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Tomasín: la leyenda del nazarenito de los Gitanos 👻⛪ · Cazadores de Leyendas

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Estás en Sevilla. Madrugada de Viernes Santo.
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El barrio de Santa Isabel duerme a medias.
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Las calles son estrechas, vuelen a cera quemada y a jazmín de
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patio. A tu izquierda se levanta el
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convento de Santa Isabel con sus rejas negras y un portalón de
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madera que cruje con cada golpe de aire.
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Desde lejos te llegan los tambores y las cornetas de la
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hermandad de los gitanos avanzando desde San Marcos.
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Miles de pasos sobre adoquines mojados.
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Entre todo ese ruido esta noche hay algo más.
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Esta noche, en medio de la madrugada, vas a ver salir del
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convento a alguien que no debería estar aquí.
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¿Alguna vez te has preguntado qué hay detrás de las leyendas
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que sobreviven al paso del tiempo?
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Historias que nos dibujan héroes imposibles.
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Ecos de hazañas que resuenan en la memoria de un pueblo.
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Estás en cazadores de leyendas, el podcast donde la historia y
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el misterio se dan la mano. Aquí exploramos relatos que han
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sobrevivido a los siglos, desenterrando verdades ocultas y
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desvelando los secretos que se esconden tras los mitos de
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nuestra tierra. Hasta ahora hemos contado
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leyendas catalanas viajando desde Montserrat a Los Pirineos,
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pero hoy hoy dejamos nuestras tierras por un tiempo.
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Viajamos al sur, viajamos a Sevilla, es Semana Santa, la
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ciudad huele a incienso, Azahar. Y acera derretida.
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Las calles del centro están llenas de sillas de madera,
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palcos, colas, gente que reserva esquinas para ver pasar a sus
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cristos y a sus vírgenes. Por algunos rincones se escucha
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una banda afinando por otros una saeta que se escapa de una radio
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vieja. Hay calles que parecen un río de
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túnicas y Capirotes y otras que se quedan en penumbra esperando
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que llegue su momento. Hoy tú estás en una de esas
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calles, estás en el barrio de San Marcos, Ves la iglesia de
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San Marcos, al fondo, una Torre que recorta el cielo y fachadas
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encaladas con balcones de hierro bajas por la calle Vergara hasta
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el número 9. Tiempo atrás, en ese portal
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estrecho vivía Tomás Tomasín. Un niño de 7 u 8 años que se
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quedó huérfano de madre demasiado pronto.
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Su padre trabaja en la terminal ferroviaria de San Jerónimo,
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prácticamente de sol a sol, entre hierros, humo y ruido de
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trenes. El padre no puede hacerse cargo
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del niño como querría y por eso deja a tomasin al cuidado de las
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monjas del convento de Santa Isabel.
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Ellas lo reciben con una bendición.
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Pronto se ganará el cariño de todas.
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Es obediente, alegre y en el barrio de San Marcos todo El
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Mundo lo conoce. Cada vez que puede tomasin, mira
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hacia la hermandad de los gitanos.
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Sueña con vestirse de Nazareno y salir en la cofradía en la
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mañana del Viernes Santo, cuando la hermandad regresa a su
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templo. Las monjas conocen bien ese
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sueño, quieren darle el gusto y un día le dicen que si le
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confeccionan una túnica de Nazareno, con paciencia y
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puntadas pequeñas para que su padre pueda meterlo en las filas
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de los gitanos cuando llegue el Viernes Santo, la alegría de
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Tomasin es inmensa. Cuenta los días que faltan para
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haberse vestido de Nazareno. Para mezclarse con los mayores,
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para sentir la cera, la música y el paso del Cristo muy cerca.
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Pero llega la Cuaresma y con ella la enfermedad thomasinn cae
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gravemente enfermo. Su Estado empeora rápido durante
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esas semanas. Los médicos poco pueden hacer.
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Finalmente, muere pocos días antes del Viernes Santo.
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Sin haber podido cumplir su promesa de salir de Nazareno con
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la hermandad de los gitanos. El barrio de San Marcos entero
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se vuelca en el velatorio. Media Sevilla parece pasar por
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su casa para despedirse. Y hay un detalle que nadie
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olvida, tomasín está amortajado. Con la túnica de Nazareno que
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nunca llegó a estrenar la noche en Sevilla no es del todo noche.
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Hay calles convertidas en ríos de gente y otras que parecen
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quedarse al margen esperando que algo pase.
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Tú estás de nuevo en el barrio de San Marcos.
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Acabas de salir de la Plaza de Santa Isabel y Caminas por esas
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calles estrechas donde los muros devuelven cada sonido, los
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pasos, las toses, los susurros, el roce de una túnica con otra.
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La ciudad huele a cera, a tabaco y a perfumes.
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A veces, entre todo eso llega una ráfaga de Azahar que te
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recuerda que, aunque parezca mentira, es primavera.
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Desde lejos escuchas a la hermandad de los gitanos.
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Los tambores marcan un pulso grave en el estómago.
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Las cornetas dibujan una melodía que muchos aquí son capaces de
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tararear con los ojos cerrados. Te adelantas un poco y llegas de
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nuevo a la Plaza de Santa Isabel, a un lado, el convento,
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sus rejas negras, su portalón de madera que has visto 1000 veces
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cerrado. Esta noche el portalón está
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entreabierto mientras la fila de Nazarenos va
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ocupando la plaza. ¿Tú ves algo que no encaja?
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Entre todo aquel mar de Túnicas moradas aparece una figura
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pequeña. Un Nazareno diminuto,
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la tónica le queda perfecta, el antifaz blanco le cae hasta los
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hombros. Y en la mano derecha lleva una
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vara como la de los adultos, pero a su medida lo ves avanzar
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solo, sin que nadie le lleva de la mano, sin un adulto pegado a
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su lado. Los capirotes que lo rodean
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murmuran por lo bajo. ¿De quién es ese niño?
