Latest / Wir lesen... Bücher Kapitel für Kapitel besprochen / Hörbuch: "Die Alternative für Deutschland" von Kian Sobek - Kapitel 9

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Hörbuch: "Die Alternative für Deutschland" von Kian Sobek - Kapitel 9 · Wir lesen... Bücher Kapitel für Kapitel besprochen

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Kapitel 9 der Anschluss Herr Adler war fertig behandelt seit
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11 Tagen und seit 11 Tagen lag er auf einem Bett, das er nicht
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mehr brauchte und wurde dabei kränker als er gewesen war,
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bevor man ihn gesund gemacht hatte.
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Das war der Satz, den Jasmin niemandem sagen konnte, weil er
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zu wahr war, um in eine Akte zu passen.
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Medizinisch war Herr Adler Entlastbar sein Herz lief
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wieder, die Werte standen, die Infektion war weg.
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Er brauchte keine Akutstation mehr, kein Monitoring, keine der
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teuren, hellen, lauten Apparate, die um ihn herum für andere
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arbeiteten, die sie nötiger hatten.
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Was er brauchte, war das nächste, einen Anschluss, ein
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Rehabett, einen Platz in einer geriatrischen Einrichtung, wo
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man ihn wieder auf die Beine stellte, langsam mit
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Krankengymnastik und Geduld, damit ein einundachtzigjähriger
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Mann, der 3 Wochen gelegen hatte, nicht für immer liegen
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blieb, einen planbaren Platz, nichts akutes.
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Nichts, was eilte im Sinne der Maschinen, nur etwas, das kommen
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musste, bald, solange seine Muskeln noch wussten, wie man
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steht. Der Platz kam nicht, Jasmin sah
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jeden Morgen in das System, in die zentrale Zuteilung, die
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jetzt über alles entschied, was planbar und knapp war, und jeden
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Morgen stand Herr Adler auf der Liste und jeden Morgen war er
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ein Stück weiter unten als am Tag zuvor, nicht abgelehnt.
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Das war das Perfide, dass sie nicht in Worte fassen konnte,
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ohne dass es wie eine verschwörungserzählung Klang.
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Er wurde nie abgelehnt, eine Ablehnung hätte man angreifen
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können, eine Ablehnung war ein Nein, gegen das man Widerspruch
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einlegt. Was Herr Adler bekam, war kein
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Nein. Es war ein noch nicht jeden Tag
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ein neues noch nicht und die noch nichts legten sich
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übereinander, Tag um Tag und summierten sich zu etwas, das
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kein Mensch je entschieden hatte und das tödlicher war als jedes
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Nein, weil niemand dafür gerade stehen musste und das Bett, das
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er nicht bekam, stand nie leer. Das war das zweite, dass Jasmin
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jeden Morgen in der Zuteilung las, gleich unter dem noch
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nicht. Die Plätze wurden vergeben,
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jeden Tag pünktlich Annahmen mit kleinen Pfeilen, die nach oben
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zeigten und die so vergebenen verließen die Stationen der
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Stadt mit Dank und Blumen und der festen Überzeugung, in einem
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Land zu leben, in dem es endlich wieder lief.
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Von außen sah das Warten des Herrn Adler deshalb nicht aus,
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wie Mangel, es sah aus, wie funktionieren, wie eine
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Maschine, die Tat, was sie sollte, und sie tat es ja auch.
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Sie tat es nur nicht für ihn und das nicht, war nirgends zu
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sehen, weil an der Stelle, an der es hätte stehen müssen,
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immer schon ein anderer Stand, ein dankbarer mit Blumen.
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Sie kannte den Grund, auch wenn er nirgendwo stand, sie hatte
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ihn in dem Leitfaden gelesen, zwischen den Zeilen, in den
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Faktoren, die man nicht nannte, Wiedereingliederungsfähigkeit.
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Wie wahrscheinlich war es, dass dieser Mensch wieder produktiv
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wurde, wieder einzahlte, wieder beitrug und 181 jähriger Witwer
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ohne Angehörige, ein ehemaliger Lagerist mit einer kleinen Rente
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und einer Wohnung im 3. Stock ohne Aufzug war?
