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3 Encuentros Aterradores Durante el Día de Muertos – Inframundo Relatos · Inframundo Relatos

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Muy buenos días para todos los madrugadores.
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Mi nombre es Alejandro y esto es Inframundo.
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A ustedes, que vienen saliendo del turno nocturno.
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Aquí tienen un momento antes del descanso sin más.
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Comenzamos con los relatos. Muy buenas noches a todos.
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Mi nombre es agapito olivares. Soy sepulturero desde hace ya
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más de 40 años en mi Natal Oaxaca.
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La mayoría de la gente piensa que trabajar como sepulturero es
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sólo cavar tumbas y mantener el cementerio en orden.
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Para muchos es un trabajo que se hace bajo el sol o la lluvia,
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siempre acompañado sólo por el sonido de una pala, hundiéndose
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en la Tierra. O en la mezcla del cemento, pero
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pocos comprenden lo que realmente ocurre durante las
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noches, especialmente las noches previas al 2 de noviembre,
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cuando las almas de los fieles difuntos descienden para
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reunirse con los vivos. Y yo he sido testigo de cosas
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que ningún hombre debería haber. Llevo años trabajando en este
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cementerio y he aprendido a reconocer cuando las cosas
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empiezan a cambiar. En esa noche en particular, el
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aire se vuelve más pesado, cargado con algo que no se puede
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explicar con palabras. Las velas de las tumbas
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comienzan a parpadear aunque no haya viento.
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No me malinterpreten, yo respeto a los muertos.
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Los veo como parte de mi día a día, como si fueran visitantes
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conocidos, pero el 2 de noviembre las cosas son
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diferentes. Es la única noche en la que
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siento que realmente no estamos solos aquí, que las almas vienen
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y van como si el cementerio fuera una puerta abierta entre
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nuestro mundo y el de ellos. Una de las experiencias que más
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me marcó ocurrió hace unos años. Una señora se me acercó después
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de pasar horas frente a la tumba de su hijo.
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La mujer estaba visiblemente alterada, como si hubiera visto
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a un fantasma. Me contó que había visto a su
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hijo muerto. No era una visión, como tampoco
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un sueño o una ilusión. Lo vio de pie junto a su tumba,
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mirándola a como solía hacerlo en vida.
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Lo más inquietante de su relato fue lo que su hijo le dijo, como
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si fuera una advertencia que en 2 años vendría a buscar a su
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padre. No sólo eso, también le hizo una
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advertencia personal, le dijo que fuera al médico que se
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revisara unas bolitas que tenía en uno de sus senos, algo que
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ella no había notado hasta ese momento.
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Al principio pensé que era el dolor de la pérdida y el deseo
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de ver y conversar con su hijo fallecido.
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Un poco ya tranquila, la señora llamó un taxi para que la
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llevara de regreso a su hogar. Sin embargo, 2 años después, el
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padre de ese muchacho falleció, tal como ella había dicho.
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Yo la reconocí en el momento que la VI.
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Ese mismo año regresó para visitar la tumba de su esposo y
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su hijo. Al verme se me acerco y me contó
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que cuando fue al médico encontró que lo que su hijo le
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advirtió era cierto. Tenía un tumor que apenas se
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estaba formando. Fue gracias a esa advertencia
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que logró salvarse. Historias como esa no son raras
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aquí en el cementerio. He escuchado a mucha gente
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hablar de encuentros con sus seres queridos fallecidos
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durante esa noche, pero lo que viví en otra ocasión aún me pone
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los pelos de punta. Era ya bastante tarde, cerca de
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la medianoche, cuando noté algo extraño cerca de la fosa común,
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ese lugar olvidado donde reposan los cuerpos de aquellos que
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nadie reclama. Aquellos que nadie les pone una
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veladora para que ilumine su camino a su eterno descanso.
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En los años que llevo trabajando en este cementerio nunca he
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visto a nadie dejar flores ahí ni velas.
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Es como si el mundo se hubiera olvidado de ellos.
