Latest / Chroniques étranges - Histoires d'Horreur & Mystères / La Forêt des Pendus | L'Histoire de la dernière sorcière [HORREUR]

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La Forêt des Pendus | L'Histoire de la dernière sorcière [HORREUR] · Chroniques étranges - Histoires d'Horreur & Mystères

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Chroniques étranges. Le port.
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Des écouteurs est fortement conseillé.
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Cela fait 10 ans que la forêt de l'autre côté du village de Trome
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porte un nom que plus personne n'ose prononcer, la forêt des
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pendus, la première à y avoir été pendue, ne l'a pas été de
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son plein gré. C'était une femme belle à en
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troubler les prières que l'on accusait d'envoûter les hommes.
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On disait qu'elle les poussait à l'adultère, qu'elle faisait
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vaciller les foyers, qu'elle semait le désordre dans les âmes
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et dans les lits, qu'elle envoutait les hommes.
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Une sorcière, disait il alors, un soir de colère, les hommes du
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village l'ont traînée jusqu'à la rive.
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Ils ont jeté la corde sur le premier arbre.
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Celui qui veille encore sur le cours d'eau.
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Et pendant qu'elle suffoquait, ils ont gravé un mot sur sa
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langue à coups de couteau pardonné.
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Depuis, seuls les corbeaux chantent sous ses branches.
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On raconte que les feuilles s'y balancent, même les nuits sans
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vent, et que ceux qui s'approchent trop du rivage
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entendent encore le craquement des cordes de tous ceux qui s'y
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sont pendus depuis. Car cet événement n'a été que le
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premier d'une longue lignée. Voilà des années que, depuis la
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pendaison de cette femme, des dizaines d'âmes en peine sont
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venues mettre fin à leurs jours dans cette forêt de l'autre côté
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de la rive. C'est ce qui lui a valu son nom
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de forêt des pendus. C'est ici que cette histoire
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commence. Une histoire que l'on a tenté
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d'oublier, celle de trom. Un village qu'on a rebaptisé
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depuis pour effacer sa honte. Mais la légende, elle, ne meurt
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jamais tout à fait. Alors laissez-moi vous narrer
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cette terrible histoire transmise de bouche à oreille
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comme il se doit, à la manière d'un véritable conte Trump.
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Un nom que plus personne n'ose prononcer à voix haute jadis.
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C'était un village prospère, adossé aux collines et aux
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grands chênes qui marquaient la frontière du monde connu.
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Mais depuis la pendaison de la femme que l'on appelait la
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sorcière du rivage, la terre elle même semble maudite.
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On dit que c'est sa malédiction qui ronge les récoltes et
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flétrit les visages. Les champs ont cessé de donner,
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les bêtes refusent d'approcher l'eau et dans les maisons, les
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prières se font rares. Certains prétendent que la
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malédiction est dans le sol, d'autres qu'elle est dans le
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sang. Mais tous s'accordent sur une
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chose, chrome n'est plus un lieu pour les vivants.
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Peu à peu, les familles ont quitté le village.
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Ceux qui restent survivent à moitié.
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Entre faim, superstition et silence, la peur a pris la place
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de la foi. Et quand la nuit tombe, on
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entend parfois au loin, les cordes se balançaient dans la
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forêt. Comme si le vent tirait encore
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sur les pendules. Il y a pourtant plus inquiétant
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encore que le vent. Depuis des années, des
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villageois quittent le village sans dire un mot.
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Ils partent au crépuscule, prennent la route du Nord et
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disparaissent dans la brume. Tous ceux qui n'en peuvent plus
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finissent par emprunter le chemin du Nord.
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Un chemin dans nul n'est jamais revenu pour mettre fin à leurs
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jours. Éreinté par cette malédiction ou
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la vie, elle même dit on. C'est là-bas qu'aurait été
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aperçu le passeur, un homme silencieux, tapis au bord du
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fleuve. On dit qu'il traverse les âmes
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en peine contre quelques pièces d'or à la forêt des pendus, une
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entreprise plutôt lucrative dans un endroit aussi macabre que
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Trum Archibald connaissait cette histoire, tout le monde la
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connaissait. Mais lorsque Elena, sa femme,
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disparut à son tour, il commença à y croire.