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Nach dieser stillen Rechnung kein guter Posten, er würde
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nicht wieder produktiv. Er würde, wenn alles gut ging,
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wieder allein die Treppe steigen und allein einkaufen und allein
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sterben irgendwann, und das war in der Sprache, die niemand
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sprach und alle Anwandten, kein Ertrag, der die knappe Ressource
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rechtfertigte und das Schlimmste, dass Jasmin den
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Magen zusammenzog, jeden Morgen aufs Neue war die Schleife, in
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der das lief. Je länger Herr Adler auf das
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Bett wartete, das ihn auf die Beine stellen sollte, desto
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schwächer wurde er, desto unwahrscheinlicher wurde seine
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Wiedereingliederung, desto weiter rutschte er nach unten,
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desto länger wartete er. Das System bestrafte ihn für den
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Schaden, den das System ihm zufügte, es Maß seine Schwäche
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und machte ihn schwächer und maß ihn dann erneut.
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Eine Rückkopplung, sauber, geschlossen, mörderisch und sie
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lief nicht aus Bosheit. Sie lief, weil eine Zahl eine
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andere fütterte und keine der Zahlen hatte je Herrn Adler
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gesehen, seine Hände, die nicht mehr richtig griffen, seine
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Augen, die in den 11 Tagen leerer geworden waren, seinen
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Verstand, der nachts anfing, die Station mit einem Ort zu
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verwechseln, an dem er vor 60 Jahren gearbeitet hatte, sie sah
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die Anzeichen, weil sie gelernt hatte, sie zu sehen, lange bevor
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sie in einer Akte standen. Die Ferse, die zu lange auf dem
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Laken gelegen hatte, an der die Haut sich rötete und nicht mehr
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abblasste, wenn man den Finger darauf drückte.
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Der erste Punkt, an dem ein liegender Körper anfängt, sich
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selbst aufzugeben, die Atmung, die flacher wurde, weil ein
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Mensch, der liegt, flacher atmet und ein Mensch, der flacher
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atmet, sich leichter etwas einfängt, das ihn dann wirklich
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zurück auf die Akutstation bringt, diesmal als Notfall,
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diesmal zurecht, diesmal zu spät.
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Das war die Falle, die sie kommen sah und nicht abwenden
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durfte. Dass aus dem planbaren Fall, den
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das System immer wieder verschob, irgendwann ein akuter
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Würde, ein echter, einer, den man dann sofort behandeln würde,
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mit allem, was man hatte, nachdem man die Wochen davor, in
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denen es leicht gewesen wäre, hatte verstreichen lassen.
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Das System rührte den Notfall nie an, es musste ihn nicht
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anrühren. Es schob nur das planbare so
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lange, bis das Planbare von selbst zum Notfall wurde.
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Und dann tat es das seine, korrekt sofort und sah dabei aus
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wie die Rettung und war der Brandstifter nachts, wenn er die
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Station mit dem alten Lager verwechselte, indem er ein Leben
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lang Kisten gestapelt hatte, rief Herr Adler manchmal Namen,
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Namen von Kollegen, die wahrscheinlich längst tot waren.
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Und Jasmin ging zu ihm und legte die Hand auf seine Schulter, bis
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er sich beruhigte und sah dabei auf den Monitor des Patienten
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nebenan, der wirklich kämpfte und tat beides zugleich, weil
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das ihre Arbeit war. Die Hand auf der Schulter des
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einen, das Auge auf der Kurve des anderen, die Triage, die nie
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aufhörte, die Sekunden zu teilen.
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In der Nacht zum 12. Tag saß Jasmin an seinem Bett,
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länger als die Schicht es erlaubte, weil er wach war und
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Angst hatte und nach ihrer Hand griff, und sie gab sie ihm.
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Seine Hand war kühl und trocken und leicht.
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Ein Bündel aus Knochen und der Haut, die zu groß geworden war
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für das, was sie umschloss. Und er hielt sie fest mit der
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überraschenden Kraft, die alte, verängstigte Menschen in den
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Fingern haben, und sah sie an und fragte, ob er jetzt hier
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sterben werde. Sie sterben nicht, sagte Jasmin,
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und sie sagte es in dem ruhigen, festen Ton, den sie sich über
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Jahre angelegt hatte, den Ton, der die Hände nicht zittern
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ließ, weil die Hände nicht zittern durften, wenn man hielt,
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was sie hielten. Sie sind gesund, Herr Adler, Ihr
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Herz ist in Ordnung, sie müssen nur wieder laufen lernen, das
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ist alles, und dafür kriegen wir sie an einen Ort, wo man genau
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das mit ihnen macht wann sagte er?
