius había sido expulsado de su puesto por participar en ceremonias que no tenían relación con ninguna religión conocida.
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  Se decía que Gabinius había descubierto una cueva en acantilado donde se reunían personas extrañas y hacían el Signo
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  Antiguo en la oscuridad; personas desconocidas para los británicos, excepto por el temor que les inspiraban,
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  y que eran los últimos supervivientes de un gran país en el oeste que se había hundido,
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  dejando solo las islas con sus túmulos, círculos y santuarios, siendo Stonehenge el más importante. Por supuesto,
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  no había certeza en la leyenda de que Gabinius hubiera construido una fortaleza inexpugnable sobre la cueva prohibida y
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  fundado una línea que ni los Pictas, ni los sajones, ni los danes ni los normandos fueron capaces de eliminar;
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  ni tampoco en la suposición tácita de que de esta línea surgió el valiente compañero y lugarteniente del Príncipe Negro, a quien Eduardo tres creó Barón de Northam.
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  Estas cosas no eran ciertas, pero se contaban a menudo; y en verdad,
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  la piedra de la Fortaleza de Northam parecía inquietantemente similar a la mampostería del Muro de Adriano.
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  Cuando era niño, Lord Northam tuvo sueños extraños mientras dormía en las partes más antiguas del castillo,
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  adquiriendo el hábito constante de mirar atrás a través de su memoria para buscar escenas,
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  patrones e impresiones medio amorfas que no formaban parte de su experiencia despierta.
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  Se convirtió en un soñador que encontraba la vida domesticada y insatisfactoria;
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  un buscador de reinos extraños y relaciones una vez familiares,
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  pero que se encontraban fuera de las regiones visibles de la tierra.
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  Empapado por la sensación de que nuestro mundo tangible es solo un átomo dentro de un tejido vasto y ominoso,
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  y que desconocidos dominios presionan y permeabilizan la esfera del conocido en cada punto, Northam,
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  durante su juventud y adultez temprana, agotó los manantiales de la religión formal y el misterio oculto.
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  Sin embargo, en ninguna parte encontró alivio y contención; y a medida que envejecía,
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  la falta de sabor y las limitaciones de la vida se volvían cada vez más insoportables para él. Durante los años noventa, incursionó en el satanismo,
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  y siempre devoró avidamente cualquier doctrina o teoría que pareciera ofrecerle una salida de las estrechas
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  perspectivas de la ciencia y las leyes de la naturaleza aburridamente invariables.
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  Libros como la quimérica cuenta de Atlántida de Ignatius Donnelly lo absorbió con entusiasmo,
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  y una docena de predecesores oscuros de Charles Fort lo cautivaron con sus extravagancias.
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  Viajaría largas distancias para investigar una sucinta historia urbana sobre maravillas anómalas,
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  e incluso se aventuró en el desierto de Arábia para buscar una Ciudad Sin Nombre de débil rumor, que ningún hombre ha visto jamás.
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  En su interior se alzaba la tentadora fe de que en algún lugar existía una puerta fácil,
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  que si uno la encontraba le permitiría acceder libremente a esos abismos exteriores cuyas reverberaciones retumbaban tan tenuemente en el fondo de su memoria.
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  Podría estar en el mundo visible, pero también podría estar solo en su mente y alma.
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  Quizás albergaba dentro de su propio cerebro medio explorado ese enlace críptico que lo despertaría a vidas mayores y
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  futuras en dimensiones olvidadas; que lo uniría con las estrellas y con las infinitas eternidades que las rodean.