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5 HISTORIAS de TERROR de REPARTIDORES Vol. VIII │ INFRAMUNDO RELATOS · Inframundo Relatos

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Mi nombre es Damián torres, lo que viví ocurrió a finales del
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2022, cuando trabajaba como repartidor de comida.
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Para una de esas aplicaciones famosas había recorrido gran
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parte del estado de México y nada me había preparado para lo
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que enfrenté esa noche. El turno estaba por terminar,
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eran pasadas las 10 y ya habíamos limpiado casi todo.
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En la cocina del pequeño restaurante donde trabajaba la
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encargada Natalia recibió una última orden, era una entrega en
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la Colonia Loma seca. Un lugar que la mayoría evitaba
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a pesar de las advertencias. Aceptó el pedido y nos miró a
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los que quedábamos éramos 3. Ninguno reaccionó, yo sólo
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quería terminar mi jornada, juntar lo suficiente para
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cambiar el celular, tal vez por eso di un paso al frente.
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Sabía lo que decían de Loma Seca, que ahí no entraba ni la
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policía. Que la gente desaparecía sin
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dejar rastro, que había zonas donde la señal se perdía y los
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perros ladraban durante toda la noche sin parar.
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Rumores me decía, solo rumores. Encendí la moto y tomé camino a
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medida que me adentraba en la Colonia.
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Todo comenzó a cambiar, la ciudad quedó atrás.
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Las calles se volvieron estrechas y llenas de baches.
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Con casas sin pintar, algunas a medio construir, la poca
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iluminación apenas bastaba para ver por dónde pasaba.
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La ubicación marcaba una casa al final de una calle cerrada.
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Había un terreno baldío y una cerca improvisada hecha con
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láminas y tablas. El aire era más frío, más tenso.
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El silencio era total, como si el mundo hubiera quedado
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suspendido en ese rincón olvidado.
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Frente a mí, una vivienda solitaria, con una luz pálida en
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la entrada. Esperé, nadie salió, golpeé la
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reja con suavidad, silencio. Entonces recordé lo que pasaba
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cuando un pedido no se entregaba.
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Natalia era despiadada, sabía que si regresaba sin la entrega
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me la descontarían, así que empujé la reja y entré.
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Avance entre basura, bolsas rotas, vidrios, trapos húmedos.
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El terreno olía a humedad estancada a sangre seca.
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Cada paso hacía crujir algo al llegar a la puerta estaba
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entreabierta. Desde adentro se escuchaban
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voces, murmullos que parecían susurrar, oraciones o cánticos
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apagados. Me detuve el aire, parecía
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cortarse mi piel. Se erizó por completo.
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Le toqué la puerta abierta con la punta de los dedos.
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Una figura. Apareció desde el interior un
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hombre Alto, Delgado, con la cara en sombras.
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Sólo se le notaban los dientes apretados en una sonrisa sin
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alma. Extendió la mano y señaló, el
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interior tenía que entregarlo adentro.
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Le expliqué que la entrega era hasta la entrada, que no debía
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pasar, que nadie contestaba el celular.
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Y por eso me había acercado. Pero el hombre seguía ahí,
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inmóvil, sin decir palabra. Tenía que entregarlo adentro.
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Del fondo de la Casa surgieron otras figuras, 3 o cuatro, no lo
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sé. Sombras humanas quietas, con los
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rostros deformados, como si las facciones estuvieran mal
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dibujadas. No se movían, solo observaban.
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Entonces salgo dentro de mí. Se rompió, dejé caer la bolsa al
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suelo y eché a correr el corazón.
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Me golpeaba las costillas, tropecé con algo metálico, pero
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no me detuve. Los pasos detrás de mí eran
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leves pero constantes. No gritaban, no corrían, solo
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caminaban como si supieran que no tenía escapatoria.
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Subí a la moto con las manos temblorosas, la encendí al
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segundo intento. La luz del faro iluminó por un
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instante una figura en la entrada de la casa.
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No tenía rostro, sólo piel estirada y húmeda, como si nunca
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hubiera terminado de formarse. No mire más aceleré y salí de
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loma seca. El camino de regreso fue un
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túnel oscuro que atravesé sin pensar.