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Il passa la journée à la chercher, le cœur battant, les
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mains tremblantes, appelant son nom dans le vent, et quand la
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nuit fut tombée tout à fait, alors qu'il s'apprêtait à
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rentrer, il entendit pour la première fois des sanglots
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venant de la rive. Archibald s'était endormi
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d'épuisement à force de chercher sa bien aimée, la tête posée sur
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la table, sa lanterne encore allumée, c'est un bruit lointain
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qui retira du sommeil un son fragile, presque noyé dans le
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vent. Il redressa la tête, l'air
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glacé, s'engouffrait sous la porte un 2nd sanglot plus clair.
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Il resta immobile, tendu à écouter.
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La maison entière semblait retenir son souffle.
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Il se leva brusquement, manquant de renverser la lanterne.
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Le verre vibra le feu vacilla, projetant sur le mur l'ombre
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tremblante de sa propre silhouette.
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Il appela encore dehors. La nuit était épaisse, couverte
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d'une brume grise. Les champs s'étendaient jusqu'à
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la rivière, vides et silencieux. Puis le bruit revint, plus net
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cette fois, un pleur étouffé, porté par le vent depuis la
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rive. Mon Dieu par Chibald s'élança
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ses bottes s'enfonçaient dans la boue.
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L'eau lui fouettait les chevilles à chaque pas.
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La brume se refermait un peu plus autour de lui.
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Elena, où es tu ? Il s'arrêta net.
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La voix semblait venir de partout à la fois.
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Il tourna sur lui même, cherchant la lanterne haute.
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Sa lumière dessinait des cercles dorés dans la brume sans rien
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éclairer d'autre que le vide. Un 2nd appel plus clair, plus
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doux. Il crut distinguer une
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silhouette au loin sur le pont donnant sur la rive Fine,
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immobile, baignée d'une clarté pâle, mais la forme s'effaça
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dans la brume. Archibald se remit à courir
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jusqu'à atteindre le petit pont de bois qui menait à la rive
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gauche. Le pont grinça sous son poids,
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comme s'il n'avait pas été franchi depuis des années.
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De l'autre côté, la lumière d'une lanterne attira son
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regard, une cabane à moitié dissimulée par la brume.
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Il sentit son cœur battre à tout rompre.
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Peut être un pêcheur ou un garde, quelqu'un qui l'aurait vu
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passer. Il traversa en hâte.
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En approchant, il distingua la lueur dansante d'un feu derrière
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la fenêtre. Il frappa à la porte 3 fois.
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YAT il quelqu'un ? Un homme se tenait là, grand,
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immobile, le visage dissimulé sous une capuche.
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Archibald Sentit un frisson courir dans son dos, pardon, mon
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brave, ma femme a disparu, elle s'est perdue dans la brume.
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Vous ne l'auriez pas vue ? L'homme ne répondit pas.
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Il leva simplement le bras et pointa du doigt vers l'autre
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rive, celle de la forêt des pendus.
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Vous êtes sûr ? Il n'y a rien là-bas, je dois la
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rejoindre. Aidez moi à traverser 10 écus
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d'or quoi, 10 Écus pour traverser.
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Archibald le Fixa et mettez 10 écus.
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Vous plaisantez ? Ceux qui traversent n'ont plus
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rien à perdre. 5 alors et 2 de plus à mon retour, l'homme se
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mit à rire. Il n'y a pas de retour.
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Il se retourna une dernière fois vers la cabane.
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La flamme dans la fenêtre venait de s'éteindre.
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Il sentit un vertige. Puis le silence.
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Seul restait le bruit des rames qui fendaient le noir.
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La traversée lui sembla durer une éternité.
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Le fleuve, d'ordinaire paisible, paraissait sans fin.
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À chaque coup de rame, la brume se refermait sur eux comme une
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bouche. Archibald n'osait pas parler.
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Le passeur ramait en silence, sa capuche basse sur le visage.
