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Historias oscuras de Barcelona🧱🥩☠️ · Cazadores de Leyendas

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Cada año hay al menos 1 día que mucha gente preferiría saltarse
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en el calendario, me refiero al viernes, al viernes 13.
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En medio mundo es la fecha que se apunta a naufragios,
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accidentes y desgracias que nadie quiere repetir.
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No es que el calendario mate a nadie, es que cuando algo
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horrible pasa un día 13, el número se queda pegado para
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siempre. Por eso hay quien no vuela en
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viernes 13, quien no viaja, quien prefiere no casarse.
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Ni estrenar negocio ni tomar grandes decisiones ese día.
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En algunos aviones no existe la fila 13, en algunos hoteles no
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verás nunca la planta 13. En los planos, el 13 se borra,
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como si al saltárselo pudiéramos engañar a la mala suerte.
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Pero el 13 no desaparece, solo se esconde en una puerta, en un
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portal, en una historia. Este capítulo también lleva ese
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número colgado. Es el episodio 13 de cazadores
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de leyendas y hoy s 13 se lo vamos a colgar a una ciudad
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concreta, mi querida Ciudad Condal voy a llevarte por 3
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barrios de esta ciudad. 1 de calles estrechas y paredes
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demasiado silenciosas, otro de hostales baratos y sótanos que
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nunca salen en las postales, y otro de pisos elegantes donde el
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peligro se servía en la mesa sin hacer ruido.
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Lo que vas a escuchar a partir de ahora es una mezcla de hechos
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documentados, rumores de la calle y leyendas que Barcelona
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lleva décadas susurrando. No todo está en un sumario.
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Pero casi todo dejó rastro en sus paredes.
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Estás en un podcast de investigación narrativa que
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mezcla hechos reales y leyendas para contar historias que aún
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respiran en nuestros paisajes. Esta vez ese lugar es Barcelona
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y el episodio es el número 13. De día por aquí es difícil creer
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en fantasmas. Portal de Langel a dos pasos,
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bolsas, escaparates, gente haciendo cola para entrar en las
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tiendas. Pero cuando las persianas
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cierran, el barrio cambia de cara el aire huele a cerveza
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vieja. A tabaco y a humedad que se
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escapa por los portales. Si llueve se mezcla con el olor
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a piedra mojada, como si los muros sudaran.
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Las calles son tan estrechas que si quieres puedes tocar las dos
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paredes a la vez. Los balcones se miran unos a
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otros, como si se contaran secretos.
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Se escucha todo, una discusión en 1/3 sin ascensor.
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Un vaso que se rompe en un bar, un gato que cruza el callejón,
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un turista que mira el mapa con más miedo que prisa.
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Y luego luego está el silencio raro, el silencio de una calle
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donde ya no pasa nadie. Pero tú tienes la sensación de
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que algo detrás de una pared sigue despierto.
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En una de estas calles del centro, muy cerca de una iglesia
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pequeña llamada Santa Ana, escondida entre las tiendas del
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portal del Ángel, dicen que hubo una pared que lloró durante
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años. No tenemos un nombre, ni un acta
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de defunción, ni un sumario. Lo que sí tenemos es una
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historia que se repite desde hace más de un siglo.
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Entre vecinos, guías y curiosos dicen que aquí vivía una familia
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acomodada y que en 1 de estos pisos una chica se enamoró de la
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persona equivocada. Lo que vamos a narrar ahora no
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es un parte policial, es una reconstrucción sonora de esa
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leyenda. Así es como Barcelona susurra el
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recuerdo de una joven asesinada por amar a quien no debía
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sacrificada, a la honra familiar, en pleno barrio
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gótico. Finales del siglo 19, casa
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estrecha, 3 pisos, patio interior donde nunca entra la
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luz. Ella es la hija mayor, no
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trabaja fuera, apenas sale. Él es un chico que entra y sale
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de la casa todo el día. A veces sube carbón, a veces
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trae cajas de la tienda, otras veces hace de regadero llevando
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cartas y encargos de la familia. Al principio solo se miran
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cuando se cruzan en el rellano. Luego los dedos se rozan al
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pasar una caja, una carta, una moneda.
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Un día aparece un papel doblado dentro de un delantal.
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Empiezan a verse arriba del todo en el piso donde nadie sube.
