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Voix Sans Issue | L'histoire vraie d'une famille hantée par des voix (1/2) [HORREUR] · Chroniques étranges - Histoires d'Horreur & Mystères

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Chroniques étranges. Le port.
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Des écouteurs est fortement conseillé.
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L'histoire que je vais vous raconter aujourd'hui a vraiment
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eu lieu. Elle est basée sur des faits
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réels et c'est ce qui la rend perturbante.
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Je vous donnerai toutes les informations à la fin de
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l'épisode, mais vous allez voir. La montée en tension progressive
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de ce récit a de quoi mettre les frissons.
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En 1921, Monsieur et Madame H ainsi que leurs enfants,
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emménagent dans une grande maison usée par le temps,
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accompagnés de leurs domestiques.
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Le papier peint se décolle par endroits, le plancher craque,
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mais la bâtisse reste très bien isolée.
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Pour l'époque, la famille est heureuse d'emménager dans ce
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nouveau foyer. Malgré l'état général.
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Il n'y a pas d'électricité, tout est éclairé et chauffé au gaz.
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Ce qui en fait un lieu très sombre, surtout la nuit.
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La maison est grande, c'est aussi et surtout pour cela
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qu'ils ont eu le coup de cœur. Elle comprend un très vaste
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bureau, idéal pour le père de famille qui compte y passer
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toutes ses journées à écrire, ses chroniques ainsi que toutes
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les pièces classiques d'une demeure de cette taille, reliées
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par de longs couloirs, tous recouverts de grands tapis.
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Les premiers jours, ils s'installent, ils rangent, ils
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réorganisent les pièces, ils reprennent leur routine.
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Rien d'extraordinaire. Seulement le temps de prendre la
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mesure d'un lieu trop vaste pour eux, encore inconnu.
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Mais très vite, ils ressentent une drôle de sensation, un léger
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malaise sans véritable raison. C'est là que tout commence.
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Les 2 premiers jours, Madame H. Ne se sent pas bien.
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Rien de précis, juste une tristesse lourde qui colle à la
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peau et qu'elle peine à expliquer et une fatigue qui ne
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passe pas. Monsieur Ash ressent la même
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chose sans réellement l'avouer à sa femme.
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Dans le grand Bureau, Monsieur Ash écrit ses chroniques.
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La pièce est belle, très haute, surplombée de poutres imposantes
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entourées d'une grande bibliothèque et recouvertes de
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gros tapis qui étouffent le bruit.
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Seule la flamme du bec de gaz perce le silence de la maison.
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Il lève la tête, racle sa gorge et appelle un domestique.
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Léon, venez un instant, je vous. Prie.
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Monsieur Ash relève les yeux. Léon est déjà là, immobile, dans
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l'embrasure de la porte, Monsieur Ash est surpris.
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Il n'a entendu aucun pas, aucune poignée, aucun grincement, rien.
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Depuis quand attendez-vous depuis l'appel de Monsieur ?
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Répondit le domestique. Monsieur Ash fronce les
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sourcils, puis il laisse tomber. Léon repart.
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Presque sans bruit dans la maison, tout paraît amorti.
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Les couloirs sont recouverts de tapis en laine épaisse, les
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pièces communiquent entre elles, mais les sons meurent avant
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d'arriver. Pendant ce temps, Madame h range
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les armoires et remplace un bouquet par un autre dans le
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hall d'entrée. Car étrangement, les fleurs
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fannent très vite. Ici, elles pensent que c'est dû
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à la poussière et surtout au manque de lumière.
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Elle s'assoit ensuite pour coudre, puis s'arrête.
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Une petite douleur sourde tape derrière le front.
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Rien de dramatique, mais assez pour l'agacer.
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Au dîner, la discussion reste courte, Monsieur HA perdu le fil
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de sa chronique et Madame H n'a pas très faim.
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Les enfants baillent et fixent la flamme jaune derrière le
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verre. La lumière des becs réchauffe la
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pièce. Tout paraît calme, trop calme.
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Éteignez celui du palier, s'il vous plaît.
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Demanda à Madame Ash, d'une voix fatiguée au domestique.
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La pénombre enveloppe alors totalement le couloir.