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Seule la flamme tremblante de la lanterne accrochée à la proue
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éclairait la nappe d'eau devant eux.
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Nous approchons ? Demanda Archibald d'une voix
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tremblante. Pas de réponse.
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Il voulut se retourner vers l'autre rive, mais il ne vit
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plus rien derrière eux. La cabane, le pont même la lueur
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du village avait disparu. Tout n'était plus que brume et
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silence. Il croyait apercevoir des très
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légères formes blanchâtres dans l'eau, mais ça devait être son
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imagination. Le passeur ne semblait pas
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perturbé. En relevant la tête, Archibald
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vit d'autres formes suspendues au-dessus de l'eau.
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Derrière la brume épaisse, des silhouettes accrochées aux
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branches se dessinaient, leurs pieds nus se balançaient à
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hauteur d'homme. Les cordes grinçaient doucement
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rythmées par la rame. Archibald Sentit sa gorge se
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serrer par pitié. Qu'est ce que c'est que ça ?
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Ce sont ceux qui ont voulu traverser avant vous.
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Il voulut se lever, mais la barque tanga.
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Stoppez. Ramenez moi à nouveau.
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Pas de réponse. Archibald Leva les yeux vers le
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ciel. La Lune pleine et pâle baignait
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les arbres d'une lueur spectrale.
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Les ombres se tordaient au sol comme des silhouettes vivantes,
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des dizaines et des dizaines de corps inertes se balançant dans
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la nuit noire. Et puis il la vit de l'autre
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côté du rivage, une femme. Seul, debout, les pieds nus dans
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l'herbe, sa robe blanche flottait au vent, ses cheveux
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collaient à son visage, c'était Elena.
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Elena, cria T il ? Elle ne répondit pas.
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Elle fixait la barque immobile. Son visage semblait différent,
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figé dans une expression qu'il ne lui connaissait pas.
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Tenez bon, cria t il au passeur plus vite en s'approchant.
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Archibald sentit quelque chose d'étrange, le sol sous la barque
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s'éclairait d'une lumière argentée, les ombres des arbres
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s'étiraient, mais pas la sienne. Il leva la lanterne, rien, son
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corps n'en projetait aucune. Qu'est ce que le passeur
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s'arrêta ? Sarah me glissa lentement dans
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l'eau, vous y êtes. Archibald Sauta à terre.
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L'air y était plus froid, plus dense.
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Chaque inspiration lui brûlait les poumons.
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Le silence de la forêt était oppressant.
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Devant lui, Elena s'éloignait lentement, s'enfonçant entre les
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arbres. Elena attends, il se MIT à
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courir. Mais plus il avançait, plus la
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Silhouette semblait s'éloigner et à chaque pas, une corde
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grinçait au-dessus de sa tête à gauche.
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À droite derrière, il s'arrêta, haletant, et soudain, au loin,
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dans la brume argentée, une ombre semblait l'observer, une
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femme au cou tordu. Il pouvait distinguer un sourire
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figé tenant dans sa main une corde usée.
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L'ombre fit un pas. Puis un autre Archibald tourna
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les talons et courut à nouveau, laissez-moi, je ne veux pas
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mourir, hurla t il. Mais tu es déjà mort ?
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Archibald courait à perdre souffle, les arbres semblaient
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se resserrer derrière lui, leurs branches agrippant ses
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vêtements. Lacérant sa peau lorsqu'il
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n'entendit plus cet horrible rire.
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Le souffle court, il s'arrêta derrière un tronc, plaqua son
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dos contre l'écorce et tenta de reprendre son souffle.
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Il ferma les yeux, il n'entendait plus rien, si ce
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n'est le silence oppressant de la forêt et ses maudits
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corbeaux. Pas un pas, pas un souffle.
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Peut être l'avait il semé. Il se risqua à jeter un œil de
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l'autre côté de l'arbre. Personne.
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Il voulut avancer, mais quelque chose se resserra soudain autour
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de son cou. Il porta les mains à sa gorge,
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tira de toutes ses forces, mais la pression augmentait.
