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3 Historias de Terror en el Cementerio Humaya – Relatos Reales de Sinaloa · Inframundo Relatos

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contenido. ¿Qué tal querido espectador?
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Espero que te encuentres muy bien.
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En esta ocasión te voy a contar 3 aterradoras historias
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ocurridas en jardines del Maya, un cementerio o mejor dicho, el
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cementerio más lujoso del mundo, ubicado en Culiacan, Sinaloa.
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Historias aterradoras y extrañas ocurren en este lugar.
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Quédate para experimentar el verdadero trabajo.
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No olvides suscribirte si eres nuevo, si más por el momento,
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aquí comenzamos. Muy buenas noches a todos.
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Mi nombre no importa, pero pueden llamarme.
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Osmar, trabajé hace ya varios años como velador en el
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cementerio de jardines del Humaya.
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Tuve varias experiencias que pocos creerían si no las
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vivieran por sí mismos. Las noches ahí son largas, frías
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y cargadas de una soledad que aunque al principio me resultaba
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reconfortante. Con el tiempo se fue volviendo
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espantoso. Trabajar rodeado de tumbas y
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mausoleos majestuosos puede parecer intimidante para
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algunos, pero yo me acostumbré a ese ambiente, o al menos eso
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pensé hasta que comencé a notar lo que sucedía a medida que se
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acercaba el Día de Muertos. Aparte que aquí la mayoría son
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mausoleos de personas dedicadas al crimen organizado.
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Hay que temerles más a los vivos que a los muertos.
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Las noches antes del 2 de noviembre siempre son
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diferentes. El aire trae vientos de cambios
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y el silencio que normalmente rodea el panteón es interrumpido
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por pequeños ruidos que provienen de las tumbas, sonidos
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que uno no quiere escuchar en un lugar como ese.
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Pero lo que más me impactaba, lo que se grabó en mi memoria para
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siempre. Eran las luces.
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A partir de la medianoche comenzaban a aparecer pequeñas
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luces blancas por todo el cementerio.
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Al principio las veía como destellos lejanos, puntos que
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flotaban entre los mausoleos, pero luego empezaban a
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multiplicarse, moviéndose de un lado a otro como si tuvieran
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vida propia. No eran luciérnagas ni reflejos
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de la ciudad lejana. Estas luces tenían una
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naturaleza diferente, algo que no podía explicarse fácilmente
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con el tiempo. Comencé a entender lo que eran
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las almas de los difuntos que volvían a este mundo, tal vez
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para prepararse para la llegada de sus familiares, para esperar
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las flores, las velas y las ofrendas que les traerían en su
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día. Aquellas luces no eran
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agresivas. Sólo parecían recorrer el
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cementerio deambulando en. Sin embargo, no todas las
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presencias que llegaban eran tan tranquilas.
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Había otros sonidos que me ponían los pelos de punta a lo
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lejos. En algunos de los mausoleos más
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grandes comencé a escuchar llantos.
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Al principio eran muy quedito, casi imperceptibles, como si el
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viento los trajera, pero. A medida que me acercaba, se
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volvían más fuertes, desgarradores.
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Esos llantos eran diferentes a los balbuceos que a veces se
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escuchan en las noches solitarias.
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Eran gritos de sufrimiento de almas que por alguna razón no
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habían encontrado descanso. En su mayoría eran de hombres.
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Quizás no eran las almas de los difuntos que esperaban
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pacientemente Asus familiares. Estas eran diferentes, llenas de
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odio, como si buscaran venganza. Se podía sentir que estas no
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fueron buenas personas en vida, pero uno de mis compañeros
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comentó que muchos hacían ofrendas cuando estaban vivos.
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Quizás esas almas negras que se veían venían en la búsqueda de
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esos que los invocaron. Era tan negativo todo a su
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alrededor que me hacía retroceder cada vez que.
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Estas andaban cerca de donde yo me encontraba.
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Nunca llegué a verlas de frente, pero de las pocas que vi, estas
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eran seres descarnados, dejando una estela de mal olor a su
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paso. El aire se volvía más denso, más
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frío y la piel se me erizaba. Cuando me encontraba cerca de
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uno de esos mausoleos, sabía que esas almas habían muerto de
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manera trágica. Que no habían logrado alcanzar
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La Paz eterna. Pero no todo era negativo.
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En ese cementerio me tocó ver a varias personas que venían a un
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mausoleo en vida. El señor fue un narco y las
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personas venían a pedirles favores.
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En sus rostros se les notaba la angustia y la desesperación.
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Yo me escondía por entre las tumbas observándoles desde una
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distancia prudente. Cuando se retiraban en sus
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rostros se le notaba que tenía fe en que sus problemas, fueran
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cual fueran, tendrían solución, que el alma de aquel difunto se
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lo solucionaría. En una ocasión cuestioné sobre
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el proceder de esa gente, pero un compañero me indicó que ellos
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en vida conocieron de las carencias de las personas y que
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por eso a ellos les pedían los favores.
