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La Anciana De Velo Negro Que Busca Lo Que Le Quitaron - Historias De Terror - Voces De La Noche · Niebla en el bosque con Evelith von

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Speaker 2: Buenos días queridos suscriptores, para más relatos como este, denle
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like y comparte, sin más, comenzamos. Cuando era niño, vivía
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en un barrio antiguo, del centro de Oaxaca, en una
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calle angosta de piedra, donde las casas eran viejas, con
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paredes gruesas y portones grandes de hierro. Todo ahí tenía
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un aire detenido, como si el tiempo no pasara igual
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que en otros lugares. La mayoría de las casas estaban
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habitadas por familias de toda la vida, pero había una
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que destacaba porque siempre estaba cerrada. El saguán era verde oscuro,
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oxidado en las orillas y tenía colgadas unas cadenas cruzadas.
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En el centro, alguien había dibujado una cruz con carbón,
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aunque nadie sabía quién lo había hecho. Esa casa, decían
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los mayores, había pertenecido a Doña Zenaida, una curandera conocida
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en todo el barrio, por preparar remedios y hacer limpias
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con hierbas. Pero también se decía que la mujer no
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murió como las demás. Los adultos hablaban poco de ella,
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pero los niños sabíamos lo que se decía cuando los
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mayores no estaban. Que Doña Zenaida era una bruja, que
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las noches antes de su muerte se veían luces rojas
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salir del patio y que el aire alrededor de su
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casa olía a azufre. Yo escuché a mi abuela decir
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una vez que la señora había empezado como buena ayudando
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a enfermos, pero que con el tiempo se metió en
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cosas prohibidas. Nadie quiso decirme qué significaba eso. Después de
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su muerte, nadie quiso vivir ahí. La puerta fue asegurada
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con cadenas y las ventanas fueron tapeadas con madera. El
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techo se llenó de murciélagos y cuando llovía, el agua
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se colaba por las grietas del muro, dejando manchas oscuras.
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Los vecinos más viejos juraban que por las noches se
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oían rezos entrecortados desde dentro, aunque el lugar estaba vacío.
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Los niños del barrio evitábamos pasar frente a esa casa,
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y si jugábamos fútbol y el balón se iba de
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ese lado, sabíamos que ya no lo recuperaríamos. Solo con
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mirar el saguán, uno sentía que algo lo observaba desde adentro.
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Una tarde, cerca del anochecer, mis amigos y yo estábamos
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jugando fútbol en la calle. El sol caía sobre los
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techos y el aire olía a pan tostado de una
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panadería cercana. Éramos cinco y jugábamos contra una barra. En
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una de esas, le pegué con fuerza a la pelota
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y ésta salió disparada, rebotó en el empedrado y cayó
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justo en la casa de la bruja por una ventana
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rota que no tenía tablas. Todos quedamos callados. Uno de
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mis amigos, Joaquín, dijo que ya no la buscáramos, que
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mejor siguiéramos con otra pelota. Pero yo, que era el
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más chico del grupo, no quería quedar como cobarde, y
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dije que iría a recuperarla y que no tardaría. Me
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metí a la casa de la bruja, y por la ventana,
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donde había entrado el balón, me metí. Cuando salté al
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otro lado, el polvo se levantó y me picó la garganta. Dentro,
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el aire era pesado, con olor a humedad y a
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madera podrida. Mis pasos crujían sobre el piso de ladrillo.
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Había un pasillo largo, con las paredes manchadas por el
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agua de lluvia. En un rincón vi una mesa cubierta
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con un mantel amarillento, y sobre ella, velas derretidas que
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se habían pegado al mantel, formando montículos de cera. Al fondo,
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una cortina vieja separaba la sala del cuarto principal. La
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pelota estaba cerca de un mueble caído. La tomé con rapidez,
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pero antes de darme vuelta escuché algo. Un sonido bajo, lento,
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como una respiración profunda, acompañada por un leve movimiento del aire.
