Latest / Wir lesen... Bücher Kapitel für Kapitel besprochen / Hörbuch: "Die Alternative für Deutschland" von Kian Sobek - Kapitel 26

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Hörbuch: "Die Alternative für Deutschland" von Kian Sobek - Kapitel 26 · Wir lesen... Bücher Kapitel für Kapitel besprochen

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Kapitel 26 der gegebene Zeitpunkt sie kam in der dritten
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Stunde der Nachtschicht und Jasmin wusste noch, bevor sie
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den Namen auf dem Übergabezettel las, dass es eine von denen sein
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würde, die zu spät kamen. Das war eine Erfahrung, die man
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nicht lernte, sondern die sich in die Hände setzte über Jahre.
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Man hörte den Rettungsdienst auf dem Flur, man hörte die
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Geschwindigkeit, mit der die Trage geschoben wurde, das
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Gehetzte Halblaufen der Sanitäter und man wusste, bevor
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man das Gesicht sah, in welchem Zustand der Mensch war, der
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gleich durch die Tür kam. Jasmin stand am Stützpunkt, die
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Hände schon im Handschuh, und in ihr stellte sich jene Ruhe ein,
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die keine Ruhe war, sondern ihr Gegenteil kontrolliert.
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Eine Anspannung, die sie gelernt hatte zu glätten, damit die
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Hände nicht zitterten, wenn es darauf ankam.
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Die Frau auf der Trage war grau, nicht blass, grau mit der
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Färbung eines Menschen, dessen Herz die Lunge volllaufen lässt,
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dessen Blut nicht mehr genug Sauerstoff durch den Körper
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bringt. Und ihr Atem war das, was Jasmin
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am wenigsten ertrug, weil es das Eindeutigste war, dieses nasse,
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rasselnde Ringen, bei dem die Brust arbeitete wie ein
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Blasebalg gegen einen Widerstand, der von innen kam.
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Das Brodeln der Flüssigkeit in den Bronchien, die sich mit
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jedem Atemzug ein Stück höher schob, Lungenödem.
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Das Herz, das nicht mehr pumpte, staute das Blut zurück und die
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Lunge ertrank an dem, was das Herz nicht mehr fortschaffte
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Jasmin sah es in 2 Sekunden und ihre Hände begannen zu arbeiten,
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bevor ihr Kopf den Befehl gab. Sie kannte die Choreographie,
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Oberkörper hoch, Sauerstoff, Zugang, das Monitorkabel auf die
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graue Haut, die unter ihren Fingern kalt und feucht war, der
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Schweiß eines Körpers, der gegen den eigenen Untergang kämpft.
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Die Kurven sprangen auf den Schirm und die Zahlen, die sie
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zeigten, waren die Zahlen eines Menschen am Rand, der Sauerstoff
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im Keller, der Puls zu schnell und schon unregelmäßig der Druck
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der Wegsackte der Arzt war da, die Anordnungen kamen.
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Das Medikament, das dem Herzen Wasser nahm, das andere, das den
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Druck halten sollte, und Jasmin setzte es um, präzise, mit der
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Klarheit, die in solchen Momenten alles andere aus ihr
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verdrängte, die Müdigkeit, die Angst, dass ich in der Krise
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war, Jasmin nur noch Hände und Blick und die nächste richtige
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Handlung, das war ihre Stärke, das war ihre Zuflucht.
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Es war eine seltsame Gnade, diese Verengung, wenn ein Mensch
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unter ihren Händen starb oder zu sterben drohte, wurde die Welt
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klein und scharf, schrumpfte auf das Bett, den Monitor, die Haut
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unter den Fingern, und in dieser Verengung gab es keinen Platz
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mehr für die Müdigkeit der dritten Nachtschicht in Folge
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für die Station, die seit Monaten zu wenige waren für die
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Kollegin, die diese Woche gekündigt hatte, weil sie nicht
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mehr konnte, für all das. Röckeln, das Jasmins Beruf umgab
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wie ein Putz, der von den Wänden fiel.
