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La cárcel vieja del Raval 🗝️🏚️🌃 · Cazadores de Leyendas

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Imagina que estás en Barcelona y hace una noche perfecta para
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pasear. Sales a caminar por el Raval sin
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prisa hasta una plaza pequeña encajada entre bloques muy cerca
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de la Ronda de Sant Pau. Te sientas en un Banco de la
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plaza Josep María Folk y Torras. Una de esas plazas del Rabal que
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parecen solo un hueco donde la ciudad se toma un respiro.
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A tu alrededor no hay nada raro. Unos chicos hablando en unos
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bancos. De un lado, una moto que pasa,
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dos vecinos que hablan bajo un portal.
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Si no sabes nada más, esta plaza es solo eso, un trozo de suelo
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donde Barcelona se detiene un momento a respirar.
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Pero si te digo que durante 100 años el suelo que tienes debajo
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fue una cárcel llena hasta los topes de gente pobre, de mujeres
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castigadas, de presas políticas y de condenados al garrote vil,
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quizá empieces a escuchar esta plaza de otra manera.
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Esta noche voy a llevarte a un lugar que ya no existe en los
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mapas. Pero que sigue entero en la
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memoria de esta ciudad, la prisión de Reina Amalia, la
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cárcel vieja del Raval. Aquí en la ciudad Condal, de
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día, aquí hay niños, perros y bancos ocupados por gente que
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hace tiempo que no tiene prisa. De noche la plaza se vacía un
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poco. Quedan las luces naranjas.
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¿Alguna conversación en un portal?
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Y ese silencio raro que hace que el Rabal se escuche más hondo.
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Esta plaza se llama Folk y Torras, pero durante casi 100
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años nadie hubiera llamado plaza a este sitio.
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Aquí estuvo 1 de los lugares más temidos de Barcelona antes de
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ser una cárcel aquí. Hubo un convento a principios
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del siglo 19 levantaron el convento de San Vicente de Paúl
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en este solar, entre la Ronda de Sant Pau y la calle que acabaría
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llamándose reina Amalia. Era un lugar pensado para
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mujeres, arrepentidas, prostitutas, esposas que se
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habían ido de casa. Pecadoras a las que había que
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devolver al buen camino. En 1835 Barcelona ardió contra
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los conventos. La bullanga anticlerical prendió
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también este rincón del Raval. El convento fue incendiado, las
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monjas y las mujeres que vivían aquí.
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Tuvieron que salir a la calle a toda prisa, lo que quedó en pie.
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Dejó de ser un lugar para salvar almas y empezó a prepararse para
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encerrar cuerpos. En 1838 los restos del convento
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se reconvirtieron en prisión. ¿1 año más tarde empezó a funcionar
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de verdad la ciudad la conocería como la cárcel de Reina Amalia o
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simplemente la cárcel vieja? No era una cárcel para un solo
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tipo de gente. Aquí metían juntos a hombres,
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mujeres, niños y ancianos, delincuentes comunes, pobres,
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sin papeles, vagabundos. Prostitutas, pequeños, rateros,
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un almacén de todo lo que la ciudad no quería ver en la calle
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oficialmente tenía sitio para unas 300 personas.
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En la práctica llegó a encerrar a más de 800 en sus primeros
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años y hacia 1847 a casi 1500 celdas pensadas para dos.
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Llenas de 5 o 6 personas, pasillos donde el aire se
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espesaba a la primera tos. La comida era pan mal cocido,
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sobras de verdura, carne que en los mercados ya no podían vender
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el agua, a veces más turbia que el aire y las llaves, siempre en
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manos de quién estaba dispuesto a vender un poco de trato a
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cambio de unas monedas. Así empezó la historia de este
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edificio, con un convento quemado, con una prisión
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improvisada que nunca dejó de estar llena y con un sonido que
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iba a acompañar a miles de personas durante casi un siglo.
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Hay mañanas en las que una cárcel suena distinta.
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Ni siquiera hace falta ver la cuerda, el hierro.
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Hola madera. Basta con escuchar cómo respira
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el patio. A finales del siglo 19, la
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prisión de Reina Amalia fue escenario de varias ejecuciones
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con garrote vil. Hacía años que Barcelona no veía
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una muerte así y cuando se anunció la primera, el morbo
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llenó las calles al otro lado de estas paredes.