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No era el ruido de los murciélagos ni del viento,
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sonaba como si alguien dormido respirara cerca. Me quedé quieto
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unos segundos, volví la vista hacia la cortina. Se movía apenas,
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como si del otro lado alguien la rozara con la mano,
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la verdad sentí un escalofrío, pero la curiosidad pudo más.
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Di unos pasos hacia el fondo, y alcancé a ver
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una cama de hierro, cubierta con cobijas viejas. Sobre el
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colchón había una figura tendida, cubierta hasta el cuello. Pensé
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que tal vez se trataba de un indigente que se
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había metido a dormir ahí, o tal vez de un
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cuerpo olvidado. El aire estaba más frío en ese cuarto.
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Sobre el buró, junto a la cama, había una cadena
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con un crucifijo de plata y una medalla de San Cipriano.
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Brillaban débilmente con la luz que entraba por las rendijas.
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No sé por qué, pero me acerqué y tomé la
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medalla entre los dedos sólo para verla. Sentí que el
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metal estaba helado. En ese momento, el colchón crujió con fuerza.
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Me quedé inmóvil, mirando las cobijas. El bulto sobre la
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cama se movió levemente y la respiración se volvió más fuerte.
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Retrocedí un paso, pero antes de salir, vi como las
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cobijas se hundieron en el centro y luego se levantaron,
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como si algo dentro se incorporara. La figura se sentó lentamente,
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las cobijas cayeron hacia los lados y vi su rostro.
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Era una mujer vieja, de piel seca y cabello blanco.
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Pero los ojos estaban blancos por completo, sin pupilas y
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abiertos de par en par. No tenía expresión de dolor,
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sino de enojo. En el cuello llevaba la cadena del crucifijo, rota,
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como si alguien se la hubiera arrancado. No recuerdo haber gritado,
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solo sé que solté la medalla, tiré la pelota y
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corrí por el pasillo, tropezando con los muebles cubiertos. Atrás,
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una voz ronca dijo mi nombre con claridad. No fue
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un eco ni mi imaginación, de verdad dijo mi nombre.
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Salté por la misma ventana por donde había entrado, rasgando
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la camisa. Mis amigos me esperaban al final del callejón, pálidos,
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preguntando qué había pasado. No fui capaz de hablar. Detrás
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de mí, el saguán verde volvió a cerrarse solo, con
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un golpe seco que resonó en toda la calle. Esa
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noche supe que no todos los muertos descansan, algunos se
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quedan esperando a que alguien los despierte. Esa noche no
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pude dormir. Cada vez que cerraba los ojos, veía los
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ojos blancos de la mujer sobre la cama, mirándome fijo
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como si aún estuviera viva. Sentía que si me quedaba dormido,
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volvería a abrirlos frente a mí. Me cubría hasta la
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cabeza con las cobijas, pero el miedo no se iba.
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El sonido del viento entrando por la rendija de la
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ventana me hacía pensar que algo caminaba afuera. Por la mañana,
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mi madre me preguntó por qué tenía los brazos llenos
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de rasguños. Le dije que me había caído jugando con
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mis amigos. No insistió, pero me miró raro. Tenía la
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piel helada y no había pegado un ojo, y todo
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el día estuve distraído, esperando que anocheciera con una ansiedad
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que nunca había sentido. A medianoche, cuando la casa estaba
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en silencio, escuché tres golpes secos en la ventana de
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mi cuarto. No fueron ramas ni viento, eran golpes con ritmo,
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como si alguien tocara para que le abrieran. Me quedé inmóvil,
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con la respiración contenida, pues no tuve valor de mirar.
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Pasaron unos minutos que se me hicieron eternos. Los golpes
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no volvieron, pero me quedé despierto hasta que amaneció. A
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la mañana siguiente, el barrio entero hablaba de lo mismo,
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un perro había amanecido muerto justo frente al saguán de
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la casa de Doña Zenaida. Decían que el cuerpo estaba reseco,
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como si lo hubieran exprimido, y que la lengua le
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había quedado negra y alargada. Algunos aseguraban que era castigo,
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por haber ladrado frente a esa casa, y nadie se
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atrevió a tocarlo. Intenté convencerme de que todo era coincidencia,
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pero empecé a sentirme observado. A cada paso que daba,
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tenía la sensación de que alguien me seguía desde lejos.
