Latest / Wir lesen... Bücher Kapitel für Kapitel besprochen / Hörbuch: "Die Alternative für Deutschland" von Kian Sobek - Kapitel 29

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Hörbuch: "Die Alternative für Deutschland" von Kian Sobek - Kapitel 29 · Wir lesen... Bücher Kapitel für Kapitel besprochen

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Kapitel 29 was nicht erscheint der Mann, der ihr die Story
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brachte, kam an einem Mittwoch und Lena erkannte ihn erst, als
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er seinen Namen sagte. Sie hatte ihn nicht erwartet.
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Sie hatte an diesem Nachmittag in der fast leeren Redaktion
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gesessen, in dem Raum, der einmal 12 Schreibtische gehabt
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hatte und jetzt 3, von denen 2 verwaist waren.
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Und sie hatte an dem Text gearbeitet, der seit Wochen
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wuchs und nicht fertig wurde, weil immer ein Stück fehlte, das
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letzte, das tragende. Sie hatte Jasmins Heft, sie
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hatte Theos juristischen Rahmen halmstedts Paragraphen, die
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Kette, an der man die Verordnung würde aufhängen können.
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Sie hatte die 2 Karten, die nicht zusammenpassten.
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Die Statistik, die unter der öffentlichen Formel einen
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Schatten zeigte, aber sie hatte nicht das, was alles
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zusammenhielt, den Beweis, dass die verborgene Schicht keine
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Vermutung war, sondern existierte, gebaut, spezifiziert
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mit einem Namen. Sie hatte den Verdacht in 3
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Formen und ein Verdacht in 3 Formen war immer noch ein
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Verdacht. Dann stand er in der Tür, ein
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junger Mann, kräftig, mit kurzem Haar und einem Gesicht, das müde
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war, auf eine Art, die sie kannte, weil es die Müdigkeit
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war, die sie überall in dieser Stadt sah, und er sagte, sie
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sind die von der Zeitung, die Brand, sie kannte ihn nicht, das
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war das Erste, was sie feststellte, und es war ihr
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unangenehm, weil er offenbar davon ausging, dass sie ihn
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kannte, und weil in dieser Erwartung etwas lag, das sie
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kannte, ohne es benennen zu können.
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Sie waren im Winter am Nordring, sagte er bei der Sprechstunde in
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der alten Sparkasse. Sie haben hinten an der Wand
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gesessen und mitgeschrieben, 2 Stunden, eine Pause, ich hab den
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Tisch aufgebaut und den Wasserkocher, und dann kam es
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doch nicht als Erinnerung an ein Gesicht, sondern an einen Raum
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der leere Bankraum der Resopaltisch, die 2 Klappstühle,
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der Wasserkocher, der Karton mit den Formularen, das Klemmbrett
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an der Tür. Es hatte dort jemanden gegeben,
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der die Dinge hereingetragen hatte, einen jungen Mann in
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einer Arbeitsjacke, der danach an der Seite stand, falls etwas
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fehlte. Und Lena hatte ihn angesehen,
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wie man Personal ansieht, das zum Raum gehört als Teil der
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Einrichtung. Sie hatte an diesem Nachmittag
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die Frau in der Strickjacke beobachtet und das alte Ehepaar
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mit dem Wohngeldantrag und das Klemmbrett, weil das die
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Geschichte war und den Mann, der die Geschichte hereingetragen
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hatte, hatte sie nicht gesehen, er hatte sie gesehen.
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Sie hatte ihn nicht gesehen und das dachte Lena mit einer Kälte,
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die bei ihr immer dann kam, wenn sie sich selbst bei etwas
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ertappte, war exakt der Vorgang, über den sie seit Monaten
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schrieb. Rot, sagte er Niklas Roth, der
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Name traf sie an einer anderen Stelle, Roth.
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Sie hatte den Namen im Sommer geschrieben, 3 Zeilen unter
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Todesfälle eine Zeile über eine Frau, die in einer Notaufnahme
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gestorben war, und sie erinnerte sich an die Zeilen und nicht an
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das Gesicht, das dazu gehörte, weil zu solchen Zeilen keine
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Gesichter kommen. Ich hab was, sagte er, ich weiß
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nicht, ob es was wert ist, aber sie sind die Einzige, die ich
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kenne, die sowas, die das lesen kann.