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Si no es por algo importante, se prometen cosas que esta casa no
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está preparada para escuchar. Una noche, el padre sube sin
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avisar. ¿Pero qué demonios?
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Y los encuentra juntos en la versión amable, el la encierra
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unos días para que reflexione en la versión que se susurra en
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esta calle. Decide que su hija ha manchado
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la honra de la familia, que es mejor borrarla de la vista de
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todos que soportar las miradas del vecindario.
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Para él, a partir de esa noche, su hija ya está muerta.
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Aunque siga respirando, el padre ya sabe qué va a hacer con ella.
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Baja solo al trastero busca herramientas, un saco de yeso,
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unos ladrillos que sobraron de la última obra.
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Decide que no necesita a nadie más para hacer lo que tiene que
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hacer. La habitación no tiene ventana,
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da a una pared ciega. Compartido con el piso contiguo,
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la leyenda dice que ella se da cuenta demasiado tarde que
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escucha cómo el padre prepara la mezcla a través de la puerta
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cerrada. Maldito niño.
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¿Que maldice? Y maldito muerto de hambre que
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te ha manchado la sangre. Nadie en el edificio se atreve a
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intervenir, que el padre dice que está enferma, que es por su
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bien. Los ladrillos se suceden 1 tras
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otro. Los golpes al otro lado de la
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pared pasan de ser gritos a ser puños, de ser puños a uñas de
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uñas a casi un suspiro. La última noche dicen que los
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golpes ya eran tan débiles que el padre pudo terminar la pared
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sin escucharla. Años después, la familia se
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marcha. El chico que subía carbón y
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traía encargos nunca volvió a subir esas escaleras.
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La casa cambia de manos de alquiler de muebles en una
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reforma cualquiera. Alguien decide tirar un tabique
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interior para ganar espacio primero.
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Cae el yeso, luego ladrillo y luego algo que no tenía que
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estar ahí unos huesos. Un trozo de tela pegado todavía
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al cuerpo. No hay fotografías, no hay
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informe oficial que puedas buscar en un archivo.
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Hay vecinos, guías y viejas crónicas que señalan esta calle
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y dicen, aquí un padre decidió que el honor y la vergüenza
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valían más que la vida de su hija.
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Si te quedas el suficiente rato en silencio, hay quien asegura
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que todavía la oye, pero vamos a dejar esta pared en
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paz porque a unas calles de aquí hubo un lugar donde no
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emparedaban a una hija. Sino a los huéspedes.
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Dejo atrás la pared que llora. Cruzo la Rambla, la vía layetana
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y entro en otra, Barcelona antigua, la de los hostales de
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viajeros, los artesanos y los mercados.
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En los siglos 17 y 18, esta zona estaba llena de hostales.
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Era la puerta de entrada de los que llegaban de fuera de las
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murallas, pero había 1 del que se decía que algunos huéspedes
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no volvían a salir. La historia que te voy a contar
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ahora es leyenda negra, pura mezcla de documentos, folklore y
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morbo popular. Unos las sitúan en un hostal
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cerca del mercado de Santa Catarina.
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Otros en la calle de la Ribera, donde vivía un barbero del que
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se decía que no todos sus clientes salían andando.
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Yo voy a unir las dos cosas porque al final lo que importa
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no es el número exacto de la puerta, sino lo que pasaba
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dentro de esa puerta. Imagina una tarde fría de
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invierno. Un viajero llega al barrio con
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poco dinero en el bolsillo y ganas de encontrar cama y cena
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caliente. Un frutero del mercado le indica
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un hostal barato donde se come de maravilla y justo al lado una
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barbería donde le quitarán algunos años.
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El barbero lo recibe con una sonrisa demasiado amplia.
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A primera vista parece un hombre servicial, hablador, encantado
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de tener clientes, lo sienta, lo cubre con la tela, le moja el
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pelo. El viajero deja sus pocas cosas
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de valor en el bolsillo. Por si acaso, la leyenda dice
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que el barbero elegía a víctimas fáciles, gente sola sin familia
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en la ciudad, pobres de los que nadie preguntaría demasiado.
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Cuando termina el Corte la navaja se quedaba 1 segundo de
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más sobre el cuello, solo 1 segundo y ese segundo bastaba.
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El barbero abre una trampilla en el suelo y deja caer el cuerpo
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al sótano. Allí espera el dueño del hostal.
