Latest / Wir lesen... Bücher Kapitel für Kapitel besprochen / Hörbuch: "Die Alternative für Deutschland" von Kian Sobek - Kapitel 14

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Hörbuch: "Die Alternative für Deutschland" von Kian Sobek - Kapitel 14 · Wir lesen... Bücher Kapitel für Kapitel besprochen

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Kapitel 14 das Leck sie fand es nachts, weil man Lecks nachts
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findet, wenn das rauschendes Tages aufhört und das eine
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leise, beständige Geräusch übrig bleibt, das tagsüber untergeht.
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Die Redaktion war leer um diese Zeit, die anderen längst
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gegangen, die 23, die noch übrig waren von einer Mannschaft, die
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einmal 20 gewesen war. Lena saß allein im Großraumbüro,
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in dem die Hälfte der Schreibtische verwaist war,
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abgeräumt, die Monitore abgebaut, verkauft und über den
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leeren Tischen lag der Staub einer Branche, die starb und nur
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an ihrem Tisch brannte. Licht, eine Insel im Dunkeln und
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auf ihrem Bildschirm standen zahlen, sie hatte die Zahlen
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über Wochen zusammengetragen, Stück für Stück, mit der Geduld,
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die ihr von allem geblieben war. Das Land veröffentlichte sie
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selbst. Das war der Witz an der Sache.
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Das Land war stolz auf seine Zahlen, Transparenz hieß das in
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den freundlichen Farben, Quartalsberichte zur
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Landesinitiative, säuberlich aufbereitet, wie viele
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Rehaplätze vergeben, wie viele Facharzttermine vermittelt, wie
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viele Wohnungen zugeteilt, wie viele Kitaplätze, alles offen,
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alles einsehbar, ein Beweis, wie gerecht die Maschine arbeitete.
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Seht her, sagten die Zahlen, wir haben nichts zu verbergen.
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Und die meisten sahen hin und nickten und Blätterten weiter,
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weil eine Tabelle keine Geschichte erzählt, nicht von
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selbst. Eine Tabelle liegt da und
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schweigt, und das Schweigen einer Tabelle hält man für
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Unschuld. Lena hielt es nicht für
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Unschuld, sie hatte 20 Jahre gelernt, dass das Schweigen das
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Verräterischste ist, dass die Wahrheit selten in dem liegt,
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was eine Quelle sagt, sondern in dem, was sie auslässt.
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Und eine Tabelle ist nichts als eine Quelle, die auslässt.
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Also legte sie die Zahlen des Landes neben andere Zahlen, die
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das Land nicht dazu gelegt hatte, weil niemand sie dazu
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legen sollte, die Sozialdaten der Stadt öffentlich auch sie
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aber an einer anderen Stelle in einem anderen Bericht von einer
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anderen Behörde, sodass niemand auf die Idee kam, das eine neben
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das andere zu halten. Welche Viertel Arm waren und
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welche reich, wo die Geflüchteten wohnten, wo die
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Alten, die Alleinerziehenden, die Aufstocker.
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Sie legte die Landkarte der Zuteilungen neben die Landkarte
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der Armut. Und dann saß sie da, in der
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Nacht auf ihrer Lichtinsel und hörte das Leck, denn die Karten
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passten nicht zusammen, und genau in dem Nichtzusammenpassen
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lag es, die öffentliche Formel der Initiative war sauber, war
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neutral, war bedarfsgerecht, sie versprach, nach Dringlichkeit
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zuzuteilen, nach Wartezeit, nach medizinischer oder sozialer Not.
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Wenn die Formel hielt, was sie versprach, dann hätten die
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ärmeren Viertel, in denen die Not größer war, mehr bekommen
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müssen, nicht weniger schneller, nicht langsamer.
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Stattdessen war es umgekehrt, die Zuteilungen flossen in die
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guten Viertel, zu den stabilen Verhältnissen, zu denen, die
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ohnehin schon trugen, wer arm war, wartete länger, wer
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geflüchtet war, wartete am längsten.