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Como les contaba esa noche, mientras daba mi ronda habitual,
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vi algo que me dejó helado. Había una sombra cerca las
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cruces y tumbas. Estas se alargaban de una forma
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que no era natural, como si algo más estuviera proyectando esas
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figuras. Entonces lo vi un grupo de
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figuras difusas pero claramente humanas, reunidas alrededor de
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la fosa común. No eran como los vivos, pero
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tampoco eran como los muertos que he enterrado.
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Parecían estar hablando entre ellos.
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Sus gestos eran suaves, como si discutieran algo importante,
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pero no había sonido. Sólo el silencio del cementerio,
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roto por el crujido de las ramas secas de los árboles de los
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alrededores. Me quedé paralizado,
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observándolos desde una distancia segura.
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No sé cuánto tiempo pasó, pero sentí que no debía acercarme,
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así que con cautela me fui alejando de ahí.
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Mi corazón latía tan fuerte que temía que las mismas almas
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pudieran escucharlo. Cuando estuve lo suficientemente
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alejado, una de las figuras levantó la cabeza.
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No tenía ojos, pero sabía que me estaba mirando.
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De repente, todas las demás figuras dejaron de moverse.
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Por un momento pensé que mi vida terminaría y pero ante mi mirada
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incrédula y temerosa, uno a uno. Comenzaron a desvanecerse.
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No se fueron como el humo o la niebla, no, simplemente
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desaparecieron, dejando solo el vacío y la oscuridad como si
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nunca hubiesen estado ahí. No sé cuánto tiempo estuve
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paralizado. Al final solo quedaba yo frente
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a la fosa común, con la piel erizada y el corazón aún
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latiendo, como si se me fuera a salir por la boca.
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No volví a verlos, pero desde esa noche sé que aunque nadie
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los recuerde, las almas de los que están en las fosas comunes
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también encuentran la manera de regresar y a veces, tal vez
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buscan alguien con quien compartir el dolor de haber sido
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olvidados. Cada año, cuando se acerca el 2
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de noviembre me preparo para lo que pueda ocurrir, no solo a mí.
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Sino también a los visitantes. A veces son pequeños detalles.
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Una vela que se apaga de repente, una sombra que se mueve
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donde no debería haber nada. Pero otras veces, como las
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noches que acabo de contar, siento que esa delgada línea que
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separa a los vivos de los muertos se rompe por completo.
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Y aunque llevo años trabajando aquí.
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Esas noches en especial me dan temor.
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Quizás algún día, cuando me llegue la hora, yo también
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caminaré por ese cementerio buscando una luz, una vela o tal
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vez un alma viva que me escuche. Recuerdo el aroma dulce del pan
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de muerto, inundando la Pequeña Casa de mi amigo, las ofrendas,
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las velas brillando con su luz parpadeante.
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Y las flores de cempasúchil formaban los senderos que
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conducían al altar, decorado con fotografías y objetos que
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recordaban a los seres que ya no estaban.
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Era mi primera vez visitando ese pueblo en la celebración del Día
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de los Santos Difuntos. Muy buenas noches a todos me
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llamo dulce Jiménez. Lo que les voy a contar me
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sucedió en el año 2000. Dieciseis mi amigo Edgardo.
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Me había invitado a su pueblo con la promesa de una
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experiencia única, una conexión entre vivos y muertos.
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Una noche única, decía con entusiasmo.
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Recuerdo que cuando llegamos el pueblo me pareció un sitio ideal
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para pasar unas vacaciones alejada del bullicio de la
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ciudad. En casa de Edgardo la comida era
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abundante, pero lo que más me llamó la atención.
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Fue el pan de muerto. Su aroma me encantó desde el
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primer momento. Lo mordí con gusto, sin
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sospechar que con cada bocado me estaba condenando a sufrir una
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terrible maldición. Al principio fue un malestar
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leve, una sensación de pesadez en el estómago que atribuí al
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exceso de comida. No le di mayor importancia, así
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que seguí las charlas y todo estaba rodeado de Risas.
