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Brujería Por Contrato - Historias De Terror - Voces De La Noche · Niebla en el bosque con Evelith von

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Speaker 2: Buenos días queridos suscriptores, para más relatos como este, denle
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like y comparte, sin más, comenzamos. Crecí en una casa
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antigua al borde del pueblo, con muros gruesos y techos bajos,
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que retenían el olor de la cera y el humo viejo.
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El corredor estaba marcado por un brillo opaco en el piso,
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gastado por tantos pasos rumbo a la mesa de trabajo.
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En las paredes quedaban trazos de carbón mezclado con aceite.
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No había santos ni cruces. En esa casa me enseñaron
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a hablarle a los que murieron, como si aún estuvieran
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en el cuarto. Mi abuela se llamaba Tomasa y mi
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madre Camila. Las dos atendían de noche. Llegaban mujeres con
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la cara hinchada por el llanto, entraban sin levantar la vista,
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dejaban comida, joyas usadas o una prenda, y pedían que
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su problema se resolviera. En esa casa nadie pedía sal
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y nadie se quedaba a conversar. Yo miraba desde el
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marco de la puerta, con la espalda pegada a la
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madera para no estorbar. La mesa era de pino, rayada
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por el uso. Sobre la tabla se acomodaban siempre una fotografía,
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un mechón de cabello bien sujeto con hilo resistente y
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una vela encendida. La vela debía permanecer prendida hasta el amanecer.
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Esa era una regla que mi abuela cumplía sin falta.
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Cuando se inclinaba para decir palabras que no entendía, los
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ojos se le quedaban fijos y oscuros. No alzaba la voz,
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solo tomaba la foto entre los dedos, la acercaba a
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la luz, respiraba hondo y trabajaba con calma, yo aprendí
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a reconocer ese ritmo. La gente llegaba con desesperación y
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salía en silencio, pero con el cuerpo más suelto, como
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si hubieran decidido algo. Al día siguiente aparecía en la
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puerta una cazuela de frijoles, un kilo de harina o
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un collar viejo. Mi abuela no prometía milagros, solo decía
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que el pago estaba hecho y que lo demás quedaba
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pendiente con los de allá. Mi abuela Tomasa murió en
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una tarde de calor y su último aliento fue corto.
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La casa quedó pesada y quieta, los gatos que dormían
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bajo la mesa desaparecieron en dos días. Mi madre envolvió
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la cama con una sábana limpia y no dejó entrar
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a nadie. En la noche sacó de un baúl un
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cofre de lata y en la tapa tenía una lechuza
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en relieve. Lo sostuvo con ambas manos y me dijo
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que me pertenecía, pero no lo abrió. Lo guardó en
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lo alto del armario, detrás de manteles doblados, y se
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acostó sin cenar. A partir de entonces, las mujeres seguían llegando,
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aunque ya no tocaban tanto, dejaban sus encargos debajo de
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la banca del corredor y mi madre recogía cada paquete
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sin hablar. El día de mi cumpleaños, las nubes llegaron
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desde el cerro y se oscureció el patio. El viento
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empujó la puerta principal y tiró un balde vacío. Mi
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madre me llamó desde el cuarto de mi abuela y
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su voz estaba ronca. Entré y vi la mesa de
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trabajo limpia, con una sola vela en el centro. Puso
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el cofre sobre la mesa, corrió el pestillo y levantó
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la tapa con cuidado. Dentro, había una piedra de obsidiana
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envuelta en tela, un anillo de cobre con signos sencillos
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marcados en el aro, y una hoja con mi nombre
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escrito en tinta oscura, ya seca. El papel estaba doblado
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sólo una vez, como si hubiera esperado años para abrirse.
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Mi madre me explicó sin rodeos que ese conjunto sellaba
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un compromiso que pasaba de mujer en mujer. No usó
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la palabra herencia, porque no era un regalo, me dijo
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que la piedra guardaba lo que otras habían pedido y pagado.
