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No Aceptes Nada: Así Empezó La Brujería En La Banqueta - Historias De Terror - Voces De La Noche · Niebla en el bosque con Evelith von

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Speaker 2: Buenos días queridos suscriptores, para más relatos como este, denle
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like y comparte, sin más, comenzamos. Llegamos una tarde de
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calor pegajoso, con el bebé en brazos y tres bolsas
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negras con lo indispensable. La casa tenía un portón verde
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con pintura descarapelada, bisagras flojas y una chapa que pedía aceite. Adentro,
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el pasillo olía a humedad vieja. En la sala quedaban
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marcas de cuadros antiguos sobre la pared y el techo
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mostraba manchas cafés, como mapas, y el piso de mosaico
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sonaba hueco en algunas partes. En el patio, la tierra
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estaba dura, con dos macetas secas y una pila de
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cemento manchada de sarro. El cuarto que elegimos para la
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cuna daba a la calle por una ventana alta con
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mosquitero torcido. Me dediqué a revisar los apagadores, el medidor
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de luz, el tinaco y la llave del gas, mientras
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mi mujer acomodaba pañales, ropa y una cobija para el bebé.
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El barrio respiraba distinto al caer la tarde, pasaban motonetas
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con encargo de tortillas, un triciclo de nieves, y los
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perros se echaban junto a los topes, los faroles de
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la esquina fallaban, prendían de golpe y luego parpadeaban hasta apagarse.
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Enfrente vivía una señora sola, la vi desde su ventana,
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con una bata de flores y un reboso recogido en
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el codo, observaba sin apuro, como quien mide a alguien.
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Cuando entré con la cuna al hombro, me miró directo.
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Al rato mi mujer me dijo que la vecina había
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comentado que el bebé lloraba demasiado y que una criatura
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tan bonita a veces se enferma rápido. Guardé esas palabras
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sin discutirlo, porque el día nos traía cansancio y todavía
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faltaba tender el colchón. Esa primera noche el barrio sonó
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con radios lejanos, risas de patio y un camión de
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la basura que pasó a deshoras, El bebé despertó varias
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veces con un sollozo quebrado. Mi mujer se sentó en
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la cama y le acercó el biberón. Yo me quedé
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recargado en la pared, contando los segundos del foco del
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pasillo que titilaba. Afuera se oyeron pasos medidos sobre la banqueta,
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me asomé por la cortina y alcancé a ver la
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silueta de la vecina, recargada en el marco de su ventana,
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con la cara a medias por el resplandor de la calle,
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no hizo gestos, cerré las cortinas y volví al colchón.
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A la mañana siguiente, el portón amaneció abierto, yo juraría
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que lo dejé cerrado, revisé la traba, tenía juego, busqué
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un clavo y ajusté lo que pude. En la esquina
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del lavadero encontré unas plumas grises pegadas al piso. Pensé
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en un pájaro que entró a esconderse, nada más, barrí
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el patio, limpié la pileta y saqué la basura vieja
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que nos habían dejado en un costal. A media mañana
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fui a la tienda, el tendero me dijo que la
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casa llevaba meses desocupada, me habló de la señora de enfrente,
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dijo que vive sola desde joven, que atiende su jardín
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de noche, que tiene gallinas de plumaje muy oscuro y
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que casi nadie cruza palabra con ella, se persignó al
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mencionarla y cambió de tema. Regresé con pan, leche y
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dos veladoras para el cuarto del niño, mi mujer se
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veía ojerosa y con la espalda resentida, me contó que
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mientras yo estaba afuera, notó una sombra pasando frente a
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la puerta del cuarto y pensó que había sido yo.
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Le creí por inercia del cansancio, colocamos la cuna lejos
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de la ventana, reforcé el mosquitero con tachuelas y limpié
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el polvo de la persiana. Puse una silla junto a
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la cuna para que ella pudiera mecer con el pie.
