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5 relatos de HOSPITALES MALDITOS - La Clinica, El Guardia, Sollozo Y Más · Inframundo Relatos

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No olvides seguirnos y dejarnos 5 estrellitas para más contenido
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exclusivo. Hemos escuchado muchas historias
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de hospitales y de enfermeras, particularmente el de la
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planchada, una mujer que misteriosamente aparece y le
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quita la vida a muchos enfermos o que algunos otros los ayuda y
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en esta ocasión te voy a contar 5 historias ocurridas en
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hospitales, espero sean de tu agrado.
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Te invito a Suscribirte si eres nuevo, a dejar tu comentario y
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compartir con algún amigo o alguna amiga sin más.
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Por el momento comenzamos, trabajé en un hospital rural.
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Incrustado entre montañas, cubiertas de niebla, aislado
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como si lo hubieran dejado allí para esconder algo.
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No era un lugar moderno ni mucho menos cómodo, pero tenía lo
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básico. Llegué luego de una separación
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que me desarmó por dentro. Buscaba silencio, rutina, un
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nuevo comienzo. Lo encontré, pero no como lo
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esperaba. Me asignaron el turno nocturno
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en el laboratorio de 10 de la noche a 6 de la mañana.
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El laboratorio estaba en el subsuelo, un largo con luces
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amarillentas, baldosas frías y paredes empapadas de humedad.
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Había un zumbido constante, una vibración apenas perceptible que
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se metía en el cuerpo como un murmullo de fondo, como si el
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edificio respirara muy lentamente.
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Desde las entrañas, al principio todo fue normal, silencioso,
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mecánico. Las pocas personas que
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trabajaban de noche eran calladas, distantes y siempre
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parecían estar mirando hacia algo que yo no podía ver, como
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si esperaran que algo llegara o regresara.
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Fue ahí donde escuché Por Primera Vez sobre la enfermera
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del silencio. No como advertencia, sino como
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parte del lugar, como si no fuera una leyenda, sino parte
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del personal. Un fantasma con turno asignado.
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No le di importancia hasta la noche en que los comenzaron a
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cambiar. Fue cerca de la 1:30 de la
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mañana. Estaba solo.
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Centrifugando unas muestras cuando la luz de emergencia del
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comenzó a parpadear, el aire se volvió más tenso, más frío.
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Lo sentí antes de escucharlo, un arrastre suave, un caminar que
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no era caminar. Levanté la mirada a lo lejos de
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pie. Bajo la luz parpadeante había
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alguien una figura blanca, uniforme de enfermera, inmóvil,
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no emitía sonido. No respiraba, no tenía rostro
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visible, sólo una sombra tras una mascarilla quirúrgica
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amarillenta pegada como una segunda piel.
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No entendí por qué, pero mi cuerpo se tensó, no podía
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apartar la vista, no podía moverme, la luz falló un
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instante al parpadear de nuevo. La figura ya no estaba.
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No dormí esa mañana, días después.
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Algo me empujó a revisar las cámaras del subsuelo.
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Quería probarme, que fue una ilusión, pero ahí estaba yo
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trabajando y detrás de mí durante minutos.
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Esa figura blanca de pie, sin moverse, sin parpadear, sin ser
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detectada por nadie, no entró, no salió, solo apareció y luego
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desapareció. Después de eso, los muertos
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comenzaron a llegar. Primero un paciente mayor, sin
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razón médica, simplemente dejó de respirar, luego un médico
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nocturno, un paro cardíaco en pleno descanso y después ramona.
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Su cuerpo fue encontrado en el pasillo, justo donde la VI,
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aquella vez sin marcas, sin heridas, sólo una expresión.
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Indescriptible, una cara torcida por el pánico puro.
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El hospital comenzó a vaciarse. Nadie hablaba de lo que ocurría,
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pero las renuncias se multiplicaban.
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El miedo era contagioso. Yo supe que debía irme la noche
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en que la puerta del laboratorio se abrió sin que nadie la
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tocara. El sonido fue lento, cuidadoso,
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como si quien entrara no necesitara permiso.