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Dijo que cuando llegara el momento, yo tendría que renovar
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el compromiso y sostener la casa. No planteó alternativas, cerró
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el cofre y lo acercó a mí. No sentí orgullo
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ni gusto, la verdad sentí un peso enorme y asentí
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por respeto. No tenía como discutir, algo que llevaba décadas
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asentado en ese cuarto. Esa noche dormí con el cofre
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debajo de la cama. Soñé con una mujer alta, cubierta
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con una mantilla negra. No tocaba el piso y se
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detuvo a un paso de mí y pronunció mi nombre
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con una voz grave que me apretó el pecho. Abrí
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los ojos con el cabello pegado a la frente, el
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aire estaba tibio, pero mi piel fría. Desde la esquina
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del cuarto, escuché ese mismo tono, bajo, como si la
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pared tuviera boca. No quise hablar, no me moví, solo
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esperé a que amaneciera. La señal se repitió a la
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misma hora de la madrugada durante varios días. Primero el
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susurro claro de mi nombre, luego la sensación de que
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alguien estaba parado junto al pie de la cama. Al amanecer,
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encontraba una pluma blanca sobre la almohada. La soplaba para
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ver si volaba y no se movía, y la guardaba
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en un vaso. La segunda semana ya tenía cinco. En
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la pared de la cocina, justo encima de la mesa,
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apareció un círculo partido, marcado en el enlucido. No se
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iba con trapo húmedo ni con lija. Estaba grabado en
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la capa del yeso, pasé la mano y sentí la hendidura.
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No lo dije a nadie, solo lo cubrí con un
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calendario viejo que trajo mi madre del mercado. Me convencí
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de que lo de mi madre no era un cuento
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de señoras viejas, era un sistema con reglas que la
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casa no dejaba romper. El corredor seguía oliendo a cera
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y humo y las mujeres regresaban a escondidas. Dejaban una
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bolsa con ropa o una cadena rota, golpeaban la puerta
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una sola vez y se iban. Mi madre atendía con
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pasos cortos, guardaba lo que traían y no escribía nada.
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Yo la veía apoyar ambas manos en la mesa y
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cerrar los ojos, a veces abría la boca sin emitir sonido.
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Después apagaba la vela con los dedos húmedos y me
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pedía que llevara la cazuela al fogón. Con el paso
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de los días, mi madre comenzó a hablar dormida, con
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palabras que no reconocí. No era latín ni ninguna oración
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de la iglesia, eran frases cortas, directas, pronunciadas con fuerza
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desde el fondo de la garganta. En los antebrazos aparecieron
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líneas oscuras que seguían la ruta de las venas. Ella
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decía que no dolían, pero yo la vi apretar los
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labios al tocarse. Dormía gran parte de la tarde y
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evitaba el sol. La casa aceptó esa nueva rutina como
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si siempre hubiera funcionado así. La tercera semana, una mujer
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joven tocó y me pidió que escuchara su caso, traía
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al bebé envuelto en una cobija, dijo que alguien respiraba
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pegado a la cuna y que la sombra de un
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pájaro cruzaba la pared. No prometí nada, le pedí que
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dejara al niño sobre la mesa y que destapara la espalda.
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Cuando lo toqué, sentí un frío que me subió por
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los brazos hasta el cuello. Tenía marcada la piel con
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un triángulo y tres puntos diminutos en el centro. Fui
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al armario, busqué entre las cosas de mi abuela y
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encontré un recorte donde el triángulo aparecía dibujado con tinta.
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Coincidía en proporción y en lugar. Esa noche, la voz
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de la mujer de mantilla regresó en el sueño, con
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la misma claridad, no pedía, me ordenaba, y me dijo
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mi nombre y marcó un cobro que no repetiré aquí.
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Pero entendí que no era un aviso, era una fecha límite.
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Al despertar, en el umbral de mi cuarto había dos
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montones de tierra húmeda. Debajo del primero, un diente pequeño,
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debajo del segundo, una pluma blanca igual a las otras,
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pero manchada en la punta, no eran señales para asustar,
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eran marcas de ruta. A partir de entonces, acepté que
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el pacto seguía activo en la casa y que ya
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me consideraba dentro. No pensé en cruzar la calle para
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pedir consejos, no fui a la iglesia, ni llamé a nadie.
