Latest / Chroniques étranges - Histoires d'Horreur & Mystères / Jack à la Lanterne | Les Véritables Origines d'Halloween [HORREUR]

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Jack à la Lanterne | Les Véritables Origines d'Halloween [HORREUR] · Chroniques étranges - Histoires d'Horreur & Mystères

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Chroniques étranges, l'horreur dans vos oreilles.
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Le port des écouteurs est fortement conseillé.
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Tout le monde connaît Halloween, les bonbons, les citrouilles,
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les déguisements. Mais ce que peu de gens savent,
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c'est que cette fête est née dans les cendres d'une autre,
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bien plus ancienne et bien plus sombre.
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Mettez vos meilleurs écouteurs. Éteignez la lumière, prenez un
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petit jus de citrouille. Ce soir, je vais vous raconter
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la toute première nuit-là où tout a commencé, les origines
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terrifiantes d'Halloween. On est en Irlande, il y a très
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très longtemps, à une époque où les villages n'avaient pas de
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nom et où les frontières entre les pays et les mondes n'étaient
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pas encore figées. Le garçon s'appelait Fione, il
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avait une douzaine d'années. Et ce soir-là, il regardait
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brûler le dernier feu de l'année.
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Au milieu de la plaine, un immense bûcher avait été dressé
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pour célébrer les récoltes, mais aussi et surtout pour éloigner
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ce qui pourrait venir de l'autre côté.
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C'était la nuit de sawin, la plus redoutée de l'année.
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Les anciens disaient que le voile entre le monde des vivants
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et des morts n'était jamais aussi mince qu'à cette période
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de l'année, que les âmes perdues revenaient rodées.
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Que les fantômes oubliés profitaient de cette brèche pour
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retrouver les leurs. Alors cette nuit-là, on ne riait
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pas. Fionne tenait son masque contre
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sa poitrine, du bois sec taillé grossièrement, 2 fentes sombres
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pour les yeux, une bouche tordue, presque grotesque.
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C'était son père qui lui avait sculpté et sa mère lui avait
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dit, plus le masque est laid, plus tu es protégé.
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Ceux qui ne sont pas si laids finissent choisis.
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Il n'avait pas compris, pas vraiment, mais l'année
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précédente, une vieille femme du village avait perdu la raison.
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Elle disait qu'un enfant mort l'avait suivi jusque dans ses
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rêves. Depuis, on ne l'a plus revu.
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Alors ce soir, Fione posa le masque sur son visage et il se
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mêla aux autres. Tous portaient des peaux, des
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cornes, des visages difformes. On aurait dit une procession de
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bête. Une armée grotesque.
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Les druides se tenaient au centre du cercle de grandes
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silhouettes drapées de noir, le visage masqué, les mains
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noircies de cendre, ils récitaient les noms des morts de
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l'année, un à un, puis, sans un mot, ils quittaient la plaine
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pour descendre dans les maisons, car c'était leur rôle cette
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nuit-là, passer chez chaque famille, collecter les
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offrandes. Un morceau de pain, un peu de
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lait, un objet personnel. Peu importe des présents pour
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les morts, il faut donner, avait dit la mère de fione donner à
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ceux qui ne peuvent plus rien demander.
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Le garçon ne comprenait pas pourquoi il n'avait déjà rien,
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et pourtant ils offraient ce qui leur restait à des soi disants
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esprits vagabonds. Et cette année, quelqu'un
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d'autre était là, un homme silencieux et immobile.
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Il se tenait à quelques pas du feu, droit comme un arbre mort.
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Son masque n'était pas comme les autres.
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Ce n'était pas du bois ni du cuir, c'était une citrouille.
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Et si on fixait bien ces traits, on aurait dit que les entailles
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faites en guise d'yeux et de bouches bougeaient légèrement au
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rythme des flammes. Il ne parlait pas, il ne
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bougeait presque pas, mais il observait et sous son masque fut
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un sentit un frisson. L'homme tourna lentement la tête
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vers lui et dans son esprit, il crut entendre.
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Une voix ne le suit pas. Puis, sans un bruit, l'homme
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s'avança vers les flammes. Il s'était arrêté juste devant
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le bûcher. L'homme à la citrouille
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silencieux, figé. Le visage toujours dissimulé
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sous cette lanterne grotesque, ils ne disaient rien, ils ne
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faisaient rien, mais les druides, eux, s'étaient tus.