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La nuit, le silence devient plus lourd, comme si les murs
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avalaient l'air. Aucun bruit ne se fait entendre
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dans cette maison pourtant usée par le temps.
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Devant la Chambre, Madame H. S'arrête pour écouter.
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Aucun bruit clair, juste ce silence épais, sans écho et le
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souffle constant des flammes encore allumées.
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Elle referme la porte de la Chambre et se glisse dans le
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lit. Son mari lui fixe le plafond,
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puis rouvre son carnet pour noter une phrase qui risque de
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s'échapper. Cette maison dégage quelque
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chose d'étrange, ne trouves tu pas ?
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La mère de famille Hoche la tête, les yeux déjà fermés.
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Trop de choses à régler, trop de cartons à vider dans
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l'obscurité, la maison semble retenir son souffle.
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Rien ne bouge, rien ne parle. Et pourtant, quelque chose a
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déjà changé. Le lendemain, en fin de matinée,
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Madame h coup près de la fenêtre du salon quand elle entend
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soudain un bruit au-dessus d'elle.
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Quelqu'un marche dans la pièce du dessus, les enfants sont à
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l'école, Monsieur achète au Bureau et les domestiques
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travaillent au rez-de-chaussée. Alors qui est ce ?
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Elle se lève, pose l'aiguille et monte l'escalier.
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Le palier est vide. La porte de la pièce au-dessus
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du salon est pourtant entrouverte.
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Elle ouvre alors pour aller y jeter un œil.
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La pièce est totalement vide, rien sur le sol, rien sur les
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chaises, rien qui bouge. Elle écoute encore retiens sa
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respiration mais ne capte qu'un souffle très régulier dans la
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maison. Alors elle traverse le couloir,
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elle ouvre la chambre d'amis, vide la petite salle d'étude
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vide, le débarras du fond vide aussi, elle redescend.
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À la cuisine, les domestiques lèvent la tête, ils n'ont quitté
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le rez-de-chaussée à aucun moment, ils parlent bas, posent
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la vaisselle avec soin et leurs gestes font peu de bruit.
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Tout dans ce foyer est d'un silence mortuaire.
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Un petit frisson d'inconfort lui parcourt le dos.
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Madame h retourne au salon, elle reprend sa couture, mais ses
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mains tremblent un peu. Elle tente d'expliquer ce
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qu'elle a entendu. S'entend dire que la maison
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travaille, que le bois bouge, que la charpente gémit, mais
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elle n'arrive pas à se défaire de cet inconfort qui la gagne.
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Plus tard dans l'après 12h00, elle croit percevoir une autre
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série de pas plus loin dans le couloir du haut, très lent, très
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assuré. Mais cette fois, c'est comme si
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2 personnes marchaient, elles montent à nouveau.
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Le cœur battant un peu plus fort.
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Mais il n'y a toujours rien. Le soir, elle raconte tout à son
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mari. Il hausse les épaules.
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Cela ne peut être que le bois qui travaille.
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Les tapis sont tellement épais que je n'entends même pas les
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domestiques arriver, c'est surprenant.
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Lui répond il. La fatigue les rattrape vite
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malgré ce sentiment de malaise et ce mal de crâne qui les
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gagnent davantage. Dans ce silence, un détail finit
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par la troubler plus que les pas, les domestiques se
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déplacent sans qu'elle ne les entende jamais arriver, même sur
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le vieux plancher, même quand ils sont tout près.
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Les dires de son mari se confirment, elle se dit que ce
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sont les tapis, elle se dit que la maison isole bien et elle se
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dit beaucoup de choses. Et pourtant, le doute reste la
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nuit suivante, alors que tout le monde dort.
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Un bruit léger réveille Madame Ash, pas un pas cette fois,
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quelque chose qui gratte, qui pousse et qui se heurte, comme
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si l'on déplaçait un meuble. Juste derrière le mur de la
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Chambre, Madame Ash tient son souffle.
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Elle jette un regard à son mari. Il ouvre un œil, écoute à peine,
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puis referme les paupières en murmurant que le bois travaille
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et que la maison bouge la nuit. Le bruit reprend plus court.
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Comme si l'on ajustait un poids, puis plus rien.
