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Esprit de famille | Il voulait massacrer sa famille [HORREUR] (1/2) · Chroniques étranges - Histoires d'Horreur & Mystères

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Chroniques étranges. L'horreur dans vos oreilles.
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Le port des écouteurs est fortement conseillé.
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Cette histoire commence en pleine nuit, quelque part en
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1885, dans une petite maison d'ouvriers, une femme se
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réveille et remarque que son mari n'est plus dans le lit.
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Elle se redresse dans l'oreille mais n'entend rien.
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Alors elle se lève sans faire de bruit, en marchant pieds nus sur
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le plancher, qui craque légèrement sous son poids.
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Elle traverse la Chambre, ouvre doucement la porte et avance
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dans le couloir. La Chambre de son fils, 9 ans à
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peine, est juste à côté. La porte est entrouverte et là,
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elle le voit. Son mari est debout, juste
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au-dessus de l'enfant qui dort. Il tient dans la main un grand
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couteau de cuisine. Il fixe l'enfant avec un regard
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qu'elle ne lui avait encore jamais vu.
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Mais pour comprendre comment on en est arrivé là, il faut
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revenir un peu en arrière. L'homme en question travaille à
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la mine de charbon. Il en part avant le lever du
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jour et il laisse chaque soir un peu plus de sa santé.
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Quand il rentre, il sent la poussière, la sueur froide et
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cette odeur de fond qui ne quitte jamais vraiment les
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vêtements. Dans le bassin minier où ils
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habitent, quasiment tous les hommes y travaillent.
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Le charbon les recouvre d'une saleté dont il est difficile de
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se défaire. Mais la vraie noirceur de
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Georges est ailleurs, il a toujours été colérique.
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La femme le sait depuis longtemps.
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Elle ne s'est pas réveillée un beau matin à côté d'un monstre.
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Elle a vu les signes bien avant le mariage.
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Il a des excès de mauvaise humeur, il s'énerve pour un rien
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et se met à casser tout ce qu'il trouve sur son passage quand
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c'est le cas. Et parfois c'était elle qui s'y
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trouvait. Pourtant elle l'a épousée peut
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être par peur de se retrouver seule.
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À l'époque, elle sort d'un milieu compliqué.
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Sa propre mère traîne derrière elle une réputation qui lui
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colle à la peau. Sa mère vivait seule à l'écart
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et les gens du coin disaient qu'elle parlait aux morts.
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Vous imaginez bien qu'à l'époque, ce genre de
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réputation, ça ne vous ouvrait pas beaucoup de portes, mais on
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y reviendra plus tard. Ce qu'il faut savoir pour
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comprendre la suite, c'est que Georges est obsédé par une seule
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chose, l'argent. Ou plutôt ce qu'il imagine.
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Car très tôt, la femme se met à soupçonner quelque chose, une
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chose qu'elle se sent honteuse de penser, mais qu'elle sait au
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plus profond d'elle. Il ne l'a peut être pas épousé
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seulement par amour. Il savait qu'il y avait quelque
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chose à récupérer du côté de sa mère.
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Un petit pécule sans doute. Il est persuadé que la vieille a
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empoché un pactole grâce à ses activités.
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Il ignore complètement l'existence de la vieille maison
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familiale où sa femme se réfugiera plus tard, mais il
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sait qu'il YA1 legs, que la vieille a laissé quelque chose
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et il compte bien mettre la main dessus.
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Et les violences se sont aggravées à partir du moment où
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il s'est convaincu que sa femme lui cachait ce que sa mère lui
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avait laissé. La grand-mère est morte le même
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jour de la naissance du petit garçon.
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À partir de là, l'obsession du père grandit.
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Les mois passent, puis les années, et lui continue de
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chercher. Il fouille dans les tiroirs
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quand sa femme a le dos tourné, il ouvre les coffres, il
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retourne les paillasses, il glisse les doigts dans les
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doublures, sous les piles de linge, entre les pages de vieux
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papier. Il ne cherche pas vraiment un
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objet précis, mais plus une preuve qu'elle lui cache quelque
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chose. Et plus il cherche sans rien
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trouver, plus il devient mauvais.
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L'enfant grandit dans cet environnement, il a 9 ans, mais
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il ressent déjà beaucoup de choses.