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Er setzte sich steif und holte sein Telefon heraus und seine
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Hände, bemerkte Lena, waren nicht ruhig.
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Er legte das Telefon auf den Tisch und schob es zu ihr und
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auf dem Display war ein Foto schlecht beleuchtet, schräg das
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Foto eines Blattes Papier unter kaltem Licht, und Lena sah es an
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und ihr Gehör, das Ohr, mit dem sie seit 20 Jahren die
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Zwischentöne hörte, wurde mit einem Mal ganz still, so still
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wie eine Leitung, in der gerade jemand gewesen ist und in der
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man weiß, dass gleich das Wasser kommt.
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Es war eine Spezifikation. Sie sah es in Sekunden mit dem
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geübten Blick der Dokumente, las wie andere Gesichter,
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Kopfzeilen, ein Logo, ein Name, 2 Silben, derselbe Name, der in
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Jasmins Heft auftauchte, der in den Verträgen stand, von denen
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Carla Veit nicht hatte reden wollen.
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Der Name des Dienstleisters, und darunter in Spalten mit
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Gewichten, mit Zahlen das, wonach sie monatelang gesucht
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hatte, die Kriterien. Nicht die öffentliche Formel,
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die saubere, die jeder lesen durfte, die andere, die, die
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darunter lief, wiedereingliederungsfähigkeit,
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regionale Verankerung, Beitrag zur Daseinsvorsorge, die
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verborgene Gewichtung, die Menschen nach Nützlichkeit
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sortierte, ausgedruckt, spezifiziert mit dem Namen
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dessen, der sie gebaut hatte, das dritte Bein.
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Es lag auf ihrem Tisch auf dem Display eines Telefons, das
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einem Mann gehörte, der in einem Bankraum einen Tisch und einen
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Wasserkocher hingestellt hatte, während sie auf das Klemmbrett
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sah und dann, als sie den Ausschnitt vergrößerte, mit 2
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Fingern sah sie das, was sie später den Fachleuten zeigen
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würde und was diese ihr bestätigen würden, und es war
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das Einzige an diesem Abend, dass sie nicht erwartet hatte,
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neben jedem Kriterium stand kleiner in grauer Schrift seine
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Quelle. Eine Feldbezeichnung, eine
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Tabelle, ein herkunftssystem regionale Verankerung war kein
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Begriff, den jemand erfunden hatte.
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Es war ein Datum aus dem Melderegister, die Dauer der
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Anmeldung unter der aktuellen Anschrift, ein Feld, das seit
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Jahrzehnten in jeder Verwaltung mitlief, weil man Adressen
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verwaltet. Wiedereingliederungsfähigkeit
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stammte aus einer Tabelle der Arbeitsverwaltung, ein Kennwert
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aus einem Vermittlungssystem, gebaut, um Fortbildungen
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zuzuteilen. Beitrag zur Daseinsvorsorge war
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eine Berufsgruppenkennziffer Lena saß sehr still und Begriff
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langsam, was sie da ansah. Und es war schlimmer als das,
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wonach sie gesucht hatte. Sie hatte nach einer
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Entscheidung gesucht, nach dem Raum, in dem jemand gesagt
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hatte, nehmen wir die Herkunft dazu, diesen Raum hatte es nie
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gegeben. Man hatte nicht ausgewählt, man
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hatte genommen, was ohnehin abrufbar war, was sich ohne
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zusätzliche Kosten verbinden ließ. 3 Tabellen, die es schon
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gab, weil jede Verwaltung Adressen führt und Vermittlungen
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protokolliert und Berufe verschlüsselt und weil eine
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Frau, die vor 5 Jahren aus einem Land gekommen war, das es so
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nicht mehr gab, in dem Melderegisterfeld eine kleine
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Zahl stehen hatte, sortierte die Maschine sie nach unten,
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zuverlässig, jedes Mal, ohne dass irgendwo das Wort gestanden
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hätte. Es war nicht nötig gewesen, es
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zu wollen. Das war es, was Lena den Atem
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nahm, während sie auf das graue Kleingedruckte sah.
