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El Hospital del Tórax: la Jungla del silencio 🏥🌲🕯️ · Cazadores de Leyendas

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Hay edificios que se apagan cuando cierran sus puertas y hay
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otros que siguen respirando, aunque por dentro ya no quede
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nadie. En una colina a las afueras de
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tarrasa, muy cerca de Barcelona, se alza un antiguo hospital que
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fue sanatorio de tuberculosis, refugio de enfermos.
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Y escenario de una de las estadísticas de suicidios más
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oscuras del país. Un lugar donde el viento todavía
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roza la terraza desde la que muchos decidieron saltar hacia
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un jardín al que llamaban la jungla.
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Dicen que si entras de noche, el edificio parece vacío, pero si
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apagas la linterna y te quedas en silencio.
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Del tórax empieza a hablar. ¿Alguna vez te has preguntado
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qué hay detrás de las leyendas que sobreviven al paso del
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tiempo? Historias que nos dibujan héroes
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imposibles, ecos de hazañas que resuenan en la memoria de un
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pueblo. Estás en cazadores de leyendas,
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el podcast donde la historia y el misterio se dan la mano.
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Aquí exploramos relatos que han sobrevivido a los siglos,
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desenterrando verdades ocultas y desvelando los secretos que se
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esconden tras los mitos de nuestra tierra.
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Estamos a las afueras de Terrassa, una ciudad industrial
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del Vallés Occidental, mientras Barcelona mira al Mar, Terrassa
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mira hacia el centro y aquí retirado del núcleo urbano.
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Se levanta el antiguo hospital del tórax.
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El camino de acceso es de gravilla compactada, la maleza
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en los bordes, como si el tiempo hubiera ido deshaciendo el orden
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de la entrada. El tórax fue durante décadas 1
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de los grandes sanatorios dedicados a las enfermedades
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respiratorias, sobre todo la tuberculosis.
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Cientos de pacientes llegaban aquí para estancias largas
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cuando la única forma de tratamiento era el aislamiento.
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Hoy ya no hay camas, ni visitas ni médicos pasando lista, pero
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el edificio sigue aquí y el sonido de lo que ocurrió no se
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ha ido del todo. El camino se estrecha conforme
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nos acercamos. A un lado, el terreno cae en
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pendiente, salpicado de matorrales y pinos jóvenes.
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Al otro, la fachada se extiende en líneas rectas de ventanas y
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balcones, como si el edificio respirara por cada hueco.
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Las paredes claras muestran manchas de humedad.
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Algunos balcones son como bocas abiertas vacías.
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No hay rótulos amables, solo hormigón, hierro.
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Y un silencio que pesa más que el aire.
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La primera impresión no es de belleza ni de acogida, es de
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severidad de lugar, pensado para tratar, para aislar, para
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mantener el sufrimiento un poco lejos del resto del mundo.
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La puerta principal es metálica, algo oxidada.
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Cuando se abre el ruido se estira hacia dentro.
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Como si el edificio se resignara a dejarnos pasar al cruzar el
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umbral. El Mundo exterior se apaga, el
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viento se queda fuera. El rumor de la carretera se
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convierte en un murmullo distante.
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Ahora lo que domina es otro tipo de vacío, un corredor largo,
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paredes desconchadas, techos altos y un silencio que no está
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vacío. Está lleno de cosas que nunca se
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dijeron del todo. El suelo suena a hueco.
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Cada paso rebota un poco más de lo normal, como si el edificio
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quisiera recordar que está escuchando.
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Las paredes marcadas por el tiempo parecen haber absorbido
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voces, respiraciones, golpes entre las barandillas.
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Arriba el techo se pierde en una penumbra que no vemos, pero
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oímos en la forma en el que el sonido tarda en volver en algún
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punto un tubo fluorescente. Zumba.
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Aquí no importa su luz, importa su sonido.
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Un zumbido tenue intermitente que recuerda que este lugar
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estuvo lleno de máquinas de tratamientos de noches largas.
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El pasillo principal se extiende delante de nosotros, recto, sin
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prisa, a un lado, puertas de habitaciones al otro, ventanas
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que dan a un exterior que ahora solo intuimos por la luz.
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No hay nadie. Y precisamente porque no hay
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nadie, el sonido se vuelve protagonista.
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Estamos en el corazón del antiguo hospital del tórax.