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No me giré, el aire se volvió irrespirable.
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Supe que estaba detrás de mí. Sentí una presencia antigua, el
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peso del silencio total. El hospital entero parecía
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detenerse y entonces la escuché Por Primera Vez.
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No era una voz humana, era como un eco seco, cargado de polvo,
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saliendo desde un lugar que ya no existe.
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No se trataba de una advertencia, era una sentencia.
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Renuncié al amanecer, dejé todo atrás, no volví ni para recoger
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una sola prenda. Años han pasado, pero el
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silencio de ciertas madrugadas todavía me persigue a veces en
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mi casa, mientras trabajo de noche o me siento a leer en
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completa calma. Escucho pasos suaves,
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arrastrándose muy cerca y ya no necesito mirar para saber quién
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es, porque hay presencias que no se ven, se sienten y cuando ya
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te vieron nunca te dejan. La Sierra Madre Oriental se
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alzaba imponente alrededor de Monterrey, ofreciendo un respiro
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de aire fresco que tanto necesitaba mi madre.
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Dejé atrás el bullicio y la contaminación de la capital por
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una pequeña clínica en las afueras de la ciudad, un
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edificio de ladrillo rojizo con un aire provinciano y tranquilo.
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Conseguí un puesto como enfermero y, aunque el ambiente
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era menos agitado que en mi anterior trabajo, pronto noté
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una atmósfera peculiar entre mis compañeros.
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Eran amables y dedicados, pero una sombra de inquietud parecía
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cernirse sobre ellos, como si compartieran un secreto
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silencioso. Me hice buena amiga con Ricardo,
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un enfermero de mi edad, con una sonrisa fácil, pero.
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Una mirada a veces distante. Le pregunté sobre la atmósfera
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enrarecida, pero él simplemente me decía que no le diera
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importancia, que quizás era la rutina del trabajo lo que nos
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hacía sentir así. Una tarde de calor sofocante
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mientras ayudaba a una paciente anciana a tomar su merienda,
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escuchamos un golpe seco seguido de un grito ahogado proveniente
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del pasillo. Corrimos hacia el lugar y
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encontramos a un auxiliar de enfermería, Sofía, pálida y
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temblorosa agarrándose el brazo. Balbuceaba incoherencias sobre
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haber visto algo al final del pasillo, algo que se había
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desvanecido al instante. Nadie preguntó más, pero el
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miedo en los ojos de todos era innegable.
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Un par de meses después, ya más integrado en la rutina del
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hospital. Me encargaron revisar el
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inventario del pequeño almacén ubicado en el sótano.
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Era un lugar húmedo y con olor a viejo, iluminado por una única
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bombilla parpadeante. Mientras revisaba unas cajas.
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Escuché un ruido detrás de mí, como si alguien hubiera entrado.
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¿Se te ofrece algo? Pregunté sin Girarme, pensando
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que era alguno de mis compañeros.
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No hubo respuesta extrañada. Me volví y vi a un hombre de
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pie. En la entrada vestía un uniforme
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de enfermero descolorido que parecía varias tallas más
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grandes. Era delgado, de piel Morena y su
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rostro, aunque sereno, tenía una tristeza profunda en la mirada.
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Noté que le faltaba el dedo índice de la mano derecha.
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¿Necesitas ayuda? Pregunté sintiendo una punzada
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de incomodidad. El hombre me miró fijamente.
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Sin decir una palabra. Y luego desapareció en el oscuro
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pasillo. Salí del almacén de inmediato
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buscando a mis compañeros cuando les describí al extraño
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enfermero sus rostros palidecieron.
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No digas nada, me advirtió Ricardo con los ojos muy
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abiertos. No lo menciones con nadie ante
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mi insistencia y con un tono de voz bajo y temeroso.
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Me contaron una historia escalofriante.
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Se llamaba Ramiro. Comenzó Elena, una enfermera con
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muchos años en el hospital. Trabajó aquí hace mucho tiempo.