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¿Quién lo ha dejado venir así? Tú también lo piensas.
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¿Quién permite a un crío tan pequeño perderse en la mitad de
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la madrugada sevillana? Pero el niño no parece perdido.
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Su paso es firme, casi solemne, como si llevara ensayando toda
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la vida. Escuchas la cadencia de su vara
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chocando contra los adoquines en perfecta armonía con las varas
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de los demás nazarenos. ¿Lo sigues con la mirada cuando
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abandona la Plaza de Santa Isabel?
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Y se interna por una calle más estrecha, menos iluminada.
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Algunos nazarenos también lo siguen con los ojos.
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Otros giran la cabeza inquietos. La calle hace un pequeño recodo.
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Durante 1 segundo dejas de verlo, aceleras el paso, Doblas
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la esquina y ahí de repente ya no está.
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No hay rastro del Nazareno pequeño, no hay túnica, no hay
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antifaz, no hay niño, solo queda la vara tirada en el suelo sobre
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un adoquín húmedo. Te quedas un momento quieto.
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En esa esquina húmeda, mirando la vara en el suelo, la recoges.
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Es ligera pero firme al tacto, como si hubiera sido acariciada
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muchas veces por las mismas manos a tu alrededor.
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La madruga sigue su curso. Los tambores se alejan.
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Las cornetas suenan más lejos y la gente vuelve a su murmullo
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habitual, como si nada hubiera pasado.
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Pero tú sabes que algo no encaja.
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No has visto al niño perderse entre la multitud, no lo has
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visto caerse, no lo has visto correr.
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Simplemente ha desaparecido. Con la vara en la mano regresas
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al convento de Santa Isabel. Llamas al portalón, el eco del
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aldabón resuena dentro como si despertaras a toda la casa.
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Al cabo de unos segundos, una de las monjas abre con gesto
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cansado con los ojos de quién también ha pasado la noche en
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vela. ¿Le enseñas la vara?
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He visto un niño salir del convento y meterse en la
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cofradía de los gitanos. Le dices ha desaparecido en la
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esquina. Solo he encontrado esto.
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La monja se queda inmóvil. Mira la vara como si hubiera
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visto un fantasma. Te hace pasar al interior,
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cruzar un pequeño patio y entrar en 1/4.
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Sencillo, donde huele a cera, a café y a humedad.
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Otra monja más mayor se acerca. Las dos se miran entre ellas y
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una de ellas susurra, es la vara de tomasí.
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Te explican que esa vara era parte del pequeño conjunto de
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Nazareno que prepararon para el niño.
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La guardaban como recuerdo de aquel niño que no pudo salir en
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la cofradía. La madre superiora saca una
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llave del bolsillo de su hábito. Y abre un cajón donde, según te
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dicen, debería estar la vara original.
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El cajón está vacío, no hay otra vara, no hay duplicados, no hay
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confusión posible. La que tú llevas en la mano, la
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que encontraste en el adoquín húmedo, es la misma vara que
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ellas guardaban como reliquia en ese momento.
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La historia del nazarenito fantasma deja de ser un simple
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rumor del barrio para convertirse, al menos para ti,
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en algo mucho más difícil de explicar.
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A partir de esa noche, el nazarenito que viste en la
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madrugada deja de ser solo una aparición extraña en una
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esquina. Empiezas a tirar del hilo.
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Preguntas en el barrio de San Marcos.
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¿Escuchas versiones en bares llenos de fotos antiguas?
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Hablas con cofrades veteranos que llevan media vida saliendo
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con la hermandad de los gitanos. Todos han oído hablar de él, de
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Tomasin. Algunos te dicen que fue en los
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años 50, otros lo sitúan un poco más tarde.
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Hay quien jura que fue un familiar suyo al que vio al niño
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mezclarse entre los nazarenos y quien asegura que cada
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madrugada, si te fijas bien, todavía puede verse una túnica
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pequeña. Perderse entre las filas
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moradas. ¿Cómo pasa?
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¿En todas las leyendas? Los detalles cambian según quien
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la cuente. Para algunos tomasín solo salió
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una vez. Para cumplir su promesa y nada
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más para otros. Sale cada año sin falta para
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recordar a Sevilla que hay promesas que ni la muerte puede
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romper. Lo que no cambia nunca es el
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núcleo de la historia. Un niño que soñaba con ser
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Nazareno, una túnica preparada con cariño, una muerte demasiado
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temprana y una madrugá en la que alguien lo ve caminar entre los
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adultos como si por fin. Se le hubiera concedido un
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deseo, tú has seguido este rastro hasta aquí hasta la
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puerta del convento, hasta la esquina mojada de aquella noche,
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hasta las voces que siguen hablando de tomasín como si
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fuera alguien del barrio que nunca se hubiera ido del todo.
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Y en el fondo, sabes que eso es lo que mantiene vivas a las
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leyendas, no los documentos, no las fechas, sino las personas
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que la siguen contando. Recordad que una leyenda es.
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Un relato basado en un hecho o un personaje real, deformado o
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magnificado por la fantasía o la admiración.
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Agradecer la colaboración especial de Núria Fersan en este
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capítulo. Si quieres seguir caminando
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conmigo por estos lugares, puedes visitar cazadores de
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leyendas.es. También estamos en XY en
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Instagram, donde compartimos fotos.
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Detalles y algunas historias que no caben en el episodio.
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Y si nos escuchas desde Spotify, puedes suscribirte al programa y
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dejar tu valoración y tu comentario.
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Nos ayudas muchísimo a seguir desenterrando historias como
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esta. Como siempre, gracias por
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acompañarnos.