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VIACRUCIS - 4 HISTORIAS DE TERROR DE SEMANA SANTA (Para NO DORMIR) - INFRAMUNDO RELATOS · Inframundo Relatos

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Viacrucis basado en la anécdota de José Elizalde, escrito y
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adaptado por la tenebrosa muy buenas noches Alejandro y a toda
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la Comunidad, mi nombre es José de Jesús Elizalde, soy de un
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pueblo en el estado de Michoacán, México en el que
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crecí. Aquí la fe no es sólo una
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costumbre, sino una forma de no perderla.
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En cada Semana Santa, las calles polvorientas se transformaban en
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un escenario ceremonial donde los adultos y jóvenes
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participaban en la representación del viacrucis con
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Fervorque. Para los hombres más jóvenes,
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representar a nuestro señor Jesucristo es un honor.
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¿Y por qué no? Hasta gozas de cierta fama y
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respeto. Este año el honor de encarnar a
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Jesús había recaído en mi primo Juan Pablo.
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Él siempre había sido el centro de las miradas.
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Buen hijo, buen estudiante, piadoso, respetado el novio que
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toda madre desea para sus hijas. En cambio, yo.
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Era todo lo contrario. ¿un año antes, la abuela había
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hablado con el sacerdote para que me dieran la oportunidad en
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el vía crucis con un poco de dinero, el cura le dijo que sí?
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Pues mi abuela era de esas señoras que siempre aportaban a
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la iglesia. No era porque le hacía ayudar,
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sino porque quería hacerse notar que dijeran que doña Verónica
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era un alma de Dios. Quizás, al igual que ella, yo
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tenía el alma podrida, me comencé a poner en forma para el
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siguiente año, me iba al monte a cargar leños, caminar por 2
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horas diarias, descalzo en pleno sol, para así soportar el
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viacrucis. Pero cuando anunciaron que mi
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primo Juan Pablo sería Jesús. Una sensación difícil de
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describir comenzó a crecer. En mi sentí que la boca se me
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amargó. No se si era por celoso, porque
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el párroco se guardo el dinero de la abuela y puso a quien le
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vino en gana o porque mi tío pagó más para que su hijo se
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quedara con ese honor. Pero mi necesidad de demostrar
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que yo también podía brillar. Incluso si debía forzar la
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puerta en lugar de tocarla. Así que sin que nadie se
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enterara y se trampa, aproveché un descuido de su parte y
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comencé a sembrar dudas sobre su salud.
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Hablé en voz baja con quienes organizaban la procesión, como
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mi abuela. Yo también convencí con astucia
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y al final fui yo quien apareció en el programa como el elegido.
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No fue justo, pero eso me iba a dar la popularidad que
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necesitaba. Además que le tuve que recordar
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al sacerdote el regalito que le había dado mi abuela.
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El viernes Santo llegó un cielo gris cargado de nubes.
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Como todos los días de Semana Santa.
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Me vestí con la túnica blanca, le ajusté la corona de espinas
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sobre mi cabeza. Y cuando me entregaron la cruz
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de madera sentí un leve escalofrío que atribuía al clima
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la emoción de representar a Jesús.
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Ese día las calles estaban repletas por el murmullo
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habitual, la música y la algarabía.
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Pero había algo en los rostros de la gente que me ponía
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nervioso, aunque no lograba identificar qué era.
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Comencé a caminar descalzo, sintiendo cada piedrecilla
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clavarse en la planta de mis pies.
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Al principio todo iba como se esperaba.
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Avanzaba entre estaciones cargando el peso, que no era
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solo de madera. No había avanzado mucho cuando
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mis hombros ya me dolían, pero eso era parte de la
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representación. Los demás participantes también
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seguían sus papeles, los soldados, los discípulos, los
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fariseos. Especialmente uno de ellos no lo
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recordaba de los ensayos. Era un chico alto en junto con
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una túnica gris que parecía haberse manchado con ceniza.
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Su mirada era tan penetrante que me obligaba a bajar los ojos.
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Fue él quien tomó el látigo, pero el primer golpe fue real.
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Les juro que me dolió todo el cuerpo, tanto que me hizo
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estremecer nuevamente. Otro el cuero cortó el aire y
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luego mi piel me estremecí. Pensé que se había excedido.
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Miré hacia los organizadores buscando que detuvieran la
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escena. Que cambiaran a mí verdugo o que
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le llamaran la atención que no me debía golpearse.