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Es hatte gereicht zu nehmen, was da war, und nicht zu fragen, was
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es bedeutet, wenn man es addiert.
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Sie schrieb das Wort Verankerung auf ihren Blog und daneben, weil
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sie es in einem Text nie so würde schreiben dürfen und es
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trotzdem festhalten musste, wie lange hier gemeldet, woher, wo
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haben Sie das her, sagte sie. Und ihre Stimme war ruhiger, als
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sie sich fühlte, weil das die erste Regel war.
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Nicht zeigen, was es bedeutet, nicht jetzt, nicht, bevor man
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weiß, was man in der Hand hält. Und Niklas Roth erzählte es ihr
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stockend in kurzen Sätzen, ohne Pathos, ohne sich zu schonen,
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dass er bei ihnen gewesen war, bei der Bewegung, dass er die
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Kisten gefahren hatte, dass er nicht gewusst hatte, was er
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fuhr, dass seine Mutter krank gewesen war und auf einen
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Eingriff gewartet hatte, der immer wieder verschoben wurde.
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Dass er es erst verstanden hatte, als er das Blatt sah im
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Lager und einer ihm erklärt hatte, wie es gemeint war, dass
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seine Mutter gestorben war, 2 Wochen zuvor an dem Warten.
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Er sagte es so ohne Zögern an dem Warten und Lena, die 20
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Jahre lang gelernt hatte, in den Tonfällen der Menschen zu lesen,
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hörte unter den knappen Worten etwas, das sie selten hörte, die
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nackte, unverstellte Wahrheit eines Menschen, der nichts mehr
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zu verlieren hat und deshalb nicht mehr lügt, Petra Roth.
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Sagte sie leise, fast zu sich selbst.
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Weil der Name in Jasmins Heft stand, weil sie ihn kannte, weil
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die Fäden, von denen sie nicht gewusst hatte, dass sie
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zusammengehörten, sich in diesem Moment an diesem Tisch vor ihren
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Augen verknoteten. Der tote Fall in Jasmins Heft
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hatte einen Sohn, der Sohn hatte das Foto, es war kein Zufall, es
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war das Gegenteil von Zufall, es war die furchtbare Logik einer
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Stadt, in der am Ende alles mit allem zusammenhing, weil es
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dieselbe Maschine war, die sie alle traf.
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Sie kannten sie, fragte Niklas, und zum ersten Mal war in seiner
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Stimme etwas anderes, ein Riss, ein Zittern.
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Nicht persönlich, sagte Lena, aber ich weiß von ihr, von
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einer, die dabei war am Ende, sie sah ihn an, es war nicht
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umsonst, dass sie da war, die Frau, sie hat aufgeschrieben,
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was passiert ist, genau damit es jemand beweisen kann.
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Und sie sah, wie das in ihm ankam, wie es ihn traf, dass
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seine Mutter nicht allein gestorben war, dass eine Hand
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sie gehalten und eine andere es aufgeschrieben hatte.
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Und sie sah, wie der Mann vor ihr für einen Moment nicht mehr
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der harte, knappe Bote war, sondern ein Sohn.
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Und sie wandte den Blick ab, weil manche Dinge nur geschehen
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dürfen, wenn niemand hinsieht. Sie brauchte 2 Wochen, um es zu
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bauen. Es war die beste Arbeit ihres
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Lebens und sie wusste es, während sie sie tat, mit einer
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Gewissheit, die sie sich kaum zu denken traute, weil das denken
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Unglück bringt. Sie hatte alle 3 Beine jetzt,
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und sie hatte gelernt, in 20 Jahren, wie man 3 Beine zu etwas
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zusammenfügt, das steht Jasmins Heft, die Fälle, die Namen, die
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Daten, die Kette von der Diagnose bis zum Tod,
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dokumentiert, nachprüfbar, ärztlich.
