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El Pacto De Las Brujas En Mi Familia - Historias De Terror - Voces De La Noche · Niebla en el bosque con Evelith von

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Speaker 2: Buenos días queridos suscriptores, para más relatos como este, denle
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like y comparte, sin más, comenzamos. Me llamo Camila y
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todavía recuerdo el año en que mi madre me llevó
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a vivir con mis tías a una casa antigua que
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se levantaba sobre una colina a las afueras de un
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pueblo serrano del norte. La casa estaba rodeada de encinos
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y matorrales secos, y desde lejos parecía abandonada. Tenía las
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paredes húmedas, un techo de tejas gastadas y un olor
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constante a tierra, cera derretida y humo viejo. Las tres
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mujeres que vivían ahí, mis tías, eran reservadas, hablaban poco
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y salían del lugar sólo de noche o al amanecer,
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cuando el pueblo todavía dormía. Mi madre decía que era
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mejor no preguntar demasiado, yo tenía 17 años y había crecido,
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sabiendo que mi familia practicaba cosas que no se contaban
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a nadie. Desde niña las había visto encender velas, quemar hierbas,
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enterrar frascos pequeños en el patio y guardar fotografías dentro
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de sobres con polvo. Decían que era trabajo de protección,
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aunque nunca me explicaron contra qué, la verdad yo no
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creía en esas cosas, pero aprendí a no discutirlo. La
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casa tenía un pozo en el fondo del terreno, nadie
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lo usaba, pero siempre estaba limpio y rodeado por piedras
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acomodadas con cuidado. Una noche de lluvia, mientras trataba de dormir,
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escuché que alguien me llamaba desde el patio. La voz
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era la de mi madre, me levanté, abrí la ventana
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y vi la luz temblorosa de varias velas moviéndose entre
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los charcos. Cuando bajé las escaleras, el sonido del agua
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cayendo del techo se mezclaba con murmullos, mis tías estaban
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en el centro del patio, cubriendo una mesa con un
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mantel negro. Sobre ella, colocaban frascos con líquidos oscuros, ramas
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secas y un cuchillo largo envuelto en un trapo. Mi
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madre se acercó y me dijo que debía acompañarlas, dijo
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que mi presencia era necesaria para cerrar un ciclo familiar,
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no entendía a qué se refería, pero asentí. El aire
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olía a copal quemado, tan espeso que hacía lagrimear los ojos,
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las velas estaban enterradas a medias en la tierra, y
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alrededor del mantel había dibujos formados con sal y ceniza.
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En el centro de todo, mi abuela sostenía una jaula
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con un ave blanca. No sabía si era una paloma
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o una gallina pequeña, pero se movía con dificultad, como
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si estuviera enferma. Cuando la abuela comenzó a hablar, las
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palabras no las reconocí. Su voz se volvió ronca, y
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el humo del copal subía en espirales, una de mis
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tías empezó a derramar gotas de cera en los círculos
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de sal, y la otra colocó sobre la mesa, un
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cuenco con agua turbia y pétalos marchitos. Yo observaba en silencio,
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sintiendo un mareo que me subía desde el estómago. En
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medio de las sombras, algo se movió detrás de ellas,
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una silueta oscura que se deslizaba despacio, por la pared
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del fondo. Quise pensar que era el reflejo del fuego,
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pero aquella figura tenía una forma definida, con cabeza y hombros,
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y parecía observarnos. La abuela pronunció un nombre que no reconocí,
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y me ordenó que extendiera la mano, me pinchó el
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dedo con una espina y dejó caer una gota de
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mi sangre sobre el suelo. Dijo que ese era el
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símbolo de la renovación, que con eso la familia quedaba
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sellada para una nueva etapa. Yo no sabía qué responder,
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solo sentía la piel fría y la respiración agitada, pero
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en ese instante, el ave dentro de la jaula dio
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un aleteo brusco y se quedó inmóvil. Mi madre apagó
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una de las velas con la palma de su mano
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y murmuró que el sacrificio estaba completo. Les pregunté qué
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significaba todo aquello, pero nadie me miró, sólo la abuela,
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con los ojos semicerrados, dijo que no debía hablar de
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lo ocurrido ni mencionarlo nunca, porque la palabra tenía poder
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y el poder podía llamar cosas que no debían volver.