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Paré hasta llegar a una gasolinera abierta con luces que
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me devolvieron un poco la vida. Ahí, con el motor apagado, pude
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escuchar mi respiración. Por Primera Vez.
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Regresé a casa sin contestar el celular.
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Natalia me marcaba una y otra vez la bloque.
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Al día siguiente fui a dejar las llaves del restaurante.
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No dije una sola palabra. Natalia me gritaba desde la
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barra, pero no la miré. Solo salí una semana después.
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Me encontré con uno de mis excompañeros, me dijo que esa
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noche nadie quiso tomar el pedido.
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Natalia se enfureció y decidió llevarlo ella misma nunca
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regresó, buscaron su coche, lo hallaron abandonado en un
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corralón, pero a ella jamás la encontraron, ni comida, ni
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celular, ni rastro alguno. No se volvió a hablar del caso.
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El restaurante cerró 2 semanas después.
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Algunos dijeron que Natalia simplemente se fugó, pero yo sé
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lo que vi, sé lo que había en esa casa y sé que si yo hubiera
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cruzado esa puerta, hoy no estaría contando esto.
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Me mudé con mi padre a otro Estado, dejé de ser repartidor,
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dejé incluso de usar aplicaciones de entrega.
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Nunca volví a pisarlo, más seca. Me llamo Arturo y esta historia
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me ocurrió en el invierno de 2018, cuando trabajaba como
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repartidor de pizzas en la zona norte de Monterrey.
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Era un trabajo sencillo, aunque mal pagado y como casi siempre
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pasa. Los pedidos de última hora
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terminaban siendo los más pesados.
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Justo eso pasó la noche, que decidí que ya no volvería a
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entregar una pizza. Jamás eran las 10:40 de la noche
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y estábamos a punto de cerrar. Ya habíamos limpiado todo.
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Las luces del local estaban apagadas y el horno ya se había
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enfriado, pero entró una última orden pagada en línea.
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El gerente me pidió que la llevara para no dejar al cliente
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colgado. A esas alturas ya no había
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motonetas disponibles, así que agarré mi bicicleta y salí.
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La dirección me mandaba una zona poco iluminada cerca del cerro
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del topo chico por la Colonia Niño Artillero.
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Las calles eran solitarias y muchas estaban en obra negra,
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con casas abandonadas y faroles que apenas parpadeaban.
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El aire era tan helado que me ardía en los pulmones al
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pedalear. Llegué al domicilio señalado,
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una casa de 2 pisos con paredes despintadas y una escalera
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externa de Fierro oxidado que subía hasta la azotea.
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No había luz en ninguna ventana. Pensé que me había equivocado.
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Pero entonces noté una figura parada en la parte más alta de
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la casa. Estaba completamente quieta, sin
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moverse ni 1 mm, como si estuviera esperándome.
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Levanté la mano en señal de saludo, pero no respondió.
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Me acerqué a la base de la escalera y dije que traía su
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pedido. El hombre alzó el brazo
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lentamente y apuntó hacia arriba.
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Entendí que quería que subiera dude.
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La estructura temblaba con cada paso.
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Los escalones de metal estaban helados, la casa no tenía
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barandal y sentí vértigo al mirar hacia abajo.
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Al llegar a la azotea, el hombre ya no estaba en el mismo lugar.
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Había un pequeño cuarto de lámina con la puerta
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entreabierta. Toqué suavemente con los
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nudillos. Nadie respondió, empujé un poco
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la puerta. El cuarto estaba vacío.
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Con una mesa al centro y una silla de plástico, nada más deje
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la pizza en la mesa. Di media vuelta y empecé a
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bajar. Entonces escuché pasos
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apresurados detrás de mí. Me detuve silencio absoluto.
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Cuando volteé hacia la azotea no había nadie, pero los pasos
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seguían más cerca, más pesados, aceleré el descenso.
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Bajando de 2 en 2 los escalones con la bicicleta ya olvidada en
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el patio. Cuando llegué al piso, giré para
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ver hacia arriba. Ahí estaba el hombre parado al
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borde de la azotea. Ahora sí pude verle el rostro no
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tenía ojos donde debían estar, sólo había cuencas negras
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profundas, como si algo le hubiera devorado el alma.