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Elle se redresse, pose les pieds au sol et ouvre la porte de la
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Chambre. Le couloir est sombre, noyé
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d'une faible lumière jaune qui ne va pas loin.
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Un filet d'air passe sous la plainte et lui refroidit les
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chevilles. Elle avance de quelques pas,
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rien, pas de voix, pas de pas, seulement ce souffle continu de
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la maison régulier. Presque humain, elle pose la
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main sur le mur mitoyen, tente de deviner d'où vient ce
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grincement de tout à l'heure et n'entend que son propre cœur.
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Un bruit sec la fait sursauter. Plus bas dans la maison, de la
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vaisselle, un verre, un petit choc sur le zinc de la cuisine.
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Elle descend alors l'escalier, marche après marche, en prenant
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soin d'éviter celle qui grince. La cuisine est déserte.
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La flamme du bec danse dans le verre.
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La bouilloire est froide, la table bien rangée, à l'exception
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d'une assiette posée trop près du bord.
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Elle la repousse machinalement de 2 doigts, puis écoute à
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nouveau. Quelque chose respire derrière
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elle. Un souffle court tout près de
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l'oreille, comme si l'air se pliait dans le couloir et
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revenait vers elle. Elle se retourne d'un coup.
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Rien. Alors elle remonte le palier,
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l'attend vide, avec sa moquette trop épaisse qui avale les sons.
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Elle hésite à ouvrir la pièce d'à côté, puis préfère vérifier
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les enfants. Dans la première chambre, le
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plus jeune dort profondément, front assez tiède, respiration
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lente. Dans la 2nde, l'aîné s'est
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découvert. La couverture est au pied du
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lit, le visage tourné vers la fenêtre, elle le recouvre.
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Passe la main dans ses cheveux et entend très loin dans les
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cloisons. Un bruit qui ne ressemble pas au
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vent. 3 coups espacés pas très fort, comme s'ils venaient d'un
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mur ou d'une porte. Au bout d'un couloir qui
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n'existe pas. Elle reste là à compter, à
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guetter le 4e qui ne vient pas. Elle se dit que ce sont les
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volets, qu'une barre a dû bouger, que la maison a mis le
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recoin. Elle se lève, referme doucement
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la porte des enfants et retourne vers sa chambre.
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Dans le couloir, quelque chose glisse sur le sol très
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doucement, comme si l'on traînait un tissu lourd, puis
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s'arrête quand elle avance. Elle tend alors la main devant
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elle, mais ne touche que l'air tiède.
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Son mal de tête revient plus net, comme une pression derrière
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les yeux. Elle rejoint le lit.
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Monsieur Ash dort déjà à moitié, souffle régulier, bras sur le
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front. Elle lui chuchote qu'il y a eu
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des bruits en bas, de la vaisselle et des coups dans les
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cloisons. Il répond qu'il fera le tour
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demain, qu'il vérifiera les verrous et les fenêtres, et que
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les maisons anciennes ont toujours des surprises.
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La nuit, elles s'allongent et gardent les yeux ouverts.
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Un moment, le silence revient sans effort lourd, profond,
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presque trop parfait. La flamme derrière le verre fait
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un léger HALO contre le plafond. Elle fixe ce à l'eau jusqu'à ce
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qu'il se dédouble un instant, puis redevienne net.
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Elle cligne des yeux, respire plus lentement et finit par
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s'assoupir. Mais juste avant de se glisser,
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elle croit entendre son prénom, rien qu'un souffle posé dans
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l'embrasure de la porte, discret, embarrassée, presque
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timide. Elle redresse la tête et
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demande. Qui est là ?
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Attends, mais n'obtient que le silence de la maison.
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Pour réponse, Hélène H. S'habille dans la Chambre,
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fenêtre entrouverte, pour aérer quand la porte s'ouvre
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brusquement. L'aîné entre les joues encore
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chaudes du lit, faisant les gros yeux.
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Maman, pourquoi tu m'as appelée et qui a frappé près de mon
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lit ? Elle se retourne, surprise.
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Elle assure qu'elle n'a rien dit, qu'elle n'a pas appelé.