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Adentrándome a la festiva del Día de Muertos.
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Sin embargo, esa misma noche el malestar se intensificó.
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Comencé a sudar frío y mi cuerpo temblaba sin que lo pudiera
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controlar. Para medianoche vino el vómito,
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los calambres en el estómago y una fiebre tan alta que sentía
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como si mi piel estuviera en llamas.
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Mi amigo y su familia me miraban preocupados.
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Su familia me trajo remedios caseros, pero nada funcionaba.
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Mi cuerpo se debilitaba y los días pasaban con fiebre y
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dolores de espasmo. Nadie entendía por qué estaba yo
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así. Si todos habían degustado de lo
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mismo y nadie se había enfermado, tuve que ser
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trasladada a la ciudad, a un hospital.
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Las noches eran las peores. La fiebre me hacía delirar,
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creyendo ver sombras en las paredes que parecían retorcerse
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y cobrar vida propia. En esos momentos de debilidad
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entre la vigilia y el sueño, comencé a ver figuras que no
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estaban ahí. Rostros borrosos se inclinaban
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sobre mí susurrando palabras que no lograba entender.
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Hasta que una noche, cuando mi cuerpo ya no respondía y el frío
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se apoderaba de mis huesos, vi con claridad a alguien que jamás
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esperaba volver a ver mi abuelo muerto.
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Hacia ya varios años, se encontraba sentado a mi lado.
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Su figura era tenue, pero sabía que era él.
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El miedo se mezcló con una sensación de paz.
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No me hablaba. Pero de alguna manera entendí lo
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que intentaba decirme, no me quedaba mucho tiempo.
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La enfermedad que me consumía no era natural.
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Yo había comido algo destinado a otra persona.
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Fue en ese momento cuando comprendí la gravedad de mi
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situación, el pan que había comido, ese que tanto me había
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gustado, tenía brujería, pero no era para mí su destinatario, era
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mi amigo y yo. Recuerdo que él me lo dio para
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que yo lo probara como me había gustado tanto me dijo que me lo
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terminara. Me dijo que me durmiera y todo
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estaría bien. Los días siguientes fueron un
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martirio. El dolor era insoportable y cada
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vez que cerraba los ojos volvía a ver a mi abuelo en mis sueños
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y me daba una infusión muy amarga.
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Estoy segura que con eso que me daba a beber mi abuelo difunto,
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mi recuperación fue lenta y aunque por fuera parecía que
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mejoraba, La Última Vez que se me apareció me dijo que fuera a
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buscar a una antigua amiga de él.
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Ella me ayudaría con mi problema de brujería y cuando fui dada de
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alta eso exactamente, hice mi familia preocupada.
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Había considerado llevarme de regreso a casa, pero les aseguré
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que me sentía mejor. Pero en el fondo sabía que si no
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buscaba a la señora que me dijo mi abuelito, el daño regresaría
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con fuerza a terminar lo que había comenzado finalmente una
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mañana, con la poco de fuerza que me quedaba, me aventuré
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hacia aquel poblado. Cada paso era un esfuerzo
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titánico porque mi cuerpo aún estaba débil.
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Pero el quitarme lo que me hicieron me impulsaba hacia
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delante. Al llegar el lugar tenía una
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atmósfera de tranquilidad. En esa casa había un altar, pero
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no uno que invitar a los espíritus familiares.
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Este era un altar de seres que ayudaban a la señora para las
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curaciones que hacía al verme. La señora, ya muy mayor, me
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preguntó que se me ofrecía. Y le dijo que don Cipriano me
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había mandado con ella. La señora mostró una sonrisa con
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nostalgia al recordar a un viejo amigo, le conté lo que me había
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sucedido y ella me confirmó lo dicho por mi abuelo, el pan de
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muerto no era para mí, pero que ella me ayudaría y revertiría la
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maldad. Además, que Edgardo en ningún
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momento fue a visitarme al hospital.