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À cet âge, les enfants absorbent tout.
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Il reconnaît par exemple l'humeur de son père au bruit de
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ses bottes dans l'entrée. Il sait au son que fait la
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chaise quand l'homme s'assoit à table, si le repas sera
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silencieux ou dangereux, il évite de poser trop de questions
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et parle peu quand son père est là.
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En revanche, dès que l'homme part à la mine, il redevient un
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enfant. Il suit sa mère partout, il
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l'écoute lui raconter des histoires entre eux, il y a
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quelque chose de très simple et de très fort.
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Ils se comprennent sans avoir besoin de dire quoi que ce soit.
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Le père le sent et cette proximité l'agace encore plus.
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Ce gamin représente une partie de sa femme qui lui échappe
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encore, une tendresse qu'il ne maîtrise pas, une fidélité et un
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amour qui ne vont pas vers lui. Un soir, tout recommence autour
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du même sujet, ils sont à table, il pleut dehors.
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Le père mange en silence depuis quelques minutes, puis il repose
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sa cuillère et regarde sa femme. Ta mère t'avait laissé quoi
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exactement ? La femme continue de manger
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comme si elle n'avait rien entendu.
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Je t'ai déjà répondu, Georges ? Non, tu m'as répondu, ce qui
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t'arrange. Le garçon baisse les yeux.
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Le père insiste, il dit qu'il n'est pas idiot, qu'il sait bien
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qu'on lui cache quelque chose depuis le début, qu'il en a
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assez de se tuer à la mine. Pendant que dans cette maison,
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on se moque de lui. La mère relève enfin la tête.
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Elle parle calmement, elle lui dit qu'il n'y a rien ici qui lui
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appartiennent, qu'il peut fouiller autant qu'il veut.
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Il ne trouvera pas ce qu'il imagine.
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Alors il la gifle. Comme souvent.
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Le petit sursaute. La mère prend le coup, tourne
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légèrement la tête, puis regarde d'abord son fils avant de
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regarder son mari. L'homme se lève, fait quelques
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pas et lâche avant de sortir. Je finirai par trouver.
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La porte claque et le silence retombe.
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Le petit demande à sa mère si elle a mal.
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Non, mon chéri, ce n'est rien. Elle répond que non.
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Comme toujours. Puis elle lui dit de finir sa
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soupe. Cette scène chez eux n'a rien
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d'exceptionnel et c'est précisément ce qui la rend
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grave. Cette nuit-là, pourtant, la mère
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ne dort pas bien. Quelque chose la travaille, une
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sorte de sensation familière qu'elle essaie de ne plus
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écouter depuis des années, mais qui lui revient au ventre comme
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autrefois. Quand sa mère lui disait de se
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fier à ce qu'elle sentait avant tout.
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Son mari finit par s'endormir à côté d'elle, son fils dort dans
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la chambre voisine, la maison se calme.
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Le vent cogne parfois contre le volet, elle ferme les yeux
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malgré tout et puis elle se réveille.
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On revient donc à cette nuit. La place à côté d'elle est vide,
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le drap a déjà refroidi. Elle se lève, traverse la
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Chambre et ouvre la porte et avance dans le couloir.
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La porte de la chambre du petit est entrouverte et quand elle
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voit son mari, il a un couteau à la main en train de regarder
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l'enfant endormi. La femme ne crie pas, elle
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comprend tout de suite qu'au moindre bruit, il peut se
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retourner ou pire, frapper avant même qu'elle ait le temps
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d'avancer. Près de la porte, il y a le
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vieux cheval à bascule du petit, un jouet lourd en bois massif
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que l'enfant utilise encore. Parfois, elle le saisit par les
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montants et elle le soulève comme elle peut.
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Son mari entend un mouvement derrière lui et commence à se
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retourner. Elle frappe avant qu'il n'ait le
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temps de comprendre quoi que ce soit.
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Le bois heurte sa nuque avec un craquement écœurant, l'homme
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vacille et s'écroule. Sa tête heurte le rebord du lit,
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puis le plancher. Le couteau lui échappe et glisse
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sous la commode. Le garçon se réveille en
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sursaut, il voit son père à terre et il voit sa mère debout,
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tremblante, le souffle coupé, elle se précipite vers lui, ne.