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Ses pieds quittèrent le sol. Il tenta de crier, mais aucun
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son ne sortit. Son regard se leva vers le ciel
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au-dessus de lui. Suspendu entre les branches, la
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silhouette de la femme, son cou tordu, sa bouche ouverte dans un
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rictus impossible. J'étais.
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Elle tirait la corde à 2 mains, sa tête penchée d'un côté, un
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rire grinçant s'échappant de ses lèvres.
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Archibald Agrippa le tronc à portée de main.
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Ses doigts s'enfonçant dans l'écorce.
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Il tenta de se hisser, de soulager la tension.
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La corde cédait à peine. Chaque mouvement lui arrachait
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la gorge. Dans un ultime effort, il
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parvint à attraper la branche et à glisser ses doigts entre le
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nœud. Le chanvre rappa sa peau coupa
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ses doigts, mais il tira encore et encore, jusqu'à sentir la
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corde se desserrer. D'un coup, elle céda.
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Il tomba lourdement au sol. Il resta un moment immobile, les
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mains sur sa gorge, le souffle court.
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Autour de lui, la forêt s'était tue, même le vent avait disparu.
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Il se redressa, la tête tournante, la peau vif. là-haut,
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la corde pondait toujours balançant lentement dans le
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vide. Mais la femme, elle, n'était
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plus là. Archibald Recula puis s'élança
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de nouveau dans la forêt. Il ne savait plus où il allait,
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seulement qu'il devait fuir. Fuir à tout prix.
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Archibald déboucha sur une clairière.
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Le fleuve était là, devant lui, large, noir et impassible.
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La brume glissait au RAS de l'eau, bien moins épaisse qu'à
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son arrivée. Derrière lui, plus rien.
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Ni rire, ni corde, ni pas. Juste le silence et ce clapotis
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régulier qui battait comme un cœur.
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Il courut jusqu'à la berge, ses vêtements étaient trempés de
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sueur, son coup en feu, il faut que je sorte ici.
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Il reconnut vaguement le pont, plus loin, noyé dans le
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brouillard. Et là, près de la rive, une
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silhouette, une lumière dans la fenêtre, la cabane, le passeur
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était encore là. Archibal de Sentit une bouffée
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d'espoir lui traversait la poitrine.
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La Silhouette ne bougea pas. Il crut distinguer derrière la
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vitre la forme de l'homme immobile, la tête tournée vers
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lui, vous m'entendez ? Pas le temps d'attendre, il
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retira sa veste et se jeta dans le fleuve.
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L'eau était glacée, plus lourde que de la Pierre.
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Chaque mouvement lui coûtait une douleur atroce.
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Il avançait à peine la lanterne dans la bouche, tirant des bras
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pour rejoindre l'autre rive. Plus il nageait, plus le courant
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semblait le repousser. Ses muscles se raidissaient, ses
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poumons brûlaient, il hurla, mais son cri se perdit dans la
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brume. Quelque chose venait de
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s'agripper à sa cheville et l'avait tiré dans l'eau.
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Il tira d'un coup sec, sans succès.
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La main qui venait de l'agripper remonta lentement, froide,
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glissant contre sa peau, et il la vit, le visage d'Elena,
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livide, les yeux ouverts, l'eau s'échappant de sa bouche.
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Non, non, c'est pas toi, se dit il.
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Elle tira plus fort. Une corde s'enroulait déjà
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autour de sa jambe. Archibald frappa dans l'eau.
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Hurla tenta de la repousser, mais son visage se déformait à
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chaque éclaboussure. Il n'était plus certain de
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reconnaître sa femme. La corde remonta le long de son
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corps, s'enroula autour de sa taille, puis de son cou.
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Il tenta d'attraper quelque chose, mais ses doigts
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glissèrent sur la vase Elena ou ce qu'il croyait être, elle le
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fixait sans un mot, les lèvres entrouvertes.
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Puis elle le tira d'un geste sec.
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L'eau se referma, tout devint noir.
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À l'aube, des hommes de Trump découvrirent le corps
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d'archibald. Ils pendaient au premier arbre
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du rivage, la même où, 10 ans plus tôt, on avait pendu la
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femme qu'ils appelaient sorcière.