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Así como tampoco fue a visitarme, pero eso era por el
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embrujamiento lanzado en las noches previas al Halloween, así
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como la llegada de los muertos a la reunión con sus familias.
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Son días claves para hacer todo tipo de maldiciones, pues se
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abren portales y les ofrecen ciertas cosas a las almas de los
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muertos que ya están corrompidas desde que tenían vida.
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Así que por varios meses estuve visitando aquella señora.
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Terminé para el mes de mayo, ya sin rastro de brujería en mi
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estómago. Ella me pidió que ese mismo año
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pusiera un altar para las almas benditas del purgatorio, pues
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ellas fueron las que me ayudaron.
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Así lo hice. Y no solo ese año puse el altar
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de muerto para las ánimas, sino todos los años lo hago.
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Ya agregué 2 fotografías más desde el 2017, una de la anciana
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que me ayudó y otra de uno de mis hermanos que falleció en un
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accidente automovilístico. Edgardo después me buscó, no lo
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culpo, pues no fue su culpa lo que me sucedió.
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La brujería la hizo una de sus cuñadas, que estaba enamorada de
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Edgardo y si era para que falleciera, pero no lo logró.
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Mi amigo está bien, ya se casó y tiene una bella niña.
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Su cuñada falleció ese 2017, cuando a mí me quitaron aquella
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maldición. Nuestros seres queridos llegan
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el día de los fieles difuntos y se van esa misma noche.
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Mi abuelo se quedó conmigo para cuidarme y regresó hasta que
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estuve bien y fuera de peligro. Mi abuela solía hablar de los
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muertos con una familiaridad que a veces incomodaba.
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Siempre decía que no había que temerles, pero siempre advertía
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sobre las reglas que debíamos seguir al pie de la letra.
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Durante el Día de los Muertos. En especial, mencionaba una
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tradición en su pueblo que, a pesar de los años, aún me
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provoca escalofríos el camino de los muertos.
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Mi nombre es Edelina Jaro, mi familia es originaria del estado
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de Puebla, pero hace ya varios años emigramos al vecino país.
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Pero a pesar de no estar en tierras mexicanas, aún
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conservamos nuestras tradiciones y una de ellas el Día de
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Muertos. Mi abuela nos contaba que cada
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año, el primero de noviembre, al caer la noche, las familias del
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pueblo preparaban el camino para guiar Asus difuntos.
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De regreso a casa, usaban pétalos de flores de Cempasúchil
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para marcar una senda que iba desde el panteón hasta la
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entrada del pueblo. Decían que el color brillante y
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el aroma dulce de esas flores atraían a los espíritus y que
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junto con las velas colocadas a los lados del camino, aseguraban
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que no se perdieran en su regreso.
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Era un ritual que hasta el día de hoy lo siguen haciendo, pero
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mi abuela siempre bajaba el tono de su voz cuando nos decía,
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ningún ser vivo debía caminar por ese camino.
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¿No era simplemente una advertencia para no estropear la
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ceremonia? Según las historias que contaban
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en el pueblo, quienes se atrevían a pisar ese sendero,
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quienes rompían la frontera. Entre los vivos y los muertos
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juraban que no regresaban. Se decía que el camino de los
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pétalos era solamente para los espíritus.
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Cualquier persona con vida que lo recorriera estaría invitando
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a la muerte a llevárselo consigo.
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Ella recordaba en particular una historia.
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Ella conoció a los niños protagonistas de su relato una
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noche. Había ayudado a preparar la
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ofrenda en el altar, fotos de familiares, calaveras de azúcar,
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pan de muerto y Copal. Luego, al caer el sol, salieron
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rumbo al panteón para ver como los caminos de Cempasúchil se
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veían bajo el resplandor de cientos de velas.
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Ella acompañaba a su madre y a una de sus tías, ya que sus
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hermanos y su padre estaban en el camposanto.
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Mientras se dirigían al cementerio, había un silencio
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que se apoderaba del lugar, incluso el viento parecía
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respetar aquel camino de pétalos.