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Tenía frente a mí la mesa, el cofre, la piedra
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y el anillo. Tenía a mi madre acostada, con la
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respiración pesada. Tenía un círculo grabado en la cocina que
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no podía tapar con ningún calendario y tenía mi nombre
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escrito en un papel antiguo que no se deshacía con
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el tiempo. Con eso bastaba para entender que el turno
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ya me había alcanzado. Acepté que el turno me había alcanzado,
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y seguí viviendo en la misma casa, con el mismo
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corredor y el mismo olor. Los símbolos pintados se desgastaron
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hasta quedar como sombras grises, pero la mezcla de hierbas
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secas y parafinas se quedó fija en las paredes. Mi
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madre empezó a dormir la mayor parte del día, se
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recostaba con los brazos encima del pecho y respiraba hondo,
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como si el cuerpo necesitara guardar aire para más tarde.
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Cuando despertaba, decía frases cortas en un idioma que no reconocí.
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No eran rezos, eran órdenes pronunciadas con la garganta apretada.
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En los antebrazos le aparecieron líneas oscuras, rectas y finas,
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que seguían la ruta de las venas. Al pasarles el dedo,
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la piel ardía. Ella decía que la lechuza la comía
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por dentro, la verdad no lo dijo en broma ni
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para espantarme, lo dijo igual, que cuando me enseñó a
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prender la vela sin chamuscar la mecha. La gente empezó
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a venir a mí, sin que yo lo propusiera, tocaban
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la puerta y preguntaban por Camila. Yo respondía que dormía
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y que no podía levantarse. pero se quedaban en el marco,
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con la bolsa apretada contra el vientre o con una
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foto escondida en el saco. No necesité tocar a nadie
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para entender por qué venían. El miedo se nota en
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la boca seca y en el modo de sostener los hombros.
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La mentira suena en la respiración a medias, yo me
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decía que era intuición, pero estaba frente a otra cosa,
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que no podía nombrar sin caer en palabras inútiles. Me
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sentaba a su lado, escuchaba, y les pedía que regresaran
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cuando mi madre pudiera atender. Algunos aceptaban, otros dejaban una
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prenda en la banca del corredor y se iban. Una
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tarde llegó la misma mujer joven con su bebé, tenía
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las ojeras marcadas y los brazos tensos. Dijo que de nuevo,
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en las noches alguien se sentaba junto a la cuna
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y respiraba a pocos centímetros de la cara del niño.
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Le pedí ver al niño, lo puso sobre la mesa
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y quitó la cobija, aún tenía el triángulo del recorte,
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la verdad me asusté, pues no sabía qué hacer y
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respiré hondo antes de devolverle el niño. Esa noche dormí
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con el cuerpo cansado y la cabeza alerta y soñé
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con la mujer de mantilla. Ya no llevaba velo sobre
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el rostro, los ojos parecían brasas húmedas. Se detuvo frente
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a mí, dijo mi nombre y exigió una compensación. Dos
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vidas por una, antes de la próxima luna, llena o
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la casa se llenaría de cuerpos. No gritó, no golpeó,
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sólo me informó una cuenta pendiente con la misma claridad
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con que se da un plazo. Abrí los ojos con
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la sensación de peso en el pecho, miré el borde
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de la cama y esperé a que el aire se asentara.
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Al poner los pies en el piso, encontré dos cruces
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hechas con tierra húmeda en la entrada de mi cuarto.
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Estaban bien formadas, no eran manchas casuales. En el suelo
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quedaban huellas pequeñas, marcadas con barro, dirigidas hacia el corredor.
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Nadie más en la casa pudo haberlas hecho. Seguí las
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huellas hasta la cocina, se perdían a la altura del fogón,
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como si alguien hubiera subido a la banca y se
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hubiera desvanecido al nivel de la pared. Me lavé las
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manos con agua fría, y no dije palabra, pero salí
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al patio a respirar. Fui al cementerio por la tarde,
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llevé una vela y un puñado de tierra del patio,
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como me enseñaron desde niña. caminé hasta la placa donde
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está el nombre de mi abuela Tomasa. La tierra tembló leve,
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como cuando pasa un camión por la calle de atrás.
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Encendí la vela, y la flama se volvió oscura por
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unos segundos, pero no quedó humo. Metí los dedos en
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la tierra del patio y la dejé sobre la loza,
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dije en voz clara que no quería fallar ni entregar
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a los míos, no pedí milagros, y no prometí nada.