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Se suponía que debía darle a la madera, no a mi piel, pero nadie
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intervino. Me límite a seguir caminando.
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Otro golpe y esta vez grité, ese chico ya no actuaba.
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Sentí cómo se abría la carne de mi espalda.
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Caliente y un dolor que me hizo arrepentirme por haber hecho
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trampa. Volteé hacia él para decirle que
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tuviera cuidado, que me estaba lastimando de verdad.
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Y lo que vi no puede explicarse sin que me tomen por un loco.
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Su rostro ya no era el de un joven.
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Sus facciones se habían estirado alargado.
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Su boca sonreía, una sonrisa de burla.
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Sus ojos eran como 2 Carbones. Intenté hablar, decir que estaba
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herido, de verdad que esto debía detenerse, pero no salió palabra
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alguna, solo el latido frenético de mi corazón, que parecía que
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se me iba a salir por la boca. El resto del recorrido fue una
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condena. El suelo parecían brasas, bajo
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mis Pies Descalzos. La gente parecía no ver a aquel
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ser que me daba los latigazos. Todos estaban haciendo
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oraciones, otros desviaban la mirada porque yo de verdad
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sangraba. Mis manos estaban cubiertas de
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heridas, la corona me perforaba, el cráneo, el peso de la cruz ya
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no era algo simbólico. Cada paso que daba sentía que
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las fuerzas en mis piernas me abandonaban.
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No podía dejar de mirar de reojo al hombre con el látigo, que
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nunca se alejaba demasiado, como si supiera exactamente cuando
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tenía que volver a azotarme. La última estación me pareció
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eterna. Cuando caí de rodillas nadie
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vino a ayudarme. El cielo antes gris.
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Se había vuelto de un color que no sabía cómo describir.
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Fue en este punto que escuché Risas, como si alguien se
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burlara de mí. Voltee a ver al joven.
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Pero este ya tenía la apariencia del innombrable.
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Comprendí entonces que aquello no era un simple viacrucis.
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Yo mismo había invocado este castigo.
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Nadie me obligó a hacer trampa. No era mi turno en ese viacrucis
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y ahora pagaba el precio. Estos días se respetan y no lo
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hice y estaba siendo castigado por mi soberbia.
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Me horroricé, pues estaba por llegar a lo que sería la
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crucifixión. Literalmente me oriné, pues si
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el señor de toda oscuridad era quién me golpeaba, me esperaba
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lo peor. Caí de rodillas y ya no supe más
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de mi. Sólo veía siluetas oscuras que
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me rodeaban. No sabía si eran personas o
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demonios salidos del mismo infierno para llevarme con
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ellos. Cuando todo terminó, me dejaron
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allí tendido, cubierto de sangre y Tierra, amarrado a la cruz.
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Mientras los demás terminaban la representación del viacrucis,
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bajé la mirada. Y ahí estaba ese ser, riéndose
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de mí, con una sonrisa de satisfacción por haberme
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castigado desde esa experiencia. Ya ni siquiera asomo la nariz en
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Semana Santa. Me encierro en mi cuarto,
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envuelto en mi propio miedo, por lo que yo mismo había desatado.
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Las heridas me arden de manera horrible.
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No me sonaron al 100%. De verdad que de repente me
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duelen. Déjenme decirles que si me
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recuerdan en el pueblo como el Jesús que tuvieron que cargar
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para que terminara el viacrucis a alguien no digno de haber
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representado a nuestro señor Jesucristo, fue un momento
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efímero, pero para mí fue el peor tormento de mi vida.
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El diablo tiene muchas formas de manifestarse y en estos días
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parece que goza atormentar al más.
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La virgen de los Dolores, basado en la anécdota de Arat Orozco,
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adaptado por la tenebrosa buenas noches Inframundo, me presento,
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mi nombre es Arat Orozco. En mi pueblo siempre se respira
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un aire extraño en Semana Santa. Ya que desde los años de 1950
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ese pueblo se había ganado una reputación algo perturbadora,
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entre los habitantes se hablaba poco de lo que había sucedido
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por muchos años. Pareció un pueblo fantasma, con
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casas viejas y casi vacías. Los pocos que ahí quedaban
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parecían haberse resignado a la soledad.
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Pero ese año. Una caridad les trajo
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prosperidad. Mi abuelo decía que lo atractivo
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del pueblo había sido la iglesia, ubicada en la plaza
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principal. Era el corazón del pueblo.
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Antigua y desgastada, parecía resistirse al paso del tiempo.