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Regarde pas, on s'en. Va.
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Elle lui dit de ne pas regarder, d'enfiler ses bottes et de
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prendre sa veste. Cette fois, dans sa voix, il n'y
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a plus rien à discuter. Le petit obéit.
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Elle attrape ce qu'elle peut, quelques vêtements, une cape et
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le peu d'argent qu'il leur reste.
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Puis elle jette un dernier regard à l'homme étendu sur le
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sol. Il saigne, il ne bouge plus.
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Avant même que le jour se lève, elle quitte la maison avec son
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fils. Elle l'emmène vers un endroit
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que son mari n'est pas censé connaître, vers une vieille
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maison de famille laissée derrière eux depuis des années,
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la maison de sa mère. Il marche jusqu'au matin, sans
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presque jamais s'arrêter à travers la ville, les champs,
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puis finalement une large forêt sans aucun sentier au sol.
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Le petit suit sa mère qui semble parfaitement savoir où elle va
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sans poser de questions. Elle lui tient le poignet sans
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jamais le lâcher. Au bout d'un moment, il demande,
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on va où ? Sa mère ne ralentit pas.
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Chez ma mère, mon grand. Le petit lève les yeux vers
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elle. Mais elle est morte.
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Elle met quelque temps avant de répondre.
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Oui. Et elle continue de marcher.
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Quand ils arrivent, le jour est levé, la maison est au bout d'un
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chemin que la végétation a presque avalé, posé là, en plein
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milieu de la forêt, elle a des murs de Pierre grise, du lierre
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jusqu'aux fenêtres du premier étage et des volets fermés dont
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la peinture a cloqué avec les années.
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Le toit s'est un peu affaissé sur la droite, une gouttière
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pend dans le vide. Le portail tient encore, mais de
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travers, le garçon s'arrête. En s'approchant, il voit des
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planches plantées dans les hautes herbes, à moitié
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recouvertes de mousse. Sur l'une d'elles, on distingue
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qu'il y est écrit sorcière, sur une autre, plus loin, maison
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maudite et sur une 3e fendue en 2.
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Ici vivait la folle. Le petit regarde sa mère.
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Qui est ce qui a écrit ça ? Des imbéciles ?
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Elle avance et s'accroupit devant une grosse Pierre du
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Muret, glisse les doigts dessous, force un peu et la
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retourne. Dans un trou creusé en dessous,
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il y a une clé. Elle ouvre alors le portail.
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Ils avancent jusqu'à la maison. L'odeur de poussière et de bois
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humides les prend dès le seuil. Le petit reste sur le pas de la
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porte. Sa mère rentre la première, pose
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ce qu'elle porte et va ouvrir un volet.
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La lumière rentre et éclaire la grande pièce de vie.
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Tout est couvert, les meubles, les chaises et la table, des
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draps grisâtres posés sur chaque chose.
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Sa mère les enlève un par un, mais elle ne Touche pas à ce qui
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se trouve accroché au mur. À leur forme, on dirait des
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miroirs, il y en a beaucoup, mais ceux qui sont là sont tous
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cachés sous un tissu sombre. Un dans l'entrée, un petit au
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fond du couloir et un autre près de l'escalier.
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Le gamin s'approche de celui de l'entrée et tend sa main vers le
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tissu pour aider sa mère. Ne Touche pas à ça, s'il te
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plaît. Il retire sa main aussitôt.
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Pourquoi ? Elle est en train de secouer un
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drap sur une chaise, elle ne s'arrête pas pour répondre.
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Parce que ma mère ne retirait jamais ses draps là, quand
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j'étais à la maison. Ah, pourquoi ça ?
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Simple superstition ? Il passe la matinée à remettre
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un peu d'ordre. Elle ouvre les volets, balaie un
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passage dans la poussière, vérifie la cheminée et sort un
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seau d'eau. Croupie le petit l'aide sans
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qu'elle le lui demande. Il transporte du bois, pousse
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des chaises, frotte une table avec un chiffon mouillé.
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Il reste silencieux et appliqué. C'est pendant qu'elle essaie
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d'allumer le feu à genoux devant la cheminée que le petit lui
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demande. Mamie vivait toute seule ici.
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Depuis un certain temps, oui. Longtemps ?