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En la tarde salí con mi hermano menor a comprar pan.
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Al pasar frente a la casa de Doña Zenaida, noté
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que la puerta estaba entreabierta. Estoy seguro de que cuando
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salí esa mañana, seguía cerrada y encadenada. Mi hermano no
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lo notó, pero yo no pude quitar la vista del
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interior oscuro. Sentí un escalofrío que me recorrió desde el
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cuello hasta los pies. Esa noche volví a soñar con
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la cama. En el sueño, la mujer estaba sentada al borde,
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mirando hacia la pared, como si esperara algo. Cuando volteó,
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sus ojos blancos me buscaron y desperté gritando. Mi madre
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entró alarmada, pero le dije que solo era una pesadilla,
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me acarició la frente y regresó a su cuarto. Desde entonces,
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comenzaron a pasar cosas raras en la casa. Por las
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mañanas encontrábamos las cucharas dobladas en la cocina, como si
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alguien las hubiera torcido con la mano. Las puertas se
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cerraban solas con fuerza, aunque no hubiera corriente de aire.
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En ocasiones, aparecía un olor a incienso quemado, tan fuerte
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que mareaba, y luego desaparecía sin dejar rastro. Una madrugada
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me despertó una sensación extraña. El pecho me ardía de frío,
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como si me hubieran echado agua helada. Cuando abrí los ojos,
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la vi. Estaba parada junto a mi cama, con un
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velo negro cubriéndole el rostro y las manos huesudas a
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los lados. Reconocí los ojos, eran los mismos, sin pupilas,
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fijos sobre mí. Intenté moverme, pero el cuerpo no me respondía.
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Sentí las piernas pesadas y la garganta seca. La figura
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se inclinó despacio hasta quedar a pocos centímetros de mi cara.
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El velo se levantó un poco y escuché una voz áspera,
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que me dijo,« Eso no te pertenecía». Quise gritar, pero
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la voz se me quedó atorada en el pecho. Solo
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podía respirar con dificultad. Cerré los ojos con fuerza y
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cuando los abrí otra vez, ya no estaba. La habitación
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estaba igual, pero el aire olía a ceniza húmeda. Pasé
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el resto de la noche despierto, sin moverme. En cuanto amaneció,
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salí a buscar al vecino más viejo del barrio, don Anselmo,
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un hombre que conocía todas las historias de esa calle.
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Le conté lo que me había pasado, omitiendo que había
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entrado a la casa. Me escuchó en silencio, sin sorpresa,
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y cuando terminé, me preguntó si había tocado algo allá adentro.