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Recogieron los frascos y enterraron los restos del ritual en
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una esquina del patio, junto al pozo, el agua seguía
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cayendo del techo y las ramas del encino golpeaban las ventanas.
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La abuela caminó lentamente hasta su cuarto, mi madre se
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encerró sin decir nada, y las tías continuaron limpiando la
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mesa con trapos húmedos, como si quisieran borrar cualquier rastro.
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Me quedé despierta un largo rato, escuchando los ruidos de
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la casa, había un goteo constante y un zumbido que
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no sabía de dónde provenía. Me acosté, pero el sueño
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no llegaba allá afuera, el viento se volvió más fuerte,
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arrastrando hojas secas que chocaban contra la puerta. Pasada la medianoche,
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escuché pasos sobre el techo, eran lentos, pesados, como si
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alguien caminara descalzo bajo la lluvia, al principio creí que
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era el sonido del agua cayendo, pero se oían acompasados,
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avanzando de un extremo a otro. Me incorporé y esperé,
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pero los pasos se detuvieron justo encima de mi habitación.
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Un minuto después, el sonido pareció moverse hacia el patio
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y entonces se escuchó algo más, un golpe hueco, metálico,
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que venía del pozo. Me levanté y fui hasta la ventana,
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no había luz, solo la silueta de los árboles balanceándose
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por el viento. El pozo estaba quieto, aunque juraría que
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había escuchado algo moverse ahí dentro, como si alguien hubiera
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tirado una piedra o como si algo hubiera golpeado desde abajo.
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Regresé a la cama con el cuerpo tenso, no pude dormir.
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Tenía la sensación de que algo en esa casa se
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había abierto esa noche, algo que no podía verse, pero
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que estaba ahí, esperando y aunque intenté convencerme de que
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solo era mi imaginación, el eco de esos pasos y
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el sonido del pozo no me abandonaron hasta que amaneció.
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Pasó una semana desde aquella noche en el patio y
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la casa empezó a sentirse diferente. Los animales del corral
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comenzaron a enfermar sin causa aparente, las gallinas se quedaban
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inmóviles en los rincones, los perros dejaban de comer y
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aullaban hacia el mismo punto del patio, mirando siempre hacia
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el pozo. No era un ladrido normal, sino un sonido
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largo y lastimero, como si olfatearan algo que no debían.
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Mi abuela también empezó a debilitarse, pasaba el día recostada
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en una mecedora, con una manta sobre las piernas y
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las manos cubiertas de manchas oscuras que parecían extenderse cada
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día más. Cuando mi madre le preguntó qué le ocurría,
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respondió que era el precio por haber abierto el canal.
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No entendía a qué se refería, pero esas palabras me
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provocaron un escalofrío que no se me quitó en toda
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la tarde. Esa misma noche, soñé con el ave blanca,
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en el sueño, el animal se retorcía dentro de la jaula,
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batiendo las alas hasta manchar de sangre los barrotes. Detrás
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de la jaula, mi madre me observaba sin rostro, solo
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con una silueta vacía, quieta, respirando a un ritmo irregular.
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Desperté sobresaltada, con la garganta seca y el cuerpo empapado
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en sudor, afuera todavía era de madrugada y los perros
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seguían aullando. Al día siguiente, mientras lavaba ropa en el
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lavadero exterior, algo me hizo voltear hacia el pozo, una
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figura estaba de pie junto al brocal, parecía una de
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mis tías, con el cabello recogido y un rebozo oscuro.