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Die Spezifikation auf Niklas Foto die verborgene Gewichtung
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der Name des Dienstleisters, gebaut, gedruckt, real und der
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statistische Schatten. Die 2 Karten, die Ergebnisse,
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die nicht zur öffentlichen Formel passten, das, was erst
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Sinn ergab, wenn man die verborgene Schicht annahm, 3
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Quellen, die einander nicht kannten, eine Pflegekraft, ein
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Aussteiger, eine Statistik und die zusammen eine einzige
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Geschichte erzählten, dieselbe von 3 Seiten, und gerade weil
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sie einander nicht kannten, war die Geschichte wahr.
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Sie schrieb sie nüchtern. Das war die Disziplin, die sie
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sich auferlegte gegen alles, was in ihr drängte.
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Keine Empörung, kein Pathos, keine Anklage, nur die Kette,
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Glied für Glied, die Fakten, die Belege, die Stimmen, sie ließ
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die Toten für sich sprechen, sie ließ die Zahlen für sich
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sprechen, sie baute einen Text, an dem nichts angreifbar war,
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weil er nichts behauptete, was er nicht belegte, einen Text,
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der so unaufgeregt war, dass die Unaufgeregtheit selbst zur Wucht
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wurde. Sie nahm Carla weit nicht
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hinein. Noch nicht, weil Carla noch
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nicht gesprochen hatte, weil das Bauwissen über Niklas Foto lief
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und nicht über Carlas Mund, aber sie ließ die Tür offen, baute
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den Text so, dass eine weitere Quelle hineinpasste, wenn sie
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kam. Als sie fertig war, las sie es
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ein letztes Mal in der leeren Redaktion, spät abends, und sie
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wusste, dass es gut war, dass es mehr als gut war, dass es das
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war, wofür man diesen Beruf machte, das eine Mal, für das
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man die 20 Jahre, Stadtratssitzungen und
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Vereinsjubiläen und sterbende Buslinien ertrug, sie hatte es
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nach allem, nach der ganzen Müdigkeit, nach den Jahren, in
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denen sie sich gefragt hatte, ob ihre treue Dummheit war, hatte
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sie die eine Geschichte in der Hand, die alles rechtfertigte.
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Sie ging damit zu Brettschneider.
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Er las es in seinem Büro, während sie davor saß, und sie
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sah ihm beim Lesen zu, sah das Gesicht ihres alten Lehrers,
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ihres Mentors, des Mannes, der ihr vor 20 Jahren das Handwerk
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beigebracht hatte, der ihr gesagt hatte, eine Lokalzeitung
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sei das Gedächtnis und das Gewissen einer Stadt, der einmal
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in einer anderen Zeit ein guter Journalist gewesen war.
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Sie sah, wie er las, langsam, gründlich, und sie sah, wie sich
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etwas in seinem Gesicht veränderte, während er las.
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Und zuerst hielt sie es für das, was sie selbst fühlte, für das
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Erkennen der Wucht. Es war nicht das, es war Angst.
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Er legte die Seiten hin, als er fertig war.
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Er nahm die Brille ab, rieb sich die Augen und als er sie wieder
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ansah, war in seinem Gesicht eine Müdigkeit, die tiefer war
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als jede, die Lena dort je gesehen hatte.
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Die Müdigkeit eines Mannes, der schon weiß, was er gleich sagen
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wird und der sich dafür verachtet, bevor er es
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ausspricht. Es ist gut, sagte er Lena, Es
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ist die beste Arbeit, die in diesem Haus seit 10 Jahren
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gemacht wurde, aber aber wir können es nicht drucken.
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Sie hatte es gewusst, irgendwo unter der Hoffnung hatte sie es
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gewusst. Seit Wochen.
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Und trotzdem traf es sie wie etwas körperliches, ein Druck,
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der sich von innen gegen die Rippen legte.
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Warum nicht, er holte Luft, und dann sagte er es langsam in der
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geübten Weichensprache eines Mannes, der gelernt hat, das
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unanständige anständig klingen zu lassen.
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Die Landesgesellschaft für Standortentwicklung sei mit
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Abstand ihr größter Anzeigenkunde.