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Su fachada, aunque sencilla y colonial, conservaba una belleza
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que hoy en día asemeja, como si el tiempo se hubiese detenido.
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Cada Semana Santa, el lugar revivía brevemente la tradición
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singular. Los demonios no crean que eran
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seres venidos del infierno, no eran 3 personas vestidas con
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trajes negros y máscaras de demonios recorrían por las
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calles pidiendo limosna. Nadie sabía quienes eran, pues
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mi abuelo decía que. Era una penitencia impuesta por
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el sacerdote. Quizás estos hombres eran los
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más pecadores. Era el año de 1963 y en aquel
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año mi abuelo era un niño de tan sólo 8 años que se adentró en la
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Iglesia antes de que todo comenzara, antes de que los
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demonios salieran de la iglesia para pedir limosnas.
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Como su madre era de las personas encargadas de mantener
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limpio el templo, el jueves Santo se lo llevó con ella
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mientras preparaba lo que el sacerdote le había indicado.
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Pero mi abuelo, siendo un niño muy travieso, se la pasaba
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corriendo en la parroquia, pues para el ver todas esas imágenes
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cubiertas era algo novedoso. Dentro de la Iglesia se
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encontraba una pequeña capilla, la cual se adecuaba para la
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Semana Santa, ya que en esa iglesia se veneraba a la Virgen
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de los Dolores. El templo aún estaba vacío y se
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dirigió a donde se encontraba la Virgen, pero para su sorpresa la
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escultura ya no se encontraba donde solía estar.
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Escuchó como si algo se estuviese arrastrando y fue
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cuando la vio. Era la imagen de la virgen, que
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se movía por sí sola. Arrastrándose por entre las
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bancas. Se escuchaban gemidos de dolor
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de su boca. Surgían súplicas.
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Se dirigía al altar de la iglesia.
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Su madre, al escuchar aquello, entró al templo y se quedó
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quieta por la impresión. El abuelo siempre hacía una
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pausa y se aclaraba su voz, pero ésto se escuchaba, no con miedo,
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pero sí con tristeza y emociones que no sabría describir.
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La virgen de los Dolores le pedía ayuda.
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Quería que bajará a su hijo de la cruz.
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Se escuchaba como un eco. Su madre no podía mover sus
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piernas si se negaba. En eso entraron los 3 hombres
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que se ponían las máscaras de demonios y ellos también vieron
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lo que el abuelo y su madre estaban presenciando.
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La madre del abuelo le pidió que bajaran al Cristo de la Cruz.
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Los hombres lo bajaron con sumo cuidado, como si el Cristo
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tuviese vida, y lo colocaron sobre el altar.
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Cuando voltearon a ver a la Virgen, ésta ya no se encontraba
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entre las bancas. Todos corrieron a la pequeña
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capilla y ahí estaba la imagen. En su sitio le contaron al
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sacerdote lo que había sucedido, pero el párroco no les creyó, ya
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que para él los hombres eran unos borrachos que alucinaban.
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El abuelo y su mamá no se ganaron una reprimenda.
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El sacerdote mandó nuevamente a colocar el Cristo en la cruz.
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A partir de esa noche de la Iglesia se escuchaba el llanto y
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gemidos de dolor. Los pueblerinos se congregaron a
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las afueras del templo y los hombres contaron lo que la
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virgen de los Dolores había pedido.
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Obvio que algunos no creyeron. El sacerdote les dijo que esos
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hombres estaban locos y que la virgen no había pedido lo que
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ellos decían. Pero fue ahí cuando la madre del
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abuelo intervino y les contó lo que ella y su hijo habían
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presenciado, les pidió que lo bajaran de la cruz nuevamente y
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los llantos cesarían. El sacerdote se rehusaba, pero
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los creyentes entraron e hicieron lo que la virgen les
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pedía. Los llantos y los gemidos no se
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escucharon y fue cuando las personas comenzaron a contar lo
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que la Virgen de los Dolores había pedido.
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Ese año muchas personas de los pueblos aledaños comenzaron a
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llegar a las festividades de Semana Santa a pedir milagros y
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bendiciones. Cabe aclarar que el sacerdote
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negaba rotundamente lo que había sucedido.
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Se les prohibió la entrada a los 3 hombres y a la madre del
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abuelo, pero el Sábado de Gloria el sacerdote falleció.
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Justamente donde está la Virgen, el Cristo está sobre una base
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que le construyeron sin su cruz, sólo la estatua acostada sobre
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las sábanas blancas. Quiero comentar también que.