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Leur chant s'était éteint aussitôt qu'il avait posé le
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pied sur la plaine, en silence étrange avait pris place.
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Un des anciens s'était alors avancé, la tête basse, les mains
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jointes, il s'était mis à parler doucement dans une langue que
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fion ne connaissait pas. Ce n'était pas du galaïque.
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L'homme au masque l'écouta sans broncher.
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Puis il leva la main et sa voix se fit entendre, grave matte,
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comme si elle venait d'un autre monde.
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Que chaque foyer allume sa flamme pour ne pas.
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S'égarer rien d'autre. Mais c'était suffisant.
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Les druides reprirent leurs champs, les villageois comme
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hypnotisés. Commencèrent à se lever un à un
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pour allumer leurs bougies. Chacun avait un légume creusé à
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la main, une betterave en avait une courge séchée, on y plaçait
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une petite flamme, la lumière sacrée du bûcher.
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Personne ne demanda qui était cet homme, comme si au fond, il
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savait. Personne n'osa même le regarder
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en face, mais chacun pourtant suivit son ordre, fione suivait
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ses parents. Torche en main et Eva, sa petite
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sœur, trottinait derrière eux, accrochée à sa tunique.
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Tous portaient leur masque. Tous gardaient le silence.
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Il ne restait plus qu'à rentrer chez soi, fermer la porte et
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attendre que les druides viennent frapper pour demander
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l'offrande. Mais avant de quitter la plaine,
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Fione jeta un dernier regard derrière lui.
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L'étranger était toujours là, debout face au feu.
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Personne ne semblait le voir. Mais lui, lui le regardait droit
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dans les yeux et cette voix revint à nouveau.
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Fione détourna aussitôt le regard à côté de lui.
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Il fâche chuchota. Il fait pas partie détruite, pas
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vrai ? Fiona hésitant, non, je ne crois
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pas. Dans le village, les portes se
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refermaient une à une, les torches étaient posées devant
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chaque seuil. Comme des gardiens de fortune.
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Et dans chaque maison, les masques ressortaient des masques
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affreux, tordus, couverts de suie ou de peintures rouges, des
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gueules difformes faites pour tromper les morts.
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Fione détestait le sien, il lui grattait le front, piquait les
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yeux, il s'entérait la cendre froide, mais il savait que ce
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n'était pas fait pour être confortable.
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Tu crois que ça marche vraiment ?
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Demanda ife. Les grands, ils ont l'air d'y
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croire. Fionne n'avait pas de réponse,
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mais il se souvenait d'un détail, chaque année, un ou 2
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masques restait suspendu au-dessus d'un seuil inutilisé
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parce que celui qui devait les porter n'était jamais revenu.
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Alors il Serra la main de sa sœur et murmura simplement, mets
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le bien qu'on ne voit pas ton visage.
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Ils arrivèrent enfin devant la maison.
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Le feu sacré vacillait encore dans leurs lanternes.
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La mère poussa la porte. Elle fit entrer ife sans un mot
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et referma aussitôt derrière elle.
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Fionne lui resta dehors. Son père venait de lui saisir le
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bras. On doit aller chercher du bois.
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Du bois maintenant. En pleine nuit, le soir de sa
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Wine, Fione Fronça les sourcils. Il regarda sa mère.
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Ses yeux étaient rouges. Elle détourna le regard et
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disparut derrière la porte. Alors, il suivit son père sans
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poser de questions. Ils marchèrent longtemps en
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silence, jusqu'à atteindre les premiers arbres.
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Une fois ici, ils s'enfoncèrent tous 2 dans les bois.
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Fionnes tremblait de froid, oui, mais aussi de peur.
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Cela faisait longtemps qu'ils marchaient dans cette forêt
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dense et sauvage. En pleine nuit, leur torche à la
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main, puis au milieu des troncs, son père s'arrêta.
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Il s'agenouilla devant lui, puis lentement, il lui ôta son
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masque. Fionne pouvait voir ses yeux
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briller à travers le sien à la lumière de la flamme.
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Mais ce n'était pas le reflet du feu, c'était quelque chose
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d'autre, quelque chose de résigné.
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Il souffla sur la lanterne de fionne.
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La flamme s'éteignit et dans la pénombre, il dit.