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Solo dejé los datos frente a quien me enseñó la
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mesa y la regla. Al acomodar la vela, escuché la
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voz de mi abuela, desde abajo, y me dijo, la
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que reniega paga con los suyos. No fue una amenaza,
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fue una instrucción repetida. Regresé a casa, entré al cuarto
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y noté que el cofre de lata no estaba en
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su sitio. La lechuza tallada ya no miraba hacia la puerta,
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estaba aladeada, como si alguien la hubiera girado con el pulgar.
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Sobre la cama de mi madre, alguien dibujó con carbón
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un triángulo y una palabra corta que no alcancé a
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leer completa, porque la línea se quebró a mitad de
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la segunda letra. Acerqué la mano a mi madre para
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acomodarle la sábana. Al tocar su piel, la superficie se
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volvió polvo y se pegó a mis dedos. No grité,
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la cubrí hasta los hombros y me quedé sentada junto
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a la cabecera sin cerrar los ojos. Bajé a la
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mesa y la piedra de obsidiana estaba al centro, sin
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la tela. Latía con una pulsación leve que se veía
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en la luz, el anillo de cobre giraba solo alrededor
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de la piedra, como si alguien lo empujara con paciencia.
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El cuarto olía a metal caliente, no a fuego, sino
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a plancha recién usada. Puse la mano sobre la mesa,
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y la madera vibró, lo justo para que lo notara
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sin engañarme. Apagué la lámpara para probar si la luz
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de la calle bastaba, pero no bastó, así que la
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encendí de nuevo, el foco parpadeó y se sostuvo. Esa
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semana corrí las cortinas, no salí al mercado, ni hablé
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con vecinos. Alcancé a escuchar comentarios desde el patio, decían
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que por la noche salían luces azules por las rendijas
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y que se oía un aleteo antes del amanecer. Una
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mujer afirmó que encontró una pluma blanca en su ventana,
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mojada por dentro como si la hubieran lavado. Otra juró
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que el perro no quiso entrar a su sala y
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se quedó mirando hacia nuestro tejado con las orejas pegadas
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al cráneo. No desmentí y no lo confirmé. Seguí con
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la rutina de agua, comida y cama, con la mesa
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lista y la puerta cerrada. La mujer del bebé volvió
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con los ojos cansados, me dijo que la respiración junto
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a la cuna se había hecho más lenta, como si
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el visitante estuviera midiendo el tiempo. Le mostré mi palma
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para que entendiera que no iba a prometer. Le pedí
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que se sentara y que me dejara ver al niño
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otra vez. La marca del triángulo seguía ahí, más pálida,
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con los tres puntos claros. Le expliqué que habría avances
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y retrocesos y que no podía decir más. Me miró
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con rabia y con esperanza al mismo tiempo. Eso pasa
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cuando uno busca respuesta única y sólo recibe una instrucción.
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Se fue sin agradecer y dejó una bolsa con ropa
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en la banca del corredor, pero no la abrí. Esa
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noche se oyeron pasos en el corredor, unos pasos medidos
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y cortos, como de criatura que aprende a caminar. No
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eran de mi madre, pues ella ya no podía levantarse.
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Eran pasos que conocían la casa mejor que yo. Me
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quedé con la espalda recta y la vista fija en
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el marco de la puerta. El aleteo llegó después, tenue,
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como si rozaran las láminas con una tela tensa. Aguardé
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a que la lámpara se mantuviera, y así permaneció encendida.
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La verdad no recé, ni llamé a nadie, sólo apreté
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el cofre contra el pecho, hasta que el latido de
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la piedra se acomodó al mío. Al amanecer entendí que
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el llamado ya estaba contado con exactitud, no quedaban márgenes.
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No había escapatoria de feria ni truco doméstico, tenía delante
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la marca en el cuerpo del niño, la voz de
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la mujer con mantilla, con un cobro preciso, las cruces
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de tierra en mi umbral, las huellas pequeñas sobre el piso,
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y la frase de Tomasa clavada bajo la losa, renegar
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tiene precio. Mi trabajo sería decidir quién pagaba, y cómo
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se cerraba la cuenta, antes de que la casa cobrara
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a su modo. La madrugada entró densa y la lámpara
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del techo vibró como si alguien la empujara con un dedo.