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El cuarto quedó apretado, pero funcional. Cuna, cambiador improvisado con
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una mesa vieja y una cubeta con agua para limpiar
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al niño. Las tardes se fueron llenando de pequeñas tareas,
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hervir biberones, lavar ropa del bebé, tender toallas en un
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mecate que crujía al tensarse. Cada vez que salía al patio,
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la vecina ya estaba en la ventana. A veces llevaba
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una taza humeante y movía la cabeza con una calma rara.
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Un par de vecinos me advirtieron que procurara no aceptar
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nada de su mano, no quise entrar en chismes, pero escuché.
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Se decía que a un señor se le echó a
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perder el negocio después de discutir con ella, y que
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a una muchacha se le fueron secando las plantas del
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patio hasta que vendió la casa. Todo era cuento de esquina.
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La segunda madrugada, el bebé se agitó con un llanto áspero,
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como si hubiera despertado del susto. El cuarto tenía un
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frío que no correspondía con la temperatura del pasillo. Me
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acerqué a la ventana y noté un olor a humo
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que no venía de cigarro ni de anafe. Era un
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humo amargo, como de hierba quemada con resina. Abrí un
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poco la persiana. La calle estaba vacía. Al fondo, el
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farol prendía y apagaba con un zumbido. Cerré y recorrí
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el cuarto, la cuna tenía un rayón nuevo en el barandal,
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pasé la mano y la astilla me raspó la yema.
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Revisé la puerta, pero estaba intacta y el portón otra
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vez entreabierto, lo aseguré con un alambre que amarré al
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pasador y di un jalón hasta oír el golpe contra
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el marco. Me quedé en el pasillo hasta que amaneció,
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atento a cualquier ruido, pero solo se escuchó el gotear
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del tinaco y un taxi perdido. El tercer día intentamos
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retomar la normalidad, preparé café y huevos con jitomate, el
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bebé dormía a ratos, con la cabeza ladeada y el
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puño cerrado junto a la boca, mientras barría la banqueta,
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la vecina me habló desde su ventana con voz baja.
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Dijo que mi hijo lloraría menos si se acostumbraba al
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aire de la noche, lo dijo como un consejo. Asentí
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por cortesía y seguí con la escoba, noté su patio,
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gallinas de pluma brillante, una olla de barro con un
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humo delgado, trapos colgados en un tendedero corto y en
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la orilla de su ventana. Descansaban frascos pequeños con líquido oscuro,
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sus ojos parecían más claros a la sombra. Ese día
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el portón aguantó, en la tarde, mi mujer se quedó
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dormida con el niño encima, yo me senté junto a
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la puerta del cuarto con la silla recargada en la pared, después,
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fui por agua y vi un pájaro muerto junto a
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la pila, con el cuello torcido y las patas rígidas.
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Lo recogí con una bolsa y lo tiré en el
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bote de la calle. Antes de cerrar, sentí de nuevo
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el humo amargo, ahora más directo, concentrado junto a la
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ventana del cuarto del bebé. Acerqué la nariz al mosquitero
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y respiré, venía de la banqueta, pegado a nuestra barda,
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sujeté el alambre del portón con más fuerza y caminé
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el perímetro. La calle estaba vacía, cuando regresé al cuarto,
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mi mujer ya estaba despierta, me dijo que había soñado
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que alguien movía la cuna y la vi pálida, le
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ofrecí agua y le pedí que se recostara con el
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niño en el pecho. Esa noche dejé una cubeta con
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agua junto al portón por costumbre de pueblo, como quien
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marca cuidado, apagué las luces y me quedé sentado en
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el pasillo, con la espalda en el muro y los
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oídos abiertos al barrio. El aire traía el aroma repetido
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de hierba quemada, me prometí que al amanecer revisaría la
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banqueta con calma, centímetro por centímetro, quería entender de dónde
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salía ese humo. Quería medir hasta donde llegaban las manos
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de esa vecina que miraba sin parpadear desde su ventana.