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Pardonne moi on n'a plus le choix, ta maladie t'aurait
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emporté et nous on n'a plus de quoi nourrir 4 bouches.
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Fionne n'eut pas le temps de répondre.
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Son père venait de lui frapper la tête avec une branche de bois
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solide. Il était tombé sous la violence.
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Du coup, face contre terre, fion était étourdi.
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Et quand il se releva, il voyait flou, ses mains tremblaient et
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son père n'était plus là. Juste une silhouette qui
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s'éloignait entre les arbres, une lumière à la main.
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Sa vision se brouillait de plus en plus.
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Les feuilles tournaient, le sol tanguait, tout devenait flou,
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sombre, silencieux. Et c'est là qu'il la vit, une
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lumière au loin, minuscule, tremblante.
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Elle semblait flotter, elle s'approchait, c'est lui, c'est
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papa. Il revient.
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Fion tenta de tendre la main mais son corps ne répondait
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plus. La lumière se rapprocha encore
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et il put distinguer une main qui tenait un légume creusé dans
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lequel brillait une flamme verdâtre, puis une voix sèche,
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grave et inconnue. Que fais tu ?
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Ici, gamin, tu n'es pas à ta. Place, le père était rentré
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seul, sans un mot, comme si rien ne s'était passé.
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Et lorsqu'il fait, demanda d'une petite voix où est fione ?
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Aucun des 2 parents ne lui répondit.
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La mère baissa la tête. Elle fixait son assiette comme
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si elle attendait qu'elle lui parle.
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Mais seules les larmes se mirent à couler.
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Alors ife se mit à pleurer, elle aussi, sans comprendre pourquoi.
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Le repas se déroula dans un silence presque irréel.
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La soupe refroidissait le feu crépitait doucement dans l'âtre
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et personne n'osait relever les yeux.
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Quand le repas fut terminé, la mère prit I feu dans ses bras et
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monta à l'étage. Le père resta seul en bas, assis
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sur le vieux banc en bois, face à la cheminée.
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Il attendait, il savait que les druides allaient venir bientôt,
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il ne leur restait rien à ouvrir, mais peut être qu'ils
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accepteraient ses regrets. Le temps passa, et soudain 3
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coups lents, solennels. Il se leva lentement, le dos
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douloureux, les jambes lourdes. Il ouvrit la porte d'un geste
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hésitant, dehors une silhouette en capuchonnet un druide grand
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silencieux. Je suis désolé, nous n'avons
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plus rien, plus de pain, plus rien n'a donné.
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Le Druide ne répondit pas, il se contenta de tourner les talons.
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Mais avant de disparaître, il glissa d'une voix sourde puis
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sawin avoir pitié de vous. Le père se rassit, il se frotta
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les tempes, son esprit était fatigué.
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Trop de tension, trop de silence.
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Il resta là un long moment à fixer les flammes, à écouter le
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bois mourir doucement dans l'âtre.
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Ses paupières se firent lourdes, il sursauta ses yeux cherchèrent
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la porte dans la pénombre. J'ai déjà donné.
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Partez. Il resta immobile, à l'écoute,
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mais les cours revinrent. Plus lent, plus lourd.
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Il se leva, marcha vers la porte, puis s'arrêta.
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Quelque chose n'allait pas. Il jeta un coup d'œil à travers
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la petite lucarne de la porte qui se trouvait à hauteur de sa
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tête. Rien.
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Il n'y avait personne. Il se pencha vers la fenêtre,
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juste à sa droite. Et là, il le vit.
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Un visage d'enfant plaqué contre la vitre, la peau pâle, presque
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grise, des yeux blancs, comme s'il n'avait pas de pupille.
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Un regard figé et du sang séché sur son front fionne.
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Cette fois, c'était sa petite main qui frappa contre la vitre.
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Le père recula d'un bond, ses mains tremblaient.
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Il n'a pas pu retrouver son chemin et encore moins si peu de
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temps. C'était impossible.
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Il se gifla violemment, comme pour chasser un rêve.
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Il regarda à nouveau plus rien. Le père ne dormit pas, pas une
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minute, trop de choses tournaient dans sa tête.
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L'image de son fils, son regard vide, est sans âme qu'avait il
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fait. Il regretta, il regretta de ne
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pas avoir eu le courage d'achever son fils.