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El hostal tiene fama por sus platos de carne buena,
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abundante, barata. Según la tradición, el hostelero
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descuartiza los cuerpos en el sótano separa piernas, brazos,
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tronco. Lo que no sirve para el guiso lo
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esconden los muros. Lo demás lo convierte en
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estofado. Por la noche, la sala común se
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llena de comensales celebrando lo barato que es comer carne en
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ese hostal. Casi ninguno de ellos sabe que
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comparte mesa con alguien que ya ha pasado por la silla del
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barbero. Un día entra un hombre distinto.
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No tiene dinero, no tiene prisa y no acaba de fiarse del
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barbero. Se sienta, pero no suelta la
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bolsa. Cuando nota la navaja demasiado
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cerca, demasiado tiempo junto al cuello, agarra la mano del
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barbero forcejean. La silla se mueve, el suelo
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cruje y el que acaba cayendo por la trampilla es el propio
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barbero. El hostelero acostumbrado a la
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rutina no lo reconoce. Y hace lo de siempre.
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Esa noche, dicen, la casa sirvió el estofado más caro de su
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historia. El viajero se escapa como puede,
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corre por las calles hasta encontrar a la justicia.
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La versión más benévola dice que el hostelero fue juzgado y
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sentenciado a muerte. La otra dice que una turba
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furiosa exigió derribar el edificio para borrar del mapa el
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hostal donde se comía carne humana.
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Hoy el número exacto ha desaparecido de las guías, pero
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las rutas de misterio siguen hablando del hostal del horror y
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de la carne y de vez en cuando algún vecino dice que de
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madrugada todavía le llega desde el suelo un olor a carne que no
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sabe explicar. Dejamos este hostal atrás porque
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en la Barcelona del 13 no solo se mata con cuchillos y
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trampillas, a veces el crimen llega en forma de polvo blanco
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dentro de una taza de café. Hemos dejado atrás las calles
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estrechas del barrio Gothic y los hostales viejos de la
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Ribera. Frente a mí ahora se abre otra
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Barcelona. Las calles son anchas, manzanas
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perfectas, fachadas modernistas con balcones de hierro
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trabajados, la ciudad que la burguesía levanto para vivir
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lejos del ruido y de la miseria del casco antiguo.
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Pero ni siquiera aquí están a salvo a finales del siglo 19.
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Bajo la apariencia del progreso y refinamiento, muchas Casas de
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Barcelona escondían una amenaza invisible.
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El arsénico se convirtió en el arma favorita de la traición
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doméstica. Era barato, fácil de conseguir,
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servía para matar ratas y para otras cosas.
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Lo llamaban los polvos de sucesión o el remedio de las
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viudas, pequeñas dosis invisibles en un
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caldo, en un café, en un vaso de vino.
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El veneno era inoloro e insípido.
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Y los síntomas. Idénticos a las de una
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enfermedad común, vómitos, diarrea, fiebre, agonía lenta.
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Imagina un piso como éste, techos altos, molduras, muebles
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caros y un comedor con una mesa alargada.
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Él es un industrial, un abogado. Un hombre hecho a sí mismo.
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Ella es una esposa joven, educada para sonreír y para no
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hacer demasiadas preguntas. Desde fuera parecen un
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matrimonio perfecto. Desde dentro las cosas son muy
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distintas. ¿Harás lo que yo te diga?
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No ha quedado claro. Las crónicas de la época hablan
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de matrimonios donde los gritos nunca salían del comedor.
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De golpes que no dejaban rastro en los periódicos, de mujeres
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encerradas en casas que no eran suyas, sin su nombre en las
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Escrituras, sin trabajo, fuera, sin derecho real a marcharse una
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noche después de otra discusión, ella toma una decisión, te
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pretendes hacer lo que te dé la gana.
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No quiero hablar más del tema. Fuera de mi vista no puede
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separarse, no puede trabajar, no puede marcharse sin nada.
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Ninguna de esas cosas hace que lo que va a hacer sea menos
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terrible. Ayuda a entender por qué en
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aquella época hubo quien empezó a ver en la Botica.
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Lo que nunca encontraba en un juzgado que nunca llegaba.
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Lo que sí puede hacer es ir a la botica.
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En la receta pone que es para las ratas de la despensa.
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En su cabeza tiene otro menester, la primera vez.