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El cuarto amaneció con un frío que no correspondía a
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la hora ni a la temporada, el bebé dormía inquieto,
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con el puño cerrado y la frente húmeda, mientras yo
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revisaba el portón, a pesar del alambre que coloqué, estaba
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apenas ajustado, como si lo hubieran movido durante la noche.
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Cuando abrí la puerta para barrer la banqueta, vi un
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círculo de sal gruesa justo en el escalón de la entrada,
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en medio había plumas negras pegadas entre sí con algo pegajoso.
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Las recogí con una bolsa y las tiré lejos, pero
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el olor que dejaron era extraño, agrio, parecido al de
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un huevo podrido, ese fue el primer indicio claro de
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que alguien estaba rondando la casa mientras dormíamos. Al día siguiente,
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mientras tendía ropa en el patio, vi a la vecina
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cruzar frente a nuestra reja, llevaba una cubeta de plástico
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y en su otra mano traía una bolsa de papel.
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Se agachó fingiendo acomodar una maceta junto a su banqueta,
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pero sus ojos estaban fijos en nuestra puerta. En la tarde,
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al salir por agua, encontré un montón de tierra con
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un alfiler clavado en medio, justo donde ella se había agachado,
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no le dije nada a mi mujer para no preocuparla,
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pero el miedo empezó a incomodarme en silencio. Esa noche
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escuchamos pasos en el pasillo, eran lentos, como si alguien
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caminara descalzo, me levanté con cuidado, tomé una lámpara y
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revisé cuarto por cuarto, pero no había nada fuera de lugar.
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Cuando regresé, el bebé lloraba con un llanto desgarrador, como
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si hubiera visto algo, lo tomamos en brazos y sentimos
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su corazón acelerado, a partir de ahí, cada madrugada se
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volvió un tormento. Ventanas abiertas sin explicación, corrientes de aire helado,
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y la sensación de que alguien nos vigilaba desde las
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esquinas oscuras de la casa. Un amanecer noté marcas nuevas
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en la cuna, eran rayones delgados, paralelos, que parecían hechos
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con uñas, los repasé con el dedo y sentí la
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madera levantada, revisé la ventana. El mosquitero tenía una esquina desprendida,
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así que lo reforcé con clavos, pero al siguiente día
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volvió a estar flojo. Mi mujer comenzó a desvelarse más
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de lo normal, sentada junto a la cuna con la
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lámpara encendida, una madrugada me contó que vio una sombra
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encorvada junto al bebé. Dijo que era una figura delgada,
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de cabello revuelto, que se agachó sobre la cuna y
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desapareció en cuanto ella prendió la luz, esa fue la
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primera vez que vi verdadero pánico en su rostro. Los
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rumores del vecindario comenzaron a tener más peso. Un señor
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mayor me contó que la mujer de enfrente no recibe
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visitas desde hace años. Dijo que en su patio había
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visto entrar gallinas negras, pero nunca las vio salir. Otros
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vecinos solo hacían gestos de incomodidad al mencionar su nombre,
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como si evitaran hablar de ella directamente. La tensión aumentó
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y el bebé lloraba cada vez que el ambiente se
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ponía frío, como si detectara algo que nosotros no podíamos ver.
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El desgaste físico empezó a notarse, mi mujer dejó de
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comer bien, apenas probaba el caldo que yo le servía
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y pasaba las tardes recargada en la mesa, yo despertaba
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empapado de sudor, con pesadillas que no recordaba claramente, solo
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imágenes sueltas de sombras detrás de las cortinas y una
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risa lejana. La casa estaba cada vez más pesada, incluso
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los ruidos del barrio parecían apagados, los perros no ladraban
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cerca y las motos pasaban con rapidez, como si quisieran
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salir de esa cuadra. Una madrugada nos sobresaltó un golpe
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seco en la azotea, subí con la lámpara y encontré
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ramas frescas esparcidas, como si las hubieran arrojado desde afuera,
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al bajar. Vi que en el patio había huellas pequeñas
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de pies descalzos, marcadas en el polvo, dirigidas hacia la
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puerta trasera. Cerré con seguro y empujé un mueble pesado
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contra la entrada, esa noche colocamos agua bendita en la
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entrada y crucifijos en cada cuarto. Por la mañana, todo
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estaba tirado, las cruces en el piso, el agua derramada.