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Der Bedarf zeigte in die eine Richtung und die Maschine teilte
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in die andere zu. Und zwischen den beiden
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Richtungen klaffte ein Spalt und durch den Spalt tropfte es leise
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beständig. Zahl um Zahl ein Leck in der
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Decke einer Stadt, die glaubte, es regne nicht herein, sie hatte
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die Zahlen nicht geschenkt bekommen, niemand schenkte einem
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etwas in diesem Beruf, am wenigsten Behörden, sie hatte
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Anträge gestellt, nach dem Informationsfreiheitsgesetz,
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höfliche, präzise und höfliche präzise Ablehnungen
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zurückbekommen, Betriebs und Geschäftsführer.
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Geheimnisse des Dienstleisters kein überwiegendes öffentliches
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Interesse die ganze Litanei, mit der ein Amt eine Tür zuhält,
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aber das, was das Land von sich aus veröffentlichte, um zu
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glänzen, das konnte es ihr nicht verweigern.
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Und so hatte sie sich aus den Glanzbroschüren
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Zusammengeklaubt, was die Glanzbroschüren nicht hatten
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zeigen wollen, nicht die Gesamtzahlen, auf die das Land
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stolz war, sondern die Aufschlüsselung, darunter die
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Kleine, die man veröffentlichte, weil man musste und von der man
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hoffte, dass keiner sie las. Zuteilungsquoten nach
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Stadtbezirk, Wartezeiten nach Postleitzahl, sie hatte sie
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abgetippt, von Hand aus Dateien, die sich nicht kopieren ließen,
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Zeile um Zeile, nächtelang mit dem Rücken, der davon schmerzte,
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und der Geduld einer Frau, die gelernt hatte, dass die Wahrheit
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fast immer in einer kleinen Zahl steht, in einer Fußnote, in
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einer Aufschlüsselung, die jemand pflichtschuldig
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veröffentlicht und insgeheim hofft, dass sie im Rauschen
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untergeht. Im Bezirk mit den höchsten
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Mieten kam ein Rehaplatz im Schnitt nach 11 Tagen im
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Plattenbau am Rand, wo die Aufstocker wohnten und die
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Geflüchteten nach 4040 gegen 11 bei gleicher medizinischer
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Dringlichkeit. Das stand nirgends als Satz, es
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stand nur in 2 Tabellen weit auseinander, in 2 verschiedenen
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Berichten, und niemand legte sie nebeneinander, weil niemand auf
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die Idee kam, dass die freundlichen Farben so etwas
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verbargen, sie schrieb es nicht gleich auf.
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Das war die Disziplin, die ihr Vater ihr nie hatte beibringen
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müssen, weil sie sie sich selbst beigebracht hatte an
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Geschichten, die ihr unter den Händen zerbrochen waren, weil
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sie zu früh geglaubt hatte, was sie sah, dass das, was man in
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der Nacht hört, am Morgen noch hält, dass ein Leck, das man
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gefunden zu haben glaubt, auch wirklich ein Leck ist und nicht
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der eigene Wunsch, eines zu finden.
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Also prüfte sie sich, sie spielte den Anwalt der
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Gegenseite, wie sie es immer tat, bevor sie etwas glaubte,
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die Zahlen konnten lügen. Die ärmeren Viertel hatten
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vielleicht andere Bedürfnisse, eine andere Altersstruktur,
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andere Krankheiten. Und vielleicht erklärte das den
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Unterschied ganz ohne böse Absicht.
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Korrelation war nicht Ursache das war das erste, was man
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lernte und das letzte, was man vergaß und sie wusste, dass die
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Maschine, wenn man sie damit konfrontierte, genau das sagen
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würde. Dass es Störfaktoren gebe, dass
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die Viertel nicht vergleichbar seien, dass der Spalt sich
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erklären lasse, harmlos, statistisch, ohne dass jemand
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etwas Böses getan hätte. Sie würden lächeln und auf die
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Komplexität verweisen, und die Komplexität würde den Spalt
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zuschütten, und am Ende stünde Lena da, mit 2 Karten, die nicht
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zusammenpassten, und niemand würde es ihr glauben, weil 2
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Karten, die nicht zusammenpassen, kein Beweis
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sind, sondern ein Verdacht, sie brauchte mehr.