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Le conté lo de la medalla y el crucifijo. Entonces
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bajó la voz y me dijo que lo que había
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tomado no era una medalla cualquiera. Era una pieza de protección,
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un sello que mantenía el cuerpo de la bruja quieto
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en su lugar. Si se retiraba, el alma podía vagar,
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buscando lo que le faltaba. Me miró serio y me dijo,
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si no la devuelves, no te dejará en paz. Lo
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que ella quiere no es el metal, es recuperar lo
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que le quitaron. Pasé el día con un nudo en
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el estómago. En la tarde decidí regresar, esperé a que anocheciera,
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porque algo me decía que debía hacerlo, cuando el barrio
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estuviera en silencio. Guardé la medalla en el bolsillo y
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salí sin decirle a nadie. El callejón estaba oscuro y
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el viento arrastraba hojas secas. Cuando llegué frente a la casa,
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el saguán estaba abierto, igual que en la tarde. Empujé
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la puerta con cuidado. Adentro todo estaba diferente, no olía
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a humedad ni a polvo. El piso estaba limpio, casi reluciente,
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como si alguien hubiera pasado un trapo hace poco. Caminé
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hasta el cuarto donde había visto la cama. Ahí me detuve,
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pero no había cama, ni buró, ni crucifijo. Sólo el
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espacio vacío. En el centro del piso había una marca
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circular negra, como si algo se hubiera quemado ahí. El
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olor era fuerte, me agaché y pasé la mano por
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encima del círculo, estaba caliente, aunque no había fuego. De repente,
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un viento helado recorrió la habitación y sentí que algo
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me rozó la espalda. Me enderecé y miré alrededor, pero
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no había nadie, pero el aire sonaba diferente, como si
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alguien respirara detrás de mí. Di unos pasos hacia atrás,
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saqué la medalla y la dejé caer en el centro
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del círculo. El sonido del metal al tocar el suelo
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resonó más de lo normal. En ese instante, una ráfaga
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de aire apagó todas las luces del barrio. Solo se
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oía el zumbido del viento, pasando entre las grietas. No
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sé cuánto tiempo me quedé ahí parado, sin poder moverme,
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pero cuando recuperé el control, salí corriendo hasta mi casa
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y cerré la puerta con seguro. Esa noche no hubo sueños,
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pero el olor a incienso volvió más fuerte que nunca
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y por un momento escuché su voz en el pasillo,
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diciendo mi nombre como aquella vez dentro de la casa.
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Los días que siguieron fueron una pesadilla. Empecé a enfermar
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sin explicación, no tenía hambre, apenas probaba bocado, y aún
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así sentía el estómago lleno. Cada movimiento me cansaba, como
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si llevara semanas sin dormir. Mi madre pensó que era
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una fiebre o una infección, me tomó la temperatura varias veces,
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pero no tenía ni un solo grado de más. Mi
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padre decía que todo era por nervios, que seguro algo
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me había impresionado. Pero yo sabía que no era eso,
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sentía que algo se me estaba yendo del cuerpo, poco
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a poco. Por las noches el sueño me huía. Cerraba
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los ojos y en cuanto lo hacía, escuchaba mi nombre
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desde la ventana. Era una voz ronca, vieja, que alargaba
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las sílabas como si disfrutara pronunciarlo. Las primeras veces traté
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de ignorarla, pensando que era el viento, pero el tono
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era demasiado claro. A veces la escuchaba reír, otras solo respirar.
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Mi madre dormía en la habitación de al lado y
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nunca oía nada. Una madrugada, el sonido fue distinto. La
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puerta del cuarto se abrió sola, despacio, y un viento
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helado recorrió la habitación, apagando las velas del altar pequeño
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que teníamos en un rincón. Los vidrios de la ventana
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vibraban y las cortinas se inflaban, me senté en la
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cama con el corazón desbocado. En el marco de la
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puerta se dibujó una sombra encorvada, moviéndose con pasos lentos.
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El olor me lo confirmó antes de verla bien, era
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el mismo que aquel día en la casa abandonada. Un
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olor a tierra húmeda y a madera vieja, mezclado con humo.
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La sombra se acercó hasta quedar frente a mí. Era
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Doña Zenaida. Pero ya no era como la recordaba. Su
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rostro estaba desfigurado, con la piel gris y el cabello
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pegado al cráneo, chorreando un líquido oscuro que le caía
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por el cuello. Los ojos eran los mismos, blancos y fijos.
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Intenté rezar, pero la lengua se me quedó pegada al paladar.
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Ella levantó una mano huesuda y me tocó el pecho.
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Sentí un ardor que me atravesó de lado a lado
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y luego una sensación espantosa, como si algo saliera de mí.
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El aire me faltó, quise gritar, pero no me salía
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la voz. Sentía como el cuerpo se me entumecía, como
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la vista se me nublaba. Antes de perder la conciencia,
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vi como la anciana se inclinaba sobre mí, con la
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boca abierta, respirando justo frente a mi cara. Desperté gritando.