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El ambiente de la casa se volvió sofocante, nos costaba
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trabajo respirar por la noche, el aire parecía cargado de
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un olor dulzón, parecido a cera derretida, mi mujer empezó
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a tener ojeras profundas, y yo sentía una presión constante
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en la nuca, como si alguien me siguiera cada vez
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que cruzaba el pasillo. Decidimos cerrar todas las ventanas, pero
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aún así amanecían abiertas, empezamos a dormir con una lámpara encendida.
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Una tarde, mientras doblaba ropa, escuché un sonido suave en
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el patio, me asomé con sigilo y vi una sombra
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moverse detrás del lavadero, salí armado con un palo, pero
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no había nadie. Lo único que encontré fue otra vez
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ese olor a hierba quemada, flotando pesado cerca de la pila.
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En la tierra había restos de cera negra mezclada con sal,
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limpié todo y me quedé de guardia hasta la madrugada.
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Las discusiones empezaron a ser frecuentes, pues el cansancio nos
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tenía irritables, ella me reclamaba no hacer suficiente por proteger
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al niño, y yo me frustraba porque no sabía cómo
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enfrentar algo que no entendía. La tensión en la casa
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era constante, cualquier crujido nos hacía brincar, y cada sombra
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parecía una amenaza, decidí comprar más veladoras y rezar en
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voz baja por las noches, pero en lugar de tranquilidad,
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parecía que aquello enfurecía más a quien nos acechaba. Una noche,
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el bebé despertó con un llanto tan agudo que me
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heló la sangre, corrí al cuarto y lo encontré sentado
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en la cuna, con los ojos muy abiertos, la ventana
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estaba abierta de par en par y el mosquitero caído
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al piso. Lo abracé y sentí que estaba helado, cerré
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todo y me quedé sentado en el suelo, con él
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en brazos, mientras mi mujer lloraba en silencio. Para entonces,
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ya no dudábamos de que la vecina estaba detrás de todo,
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no había pruebas concretas, pero sus miradas fijas desde la ventana,
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su patio lleno de sombras y los objetos extraños en
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nuestra entrada lo confirmaban. Nos sentíamos atrapados en nuestra propia casa,
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cada noche era una batalla para llegar al amanecer, y
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cada día, un recordatorio de que algo nos vigilaba. El
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sueño se volvió un lujo y la calma un recuerdo.
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La sensación de ser casados crecía, como si el verdadero
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objetivo no fuera asustarnos, sino quebrarnos poco a poco. El
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sonido de los golpes en la puerta me despertó de golpe,
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era pasada la medianoche y el barrio estaba en silencio absoluto,
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me levanté con el corazón acelerado y me acerqué al
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portón sin encender la luz. A través de una rendija
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vi una bolsa de tela en el escalón. Abrí con cuidado,
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recogí el bulto y lo llevé al patio para revisarlo.
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El interior tenía tierra húmeda mezclada con pelos enredados, pedazos
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de cera negra con alfileres clavados y un trozo de
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tela sucia que parecía quemada en las orillas. El olor
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era penetrante, como a carne rancia, dejé la bolsa junto
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al lavadero, agarré el machete y crucé la calle decidido
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a enfrentarla. Golpeé su puerta de lámina varias veces, hasta
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que escuché el sonido de un seguro corriéndose, la mujer
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salió sin prisa, con una sonrisa que me incomodó más
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que el contenido de la bolsa, tenía el cabello recogido
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en un chongo mal hecho, los ojos vidriosos como si
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miraran a través de mí, y las manos huesudas que
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sostenían el marco de la puerta con una calma inquietante.
