Latest / Wir lesen... Bücher Kapitel für Kapitel besprochen / Hörbuch: "Die Alternative für Deutschland" von Kian Sobek - Kapitel 31

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Hörbuch: "Die Alternative für Deutschland" von Kian Sobek - Kapitel 31 · Wir lesen... Bücher Kapitel für Kapitel besprochen

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Kapitel 31 das Leck es erschien an einem Dienstag früh und die
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Welt ging nicht unter. Das war das Erste, was Lena
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lernte an dem Morgen, an dem die Geschichte ihres Lebens endlich
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erschien, dass die großen Dinge nicht mit einem Knall kommen.
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Sie hatte sich gegen jede Erfahrung, gegen alles, was sie
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wusste, insgeheim einen Knall vorgestellt, eine Erschütterung,
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ein Beben, das durch die Stadt ging, in dem Moment, in dem der
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Text online stand. Es gab kein Beben.
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Es gab einen Dienstagmorgen wie jeden anderen, Grau mit dem
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ersten echten Herbst in der Luft, und sie saß in ihrer Küche
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vor dem Laptop und sah die Seite des Recherchebüros, auf der ihr
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Text stand, ihr Name darunter und über der Stadt vor dem
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Fenster geschah nichts, gar nichts, die Busse fuhren, die
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Leute gingen zur Arbeit, und niemand wusste, dass sich gerade
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etwas verschoben hatte. So fing es an, nicht als Flut,
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als Tropfen. Sie hatte ihren Namen lange
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angesehen an diesem Morgen, bevor die Stunden ihn weiter
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trugen. Lena Brandt unter einem Text auf
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einer Seite, die kein Papier hatte, keine Auflage, kein
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Impressum, das jemand kannte, und doch war es das erste Mal
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seit Jahren, dass ihr Name unter etwas stand, das sie nicht im
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Schlaf hätte schreiben können, nicht das Vereinsjubiläum, nicht
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die Ratssitzung, nicht die gestrichene Buslinie, sondern
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das, wofür ein Mensch 20 Jahre lang die kleinen Dinge erträgt.
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Das eine, das zählt. Sie hatte erwartet, stolz zu
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fühlen. Sie fühlte etwas Nüchterneres,
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fast ängstliches, das Gefühl eines Menschen, der einen Stein
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in einen Brunnen wirft und auf das Geräusch wartet, das ihm
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sagt, wie tief der Brunnen ist. Und das nicht kommt und nicht
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kommt, sodass man sich fragt, ob da überhaupt ein Boden ist.
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Sie hatte den Text 3 Wochen lang mit dem Büro durchgearbeitet,
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Satz für Satz, Beleg für Beleg, mit einer Gründlichkeit, die
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selbst Lena, die sich für gründlich hielt, in Erschöpfung
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trieb. Die Juristin des Büros hatte
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jeden Halbsatz geprüft, jede Behauptung an ihre Quelle
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gebunden, alles entfernt, was Vermutung war, alles gelassen,
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was Beweis war, sie hatten Carla Veits Aussage protokolliert,
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beglaubigt, abgesichert. Sie hatten Jasmins Heft
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anonymisiert, wo es Patienten schützte und benannt, wo es
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Beweis war. Und für Petra Roth, die einen
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Sohn hatte, der zustimmte, hatten sie den vollen Namen
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gelassen, weil ein Toter mit Namen eine Wucht hat, die ein
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Toter ohne Namen nie erreicht. Sie hatten die Spezifikation auf
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Niklas Foto von einem unabhängigen Fachmann lesen
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lassen, der bestätigte, was sie zeigte, 3 Wochen.
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Und am Ende stand ein Text, an dem Nichts wackelte, ein Text,
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der so ruhig war, so genau so frei von Empörung, dass die
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Genauigkeit selbst zur Anklage wurde.
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Und jetzt stand er da, und nichts geschah, und Lena saß
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davor und spürte, wie die alte Angst zurückkam.