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Era un buen hombre, muy dedicado Asus pacientes, pero la vida no
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fue amable con él. Tuvo un accidente terrible en el
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estacionamiento una noche lluviosa, perdió un dedo y quedó
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muy afectado poco después. Enfermó gravemente y murió.
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¿Y qué tiene que ver eso? Pregunté sin comprender lo que
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pasa Adrián. Continuó Ricardo mirando a su
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alrededor, como si temiera ser escuchado.
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Es que Ramiro murió hace más de 30 años.
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Lo que viste es su espíritu, muchos lo hemos visto, deambula
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por los pasillos. Sobre todo en el sótano y cerca
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de las habitaciones de los pacientes más graves.
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La leyenda dice que su presencia anuncia la muerte.
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Me resistía a creerlo, pero el miedo en los ojos de mis
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compañeros era demasiado real. ¿Pero porque nadie ha dicho
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nada, por qué no se hace algo? ¿Qué vamos a hacer?
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Respondió Elena con amargura. Es sólo un espectro triste.
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Atrapado aquí, la Directiva prefiere ignorar los rumores.
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Sólo te pedimos que sigas nuestro Consejo, si lo ves, no
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lo mires directamente, no le hables, simplemente haz como si
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no estuviera ahí. A partir de esa noche comencé a
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ver a Ramiro con más frecuencia, una vez lo vi parado en la
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puerta de la habitación de un anciano.
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Con problemas cardíacos, observándolo en silencio, sentí
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un escalofrío recorrer mi cuerpo, pero recordé la
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advertencia y aparte, la mirada. Al día siguiente, el paciente
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falleció. Otra noche, mientras hacía la
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Ronda, lo vi sentado en una silla vacía, en la sala de
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espera, con la cabeza gacha, Sofía, la auxiliar que había
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gritado en el pasillo. Pasó cerca y se detuvo en seco.
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Con los ojos llenos de terror. La VI murmurar algo inaudible
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antes de salir corriendo. Al día siguiente supe que un
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familiar cercano de Sofía había sufrido un accidente grave.
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El miedo se instaló en mí. Cada sombra en el, cada ruido en
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la noche me hacía pensar en Ramiro.
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Temía encontrarme con él. Temía que su presencia fuera un
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presagio de desgracia para alguien cercano a mí.
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Una tarde llamé a mi madre. Estaba contenta, me dijo que el
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aire de Monterrey le estaba sentando muy bien y que se
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sentía con más energía. Sin embargo, me contó algo que
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me heló la sangre. Hijo me dijo con voz suave,
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anoche tuve un sueño muy raro. Soñé con un enfermero en mi
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habitación. Era un hombre Moreno, Delgado y
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parecía muy triste. Estaba de pie junto a mi cama.
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Mirándome fijamente, le faltaba un dedo en una mano.
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No le dije nada sobre Ramiro, no quería preocuparla, pero esa
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noche dormí muy poco atormentado por la imagen del espectro y el
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relato de mi madre. La idea de que Ramiro pudiera
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seguirme incluso hasta mi casa me llenaba de un terror
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paralizante. A la semana siguiente, mi madre
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sufrió una recaída repentina. Los médicos no supieron explicar
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el deterioro tan rápido. El miedo a que la presencia de
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Ramiro estuviera relacionada con su salud se apoderó de mí por
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completo sin dudarlo. Presenté mi renuncia al
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hospital, no podía seguir trabajando en un lugar donde la
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muerte parecía rondar en forma de un espectro triste.
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Empaqué mis cosas y las de mi madre y nos mudamos de Monterrey
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a un pueblo aún más alejado, buscando un aire más puro y,
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sobre todo, alejándonos de la sombra de Ramiro.
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Nunca supe si su aparición realmente anunciaba la muerte o
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si era sólo una macabra coincidencia, pero la imagen de
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ese enfermero espectral y el terror en los ojos de mis
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compañeros quedaron grabados en mi memoria para siempre.