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Sus uñas eran largas, amarillentas, y parecían más garras que uñas.
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Me preguntó qué hacía tocando a esas horas, y yo
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le enseñé la bolsa, exigiendo una explicación, ella rió bajo,
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con un tono que me heló la espalda, y me
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dijo que no me metiera en lo que no entendía.
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Cerró la puerta sin darme oportunidad de responder. Regresé a
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casa con una rabia mezclada con miedo que me revolvía
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el estómago, apenas entré, escuché el llanto del bebé, corrí
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al cuarto y vi que tenía marcas moradas en los brazos,
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como si lo hubieran sujetado con fuerza. Mi mujer estaba
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en shock, sin saber cómo reaccionar, revisé cada rincón, cerré
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todas las ventanas y coloqué una silla contra la puerta.
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Esa noche dormimos los tres en el mismo cuarto, aunque
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dormir fue imposible. El aire estaba helado y denso, como
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si la habitación estuviera bajo presión. Los focos parpadeaban y
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del techo comenzaron a escucharse arañazos intermitentes, como uñas raspando
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el cemento. A la madrugada, un ruido junto a la
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ventana nos hizo saltar, me acerqué despacio y vi una
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figura encorvada asomándose desde afuera, no era un reflejo, había
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alguien pegado al mosquitero, respirando lento. Cuando prendí la lámpara,
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la sombra desapareció con una rapidez imposible, tomé el machete
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y salí al patio, pero no había nadie. En el
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piso encontré tierra húmeda, igual a la de la bolsa,
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regresé al cuarto y cerré todo otra vez. A partir
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de ese día, comenzamos a llenar la casa de protecciones improvisadas,
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colgamos crucifijos de palma en las ventanas, pusimos veladoras blancas
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en el pasillo y rociamos agua bendita en las puertas.
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Por las noches rezábamos juntos, pero parecía que nada tenía efecto,
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las velas se apagaban solas, las cruces amanecían en el
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suelo y el agua bendita desaparecía de los recipientes. Cada
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intento sólo hacía que los ruidos aumentaran, golpes en la azotea,
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pasos en el corredor, un chillido agudo que venía del
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patio a medianoche. Un señor del taller mecánico de la
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esquina me recomendó mudarme antes de que fuera tarde, otro
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me dijo que nadie había durado mucho tiempo ahí, que
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la mujer de enfrente trabajaba con cosas pesadas y que
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quien se enfrentaba a ella terminaba enfermo, sus palabras solo
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confirmaron lo que ya sabíamos, estábamos atrapados en un juego
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que no entendíamos. El cansancio se convirtió en desesperación, mi
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mujer tenía la mirada perdida y apenas comía, yo me
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sentía al borde del colapso, pero no quería dejar la
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casa ni mostrar miedo, comencé a pasar las noches en
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el patio, armado con el machete y envuelto en una cobija.
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Una madrugada, mientras revisaba la reja trasera, vi movimiento en
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la barda que separaba nuestra casa del terreno baldío, me
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escondí tras una columna y esperé, la figura de la
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anciana apareció trepada en la pared, agazapada como un animal,
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con las manos apoyadas en el cemento. La luz de
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la calle reflejaba en sus ojos, haciéndolos brillar como si
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fueran de vidrio, y no pestañeaba. Me quedé paralizado mientras
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ella me observaba en silencio, como si estudiara cada uno
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de mis movimientos, el tiempo se volvió pesado, cuando di
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un paso hacia ella, bajó de la barda con una
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agilidad que no correspondía a su edad y desapareció entre
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las sombras del terreno. Regresé al cuarto con el corazón
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golpeando el pecho, mi mujer estaba despierta, abrazando al bebé.
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Le conté lo que había visto, pero no hizo más
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que llorar. Decidimos mover la cuna a nuestro cuarto y
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dejar todas las luces encendidas. Las veladoras formaban un camino
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desde la puerta principal hasta la cama. Dormimos con la
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lámpara del buró prendida y la biblia abierta sobre el colchón.