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Il finit par réveiller sa femme, incapable de garder tout cela
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pour lui. Il lui raconta tout ce qu'il
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avait vu en détail. La voix tremblante, elle
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l'écouta sans l'interrompre, puis elle se mit à pleurer à son
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tour. Je savais qu'on n'aurait jamais
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dû faire ça. Ils s'installèrent tous les 2
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dans la pièce principale, sur le vieux Banc en bois blotti l'un
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contre l'autre. Il était près de 03h00 du matin
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et ils attendaient comme si le simple fait d'être réveillé
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pouvait encore les protéger. Et puis soudain, cette fois, les
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coups furent encore plus forts. Puis, sans attendre de réponse.
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Quelqu'un a forcé la porte de l'extérieur.
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La mère bondit du banc, tremblante, elle courut jusqu'à
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l'entrée et dans un élan de panique, elle ouvrit.
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Sur le seuil se tenait fionne le même visage pâle, les mêmes yeux
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sans vie. Ses vêtements étaient parsemés
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de sang séché. Il ne parlait pas, ne bougeait
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pas. Il fixait sa mère et tendait
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lentement la main comme pour lui demander de rentrer.
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Elle fondit en larmes. Ses jambes cédèrent, elle tomba
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à genoux, ne reste pas dehors. À peine avait elle prononcé ces
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mots que l'enfant franchit le seuil d'un pas rapide.
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Il traversa la pièce pour attraper un couteau dans la
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cuisine et se jeta sur le père fionne où ce qu'il était devenu
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le fit basculer violemment en arrière.
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Il grimpa sur lui. Ses petits bras semblaient dotés
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d'une force démesurée. Il leva le couteau, le père
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hurla. Il tenta de repousser son fils,
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de frapper, mais l'enfant attrapa son poignet au vol et
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l'arrêta net, comme si ce geste n'avait nécessité aucun effort.
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Qui es tu ? Cria le père.
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Je m'appelle Jack. Jack Jack Clavard.
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Balbutia le père, un sourire étira lentement le visage de
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l'enfant, mais ce n'était pas celui de fionne.
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Oh personne. Je vais t'emmener voir un bon
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ami à moi. Tu verras, tu y seras à ta
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place. Sale enflure.
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La mère, pétrifiée, n'avait pas bougé.
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Elle regardait son mari être traîné au sol par l'enfant par
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son propre fils. Il le tirait par les cheveux
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comme s'il n'était rien de plus qu'une poupée.
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Et juste avant de franchir la porte, Jack se retourna vers
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elle. Son regard n'était plus celui
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d'un enfant, sa voix non plus. Vos actes ont des conséquences.
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Se jouer du mal peut vous en. Attirer les foudres.
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Estimez-vous heureuse que ce soit moi qui soit venu le.
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Chercher. Votre fils, lui ?
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Est en paix. Mais pour votre mari ?
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Il en sera autrement repentez vous pendant.
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Qu'il en est encore temps. Peut être qu'un jour lui ne
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vous. En laissera pas.
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L'occasion ? Il fait grandi.
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Sa mère prit soin d'elle pendant plus de 10 ans.
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Sa mère n'avait jamais voulu lui dire ce qui s'était passé ce
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jour-là jusqu'à ce jour un 31 octobre.
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Il vient pour moi iffer. Mais avant, laisse moi te dire
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toute la vérité. Ce soir-là j'ai eu la preuve que
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sawin n'est pas qu'une superstition.
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Alors où que tu sois, perpétues nos traditions et le souhait des
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anciens, la mort. N'est qu'un passage, un passage
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vers un autre monde. Et le voile qui sépare notre
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monde de celui des morts n'est jamais aussi mince qu'à cette
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période de l'année. Nous devons allumer nos torches
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pour guider les âmes. Nous devons leur faire des
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offrandes pour ne pas tirer les esprits malins, les malédictions
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ou tout simplement les conséquences de nos actes.
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Et nous devons nous déguiser pour qu'un esprit ne nous
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reconnaisse pas, pour qu'il ne s'attache pas à nous.
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Notre histoire est celle de Jack Lavar.
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Que je n'avais jamais cru jusqu'à ce jour en est la
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preuve. Ife, avant d'éteindre ma bougie
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et de partir avec lui, laisse moi te raconter son histoire.