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In der Krise fiel das alles weg, es gab nur den Körper und das,
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was er brauchte, und Jasmins Hände, die wussten, was zu tun
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war, schneller als ihr Kopf sie hatte diesen Beruf gewählt oder
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er hatte sie gewählt wegen genau dieser Klarheit, dass es einen
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Ort gab, an dem die Fragen aufhörten, an dem man nicht
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abwägen musste, woher jemand wirklich kam oder was er wert
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war, an dem nur eine Frage zählte, die ehrlichste, die es
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gab. Was hält diesen Menschen am
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Leben und wie schnell kann ich es tun?
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Erst als die erste Welle gebrochen war, als die Frau für
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einen Moment etwas weniger ertrank, Las Jasmin den Namen
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Roth Petra, geboren vor 52 Jahren.
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Und dann las sie in der Eile, in den Sekunden, die ihr blieben,
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während der Arzt die nächste Anordnung gab, die wenigen
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Zeilen der Vorgeschichte, die der Notarzt übergeben hatte und
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in diesen Zeilen stand das, was Jasmin das Blut in den Fingern
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gefrieren ließ, nicht aus Überraschung, sondern aus dem
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Gegenteil von Überraschung, aus dem furchtbaren Wiedererkennen,
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eine Herzklappe, hochgradig verengt seit über einem Jahr
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bekannt, ein geplanter Eingriff, der diese Klappe hätte ersetzen
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sollen, ein Eingriff, der dreimal verschoben worden war.
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Zum gegebenen Zeitpunkt, Jasmin hatte das in ihr Heft
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geschrieben, Fall um Fall über Monate.
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Sie hatte gewusst, dass es so kommen würde, theoretisch in der
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kühlen Sprache, der Wahrscheinlichkeit, dass ein
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System, das planbare Eingriffe nach einem Wert verschiebt,
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irgendwann einen Menschen so lange verschiebt, bis das
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Planbare in das akute kippt und das akute zu spät ist.
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Sie hatte es gewusst, aber wissen war eine Sache und die
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graue Frau unter ihren Händen war eine andere.
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Und zwischen beidem lag der ganze Abgrund zwischen einer
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Zahl in einem Heft und einem Menschen, der ertrank.
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In ihrem Heft stand Petra Roth schon, ohne dass Jasmin es
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gewusst hätte, nicht mit Namen, aber als Typ, als Muster, als
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die Sorte Fall, die sie seit Monaten sammelte, alt genug, arm
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genug, krank genug, um nach unten zu rutschen und mit einer
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Diagnose, bei der das Rutschen tödlich war.
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Sie hatte solche Verläufe vorausgesehen.
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In der Theorie hatte sie sich ausgemalt, an stillen Nächten
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fast wie eine Drohung, die sie vor sich selbst aussprach, um
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sich zu rüsten, aber nichts an dieser kühlen Vorwegnahme hatte
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sie auf das vorbereitet, was es bedeutete, die Theorie unter den
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eigenen Händen atmen zu hören, nass und Ringend, mit einem
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Gesicht, das Grau war und das einmal jung gewesen sein musste,
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mit Händen, die Schwielig waren von einem Leben Arbeit.
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Die Statistik hatte ein Gesicht bekommen und das Gesicht rang
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nach Luft. Und das war der Moment, in dem
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Jasmin Begriff, dass ihr Heft bisher nur ein halbes Ding
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gewesen war, eine Sammlung, eine Vorbereitung und dass es jetzt
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etwas anderes werden musste, denn das war es, was sich Jasmin
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in diesem Moment mit den Händen an Petra Roths Körper zum ersten
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Mal ganz erschloss, und es war kein raffinierter Gedanke, es
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war ein stumpfer, dass niemand diese Frau abgewiesen hatte,
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niemand. Jetzt, in diesem Augenblick in
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der Notaufnahme im Akutfall, bekam Petra Roth alles.
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Das Beste, das schnellste, jede Hand, jedes Medikament, das
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ganze Arsenal der Intensivmedizin, ohne Frage nach
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einem Wert, ohne Liste, ohne Score, weil der Notfall heilig
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war, weil im Notfall niemand sortierte, weil die Triage des
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akuten nur eine einzige Frage kannte.
