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4 HISTORIAS de TERROR para una Noche de INSOMNIO | NO INTENTES DORMIR - Inframundo Relatos · Inframundo Relatos

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Espero se encuentren muy bien del otro lado de la pantalla.
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Quiero invitarlos a suscribirse si son nuevos.
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En este canal nos ayudas a seguir creciendo.
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Hoy te presento cuatro historias, cuatro relatos para
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una noche de insomnio, una noche de terror.
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Te invito a quedarte hasta el final del video que tengo una
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sorpresa para TI sin más. Por el momento aquí comenzamos
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viajaba desde San Rafael hacia el Palmar, un pequeño pueblo
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donde resido ubicado en el estado de Morelos, México.
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Soy ingeniero civil. Y por esos días ayudaba a mi
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cuñado con la remodelación de una vieja finca que había
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comprado. Así que hacía ese recorrido casi
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todos los fines de semana. Aquella noche ya era bastante
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tarde, cerca de la medianoche, cuando decidí detenerme en una
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gasolinera que se encontraba justo a la salida de la ciudad.
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Me estacioné en la zona lateral junto a los cargadores.
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Y espere a que algún empleado se acercara por el espejo
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retrovisor. Vi claramente a un hombre de
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uniforme cruzar detrás de mi coche.
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Supuse que era el despachador, así que abrí la puerta para
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bajar. Pero antes de poner un pie en el
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suelo, un joven se acercó por el otro lado del vehículo.
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Me saludó con amabilidad y me preguntó qué tipo de combustible
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necesitaba. Mi nombre es Ernesto Castañeda y
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lo que voy a contar ocurrió hace más de 20 años.
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Mientras él hacía su trabajo, comenzamos a conversar sobre lo
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inusualmente frío que estaba el clima.
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Esa noche. El aire se sentía denso, como si
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algo invisible lo llenara. En un momento miré alrededor y
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noté que no había más empleados a la vista.
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Con extrañeza le pregunté por el señor que había visto cruzar
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justo antes de que el llegará. Su respuesta fue inmediata y
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seca. Soy el único en turno hasta las
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2:00 de la mañana. No llega nadie más.
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No quise parecer paranoico, así que no insistí, aunque una
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inquietud silenciosa comenzó a crecer en mi interior.
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Una vez cargado el combustible, me despedí.
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Pagué y retomé el camino por la carretera.
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Lo que vino después. Aún me cuesta creerlo, pero juro
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que no lo invento. Es algo que me marcó y que no he
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podido olvidar. Un olor a gasolina empezó a
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inundar el interior del coche. No era leve, era intenso,
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penetrante. Pensé que quizá el tanque tenía
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una fuga o que algo había quedado mal cerrado.
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Busqué con la mirada algún lugar seguro para detenerme, pero fue
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en ese instante cuando sucedió algo o alguien apareció a mi
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lado en el asiento del copiloto. La silueta de un hombre se hizo
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visible. Era inconfundible.
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No lo miré directamente por puro terror, pero de reojo podía ver
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su rostro estático, su cuerpo rígido, su mirada clavada al
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frente. El pánico me tomó por completo
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cuando comprendí que era el mismo hombre que había visto
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cruzar por el espejo en la gasolinera.
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Ahora estaba allí sentado junto a mí, como si nunca se hubiera
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ido. Una figura silenciosa y
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espectral que parecía haberme estado esperando.
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Todo ese tiempo me invadió una sensación gélida, como si el
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aire dentro del coche. Se hubiera congelado de pronto,
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mientras intentaba mantener las manos firmes en el volante.
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Comencé a rezar internamente. Sentía que si hacía un
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movimiento brusco o lo miraba de frente, algo terrible ocurriría.
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De pronto. El rostro del hombre comenzó a
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cambiar. Una mancha roja surgió en su
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cabeza. Y la sangre empezó a deslizarse
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lentamente por su mejilla visible.
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Desde mi posición. Él seguía sin moverse, sin
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parpadear, sin emitir sonido alguno.
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Yo, por mi parte, apenas podía respirar.
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No recuerdo exactamente qué pasó después.
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Mi mente se volvió un torbellino de confusión y miedo.
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Fue como si una parte de mí se apagara.
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Perdí el control del coche que salió de la carretera y se
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estrelló suavemente contra unas barreras metálicas.