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Mais le garçon insiste, il a entendu son prénom très
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clairement, à mi voix juste avant. 3 coups espacés, pas un
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meuble qui craque selon lui. Des coups.
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Elle parle des volets, du vent, des vieilles charnières qui
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travaillent. Il secoue la tête, les lèvres
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serrées. Et répète que la voix imitait la
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sienne. Presque pareille.
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Mais pas tout à fait. Monsieur h, déjà en veste,
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écoute à moitié. Il promet de regarder les barres
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des volets ce soir, de caler les fenêtres qui bougent et de
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vérifier les portes. Il embrasse tout le monde, prend
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son chapeau et sort pour se promener un peu.
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La matinée passe. Les domestiques vont et viennent
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sans bruit, posent la vaisselle, montent des draps.
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Redescendent avec les paniers, on ne les entend jamais arriver.
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Le silence avale tout, jusqu'aux salutations polies qu'on devine
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plus qu'on ne perçoit. Hélène ouvre la porte des
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enfants, le lit de l'aîné est en désordre.
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La couverture aux pieds, elle la remet en place et remarque une
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fine trace sombre sur le drap. Pas vraiment une tache, plutôt
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un frottement de poussière, comme si quelque chose avait
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tiré sur le bord. Elle se sent ridicule de
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s'attarder sur ce détail. Pourtant, l'image reste plus
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tard, seule au salon, elle croit entendre tout près d'elle un
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murmure qui se pose, puis glisse hors de sa portée.
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Elle se fige, retient sa respiration, n'attrape qu'un
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souffle constant, presque humain, qui vient de partout à
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la fois. Elles se remettent alors à
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coudre pour occuper son esprit. Le fil s'emmêle 2 fois, ce qui
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ne lui arrive presque jamais. La douleur au front revient plus
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nette, comme une pression derrière les yeux et ses tempes
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batte lentement. À 12h00, le garçon réapparaît
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dans l'embrasure de la porte, l'air décidé, il veut retourner
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dans sa chambre écouter pour vérifier si.
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La voix recommence. Elle l'accompagne, sourit pour
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le rassurer malgré son angoisse et laisse la porte ouverte.
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Il reste là une minute 2 3, mais rien ne se passe.
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Seulement l'odeur un peu sucrée et rance de la maison, mélange
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de cire de laine et d'une note qu'elle n'arrive pas à nommer.
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Le garçon finit par hausser les épaules, pas convaincu, et
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redescend. En fin d'après 12h00, le vent se
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lève dehors. Pourtant, aucun son ne parvient
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dans la maison. Dans les couloirs, l'air bouge à
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peine. Les flammes des becs ne
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vacillent presque pas, comme si l'air restait lourd.
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Le soir, au dîner, l'aîné raconte à son père, qui écoute
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vraiment cette fois, il parle de la voix qui lui a soufflé son
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prénom très bas, juste avant les 3 coups.
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Il dit qu'il n'a pas osé répondre, qu'il a cru d'abord à
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sa mère, puis qu'il a compris que ça se tenait de l'autre côté
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de la pièce, près du mur, le père de famille promet de
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vérifier les volets, serrures, châssis, charnières et de
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demander à Léon de graisser ce qui doit l'être.
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Une nouvelle fois, la famille achète très loin de se douter de
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ce qui se passe réellement dans cette maison.
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Je vous donne rendez-vous le premier janvier pour la suite de
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cet épisode. N'hésitez pas à vous abonner,
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que ce soit sur le site ou sur votre plateforme, afin d'être
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tenu au courant des nouvelles sorties d'épisodes.
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Chaque. Épisode me demande des dizaines
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d'heures de travail en dehors de mon activité salariée.
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Et les revenus publicitaires ? Couvrent à peine les frais.
17:22
Structurels du Podcast, c'est. Pourquoi ?
17:25
J'ai créé un petit abonnement qui vous permettrait de soutenir
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la chaîne pour moins de 3€ par mois.
17:29
Il vous permet d'avoir accès à tous les épisodes sans pub en
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haute définition. Et en avant première la veille.
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De leurs sorties ? C'est ce qui va permettre aux
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chroniques. Étranges d'exister alors.
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Merci infiniment pour votre soutien, abonné ou non.