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Très longtemps. Il regarde les planches dehors à
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travers le volet entrouvert. Et les gens venaient quand même
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la voir. Elle souffle sur les braises,
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attend un peu, puis répond sans se retourner.
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Ceux qui avaient un mort à pleuré, oui, ils venaient la
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nuit, ils frappaient tout doucement.
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Il rasait les murs et quand il repartait, il faisait comme si
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de rien n'était. Le lendemain, il pouvait très
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bien lui cracher dessus au marché.
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Le feu prend enfin, elle se relève et s'essuie les mains sur
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sa jupe. Le problème de ta grand-mère, ce
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n'est pas ce qu'elle faisait, c'est que les gens avaient
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besoin d'elle et qu'ils en avaient honte.
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Et quand les gens ont honte, ils deviennent méchants.
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Le petit laisse passer un petit silence, puis.
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C'est pour ça que vous êtes parti, oui.
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Un jour, c'est devenu trop dangereux.
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Elle n'en dit pas plus. Elle prend la malle qu'elle a
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emporté, commence à en sortir des affaires, des vêtements,
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quelques papiers et un châle. Le petit la regarde faire.
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Et toi, tu sais faire pareil qu'elle ?
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Sa mère continue de ranger. Ton père ne me l'a jamais laissé
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faire. Mais oui, je sens des choses
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depuis toujours. Ma mère disait que c'était
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pareil qu'elle. Et c'est pour ça que papa, oui.
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C'est pour ça ? Elle ferme la malle, elle la
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pousse contre le mur. Ton père détestait tout ce qui
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venait de ma mère. Il a traité de folle, il me
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traitait de folle. Il voulait faire comme si tout
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ça n'existait pas. Mais c'est fini, mon grand.
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L'après 12h00, il monte à l'étage.
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Elle installe le garçon dans une petite chambre juste à côté de
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la sienne. Le lit grince, le matelas semble
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renfermé mais il est confortable.
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Par la fenêtre, on ne voit que des arbres.
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Et le flanc de la montagne, c'est à peu près tout.
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Tu seras là. Bien sûr, juste derrière le mur.
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En redescendant, elle passe devant une petite porte basse au
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fond du couloir du rez-de-chaussée.
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Elle s'arrête, pose la main dessus et vérifie qu'elle est
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bien fermée. Le garçon l'a suivi.
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C'est quoi ? La cave.
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Je peux voir ? Non ?
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Le soir arrive vite. Il mange ce qu'il leur reste, du
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pain, un bout de fromage et de l'eau du puits.
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La mère mange à peine, le petit non plus.
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Ils sont là, assis dans cette cuisine qui n'est pas la leur,
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dans une maison qui sent la poussière et le bois mouillé
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avec le feu qui crépite dans l'âtre.
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Quand elle revient le coucher, elle s'assoit au bord du lit,
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elle lui lisse les cheveux et elle reste un moment sans rien
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dire. Elle embrasse sur le front, se
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lève et passe dans la chambre d'à côté.
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Le garçon entend ses pas sur le plancher, puis le grincement du
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lit quand elle se couche. Le silence dans cette maison n'a
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rien à voir avec celui de la précédente.
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Chez eux, le silence voulait dire que son père dormait et que
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le calme pouvait durer ou pas. Ici, c'est différent, le bois
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craque, le vent passe dans un interstice de fenêtres et un
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volet tape quelque part en bas. Mais il préfère ça.
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Le garçon reste les yeux ouverts dans le noir, il ne sait pas
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combien de temps passe. Et puis il entend quelque chose,
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un craquement. En dessous de lui, il retient sa
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respiration, le bruit s'arrête. Il attend longtemps.
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Puis ça reprend un peu plus loin cette fois, comme si quelque
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chose ou quelqu'un se déplaçait lentement sous le plancher.
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Le garçon ne bouge pas, il tire la couverture jusqu'à son menton
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et il écoute. Le bruit cesse et le silence, si
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on peut appeler ça ainsi revient.
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Puis, derrière le mur, dans la Chambre de sa mère, il entend
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autre chose. Quelque chose de très léger
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qu'il met un temps à identifier. Sa mère parle très bas, ça
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ressemble presque à un murmure, comme si elle s'adressait à
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quelqu'un tout près d'elle. Le petit dans l'oreille, il ne
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distingue pas les mots, il n'arrive pas à savoir si elle
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prie ou si elle parle dans son sommeil.