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Por suerte no iba tan rápido. En ese momento el parachoques
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quedó destrozado, pero salí con vida.
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Hasta el día de hoy no tengo idea de quién o qué era esa
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presencia. Lo único que se es que me siguió
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desde esa gasolinera maldita. Tal vez fue el espíritu de
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alguien que trabajó allí, alguien que murió trágicamente y
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quedó atrapado en ese lugar. Nunca volví a parar ahí.
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Lo más perturbador ocurrió años después, cuando un vecino de el
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palmar sufrió un accidente en la misma carretera.
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En una conversación privada me confesó que.
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Justo antes del choque vio a un hombre con la cabeza
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ensangrentada aparecer en el asiento del copiloto.
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Me contó que ese espectro lo acompañó desde la misma
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gasolinera, sin hablar, sin moverse.
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Igual que a mí nunca le conté mi historia hasta ahora.
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Me llamo Hernán Eduardo Castañeda, nací y crecí en el
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municipio de bello, al norte del Valle de Aburrá, en Antioquia,
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Colombia. Esta historia me ocurrió cuando
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tenía 13 años. Mis padres acababan de mudarse a
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una casa más amplia en un barrio tranquilo o eso creíamos.
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Nunca he contado esto fuera de mi círculo más cercano.
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No porque no quiera, sino porque todavía me cuesta ponerlo en
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palabras sin sentir ese escalofrío que me recorre la
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espalda como la primera vez que la VI.
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Tenía 13 años. Cuando ocurrió, mi familia se
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había mudado a una casa en las afueras de un pequeño pueblo en
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el norte del país. Al frente, cruzando la calle,
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había un terreno baldío enorme, lleno de maleza.
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Con restos oxidados de juegos infantiles, como si alguien
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hubiese querido hacer un parque y lo hubiese abandonado a medio
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construir, la habitación en la que dormía daba justo al frente
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con una ventana que permitía ver todo el descampado.
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Desde que llegamos me gustaba quedarme viendo por las noches.
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Observando si algún perro callejero pasaba o si se colaba
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algún adolescente a fumar escondido, era tranquilo.
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Al menos eso creía una noche de invierno con el cielo
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completamente despejado. Me desperté sin razón.
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Eran cerca de las 3:00 de la madrugada.
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Sentí el impulso de mirar por la ventana como lo hacía siempre.
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Corrí la cortina y ahí estaba una figura.
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Pequeña, inmóvil, parada, justo en medio del campo llevaba lo
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que parecía un vestido antiguo, sucio, casi gris por su altura.
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Supe que era una niña, no se movía, sólo estaba ahí de pie,
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mirándome, aunque no podía verle el rostro con claridad.
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Lo supe, me miraba y no parpadeaba.
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Pensé que era una ilusión, cerré y abrí los ojos.
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La figura seguía allí. Pero algo cambió en un abrir y
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cerrar de ojos. Ya no estaba en medio del campo.
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Ahora estaba más cerca, junto al columpio oxidado, el que nunca
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se movía por estar torcido. Pero esa noche se balanceaba y
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no por el viento. Sentí un nudo en el estómago.
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No podía dejar de mirar. Cada vez que desviaba la vista y
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volvía, la niña estaba más cerca.
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Primero junto al columpio, después a unos metros del portón
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de entrada del terreno, hasta que la VI parada, justo al borde
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de la vereda, sin cruzar la calle, pero cada vez más nítida,
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más real recuerdo. Sus ojos no eran de una niña,
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eran ojos viejos, apagados, pero llenos de una sabiduría oscura.
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Su sonrisa no era una sonrisa. Era una mueca de burla, como si
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supiera que yo no podía moverme, como si disfrutara de mi miedo.
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No sé cuánto tiempo pasó. Lo siguiente que recuerdo es
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despertar al día siguiente acostado sobre las sábanas con
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la ventana, una abierta y los pies congelados.
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Pensé que todo había sido una pesadilla hasta que al salir de
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casa. Vi pequeñas huellas en la Tierra
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frente al portón del terreno, huellas de Pies Descalzos muy
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pequeños. Años después, ya con 18, regresé
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al pueblo a visitar a mi madre. Ya vivía sola.
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La casa seguía igual, pero el descampado ahora estaba cercado
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con alambre de púas. Al parecer habían ocurrido
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varios casos de niños que veían cosas allí por las noches.
