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El Precio Del Alma: El Diablo Vino A Cobrar Su Deuda - Historias De Terror - Voces De La Noche · Niebla en el bosque con Evelith von

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Speaker 2: Buenos días, queridos suscriptores. Para más relatos como este, denle
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like y comparte. Sin más, comenzamos. En 2008 yo tenía 25 años
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y la vida se resumía en grasa de motor, ruido
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de herramientas y el olor constante del aceite quemado que
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impregnaba la ropa. Mi padre y yo teníamos un pequeño
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taller en las afueras de Puebla. No era mucho, pero
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alcanzaba para comer, pagar la renta y mantener a mi madre,
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que se encargaba de la casa, y a mis dos
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hermanos menores, que todavía estudiaban. La rutina era pesada, pero honesta,
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hasta esa noche. Papá había salido a dejar un auto reparado,
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a un cliente que vivía lejos, pero nunca regresó. A
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las once, una patrulla llegó al taller con la noticia.
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Un tráiler lo había embestido en una curva rumbo a Atlixco,
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los paramédicos lo encontraron aún con vida, pero con fracturas
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en las costillas y un pulmón perforado, así que lo
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llevaron al hospital general. Cuando llegué, lo vi entubado, conectado
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a aparatos que hacían más ruido que su respiración, los
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médicos fueron directos, necesitaba una cirugía inmediata o no sobreviviría
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más de tres días. El problema era el dinero, la
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operación costaba casi 100 mil pesos, yo no tenía ni una
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fracción de eso. Durante dos días recorrí bancos, empeñé mis herramientas,
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pedí prestado a conocidos, pero nada fue suficiente. La familia
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se resquebrajaba, mamá rezaba hasta quedarse sin voz, mis hermanos
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discutían sobre vender el taller, y yo cargaba la culpa
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de no poder salvarlo, pues sentía que todo dependía de mí.
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Fue entonces cuando apareció el señor Durán. Lo conocía de vista,
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era cliente del taller desde hacía meses, siempre puntual y discreto.
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Vestía de traje, incluso en días de calor, y tenía
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esa manera de hablar lenta y pausada que te obligaba
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a escucharlo. Empezó a pasar con más frecuencia, preguntando por
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mi padre, ofreciéndome café o simplemente conversando mientras trabajaba. Aquella tarde,
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mientras cerraba el taller, me dijo sin rodeos que sabía
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lo que pasaba con mi familia y que podía ayudarme.
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Pensé que hablaba de dinero, algún préstamo privado, pero su
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tono era distinto. No pidió papeles, ni garantía, ni interés,
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solo me miró con una calma extraña y me pidió
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que lo visitara esa noche en su casa. No es
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algo que pueda explicarse aquí, dijo. La verdad dudé, pero
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no tenía nada que perder. La dirección estaba en una
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zona vieja, al final de una calle empedrada rodeada de
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árboles altos que bloqueaban la luz de los postes. Su
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casa era una construcción antigua de piedra, con ventanas pequeñas
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y portón de hierro. Le recibió él mismo, con una
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vela en la mano. Adentro, el ambiente era sofocante y
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olía a cera derretida. Había retratos de personas que no reconocí,
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hombres y mujeres vestidos de época, todos con expresiones severas.
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La luz oscilante hacía que sus rostros parecieran moverse. Nos
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sentamos frente a una mesa de madera, cubierta por un
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mantel rojo, sin preámbulos, me preguntó si estaba dispuesto a
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hacer cualquier cosa por salvar a mi padre. Dije que sí,
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lo pensé, pero la respuesta me salió sin esfuerzo. Entonces
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me explicó que podía ofrecerme su vida a cambio de
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una deuda que yo comprendería cuando llegara el momento, pero
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no me especificó qué clase de deuda. Solo debes aceptar,
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me dijo, nada se da gratis, pero tú decidirás cuándo
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y cómo pagas, pero eso sí, el precio no puede evitarse.
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Me reí nervioso, creyendo que era algún tipo de burla
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o un intento de engaño, pero cuando sacó una hoja
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amarillenta y una navaja pequeña, la habitación se llenó de
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un olor a azufre que me revolvió el estómago. Me
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pidió que firmara con sangre, es un símbolo, aclaró. Tenía
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la cabeza hecha un torbellino, el corazón acelerado y las
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manos temblando, no lo pensé, y sólo recordé la voz
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de mi madre en el hospital, diciendo que papá no
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pasaría de esa noche. Pinché mi dedo, manché la hoja
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y él la dobló con cuidado, antes de guardarla en
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el interior de su saco. Al salir me desorienté, la
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calle estaba vacía, no había viento ni ruido de autos.