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Recordándome que en algunos lugares el pasado se niega a
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descansar en paz. La Ciudad de México me recibió
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con su cacofonía y su ritmo vertiginoso.
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Apenas llevaba unos días trabajando en el hospital
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central cuando el jefe de enfermeras me llamó a su
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despacho. El hombre, de semblante serio y
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ojos penetrantes, repasó mis funciones.
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Y me dio algunas indicaciones generales, pero al final su tono
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se hizo más grave, casi confidencial.
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Escúchame bien, Elena dijo Clavando su mirada, en mí hay
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una habitación. La 2:17.
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Notarás que tiene un espejo grande empotrado en una de sus
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paredes. Bajo ninguna circunstancia debes
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cubrirlo. No importa si el paciente lo
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pide. Si la luz molesta o si sientes
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que da mala espina, ese espejo debe permanecer siempre visible.
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He entendido la petición me resultó extraña.
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Había trabajado en otros hospitales y aunque las normas
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podían ser estrictas, nunca me había encontrado con una
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directriz tan peculiar y sin explicación aparente.
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Asentí reprimiendo mi curiosidad.
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Y me dispuse a comenzar mi turno.
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Durante la primera semana, la habitación 217 permaneció vacía.
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Mis compañeros evitaban hablar de ella y cuando preguntaba,
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sólo recibía miradas evasivas y un encogimiento de hombros.
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La orden del jefe resonaba en mi mente alimentando una creciente
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sensación de inquietud. Una noche de guardia
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particularmente tranquila, una ambulancia trajo a un hombre
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mayor, el señor Aguirre, con un cuadro de insuficiencia
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respiratoria severa. Dada la ocupación del resto de
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las habitaciones, la única disponible era la docientos 17.
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Desde el principio, el señor Aguirre se mostró incómodo en la
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habitación, se quejaba de sentir.
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Una presencia extraña de tener la sensación constante de que
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alguien lo observaba. Sus ojos se dirigían con
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frecuencia al gran espejo, aunque parecía evitar su
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reflejo. Una tarde lluviosa, mientras le
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administraba su medicación, el señor Aguirre me tomo de la mano
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con una fuerza sorprendente. Su rostro estaba pálido y sus
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ojos llenos de angustia. Enfermera.
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Susurró con voz apenas audible, ese espejo me da mucho miedo.
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Veo cosas, sombras, que se mueven detrás de mí, aunque no
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haya nadie. Por favor, cúbralo, aunque sea
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por un momento para poder descansar.
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Vacile. La orden del jefe era clara,
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pero la desesperación en el rostro del anciano era palpable.
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Pensé que un momento no haría daño, que nadie se daría cuenta.
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Con una manta doblada que encontré en el armario, cubrí el
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espejo sintiendo un fugaz alivio en el ambiente.
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El señor Aguirre suspiró agradecido y cerró los ojos.
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Apenas 15 minutos después, mientras revisaba el historial
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de otro paciente, un escalofrío recorrió mi espalda.
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Recordé la extraña instrucción sobre el espejo.
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Con un mal presentimiento, regrese a la habitación 217.
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Al acercarme escuché un jadeo ahogado proveniente del
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interior. Abrí la puerta con cautela y la
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escena que encontré me heló la sangre.
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El señor Aguirre estaba sentado en la cama, con los ojos
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desorbitados y la boca abierta en un grito silencioso.
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Su mirada estaba fija en el espejo ahora descubierto.
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Donde la manta yacía doblada al pie de la pared.
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Pero no era su expresión lo que me aterrorizó, sino lo que vi
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reflejado en el espejo. Detrás de la figura temblorosa
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del señor Aguirre se alzaba otra silueta, una figura alta y
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demacrada, vestida con lo que parecía un sudario antiguo.
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Su rostro estaba oculto por una sombra profunda, pero pude
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percibir. 2 puntos rojos brillantes donde deberían estar
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sus ojos. Mi corazón latió con una
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violencia inusitada, retrocedí tropezando con una silla.