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La llamé por su nombre, pero la figura no respondió,
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y cuando parpadeé, ya no estaba. Me acerqué despacio, y
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el olor me golpeó antes de asomarme una mezcla de
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humedad podrida y hierro oxidado. El agua del pozo tenía
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espuma rojiza, espesa, que giraba lentamente sobre la superficie. Entré
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a la casa temblando, mi madre estaba preparando un té
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y al verme pálida me preguntó qué había pasado. Le
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conté lo que vi y después de un silencio largo
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me confesó la verdad. Me dijo que aquel ritual no
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era de protección, sino un pacto antiguo que nuestra familia
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había hecho por necesidad. Mi abuela había ofrecido un reemplazo joven,
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para mantener la salud y la prosperidad de la casa,
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era el precio para mantener abierta la puerta que nos
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protegía de la desgracia. Tardé en entender lo que eso significaba,
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pero cuando lo comprendí, sentí que el estómago se me revolvía,
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la víctima era yo, la única nieta, la sangre más
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joven de la familia. Me quedé mirándola con incredulidad, esperando
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que dijera que era mentira, pero sólo me pidió calma,
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asegurando que el sacrificio ya estaba hecho y que todo
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volvería a la normalidad. A partir de esa noche, sentí
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que algo me observaba mientras dormía, las cortinas se movían
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aunque no hubiera viento y las sombras de la habitación
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parecían estirarse en direcciones imposibles. Cuando pasaba por el pasillo,
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el espejo antiguo que colgaba en la pared reflejaba figuras
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que no coincidían con las personas que estaban en la casa.
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En más de una ocasión, creí ver a mi abuela
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de pie detrás de mí, aunque al voltearla encontraba dormida
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en su habitación. Mi madre intentaba calmarme y me decía
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que todo era parte del proceso y que debía resistir
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hasta el próximo ciclo lunar, cuando podrían revertir el pacto.
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Pero las semanas se hicieron más pesadas, empecé a sentirme enferma,
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tenía fiebre, náuseas y mareos, vomitaba un líquido oscuro con
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un olor metálico. Mis tías decían que era el reclamo
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del espíritu, que el cuerpo debía purgarse para aceptar el
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nuevo vínculo, la verdad yo no quería escuchar más, solo
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quería salir de esa casa. Una madrugada decidí escapar, preparé
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una mochila con algo de ropa y esperé a que
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todas durmieran. Pero al intentar abrir la puerta principal, descubrí
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que las cerraduras estaban selladas con cintas de tela trenzadas
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y atadas con nudos manchados de sangre seca. Cada nudo
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tenía un símbolo distinto, dibujado con precisión. Tiré de ellos,
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pero se apretaban más mientras lo hacía, así que corrí
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a la ventana y vi que todas estaban clavadas con
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tablas por dentro, en el aire se percibía un olor
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fuerte a hierbas quemadas, mezcla de ruda, copal y azufre.
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Durante el día, el ambiente se volvía sofocante. Mis tías
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andaban descalzas, repitiendo oraciones que se confundían con murmullos, y
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a medianoche, encendían velas frente al altar del corredor y
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vertían agua con sal sobre el suelo, murmurando nombres que
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no reconocía. La casa entera olía a humo y a
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humedad vieja. El sonido del pozo se escuchaba incluso desde
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el interior, como si el agua golpeara las paredes de
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piedra desde adentro. Mi abuela ya no podía levantarse, su
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respiración era corta y su piel había adquirido un tono grisáceo.
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Aún así, seguía dando órdenes. Decía que el espíritu del
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ave debía ser contenido antes de que reclamara mi cuerpo,
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mi madre le hacía caso, pero la veía con miedo.