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caminé sin mirar atrás, pero esa noche casi no dormí
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y al amanecer recibí la llamada, mi padre había despertado.
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El médico incrédulo dijo que los órganos dañados habían comenzado
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a recuperarse. En pocos días pudo hablar y para la
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segunda semana caminaba con ayuda de una andadera y nadie
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supo explicar cómo fue posible. Durante un tiempo creí que
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había tenido suerte o que los doctores se habían equivocado.
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Mamá lo llamaba milagro y mis hermanos lloraban de alegría.
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La verdad yo trataba de creerlo también, pero no podía
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quitarme de la mente la voz de aquel hombre diciendo
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que nada se da gratis. Intenté olvidarlo y seguir con
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la rutina, volver al taller. Todo parecía normal hasta que
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los sueños comenzaron. La primera vez desperté sudando, en el sueño,
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el señor Durán estaba sentado al pie de mi cama,
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con la misma ropa oscura, el mismo rostro tranquilo. Me
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observaba en silencio y antes de desvanecerse, murmuraba, no olvides
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lo prometido. La segunda vez fue más claro, lo vi
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dentro del taller, yo estaba limpiando las herramientas con mis
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manos manchadas de aceite y él sonriendo sin mover los labios.
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Comencé a dormir con las luces encendidas, pero eso no ayudaba.
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En ocasiones, mientras trabajaba, sentía su sombra moverse entre los
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autos y en una ocasión un cliente me aseguró haber
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visto un hombre alto detrás de mí cuando yo estaba solo.
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Me reí, pero por dentro el miedo crecía. Intenté convencerme
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de que era estrés, culpa o simple cansancio, pero cada
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vez que el sueño regresaba, me decía lo mismo, que
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no había hecho ningún trato, que sólo había conocido a
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un tipo raro y desesperado me había dejado sugestionar. Pero
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las palabras de esa noche nunca se borraron de mi cabeza.
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Una tarde decidí volver al lugar donde lo conocí, tomé
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el camión hasta la calle empedrada. Caminé hasta el final,
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buscando la casa, pero lo que encontré fue un terreno vacío,
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cubierto de maleza, no había portón, ni piedras, ni rastro
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de construcción. Pregunté a los vecinos si ninguno recordaba que
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ahí viviera alguien llamado Durán. Esa noche, al regresar a casa,
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sentí el aire pesado, como si el calor se hubiera
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concentrado dentro de mi cuarto. Encendí el ventilador, me tumbé
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en la cama y cerré los ojos, tardé en dormir,
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pero lo logré. Entonces, lo volví a ver, estaba sentado
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al borde de la cama, igual que la primera vez,
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no dijo una palabra, solo sonrió y apoyó una mano
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fría sobre mi pecho. Me quedé paralizado, sin poder moverme,
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mientras el sonido de mi respiración se mezclaba con el suyo.
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Antes de desaparecer, susurró algo que aún recuerdo con precisión.
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Ya fue dado lo que pediste, ahora falta lo tuyo.
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Desperté con el corazón acelerado y las sábanas empapadas de sudor,
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miré el reloj, las tres tres de la madrugada. Todo
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estaba en silencio, salvo el leve crujir de la madera
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del piso. Intenté volver a dormir, repitiendo en mi mente
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que todo era una pesadilla, pero en el fondo ya
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sabía que no lo era. Creí que el trato había
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terminado cuando firmé aquella hoja, pero apenas había empezado. Habían
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pasado seis meses desde que mi padre salió del hospital
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caminando por su propio pie. Volvió al taller, volvió a sonreír,
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y poco a poco la familia retomó el ritmo que
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creíamos perdido. Yo me repetía a diario que todo había
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sido un milagro médico, aunque en el fondo sabía que
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no era así. No volví a ver al señor Durán
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desde aquella noche, y nadie más volvió a mencionarlo, y
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yo me aferré a la idea de que nunca había existido.
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Una madrugada de julio, cuando el calor era insoportable y
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dormíamos con las ventanas abiertas, escuché un golpe seco en
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la puerta principal, pensé que era el viento, pero al levantarme,
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noté un sobre debajo de la puerta. No tenía remitente,
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era de un papel grueso, amarillento, con una mancha oscura
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en una esquina. Lo abrí, y dentro había una nota
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escrita con letra inclinada y elegante, ha llegado el momento
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de pagar. Junto a la nota venía una llave oxidada
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y una dirección en el centro histórico, pero no decía más.