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Wer ist am Kränksten, Wer kommt zuerst hier, am Ende war Petra
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Roth ganz oben auf der Liste, man warf ihr alles hinterher,
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nur war es jetzt zu spät. Das war der Witz, der keiner
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war. Die saubere, höfliche
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Grausamkeit der ganzen Konstruktion.
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Man hatte ihr den planbaren Eingriff, der sie vor einem Jahr
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gerettet hätte, an dem Tag, an dem er noch Routine gewesen
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wäre, eine Sache von Stunden, ein gutes Ergebnis in fast jedem
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Fall, man hatte ihr diesen Eingriff verweigert, indem man
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ihn nie verweigerte, indem man ihn nur verschob zum gegebenen
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Zeitpunkt, immer wieder, bis die Klappe so eng war, dass das Herz
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dahinter aufgab, und jetzt, wo das Herz aufgab, bekam sie
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endlich alles. Die ganze teure heroische
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Akutmedizin, die ein Bruchteil der Kosten des verschobenen
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Eingriffs an einem einzigen Tag verbrannte und ihn nichts mehr
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retten konnte, weil man ein Herz, das ein Jahr gegen eine
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verschlossene Klappe gearbeitet hat, nicht in einer Nacht
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zurückholte. Sie hatten sie nicht sterben
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lassen, Sie hatten sie warten lassen, bis das warten sie
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tötete, und dann hatten sie alles getan.
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Jasmin spürte den Zorn aufsteigen heiß, und sie tat mit
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ihm, was sie mit allem tat, was die Hände hätte zittern lassen.
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Sie schob ihn weg, hinunter dahin, wo sie ihn später wieder
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hervorholen würde, wenn die Arbeit getan war.
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Jetzt war keine Zeit für Zorn, jetzt war nur Zeit für die
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nächste richtige Handlung, es half nichts.
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Sie taten alles und es half nichts.
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Und das war das schwerste an dieser Arbeit.
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Das, was niemand Verstand, der sie nicht tat, nicht das Sterben
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der Menschen, an die man nichts mehr hatte wenden können,
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sondern das Sterben derer, an die man alles wandte, mit jeder
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Faser, mit dem ganzen können, das man in Jahren erworben hatte
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und die einem trotzdem unter den Händen wegglitten, weil der
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Punkt, an dem man sie hätte halten können, Monate zurücklag,
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an einem Tag, an dem niemand um ihr Bett gestanden hatte.
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Jasmin hatte das schon zu oft erlebt, um sich Illusionen zu
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machen und zu oft, als dass es sie kalt gelassen hätte.
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Das war die Spanne, in der ihr Beruf sie hielt zwischen dem
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Wissen und dem Nichtgewöhnen. Sie wusste in dem Moment, in dem
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das Herz in das Flimmern fiel, wie wahrscheinlich es war, dass
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sie diese Frau zurückholten. Und die Wahrscheinlichkeit war
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klein. Sie war für jeden im Raum klein,
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der die Zahlen auf dem Schirm lesen konnte, und trotzdem taten
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sie weiter, alle mit voller Kraft, weil das die Regel war
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und mehr als die Regel, weil man einem Menschen die Anstrengung
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schuldet, auch wenn die Anstrengung verloren ist, weil
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der Tag, an dem ein Team aufhört, sich anzustrengen,
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solange noch eine Minute Hoffnung ist.
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Der Tag ist, an dem es aufhört. Und ein Team zu sein, das man
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rufen will, wenn man selbst auf der Trage liegt.
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Also drückten sie und beatmeten und Gaben, und Jasmin zählte,
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und der Körper unter ihren Händen blieb, was er war, ein
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Körper, der sich nicht mehr füllte.