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Son más recordados los 3 hombres y la madre del abuelo por el
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acto que hicieron que aquel sacerdote, ya que ellos cuatro
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son los únicos que están sepultados dentro del sótano de
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la pequeña iglesia. Ya no hay penitencia de ponerse
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las máscaras de demonios en esos días lo hacen, pero con la
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consigna de que lo recaudado es para darle mantenimiento a la
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iglesia. Quizás mi historia no sea de
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terror, pero es algo sobrenatural que sucedió en una
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Semana Santa. Saludos y gracias por contar la
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historia de mi abuelo Julián. Vacaciones de Semana Santa
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basado en la anécdota de Beatriz cuevas adaptado por la
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tenebrosa. Les voy a contar una experiencia
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que sucedió en Semana Santa. Cabe aclarar que a pesar de lo
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acontecido, sigo yendo a la iglesia.
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En nada cambio mi fe. Mi nombre es Beatriz cuevas.
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Tengo 19 años y esto sucedió en el 2023.
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No hace mucho tiempo mis padres me enviaron a casa de la abuela
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en vacaciones de Semana Santa. Ya que por el exceso de trabajo
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no viajarían. Además, que aún estaba palpable
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lo de la pandemia. Me llevaron a la central de
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autobuses y me fui con la abuela Emilia.
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Para ella era una tradición asistir a las celebraciones de
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la Iglesia del Pueblo desde niña.
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Esos días siempre me parecieron tranquilos, donde nada malo
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podría suceder. Me gustaba ir a ese recinto,
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pues el ambiente dentro de él era de paz y tranquilidad.
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Además que en la entrada de la iglesia se encuentran pilas de
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agua bendita a los lados de la puerta, también en la pila
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bautismal, siempre limpia y clara.
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Yo siempre sumergía mi mano y me la pasaba por la nuca.
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Esto para mí es un rito. Llegué antes de que oscureciera
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y pude apreciar que el pueblo ya se estaba preparando para la
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Semana Santa. La tarde estaba nublada y me
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alegró ver a mi abuelita. Esos días antes del jueves santo
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hicimos cruces de palma y esa tarde iríamos a la Iglesia.
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El templo se me hizo diferente, no me lo tomen a mal, pero se
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veía corrompido. Oscuro, como si algo anduviera
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dentro de él, pero no bueno, sino malo.
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Le comenté a la abuela Emilia que todo se veía diferente.
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Ella solo me contestó que todo estaba igual.
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El viernes, muy temprano, comenzaron a sonar las
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campanadas para anunciar la misa.
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Desde que crucé la puerta del templo sentí algo extraño más
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que el día anterior, como si el aire estuviera diferente.
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Pesado, cargado de algo. No había agua en las pilas,
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estaban secas y la gente se acomodaba en las bancas, algunos
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con sus escapularios en las manos, otros haciendo la señal
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de la cruz. La abuela se persignó y yo,
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siguiendo su ejemplo, lo hice. También me coloqué a su lado
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intentando no pensar en la incomodidad que me acompañaba
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desde que habíamos entrado. Volteé a la pila bautismal y le
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dije a la abuela que en un momento regresaba, pero al
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acercarme para mojar la punta de los dedos y persignarme, me
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detuve. El agua estaba turbia, pero no
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sólo eso, estaba de color ennegrecido, espesa y despedía
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un olor que me revolvió el estómago, un aroma
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descomposición. A algo que llevaba demasiado
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tiempo podrido. Al parecer nadie parecía
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notarlo. El sacerdote tomó el acetre y al
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Inclinarlo pude ver que el líquido dentro tenía el mismo
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aspecto repulsivo. El dolor se hizo más fuerte,
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tanto que algunas personas empezaron a toser y poner sus
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manos en la nariz discretamente. Con gesto solemne, sumergió el
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hisopo y comenzó a agitarlo esparciendo gotas entre los
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presentes. Cuando una de esas gotas cayó
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sobre mi brazo, sentí frío y el líquido era pegajoso.
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Me limpié de inmediato, pero el olor permaneció impregnado en mi
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piel. El ambiente cambio.
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No sé cómo explicarlo, pero algo en el interior del templo se
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volvió más extraño. Las oraciones que antes se
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decían en voz alta empezaron a desvanecerse, quedando
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inconclusas, como si las palabras no pudieran salir bien
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de la boca. Intenté recitar el padre
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nuestro, pero me quedé en silencio a mitad de la frase,
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incapaz de seguir. Como si mis palabras se quedaran
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atoradas en mi garganta. El Rosario de la abuela se
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deshizo entre sus dedos. Vi que mi abuela bajaba la
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mirada y me tomó de la mano con fuerza.