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Se les acercaron 3 niños, los cuales eran hermanitos, el mayor
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apenas si tenía 8 años, la niña 5 Añitos y el más pequeño 3
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comenzaron a hacerles preguntas tales como.
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Si era verdad que si caminaban sobre los pétalos se iban a
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morir, las mujeres mayores les contestaron que efectivamente
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eso sucedía. La niña, en su inocencia, les
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preguntó si alguien moría, ya no tendrían hambre o frío o que ya
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no les dolería los golpes que daban los papás.
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Ambas mujeres se miraron una a la otra.
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Pues era bien sabido que esos niños sufrían al lado de sus
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padres. Ella, una mujer que salía con
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uno y con otro, el padre, el herrero del pueblo, que cuando
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le pagaban sus trabajos se iba a la cantina a bebérselo todo.
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Así que era normal que los niños preguntaran eso.
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La tía de la abuela les dio pan de muerto para que se los
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cenaran esa noche. Los 3 niños se fueron a su casa
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mientras las mujeres decían cuánta oración de bendición para
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esas criaturas. ¿Mientras caminaban entre las
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tumbas para llega donde se encontraban sus familiares, la
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abuela no dejaba de pensar, es esos niños?
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Esa noche la pasaron en el cementerio hasta entrada la
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madrugada, cuando regresaban en el pueblo había un gran
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alboroto. Se escuchaban gritos y llantos
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provenientes de la entrada al pueblo.
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La abuela y su familia se apresuraron para enterarse de lo
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que estaba sucediendo. En el camino de pétalos se
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encontraban los 3 Hermanitos Abrazados aquel hecho, como vio
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al pueblo entero, algunos daban gracias a Dios por haberse
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acorado de esas criaturas, aunque fuera de esa manera.
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Otros les echaron la culpa a los padres por no haberlos cuidado
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al caminar por el camino de los muertos.
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Muy temprano por la mañana se hizo la misa y el sepelio
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correspondiente a los niños. Los padres fueron repudiados por
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la gente de la Comunidad. Las 3 tumbas de los hermanitos
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están a la entrada del cementerio donde descansan los
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angelitos. La abuela se conmovía cada vez
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que contaba esa historia, ella nos dijo que en la pequeña mano
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de la niña sostenía aún un pedazo de pan que les habían
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dado su madre y su tía cuando iban al cementerio después l de
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lo sucedido, los padres cuidaban a los niños para que no entrarán
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al camino de pétalos, quizás por el temor que volviera a suceder
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lo mismo. Siempre les llevaban algún pan y
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chocolate. El día de los fieles difuntos a
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las 3:00 tumbas. Intrigados por aquella historia,
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le preguntamos a la abuela que había sido de los padres de los
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niños. Ella nos dijo que el señor Se
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fue del pueblo. Después del Sepelio, la señora
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Se emborrachaba todos los días gritando por sus hijos cuando
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iba por las calles. Decían que se iba al cementerio
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a llorarles. 2 años después de la muerte de los pequeños
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falleció la señora. Las vecinas que vivían cerca de
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ella les pedía que la sepultaran junto Asus hijos.
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Pero creo que el pueblo tomó la mejor decisión de sepultarla en
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las afueras del Camposanto, esto para que no encontrara las almas
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de los niños y los dejara descansar en paz.
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Los niños del pueblo siempre les llevaban dulces, pan o chocolate
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los días de los angelitos, esto el día primero de noviembre de
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cada año. La abuela hace ya 3 años que
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falleció la sepultamos en su pueblo y mientras estuvimos en
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el pueblo, yo fui a conocer las tumbas de los niños que por
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cierto aún les llevan ofrendas el Día de Muertos.
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Y les han puesto la vidas donde se puede leer sus nombres, pero
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la tumba de la madre, esa ya no existe, pues el camposanto lo
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ampliaron y la tumba se perdió como muchas otras, o al menos
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que el mismo pueblo la borró para siempre.