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La figura del espejo pareció percatarse de mi presencia
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lentamente. Muy lentamente giró su cabeza
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hacia su propio reflejo y por un instante esos puntos rojos se
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clavaron en mis ojos a través del cristal.
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Un grito ahogado escapó de mis labios.
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Sentí un frío intenso en volver la habitación y un olor
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nauseabundo a Tierra húmeda y descomposición llenó el aire.
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El señor Aguirre cayó hacia un lado inerte.
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Salí corriendo de la habitación gritando, pidiendo ayuda.
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Mis compañeros llegaron de inmediato y encontraron al señor
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Aguirre sin pulso. Mientras intentaban reanimarlo,
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yo no podía apartar la mirada del espejo donde la figura
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sombría parecía haberse desvanecido.
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Al día siguiente presenté mi renuncia.
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No podía seguir trabajando en ese lugar.
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Atormentada por la imagen de la figura en el espejo, el jefe de
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enfermeras, al recibir mi carta, suspiró con resignación.
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Me pidió que me quedara un momento.
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Y con voz cansada, me relató la historia de la habitación 217.
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Hace muchos años comenzó en esta misma habitación.
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Murió una mujer, era una paciente con una enfermedad
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terminal y durante sus últimos días se obsesionó con su
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reflejo. En ese espejo.
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Pasaba horas mirándose como si intentara aferrarse a su imagen
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fugaz la noche en que falleció. La enfermera de turno cubrió el
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espejo por respeto. Al día siguiente, cuando lo
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descubrieron, la mujer tenía una expresión de terror grabada en
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el rostro y sus ojos estaban fijos en el espejo, como si
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hubiera visto algo horrible en el justo antes de morir, el jefe
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hizo una pausa, su mirada perdida en el vacío.
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Desde entonces se dice que su espíritu quedó atrapado en el
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espejo. Sólo se manifiesta cuando
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alguien intenta ocultarlo, como si temiera desaparecer por
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completo. Aquellos que lo han visto
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reflejado no suelen contarlo. Las palabras del jefe resonaron
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en mi mente dándole sentido al terror que había experimentado,
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la figura sombría, los ojos rojos, el miedo del señor
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Aguirre. Todo encajaba.
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Nunca volví a trabajar en ese hospital.
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La imagen del reflejo en el espejo me persiguió durante
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meses, grabada en mis pesadillas, aprendí de la peor
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manera que algunos lugares guardan secretos oscuros y que a
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veces las advertencias extrañas tienen fundamentos aterradores
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que la razón no puede explicar. Y hasta el día de hoy, cada vez
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que veo un espejo en la oscuridad.
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Una punzada de terror recorre mi espalda, recordándome la
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habitación 217 y el espectro atrapado tras el cristal.
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Mi nombre es Carlos y esto que voy a contar ocurrió.
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Hace unos años, cuando tenía 26, trabajaba como vigilante
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nocturno en un viejo asilo al sur de la ciudad.
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Un edificio enorme de muros agrietados, pasillos largos y un
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ambiente pesado, como si el tiempo no pasara allí dentro.
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Mi trabajo era sencillo, recorrer el lugar cada hora,
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revisar puertas, cámaras y asegurarme de que ningún
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residente saliera de su habitación.
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Muchos eran ancianos con demencia o Alzheimer y más de
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una vez los encontré caminando, sin rumbo por los pasillos,
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hablando solos o llorando. Al principio no me afectaba
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hasta que empecé a notar cosas extrañas.
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Una noche, mientras revisaba la planta baja, escuché lo que
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parecía una voz susurrando mi nombre.
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Pensé que era un residente más desorientado, así que fui a
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investigar. No había nadie.
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Las cámaras no mostraban movimiento en esa zona.
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Decidí ignorarlo, pero a partir de esa noche los susurros se
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volvieron constantes. Carlos, ya casi es tu turno.
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Así decían siempre con esa frase, siempre en un tono casi
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burlón, como si alguien disfrutara viéndome asustado, le
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conté a mi compañero del turno anterior.