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Escuché pasos cortos junto a la cama, medidos, con el
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peso de un cuerpo pequeño. En el umbral se formaron
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dos siluetas de niño, detrás de ellos apareció la mujer
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de mantilla. No hizo falta una palabra. El cobro estaba
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claro desde días atrás y venía marcado por la marca
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del bebé, por las cruces de tierra y por la
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voz de Tomás abajo las raíces. Me incorporé despacio, sentí
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el pecho apretado, no por susto sino por la certeza
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de lo inevitable. Tomé la tela que guardaba la piedra
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y el anillo. Abrí el baúl, metí todo en el
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cofre de lata con la lechuza en relieve, crucé el
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patio con las sandalias húmedas por el sereno. El corredor
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olía a aceite quemado, no busqué compañía, ni a mi madre,
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y la casa se quedó atrás con la lámpara encendida
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y el foco firme. La capilla vieja quedaba a tres cuadras,
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contra el borde del panteón. Llegué con la respiración pareja,
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el portón de herrería estaba descuadrado. Entré, y la tierra
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del atrio estaba blanda por la lluvia de la tarde.
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Elegí el costado donde las luces del pueblo no alcanzan,
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abrí un hoyo con las manos y la tierra se
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me pegó a las uñas. Puse el cofre dentro, la
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piedra latía suave debajo de la tela, la pulsación pasaba
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a la palma como un golpe muy bajo y el
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anillo vibraba al mismo ritmo. Volví a cubrir con tierra
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hasta que la tapa de lata quedó sepultada, apreté con
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los puños para compactar. Mis manos ardían y sentí la
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piel abrirse en tiras finas. Una lechuza se posó en
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la cruz más alta del atrio, giró la cabeza y
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me miró con ojos aterradores. No aleteó, ni huyó, sólo
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me observó todo el rato que tardé en terminar. Cuando
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alicé la superficie, la pluma de su pecho se movió
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una vez, tomé aire y me limpié la cara con
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el dorso de la muñeca. La lechuza mantuvo la postura,
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crucé otra vez el patio, y el portón se cerró
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con un quejido. Volví a casa con las uñas negras,
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pero al abrir la puerta de mi cuarto. La cama
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conservaba la forma de mi cuerpo, me senté sin soltar
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el ardor de las manos. La casa olía a metal
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caliente y a humedad. No dormí, pero el aire se
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quedó pesado sobre el pecho, cuando pude mover los hombros,
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noté plumas pegadas a la piel. No parecían caídas del techo,
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tenían la base húmeda, como recién arrancadas. El anillo apareció
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en mi dedo anular izquierdo, y el cofre no estaba
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en el sitio donde lo había guardado antes de salir.
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Bajé a la mesa sin encender la lámpara y la
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piedra de obsidiana estaba al centro, limpia y con un
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brillo fijo. En el espejo del pasillo vi la figura
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de mi madre, no articuló sonido, solo me sostuvo la mirada,
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con la misma firmeza que usaba para dar instrucciones frente
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a la mesa. Detrás de ella se extendía la sombra
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alargada de una lechuza, precisa, dibujada por la luz que
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entraba desde el patio. Desde esa noche, el cuerpo me
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cambió de ritmo, la voz tomó una aspereza nueva, y
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mi piel se resecó en los antebrazos, en la comisura
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de los labios, y las canas se adelantaron. Evité los espejos,
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porque el vidrio estallaba en grietas finas cuando sostenía demasiado
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tiempo la mirada. Dejé de salir, las personas del barrio
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empezaron a hablar de un ave grande que rodeaba el
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tejado antes del amanecer y dejaba una pluma blanca sobre
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el camino. A veces, al lavar el patio, encontré esas
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plumas con una humedad por dentro que no era de rocío.
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La lámpara del corredor, que había fallado durante semanas, se
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mantuvo firme a partir de entonces. El aleteo se escuchaba
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cada noche, entre la pared que da al patio y
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la viga principal. Tuve una hija y le puse Elena,
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no hubo padre en la casa ni en el registro,
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la crié en el mismo corredor, con la misma mesa
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de pino y las mismas marcas en el enlucido. Desde
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que aprendió a caminar, le dije que no aceptara nada
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que llegara envuelto en tela, que devolviera ropa de menor
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que apareciera de forma inexplicable y que no acercara la
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cara a la piedra. Le conté mi historia sin pedir perdón.