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Y aunque estaba tan arriba. Sentí su mirada, clavarse en mí
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como un puñal. Agarré la bicicleta y salí
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disparado sin voltear. Mientras me alejaba algo, me
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heló la sangre. Escuché mi nombre pronunciado
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con una voz grave, casi animal. La calle estaba vacía, no sé
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cómo llegué de vuelta al local, estaba pálido y temblando.
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Apenas pude explicar lo que pasó, nadie me creyó.
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Al día siguiente me animé a buscar la dirección en Internet.
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Lo único que encontré fue una nota vieja del 2012.
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Un hombre había sido encontrado muerto en esa misma casa,
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colgado del tubo que sostenía el tinaco en la azotea.
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El reporte decía que llevaba días sin ser visto hasta que
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unos niños encontraron el cuerpo desde la calle.
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Aparentemente vivía solo y padecía problemas mentales.
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Cuando le conté esto al gerente se le borró la sonrisa.
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Me confesó que esa misma dirección ya había aparecido
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otras veces, pero que los repartidores anteriores la
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cancelaban o mentían para no ir. Uno de ellos incluso renunció
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después de asegurar que había visto a alguien sangrando en el
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techo. No quise escuchar más.
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Esa misma semana entregué la carta de renuncia.
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No quería volver a sentir esa mirada sin ojos, persiguiéndome
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en la oscuridad. Y aunque me alejé del lugar, aún
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hoy, cada vez que pasó cerca del cerro del topo chico, siento
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como si alguien me estuviera observando desde alguna azotea.
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Nunca volví a trabajar de repartidor y nunca volví a
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entregar una pizza. Después de las 10:00
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me llamo Isaac y esto que voy a contar me marcó para siempre.
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En 2020 trabajaba como repartidor de comida rápida en
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ciudad neza. Muchos pensarán que es un
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trabajo tranquilo, pero en zonas como estas, cuando cae la noche
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uno se enfrenta a algo más que calles peligrosas o perros
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callejeros. A veces se enfrenta al otro
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lado, al que ya no pertenece a este mundo.
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Todo comenzó cuando se corrió un rumor entre los repartidores de
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la zona. Decían que por las calles de la
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Colonia Metropolitana, cerca de la Avenida Pantitlán, se
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aparecía un repartidor, uno que no era de carne y hueso, lo
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llamaban el descarnado. Al principio pensé que era una
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broma más un cuento para asustar a los nuevos, pero una noche,
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regresando de una entrega tarde, lo vi.
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Pedaleaba por una calle sin luz, con árboles al borde de
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banquetas rotas, de reojo noté a alguien más delante de mí.
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Tenía un uniforme parecido al mío, solo que completamente
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sucio y desgarrado. Su mochila térmica colgaba de un
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lado como si estuviera rota. Iba a pie, encorvado,
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arrastrando una pierna, pero lo que más me impactó fue su
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rostro. Cuando lo alcancé, giró apenas
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la cabeza. La mitad de su cara no tenía
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piel, estaba descarnado, como si la carne hubiera sido arrancada.
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A tirones se le marcaba el cráneo, los dientes al aire y en
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lugar de ojos sólo tenía 2 cuencas oscuras que parecían
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supurar un líquido espeso y negro.
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El olor que traía consigo era insoportable.
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Como carne quemada mezclada con sangre podrida, me detuve de
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golpe y él también lo hizo. Se giró por completo, mirándome
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con esa cara muerta y sin expresión, su brazo derecho
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colgaba roto, torcido, en un ángulo imposible.
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En el pecho llevaba un su gafete cubierto de sangre seca.
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En él se alcanzaba a leer su nombre, Bruno.
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Bruno, el repartidor que según decían había muerto un año antes
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tras un brutal accidente, había chocado con una camioneta cuando
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iba a toda velocidad por una calle sin pavimentar, lo
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arrastraron casi 20 m. Cuando llegó la ambulancia ya no
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tenía rostro, ni manos, ni casi la mitad del cuerpo decían que
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había quedado irreconocible. Ahora lo veía frente a mí.
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No supe cuánto tiempo me quedé ahí, inmóvil, observándolo.