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Un viejo guardia llamado Ramírez y me miró serio.
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Me dijo que no era el primero que escuchaba esas voces que
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antes de mí otros 3 vigilantes habían renunciado por lo mismo.
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Y entonces me habló de él, un anciano que nadie recuerda haber
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ingresado, del que no hay expediente ni nombre.
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Aparecen las cámaras caminando por los pasillos.
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Entre las 3 y las 4:00 de la mañana, arrastrando los pies con
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una bata blanca manchada de algo oscuro.
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Cuando lo veas, no le hables, me advirtió, sólo sigue tu camino.
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No hagas contacto visual. Pensé que exageraba hasta que
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una noche lo vi. Yo estaba en el segundo piso,
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justo frente a la sala común. Cuando lo noté de reojo era
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exactamente como lo describió. Encorvado, lento la bata,
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colgándole como si llevara días puesta, no levantaba la mirada,
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mi cuerpo se paralizó, el sudor me corría por la espalda y el
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aire se volvió espeso. Tragué saliva y me giré
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lentamente para seguir caminando.
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Entonces escuché sus pasos acelerarse detrás de mí.
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No corrí, no grité, solo caminé más rápido hasta llegar.
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A la Oficina de Seguridad cerré la puerta con seguro, temblando,
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sin atreverme a mirar las cámaras.
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Al día siguiente, Ramírez me recibió con una cara pálida, sin
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decir nada. Encendió la grabación de esa
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noche. Allí estaba yo, caminando por el
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y detrás de mí, el anciano. Pero algo estaba mal, muy mal.
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Sus pies no tocaban, el suelo flotaba.
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Y justo antes de que yo saliera de la toma, levantó el rostro.
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No tenía ojos, eran 2 cuencas vacías y negras y su boca estaba
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abierta, como si gritara. Aunque el vídeo no tenía sonido,
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desde entonces lo veo cada cierto tiempo, a veces en los
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pasillos o otras en las cámaras. Y últimamente en mis sueños
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siempre dice lo mismo, Carlos, ya casi es tu turno.
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Yo no sé qué significa eso exactamente, pero cada noche lo
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escucho más cerca y temo que la próxima vez que lo vea sea a mí
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a quien venga a buscar mi nombre es Sofía.
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¿Y cuando esto ocurrió? Apenas llevaba un par de meses
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trabajando como enfermera en el antiguo asilo del pueblo.
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El lugar tenía un aire lúgubre, incluso a la luz del día, con
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sus largos pasillos y habitaciones que parecían
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susurrar historias olvidadas. Éramos pocos para la cantidad de
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ancianos residentes, muchos de ellos con dolencias tanto
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físicas como mentales. Las noches eran particularmente
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pesadas, el silencio solo roto por Toses, Quejidos y el
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ocasional grito confuso en los breves descansos nocturnos.
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Mis compañeros más veteranos compartían anécdotas del asilo,
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historias de sombras que se movían solas, de susurros sin
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origen y de una presencia fría que se sentía en ciertas áreas.
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Hablaban de una mujer, en particular una antigua residente
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que había fallecido hacía años en la habitación 27.
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Decían que a veces se escuchaba su llanto cerca de esa
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habitación. Un lamento desgarrador que
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helaba la sangre yo escéptica por naturaleza, escuchaba con
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una sonrisa incrédula, aunque una pequeña semilla de
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inquietud. Comenzaba a germinar en mi
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interior una noche de tormenta. El viento aullaba contra las
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ventanas y la lluvia golpeaba el tejado con furia.
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La mayoría de los residentes dormían sedados, pero una
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anciana en la habitación 27, la señora Elena, estaba
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particularmente agitada. Me llamaron varias veces y cada
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vez la encontraba más ansiosa. Mirando fijamente hacia la
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esquina oscura de la habitación, decía ver a una mujer llorando,
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vestida de blanco, con el rostro oculto entre sus manos.
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Intenté calmarla explicándole que era producto de su
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imaginación, del cansancio y de la oscuridad, pero sus ojos
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vidriosos transmitían un terror genuino.