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Me quedé mirando aquello un largo rato, pues pensé que
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podía ser una broma de alguno de mis hermanos, o
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incluso del mismo señor Durán, si seguía vivo. Rompí la
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carta en pedazos y la tiré al cesto. Al amanecer,
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salí al taller y trabajé como si nada, pero esa
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noche comenzaron los ruidos. Primero fueron pasos sobre el techo,
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como si alguien caminara descalzo, después el olor. Un olor
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a azufre mezclado con humedad, que venía de la nada
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y me revolvía el estómago, en varias ocasiones, me desperté
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creyendo que había alguien sentado en la orilla de mi cama.
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Alcanzaba a ver la silueta de un hombre, quieta, observándome,
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pero cuando encendía la lámpara, el lugar estaba vacío. Quise
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pensar que era el cansancio, pero al tercer día, mi
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madre empezó a escucharlo también. Una noche entró a mi
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cuarto pálida, diciendo que alguien había pasado corriendo por el pasillo,
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los pasos eran suaves, pero constantes, como si un niño
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descalzo diera vueltas alrededor de la casa. En el techo
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se escuchaban golpes leves, intermitentes, la verdad intenté revisar, pero
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no encontré nada. En el taller las cosas empeoraron, las
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herramientas se caían sin que nadie las tocara, los clientes
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empezaron a quejarse de fallas extrañas después de reparar sus
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autos conmigo. Uno de ellos, un taxista, murió al día
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siguiente en un choque y los vecinos comenzaron a decir
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que nuestro taller estaba embrujado. Incluso mi padre, que nunca
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creía en nada, empezó a persignarse antes de entrar. Un mediodía,
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mientras me miraba en el espejo del baño para lavarme
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la cara, lo vi detrás de mí. Era el señor Durán,
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sonreía con la misma expresión tranquila de siempre. No me
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moví y cerré los ojos un segundo, y al abrirlos,
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el reflejo había desaparecido. Corrí fuera del baño, temblando, sin
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atreverme a contárselo a nadie. Esa noche, al llegar a casa,
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encontré otro sobre en la puerta. Tenía la misma textura,
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el mismo olor, y dentro sólo había una palabra escrita, cumple.
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Decidí ir a la dirección que venía en el primer sobre,
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ya no podía seguir fingiendo que nada pasaba. La dirección
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me llevó a una colonia vieja, donde las calles parecían
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congeladas en otra época. Encontré la casa, fachada agrietada, portón
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caído y una cruz de hierro torcida sobre la entrada.
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Empujé la puerta y el chirrido resonó en todo el pasillo.
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Dentro olía a humedad, tierra mojada y metal, el aire
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era espeso, como si nadie hubiera respirado ahí en años.
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Encendí una linterna y avancé, las paredes estaban cubiertas de
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marcas de manos, algunas pequeñas, otras enormes, todas con rastros oscuros.
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Parecía que alguien había intentado salir. En el suelo había
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pedazos de periódicos amarillentos, fotos viejas y candelabros corroídos. Me
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detuve frente a una mesa cubierta de polvo, encima, había
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un retrato enmarcado, el señor Durán, más joven, rodeado de
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otros hombres. Todos firmaban un documento con plumas metálicas, y
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uno de ellos sostenía una vela encendida. Debajo del retrato,
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encontré recortes pegados con alfileres, cada recorte hablaba de muertes violentas,
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suicidios o desapariciones, y los nombres coincidían con los rostros
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del retrato, todos estaban muertos. Todos menos uno, el hombre
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en el centro, el mismo que me había salvado a
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mi padre. Sentí un vacío en el estómago, retrocedí y
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tropecé con una silla, la linterna cayó y rodó hasta
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detenerse junto a la puerta. La luz tembló, y por
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un momento juraría que vi una sombra avanzar hacia mí,
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arrastrando los pies. Corrí sin mirar atrás, afuera respiré agitado,
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pues el aire estaba más frío de lo normal y
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la calle vacía. Esa noche intenté quemar el sobre, lo
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metí en una lata, encendí un cerillo y lo dejé caer.