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En el momento exacto en el que deja de ser solo piedra y metal,
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aquí no hace falta ver nada para entender que este lugar guarda
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historias. Solo basta con escuchar antes de
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seguir avanzando por el interior del hospital del tórax.
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Merece la pena detenernos un momento en lo que si sabemos de
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este lugar. Porque detrás de la leyenda aquí
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hubo una historia muy real. El hospital del tórax se
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inauguró en 1952, en plena dictadura franquista, bajo el
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nombre de ciudad sanatorial de Terrassa.
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El régimen lo presentó como un gran sanatorio modelo para
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combatir la tuberculosis y otras enfermedades respiratorias que
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golpeaban con fuerza a mediados del siglo 20.
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Se eligió Terrassa, entre otras cosas porque era una de las
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ciudades con menos casos de tuberculosis en Cataluña,
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rodeado de bosque y campo. Sobre el papel, el proyecto era
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ambicioso, largos pasillos, terrazas, jardines y todos los
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servicios necesarios para internar a los enfermos durante
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meses. En los años de mayor actividad,
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a comienzos de los 60, aquí llegaron a convivir alrededor de
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un millar de pacientes. Al mismo tiempo, los
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tratamientos contra la tuberculosis podían alargarse
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fácilmente 18 meses, así que este no era un hospital de paso.
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Con el avance de los antibióticos y los tratamientos
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cortos, el modelo de gran sanatorio empezó a quedarse
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obsoleto. El tórax fue reconvirtiéndose en
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hospital Torácico general y fue perdiendo peso dentro del
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sistema sanitario. El sanatorio como tal dejo de
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tener sentido y el centro acabó cerrando como hospital a finales
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del siglo 20. Hoy buena parte del antiguo
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complejo es el parque Audiovisual de Catalunya, un
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gran centro de producción donde se rodan series, películas y
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programas de televisión. Donde incluso se han instalado
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el plató de formatos tan conocidos como el de Operación
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Triunfo. El edificio, que un día fue
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simbólico de la lucha contra la tuberculosis es ahora escenario
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de historias de ficción, aunque muchas visitas siguen viniendo
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aquí no por sus cámaras, sino por su leyenda negra.
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Porque más allá de las cifras oficiales.
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Este fue 1 de los hospitales con una estadística de suicidios más
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oscura de todo El País. Y para entender por qué la
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terraza del tórax pesa tanto en la memoria, tenemos que
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asomarnos a esa parte de la historia cuando 1 mira las
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cifras frías del hospital del tórax, ve camas, fechas
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diagnósticos. Pero detrás de esos números hubo
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algo más oscuro que forma parte de su leyenda negra.
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Durante años, el tórax fue conocido como 1 de los
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hospitales con más suicidios del país, pacientes que en los
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momentos más duros de la enfermedad decidían salir del
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edificio de la forma más extrema posible, arrojándose al vacío
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desde las plantas altas, el lugar donde muchos de esos
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cuerpos caían en el jardín que se extiende frente a la fachada,
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un espacio de vegetación. Árboles y arbustos al que el
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personal del hospital empezó a llamar con una mezcla de humor
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negro y resignación. La jungla no hablamos de un caso
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aislado. Algunas crónicas y testimonios
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apuntan a rachas terribles con hasta 21 suicidios en una sola
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semana. Ese goteo constante de muertes
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convirtió la terraza y el jardín en un eje central de la leyenda
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del tórax. La terraza dejó de ser solo un
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punto alto del edificio, se convirtió en un umbral y la
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jungla en el destino final de quienes no pudieron soportar un
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día más en el hospital con el tiempo.
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Ese pasado fue alimentando historias de presencias en el
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borde de la barandilla, de sombras en las plantas
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superiores, de pasos que se acercan al vacío y jamás
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terminan de desaparecer del todo, porque en un lugar donde
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tanta gente decidió saltar, el sonido del salto nunca deja de
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escucharse del todo, aunque el edificio parezca en silencio.
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Dejamos el pasillo principal y nos dirigimos hacia una de las
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plantas altas. Aquí el aire cambia de golpe,
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deja de ser solo el zumbido de fluorescentes y el eco de
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pisadas se mezcla con el viento más frío, más despejado, como si
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el hospital estuviera respirando desde arriba.