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Die Angst, die sie seit Brettschneider in sich trug,
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dass es umsonst gewesen war, dass eine Wahrheit, die niemand
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liest, keine Wahrheit ist, sondern nur ein Geräusch in
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einem leeren Raum. Aber sie irrte sich, und sie
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lernte an diesem Tag langsam im Lauf der Stunden, wie sie sich
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irrte. Denn das Leck breitete sich aus.
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Nicht laut, aber stetig. Am Vormittag teilten es ein paar
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Leute dann mehr. Am Mittag rief das erste
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überregionale Haus an. Eine Redakteurin, deren Namen
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Lena aus dem Impressum einer Zeitung kannte, die noch
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erschien, richtig erschien auf Papier in der ganzen Republik,
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und die Redakteurin stellte Fragen, präzise, misstrauische
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Fragen, die Fragen eines Menschen, der gelernt hat, dass
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die meisten großen Geschichten bei Licht zerfallen.
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Lena beantwortete sie eine nach der anderen mit den Belegen und
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sie hörte, wie sich am anderen Ende der Leitung das Misstrauen
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in etwas anderes verwandelte. In die angespannte
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Aufmerksamkeit eines Menschen, der begreift, dass er gerade auf
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etwas echtes gestoßen ist. Am Abend stand es auf der Seite
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dieser Zeitung und am nächsten Morgen auf 2 weiteren.
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Übernommen, weitergetragen, mit Verweis auf das Recherchebüro,
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auf Lenas Arbeit. Und plötzlich war die
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Geschichte, die in einer sterbenden Lokalzeitung nicht
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hatte erscheinen dürfen, überall nicht als Schlagzeile, die
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brüllt, sondern als ein sickern, das nicht aufhört, ein Tropfen,
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der durch eine Decke kommt, dann 2 dann eine Stelle, an der der
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Putz sich dunkel färbt und an der jeder, der hinsieht, weiß,
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dass darüber Wasser steht. Was keine der großen Redaktionen
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hätte leisten können, das Begriff Lena in diesen Tagen am
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Telefon, wenn die überregionalen Kollegen sie fragten, woher sie
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das alles habe, dass sie es nur deshalb hatte, weil sie hier
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war, weil sie seit 20 Jahren hier war, weil sie die
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Pflegefachkraft kannte, die das Heft führte, und den Mann, der
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die Kisten gefahren hatte, und die Unternehmerin, deren Tür sie
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ein zweites Mal hatte aufgehen sehen.
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Eine Redaktion in der Hauptstadt hätte die Statistik vielleicht
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gefunden, den Schatten in den Zahlen von außen mit genug
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Personal. Aber sie hätte nie die Menschen
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gehabt. Die Hände, die das Abstrakte
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trugen, weil man diese Menschen nicht findet, indem man von oben
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hereinschneit, sondern nur, indem man Jahre in einer Stadt
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sitzt, bis die Stadt einem vertraut, das Lokale, das alle
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für tot erklärt hatten, hatte das eine, was das Große nie
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hatte, Nähe und Nähe war in dieser Geschichte alles, es war
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genauso, wie Lena es ihr Leben lang gewusst hatte, ohne es je
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erlebt zu haben, die Wahrheit kam nicht als Flut, sie kam als
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Leck. Und ein Leck war in mancher
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Hinsicht schlimmer als eine Flut, weil man eine Flut
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abwehren kann mit Sandsäcken, mit einer Gegenerzählung, mit
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Lärm. Aber ein Leck findet man nicht,
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ein Leck sucht sich seinen Weg durch das feinste Material, und
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je mehr man es zu stopfen versucht, desto mehr stellen
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findet es, an denen es durchkommt.
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Die erste Reaktion der Regierung kam am dritten Tag und sie kam
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genauso wie Theo es vorausgesagt hatte, höflich, ruhig, ohne eine
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erhobene Stimme. Es war eine Erklärung, knapp,
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sachlich verlesen von einem Sprecher, dessen Gesicht Lena
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auf dem Bildschirm sah und dessen Ton sie kannte, weil es
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derselbe Ton war, in dem in diesem Land seit einem Jahr
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alles gesagt wurde, was das unanständige anständig klingen
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ließ. Man nehme die Berichterstattung
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zur Kenntnis, man weise die Unterstellungen mit
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Entschiedenheit zurück. Der Verlässlichkeitsindex
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arbeite nach einer transparenten, veröffentlichten
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Formel, die jeder einsehen könne, und die Behauptung einer
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verborgenen Gewichtung entbehre jeder Grundlage.