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Das war der Moment in dieser Nacht, in dem die Geschichte
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sich vor ihr Aufrichtete. In ihrer ganzen Größe und ihrer
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ganzen Unmöglichkeit. Und Lena nahm ihr Notizbuch, das
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echte, das aus Papier, und schrieb auf, was sie brauchte.
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In der knappen Schrift, in der sie dachte, 3 Zeilen, 3 Beine,
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auf denen die Geschichte stehen musste, um nicht umzufallen, das
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erste Bein, die Zahlen, hatte sie den statistischen Schatten,
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den Spalt zwischen Formel und Ergebnis.
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Er bewies nichts allein, aber er zeigte, wo man graben musste.
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Das zweite Bein, der Bau, wie die Maschine wirklich rechnete,
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nicht die öffentliche Formel, die schöne neutrale, sondern die
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andere, die Verborgene, die zweite Formel, von der sie Theo
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erzählt hatte. Irgendwo gab es eine
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Spezifikation, eine Vorschrift, ein Stück Technik, in dem Stand,
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wie die Maschine die Menschen wirklich gewichtete, und solange
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sie das nicht hatte, war der Spalt ein Verdacht und kein
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Beleg. Aber das lag hinter Mauern in
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einer Firma, deren Namen sie nicht kannte, in einer
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Verwaltung, die sie nicht hineinließ sie hatte keinen
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Zugang. Eine Reporterin bei einem
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sterbenden Blatt hatte keinen Zugang zu der Blackbox, in der
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eine Stadt ausgerechnet wurde, das dritte Bein, die Menschen,
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die Zahlen, hatten keine Gesichter und eine Geschichte
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ohne Gesichter rührte niemanden, bewegte nichts, blieb eine
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Tabelle. Sie brauchte die Fälle, die
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Echten, die Benennbaren, die Frau, der man die Reha
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verweigerte, das Kind ohne Kitaplatz, den Menschen, den der
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Spalt nicht nur benachteiligt, sondern gekostet hatte.
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Sie brauchte jemanden von innen, aus den Kliniken, aus den
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Ämtern, der sah, was die Zahlen verschwiegen und der bereit war,
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es zu sagen, auch das hatte sie nicht.
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Wer von innen sprach, riskierte alles, und niemand riskierte
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alles für eine Reporterin, die in einem Blatt schrieb, das
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Morgen eingestellt sein konnte, 3 Beine.
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Sie hatte eines und das schwächste, die anderen beiden
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Lagen jenseits dessen, was sie erreichen konnte, hinter Mauern
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und hinter der Angst. Und Lena saß auf ihrer
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Lichtinsel in der Toten Redaktion und spürte, wie die
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Größe der Sache sich gegen sie wandte, wie das, was sie
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gefunden hatte, sie nicht stärker machte, sondern kleiner,
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weil sie nun wusste, was sie brauchte und wusste, dass sie es
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nicht hatte und nicht bekommen würde.
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Es war der Moment, in dem die Verbissenheit, die sie durch 20
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Jahre getragen hatte, sich zum ersten Mal gegen sie selbst
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kehrte. Leise ein Gedanke, den sie nicht
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zu Ende dachte, weil das zu Ende denken ihn wahr gemacht hätte,
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dass sie vielleicht die Geschichte ihres Lebens gefunden
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hatte und dass die Geschichte ihres Lebens vielleicht die war,
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die sie nicht erzählen konnte, weil sie zu klein war, zu spät
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an einem zu kleinen, zu späten Ort.
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Sie kannte den Gedanken aus einer anderen Zeit, von einem
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anderen Verlust. Ihre Ehe war an genau dieser
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Verbissenheit zerbrochen, an den durchgearbeiteten Nächten, an
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der einen Geschichte, die immer wichtiger gewesen war als der
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Mensch, der zu Hause wartete, bis er aufhörte zu warten.