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La gente se amontonaba para escuchar lo que no podía ver
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dentro. Unos pocos tenían entrada en
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primera fila, funcionarios, militares, autoridades.
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El garrote se montaba temprano, una silla gruesa de madera fija
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al suelo un poste detrás del respaldo y a la altura del
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cuello, un aro de hierro que se cerraba como un collar frío.
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Detrás del Poste, un tornillo largo esperaba la mano del
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verdugo. Al girarlo, el hierro avanzaba
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milímetro a milímetro, clavando una pieza metálica en la nuca
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del condenado y apretando la garganta contra el aro.
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No era una cuerda que se cortara, era un mecanismo
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pensado para que todo ocurriera en silencio en cuestión de
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segundos con un solo gesto de muñeca. 1 de los hombres que
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salió por este pasillo hacia el garrote se llamaba Silvestre
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lluis, tenía poco más de 30 años y no estaba allí por un robo ni
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por política y por una pelea de taberna.
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Lo habían condenado por matar a su mujer y a su hija.
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Su caso había salido en los periódicos.
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La última vez que Barcelona había asistido a una ejecución
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así también había sido por un crimen que había sacudido a la
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ciudad. La gente quería ver cómo
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terminaba la historia, aunque solo escucharan el final desde
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el otro lado del muro, en el llamado pati dels cordés patio
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de los corderos. El verdugo lo estaba esperando
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un cura. Un funcionario y un par de
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testigos. Hermano, entrega tu alma a Dios
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en esta hora que Cristo te reciba con misericordia.
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Detrás de las paredes, una ciudad entera que sabía que
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aquel hombre había matado a su familia, el pintor Ramón Casas
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asistiría a una ejecución como esta para pintar su cuadro el
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garrote vil. ¿Ve en paz?
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Una silla. Un aro de hierro al cuello, un
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verdugo que gira el tornillo y una masa de gente mirando desde
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lejos. No hubo disparos.
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No hubo cuchillos. Solo hubo un clic y un silencio
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que duró lo suficiente para que todos supieran que aquello había
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terminado. El caso de silvestre Lluís fue
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la última ejecución pública en la prisión de Reina Amalia.
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Después de él, la pena de muerte se aplicaría lejos de los ojos
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de la ciudad, pero para mucha gente este patio quedó marcado
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como el lugar donde un hombre que había matado a su mujer y a
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su hija murió a la vista de todos.
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A partir de entonces el nombre de Reina Amalia llevaría pegado
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ese rumor, el de la cárcel, donde se hacinaba a la gente y
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donde si hacía falta se montaba un garrote en el patio.
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Pero los cuerpos que iban a marcar estas paredes no fueron
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los de los condenados al garrote.
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Fueron otros los de las mujeres que llenaron estas celdas cuando
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los hombres se fueron a una nueva prisión.
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Con el cambio de siglo, Barcelona decidió que necesitaba
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una prisión nueva, una cárcel moderna con patios en panóptico
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y celdas numeradas, pensada para vigilar a los hombres de otra
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manera. En 1904 se abrió la cárcel
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modelo. Poco a poco, los presos varones
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de reina Amalia fueron trasladados allí y la cárcel
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vieja del Rabal quedó para otro tipo de población reclusa.
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Las mujeres. Entre estos muros empezaron a
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concentrarse prostitutas del barrio chino, esposas que habían
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huido de golpes, mujeres encarceladas por abortos.
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Por escándalos públicos, por mala vida y cuando la ciudad
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ardía en huelgas y bombas, aquí entraban también las que
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gritaban demasiado alto. En la calle
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imagina una celda pequeña con dos camastros de hierro pegados
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a la pared. Una bombilla desnuda, un cubo en
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un rincón y dos mujeres que comparten el aire desde hace
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meses. La primera llegó después de una
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redada en el Raval y la detuvieron al salir de una
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reunión en un piso de obreros. En el atestado, la policía
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escribió que llevaba panfletos en el bolsillo y una pistola
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escondida entre la ropa para los informes.
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Era un anarquista peligrosa para sus vecinas, una chica que había
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decidido señalar al patrón, al policía, al juez.
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La segunda ya estaba allí. Cuando ella entró, trabajaba en
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un café del barrio chino sirviendo copas bailando.
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Y dejando que la tocaran hombres que nunca daban su nombre real,
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1 de ellos llevaba un anillo de oro, despacho y más poder del
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que enseñaba una noche. Hubo gritos, hubo golpes, hubo
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sangre en el juicio. El único problema serio parecía
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ser su oficio. En sus papeles pone que es una
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mujer indecente que provoca, que incita, que rompe hogares.