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Bei den genannten Einzelfällen handle es sich um tragische,
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aber medizinisch erklärbare Krankheitsverläufe, die in
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keinem kausalen Zusammenhang mit der Initiative stünden, man
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behalte sich rechtliche Schritte gegen die Verbreitung unwahrer
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Tatsachenbehauptungen vor. Lena sah es sich zweimal an und
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beim zweiten Mal hörte sie, was unter den Worten lag, mit dem
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Ohr, dass sie für die Zwischentöne hatte, dass sie
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nervös waren, nicht panisch, noch nicht aber nervös, und die
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Nervosität verriet sich gerade an der Sorgfalt, an der Glätte,
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daran, wie genau jedes Wort gesetzt war.
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Man dementierte nicht so präzise, was einen nicht traf,
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man drohte nicht mit rechtlichen Schritten gegen etwas, das von
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selbst zerfiel. Die Erklärung sollte beruhigen
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und gerade darin, dass sie beruhigen sollte, lag das
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Eingeständnis, dass es etwas zu beruhigen gab.
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Und es funktionierte nicht, weil es nicht funktionieren konnte.
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Sie sagten, die Formel sei transparent und veröffentlicht,
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und genau das war wahr und genau das war die Falle, denn der Text
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zeigte ja nicht, dass die öffentliche Formel falsch war,
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er zeigte, dass es eine zweite gab, darunter eine, die nicht
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veröffentlicht war, und er zeigte sie abfotografiert mit
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dem Namen des Dienstleisters, mit den Gewichten.
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Man konnte nicht die öffentliche Formel verteidigen gegen einen
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Vorwurf, der gar nicht die öffentliche Formel betraf.
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Jede Wiederholung des Wortes transparent lenkte den Blick nur
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schärfer auf das, was nicht transparent war, sie
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verteidigten eine Tür, während das Leck durch die Wand kam.
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Später, als alles vorbei war, würde man sagen, die
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Konstruktion sei an einer Stelle gebrochen und Lena würde jedes
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Mal widersprechen, wenn sie die Kraft dazu hatte, weil das Wort
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Konstruktion eine Behauptung enthielt, die nicht stimmte.
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Es war nie etwas konstruiert worden, man hatte etwas gekauft,
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an eine Verordnung angeschlossen und laufen lassen und in den
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Tagen des Dementis stellte sich heraus, wie wenig die
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Verteidiger von dem wussten, was sie verteidigten.
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Ein Sprecher nannte die zweite Gewichtung eine technische
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Voreinstellung, was näher an der Wahrheit lag, als ihm bewusst
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war. Ein Staatssekretär erklärte, die
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Kriterien seien fachlich hergeleitet und musste 2 Tage
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später einräumen, dass die Herleitung beim Anbieter liege
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und dem Land nicht vorliege. Sie Logen nicht einmal
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durchgehend, sie redeten über eine Maschine, die niemand von
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ihnen je geöffnet hatte, und je genauer sie redeten, desto
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sichtbarer wurde, dass sie nichts wussten.
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Man kann kein Geheimnis wahren, Dachte Lena, das man selbst
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nicht kennt. Am vierten Tag stellte die erste
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überregionale Zeitung die Frage, die alles veränderte nicht durch
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eine Behauptung, sondern durch eine simple Bitte.
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Wenn es keine verborgene Gewichtung gebe, dann möge die
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Landesregierung doch einfach die vollständige
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Durchführungsverordnung veröffentlichen, mit allen
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Anlagen, mit der technischen Spezifikation, die der
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Dienstleister umgesetzt habe, es sei ja nichts zu verbergen, also
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möge man es zeigen, und die Regierung zeigte es nicht.