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Il y a très longtemps, dans les terres brumeuses d'Irlande,
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vivait un homme qu'on appelait Jack, un forgeron rusé, ivrogne
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et surtout profondément égoïste. On le Surnommait Sting et Jack
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Jack Lavar. Il passait ses journées à
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tromper les autres. Et ses nuits à boire.
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Il mentait, volait, riait de ce qu'il aimait.
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Et pourtant, il avait un don. Il savait se jouer de tout le
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monde, même du diable. Un soir, à l'heure qu'il sortait
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détubant d'une taverne, il croisa une silhouette étrange
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sur le bord du chemin. Une ombre plus sombre que la
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nuit. C'était lui le diable.
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Il était venu réclamer son dû un 31 octobre.
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L'âme de Jack à cause de tous les méfaits qu'il avait commis
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dans sa vie. Mais Jack, rusé comme toujours,
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ne se laissa pas impressionner. Il proposa un dernier verre, une
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peinte comme dernière volonté avant de le suivre.
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Curieux, le diable accepta. Quand vint le moment de payer,
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Jack se tourna vers lui avec un sourire tordu.
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Tu pourrais te transformer en pièce, non ?
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Juste un instant, dit Jack. Le diable amusé s'exécuta.
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Il devint une pièce brillante que Jack Attrapa et rangea
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aussitôt dans sa bourse, une bourse où se trouvait une petite
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croix d'argent. Le diable était piégé.
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Il hurla, gronda, menaça. Mais Jack ne céda qu'à une
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condition qui lui laisse encore 10 ans de sursis.
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Le diable accepta, il n'avait pas le choix et Jack le Libéra.
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10 années passèrent et le diable, toujours fidèle à ses
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promesses, ne toucha plus à Jack pendant 10 années.
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Une nuit, quand le diable vint l'emmener une 2nde fois, Jack
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lui demanda une pomme, juste une pomme, un dernier fruit.
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Avant de mourir, le diable accepta de nouveau et grimpa
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dans un arbre. Mais dès qu'il atteignit une
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branche, Jack traça une croix sur le tronc.
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À nouveau, le diable se retrouva piégé.
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Prisonnier de l'arbre, il hurla, Gronda, menaça encore, et Jack
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rit alors, fais moi une autre promesse, jure que jamais je
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n'irai en enfer. Le diable accepta et Jack est
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face à la croix. Quelques années plus tard, Jack
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mourut, mais au paradis, on le chassa.
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Dieu ne voulait pas d'un homme comme lui, il descendit alors
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vers l'enfer. Mais là aussi, les portes lui
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furent fermées. Je t'ai promis de ne jamais te
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prendre, dit le diable, et je tiens parole.
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Jack, condamné, se retrouva seul, piégé entre les mondes, ni
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vivant, ni mort, ni ciel, ni enfer.
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Il demanda au diable un peu de lumière pour marcher dans
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l'obscurité. Pris de pitié, celui-ci lui
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lança une braise ardente, une flamme éternelle venue des
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profondeurs des enfers. Jack Creusa un navet, son légume
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préféré. Il y plaça la braise et s'en fit
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une lanterne. Depuis ce jour, il erre sans fin
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sur les chemins sombres et brumeux d'Irlande à la recherche
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d'un foyer ou d'un corps à habiter.
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On l'appelle Jack aux lanternes, Jack à la lanterne.
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Et si un soir de sa Win, tu vois une lumière danser entre les
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pierres ne la suis pas, ce n'est pas un feu de camp.
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Ni un ami, c'est lui, et personne ne connaît ses réelles
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ambitions. Alors pour le tromper, mais
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surtout pour éviter de nous égarer nous aussi entre les
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mondes, nous allumons une bougie que nous mettons dans un légume.
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La mère se leva et prit son navet creusé d'une bougie avec
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elle. J'ai déjà bien assez vécu malgré
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tous mes péchés, mais au moins j'ai pu t'élever correctement.
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Pardonne moi à ma fille. Se précipita à la fenêtre.
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Elle vit sa mère au loin. Elle semblait tenir la main à ce
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qui semblait être son grand frère, jusqu'à ce qu'elle ne
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puisse même plus discerner sa lumière dans cette obscurité
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profonde. Le temps passa.