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En un momento, Bruno levantó su mochila rota, la sujeto con su
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brazo colgante y comenzó a caminar hacia mí.
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Sentí como el frío se metía por cada poro paralizandome, pero
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cuando estuvo a escasos metros desapareció en el aire.
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Como si se desvaneciera entre las sombras.
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Esa noche no dormí. Al día siguiente le conté a
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otros compañeros. Uno de ellos se quedó callado y
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después confesó que también lo había visto.
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Me dijo que incluso lo vio cruzar una avenida a toda
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velocidad en su bicicleta fantasma y luego desaparecer
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justo antes de que un coche lo atropellara.
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Otro más aseguró que una vez lo vio afuera de un Oxxo de pie,
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sin moverse con la cabeza ladeada, como si esperar una
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entrega que nunca llegó. Empezamos a compartir historias.
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Todos los que lo habíamos visto coincidíamos en algo.
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Bruno aparecía solo en calles donde la luz no funcionaba,
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donde el asfalto estaba roto. Donde alguna vez cayó con
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violencia, siempre en zonas olvidadas, siempre en silencio.
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Algunos decían que su alma seguía trabajando porque el
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último pedido que llevaban nunca llegó, que quedó atrapado en un
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bucle eterno intentando completar una entrega que no
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logró terminar. Otros aseguraban que era una
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advertencia. Un reflejo del destino que nos
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puede tocar a quienes arriesgamos la vida por unos
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pesos. Yo dejé de hacer repartos
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nocturnos, cambié de zona, pero a veces, cuando paso por
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avenidas oscuras, me parece verlo en la distancia, una
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figura encorvada, con la mochila colgando y un rastro de carne
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podrida marcando su camino. Y en esas noches no importa
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cuantos pedidos tenga, no me detengo.
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Me llamo Esteban. Trabajo como repartidor de
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pizzas en Guadalajara, específicamente en la zona de
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chapalita. Desde hace 4 años he recorrido
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casi todas las colonias de esta ciudad.
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Hay clientes amables, otros apurados, algunos hasta
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groseros, pero nadie me había dejado con esa sensación amarga
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en el pecho, como el del departamento cuatro B todo
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comenzó. Una noche de jueves me tocó
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cubrir el turno nocturno y cerca de las 10:00 entró una orden
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para el edificio Alondra, uno de esos complejos viejos que aún
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conservan la pintura amarilla de los 80.
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Y un olor a humedad encerrada en las escaleras.
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El pedido ya estaba pagado. Subí sin mayor preocupación.
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Toqué la puerta del cuatro BY la abrió un hombre alto, con
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cabello canoso, perfectamente peinado hacia atrás.
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Vestía formal, sin una sola arruga.
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En su camisa blanca no dijo nada.
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Tomó la pizza y cerró lentamente la puerta.
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Fue una entrega más. O eso creí 2 días después, la
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misma orden, el mismo Departamento Subí, toqué y ahí
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estaba de nuevo el mismo hombre, mismo gesto, mismo silencio.
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La escena se repitió varias veces durante 2 semanas, siempre
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de noche, siempre la misma pizza.
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No sé por qué, pero con cada visita sentía que algo no
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encajaba. El tipo nunca hablaba, ni
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siquiera un gracias, sólo esa mirada perdida, como si no me
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estuviera viendo realmente, como si estuviera enfocado en otra
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cosa que yo no alcanzaba a comprender.
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Una noche, al llegar al edificio, percibí un olor
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penetrante. Era algo rancio, putrefacto.
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Subí con la caja en mano intentando no respirar por la
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nariz. En el tercer piso, casi vómito,
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pensé que sería basura olvidada o alguna cañería podrida.
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Toque la puerta del cuatro B nadie abrió.
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Dejé la pizza en el suelo y me fui rápidamente algo dentro de
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mí. Sabía que algo estaba muy mal.
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La noche siguiente, otro pedido. El mismo subí de nuevo, el olor
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seguía ahí, pero más intenso en el cuarto piso.
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Me costaba mantenerme en pie, volví a tocar nada, silencio
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absoluto. Volví a dejar la caja en el
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fondo, algo me decía que debía reportarlo.