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Sie konnte es nicht zeigen, denn das, was Niklas fotografiert
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hatte, war echt und das zeigen hätte es bestätigt und so tat
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sie das Einzige, was ihr blieb und es war zugleich das
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verräterischste sie schwieg zu der bitte, wich aus, sprach von
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laufenden Verfahren und Betriebs und Geschäftsgeheimnissen des
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Dienstleisters, und jeder Tag, an dem sie die Verordnung nicht
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zeigte, obwohl, das zeigen sie mit einem Schlag entlastet
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hätte, wenn sie nichts zu verbergen gehabt hätte, war ein
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Tag, an dem mehr Menschen begriffen, dass sie etwas zu
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verbergen. Hatte das Schweigen, das ein
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Jahr lang ihre stärkste Waffe gewesen war, das höfliche,
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glatte Nichtssagen, mit dem sie alles weichgespült hatte, wurde
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jetzt zu ihrem Verräter? Man kann eine Frage
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totschweigen, man kann nicht ein Dokument totschweigen, nachdem
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die halbe Republik fragt, Lena saß in diesen Tagen viel am
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Telefon, beantwortete Fragen, lieferte Belege nach, Verband
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die überregionalen Redaktionen mit den Quellen, die reden
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wollten. Carla Veit gab ein Interview,
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knapp, nüchtern, ohne ein einziges großes Wort, und gerade
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die Nüchternheit einer Unternehmerin, die gegen ihr
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eigenes Interesse aussagte, die ihren rettenden Auftrag
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gekündigt hatte, um die Wahrheit zu sagen, traf härter als jede
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Empörung es gekonnt hätte. Eine Frau, die nichts gewann und
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alles riskierte, log nicht das Verstand jeder, der es las,
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sofort im Bauch, noch bevor er es im Kopf verstand.
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Und langsam Tropfen für Tropfen begann die Maschine zu wackeln,
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nicht zu fallen, noch lange nicht zu fallen, aber zu wackeln
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auf eine Art, die man, wenn man das Ohr dafür hatte, hören
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konnte, in den Pausen, die länger wurden, bevor ein
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Regierungssprecher antwortete, in den ersten Stimmen aus den
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eigenen Reihen die Aufklärung forderten, vorsichtig mit dem
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feuchten Finger im Wind, in dem Ton der Berichterstattung, der
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von Tag zu Tag eine Spur sicherer wurde, weil kein
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Dementi kam, das hielt. Lena beobachtete es mit der
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kalten Faszination eines Menschen, der jahrelang
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zugesehen hatte, wie diese Macht funktionierte und der nun zusah,
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wie sie an demselben Mechanismus scheiterte, der sie groß gemacht
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hatte. Sie hatte ein Jahr lang über die
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Stadt geherrscht, ohne je laut zu werden, mit der Geduld, mit
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der Glätte, mit dem Verzicht auf jede Eskalation, die sie
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unangreifbar gemacht hatte, man kann nicht gegen jemanden
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kämpfen, der nie zuschlägt. Aber dieselbe Eigenschaft, die
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sie in der Verführung so stark gemacht hatte, machte sie jetzt
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in der Verteidigung schwach. Eine macht, die nur leise kann,
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hat keine Antwort auf einen Lärm, den sie nicht selbst
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erzeugt. Sie konnte nicht poltern, ohne
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ihr ganzes Image zu verraten, das des ruhigen, vernünftigen
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Verwaltens und so blieb sie höflich, während ihr der Boden
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wegsackte, dementierte sorgfältig, während die Belege
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sich stapelten und jede ihrer maßvollen, sauberen Erklärungen
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wirkte vor dem Bild einer toten Arbeiterin wie das, was sie war,
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Papier vor einem Grab, was die Geschichte trug am Ende waren
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nicht die Zahlen und nicht die Verordnung, es waren die Toten.
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Lena hatte es gewusst, als sie schrieb, hatte es als Handwerk
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gewusst. Kühl, dass eine Statistik
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niemanden bewegt, dass ein Mensch eine Statistik nicht
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fühlen kann, dass erst ein Name, ein Gesicht, ein Leben das
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Abstrakte in etwas verwandelt, das einem in die Brust fährt.
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Aber sie hatte nicht gewusst, wie es sein würde, es geschehen
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zu sehen in einer ganzen Stadt zugleich.