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Das Herz fiel in einen Rhythmus, der keiner war, ein Flimmern und
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dann in den Stillstand und die Choreographie wechselte, wurde
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härter körperlicher. Die Wiederbelebung, das drücken,
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bei dem Jasmin das Brechen unter ihren Händen spürte, das immer
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kam, dass man nie gewöhnte, der Brustkorb einer
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zweiundfünfzigjährigen Frau unter dem Gewicht ihrer eigenen
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Hand ballen. Sie zählte, sie wechselte, der
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Schweiß lief ihr in die Augen und auf dem Schirm blieb die
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Linie, was sie war, und der Arzt gab das Medikament und noch
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eines und sie drückten weiter, lange länger als die Hoffnung,
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weil man bei einer Zweiundfünfzigjährigen nicht
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früh aufgibt, weil man bei einer Zweiundfünfzigjährigen alles
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ausschöpft, jede Minute, die die Leitlinie kennt und noch ein
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Paar darüber. Und irgendwann in der Stille
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zwischen 2 Anordnungen, in der jeder im Raum schon wusste, was
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noch keiner aussprach, hob der Arzt den Blick und sah auf die
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Uhr. Und Jasmin sah, wie er den Mund
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öffnete, um die Zeit zu nennen, und sie wusste, was kommen
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würde. Das einzige, was am Ende noch
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kam, die Nüchternste endgültigste Form, in der ein
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Mensch aufhört, ein Datum, eine Uhrzeit, eine Zahl, sie hörte
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die Zeit nicht. Sie hatte in dem Moment, in dem
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klar war, dass es vorbei war, getan, was sie immer tat.
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Das Einzige, was ihr blieb, wenn die Medizin nichts mehr konnte,
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sie hatte aufgehört zu drücken und stattdessen Petra Roths Hand
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genommen, die graue, kalte, schwielige Hand einer Frau, die
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ihr Leben lang gearbeitet hatte, und sie hielt sie fest mit
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beiden Händen, damit dieser Mensch, der zwischen Fremden
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starb, unter Schläuchen und Kabeln und dem grellen Licht in
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der letzten Sekunde, in der vielleicht noch etwas ankam,
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etwas Warmes spürte. Eine Hand, die hielt.
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Es war keine Behandlung, es stand in keiner Leitlinie, es
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war das, was Jasmin für das eigentliche ihres Berufs hielt,
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das, was übrig blieb, wenn alles andere versagt hatte, dass kein
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Mensch allein gehen sollte, dass eine Hand da sein sollte bis
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zuletzt. Sie hatte viele Hände gehalten,
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das Gehörte zu ihrem Beruf, mehr als die meisten ahnten, die
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glaubten, Pflege sei Schläuche und Medikamente ein guter Teil
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davon war dies das Halten einer Hand am Ende, und Jasmin hatte
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gelernt, es zu tun, ohne dabei selbst zu zerbrechen, hatte eine
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Art innere Wand gebaut, hinter der sie das eigene Wegschloss,
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damit sie da sein konnte, für den anderen ganz die Wand hielt,
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fast immer bei dieser Hand hielt sie nicht, es war nicht die
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schwielige Haut, nicht das Alter, nicht einmal das Gesicht.
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Es war das Wissen, das Jasmin hatte, und dass die meisten, die
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eine sterbende Hand halten, nicht haben.
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Dass dieser Tod kein Schicksal war, kein Verlauf, den niemand
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hatte aufhalten können, sondern das Ergebnis einer Reihe von
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Entscheidungen, die andere getroffen hatten, an
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Schreibtischen ruhig bei Tageslicht, lange bevor diese
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Frau auf ihrer Trage lag. Sie hielt die Hand einer Frau,
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die nicht hätte sterben müssen und durch die Wand, die sonst
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hielt, sickerte etwas kaltes, dass kein Zorn mehr war und
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keine Trauer, sondern eine Klarheit, hart wie Metall über
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das, was sie von nun anzutun hatte.
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Sie hielt die Hand, bis sie spürte, wie das Letzte aus ihr
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wich, jene Veränderung, die keinen Namen hat und die man
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unter den Fingern erkennt, das Übergehen von einem Menschen in
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einen Körper und dann noch eine Weile darüber hinaus, weil man
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eine solche Hand nicht sofort loslässt.