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Señalé con hechos el camino, la marca en el niño
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que trajeron, el triángulo con sus tres puntos, la voz
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de la mujer, que dicta cuentas y no súplicas, la
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tierra blanda de la capilla y el regreso del cofre
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sin que yo lo llamara. Le expliqué que esto no
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se corta con agua bendita ni con hogueras. Lo único
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que detiene el desgaste es aceptar el turno y pagarlo
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con claridad antes de que otros decidan el monto. Cada noche,
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el aleteo avanzó por el corredor con un dibujo reconocible.
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Primero rozaba la esquina del techo, luego cruzaba sobre la mesa,
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después raspaba la pared del pasillo con un roce que
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dejaba polvo fino sobre el soplo. Elena decía que era
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corriente de aire, pero le respondí que el aire no
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deja marcas lineales ni plumas con base húmeda. No usamos
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peleas para arreglarlo, le mostré pruebas, tres plumas consecutivas en
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tres días, alineadas en dirección a su cuarto, una sombra
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fija que se proyectó sobre su puerta, sin que hubiera
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objeto delante, el foco que parpadeó cuando pronunció mi nombre
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para pedirme agua. Entendió a su ritmo y aceptó que
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el sistema existía y no dependía de nuestro ánimo. Hoy,
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al caer la tarde, las tres lámparas de la casa
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parpadearon al mismo tiempo. En el patio, el olor a
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tierra recién abierta se adelantó al sereno. En la cocina,
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la marca del círculo partido apareció de nuevo sobre el enlucido,
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más honda, con el trazo nítido. No busqué cubrirla, coloqué
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la mesa en orden, lavé la piedra y acomodé el
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anillo sobre un plato de losa, sin paños ni telas.
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Abrí las ventanas para que el olor corriera hasta la calle,
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no para llamar, sino para que el barrio supiera que
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aquí se estaba cerrando una cuenta. Me senté en la
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silla con el respaldo recto, regulé la respiración y escuché
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el primer rozar de viga. Luego el paso sobre las láminas,
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después el descenso hasta el marco de la puerta. Llamé
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a Elena con la voz a media fuerza, le pedí
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que se mantuviera a la vista, de pie, sin tocar
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mis manos. Le indiqué que cuando amaneciera, buscara al sacristán
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y dejara en custodia el cofre, la piedra y el
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anillo con una cooperación y un papel firmado. Le expliqué
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que el papel debía guardarse doblado en su cajón, no
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en la mesa. Le pedí que si alguna noche encontraba
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plumas en su almohada, no las barriera con los dedos,
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sino con un trapo seco, y que ese trapo se
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quemara en el patio. Detalles sencillos, de casa, como hervir
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agua o lavar una camisa. Ella asentó con la mandíbula
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apretada y la frente despejada. La voz se me fue
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apagando mientras repetía lo esencial. No quise adornar, le dije
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que recordara la regla de Tomasa, renegar se paga con
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los suyos. Le aclaré que aceptar no es rendirse, es
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elegir la medida y el tiempo del cobro. Le pedí
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que no llamara a nadie cuando todo se quedara en silencio,
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que dejara pasar la primera hora con las puertas cerradas
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y la mesa quieta. le indiqué que no tocara mi
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cuerpo al amanecer. La instrucción iba por seguridad, no por susto,
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pues el sistema se completa con la distancia precisa entre
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quien parte y quien queda. Ella volvió a asentir. Termino
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esta historia mientras la casa respira con un orden que
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reconozco desde niña. La lámpara se mantiene, el corredor conserva
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el olor de siempre y el roce sobre la viga
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marca el último tramo de la noche. La piedra está dispuesta,
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el anillo espera en el plato y Elena conoce los pasos.
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Cierro con la frase que nos sostiene desde Tomasa hasta ahora,
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práctica y cierta, sin adorno, la llamada siempre vuelve, la
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dueña sólo cambia. Relato anónimo.