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Petra Roth wurde ein Name, den die Leute kannten.
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Eine Frau 52 3 Jobs ihr Leben lang eine Arbeiterin.
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Eine von denen, die die Bewegung zu schützen vorgab, die unseren
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und die an einem Eingriff gestorben war, der ihr Zustand
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und den man ihr verschob, weil eine verborgene Spalte sie als
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nicht mehr brauchbar geführt hatte.
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Es war eine Geschichte, die jeder Verstand, weil jeder eine
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Petra Roth kannte, eine Mutter, eine Nachbarin, eine Kollegin,
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jemanden, der gearbeitet hatte, bis es nichts mehr zu arbeiten
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gab, und dann hatte warten müssen.
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Und das Furchtbarste an ihrer Geschichte?
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Das, was sie unwiderstehlich machte, war die Ironie, die
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niemand mehr übersehen konnte. Dass ausgerechnet das System,
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das die unseren zuerst versprochen hatte, eine der
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ihren entsorgt hatte, leise, höflich, durch Aufschub, und
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dass ihr eigener Sohn die Kisten gefahren hatte, in denen die
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Maschine steckte, die sie tötete.
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Niklas hatte zugestimmt, dass sein Name genannt wurde.
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Lena hatte ihn gefragt, mehrmals hatte ihm jede Tür offen
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gelassen, anonym zu bleiben, und er hatte jedes Mal abgelehnt,
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mit derselben knappen Festigkeit.
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Wenn ich mich verstecke, hatte er gesagt, dann sieht es aus,
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als hätte ich was zu verstecken, ich hab nichts zu verstecken,
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ich hab nur was gut zu machen und so stand er da in der
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Geschichte, der Sohn, der bei der Bewegung gewesen war und
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ausgestiegen war, als seine Mutter starb, und seine Aussage
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war die Unwahrscheinlichste und deshalb die Glaubwürdigste von
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allen. Weil niemand, der lügt, sich
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selbst eine so beschämende Rolle gibt.
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Lena hörte, wie sich die Stadt verschob, nicht alle, nicht auf
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einmal. Nichts kippte über Nacht, aber
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sie hörte es mit dem Ohr, das sie für die Zwischentöne hatte,
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an den Tischen, in den cafés, an den Haltestellen, in den
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Schlangen vor den Kassen, sie hörte die, die Festgeglaubt
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hatten und jetzt schwiegen mit dem unbehaglichen Schweigen
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eines Menschen, dem man ein Foto unter etwas gehalten hat, das er
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für Sauber gehalten hatte. Sie hörte die, die immer
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gezweifelt hatten und jetzt lauter wurden.
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Und sie hörte die Dritten, die meisten, die nie laut gewesen
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waren, in keine Richtung und in denen sich jetzt etwas regte,
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eine Frage, ein Unbehagen, das sich an einem Namen Festmachte,
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an einem Gesicht, an einer Frau, die hätte ihre Mutter sein
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können, so bewegt sich eine Stimmung, hatte Theo einmal
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gesagt, nicht durch Argumente, sondern durch ein Gesicht, dass
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man nicht mehr los wird. Petra Roths Gesicht war so eines
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geworden. Es hing jetzt über der Stadt,
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nicht auf den Bildschirmen der Macht, sondern darunter in den
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Köpfen, und es ließ sich nicht mehr abschalten.
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Lena saß am Ende der ersten Woche an ihrem Küchentisch, müde
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auf eine Art, die anders war als die Müdigkeit davor, eine
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Müdigkeit, die nicht aushöhlte, sondern in der etwas ruhte, und
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sie dachte an Brettschneider, an den Mann, der ihr beigebracht
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hatte, dass eine Zeitung das Gewissen einer Stadt sei und der
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das Gewissen verkauft hatte für 6 Monate überleben, sie war
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nicht mehr zornig auf ihn. Das überraschte sie.