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Alrededor de las 3:00 de la madrugada, la señora Elena se
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calmó por fin. Y se quedó dormida.
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Yo regresé a la sala de enfermeras sintiéndome exhausta.
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La tormenta parecía amainar y un silencio denso se apodero del
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asilo. Decidí ir por un café a la
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pequeña cocina. Al final del pasillo, mientras
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caminaba, una sensación extraña me invadió el aire.
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Se volvió más frío y una opresión en el pecho me
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dificultaba respirar. Al pasar frente a la habitación
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27, escuché un sollozo suave, casi imperceptible, pero
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inconfundiblemente femenino. Mi corazón dio un vuelco.
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La curiosidad y el miedo luchaban en mi interior.
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Lentamente me acerqué a la puerta entreabierta y mire hacia
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adentro. La tenue luz de la Luna que se
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filtraba por la ventana iluminaba la habitación.
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En la esquina donde la señora Elena había insistido en verla
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había una figura, una mujer vestida con un camisón blanco
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antiguo. Su espalda encorvada y su cabeza
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gacha parecía estar llorando silenciosamente.
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Su cuerpo temblaba ligeramente. Un escalofrío recorrió mi espina
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dorsal. No podía apartar la mirada,
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quería hablarle, preguntarle quién era.
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Pero mi voz se había quedado atrapada en mi garganta.
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De repente, la figura levantó lentamente la cabeza, aunque su
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rostro permanecía en sombras. Pude sentir una tristeza
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profunda, casi palpable, emanando de ella.
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Y entonces un detalle, lo mi sangre.
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A pesar de la oscuridad, pude distinguir que sus manos, sus
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manos, eran esqueléticas. Huesudas como las de un cadáver,
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un terror visceral me invadió, retrocedí torpemente, tropezando
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con mis propios pies. Quise gritar, pero ningún sonido
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salió de mi boca. Corrí desesperadamente por el
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pasillo, sintiendo una presencia fría siguiéndome de cerca.
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Llegué a la sala de enfermeras con el corazón, latiéndome
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salvajemente en el pecho. Mis compañeros me miraron con
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preocupación al ver mi rostro pálido y mis ojos desorbitados
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tartamudeando. Les conté lo que había visto.
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Para mi sorpresa. No se mostraron incrédulos.
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Más bien sus rostros se ensombrecieron la enfermera más
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anciana, doña Carmen, me miró con pena y me dijo, Sofía.
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Esa es la mujer que te conté, la que murió en esa habitación hace
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muchos años. Muchos la hemos sentido, algunos
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la han visto de lejos, pero tú, tú la viste de cerca.
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A partir de esa noche nada volvió a ser igual.
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La presencia en el asilo se intensificó.
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Los lamentos se escuchaban con más frecuencia cerca de la
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habitación 27, algunos residentes.
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Se despertaban gritando, asegurando haber visto una mujer
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de blanco al pie de sus camas. Yo, por mi parte, intentaba
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evitar el pasillo de la habitación 27 a toda costa, pero
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a veces en mis guardias nocturnas sentía una mirada fría
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en mi espalda, un susurro apenas audible en el aire, y en mis
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sueños veía ese rostro sombreado.
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Esas manos esqueléticas y escuchaba un llanto que me
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perseguía incluso al despertar. Nunca supe por qué se
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manifestaba el espíritu de esa mujer.
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Quizás lamentaba su vida. Quizás buscaba algo que había
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perdido. Lo que sí sé es que esa
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experiencia me marcó para siempre.
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La ciencia y la lógica no tenían cabida ante lo que mis propios
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ojos habían presenciado y desde entonces aprendí a respetar las
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historias de terror, porque a veces la realidad puede ser
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mucho más escalofriante que cualquier ficción a un trabajo
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en el asilo. Pero cada noche, al pasar cerca
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de la habitación 27, una punzada de miedo recorre mi cuerpo.
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Recordándome que en ese lugar los muertos a veces no descansan
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en paz.