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Und auf das wann hatte sie keine Antwort, die wahr gewesen wäre.
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Und sie gab ihm die Einzige, die ihr blieb, eine, die zwischen
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Trost und Lüge keinen Unterschied mehr machte, bald,
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er nickte und schloss die Augen, und seine Hand lag in ihrer und
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Jasmin saß und spürte den Puls darin, dünn, unregelmäßig vor
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Erschöpfung, und sie dachte an das Wort bald, das sie ihm
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gegeben hatte, und daran, dass es nicht in ihrer Macht stand,
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das Wort wahr zu machen. Weil das Wahrmachen in einem
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System lag, dass sie nach unten rechnete.
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Und sie spürte etwas in sich, das sie sonst gut unter
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Kontrolle hielt, etwas Heißes, das gegen die kühle Klarheit
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drückte, mit der sie arbeitete. Zorn, nicht der laute Zorn, der
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andere, der, der die Hände gerade ruhiger macht, statt sie
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zittern zu lassen, weil er sich in einen Entschluss verwandelt,
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sie wusste, was sie nicht tun durfte.
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Das war das erste, was klar wurde in der Nacht an dem Bett,
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dass es eine Linie gab und auf welcher Seite sie stand.
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Seit dem Leitfaden lief alles, was planbar und knapp war, über
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die zentrale Zuteilung, man rief nicht mehr selbst in einer
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Rehaklinik an, man kannte nicht mehr jemanden, der jemanden
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kannte, man stellte den Patienten ins System und
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wartete, dass das System ihn zuteilte und genau das war der
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Sinn der Sache, hatte man ihnen erklärt, in den freundlichen
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Farben. Gerechtigkeit.
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Niemand sollte mehr bevorzugt werden, weil er die richtige
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Schwester hatte, die den richtigen Anruf machte.
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Alle sollten gleich behandelt werden, nach den Kriterien fair,
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transparent und Jasmin hatte genickt damals, weil es
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vernünftig klang, weil sie selbst die alte Welt der
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Vetternwirtschaft nicht zurückwollte, in der der mit
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Beziehungen das Bett bekam und der ohne nicht.
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Erst jetzt, an diesem Bett mit dieser kühlen, leichten Hand in
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ihrer Verstand sie, was man ihnen mit der Gerechtigkeit
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genommen hatte, die Möglichkeit, einen Menschen zu retten, indem
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man eine Regel bog. Man hatte die kleine, schmutzige
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Gnade abgeschafft, die das alte System gehabt hatte, die Gnade
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des Anrufs, des Gefallens, der menschlichen Ausnahme, und hatte
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sie ersetzt durch eine saubere, unbestechliche Maschine, die
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niemanden bevorzugte und dafür manche tötete, langsam, gleich
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und fair, sie tat es trotzdem. Sie tat es am Ende der
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Nachtschicht, als die Station für eine Stunde ruhig wurde in
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der Totenzeit vor dem Morgendienst.
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Und sie tat es mit ruhigen Händen, weil der Entschluss den
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Zorn gebunden hatte. Sie ging in den Pausenraum, wo
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niemand war, und sie rief Birgit an, eine Frau, mit der sie vor
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Jahren die Ausbildung gemacht hatte und die jetzt
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Stationsleitung in einem Reha Haus 2 Kreise weiter war.
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Einem Kleinen, das nicht ganz so streng am zentralen System hing,
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weil es halb privat war, mit ein paar Betten, die man, wenn man
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wollte, noch direkt belegen konnte.