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La puerta que da acceso a la terraza no es especialmente
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grande. Pero la sensación al abrirla es
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inmediata. El sonido del exterior entra con
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fuerza, el viento, el golpeteo de alguna valla metálica, ramas
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lejanas que se rozan. Aquí estoy en la terraza del
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hospital del tórax. No es un mirador cómodo ni una
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azotea pensada para descansar. Es una superficie larga de
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hormigón desnudo, rodeada por barandillas que hoy parecen
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bajas. Demasiado bajas si 1 piensa lo
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que ocurrió aquí, desde aquí arriba, la caída hasta la jungla
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son varias plantas de altura del orden de unas decenas de metros,
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suficiente para saber que cuando alguien cruzaba esta barandilla
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no había marcha atrás. Desde este punto la vista es
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amplia. Abajo, junto a los pies del
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edificio, se extiende el jardín ese espacio.
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Los trabajadores del hospital lo bautizaron con un nombre muy
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concreto, la jungla. Más allá del jardín, la colina
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desciende entre pinos y manchas de bosque y al fondo, en el
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horizonte, se adivina Terrassa, la ciudad a la que muchos
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pacientes no sabían si volverían algún día.
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La terraza tiene un sonido peculiar.
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El viento raspa, el hormigón golpea las barandillas.
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Levanta pequeñas partículas de polvo seco.
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Si te acercas al borde, el viento cambia de tono.
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Se vuelve más insistente, más afilado, como si el aire mismo
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quisiera empujarte un poco más allá.
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Imaginar a que el momento es sencillo y terrible a la vez, el
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hospital a la espalda, lleno de toses de máquinas, de noches
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interminables. Delante solo el aire.
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La caída, el impacto contra la tierra de la jungla.
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Un salto que apenas dura unos segundos pero que el edificio
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parece haber grabado en su memoria para siempre.
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Dicen que justo antes de que el cuerpo toque el suelo, El Mundo
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se queda en silencio, el viento deja de importar, el rumor
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lejano se apaga. Y sólo queda un instante de
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vacío. 1 segundo suspendido, donde el sonido se detiene
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después. El golpe no es un estruendo, es
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un impacto seco, amortiguado por la tierra, por el césped, por la
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vegetación de la jungla. Un ruido que no quiere ser
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escuchado, pero que se queda en el aire de quienes lo han oído
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alguna vez, de quienes lo cuentan todavía hoy.
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Las historias hablan de noches en los que se oían pasos
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corriendo por los pasillos, puertas que se abrían con
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urgencia, voces alteradas llamando a médicos y a
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enfermeros. Pero aquí, en la memoria sonora
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de la terraza, lo que permanece no es el grito ni el llanto.
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Es el viento, la barandilla, la distancia entre el borde y la
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jungla. Si te quedas quieto sin hablar.
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Solo escuchando la terraza del tórax parece un lugar
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cualquiera. Viento, bosque, ciudad lejana en
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el horizonte. Pero cuando sabes lo que paso
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aquí cada ráfaga de aire suena distinto.
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Ya no es solo viento, es el eco de todos esos pasos que llegaron
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hasta el borde y no volvieron. La terraza no es solo un punto
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alto del edificio, es un umbral entre el dentro y el fuera.
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Entre seguir en el hospital o dejar de estar en ninguna parte.
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Y cuando dejamos atrás ese viento y regresamos al interior,
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el sonido del tórax ya se nos ha metido dentro de la cabeza.
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Como si el edificio estuviera encontrando la forma de seguir
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hablándonos desde sus pasillos. Volvemos a cerrar la puerta de
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la terraza. El viento queda fuera de nuevo.
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Solo pasillo. Paredes y eco, el corredor que
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se abre delante de nosotros es largo, recto, con puertas a
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ambos lados. Hoy está vacío, pero el vacío en
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el tórax nunca es silencio. Cada paso rebota un poco más de
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lo normal, como si el sonido se quedara colgado en el aire. 1
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segundo extra. A un lado, puertas de
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habitaciones cerradas. Al otro, más puertas y alguna
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ventana que deja entrar. Una luz muy pobre, suficiente
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solo para intuir formas, no para verlas bien.