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Sie hatte sich damals gesagt. Es lohne sich, die Treue zur
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Sache, das Festhalten, und sie war nie sicher gewesen, ob das
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stimmte oder ob es nur die Geschichte war, die sie sich
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erzählte, um den leeren Platz am Tisch zu ertragen, denselben
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leeren Platz, den ihr Vater am Küchentisch hatte, beide allein,
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beide einer Sache Treue, die ihnen die Menschen weggenommen
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hatte. Vielleicht war Treue nur ein
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schöneres Wort für die Unfähigkeit, loszulassen.
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Vielleicht war sie Lena nicht die mutige Reporterin, für die
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sie sich hielt, sondern bloß eine Frau, die nicht aufhören
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konnte, an einem Leck zu horchen, weil das Horchen das
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einzige war, was sie noch hatte, nachdem sie alles andere dafür
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hergegeben hatte. Der Gedanke war hässlich, und er
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war vielleicht wahr und das Schlimmste an ihm war, dass er
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nichts änderte, auch wenn ihre treue Dummheit war, sie konnte
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sie nicht ablegen, so wenig wie man sich entscheiden kann, ein
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Geräusch nicht mehr zu hören, das man einmal gehört hat.
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Sie ging trotzdem zu Brettschneider, man ging zu
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Brettschneider, auch wenn man wusste, was er sagen würde, weil
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er der Chefredakteur war und weil es das Verfahren so
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verlangte und weil ein Teil von ihr ein dummer, hoffnungsvoller
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Teil, immer noch glaubte, dass ein Mann, der einmal Journalist
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gewesen war, das Leck hören würde, wenn sie es ihm
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vorspielte. Sein Büro war das einzige, das
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noch ganz war mit Wänden, mit einer Tür, ein Relikt aus der
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Zeit, als die Zeitung noch Büros gehabt hatte und nicht nur ein
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Großraum mit verwaisten Tischen. Brettschneider war ein müder
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Mann hinter einem zu großen Schreibtisch mit dem Gesicht
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eines Menschen, der seit Jahren nur noch verwaltete, was
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schrumpfte, der jeden Monat eine Seite weniger machte und jeden
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Monat einen Grund mehr brauchte, morgens aufzustehen.
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Er war kein böser Mann, das machte es schwerer.
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Lena hätte einen bösen Chefredakteur ertragen, gegen
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einen hätte sie kämpfen können. Brettschneider war nur müde und
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gegen Müdigkeit kämpft man nicht.
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Müdigkeit gibt einem Recht und tut trotzdem, was sie tut.
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Sie hatten einmal zusammen Geschichten gemacht vor Jahren,
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als die Zeitung noch eine Zeitung war und Brettschneider
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noch ein Journalist und nicht ein Verwalter des Niedergangs,
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er hatte ihr damals beigebracht, was sie heute konnte, einer
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Quelle zuzuhören, bis sie sich verriet.
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Eine Tabelle zu lesen, bis sie sprach, nicht aufzugeben, wenn
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alle anderen Aufgaben. Er hatte ihr einmal betrunken
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auf einer Weihnachtsfeier, die es schon lange nicht mehr gab,
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gesagt, sie sei die Beste, die er je gehabt habe, und dass es
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ihm leid tue, dass sie in eine Zeit geraten sei, in der man das
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Beste nicht mehr brauche, das lag zwischen ihnen, all das,
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während er jetzt hinter seinem zu großen Schreibtisch saß und
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ihr die Tür zuhielt. Und es machte es nicht leichter.
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Es machte es unerträglich, weil sie in dem müden Mann den
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anderen noch sah, den, der ihr das Zuhören beigebracht hatte
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und der jetzt nicht mehr zuhören wollte, weil das Zuhören zu
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teuer geworden war. Sie legte es ihm vor, knapp
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Verben vorn, die 2 Karten, den Spalt, das, was sie brauchte,
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sie sah ihn dabei an, und sie sah, dass er es hörte für einen
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Moment, dass irgendwo unter der Müdigkeit der alte Journalist
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die Ohren spitzte, das Leck hörte, das sie ihm vorspielte.