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Am Rand der Vorschrift, in der Grauzone, die jede Vorschrift
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ließ. Birgit sagte sie, ich habe einen
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Mann, der hier verrottet, und das System lässt ihn verrotten
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und ich brauche ein Bett. Und Birgit, die dieselbe
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Ausbildung gemacht hatte, dieselben Nächte, dieselben
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Hände, hörte sich den Fall an. Kurz, in der knappen Sprache,
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die sie beide sprachen, und sagte, schick ihn mir, ich hab
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ein Bett frei, das ich noch nicht gemeldet hab, schick die
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Unterlagen direkt an mich nicht über die Zuteilung, ich nehm
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ihn, es war so einfach, das war das, was Jasmin in den Tagen
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danach nicht losließ, wie einfach es gewesen war, einen
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Menschen zu retten, sobald man bereit war, die Regel zu biegen,
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ein Anruf. Eine Frau, die ja sagte, ein
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Bett, das es gab, das die ganze Zeit gegeben hatte, das nur die
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Maschine nicht zugeteilt hatte, weil die Maschine Herrn Adler
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nach unten rechnete, die Knappheit, gegen die das System
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angeblich verwaltete, war an dieser Stelle gar keine.
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Es gab das Bett, es gab den Mann, es gab nur eine Rechnung
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dazwischen, die sagte, dass dieser Mann dieses Bett nicht
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wert war, und Jasmin hatte die Rechnung umgangen mit einem
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Anruf in einer toten Stunde und es hatte funktioniert.
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Sie schickte die Unterlagen direkt an Birgit.
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Sie umging die Zuteilung, sie schrieb in den
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Verlegungsbericht, was zu schreiben war korrekt, nichts
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gefälscht, sie fälschte nichts, das war ihr wichtig, sie login
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keinem medizinischen Detail, sie nahm nur den Weg, den man nicht
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mehr nehmen durfte, den direkten, den menschlichen und
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am Mittag, als der Krankenwagen kam und Herrn Adler holte und er
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auf der Trage lag, und sie suchte mit den Augen und ihre
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Hand fand und sagte leise Danke Schwester.
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Da war ein Jasmin für einen Moment etwas, das sie lange
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nicht gehabt hatte, eine Ruhe, eine Richtigkeit, das Gefühl,
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das sie in den Beruf geführt hatte, bevor der Beruf zu einem
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Ort geworden war, an dem man Menschen nach Zahlen sortierte,
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das schlichte körperliche Wissen, das Richtige getan zu
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haben. Sie hatte gewusst, was sie aufs
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Spiel setzte, das war kein Handeln im Affekt gewesen, kein
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übersehen einer Regel, sie hatte die Regel gekannt und gebrochen,
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mit offenen Augen, und sie hatte gewusst, dass sie damit mehr
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riskierte als eine Rüge. Sie stand kurz vor dem Abschluss
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der Weiterbildung, die sie zur Praxisanleiterin machen würde.
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Der einzige Weg nach oben, der ihr offen stand, der einzige,
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der die Jahre der Nachtschichten in etwas verwandelte, das blieb
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eine Eintragung in der Akte konnte das gefährden, sie
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wusste, dass, als sie Birgit anrief, sie hatte es gewusst und
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es trotzdem getan, und in dem Wissen lag keine Tapferkeit, sie
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empfand keine, sie empfand nur die schlichte Unmöglichkeit, die
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Hand stillzuhalten, während ein Mensch unter ihren Augen
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zerfiel, an einem noch nicht. Manche Dinge konnte man nicht
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abwägen, ohne sich selbst dabei zu verlieren.
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Und Jasmin hatte in dieser Nacht zum ersten Mal gespürt, dass die
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kühle Klarheit, auf die sie so stolz war, an eine Grenze stieß,
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hinter der das Rechnen aufhörte und etwas anderes anfing, etwas,
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das keine Zahl hatte, und dass man trotzdem nicht übergehen
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konnte, ohne aufzuhören, der Mensch zu sein, der man geworden
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war. Es hielt 3 Tage.
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Frau Reichert, die Pflegedienstleitung, bat sie am
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dritten Tag in ihr Büro, und Jasmin wusste, als die Nachricht
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kam, sofort, worum es ging. So wie man weiß, dass ein Wert
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kippt, bevor der Monitor es anzeigt, an einem Zeichen, dass
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man nicht benennen kann. Das Büro war klein und
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ordentlich und Überheizt und Frau Reichert war keine
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schlechte Frau, das machte es schwerer, nicht leichter.