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Aunque no dijo nada. Comprendí que quería irse y la
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verdad, no me opuse. Nos levantamos y caminamos hacia
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la salida mientras. Algunos nos miraban como si
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nuestra prisa fuera una falta de respeto.
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Pero no éramos las únicas. Varias personas empezaron a
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retirarse inquietas, como si hubieran llegado a la misma
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conclusión que nosotras. Al salir, respiré hondo,
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intentando alejar de mí ese olor fétido que parecía haberse
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metido en mi nariz y en mi cabeza.
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Miré hacia atrás y aunque no quería, sentí la necesidad de
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volver a ver la puerta del templo, que en ese momento
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pareció más lejana y extraña. Mi abuela me llamó y me dijo que
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regresara. Cuando llegamos.
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Ninguna de las 2:00 parecía que quisiera hablar abiertamente de
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lo ocurrido. La abuela Emilia sólo me dijo
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que eso era una mala señal. Eran alrededor de las 11:00 de
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la mañana, llegaron 2 vecinas amigas del la abuela.
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Sus rostros estaban pálidos y comenzaron a a contarnos que
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después de que nos fuimos, el sacerdote intento realizar
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oraciones para limpiar el lugar. Quiso bendecir el templo de
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nuevo, pero nada cambió. Al contrario, dicen que al
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hacerlo empeoró todo, como si aquello que estaba ahí.
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Se aferrará con más fuerza esa Semana Santa.
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Los feligreses hicieron oraciones, pero fuera de la
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iglesia nadie quería entrar en ella.
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El tiempo que estuve allí no lo abrieron.
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Cerraron las puertas y no hubo misas.
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Tuvimos que bajar a otro pueblo. Yo regresé con mis padres,
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prometiéndole a la abuela regresar en las vacaciones de
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verano. Y así lo hice.
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En esas vacaciones me enteré del supuesto motivo por el cual la
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Iglesia presentó ese tipo de situación.
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Se decía que una mujer del pueblo, doña Teresa, solía
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frecuentar la iglesia más de lo normal, no porque fuera devota,
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sino porque dejaba cosas entre las imágenes.
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Amuletos, pequeñas bolsas con contenido desconocido, papeles
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doblados con signos raros. Nadie lo había notado hasta que
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llegaron varios sacerdotes y a puertas cerradas buscaron el mal
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que se había presentado en Semana Santa, pues el sacerdote
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de la Iglesia se había enfermado.
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Su piel tenía llagas de las cuales supuraban líquidos como
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push agua sucia como aquel día. Decían que Teresa trabajaba para
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una mujer. Según algunos, pagaba bien para
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que esas cosas fueran escondidas entre las figuras de Santos y
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vírgenes. Nadie sabe desde cuándo, pero se
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aseguraba que llevaba años haciéndolo.
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La iglesia fue cerrada por un tiempo.
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El sacerdote jamás volvió a ser el mismo.
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Otros aseguraban que abandonó el pueblo sin despedirse y nadie
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quiso tomar su lugar, a pesar de que se viajó a la capital para
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pedir que les enviaran un sacerdote para oficiar misas y
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bautizar a los niños que habían nacido.
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Pero la respuesta fue que mejor se acercaran a los pueblos
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aledaños. Fue hasta finales del año pasado
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que llegó un nuevo sacerdote. El padre es oriundo de ese
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pueblo, no le ha sucedido nada, así que espero que este año la
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Semana Santa sea muy diferente y que no suceda nada fuera de lo
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común. Y si acaso llega a suceder, se
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los compartiré. Muchas gracias por escucharme.
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El Cristo de la iglesia Baja en Semana Santa, basado en la
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anécdota de Gerardo Ibáñez. Buenas noches Alejandro.
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Me gusta mucho tu canal y quiero compartir una de mis
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experiencias. Mi nombre es Gerardo Ibáñez.
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Lo que les voy a contar le sucedió a mi madre cuando ella
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tenía la edad de 16 años. Esto en el estado de Colima.
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Ahí se encuentra un pequeño pueblo.
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Disculpen si no les digo el nombre de este.
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Cada mes de abril, como dicta la tradición, sus habitantes se
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entregan con devoción a las celebraciones de Semana Santa.