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Nadie hablaba mucho al respecto, pero se notaba en el ambiente,
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como si todos compartieran el mismo miedo, pero prefirieran
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callar. Esa noche me quedé en mi antigua
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habitación. No planeaba mirar por la
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ventana, no quería, pero algo me obligó, como si una parte de mí
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supiera que ella seguía ahí. Corrí la cortina, nada hasta que
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parpadeé. Estaba al otro lado del alambre,
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exactamente igual que la primera vez.
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Vestido sucio, sonrisa torcida. Esta vez pude ver su rostro con
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claridad. No era el de una niña, era el de
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algo que usaba la forma de una niña para parecerse.
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Su piel era cetrina, llena de grietas y su mirada, su mirada
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era como mirar dentro de una cueva oscura, sin fondo.
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No me moví, no reaccione. Ella solo se quedó ahí,
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observando como si quisiera recordarme que nunca se había
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ido, que sólo estaba esperando. Y ahí entendí que no era un
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espíritu cualquiera. Era algo más antiguo, algo que
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el tiempo no puede tocar, un ser que aparece cuando menos lo
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esperas, a veces en la forma de una niña.
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A veces de algo peor desde entonces, cada vez que paso
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cerca de un campo vacío o una cancha sin luz, me aseguro de no
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mirar demasiado porque si la veo de nuevo, no sé si esta vez me
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dejará ir desde que tengo memoria.
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Algo oscuro ha rondado mi sangre.
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No es algo que elegí ni algo que desee cargar, pero está ahí.
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A veces se manifiesta en sueños, otras en los ojos de ciertas
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personas que me miran como si supieran lo que llevo dentro.
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Mi nombre es Emiliano Barragán Reyes y esta historia no
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comienza conmigo, sino con mi bisabuela.
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En el año de 1935, en un pequeño poblado de la Sierra Oaxaqueña
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llamado San Pedro Teozacoalco, las parteras eran figuras
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sagradas, se le respetaba y también se les temía,
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especialmente a una. Mi bisabuela tomasa dicen que
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tenía las manos calientes, como el fuego y la mirada fría, como
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la noche asistí a partos, como si pudiera ver a través del
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cuerpo. Sabía si venía niño o niña, si
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viviría o moriría, pero también se decía que si no se le daba su
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ofrenda, su canasta, algo en ella cambiaba la canasta.
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No era sólo una cortesía, era parte del pacto, Pan, leche,
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aguardiente, mole, chocolate. Y sobre todo respeto cuando
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alguien rompía este pacto. Lo pagaba con lo que más amaba.
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La primera historia me la contó mi abuela.
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Una mujer dio a luz a una niña de piel clara, casi luminosa.
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Mi bisabuela asistió el parto, hizo su trabajo en y se marchó
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sin recibir la canasta. Estaba molesta, muy molesta.
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A partir de esa noche la bebé no volvió a dormir.
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Lloraba sin cesar. Como si algo invisible le
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arrancará el alma. Poco a poco, por las noches, la
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cuna se sacudía sola, las ventanas se empañaban desde
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afuera. La madre desesperada fué con una
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curandera que sólo le pregunto una cosa, le diste su canasta a
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la partera. Al escuchar la respuesta, la
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curandera Palideció le dijeron que llevar al día siguiente
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fueron con mi bisabuela. Y le entregaron la ofrenda.
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Ella la recibió con una sonrisa distinta, una que mostraba los
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dientes, pero no alegría. Esa misma noche, la niña durmió
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Por Primera Vez, pero no todos aprendían la lección.
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A otra joven madre le asistió también tomasa.
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Días después, el bebé amaneció con una herida en el cuello, una
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cortada pequeña como de uña. Pero cada día era más profunda
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hasta que se le veía la carne viva.
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Los médicos no sabían que hacer. La abuela de la madre le dijo,
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Vé con la partera y lleva la canasta.
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Así lo hizo. Y mi bisabuela, como si todo ya
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estuviera previsto, llegó al día siguiente.
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Sacó de su bolsa un frasco de grasa amarillenta.
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Untó un pedazo de manta con ella y se la colocó en el cuello al
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bebé mientras murmuraba algo en un idioma que nadie reconocía.
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Froto la herida en minutos la carne se cerró, el Corte
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desapareció como si nunca hubiese existido años después,
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en una noche en que mi padre era sólo un joven con su primer
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hijo, mi hermano mayor. Ocurrió algo que cambiaría todo.