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En este pasillo se cuentan historias de pasos propios,
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gente que entra de noche con linternas y escucha que alguien
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camina a su lado. Pasos que no se ven, que se
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detienen cuando tú te detienes y vuelven a sonar cuando tú
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vuelves a avanzar. Hay un punto más o menos a mitad
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del recorrido donde el aire se hace más denso.
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El sonido de tu respiración se mezcla con el eco del pasillo y
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parece que el edificio respire contigo al mismo ritmo.
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Los relatos hablan también de voces.
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No de gritos, voces de conversación como si alguien
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hablara en otra habitación o al fondo del corredor.
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Cuando te acercas a la puerta de donde parecen venir, se apagan.
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Solo queda el eco de tus propios pasos en el centro de este
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pasillo. 1 se siente observado, pero no por una figura concreta.
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Es el propio lugar el que te mira.
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Las paredes devuelven el sonido como si te siguieran.
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Como si no quisieran que caminara solo.
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Y justo cuando el pasillo parece más vacío que nunca.
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Algo suena un golpe suave. Una puerta que se cierra a lo
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lejos, el rodar breve de una camilla invisible.
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El miedo en este corredor no llega en forma de aparición
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repentina. ¿Llega en forma de duda, son tus
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propios pasos o estás escuchando los pasos de alguien que nunca
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llegó a salir de aquí? Dejamos atrás el pasillo, sus
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propios pasos y nos acercamos a una de las estancias más
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singulares del antiguo hospital, el oratorio la antigua capilla
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del tórax. Al abrirla, el sonido cambia al
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instante. En tiempos de sanatorio, esta
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sala fue la capilla, un espacio pequeño, casi escondido.
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Pacientes, familiares y el personal venían aquí a sentarse
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un momento lejos de las camas y de los pasillos.
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El sonido entonces era distinto al resto del hospital.
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No había viento ni grandes ecos fríos.
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Todo se oía acerca el roce de la ropa al arrodillarse un suspiro,
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el crujido leve de la madera, una vela que se encendía, una
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tos que alguien intentaba disimular.
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Muchos no venían con una fe perfecta, sino con una esperanza
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frágil. Esperanza de aguantar un día más
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de que un diagnóstico se revirtiera.
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De que alguien en algún lugar escuchara lo que aquí se decía
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en voz baja. La capilla no curaba pulmones,
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pero aliviaba otra cosa la sensación de estar luchando
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completamente solo con los años, cuando el hospital se fue
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vaciando, este pequeño templo también acumuló su parte de
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leyenda, pintadas, rituales, extraños, velas encendidas en
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noches en las que ya no había pacientes.
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Después llegó otra etapa. La transformación del recinto en
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parque audiovisual de Catalunya. El viejo oratorio fue restaurado
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y hoy ya no funciona como capilla, sino como una sala de
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actos dentro del complejo. Aquí se organizan conciertos,
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pequeños presentaciones, Rodajes.
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Ya no es un espacio de culto, pero el lugar conserva algo de
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lo que fue. Muchos visitantes dicen notar un
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eco antiguo. Como si las músicas y las voces
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de ahora se mezclaran muy al fondo con las oraciones de
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entonces. Hoy este espacio sigue siendo
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refugio, aunque el lenguaje ya no sea el de la religión, sino
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el de la palabra, la música y el cine salimos de la sala dejando
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atrás ese silencio habitado. Fuera nos espera de nuevo el
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hospital con sus sótanos y sus quirófanos, donde el sonido.
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Vuelve a ser más frío y más metálico.
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Dejamos atrás el antiguo oratorio y bajamos a una de las
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partes más frías del edificio. Los pasillos aquí son más
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estrechos. Las paredes pintadas en blanco
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muestran manchas de humedad y grietas finas.
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No hay casi ventanas. La luz entra muy poco, pero el
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sonido lo ocupa todo goteos. Tuberías, algún zumbido
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eléctrico que no sabes de dónde viene.
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Más arriba están los quirófanos, salas preparadas para operar,
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pulmones y pechos enfermos con mesas de acero o focos potentes
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y máquinas que marcaban el ritmo de cada respiración.
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El sonido allí debía de ser un ruido tenso, respiradores, voces
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bajas dando instrucciones, metal sobre bandejas.
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Ruedas de camilla sobre el suelo, el pitito de las
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constantes. Hoy esas salas están vacías, las
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mesas se han ido, las máquinas se apagaron hace años, pero
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cuando entras el silencio no es neutro.