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No pone que él salió del juzgado, se subió a un coche y
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volvió a su casa a cenar. En las celdas de reina Amalia se
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mezclaban historias que nunca habrían coincidido en un café,
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mujeres que querían cambiar la ciudad y mujeres a las que la
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ciudad prefería tener escondidas.
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Si la miras desde fuera, esta celda podría parecer una simple
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estadística penitenciaria. Desde dentro reúne dos miedos
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que Barcelona arrastraba desde hacía tiempo, el miedo a la
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mujer que se atrevía a señalar, al patrón, al policía, al cura,
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al general, y el miedo a la mujer que les devolvía el deseo
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y la culpa a la cara. Por la noche, la cárcel de
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mujeres era un coro de cosas tragadas a la fuerza, oraciones
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mezcladas con insultos, llantos ahogadas con la almohada para
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que la de al lado no se rompiera.
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También las llaves recorrían el pasillo como un metrónomo de
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hierro. Ellos dormían, ellas contaban
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pasos. Lo que se oxidaba no era el
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metal, eran los huesos, los nervios y la paciencia.
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¿Aún así, quién permanecía aquí? El tiempo suficiente aprendía
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otra lección que ninguna llave es eterna en la misma mano que
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tarde o temprano, la ciudad cambia de ruido y los té rojos
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empiezan a girar en otra dirección.
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En esta celda imaginaria construida con perfiles reales,
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Barcelona había metido a dos de sus chivos expiatorios
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favoritos. Lo que ninguna de ellas habría
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podido adivinar es que unos años más tarde, esas mismas llaves
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sonarían distinto. En julio de 1936, Barcelona se
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despertó con un ruido distinto. El golpe militar había triunfado
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en parte de España, en Marruecos, en Sevilla, en otras
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ciudades, los generales se habían levantado contra la
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República. en Barcelona, la guarnición también salió a la
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calle. Columnas de soldados avanzaron
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desde los cuarteles. Intentando ocupar las plazas y
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los cruces que les daban el control sobre la ciudad, pero no
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encontraron una ciudad en silencio.
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Las fábricas hicieron sonar las sirenas como si estuvieran
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llamando a combate. Los obreros se armaron asaltando
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armerías y cuarteles. Las milicias de la CNTY la fai
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levantaron barricadas en barrios como el Raval, San So poblenou,
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la Guardia de asalto. Los Mossos y una parte de la
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Guardia Civil se unieron a los obreros para frenar a los
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sublevados. Durante el 19 y el 20 de julio,
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Barcelona fue un campo de batalla.
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Hubo columnas de soldados, cañones arrastrados por
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caballos, iglesias ardiendo, cuarteles tomados al asalto por
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guardias y milicianos. Al atardecer del día 19, el
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General Godet 1 de los Jefes del golpe ya era prisionero en
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capitanía. El golpe había sido derrotado en
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Barcelona, pero la ciudad ya no volvió a ser la misma.
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Las milicias Obreras tomaron el control de muchas calles, se
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formaron comités, se abrieron iglesias, sedes y edificios
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oficiales. En Barcelona, la guerra y la
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revolución empezaron al mismo tiempo.
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En medio de ese ruido de sirenas, tiros y camiones, la
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cárcel de mujeres de la calle Amalia seguía cerrada.
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Las presas escuchaban la guerra a través de los muros, sin saber
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todavía que en unos días esas mismas calles vendrían a buscar
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sus llaves. Tras la derrota del golpe en las
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calles, la ciudad no se calmó de golpe, desde dentro de la
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prisión de Reina Amalia, todo llegaba amortiguado, como si la
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revolución estuviera pasando en la escalera y ellas solo
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pudieran escucharla a través del muro.
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Al principio parecía un día más de tiros lejos y órdenes
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gritadas en la calle, pero esta vez el ruido no se alejaba, se
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acercaba. Las columnas de milicianos y
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milicianas llegaron al Raval tras tomar cuarteles y edificios
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oficiales. También miraron hacia la cárcel
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de mujeres de la calle Amalia. Del otro lado de estas paredes,
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las presas oían golpes secos contra el portón, insultos
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lanzados hacia dentro. Consignas gritadas hacia fuera
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durante casi 100 años, las llaves de esta cárcel habían
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abierto y cerrado al ritmo que marcaban alcaides curas y
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funcionarios. Aquella mañana la puerta no se
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abrió con una llave. Se abrió a golpes dentro.