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Pero la llama se apagó sola, aunque volví a intentarlo
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con alcohol, pero el papel no se consumió, solo ennegreció
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por los bordes. Lo arrojé a la basura, convencido de
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que era algún tipo de truco, pero algo cambió desde
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ese momento. El señor Durán dejó de esconderse, su presencia
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se volvió constante y tangible. A veces lo escuchaba hablar
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con la voz de mi padre, imitando sus tonos, diciéndome
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cosas que sólo él sabría. Otras veces lo escuchaba riendo
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desde la sala, aunque al asomarme no había nadie. Me
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despertaba sobresaltado, y lo veía parado junto a la cama,
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con las manos en los bolsillos, observándome como si esperara
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una respuesta. Poco después, comenzó a jugar con mi mente.
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Soñaba con escenas donde veía a mi familia muerta, mi
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madre colgando del techo, mis hermanos con los ojos abiertos
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y sin voz. Pero cuando despertaba, estaban vivos, dormidos y
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ajenos a todo. Cada vez costaba más distinguir los sueños
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de la realidad. Una noche desperté con las manos cubiertas
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de tierra. Afuera, en el patio, había huellas de pisadas
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descalzas que se perdían hacia la calle. No podía seguir así,
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sabía que algo quería de mí, algo que aún no entendía,
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y recordé las palabras, ya fue dado lo que pediste,
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ahora falta lo tuyo. Empecé a unir todo, los ruidos,
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el olor y las visiones. Sabía que no era dinero
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lo que debía pagar, no era un favor pendiente ni
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un trabajo, era mi alma lo que debía pagar. Me
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senté en el borde de la cama, con el sobre
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entre las manos. Afuera llovía, y el sonido del agua
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se mezclaba con el eco de unos pasos sobre el techo,
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no podía verlos, pero sabía que estaban ahí, caminando encima
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de mí, esperando. Por primera vez desde que todo empezó,
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comprendí que el trato seguía abierto y el diablo, paciente,
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había vuelto para cobrar lo que era suyo. Desde hace
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semanas no duermo, cada vez que cierro los ojos escucho
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el sonido de paso sobre el techo, los mismos que
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comenzaron aquella noche del sobre. Ya no hay diferencia entre
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el sueño y la vigilia, me encerré en el taller
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porque creí que aquí estaría a salvo, pues es el
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único lugar que puedo controlar. Clavé crucifijos en todas las
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paredes y colgué estampas de santos en cada esquina, pinté
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versículos con pintura blanca sobre la puerta y la ventana,
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pero nada ha cambiado. El olor a azufre ya no
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se va, se mezcla con la gasolina, con el aceite
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y con el humo de los autos que reparo. A
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veces creo que se filtra por las grietas del suelo.
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Los crucifijos se caen sin razón, como si algo invisible
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los empujara y las luces parpadean cada noche a la
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misma hora y cuando intento apagar todo, la radio se
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enciende sola y transmite estática. Mi madre insiste en que
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vuelva a casa, pero no puedo, la verdad no quiero
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que escuchen lo que yo escucho. La voz de mi
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padre llega desde la calle cada madrugada, igual que cuando
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me gritaba que ya era hora de abrir el taller.
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Pero cuando salgo, la calle está vacía, solo queda el
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eco de mi nombre. Intenté grabarlo para demostrar que no
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estoy loco, puse el teléfono en modo video, lo apoyé
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sobre la mesa y me senté frente a él. En
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el silencio absoluto se escucharon pasos detrás de mí, me
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giré de inmediato, pero no había nadie, y cuando revisé
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el video, vi algo que me dejó helado. Una figura
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humana apareció justo a mis espaldas, tenía el mismo traje
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oscuro que recordaba del señor Durán, pero su rostro era distinto.
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Sonreía con una sonrisa demoníaca, sus labios se movieron y
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pude leer mi nombre, pronunciado sin sonido. Luego la cámara
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se apagó, y aunque intenté borrarlo, el archivo seguía reapareciendo
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en el teléfono, con el mismo título, Pago Pendiente. Al
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día siguiente, busqué al sacerdote del barrio, un hombre mayor
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que conocía a mi madre desde joven, me escuchó en
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silencio y no pareció sorprendido. Dijo que esos pactos no
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se rompen, que cuando se sella con sangre, ya no
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pertenece al mundo de los vivos. Lo único posible era
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aceptar la deuda o entregar una sustitución. Le pedí que
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explicara eso, me dijo que el diablo sólo cambia nombres,
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pero nunca pierde lo que reclama, que si quería librarme,
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debía ofrecer otra vida a cambio. Me negué, y le
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supliqué que me ayudara de otra manera, pero me miró
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con pena y me dijo que había cruzado una línea,
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que ni Dios podía borrar. Aún así, bendijo un poco
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de agua y me dio un rosario, lo usé durante
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tres noches. A la cuarta, lo encontré partido en dos
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sobre la mesa. Desde entonces, los tormentos se han vuelto insoportables,
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el reloj del taller se detiene a las tres de
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la mañana exactas, todos los días, no importa si le
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cambio las pilas o lo desconecto. A esa hora las
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herramientas se mueven solas, el aire se vuelve espeso y
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el fuego del calentador se enciende sin que nadie lo toque.