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Apenas se nota una pizca de polvo blanco en la taza del
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café. Él se lo bebe sin sospechar
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nada. Se queja de un dolor de estómago
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de un poco de mareo. Ella se acerca, le pone la mano
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en la frente y le pregunta si está bien.
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Él asiente con la cabeza. La segunda noche repite la dosis
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y la tercera, el arsénico trabaja despacio, inflama el
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estómago, destroza los intestinos, mezcla la sangre con
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las heces desde fuera. Parece una gastroenteritis, una
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infección, otra enfermedad de la época.
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Con los días, él deja de levantarse de la cama.
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No come, apenas bebe, vomita suda de Lira.
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Ella le acerca agua, le limpia la frente, le cambia las
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sábanas. Cada gesto de cuidado es también
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un recordatorio de lo que ha puesto en esa taza.
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El médico de la familia llega, lo examina, fiebre alta,
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diarrea, vómitos. El doctor lo firma paciente con
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cólera, infección intestinal. Muerte por causa natural, nadie
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pide una autopsia, nadie sospecha.
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A los pocos días, la viuda estrena luto y herencia.
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Piso cuentas. Y negocios.
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La crónica negra de la época está llena de casos como este
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juicios donde la prensa hablaba por primera vez de viudas negras
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y polvos de sucesión. A veces eran crímenes por
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codicia otras veces. Historias de mujeres atrapadas
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en matrimonios de violencia donde nadie intervenía hasta que
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ya era demasiado tarde. Ninguna de las dos cosas
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convierte al arsénico en justicia solo en otro tipo de
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horror del que la ciudad prefiere hablar como si fuera
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una leyenda. En este edificio las
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casualidades se acumulan. Un vecino muere de algo parecido
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en el piso de enfrente, otro marido más joven cae enfermo.
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De repente los rumores empiezan, que si aquí hay mucha mala
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suerte, que si esta casa está gafada, que si en alguno de
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estos pisos. ¿Alguien ha empezado a jugar con
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polvos que no son de talco? Con el tiempo, el edificio gana
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un apodo, la casa del arsénico. Nunca sabrás si la historia que
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has escuchado ocurrió exactamente en este portal con
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estos nombres o con estas caras. Lo que sí es real es la
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Barcelona hamburguesa donde el arsénico se convirtió en polvo
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de herencia. Basta con que alguna noche oigas
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una cucharilla golpeando el fondo de una taza de café y
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pienses aunque sea 1 segundo que lleva dentro.
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Hemos visto paredes que lloran, hostales que cocinan la carne
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equivocada y casas donde el veneno viaja en taza de
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porcelana, todo en una misma ciudad, todo bajo un mismo
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número, el 13. Hemos cruzado Barcelona de
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noche, dalbarri gothic, a la Ribera del casco viejo, a la
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xambla. Hemos tocado paredes donde dicen
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que alguien quedó atrapado para siempre.
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Hemos bajado con la imaginación a sótanos donde la carne y el
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ladrillo se confundían. Hemos entrado en comedores
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elegantes donde el crimen que había en una cucharilla.
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De polvo blanco. Las 3 historias que has
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escuchado en este capítulo nacen de algo real, de documentos, de
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noticias antiguas, de crímenes y prácticas que existieron de
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verdad. Lo demás son nombres cambiados,
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voces prestadas, leyendas que la ciudad ha ido puliendo con el
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tiempo. Quizá nunca sepamos si la chica
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Emparedada murió en esa casa concreta, si el barbero y el
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hostelero funcionaron exactamente así, si en ese
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portal envenenaron a un marido o a 3.
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Lo que sí sabemos es que Barcelona tiene memoria y que a
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veces, para poder vivir con lo ocurrido, convierte los crímenes
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en cuentos. Llámalo leyenda.
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Llámalo advertencia o llámalo simplemente episodio 13,
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si alguna noche caminas por Barcelona y pasas frente a una
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pared demasiado fría, un portal demasiado silencioso.
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O escuchas una taza de café que suena distinta.
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Acuérdate de lo que has escuchado hoy.
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Recordad que una leyenda es. Un relato basado en un hecho o
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un personaje real, deformado o magnificado por la fantasía o la
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admiración. Muy pronto volveremos para
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desenterrar un nuevo secreto de nuestra tierra.
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Podéis dejarnos vuestros comentarios y visitarnos en
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Facebook o en X, donde vamos publicando nuestras impresiones
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una vez más. Gracias por acompañarnos.