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Alguien arrancó un llavero de un cinturón.
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Las llaves, las mismas que durante años habían cerrado
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celdas, pasaron de una mano temblorosa a otra que no tenía
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intención de volver a guardarlas.
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Las presas no vieron quién giró el hierro.
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Solo escucharon una música nueva recorriendo el pasillo, cerrojos
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abriéndose en cadena. Salieron mezcladas.
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Prostitutas, políticas, ladronas.
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Mujeres que nunca supieron exactamente qué frase del juez
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las había traído hasta allí. Al cruzar el umbral, el sol del
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Raval les dio en la cara. Algunas levantaron el puño,
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otras se taparon los ojos. Todas escucharon como detrás de
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ellas las llaves seguían sonando, pero ya no para cerrar
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su celda. Ese día, por unas horas, las
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llaves de Reina Amalia dejaron de ser un instrumento de castigo
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y se convirtieron en el ruido de la libertad después de aquel
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verano de 1936. La prisión de Reina Amalia ya
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nunca volvió a ser la misma. El edificio estaba viejo,
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castigado por décadas de hacinamiento y abandono.
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La guerra y la revolución lo habían vaciado a golpes.
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Lo siguiente era vaciarlo de muros y ladrillos.
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En los años siguientes, la vieja cárcel fue cayendo poco a poco,
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tabiques tirados, patios cegados, rejas arrancadas.
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No hubo una gran ceremonia, ni placa inmediata, ni un duelo
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oficial, solo pico y pala y silencio.
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Las mujeres que aún quedaban bajo custodia no se quedaron sin
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cárcel. Las trasladaron a un antiguo
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colegio asilo en la zona alta, en la calle Europa, en las
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corts. Aquel lugar se conoció como la
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prisión de las Corts. El correccional general de
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adonas, otra institución donde se mezclaron pobreza, castigo
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moral y represión política. Hoy en ese solar hay un gran
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almacén. Escaleras mecánicas, ropa
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doblada, anuncios de rebajas. Poca gente que entra a comprar
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sabe que debajo de las luces blancas hubo mujeres que pasaron
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años sin poder decidir, ni siquiera que se ponían aquí.
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En cambio, donde estuvo la presión de reina Amalia no
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levantaron otro edificio. Con el tiempo, el solar se abrió
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en forma de plaza, árboles, bancos, Columpios.
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Un vacío útil. La ciudad suele hacer eso con
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lugares incómodos. Los derriba, los tapa con
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parques o centros comerciales y espera que si nadie vuelve a
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pronunciar sus nombres, la historia se quede quieta debajo
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del cemento. Pero la memoria no siempre
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necesita paredes. A veces le basta con un trozo de
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aire con una esquina donde alguien diga en voz baja.
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Aquí hubo una cárcel. Durante casi 100 años.
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Este lugar sonó a llaves y cerrojos, a pasos contados, a
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oraciones y golpes contra la pared.
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Hoy suena a niños jugando a perros, a motos que pasan
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rápido. Pero si alguna noche te quedas
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un rato en silencio. Sin mirar el móvil, sin pensar
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en otra cosa, puede que escuches otra capa más baja, un eco de
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pasos, una tos, un tintineo de llavero que ya nadie lleva en el
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cinturón. Llámalo historia, llámalo
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advertencia o llámalo como tú quieras.
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Pero la próxima vez que cruces la plaza Folki Torras de noche,
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acuérdate de que casi durante un siglo Barcelona llamó cárcel a
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este mismo trozo de suelo. Recordad que una leyenda es un
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relato basado en un hecho o un personaje real, deformado o
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magnificado por la fantasía o la admiración.
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Muy pronto volveremos para desenterrar un nuevo secreto de
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nuestra tierra. Si queréis seguir caminando
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conmigo por estos lugares, podéis visitar cazadores de
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leyendas.es. También estamos en x en
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Instagram, donde compartimos fotos, detalles y algunas
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historias que no caben en el episodio.
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Y si nos escuchas desde Spotify, puedes suscribirte al programa y
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dejar tu valoración y tu comentario.
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Nos ayudas muchísimo a seguir desenterrando historias como
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esta, como siempre, gracias por acompañarnos.