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Sie war eine erschöpfte Frau in einer unmöglichen Lage, die
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selbst von oben Papier bekam, das sie nach unten weiterreichen
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musste. Ein Glied in einer Kette, die
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sie nicht geschmiedet hatte. Sie hatte den Verlegungsfall vor
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sich ausgedruckt und sie sah Jasmin an, nicht zornig, eher
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müde, mit dem Blick eines Menschen, der eine Sache tun
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muss, die er nicht tun will. Sie haben Herrn Adler an der
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Zuteilung vorbeiverlegt, sagte sie, keine Frage, ich habe ihn
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an einen Ort verlegt, wo man ihn behandelt, sagte Jasmin.
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Er lag 11 Tage auf einem Akutbett, das er nicht brauchte,
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und wurde kränker. Es gab ein Bett, ich habe das
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Bett genommen, das ist nicht der Weg.
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Frau Demir, Sie wissen das, es gibt eine zentrale Zuteilung,
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und sie hat einen Grund, sie soll verhindern, dass Plätze
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nach Sympathie vergeben werden, nach Beziehungen, nach Frau
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Reichert suchte das Wort und das Wort, das sie fand, war ein
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Gutes, ein Vernünftiges, ein Vergiftetes nach Willkür.
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Was Sie getan haben, mag in diesem einen Fall richtig
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gewesen sein, aber wenn jeder es täte, hätten wir wieder das alte
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Chaos, dann bekäme das Bett der dessen Schwester den richtigen
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Anruf macht und nicht der, der es nach den Kriterien verdient.
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Und da war es der ganze Mechanismus in einem einzigen
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sauberen Satz, der, der es nach den Kriterien verdient.
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Jasmin spürte die Kälte aufsteigen nicht in den Händen,
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höher im Brustkorb, weil sie verstand, dass man die
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Gerechtigkeit gegen sie verwendete, dass man das Wort,
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das einmal schwache geschützt hatte, umgedreht hatte, so dass
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es jetzt die Maschine schützte, die die Schwachen tötete.
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Wer nach den Kriterien verdiente, Herr Adler verdiente
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nach den Kriterien nicht, das war der Punkt, und ihn zu
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retten, war deshalb nicht Gnade, sondern Willkür, ein Verstoß
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gegen die Fairness, ein Diebstahl an all den anderen,
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die in der Schlange korrekt nach unten gerechnet wurden, mit
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allem Respekt, sagte Jasmin, und sie hielt die Stimme ruhig, weil
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die Stimme ruhig bleiben musste. Die Kriterien haben ihn 11 Tage
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lang verrotten lassen, wenn das die Gerechtigkeit ist, dann ist
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mir die Willkür lieber. Frau Reichert sah sie an, lange
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und in ihrem Blick war etwas, das Jasmin nicht ganz deuten
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konnte, eine Mischung aus Zustimmung und Warnung, als Sage
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ein Teil von ihr leise, sie haben Recht und ein anderer
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lauter, sagen sie das nie wieder, nicht hier, nicht laut,
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ich muss das dokumentieren, sagte sie schließlich, es ist
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eine Verwarnung. Sie kommt in Ihre Akte.
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Ich kann es nicht verhindern, es ist gemeldet worden.
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Das System merkt, wenn eine Verlegung außerhalb der
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Zuteilung läuft, es merkt es automatisch und dann muss ich
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reagieren, sonst stehe ich in der nächsten Akte.
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Sie machte eine Pause, es tut mir leid, Frau Demir, Jasmin
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nickte, sie hatte es gewusst. Sie hatte gewusst, dass das
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System es merken würde, dass die Tür, durch die sie Herrn Adler
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geschoben hatte, eine war, die Alarm schlug, leise, irgendwo,
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automatisch. Das war das neue an dieser Welt,
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dass die Regel nicht mehr von einem Menschen durchgesetzt
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wurde, den man hätte überzeugen können, sondern von einem
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System, das einfach merkte, kühl, unbestechlich und einen
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Vorgang auslöste, der dann durch die Menschen lief wie Wasser
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durch ein Rohr, ob sie wollten oder nicht, und dann an der Tür,
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als Jasmin schon gehen wollte, sagte Frau Reichert noch etwas
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beiläufig, halb zur Akte gewandt, in einem Ton, der
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freundlich sein sollte und es nicht ganz war, seien Sie
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vorsichtig, Frau Demir. Gerade sie.
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Es gibt Leute, die genau hinsehen, bei wem so etwas
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passiert. Sie wissen, wie das gerade ist.