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Il reste immobile dans son lit, les yeux grands ouverts, et il
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écoute sa mère chuchoter à travers le mur, dans une maison
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où il n'y a personne d'autre qu'eux.
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Le soir, ils mangent ensemble à la même place que la veille.
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Sa mère a trouvé quelques conserves dans un placard que la
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grand-mère avait visiblement stocké.
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Avant de partir, elle a préparé quelque chose de chaud pour la
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première fois. Ici, le garçon mange mieux et la
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maison sent un peu moins leur enfermer.
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Cette nuit-là, le petit se couche un peu moins tendu que la
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veille. Sa mère lui lisse les cheveux.
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Elle reste un instant assise au bord du lit, la main posée sur
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la couverture. Maman.
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Oui. Tu parlais à quelqu'un cette
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nuit ? La question est sortie tellement
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toute seule qu'il la regrette presque aussitôt en voyant le
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visage de sa mère changer son visage reflète une sorte de
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brève tension. Je devais rêver.
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C'est que ça avait l'air. Si le sommeil agitait en ce
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moment, c'est normal après ce qu'on a vécu.
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Elle lui embrasse le front. Dors mon grand.
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Il ferma les yeux cette nuit-là. Il entend de nouveau les
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craquements de la maison qui semblent venir de la chambre d'à
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côté. Il garde les yeux fermés et
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essaie de se convaincre que c'est le bois ou peut être le
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vent, que c'est une vieille maison qui bouge la nuit, comme
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toutes les vieilles maisons. Le vent siffle dans l'interstice
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des fenêtres ce soir, mais il se concentre et il entend la voix
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de sa mère de l'autre côté du mur, très basse, un murmure
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comme la nuit précédente. Sauf que cette fois, le petit
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est persuadé qu'elle n'est pas en plein rêve.
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Parce que le ton ne ressemble pas à celui de quelqu'un qui
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parle dans son sommeil, il ouvre les yeux et il écoute encore
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plus attentivement. Je suis désolée.
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Sa mère dit quelque chose, puis vient un cours.
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Silence. Puis elle reprend, puis à
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nouveau un autre silence. Et dans ce silence là, entre 2
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phrases de sa mère, il est persuadé d'entendre une autre
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voix. Il en est certain.
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Le petit se redresse lentement dans son lit, il retient sa
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respiration. Sa mère reprend et l'autre voix
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répond. Vous ne pouvez pas rester ici.
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Le petit colle son oreille contre le mur de plâtre froid.
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Les voix sont juste là. De l'autre côté, à quelques
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centimètres de lui, il entend sa mère dire quelque chose qui
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ressemble à et l'autre voix en dessous, plus grave, plus
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lointaine et moins audible. Qui reprend avec des mots qu'il
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ne discerne pas. Et puis les voix bougent, c'est
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difficile à expliquer, mais le son ne reste plus dans la
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chambre de sa mère, il remonte comme s'il glissait dans le mur
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lui même. À travers le plâtre, le long des
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poutres, les murs murs montent vers lui.
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Le garçon recule, il s'écarte du mur, mais le son continue de se
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rapprocher. Ce n'est plus vraiment une voix,
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c'est plutôt un mélange de chuchotement qui se chevauchent,
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qui se pressent les uns contre les autres.
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Comme si plusieurs bouches parlaient en même temps de
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l'autre côté du mur, de plus en plus près de son oreille
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oppressante. Le garçon est assis dans son
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lit, le dos collé contre le mur opposé, les couvertures
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remontées jusqu'au menton. Il n'ose pas bouger, ni même
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appeler sa mère. Et d'un coup, tout s'arrête,
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plus rien. Le garçon attend, son cœur cogne
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contre ses tempes. Le silence est si épais qu'il
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entend le sans battre dans ses oreilles.
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Et puis. Partez ici tout de.
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Suite un murmure qui n'est certainement pas celui de sa
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mère, parvient du mur. Le garçon cesse de respirer.