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Sie schrieb es auf in dieser Nacht noch, als die Station
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wieder still war und der Körper der Petra Rot gewesen war,
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fortgebracht und das Bett neu bezogen für den nächsten, der zu
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spät kommen würde. Sie saß im Stützpunkt im Licht
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der Nachttischlampe mit ihrem Heft, dem Schwarzen, das sie
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führte, seit sie begriffen hatte, dass das Aufschreiben das
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einzige war, was sie der Maschine entgegensetzen konnte,
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und sie schrieb mit der präzisen knappen Hand, die sie für ihre
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Aufzeichnungen hatte, den schwersten Eintrag, den sie je
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geschrieben hatte. Sie schrieb nicht, was sie
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fühlte. Gefühle gehörten nicht in dieses
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Heft, sie schrieb, was nachweisbar war, weil nur das
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nachweisbare zählte, den Namen, das Alter, die Diagnose,
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hochgradige Aortenklappenstenose, das Datum
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der Erstdiagnose, die Indikation zum geplanten Klappenersatz, die
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3 Verschiebungen mit ihren Daten, mit den Formulierungen,
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die sie aus der Akte abschrieb, Wort für Wort, Priorisierung,
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Kapazität zum gegebenen Zeitpunkt die.
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Die Dekompensation, die Aufnahme im Akkuzustand, die Reanimation,
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die Zeit des Todes. Es war eine Kette, das war es,
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was Jasmin, als sie es niederschrieb, mit kalter
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Klarheit erkannte. Es war eine lückenlose,
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nachweisbare Kette von der ersten Diagnose über jede
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Verschiebung bis zu der Zahl auf der Uhr, und jedes Glied war
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dokumentiert in der Akte, im System, in den höflichen
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Briefen, die irgendwo in einer Schublade in einer
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Plattenbauwohnung lagen. Niemand hatte diese Frau
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getötet. Das war die Verteidigung, die
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sie schon hören konnte, sauber, untadelig, niemand habe etwas
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unterlassen, jede Verschiebung sei begründet, jede
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Priorisierung regelkonform, der Tod ein tragischer
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Krankheitsverlauf, und es war eine Lüge, eine Lüge, die sich
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aus lauter wahren Einzelteilen zusammensetzte.
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Und Jasmin hielt in ihrer Hand in diesem Heft das Werkzeug, mit
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dem man die Lüge auseinandernehmen konnte, Glied
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für Glied. Sie kannte die Sprache, in der
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diese Lüge sich kleidete, weil sie selbst in ihr arbeitete,
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jeden Tag. Es war eine Sprache, die nie
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etwas tat, sondern in der die Dinge geschahen, in der niemand
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verschob, sondern Termine sich verschoben, in der niemand
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entschied, dass ein Mensch warten musste, sondern eine
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Priorisierung, eine Reihenfolge ergab.
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Es war eine Sprache ohne Subjekt, sorgfältig gebaut,
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damit am Ende niemand die Hand gewesen war, die den Stein ins
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Rollen brachte. Jasmin hatte gelernt, diese
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Sprache zu lesen, wie man eine zweite Sprache lernt mit der
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Zeit, und sie wusste, dass ihre ganze Glätte einem einzigen
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Zweck diente, dem das am Ende einer Kette von Verschiebungen,
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an deren Ende ein Toter lag, niemand zu finden war, den man
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hätte fragen können, warum. Das Heft war ihre Antwort
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darauf, das Heft hatte Subjekte, es benannte, was die glatte
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Sprache verschwieg. Dass jede Verschiebung eine
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Entscheidung war von einem Menschen mit einem Namen, und
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dass die Summe dieser Entscheidungen eine Frau getötet
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hatte, die hochgradige Aortenklappenstenose hatte und
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einen Sohn und schwielige Hände und einen Anspruch auf den
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Eingriff, den man ihr schuldig geblieben war.
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Sie hatte sich lange klein gemacht, das war ihre Art
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gewesen zu überleben in einer Stadt, in der man sie neuerdings
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fragte, woher sie wirklich komme in einem Beruf, in dem das
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bleiben schon ein Kampf war. Den Kopf unten, die Arbeit tun,
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nicht auffallen, nicht die Frau sein, die Ärger macht.