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Parece un silencio posterior como el que llega justo después
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de que termine algo importante o el tintineo de instrumental
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sobre una bandeja. Que nadie está tocando historias
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de voces que hablan en tono profesional, como si se
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estuviera operando a alguien en una sala en la que solo entra
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aire y polvo. Entre las muchas historias que
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se cuentan del tórax hay una que mira directamente abajo hacia
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los sótanos. Trabajadores y guías del parque
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audiovisual explican que aquí en una de las zonas inferiores.
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Se hizo en su día un ritual tan violento que acabó con bancos y
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mobiliarios destrozados. Desde entonces, ese tramo del
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subsuelo quedó cerrado a cal y canto.
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Otros hablan de noches en las que, con el edificio ya sin
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pacientes, se oían golpes y arrastres metálicos procedentes
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de las salas técnicas. Como si alguien moviera objetos
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pesados bajo sus pies cuando oficialmente no debería haber
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nadie dentro. En más de una ocasión, los
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vigilantes han bajado a comprobarlo y solo han
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encontrado el silencio, el eco y alguna arcilla de ruedas
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desplazada de sitio. Más abajo, en el sótano, el
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sonido se vuelve aún más grueso. Aquí estaban las calderas.
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Los sistemas de agua caliente, las tripas del hospital.
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El eco es más corto pero más opresivo.
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Cada golpe contra el metal se queda un momento flotando en el
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aire. Son historias pequeñas, casi
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susurradas, que no salen en los titulares, pero en un hospital
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que ya no opera a nadie. Que alguien hable de rituales en
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el sótano de golpe sin origen claro y de sillas de ruedas que
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aparecen donde no deberían estar.
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Añade otra capa de sensación de que bajo el tórax todavía se
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está moviendo algo. Desde aquí solo queda volver a
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subir, buscar la salida y escuchar cómo cambia el sonido
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cuando el hospital se queda otra vez a nuestra espalda.
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Dejamos atrás los sótanos y volvemos a subir.
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Pasamos otra vez junto a las puertas cerradas, fluorescentes
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que zumban pasillos que ya conocemos.
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La puerta principal vuelve a estar delante de nosotros.
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Al cruzar el umbral, el viento entra de golpe.
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El aire de la colina es más frío, más limpio.
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Se oyen los pinos moviéndose sobre nuestras cabezas y muy
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lejos. El murmullo de alguna carretera
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que rodea a Terrassa. Pero aquí arriba no hay ruido de
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ciudad, solo el bosque, el edificio y el cielo desde fuera.
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¿El tórax podría parecer un bloque más de hormigón
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rehabilitado, convertido en el Parc audiovisual, con platós,
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focos y camiones de rodaje llegando de vez en cuando quién
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lo mira? Desde la carretera ve un antiguo
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hospital y un centro de cine. ¿Quién ha caminado por dentro?
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Escucha otra cosa en los papeles.
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Este fue un gran sanatorio antituberculoso que la medicina
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acabó dejando atrás en la memoria.
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Es un lugar de largas estancias, de suicidios, de rezos, de
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guardias nocturnas, de rituales extraños y de visitas que vienen
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buscando respuestas o más preguntas.
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Si cierras los ojos y piensas en el tórax, lo primero que vuelve
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no es una imagen, es un sonido. El viento rozando la terraza.
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Unos pasos que no terminas de identificar.
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Un murmullo antiguo en una sala que ya no es capilla porque hay
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edificios que se apagan cuando cierran sus puertas y hay otros
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que, como este, siguen respirando en el oído.
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¿De quién se atreve a entrar? Recordad que una leyenda es un
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relato basado en un hecho o un personaje real.
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Deformado o magnificado por la fantasía o la admiración, muy
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pronto volveremos para desenterrar un nuevo secreto de
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nuestra tierra. Si queréis seguir caminando
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conmigo por estos lugares, podéis visitar cazadores de
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leyendas.es. También estamos en x en
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Instagram, donde compartimos fotos, detalles y algunas
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historias que no caben en el episodio.
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Y si nos escuchas desde Spotify, puedes suscribirte al programa.
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Y dejar tu valoración y tu comentario.
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Nos ayudas muchísimo a seguir desenterrando historias como
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esta, como siempre. Gracias por acompañarnos.