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Für einen Moment war er wach, dann erlosch es wieder und er
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lehnte sich zurück und rieb sich die Augen und sagte den Satz,
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den sie gefürchtet hatte, in dem Ton, in dem man eine Tür im
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Dunkeln zuhält, gegen die schon jemand drückt.
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Lena, das ist groß, das ist sehr groß, und genau deshalb können
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wir es uns nicht leisten, wir können es uns nicht leisten, es
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nicht zu bringen, sagte sie, wir können es uns nicht leisten,
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falsch zu liegen. Er beugte sich vor.
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Du hast 2 Karten, die nicht zusammenpassen.
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Das ist kein Beweis, das weißt du selbst.
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Das hast du mir gerade selbst gesagt und du willst mit 2
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Karten die nicht zusammenpassen, gegen die Landesregierung
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schreiben, gegen die beliebteste Politik, die diese Stadt seit
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Jahren gesehen hat, weißt du was passiert, wenn wir das bringen
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und es kippt nur ein bisschen nur ein Detail, dann sind wir
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weg, nicht angeschlagen, weg, wir sind sowieso bald weg.
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Ja, sagte er. Und in dem einen Wort lag seine
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ganze Müdigkeit, sein Ganzes aufgeben.
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Aber ich entscheide, wie wir weg sind, und ich will nicht, dass
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das letzte, was diese Zeitung tut, ein Prozess ist, den wir
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verlieren, weil eine Reporterin eine Geschichte hatte, die sie
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nicht beweisen konnte. Er machte eine Pause, und dann
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kam es, das Eigentliche, das, weswegen er sie wirklich hatte
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kommen lassen, der weiche, höfliche Kern unter der Sorge,
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und es gibt noch etwas die Landesgesellschaft du weißt,
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dass sie inseriert. Bei uns jeden Monat eine halbe
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Seite, manchmal eine ganze. Das ist Lena, das ist das
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Einzige, was uns über Wasser hält im Moment diese Anzeigen
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und mir ist zu Ohren gekommen, dass man dort nervös ist, dass
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man dort gehört hat, eine unserer Reporterinnen
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recherchiere in eine bestimmte Richtung, es ist nichts gesagt
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worden, nichts Konkretes, niemand hat gedroht, nur
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Nervosität, und ich kann es mir nicht leisten, dass aus
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Nervosität etwas anderes wird, da war es.
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Das Leck von der anderen Seite nicht ein Verbot, nichts, was
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man hätte drucken können, kein Mann, der mit der Faust auf den
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Tisch schlug, nur Nervosität, nur eine halbe Seite anzeigen
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pro Monat, an der ein sterbendes Blatt hing wie ein Ertrinkender
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an einem Strohhalm, nur ein müder Mann, der nicht nein sagte
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zu ihr, sondern sei vorsichtig, wir können es uns nicht leisten,
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es ist nichts gesagt worden. Die ganze weiche, höfliche
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Maschinerie der Unterdrückung, die ohne einen einzigen harten
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Befehl auskam, weil sie die Angst und die Armut für sich
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arbeiten ließ. Du sagst mir, ich soll es
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lassen, sagte Lena, ich sage dir, du sollst vorsichtig sein,
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ausgewogen, ich sage dir, bring mir etwas wasserdichtes oder
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bring mir nichts, solange du 2 Karten hast, die nicht
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zusammenpassen, hast du nichts und mit nichts gehe ich nicht
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gegen die Hand, die uns füttert. Er sah sie an und in seinem
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Blick war etwas, das fast Mitleid war, das Mitleid eines
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Mannes, der einmal so gewesen war wie sie, und der wusste, was
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er ihr gerade nahm. Es tut mir leid, Lena, ich bin
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nicht der Feind, ich bin nur der, der die Lichter ausmacht,
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und ich will es ordentlich tun. Sie ging zurück an ihren Tisch,
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auf die Lichtinsel und setzte sich und die 2 Karten standen
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noch auf dem Bildschirm, der Spalt zwischen ihnen, das Leck,
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das nicht aufhörte zu tropfen, nur weil ein müder Mann die Tür
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zuhielt. Sie war müde, müde, als
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Brettschneider vielleicht auf eine andere Art die Müdigkeit
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eines Menschen, der noch nicht aufgegeben hat und der zum
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ersten Mal spürt, wie es wäre, aufzugeben, wie leicht es wäre,
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wie warm fast sie hätte es lassen können.