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El bebé no podía dormir. El ambiente en la casa era
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pesado. Ruidos extraños rodeaban la
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vivienda, golpes sobre el techo, susurros detrás de las paredes
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hasta que mi padre escuchó pasos y gruñidos.
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Se levantó con su machete y con agua bendita dibujó 7 cruces
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alrededor del umbral. Abrió la puerta y ahí estaba.
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Un perro negro gigantesco, con ojos rojos como Carbones
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ardiendo. Fijó su mirada en él.
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Mi padre levantó el machete y justo cuando iba a atacar el
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animal habló con voz humana, con voz quebrada.
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Le suplicó que no lo matara porque era su madre.
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Mi padre cayó de rodillas. No entendía cómo podía ser, cómo
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podía estar frente a su madre convertida en eso.
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Ella lloró, no como un perro, no como una mujer.
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Era un llanto mezcla de lamentos, aullidos, palabras.
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Entrecortadas. Se alejó entre la niebla, pero
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no sin antes dejar una maldición flotando en el aire.
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Pasaron los años, ella enfermó y antes de morir.
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En su cama dijo que no quería llevarse su don al infierno, que
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no lo pasaría Asus hijos ni Asus nietos.
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Dijo que ese poder, esa maldición, nos pertenecería a
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los bisnietos. Fué entonces cuando nací yo
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desde pequeño supe cosas que no debía saber, veía lo que otros
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no veían. A veces cuando alguien moría en
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el pueblo, yo ya lo había soñado días antes.
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Mi hermana nació con marcas en la piel que no desaparecen.
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Mi abuela las llama, los ojos de la Tierra no somos normales,
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nunca lo fuimos, no lo pedimos. Somos los últimos portadores de
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la sangre de la partera nahual y por las noches, cuando el viento
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sopla y los perros no dejan de ladrar, sé que ella aún camina
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por ahí, ya no como tomasa. Sino como algo más antiguo, algo
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que siempre está buscando su próxima canasta.
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No sé porque nunca conté esto, quizá porque cada vez que lo
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recuerdo algo en mí se retuerce el estómago, la mente, incluso
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el alma. O quizá porque muy en el fondo.
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Sé que si hablo de esto, si le doy forma con palabras, puede
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volver. Tenía 12 años cuando pasó, fue
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una sola noche, pero la recuerdo como si hubiera durado días
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enteros. Cada detalle sigue ahí, intacto,
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como si el tiempo se hubiera negado a borrarlo.
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En mi familia había una figura incómoda, la tía Teresa, hermana
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mayor de mi madre. De ella no se hablaba mucho.
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Cuando alguien la mencionaba, cambiaban de tema.
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Decían que estaba malita, que veía cosas, que escuchaba voces.
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Pero era algo que nadie se atrevía a explicar.
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Yo solo la vi una vez, mucho antes de aquella noche, en una
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fiesta familiar. No habló, se quedó en una
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esquina, inmóvil, como un mueble viejo.
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Miraba a todos, pero a mí me miró demasiado.
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De una forma que no supe entender en ese momento, pero
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que nunca olvidé, pasaron los años.
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Un día mi primo Ernesto y yo nos quedamos sin quién nos cuidara.
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Mi madre, sin muchas opciones, nos llevó a la Casa de la Tía
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Teresa sólo por una noche. Eso dijo.
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La casa estaba en nochistlán, un Pueblo Viejo de Zacatecas,
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metido entre Cerros, neblina y calles empedradas.
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Recuerdo que llegamos de noche. El portón de la casa estaba
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abierto, el suelo era barro puro y el aire olía a Tierra mojada y
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algo más, algo rancio como flores marchitas.
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La tía nos recibió como si ya supiera que íbamos.
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Vestía de gris con un chal deshilachado sobre los hombros.
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Sonrió, pero su gesto era extraño, como si no supiera cómo
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hacerlo. La casa era antigua, de esas con
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techos altos, paredes gruesas y puertas pesadas que crujían con
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sólo mirarlas. Todo estaba limpio, sí, pero
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había un silencio extraño. No era un silencio normal, era
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denso, como si envolviera las cosas, como si algo estuviera
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conteniendo la respiración. Dentro de esas paredes no
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hablamos mucho, apenas cenamos. Un poco de arroz blanco sin sal.