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Aún así, la sensación de ser vigilados no desapareció. Cada
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crujido de la madera, cada sombra en la pared nos
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mantenía tensos. Los días siguientes fueron una repetición del mismo infierno,
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objetos fuera de lugar, olor a humo espeso entrando por
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las rendijas y la risa lejana de la mujer, cuando
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pasaba frente a nuestra casa, su sonrisa se volvió una
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amenaza silenciosa. Ya no intentaba esconderse, parecía disfrutar del miedo
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que nos consumía, los vecinos dejaron de saludarnos y algunos
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ni siquiera miraban hacia nuestra casa, comprendí que estábamos solos
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en esto. Cada noche salía al patio con el machete,
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pues sabía que ella estaba cerca, que nos observaba desde
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algún rincón, el brillo de sus ojos quedó grabado en
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mi memoria. No era sólo una anciana, había algo en
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su manera de moverse, en su silencio, que me hacía
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sentir que estábamos frente a algo mucho más oscuro. El
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miedo ya no era sólo miedo, era una presencia que
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pesaba en el aire, que nos robaba el sueño y
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que parecía crecer con cada día que pasábamos en esa casa.
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La tormenta comenzó poco después de la medianoche, la lluvia
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golpeaba el techo de lámina con una fuerza que hacía
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temblar las paredes, y los relámpagos iluminaban por segundos el
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interior de la casa. Yo estaba sentado en una silla
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junto al portón, con el machete en una mano y
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una lámpara en la otra, mi mujer intentaba dormir al
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bebé en brazos, pero el niño se retorcía inquieto. El
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primer golpe sobre el techo nos hizo saltar, fue tan
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fuerte que pensé que una rama había caído con el viento,
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pero el sonido se repitió, más cerca, como si alguien
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caminara con pasos pesados encima, me levanté despacio, le pedí
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a mi mujer que cerrara con seguro la puerta del cuarto,
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y subí las escaleras que llevaban a la azotea. El
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viento era tan fuerte que casi me arrancó la lámpara
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de las manos al abrir la puerta de lámina, la
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lluvia caía en ráfagas que me cegaban, pero entre los
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relámpagos alcancé a ver algo moviéndose en cuatro patas sobre
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el techo. La escena me dejó helado, la anciana estaba ahí, empapada,
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arrastrándose como un animal, con las manos y los pies
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clavados en la lámina, sus dedos terminaban en uñas negras
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y curvas, y su cabello estaba pegado al rostro, que
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se veía más huesudo que nunca. Murmuraba palabras que no entendía,
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en un tono grave que se mezclaba con el sonido
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del viento, se movía con agilidad imposible para su edad,
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avanzando hacia mí como si no le importara el agua
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que corría bajo sus rodillas. Sentí que el miedo me paralizaba,
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pero el llanto del bebé desde abajo me dio valor.
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Saqué la botella de agua bendita que guardaba en el
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bolsillo y la rocíe hacia ella, en cuanto las gotas
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tocaron su piel, la mujer soltó un grito agudo que
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superó el estruendo de la tormenta, retrocedió de inmediato, arqueando
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la espalda de manera antinatural, y en un solo salto
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bajó por la barda al patio del vecino, perdiéndose entre
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los arbustos. Corrí a cerrar la puerta de la azotea,
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bajé las escaleras y vi a mi mujer llorando con
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el niño en brazos. Aterrada por el ruido, le dije
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que teníamos que irnos esa misma noche. Tomamos las mochilas
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con lo esencial, ropa, documentos y algo de dinero, el
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resto lo dejamos atrás. Llené una bolsa con pañales y
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cobijas mientras ella vestía al bebé. Afuera, la lluvia seguía
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cayendo con fuerza, pero sentía que quedarse un minuto más
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en esa casa sería peor que enfrentarnos a la tormenta.