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Algo en la mirada de todas había cambiado, ya no
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parecían actuar por voluntad propia. Esa noche, mientras intentaba dormir,
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sentí que algo se movía bajo mi cama, primero creí
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que era un ratón o el viento entrando por las
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rendijas del piso, luego escuché un golpe leve, como si
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alguien empujara desde abajo, encendí la lámpara de aceite y
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me agaché. El suelo estaba cubierto de polvo, salvo por
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una caja pequeña de madera forrada en tela negra, tenía
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mi nombre grabado en la tapa, con letras torcidas hechas
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a mano. La tomé con cuidado, era ligera, pero al
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moverla se escuchaba algo suelto en el interior. Al abrirla,
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encontré un mechón de mi propio cabello amarrado con hilo rojo,
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junto a gotas secas de sangre en el fondo. Sentí
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un nudo en el estómago y un mareo repentino, y
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en la pared, la llama de la lámpara tembló como
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si algo respirara cerca. Retrocedí con la caja en las manos,
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sin poder dejar de mirar mi nombre grabado. Afuera, los
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perros aullaron todos al mismo tiempo, dentro de la casa,
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el espejo del pasillo emitió un crujido leve, como si
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el vidrio se estirara. Supe entonces que no era sólo
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una víctima de mi familia, sino parte del mismo pacto
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que había intentado rechazar. y aunque el cuerpo me temblaba,
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entendí que ya no bastaba con huir. Algo en esa
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casa me había marcado, y lo que se movía en
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la oscuridad ahora me buscaba a mí. El amanecer nunca
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llegó con calma, pasé la noche en vela, sosteniendo la
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caja que había encontrado bajo mi cama. No podía apartar
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la vista de mi nombre grabado, ni del mechón de cabello,
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que sabía que era mío. Al primer rayo de luz,
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decidí enfrentar a mi madre, entré a su habitación sin
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tocar la puerta, con la caja en las manos y
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el pulso acelerado. Ella estaba sentada al borde de la cama,
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con los ojos hundidos y las ojeras marcadas, como si
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tampoco hubiera dormido. Le exigí que me dijera qué significaba
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esa caja, me miró con una mezcla de culpa y cansancio.
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Negó con la cabeza, pero al final habló con voz
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apagada y me dijo que no había sido ella quien
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preparó la caja, sino mi abuela. Me explicó que se
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trataba de una ofrenda de continuidad, una tradición que había
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pasado de generación en generación para mantener vivo el linaje.
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Era un símbolo que aseguraba que la sangre familiar no
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se extinguiera, pero también implicaba entregar parte de la vitalidad
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de una descendiente a quien estaba por morir. No podía creerlo,
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le pregunté si me habían estado usando como sacrificio. Mi madre,
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con lágrimas en los ojos, me dijo que todo había
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sido decisión de la abuela y que no había tenido
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el valor de oponerse. Mientras hablábamos, un golpe seco resonó
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en el pasillo, volteamos hacia la puerta y en el
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marco apareció mi abuela. Se sostenía del borde con una
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mano temblorosa, el rostro pálido y los labios agrietados, pero
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sonreía con una risa demoníaca. Dijo que su tiempo había
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terminado y que ahora la sangre joven debía continuar. Hablaba despacio,
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pero con firmeza. Explicó que el ritual no había fallado,
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que todo había ocurrido como estaba previsto, y que lo
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que yo sentía, la fiebre, los sueños, las sombras, era
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parte del proceso de unión, me aseguró que mi cuerpo
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ya pertenecía al linaje, que mi alma debía adaptarse o desaparecer.
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Retrocedí hasta quedar cerca de la pared, sentí que las
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piernas me temblaban, pero no quise mostrar miedo. Le dije
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que no iba a permitirlo, que no seguiría con esas
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prácticas enfermas, salí corriendo hacia el patio trasero mientras ella
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me observaba sin moverse. La lluvia comenzaba a caer y
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el suelo se volvía resbaloso. Corrí hacia el pozo, el
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mismo que siempre me había causado inquietud desde mi llegada.