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Dijo algo sobre el ayuno, pero no entendimos, solo queríamos
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dormir y que pasará rápido a eso de las 2:00 de la mañana.
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Ernesto me despertó, estaba pálido, con los ojos como
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platos, me señaló la ventana. Yo no quería mirar algo, me
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decía que no lo hiciera, pero lo hice y ahí estaba bajo El Poste
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de luz frente a la casa la tía. O lo que parecía ser ella,
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inmóvil, con el mismo chal gris, el mismo rostro.
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Pero había algo profundamente perturbador en su expresión no
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parpadeaba y su boca estaba abierta de más, de una forma que
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no es posible, como si la mandíbula se le hubiera
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desencajado. No pude moverme, estaba
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paralizado. Mi primo corrió a la puerta,
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pero no pudo abrirla. El seguro estaba echado desde
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afuera. Golpeó, gritó y entonces, sin
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que nadie tocara nada, el picaporte giró solo con un Clic
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seco. El salió, yo número me quedé
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ahí, inmóvil, viendo la sombra, cruzar por el marco.
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Después entró ella flotando, no caminaba, no tocaba el suelo y
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se deslizaba como si el peso ya no le perteneciera.
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Me miró directo y entonces habló.
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No con una voz, sino con muchas voces mezcladas, como si varias
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gargantas hablarán al mismo tiempo.
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No entendí cada palabra, pero comprendí lo suficiente.
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No era mí a quien buscaba. Después ya no recuerdo.
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Perdí la conciencia. Desperté al amanecer tirado en
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la entrada de la Casa, cubierto de lodo, seco hasta las
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rodillas. Ernesto Lloraba abrazado a mi
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madre. Yo apenas podía hablar.
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Le contamos lo que vivimos. Ella nos escuchó en silencio y
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sólo dijo una cosa, la tía Teresa había muerto 5 años antes
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y esa casa estaba abandonada. Desde entonces nunca volvimos a
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hablar del tema. Ernesto y yo hicimos un pacto,
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no contarlo, no repetirlo, no volver a nombrarla.
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Pero a veces la vuelvo a ver, no en sueños, en la calle, en la
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vida real. Bajo una farola de pie con el
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mismo chal gris, con la mandíbula desencajada,
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sonriéndome. Y lo peor, lo que más miedo me
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da es que ahora sí siento que soy yo el que quiere.
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Amigos cuéntenme una caja de comentarios que les parecieron
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los relatos de una noche. De insomnio.
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Pues en esta ocasión me alegra que se hayan quedado hasta el
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final porque en este vídeo sortearé algunos premios que me
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encontré. Buscando entre mis cosas.
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Voy a sortear cuatro. Gorras como éstas.
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De Inframundo, relatos, edición especial igual también algunas
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playeritas son cuatro, también color blanco y negro, y también.
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Me estaba encontrando por ahí Inframundo, relatos, relatos del
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Inframundo, que es un libro. Pues ya algo.
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Viejo que sacamos hace algún par de años y pues me gustaría
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también regalárselos, pues más que nada por todo el apoyo que
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nos han brindado durante estos años y de verdad, pues no, yo
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creo que no les cuesta nada de repente dejar su comentario su
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like y compartir nuestros videos.
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Y pues es la dinámica que tienen que hacer con este video,
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compartir, dejar su comentario, su like, interactuar un poquito
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más. Eso de verdad a nosotros como
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creadores nos ayuda a seguir creciendo, a que tengamos un
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poquito más de visibilidad y lo único que tienes que hacer pues
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es dejar tu comentario y pues va a ser el sorteo.
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Así los comentarios elegidos van a ser al azar.
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Ya sé que van a decir, Oye, pero pues yo te sigo siempre y cosas
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así, pero pues hay que darle también oportunidad a a otras
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personas. Yo sé que algunos ya han ganado,
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algunos de los que siempre comentan y de verdad se los
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agradezco y no. ¿Importa de qué?
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Parte del mundo, seas hasta ahí, te voy a hacer llegar tu gorra,
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tu playera, tu librito. ¿Qué te parece este sorteo?
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Por favor, nos vemos aquí en en los comentarios y mucha suerte y
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en un próximo video. Voy a sacar a los ganadores y
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espero que estén muy contentos. Muchas gracias sin más me
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despido, no sin antes desearles dulces.
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Pesadillas.