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Con la lámpara en una mano y el machete en
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la otra, abrí el portón, el agua corría por la
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calle como un arroyo, pero no había tiempo para pensar,
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caminamos rápido, sin mirar atrás. El barrio parecía desierto, ninguna
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ventana estaba abierta, ningún vecino asomado. Llegamos a la avenida
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principal empapados y tomamos el primer taxi que pasó. No
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dije nada sobre la dirección exacta, solo pedí que nos
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llevara a cualquier hotel del centro. En el camino, mientras
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las luces de la ciudad se reflejaban en los charcos,
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mi mujer no soltaba al niño ni dejaba de mirar
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por la ventana, yo revisaba constantemente el retrovisor, temiendo ver
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unos ojos brillantes siguiéndonos entre la oscuridad. Nos quedamos en
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un cuarto barato esa noche, apenas cerré la puerta, puse
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una silla contra el picaporte y dejé la lámpara encendida,
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pero no dormimos, pues el bebé lloraba de rato en rato,
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y ella se mecía en la orilla de la cama
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tratando de calmarlo, cada ruido en el pasillo del hotel
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me ponía tenso, solo al amanecer, con la ciudad comenzando
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a despertar, sentí un poco de alivio. En los días
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siguientes buscamos un nuevo lugar donde vivir, lejos de ese barrio,
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nunca volvimos a esa casa, el vecino del taller fue
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quien me llamó días después, para darme la noticia. Encontraron
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a la anciana muerta en su sala, rodeada de veladoras
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consumidas y figuras de cera derretidas sobre el piso. Dijeron
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que llevaba días sin vida, pero nadie se había atrevido
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a entrar antes, su muerte no me dio tranquilidad, al contrario,
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sentí que con su partida había dejado algo abierto detrás
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de nosotros. Nos mudamos a un departamento pequeño en otra colonia,
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pinté las paredes, reforcé ventanas y puse rejas nuevas. Aún así,
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la tranquilidad nunca volvió por completo, el bebé seguía llorando
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a medianoche, con los ojos abiertos como si viera algo
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detrás de nosotros. Mi mujer comenzó a tener pesadillas. Despertaba
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sobresaltada diciendo que veía una sombra parada junto a la cuna,
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yo no dormía mucho, pasaba las madrugadas sentado en la sala,
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con la lámpara encendida y el machete cerca. Los meses pasaron,
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pero la sensación de ser observados no desapareció, a veces,
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al regresar del trabajo, encontraba la ventana del cuarto ligeramente abierta,
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revisaba cerraduras y no había señales de forzadura. Otras veces
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sentía ese olor a hierba quemada en el pasillo del edificio,
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aunque nadie más parecía notarlo, había noches en que despertaba
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con la certeza de que alguien nos vigilaba desde afuera.
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Me asomaba por las cortinas y no veía nada, pero
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esa sensación en la nuca seguía ahí. Con el tiempo,
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dejamos de hablar del tema, era más fácil fingir que
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lo que vivimos había terminado. Pero no se borra, pues
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cada vez que escucho un trueno fuerte, vuelvo a ver
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esa escena, la mujer trepada en el techo, moviéndose como
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un animal, con los ojos brillando bajo la lluvia. Mi
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mujer ya no quiere salir de noche, y yo reviso
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dos veces todas las cerraduras antes de dormir. A pesar
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de haber dejado atrás ese barrio y esa casa, sigo
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sintiendo que esa mirada sigue sobre nosotros, como si incluso muerta.
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Ella hubiera dejado algo que camina a nuestro lado. Esta
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historia no es un cuento para asustar, es una advertencia,
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pues hay personas que no necesitan entrar a tu casa
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para hacerte daño, basta con que sepan tu nombre, el
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llanto de tu hijo y el miedo que respiras cada noche.
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Eso aprendimos, y aunque lo contamos, lo hacemos con la
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esperanza de que alguien más escuche antes de que sea tarde.
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Porque yo sé que aunque la anciana ya no respira,
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su sombra sigue buscándonos entre las ventanas. Relato anónimo.