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Para ellos son días de recogimiento, de renovación
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espiritual, en lo que se unra el sacrificio y la esperanza de
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redención. Pero en 1968 algo diferente
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sucedió. No era algo visible, pero mi
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abuela decía que la mayoría de sus habitantes de esos años
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tuvieron la dicha o la desdicha de haberlo visto.
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Algo extraño sucedía por entre las calles y callejones.
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El miedo se reflejaba en las conversaciones y en las miradas.
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Antes de Semana Santa siempre era lo mismo.
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En tiendas, mercados, hogares y, sobre todo en las iglesias.
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La gente no hablaba de otra cosa.
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¿De quién o quiénes tendrían la fortuna o mala fortuna de verlo?
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Mi madre y mi abuela vivieron ese año con particular ímpetu.
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Como siempre, participaron en todas las celebraciones
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religiosas. Procurando cumplir con cada
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mandamiento. Pero incluso a veces la fe no
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basta para arrepentirse de los actos malos, los pensamientos
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pecaminosos de los que tanto hablaba el sacerdote, verás, mi
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madre ese año no se portó nada bien desde hacía tiempo.
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Le ocultaba algo a mi madre y ella, al igual que los demás,
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deseaba no recibir esa visita que todos tenían.
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Pasaron los días en la Iglesia, desde jueves hasta el domingo de
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resurrección. La misa fue extendida con mayor
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asistencia de lo habitual. Al volver a casa.
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Ya por la tarde, mi abuela le pidió a mi madre que limpiara y
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ordenara la casa, pues para ella el tener limpio y ordenado.
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Esta parte de la casa decía que la casa se sentía en
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tranquilidad. Mientras recogía los platos del
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día, mi madre salió a la calle. En ese tiempo había unos cuantos
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faroles y la Luna apenas y iluminaba el monte y sus
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alrededores. A unos cuantos pasos, entre la
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Casa y la calle comenzó a escuchar los ladridos de los
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perros. Algunos eran como si les tuviera
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algo. A lo lejos se veía una silueta
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tambaleándose, como si le costará trabajo caminar.
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Se quedó por un buen rato esperando que se acercara para
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verlo mejor. Quizás aquella persona
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necesitaba ayuda. A cierta distancia, la figura de
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un hombre caminaba con pasos muy lentos.
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Parecía avanzar con mucho esfuerzo, como si cargara algo
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que le impedía poder avanzar. Con la luz escasa podía verlo.
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Sintió un escalofrío al darse cuenta de quien se trataba.
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El hombre iba sin ropa que le cubriera el frío de esa noche.
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Sólo una tela cubriéndole un poco su desnudez.
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Estando más cerca, se dio cuenta de que le impedía avanzar sobre
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los hombros. Cargaba una cruz y en su rostro
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se reflejaba el sufrimiento. Lo más desconcertante eran sus
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ojos, que brillaban con una luz a punto de extinguirse.
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Y sobre su cabeza se distinguía la corona de espinas.
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Al pasar por un lado de ella se dio cuenta de quién era que en
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verdad lo que tanto contaban las personas del pueblo no era una
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leyenda. Era el Cristo de la Iglesia que
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recorría las calles. Mi madre corrió de regreso a la
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casa, cerrando con fuerza la puerta.
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Tras de sí se decía que los que tenían un gran pecado.
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El último domingo de Semana Santa veían al Cristo para que
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confesaran sus faltas, sus pecados y se arrepintieran de
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ello. Asustada, regresó al interior de
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la casa gritando como una loca. Al verla, la abuela esperó
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tranquila hasta que mi madre se le pasara el susto.
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Ella le confesó que estaba embarazada.
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Mi abuela solo la abrazó y le dijo que ya lo sabía y la
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perdonaba. Para esos tiempos las personas
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lo veían como una ofensa, una gran falta y, por desgracia, las
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mujeres eran repudiadas y señaladas.
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El ver al Cristo ese domingo no era algo malo, decía la abuela.
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Lo que sucede es que es tan grande y vergonzoso lo que hacen
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las personas que para muchos verlos.
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Puede llegar a ser que Dios no te perdone, pero mi madre me
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comentó que hasta en algo tan sagrado, el diablo se vale de
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ello para engañar a las personas.
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Hasta el día de hoy se sigue contando que cada domingo de
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resurrección el Cristo baja del altar de la iglesia para caminar
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por entre las calles del pueblo. Obviamente nadie va a contar que
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lo vio. Pues temen ser señalados.