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Llamé al número registrado de la APP, pero estaba fuera de
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servicio, tomé valor y decidí volver por la tarde, fuera de mi
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horario. El portero me reconoció.
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Le pregunté por el inquilino del cuatro B lo que me dijo Me dejó
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helado. Ese departamento llevaba vacío
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casi un mes. El señor que vivía ahí había
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muerto. Lo encontraron apenas esa mañana
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porque los vecinos no aguantaban.
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El olor estaba en descomposición, solo sin que
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nadie lo echara de menos, mi cuerpo se entumeció.
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Sentí que el suelo se me iba. Le conté que yo había estado
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entregando pizzas ahí durante los últimos días.
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No me creyó. Al principio subimos juntos, la
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policía ya había llegado al entrar.
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La escena era dantesca. El cuerpo del hombre seguía ahí,
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cubierto apenas con una sábana. El hedor me golpeó como un
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martillazo y ahí, junto a la entrada, apilada sobre una
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pequeña mesa. Estaban todas las cajas que
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había llevado, perfectamente colocadas, ninguna abierta.
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Uno de los oficiales me llevó a la caseta de vigilancia.
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Revisamos las cámaras en cada grabación se me ve subiendo por
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las escaleras, dejando las pizzas, pero la puerta nunca se
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abre, nadie me recibe, yo solo dejo la caja y me doy la vuelta.
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No hay nadie más en los videos. Nadie desde entonces no volvía
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al edificio. Alondra, pedí el cambio de zona,
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pero lo peor vino después. A la semana siguiente, revisando
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los pedidos del sistema, volví a ver el número cuatro B mismo
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horario, misma pizza. La orden seguía llegando.
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Nadie quiere entregarla y yo ya no sé si fue mi imaginación el
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cansancio de las madrugadas. O algo que simplemente no puedo
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entender. Pero juro por lo más sagrado que
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vi a ese hombre. Lo vi parado frente a mí, con
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sus ojos vacíos, tomando la pizza con sus propias manos.
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Ahora, cada vez que me toca subir a 1/4 piso, siento una
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presión en el pecho porque desde aquella noche entendí que hay
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entregas que no deberían hacerse.
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me llamo Elías Ramos. En 2022 trabajaba como
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repartidor para un restaurante de comida asiática en Cancún.
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Durante 3 años había hecho entregas por toda la ciudad,
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desde la zona hotelera hasta los fraccionamientos más alejados.
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Era un empleo rutinario. Con momentos raros, pero nada
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como lo que ocurrió aquella tarde que me obligó a dejarlo
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todo. Eran las cuatro.
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Cuando entró una llamada directa al restaurante, la atendió la
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encargada y al colgar me dijo que el pedido iba para la
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Colonia Jardines del silencio. Ese nombre, ya de por sí me
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causaba escalofríos. Era una zona apartada al sur de
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Cancún. Donde apenas se levantaban
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algunas casas y había un viejo cementerio a medio cuidar, el
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pedido lo había hecho una mujer y aunque la comida era común, lo
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que sorprendió fue la dirección, específicamente dentro del
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panteón, al fondo, junto a una tumba grande bajo un árbol de
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ceiba. Pregunté si no era un error, me
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respondieron que no. Que esa señora pedía todos los
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años para esa fecha como una especie de costumbre.
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Algunos de los muchachos decían que la conocían de vista, que
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iba diario al cementerio a visitar la tumba de su hijo, que
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llevaba comida, que hablaba sola.
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Nunca quise meterme en esas historias ese día.
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Sin embargo, algo me empujo a aceptar la entrega.
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Subí la comida a la caja de la moto y tomé la ruta hacia
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jardines del silencio. A medida que me acercaba el sol
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se escondía tras las nubes espesas, el aire se volvió
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húmedo y el ambiente cambió por completo.
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Al llegar encontré la entrada del panteón abierta de par en
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par, como si esperarán mi llegada.
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Empujé el portón de herrería y me adentré en el lugar.
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No había nadie. Ni sepultureros, ni visitantes,
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ni siquiera aves en los árboles. Solo un silencio sepulcral que
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me rodeaba desde todos los ángulos.