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Mi madre entró corriendo y me encontró empapado en sudor,
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con la camisa pegada al cuerpo. Dijo que había estado
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hablando dormido, que murmuraba cosas sin sentido. Me revisó el
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pecho y notó una marca roja, redonda, justo donde la
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bruja me había tocado. A la mañana siguiente, me llevaron
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al templo del barrio. El sacerdote me escuchó en silencio,
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mientras mi madre le contaba lo que había pasado. Cuando terminé,
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él dijo que esas cosas no se arreglaban con misas.
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Nos explicó que si la medalla era una pieza de contención,
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el espíritu de la mujer seguía buscando lo que la
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mantenía sujeta. Me miró fijo y añadió, no basta con devolverla.
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Tienes que destruirla en el mismo lugar donde la tomaste.
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No me gustó escucharlo, pero en el fondo sabía que
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tenía razón. Pasé el resto del día pensando en cómo hacerlo.
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Mi hermano menor se ofreció a acompañarme, no quería que
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fuera solo, y en el fondo yo tampoco tenía valor
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para enfrentarme otra vez a esa casa. Esa noche salimos
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con una vela, cerillos y la medalla envuelta en un trapo.
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El callejón estaba más oscuro que de costumbre y el
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silencio era tan denso que se escuchaban nuestros pasos sobre
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la piedra. El zaguán seguía abierto, igual que la última vez. Dentro,
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la maleza había crecido, cubriendo casi todo el piso. Caminamos
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hasta el centro, donde había dejado la medalla aquella noche.
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Encendí la vela y la sostuve con las manos temblando.
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Coloqué la medalla en el suelo, sobre la marca circular
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que seguía grabada en las losas. Saqué los cerillos y
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prendí un pedazo de papel para avivar el fuego. La
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flama casi no prendía, parecía resistirse. De pronto, una ráfaga
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de viento atravesó el lugar y la vela ardió con fuerza,
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iluminando todo el cuarto. En ese instante se escuchó un
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grito lejano, de mujer. No era un lamento común, era
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un sonido largo, agudo, lleno de rabia. La vela titiló
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y la medalla empezó a cambiar de color. El metal
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se calentó y se partió en dos con un chasquido.
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Un silencio total siguió y el viento se detuvo. Nos
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quedamos quietos, sin atrevernos a hablar. Después de unos segundos,
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la vela se apagó sola. El aire volvió a la
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calma y salimos del lugar sin mirar atrás. Desde aquella noche,
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nadie volvió a escuchar ruidos en esa casa. Los vecinos
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dejaron de decir que olía a incienso o que se
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veían luces por las ventanas. Pasaron los meses y un
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grupo compró el terreno para construir un restaurante moderno. Derribaron todo.
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Donde antes estaba la habitación, levantaron el comedor principal. Años después,
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ya de adulto, regresé al barrio con mi esposa. Quise
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enseñarle el lugar donde había crecido. El restaurante estaba lleno
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de gente, con música suave y olor a café. Pedimos mesa,
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y mientras comíamos, le pregunté a uno de los meseros
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si sabía algo de la historia del sitio. Me respondió
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que sí, que antes ahí había una casa vieja y
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que algunos empleados no querían trabajar de noche porque veían
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a una anciana de velo negro caminar por el pasillo
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de los baños. Dijo que cuando alguien se armaba de
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valor para preguntarle qué hacía ahí, la mujer volteaba despacio
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y respondía siempre lo mismo. Vine a buscar lo que
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me quitaron. El mesero lo dijo con naturalidad, sin saber
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que yo conocía esa frase. Me quedé callado, mirando el suelo,
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no dije nada a mi esposa, ni terminé el café.
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Cuando salimos, miré el pasillo por última vez y juraría
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haber visto, por un segundo, unos ojos blancos observándome desde
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el reflejo del cristal. No sé si aquella noche la
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medalla se rompió o sólo se abrió el sello. Lo
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único seguro, es que ella sigue ahí, esperando que alguien
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más se atreva a entrar. Relato anónimo