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Ohne diese Anzeigen halte das Blatt keine 6 Monate, das wisse
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Lena so gut wie er. Und es gehe nicht nur um die
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Anzeigen, es gehe um die juristische Seite bei einer
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Geschichte wie dieser gegen das Land, gegen einen Dienstleister
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mit Anwälten, reiche eine einzige Unterlassungsklage, ein
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einziger Fehler, eine einzige angreifbare Formulierung, und
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das Blatt sei am Ende sofort nicht in 6 Monaten, sondern in 6
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Wochen. Er könne das nicht riskieren.
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Er habe eine Verantwortung, 14 Leute hingen noch an diesem
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Haus, 14 Familien, und er könne nicht ihretwegen, er könne nicht
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das ganze aufs Spiel setzen. Für für die Wahrheit, sagte
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Lena, für eine Geschichte, sagte Brettschneider, die uns
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umbringt, bevor sie irgendwem hilft, und das Schlimmste war,
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dass er nicht ganz Unrecht hatte.
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Das war es, was Lena in diesem Moment die Luft nahm.
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Nicht die Feigheit, nicht der Verrat, sondern dass in dem, was
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er sagte, ein wahrer Kern steckte.
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Dass es tatsächlich so war, dass ein einziger anzeigenkunde sie
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alle in der Hand hatte, dass eine einzige Klage genügte, dass
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die Rechnung, die Brettschneider aufmachte, aufging, das System
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musste sie nicht verbieten, es musste sie nur teurer machen als
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ein sterbendes Blatt sich leisten konnte, es musste keine
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Zensur ausüben, keine Schläger schicken, keine Drohung
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aussprechen. Es musste nur die Anzeigen
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schalten und die Anwälte haben und der Rest erledigte sich von
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selbst in den Köpfen müder Männer, die 14 Familien zu
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schützen hatten und sich dabei verachteten.
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Das war die Eleganz daran, die Lena selbst jetzt selbst mitten
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im Sturz mit einem kalten Teil ihres Verstandes bewundern
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musste, dass nirgendwo ein Befehl stand, niemand hatte
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angerufen, niemand hatte gesagt, druckt das nicht, es hatte keine
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Liste gegeben, auf der ihr Name stand, keine Akte, keinen Mann
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im Mantel. Es hatte nur einen
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Anzeigenvertrag gegeben und einen Verleger, der rechnen
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konnte, und zwischen beidem war die Wahrheit verschwunden,
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lautlos, ohne dass eine einzige Hand sie berührt hätte.
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So starb eine Geschichte in diesem Land im Jahr, in dem die
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Brandmauer fiel, nicht mit einem Verbot, sondern mit einer
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Bilanz. Sie hatte ihr halbes Leben damit
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verbracht, auf den groben Druck zu warten, auf die Drohung, die
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man hätte drucken können. Und sie hatte zu spät
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verstanden, dass der Druck, der wirklich tötete, nie grob war,
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dass er die Form eines Gefallens annahm, eines Verständnisses,
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einer Sorge um 14 Familien, und dass man gegen einen Druck, der
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wie Anstand aussah, nichts in der Hand hatte, kein Foto, keine
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Aufnahme, nichts. Gib mir die Story zurück, sagte
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Lena, Lena, gib sie mir zurück. Wenn ihr sie nicht druckt,
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gehört sie mir. Brettschneider sah sie an, lange
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und in seinem Blick war etwas, das Fast bitten war, das Bitten
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eines Mannes, der wollte, dass sie ihm verzieh, dass sie
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verstand, dass sie ihn nicht verachtete.
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Sie konnte es ihm nicht geben, sie nahm die Seiten vom Tisch
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und ihre Hand war ruhig und innen war alles andere als ruhig
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und sie ging hinaus durch die fast leere Redaktion an den
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verwaisten Schreibtischen vorbei und hinter ihr blieb der Mann
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zurück, der ihr einmal gesagt hatte, eine Zeitung sei das
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Gewissen einer. Hat und der gerade bewiesen
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hatte, dass ein Gewissen, das Anzeigen braucht, kein Gewissen
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ist, sondern ein Posten in einer Bilanz.
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Sie hielt 2 Tage durch, 2 Tage in denen sie funktionierte, in
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denen sie tat, was zu tun war, als wäre nichts, sie schrieb die
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kleinen Meldungen, die das Blatt verlangte, eine Ratssitzung, ein
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Straßenfest, eine Statistik über Wegzüge, die niemand las, sie
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ging nach Hause, sie aß etwas, sie legte sich hin.