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Et y feu grandit. Elle ne parla jamais de cette
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nuit-là, mais elle se souvint de tout, de la voix de sa mère, de
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son regard, juste avant qu'elle ne s'éloigne avec cette étrange
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lanterne de la Silhouette dans l'obscurité qui semblait la
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guider chaque année à la même date, y feu allumait sa propre
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flamme, elle creusait un légume et glissait une bougie et la
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posait devant sa porte comme on le lui avait appris.
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Puis elle raconta l'histoire à ses enfants et ses enfants, la
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transmirent au leurre de génération en génération,
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l'histoire de Jack de Sawin, de la flamme qui ne doit jamais
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s'éteindre, du masque à porter pour tromper les morts et des
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offrandes qu'il faut laisser pour ceux qui errent encore
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entre les mondes. Cette tradition traversa les
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siècles et lorsque les grandes famines frappaient à l'Irlande,
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les descendants du feu comme tant d'autres.
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Durent fuir leurs terres. En 1845, un champignon ravagea
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les récoltes. La famine balaya le pays.
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Plus d'un demi 1000000 d'Irlandais moururent de faim et
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des milliers d'autres s'entassèrent sur des bateaux de
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fortune en direction d'un nouveau monde, une terre
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d'espoir, l'Amérique. Ils y apportèrent leurs maigres
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bagages et leurs traditions, les chants, les prières, les
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légendes. Et cette nuit, cette nuit si
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particulière, là-bas, sur cette terre étrange, les Irlandais
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perpétuèrent leurs rituels. Ils continuèrent à se déguiser,
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à allumer des lanternes et à parler de Jack.
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Mais au fil des années, cette fête païenne intrigua.
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Elle fut récupérée, adaptée. Les navets devinrent des
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citrouilles plus grandes, plus oranges, plus faciles à
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sculpter. Les offrandes aux morts se
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transformèrent en friandises, réclamées aux vivants.
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Les masques restèrent et avec eux les souvenirs flous d'une
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époque révolue. On appelait cette nuit all alose
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Eve la veille de tous les saints, car elle avait lieu la
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veille de la célébration de la Toussaint pour devenir
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finalement Halloween. Voilà plus de 2000 ans que cette
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nuit est célébrée et au fil du temps, elle a changé, de sawin à
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Halloween, de rituels païens à tradition enfantine.
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Mais l'histoire, elle n'a jamais disparu.
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Pas vraiment. Elle a simplement pris d'autres
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formes. Elle s'est glissée dans les
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citrouilles creusées, dans les bonbons que l'on distribue, dans
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les costumes qu'on enfile. Et si on célèbre aujourd'hui
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cette nuit comme un jeu ? C'est peut être justement pour
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en oublier les origines, les navets sont devenus des
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citrouilles, les offrandes des friandises, les esprits des
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caricatures, et parmi tous les déguisements, il en est un qui
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traverse les siècles, celui des sorcières, le chapeau pointu, le
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balai, la robe noire. Une image née en partie des
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procès, notamment des procès de Salem en 1692, où des femmes
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furent condamnées. Pour avoir simplement été
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différente, accusé d'avoir pactisé avec ce qu'on ne
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comprend pas. Nous en reparlerons dans un
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autre épisode. Mais maintenant, vous savez,
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vous savez ce que cette fête cachait.
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Alors ce soir, si vous sortez dans les rues un sac à la main,
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n'oubliez pas de prendre votre lanterne et surtout de porter un
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masque, un vrai, quelque chose d'assez laid pour qu'on ne vous
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reconnaisse pas. Quelque chose d'assez effrayant
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pour faire fuir ce qui pourrait vous suivre.
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Et si en rentrant chez vous, quelqu'un toque à la porte,
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prenez un instant avant d'ouvrir, car peut être que ce
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n'est pas l'enfant que vous espériez voir qui se tient sur
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le seuil de votre porte. Je vous dis à bientôt si vous
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osez revenir. Chaque épisode me demande des
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dizaines d'heures de travail en dehors de mon activité.
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Salariée ? Et les revenus ?
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Publicitaires couvrent à. Peine les frais.
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Structurels du Podcast. C'est pourquoi j'ai créé un
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petit abonnement qui vous permettrait de soutenir la
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chaîne pour moins de 3€ par mois, il vous permet d'avoir
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accès. À tous les épisodes sans pub.
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En son haute définition et en avant première la veille.
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De leurs sorties, c'est. Ce qui va permettre aux
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chroniques. Étranges d'exister alors.
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Merci infiniment pour votre soutien, abonné ou non.