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El espejo del baño amaneció cubierto de ceniza una mañana,
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en medio, estaba mi nombre escrito con una letra firme
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y torcida. Intenté rezar, lo hice de rodillas hasta que
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las piernas me dolieron. Ayuné, encendí velas, repetí oraciones sin detenerme,
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pero cada palabra parecía despertar más ruido, más risas detrás
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de las paredes. A veces la voz del señor Durán
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suena tan clara que creo que está dentro de mí. Otras,
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se mezcla con la de mi padre, me dice que
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abra la puerta, que todo terminará si salgo a recibirlo.
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Una madrugada, el aire se cortó de golpe y las
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luces se apagaron, y sólo quedó el resplandor del fuego
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que salía del calentador, en la oscuridad, lo escuché con
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la misma calma de siempre. No pagaste y te lo advertí,
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ahora jugaré hasta que ruegues por el final. Sentí un
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dolor en el pecho, como si algo se hundiera dentro
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de mí. El suelo vibró y los autos del taller
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comenzaron a mover sus luces sin que nadie los tocara.
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Desde ese momento, perdí la noción del tiempo, sueño con
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estar despierto y despierto creyendo que sueño, a veces me
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veo trabajando, pero al mirar el reloj han pasado días.
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Mi reflejo en los vidrios ya no me imita, se
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queda quieto mientras yo me muevo. Una noche el fuego
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comenzó sin aviso, salía del suelo, como si hubiera algo
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ardiendo debajo del cemento, corrí por el extintor, pero el
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humo era negro y espeso, imposible de atravesar. Las llamas crecieron,
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consumiendo las paredes cubiertas de cruces. Escuché risas, muchas, como
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si un coro se burlara desde el interior del fuego,
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intenté huir, pero antes de llegar a la salida, todo
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se volvió rojo. No recuerdo cómo salí, pero cuando abrí
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los ojos, estaba tirado sobre la calle, rodeado de vecinos.
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El taller era un montón de cenizas, pero el fuego
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no se extendió a ninguna otra propiedad, solo a la mía.
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Un oficial dijo que las llamas eran muchas, no habían
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visto un incendio así, que consumiera todo tan rápido, y
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algunos aseguraron haberme visto caminar entre el fuego, riéndome, con
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los ojos blancos. La verdad yo no recuerdo nada de eso.
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Pasaron los meses, la aseguradora rechazó el caso, y nadie
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me ofreció ayuda. Me mudé a una habitación pequeña al
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otro lado de la ciudad. Vivo solo, sin trabajo. No
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puedo dormir más de dos horas seguidas. Cuando intento cerrar
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los ojos, escucho el mismo murmullo que llenaba el taller
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antes del incendio y cuando los abro, está ahí frente
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a mí. El señor Durán no ha envejecido y usa
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el mismo traje oscuro, el mismo reloj dorado y esa
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sonrisa demoníaca. No habla mucho, solo repite las mismas palabras,
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noche tras noche, con esa voz grave que retumba en
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mi cabeza. Todavía no terminamos. He pensado en poner fin
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a todo, pero algo me detiene, no sé si sería suficiente.
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A veces, al despertar, tengo las manos negras de hollín
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y el olor a azufre pegado a la piel, ya
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he dejado de mirarme en los espejos, extraño a mi familia,
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pero no puedo llevar el diablo a casa otra vez.
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Si alguna vez alguien encuentra esto, quiero que sepa que
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nada es gratis, que la desesperación tiene precio y que
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hay promesas que no se rompen aunque uno se arrodille.
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El fuego del taller fue sólo el principio, lo que
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vino después no puedo contarlo sin volver a sentirlo. Sólo
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puedo decirles que es algo muy duro y aterrador cuando
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te encuentres en una situación como la mía, no aceptes
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ayuda del diablo, pues no hay deuda que el diablo olvide,
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sólo almas que aún no ha venido a cobrar. Relato
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anónimo