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Al acercarme, escuché un sonido que me detuvo, algo golpeaba
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desde adentro, como si una persona empujara las paredes de piedra,
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di unos pasos más y miré dentro. No vi mi reflejo,
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sino la imagen de una mujer joven con mis mismos ojos,
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pero con la piel tersa y el cabello oscuro, la
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figura sonreía, aunque yo no lo hacía. Me di cuenta
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de que estaba viendo a mi abuela, pero como había
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sido muchos años atrás. De pronto, sentí una mano en
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el hombro. Era mi madre, empapada por la lluvia, suplicando
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que no hiciera nada, me dijo que el pacto no
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podía romperse, que si lo hacía las consecuencias serían irreversibles,
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pero ya no la escuchaba. Tomé la caja de madera
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con mi cabello y la arrojé al fondo del pozo
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con todas mis fuerzas. El viento se levantó con violencia
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y las velas que seguían encendidas dentro de la casa
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se apagaron al mismo tiempo y un grito salió desde
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el fondo de la tierra, un sonido tan agudo que
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me dolieron los oídos. El agua del pozo comenzó a hervir,
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expulsando burbujas y vapor. Mis tías salieron corriendo de la casa,
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gritando el nombre de mi abuela y mi madre cayó
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de rodillas en el lodo, rezando entre sollozos. Sentí una
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presión intensa en el pecho, como si algo intentara salir
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desde adentro, después todo se volvió oscuro. Desperté al amanecer,
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tirada sobre la tierra húmeda, el aire olía a ceniza
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y las ramas del encino estaban cubiertas de hollín. La
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casa estaba abandonada, el techo del pasillo había colapsado y
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las paredes interiores estaban agrietadas. El pozo estaba cubierto por
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ramas caídas, tapado por completo y de mi abuela no
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quedaba rastro. Me levanté con esfuerzo, me dolía todo el cuerpo,
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pero no tenía heridas visibles. Caminé todo el día hasta
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llegar al pueblo y un campesino me encontró descalza y
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me llevó al centro de salud más cercano. Los médicos
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dijeron que tenía signos de deshidratación severa y marcas extrañas
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en la piel, parecidas a quemaduras superficiales, sin embargo, no
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hallaron ninguna lesión profunda ni fractura, y me preguntaron qué
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había pasado, pero no supe qué responder. Permanecí internada tres días,
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la fiebre desapareció, pero el cuerpo se me quedó frío.
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Desde entonces, mis manos a veces se entumecen sin razón
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y siento una ligera vibración bajo la piel, como si
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algo aún se moviera por dentro, los médicos lo atribuyeron
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al trauma, pero yo sabía que no era eso. Semanas después,
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cuando recuperé fuerzas, decidí regresar a la colina para recoger
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mis cosas. Encontré el camino cubierto de maleza y el
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portón caído, la casa estaba abandonada, con los muebles llenos
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de polvo y las ventanas rotas. No había señales de
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mis tías ni de mi madre, y todo estaba en silencio.
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Caminé hasta el pozo, guiada por la curiosidad y el miedo.
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Quité las ramas que lo cubrían y miré hacia adentro.
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El agua estaba limpia y quieta, sobre la superficie flotaba
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la caja de madera. La saqué con cuidado, ya no
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tenía el mechón ni las gotas de sangre, ahora estaba vacía.
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Sentí un escalofrío y el aire estaba inmóvil, pero algo
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me hizo mirar mi reflejo en el agua. Por un
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momento vi mi rostro normal, pálido y cansado. Luego, la
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imagen cambió, los rasgos eran los mismos, pero la expresión no,
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mis ojos eran otros, y mi sonrisa en el reflejo,
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era demoníaca y aterradora, idéntica a la de mi abuela.
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Solté la caja y retrocedí, el agua volvió a quedarse quieta,
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reflejando sólo el cielo gris, caminé hasta la entrada de
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la casa, me detuve un momento y miré hacia atrás
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por última vez, luego bajé la colina sin voltear más.
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Desde entonces, evito mirarme por mucho tiempo en los espejos
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o en cualquier superficie que refleje mi rostro. A veces,
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en el fondo de mis ojos, vuelve a aparecer esa
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sonrisa leve y persistente que no es mía. Y aunque
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intento convencerme de que todo terminó, hay noches en las
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que despierto sintiendo la misma presión en el pecho y
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el sonido del agua golpeando desde el fondo del pozo,
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como si lo que lancé aquella noche todavía me estuviera esperando.
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Relato anónimo