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Und in der Nacht in beiden Nächten lag sie wach mit der
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Story neben sich auf dem Tisch, ausgedruckt.
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Das Beste, was sie je geschrieben hatte, und das
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Beste, was sie je geschrieben hatte, war nichts wert, weil es
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niemand drucken würde, weil es in einer Schublade lag, in einer
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Wohnung, in einer Stadt, die ins Bett gegangen war.
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Am dritten Tag brach es, es kam nicht als großer Sturz, nicht
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als Szene, es kam als ein Nachlassen, ein Wegsacken, als
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ein Wasser, das aus ihr lief und das sie nicht halten konnte.
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Sie saß morgens am Küchentisch mit dem Kaffee, den sie nicht
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trank, und sah aus dem Fenster auf den Hof.
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Und plötzlich konnte sie nicht aufstehen, nicht im übertragenen
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Sinn, sie konnte nicht aufstehen, die Beine gehorchten
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nicht oder vielmehr, es gab keinen Grund mehr, ihnen zu
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befehlen. Wofür?
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Sie hatte 20 Jahre gegeben, an eine Sache, die starb.
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Sie hatte ihre Ehe gegeben, ihre Jahre, ihre Stadt, sie war
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zweimal kurz davor gewesen zu gehen und war geblieben, aus
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einem Glauben, den sie nicht hatte benennen können, dem
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Glauben, dass es zählte, dass die Wahrheit zählte, dass das
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Aufschreiben einen Unterschied machte, und jetzt hatte sie den
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Beweis, schwarz auf weiß, es machte keinen die beste
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Geschichte ihres Lebens, dreifach belegt, wasserdicht,
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und sie würde nie erscheinen. Weil ein Anzeigenkunde nervös
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war und ein Verleger müde und die Maschine lief weiter
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höflich, sauber und sortierte Menschen in Spalten und niemand
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würde es je lesen. Sie weinte nicht, es war
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schlimmer als weinen. Es war eine Lehre, die sich
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öffnete. Dort, wo 20 Jahre lang der
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Glaube gewesen war, ein Hohlraum, in den alles fiel, und
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sie saß am Tisch und spürte, wie sie hineinfiel langsam, ohne
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Boden und der einzige klare Gedanke, der ihr blieb, war von
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einer kalten, sachlichen Endgültigkeit, dass ihr Vater
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recht gehabt hatte. Theo, der Zyniker, der ihr ein
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Leben lang gesagt hatte, leise hinter dem Spott, dass das
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erklären nichts nütze, dass das Aufschreiben nichts ändere, dass
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die Wahrheit eine schöne Idee sei für Menschen, die noch nicht
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oft genug verloren hatten. Sie hatte ihm nie geglaubt, sie
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hatte ihren ganzen Beruf gegen ihn gebaut, gegen seinen
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Zynismus als Beweis, dass er sich irrte, und jetzt saß sie
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hier, mit dem Beweis, dass er recht gehabt hatte, und das war
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das bitterste von allem, bitterer als der Verrat,
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bitterer als die Müdigkeit. Dass der Zynismus ihres Vaters
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die Wahrheit gewesen war und ihr eigener Glaube die Lüge.
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Sie wusste nicht, wie lange sie so saß, das Licht im Hof
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wanderte, irgendwann klingelte das Telefon, und sie nahm nicht
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ab, und es klingelte wieder, und beim dritten Mal aus einer
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Gewohnheit, die tiefer saß als der Wille, griff sie danach.
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Du klingst nicht gut, sagte ihr Vater, sie sagte nichts, sie
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konnte nichts sagen und. Und in das Schweigen hinein, das
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alles sagte, wurde Theos Stimme am anderen Ende anders, verlor
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den Spott, den sie immer trug, und wurde zu etwas, das Lena von
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ihm nicht kannte oder nur von ganz früher, aus einer Zeit, an
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die sie sich kaum erinnerte, als sie klein gewesen war und er
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noch geglaubt hatte, sie haben sie nicht gedruckt, sagte er,
19:01
keine Frage, Nein, und jetzt denkst du, ich hätte Recht
19:05
gehabt mit allem, dass es nichts nützt, sie schwieg, und das
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Schweigen war ein ja. Sie hörte ihn atmen, am anderen
19:13
Ende das mühsame Atmen seines reparierten Herzens.