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Der Zorn war weg und an seiner Stelle war etwas klareres, fast
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Mitleid, dass er Recht gehabt hatte mit der Rechnung und
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Unrecht mit dem Schluss, dass die Geschichte sein Blatt
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tatsächlich umgebracht hätte und dass sie trotzdem hätte gedruckt
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werden müssen, dass es Dinge gibt, für die ein Gewissen
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sterben darf und dass das der Unterschied ist zwischen einem
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Gewissen und einer Bilanz. Sie hatte Recht gehabt, das war
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das Seltsame, dass sie sich kaum zu denken traute. 20 Jahre lang
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hatte sie an einer Sache festgehalten, die starb, hatte
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sich gefragt, ob ihre treue Dummheit war und am Ende, in dem
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Moment, in dem die Sache, an die sie geglaubt hatte, sie verraten
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hatte, das Blatt, der Verleger, der Beruf, wie er war, hatte
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sich gezeigt, dass der Glaube, darunter der eigentliche, nicht
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dem Blatt gegolten hatte und nicht dem Beruf, sondern etwas,
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das größer war als beide und das keine Anzeigenkunden brauchte.
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Dem schlichten, unbequemen Satz, dass die Wahrheit einen Weg
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findet, wenn jemand bereit ist, ihn zu graben.
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Sie hatte ihn gegraben, es hatte 20 Jahre gedauert und sie fast
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zerbrochen, und es war nicht das Blatt gewesen, das sie gerettet
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hatte, sondern ein Recherchebüro, das keine
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Anzeigen hatte, und ein Vater, der die Hoffnung wiedergefunden
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hatte und 4 fremde Menschen an einem Küchentisch, aber sie
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hatte ihn gegraben, und das Wasser kam jetzt Tropfen für
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Tropfen, und niemand würde es mehr stopfen können.
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Sie rief ihren Vater an, am Abend, und er nahm beim zweiten
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Klingeln ab, wie immer, als hielte er das Telefon in der
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Hand. Es läuft, sagte sie, es breitet
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sich aus, sie kriegen es nicht mehr eingefangen, sie hörte ihn
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atmen, das mühsame Atmen und dann ein Geräusch, das sie
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selten von ihm hörte, ein kurzes, trockenes Lachen, in dem
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kein Spott war, zum ersten Mal seit langem kein Spott, weißt du
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was das Beste daran ist, sagte Theo.
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Nicht, dass es läuft, dass du es geschrieben hast in dieser
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Stadt. Nicht irgendeine große Redaktion
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in der Hauptstadt, die Hereingeschneit kommt und die
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Geschichte abräumt und wieder verschwindet du, die Lokale,
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die, von der alle dachten, sie sei längst tot, eine Pause, das
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Lokale stirbt nicht Lena, es wird nur vergessen, bis es
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einmal recht behält. Lena legte auf und blieb Sitzen,
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im Dunkeln und draußen über der Stadt ging der Herbstabend
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nieder und in den Fenstern brannte das blaue Licht der
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Bildschirme, wie immer auf jedem dieselbe Zahl, dasselbe glatte
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Gesicht, aber heute, zum ersten Mal seit der Wahlnacht, stand
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auf den Bildschirmen auch etwas anderes, ein anderer Name, ein
17:57
anderes Gesicht, das Gesicht einer toten Arbeiterin, deren
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Sohn nicht mehr schwieg. Und das blaue Licht, das die
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Stadt ein Jahr lang eingelullt hatte, trug jetzt in ihm selbst
18:06
das erste Wort, das es nicht hatte verhindern können.
18:09
Es war nicht der Sieg, Lena wusste das mit der Nüchternheit,
18:12
die ihr geblieben war, es war nicht einmal die halbe Strecke,
18:16
vor ihnen lag, das Gericht, lag der Versuch, der Sitzen musste,
18:20
lag alles, was noch schief gehen konnte, die Frist, die Anwälte
18:24
das Tausendfache begraben. Aber das Leck war offen und ein
18:27
offenes Leck schließt sich nicht von selbst.
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Und zum ersten Mal seit langem ging Lena Brandt in dieser Nacht
18:32
nicht schlafen mit der Frage, ob es umsonst gewesen war, sondern
18:36
mit einer anderen, härteren, Besseren.
18:38
Was als nächstes kam.