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Son visage bleuissait déjà. Ses doigts crispés tenaient
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encore un fragment de corde. Aucun d'eux ne parla.
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Il savait. Le pauvre homme, pensant avoir
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perdu sa femme, avait mis fin à ses jours, pensa t il.
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La forêt des pendus avait pris un autre, mais ce qu'il ne
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savait pas, c'est qu'Elena avait été retrouvée chez elle, assise
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près du foyer, les vêtements mouillés et les cheveux trempés.
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Et le sourire aux lèvres quand les gardes frappèrent à sa
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porte, elle se leva, le rouvrit sans trembler.
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Un habitant du village qui a entendu du remue-ménage près de
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la rive s'y a déplacé. Il vous a vu accrocher le corps
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inerte de votre mari à un arbre. Suivez nous, la potence vous
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attend. Elle les suivit sans résistance
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jusqu'à la place du village. Là.
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Devant la foule, majoritairement féminine, elle parla, sa voix
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était claire, posée, presque douce.
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Oui, c'est moi, je l'ai tué. Personne n'osa bouger.
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Un prêtre balbutia quelques mots, mais elle continua
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calmement. C'était le dernier.
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Maintenant, izéa peut demeurer en paix.
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Car oui, celle que vous appelez sorcière avait un nom.
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Tant que vous pendrez une femme pour la faute d'un homme, tant
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que vous laverez vos péchés dans notre sang, la forêt des
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pendules chantera vos noms. Sorcière, Elena sourit
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faiblement. Continuez d'appeler sorcière
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celles qui doivent répondre à vos pulsions.
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Vous pouvez me pendre aussi, mais une autre me mangera.
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On lui lia les mains, elle monta sur l'échafaud sans baisser les
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yeux, avant que la trappe ne s'ouvre.
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Elle prononça ces derniers mots. Tant que vous condamnerez une
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femme pour sa beauté et pour son seul fait d'exister, tant que
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vous ferez porter vos crimes par nos corps, tant que nous serons
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sacrifiés pour couvrir vos actes barbares et votre incapacité à
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penser autrement qu'avec votre queue, nous serons là pour ne
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pas vous laisser remanier l'histoire à votre manière pour
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vous empêcher de Soulier notre mémoire pour que nul n'oublie ce
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que les hommes de troll ont fait.
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Depuis ce jour, les habitants ont peu à peu quitté le village.
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Seul certaines femmes, veuves ou non, y restèrent.
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Trump mourut lentement mais paisiblement, et le nom du
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village devint synonyme de mort. On dit que le village de Trome
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n'existe plus, qu'il a été rebaptisé, effacé des cartes,
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englouti par la brume du Nord. Les hommes de Trom ont crié à la
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sorcellerie pour dissimuler leurs abus commis sur iséa.
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Ensemble, ils ont voulu faire taire celles qui avaient osé
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mettre leurs péchés au grand jour.
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Mais tous, jusqu'au dernier, ont péri.
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L'histoire d'Izéa est malheureusement loin d'être
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unique. Entre le 15e et le 18e siècle,
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plus de 40000 femmes ont été exécutées à travers l'Europe.
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Accusé de sorcellerie, la plupart n'était ni des
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guérisseuses ni des occultistes. C'était des veuves, des sages
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femmes, des pauvres, des femmes trop belles ou simplement trop
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libres pour leur époque. On les pendait, on les brûlait,
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on les noyait parce qu'elles gênaient, parce qu'un homme
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avait parlé, parce qu'une communauté avait peur.
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Aujourd'hui encore, certains villages conservent les traces
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de ces procès, des registres, des noms.
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Des confessions arrachées sous la torture.
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Et dans ces pages, on ne trouve aucun démon, seulement des
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femmes, des mères et des innocentes.
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Alors peut être que la forêt des pendues n'est pas une légende.
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Peut être qu'elle n'est qu'un souvenir de toutes celles qu'on
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a voulu faire taire. À bientôt si vous osez revenir.
24:26
Chaque épisode me demande des dizaines d'heures de travail en
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