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Caminé con paso lento entre lápidas agrietadas y cruces
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oxidadas. Algunas tumbas estaban cubiertas
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por maleza, otras recién decoradas con flores y
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veladoras. Me guié por la descripción, el
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árbol de ceiba y el banco de concreto.
27:00
Allí estaba la mujer, sentada sobre un mantel blanco extendido
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frente a una tumba. Tenía alrededor recipientes y
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platos hervidos, algunos con arroz, otros con frutas y un par
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de dulces. Frente a ella, una lápida limpia
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con una foto enmarcada. Un niño sonriente, de no más de
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10 años, me vio y se puso de pie.
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Tenía una mirada intensa. Y una expresión que combinaba
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alegría con resignación, extendió los brazos para tomar
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la bolsa, le entregué el pedido y ella asintió sin hablar.
27:40
Luego hizo un gesto con la mano, señalando que me acercara más.
27:45
Dudé algo dentro de mí, me decía que no debía seguirla, pero lo
27:50
hice. Me llevó al borde de la
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sepultura. Señaló un sitio en el suelo y
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entendí que debía colocar ahí uno de los platos.
28:00
Lo hice con manos temblorosas. Entonces noté un pequeño peluche
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viejo y húmedo, enterrado parcialmente.
28:08
Sentí una punzada de frío, recorrerme la espalda.
28:12
Cuando me disponía a marcharme. La señora sacó su teléfono,
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empezó a hablar en voz baja, como si conversara con alguien.
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Miraba la lápida mientras reía suavemente.
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No había nadie más allí o eso creí.
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Al dar la vuelta me encontré con uno de los empleados del panteón
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parado cerca de una tumba. Le comenté entre nervioso y
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burlón que la señora hablaba sola.
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Él me miró serio y dijo que todos los años en esa fecha
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venía a alimentar al alma de su niño.
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Aseguró que la mujer no aceptaba que su hijo había muerto, que
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insistía en que seguía ahí con ella.
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El hombre me dijo que si tenía agallas regresara antes de las
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5:00 que la señora nunca se quedaba.
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Después de esa hora me fui, pero la curiosidad me venció.
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Volví al panteón cuando el reloj marcaba las 4:30, caminé con
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sigilo entre las tumbas, entonces la vi y no estaba sola.
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A su lado había un niño. No lo reconocí al principio.
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Vestía una camisa azul, pero estaba sucia, rota, tenía la
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piel amarillenta. La cabeza desproporcionada me
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acerque un poco más confundido hasta que lo vi claramente.
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Su rostro era un cráneo cubierto apenas por restos de carne.
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Sus ojos eran cuencas oscuras y al verme sonrío.
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Sentí que el alma se me salía del cuerpo.
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El aire desapareció de mis pulmones.
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Un zumbido llenó mis oídos y todo se volvió blanco.
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Me desmayé sobre una lápida cercana.
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Desperté de noche tirado en la Tierra, mi moto ya no estaba,
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tuve que caminar a casa esa noche.
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No dije nada a nadie, pero mi madre me llevó con una
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curandera. Perdí peso, tuve fiebre, me
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dijeron que era el espanto. Renuncié días después.
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Me mudé con mi tío a Tulum, lejos de Cancún.
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Nunca regresé a esa ciudad, pero hay noches en las que cierro los
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ojos y vuelvo a ver esa sonrisa del niño muerto sentado junto a
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su madre bajo la ceiba del cementerio.
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Porque el amor de una madre no muere con su hijo y a veces
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tampoco lo deja descansar, querida comunidad.
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Espero que esta entrega les haya gustado.
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Es un honor para mí pasar un buen rato con ustedes.
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Muchas gracias por abrirme la puerta de su hogar.
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Por favor, no olviden dejarme sus comentarios.
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Esto nos ayuda a seguir trayendo mejor contenido.
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Me encanta leer sus experiencias y conocernos un poco más.
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Si el video les gustó, por favor, no duden en compartirlo
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con sus amigos. Esto nos ayuda a llegar a más
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personas y que la Comunidad siga creciendo.
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Un abrazo muy fuerte. Nos vemos en una próxima
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entrega. Esto fue inframundos relatos.