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Gerade sie, Jasmin, blieb einen Moment in der Tür stehen, mit
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dem Rücken zu Frau Reichert und ließ den Satz in sich ankommen,
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den kleinen, höflichen, kälteren Satz, der nicht Demir sagte und
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doch Demir meinte, der nicht aussprach, was er meinte, Weil
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das aussprechen ihn angreifbar gemacht hätte und der trotzdem
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ganz und gar klar war. Dass sie mit ihrem Namen, mit
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ihrem Gesicht weniger Spielraum hatte als andere.
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Dass ein Fehler bei ihr schwerer wog, genauer angesehen wurde,
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dass sie ihre Zugehörigkeit die andere geschenkt bekamen, mit
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Makellosigkeit bezahlen musste. Sie war in dieser Stadt geboren,
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sie sprach den Dialekt Reiner als Frau Reichert.
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Und trotzdem stand sie jetzt da und hörte einen Satz, der ihr
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sagte, dass sie aufpassen musste.
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Gerade sie und der Satz kam nicht von einem Feind, sondern
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von einer müden, anständigen Frau, die es gut meinte und
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gerade das machte ihn so kalt. Ich weiß, wie das gerade ist,
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sagte Jasmin, ohne sich umzudrehen und ging.
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Auf der Station war es laut und hell und voll wie immer und ein
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Monitor verlangte nach ihr und eine Infusion war durch und das
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normale Unaufhörliche pochen des Betriebs nahm sie wieder auf und
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sie ließ sich aufnehmen, dankbar fast, weil die Arbeit der
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einzige Ort war, an dem die Gedanken still wurden, aber in
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einer ruhigen Minute am Ende der Schicht ging sie in den
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Umkleideraum. Schloss ihren Spind auf und nahm
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das schwarze Heft heraus, das sie dort versteckt hielt.
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Unter ihren Sachen. Und sie setzte sich auf die Bank
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und schrieb hinein, mit kleiner, klarer Schrift den Falladler,
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das Datum der Behandlungsfertigkeit, die 11
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Tage, die Verlegungstermine, die geschoben worden waren, einen
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nach dem anderen, die Schleife, in der seine Schwäche, seine
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Schwäche gemacht hatte, das Bett, das es gab und das die
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Maschine nicht zuteilte. Sie schrieb es nüchtern in der
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Sprache, die sie beherrschte, der medizinischen, der
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überprüfbaren, weil sie ahnte, ohne es schon zu wissen, dass
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diese Sprache eines Tages wichtig werden könnte, dass ein
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nüchtern dokumentierter Fall mehr wog als jede Empörung.
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Und während sie schrieb, Verstand sie etwas, das sie an
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diesem Tag verändern würde. Und dass sie nicht mehr
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loslassen würde bis zum Ende. Dass das Schweigen, dass man von
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ihr verlangte, das Kopf unten halten, das sich fügen in die
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Zuteilung, dass dieses Schweigen keine neutrale Sache war, kein
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bloßes Stillsein in ihrem Beruf war schweigen eine
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Behandlungsentscheidung, wenn sie schwieg, wenn sie zusah, wie
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das System Herrn Adler und die nach ihm nach unten rechnete,
18:44
dann behandelte sie nicht weniger, sie behandelte gegen
18:47
sie. Das Nichtstun war ein tun, die
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ruhige Hand, die nicht eingriff, war eine Hand, die losließ, und
18:55
eine Hand, die loslässt in ihrem Beruf.
18:57
An einem Bett war das Gegenteil von allem, wofür sie ihre Hände
19:01
hatte Zittern gelernt, nicht zu lassen.
19:03
Sie schloss das Heft, sie hatte eine Verwarnung in der Akte und
19:07
einen kälteren Blick auf sich, gerade auf sie und einen
19:11
geretteten Mann. 2 Kreise weiter, der wieder laufen lernen
19:14
würde. Und sie hatte zum ersten Mal
19:16
seit dem Leitfaden das Gefühl, nicht mehr nur zuzusehen.
19:19
Es war ein gefährliches Gefühl, sie wusste es, aber es war
19:23
wärmer als die Kälte, in der sie seit Wochen arbeitete, und sie
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beschloss, es zu behalten.