19:16
Und dann sagte er etwas langsam, mit einer Vorsicht, als trüge er
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etwas Zerbrechliches durch einen dunklen Raum.
19:23
Lena, hör mir zu, ich habe mein Leben lang behauptet, dass es
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nichts nützt, und weißt du warum?
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Er machte eine Pause und in der Pause lag ein ganzes Leben.
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Weil es bequemer ist, weil man dann nichts tun muss, weil ein
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Zyniker nie enttäuscht wird. Das ist sein einziger Vorteil,
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der einzige, und ich habe ihn mir teuer erkauft, ich habe ihn
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mit allem erkauft, woran ich nicht mehr geglaubt habe, und
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ich habe mich geirrt, Papa, Nein, hör zu, ich sage das nur
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einmal, es kostet mich zu vieles zweimal zu sagen, ein Atemzug
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rasselnd, ich führe seit Jahren eine Liste, du weißt das, du.
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Du hast immer gedacht, das sei ein Witz, mein Galgenhumor, der
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alte Mann, der die kleinen Verbesserungen sammelt, um die
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große Katastrophe zu ertragen. Aber die Liste ist kein Witz,
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die Liste ist der Beweis, dass es sich bewegt, langsam gegen
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allen Anschein und dass es sich nur deshalb bewegt, weil immer
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wieder jemand nicht aufgehört hat, wenn alle anderen schon zu
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Hause waren. Es bewegt sich nicht von selbst,
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Lena nie von selbst. Es bewegt sich, weil jemand wie
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du nicht schläft, wenn die Stadt schläft.
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Lena saß am Tisch, das Telefon am Ohr und die Leere in ihr
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füllte sich nicht, aber sie hörte auf, größer zu werden,
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hielt inne an dem Klang dieser Stimme, die sie ihr Leben lang
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als zynisch gekannt hatte und die jetzt am Ende das Gegenteil
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sagte. Eine Zeitung hat sie nicht
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gedruckt, sagte Theo, eine. In dieser Stadt.
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Aber eine Zeitung ist nicht die einzige Tür, es gibt andere, es
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gibt Leute, die nichts zu verlieren haben, weil sie keine
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Anzeigenkunden haben. Ich kenne jemanden über
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Halmstedt, ein altes Recherchebüro, gemeinnützig,
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klein, aber sie drucken, was wahr ist, und niemand kann Ihnen
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die Anzeigen streichen, weil sie keine haben, eine Pause, komm
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her, Lena, heute Abend bring die Story, bring alles, wir sind
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nicht fertig, wir fangen gerade erst an.
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Sie legte auf irgendwann und blieb noch eine Weile am Tisch
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sitzen. Im wandernden Licht, und die
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Leere war noch da. Sie würde noch lange da sein,
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aber an ihrem Rand, ganz klein, war etwas anderes erschienen,
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kein Glaube, dafür war es zu früh, eher das Gerüst eines
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Glaubens, die Möglichkeit, dass man wieder einen bauen könnte,
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Stück für Stück, sie stand auf die Beine, gehorchten, sie, nahm
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die Story vom Tisch, die ausgedruckten Seiten, das Beste,
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was sie je geschrieben hatte, und sie hielt sie nicht mehr wie
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etwas totes, sondern wie etwas das.
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Noch nicht erschienen war, was nicht dasselbe ist wie etwas,
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das nie erscheinen wird. Draußen über der Stadt hing der
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frühe Herbsthimmel hoch und klar, und Lena Brandt, die 2
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Tage lang nicht gewusst hatte, wofür sie aufstehen sollte, zog
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sich an, packte ihre Tasche und fuhr zu ihrem Vater, dem
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Zyniker, der ihr gerade die Hoffnung zurückgegeben hatte,
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die sie ihm hatte beibringen wollen.