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Il reste pétrifié, les yeux grands ouverts dans le noir, le
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cœur qui tape si fort qu'il a l'impression que toute la maison
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l'entend. Il fixe le mur, mais plus rien
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ne se passe. Le lendemain matin, il descend
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sans rien dire à sa mère, il mange son pain.
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Il l'est d'arranger, il fait ce qu'il fait chaque jour depuis
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qu'ils sont arrivés, mais quelque chose a changé, il le
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sent. Quelque chose dans cette maison
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lui a parlé quelque chose qui n'est ni le bois, ni le vent, ni
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un rêve. Les jours passent et le garçon
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ne reparle pas de ce qu'il a entendu.
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La journée, tout va à peu près. Sa mère s'occupe de la maison,
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elle lui fait la lecture, elle lui apprend des choses.
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Il y a même des moments où il oublie un peu d'où ils viennent
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et pourquoi ils sont là. Mais la nuit, c'est autre chose.
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Les murmures reviennent chaque nuit, plus ou moins fort, mais
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le garçon les entend. Parfois, il entend sa mère
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parler à voix basse de l'autre côté du mur.
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Parfois ce sont juste des craquements ou le vent qui
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siffle, mais souvent ce sont les mêmes murmures.
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Il ne s'y habitue pas vraiment, mais il apprend à rester
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immobile et à attendre que le sommeil vienne malgré tout.
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Il sait que sa mère lui dira que ce n'est rien.
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Alors le petit bonhomme prend sur lui.
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Sa mère, de son côté, ne change pas, du moins pas en apparence.
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Elle reste douce, présente et attentive.
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Mais le garçon remarque qu'elle dort de moins en moins, tout
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comme lui d'ailleurs, qu'elle a des cernes de plus en plus
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noires, qu'elle s'arrête parfois au milieu d'un geste, la tête
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tournée vers un coin de la pièce, avant de reprendre ce
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qu'elle fait un jour en plein après 12h00, le petit est à
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l'étage, dans sa chambre. Il regarde par la fenêtre
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entrouverte. Les arbres bougent un peu plus
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fort que d'habitude. Le vent a tourné et le ciel a
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pris cette couleur grise qui annonce la pluie en bas.
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Sa mère est dans la cuisine, et puis il voit quelque chose
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bouger au loin, dans la forêt qui bord de la maison, quelqu'un
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qui approche le garçon se fige devant la fenêtre, il regarde,
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mais les arbres sont trop denses pour voir ce qui arrive.
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Il entend seulement des pas qui se rapprochent et le feuillage
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qui bouge. Et puis il le voit.
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Marie Marie. Le sang du garçon se glace, il
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connaît cette voix. Marie ouvre ce portail.
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En bas, le garçon entend sa mère bouger d'un coup.
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Une chaise qui racle le sol. Des pas rapides, le petit recul
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de la fenêtre. Ses jambes tremblent.
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Tu croyais que j'allais pas te retrouver ?
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Où soudain, son père lève la tête et le regarde.
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La vitre de la fenêtre à la gauche du garçon explose, le
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garçon se jette au sol, il est à plat ventre sur le parquet, le
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visage contre les lattes, les bras au-dessus de sa tête.
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Des morceaux de verre sont tombés autour de lui, le vent
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entre par la fenêtre brisée, son cœur bat tellement fort qu'il
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n'entend presque plus rien d'autre.
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Il ne bouge pas, il ne sait pas combien de temps il reste comme
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ça quelques secondes ou peut être plus.
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Son père est entré, le garçon entend tout depuis le sol.
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Les pas lourds dans la pièce du bas, la voix de son père qui
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hurle, la voix de sa mère qui crie aussi, des meubles qui se
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renversent, quelque chose qui casse, un vacarme qui remplit
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toute la maison d'un coup. Tu m'as laissé crever comme un
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chien, tu m'as pris mon argent et tu t'es barré avec ce gosse.
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La mère hurle quelque chose en retour.
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Le garçon n'arrive pas à distinguer les mots.
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Tout se mélange, les voix, les bruits, la peur.
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Je veux en finir avec toi, avec ta lignée maudite.
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Un 2e coup ? En bas et le silence comme
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d'habitude. Je vous donne rendez-vous dans 2
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semaines pour la suite de cet épisode.
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Je vous dis à bientôt si vous osez revenir.