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Niemand würde es ihr vorwerfen, sie hatte 2 Karten und kein
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drittes Bein und keinen Zugang und einen Chefredakteur, der die
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Lichter ausmachte und einen Anzeigenkunden, der nervös war
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und ein Leben, das sie einer Sache geweiht hatte, die starb.
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Und vielleicht dachte sie, vielleicht war ihre Treue
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wirklich nur Dummheit gewesen, eine Verbissenheit ohne
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Gegenstand, das Festhalten an einem Beruf, der sie nicht mehr
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brauchte in einer Stadt, die ihn nicht mehr las.
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Sie dachte es zum ersten Mal ganz den Gedanken, den sie sich
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nie erlaubt hatte. Und er tat weh, körperlich ein
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Druck hinter den Augen und für einen langen Moment in der Toten
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Redaktion auf der schrumpfenden Lichtinsel war sie der Inversion
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ganz nah, dem Punkt, an dem die Idealistin zerbricht, und sie
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wusste nicht, dass es ihr Vater sein würde, der Zyniker, der sie
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davon abhalten würde, und sie wusste nicht, dass er an diesem
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Abend ein paar Straßen weiter mit einem reparierten Herzen im
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Bett lag und einen Fall in der dunklen Spalte trug, der genau
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das. Das war, was ihr fehlte.
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Ein zweites Bein, ein menschliches mit einem Namen und
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2 vernarbten Maurerhänden. Sie wusste es nicht, sie sah nur
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die 2 Karten und den Spalt, und sie hörte das Leck, und sie
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konnte es nicht abstellen, so wie man ein Leck nicht abstellt,
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indem man weghört, weil das Wasser weiterläuft, ob man
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hinhört oder nicht, und irgendwann die Decke
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durchweicht, ob man will oder nicht, sie speicherte die Datei
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storchenpaare. Sie schloss den Rechner nicht,
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sie ließ ihn an die 2 Karten leuchteten weiter in der
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Dunkelheit und sie lehnte sich zurück und schloss die Augen und
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hörte zu dem Tropfen, dass niemand sonst hörte und sie
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wusste gegen alle Vernunft, gegen Brettschneider, gegen die
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Müdigkeit, gegen die Aussichtslosigkeit, dass sie
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nicht aufhören würde, nicht weil sie hoffte.
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Sondern weil sie es hörte. Und weil man, wenn man ein Leck
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einmal hört, nicht mehr aufhören kann, es zu hören.
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Und weil das Hören in ihrem Beruf eine Entscheidung war,
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genau wie das Schweigen in Jasmins Beruf.
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Eine Behandlungsentscheidung war, auch wenn keine der beiden
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Frauen das je voneinander erfahren würde, noch nicht
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draußen, wurde es hell, sie hatte die Nacht durchgearbeitet,
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wieder. Sie würde nach Hause gehen, ein
17:41
paar Stunden schlafen und dann würde sie weitersuchen.
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Nach dem zweiten Bein und dem Dritten, ohne zu wissen wo, ohne
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einen Zugang, ohne eine Chance allein auf ihrer Insel.
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Und sie ahnte nicht, dass die beiden fehlenden Beine längst
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existierten. In einem Krankenhausspinnt und
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in einer Glaskanzel über einer Werkhalle.
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Und dass sie auf sie zukamen, langsam auf wegen, die sich noch
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nicht kreuzten, getrieben von denselben 2 Karten, die nicht
18:05
zusammenpassten, und demselben leisen, beständigen Tropfen, den
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jeder von ihnen für sich allein hörte.
18:11
In der Nacht, wenn das Rauschen aufhörte.