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Sie war einmal verwarnt worden, weil sie eine Regel gebogen
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hatte, um zu helfen, und sie hatte gelernt, vorsichtig zu
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sein, vorsichtig sein hieß Schweigen dokumentieren, ja
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heimlich für sich, aber schweigen.
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Sie wusste jetzt in dieser Nacht mit der Hand, in der sie noch
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die Kälte der anderen Hand spürte, dass das Schweigen
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vorbei war, nur. Nicht aus Mut.
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Jasmin misstraute dem Mut, der war billig, der kostete den, der
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ihn lobte, Nichts, sondern aus etwas klarerem, Härterem, das
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mit ihrem Beruf zu tun hatte. Sie hatte Begriffen an Petra
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Roths Bett, dass Schweigen in ihrem Beruf keine Vorsicht war,
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sondern eine Entscheidung, eine behandlungsentscheidung wer
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dokumentierte, was er sah, und es dann in einer Schublade ließ,
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der traf eine Wahl über die nächste, die kommen würde, die
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zu spät kommen würde, weil niemand das vorige laut gesagt
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hatte. Schweigen war nicht neutral.
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Schweigen tötete weiter, leise, höflich, eine nach der anderen.
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Das war die Erkenntnis, die alles drehte, und sie kam Jasmin
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nicht als Eingebung, sondern als das, was sie war, eine
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medizinische Einsicht, dass es im Pflegeberuf keine neutrale
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Handlung gibt, dass das Nichtstun genauso eine Handlung
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ist wie das tun mit genauso bestimmbaren Folgen, dass ein
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unterlassener Handgriff einen Menschen ebenso töten kann wie
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ein falscher. Man hatte ihr das beigebracht im
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ersten Jahr als Prinzip mit einem Wort aus dem Recht.
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Garantenstellung. Die Pflicht dessen, der für
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einen anderen einsteht, auch durch das, was er unterlässt.
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Sie hatte es immer auf den Körper bezogen, auf das Bett,
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auf die Schicht. Jetzt bezog sie es auf das Heft,
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wenn sie wusste, was sie wusste und schwieg, dann stand sie in
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der Kette, dann war sie ein Glied wie die an den
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Schreibtischen, dann unterließ sie etwas, das einen nächsten
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Menschen das Leben kosten würde. Die Garantenstellung hörte nicht
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am Rand der Station auf, das hatte ihr niemand gesagt im
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ersten Jahr, aber es folgte aus allem, was sie gelernt hatte,
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mit der Strenge eines Schlusses, dem man nicht entkommt.
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Sie schlug das Heft zu, und sie traf die Entscheidung nicht in
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einem großen Moment mit Pathos, mit einem Schwur.
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Jasmin hatte für so etwas keinen Sinn, sie traf sie, wie sie
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alles traf, nüchtern, als die nächste richtige Handlung in
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einer langen Reihe, sie würde aussagen, vollständig.
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Sie würde der Journalistin, die sie kannte, dieser Lena Brandt
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mit dem genauen, müden Gesicht, die ihr am Küchentisch eines
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alten Mannes zugehört hatte, das Heft geben.
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Alles die Namen, die Daten, die Kette, und sie würde, wenn es so
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weit kam, vor jeder Stelle, die fragte mit ihrem Namen dafür
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einstehen, was sie gesehen hatte, auch wenn es sie die
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Stelle kostete, die Sicherheit, den unauffälligen Platz, den sie
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sich so mühsam gehalten hatte. Draußen wurde es hell, ein
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dünnes, graues Sommerlicht über den Dächern der Stadt, und
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Jasmin saß noch einen Moment mit dem geschlossenen Heft unter der
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Hand und spürte in ihren Fingern die Erinnerung an eine andere
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Hand. Eine, die sie nicht hatte halten
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können, lang genug, weil andere lange vor ihr an einem
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Schreibtisch bei besserem Licht entschieden hatten, dass diese
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Hand warten konnte, sie würde diese Hand nicht vergessen, sie
18:13
würde dafür sorgen, dass jemand sie zählte.