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Pues al igual que nosotros, pasaron hambres y que sufrieron
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para llegar hasta donde estaban. Por desgracia, terminaron sus
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días en enfrentamientos o traicionados por algunos de sus
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gentes. Lo que me daba más temor en las
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noches en el cementerio eran los lamentos.
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Estos eran tan intensos que me obligaron a esconderme.
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Tenía el presentimiento que no debía estar allí.
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Que esas almas no querían que las viera o que estuviera cerca.
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Y sentía que si me quedaba 1 segundo más, algo terrible me
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sucedería. Caminaba lentamente con el
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cuerpo tenso y el corazón latiéndome, como si se me fuera
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a salir. Los lamentos no siempre se
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limitaban a uno o 2 mausoleos, a veces caminando entre las tumbas
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más antiguas. Escuchaba gemidos que parecían
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venir de todas direcciones. Había ocasiones en las que el
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sonido era tan angustioso que me veía obligado a dejar mi ronda y
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refugiarme en la caseta de vigilancia, donde encendía una
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vela y rezaba en silencio pidiendo que las almas
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encontrarán su descanso y que a mí no me hicieran daño.
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Las noches más cercanas al Día de Muertos eran las peores.
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Los lamentos se multiplicaban. El cementerio se volvía un lugar
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extraño, las almas de los muertos tranquilos coexistían
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con las de aquellos que no habían encontrado su lugar en el
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otro mundo. Pasaba las noches en vela,
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atento a cualquier señal de peligro, pero sobre todo
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tratando de evitar los lugares donde los lamentos eran más
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fuertes. Lo que te puedo asegurar es que
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nadie se ha atrevido a vandalizar las tumbas de los
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patrones. Si en vida lo respetaron
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mayormente, ahora que están muertos hay mucha lucha de poder
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aquí afuera y jardines de Lumaya cada vez va creciendo más, pues
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hay patrones nuevos, pero aquí todos son iguales, pues sus
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mausoleos no definen quién es el mero mero.
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Lo fueron en vida. Después de muertos todos son
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iguales. La historia que les voy a contar
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es de mi abuelo. Su nombre era Wenceslao Leiva.
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El trabajó en el cementerio jardines delumaya en los años de
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1970 hasta casi finales de 1987. Cuando el cementerio comenzaba
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en su auge de sepultar a personalidades que fallecían en
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aquellos años, mi nombre es Ramón Leiva.
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Antes de comenzar con la historia, mi abuelo Ramón dio
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detalles de quién se trataba aquel señor, pero por razones de
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respeto no le revelaré de quien se trataba.
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Espero y comprendan que en estos tiempos es mejor guardarse
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cierta información. Se las contaré como si mi abuelo
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don Ramón Leiva se las narrara él mismo.
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Mi trabajo en el cementerio era simple, limpiar, barrer los
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alrededores, cortar la maleza que crecía junto a las tumbas y
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asegurarme de que todo estuviera en orden para los visitantes que
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llegaban a dejar flores, recuerdos y, en algunos casos,
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ofrendas más inusuales. Como vinos de las mejores marcas
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o cigarros. Cabe aclarar que en esos tiempos
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las tumbas no eran como lo son hoy en día, sino que años
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después el cementerio comenzó a ganar notoriedad cuando se
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comenzaron a construir mausoleos para personas que se dedican a
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otro tipo de negocios que les permiten tener su buen pedacito
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de Tierra para su eterno descanso.
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Era un día caluroso. Uno de esos en los que el sol
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quemaba más de lo habitual. Pero el cementerio, con sus
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sombras, proyectadas por algunos de los mausoleos, ofrecían un
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resguardo contra el sol. Ese día me encontraba limpiando
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una tumba. La madre del joven, que ahí
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descansa, siempre me daba mi buena propina para mantener en
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buen estado la tumba de su hijo mientras trabajaba.
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El aroma inconfundible del tabaco quemado empezó a invadir
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el aire. No era extraño, ya que algunos
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de los familiares solían dejar cigarros encendidos como tributo
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Asus muertos o algún visitante que se detenía frente a la tumba
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y encendia un cigarro mientras conversaba con el difunto.
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Pero este olor era diferente, era más intenso, más
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persistente. Como si alguien estuviera
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fumando justo detrás de mí. Me detuve por un momento,
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buscando con la vista el origen de ese humo.
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Pero no había nadie cerca. Los mausoleos estaban vacíos de
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visitantes. A esa hora decidí ignorarlo y
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continuar con mi trabajo. Sin embargo, el olor a tabaco
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seguía allí, impregnando el aire cada vez más fuerte.
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No podía sacudirme la sensación de que alguien me observaba, así
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que dejé de limpiar y me giré sobre mis talones.
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Y fue entonces cuando lo vi sentado en una de las macetas,
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junto a un mausoleo. Un hombre de avanzada edad
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parecía descansar fumando un cigarro con calma.
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Su apariencia era de una persona de bien, de esas que se les
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decía era gente con dinero. Noté que su expresión era
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relajada, como si simplemente estuviera esperando a alguien.
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El cigarro en su mano parecía que no se consumía y el humo
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subía en espirales hacia el cielo.
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Me acerqué cauteloso, curioso, por saber quién era.
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Me llevé mi herramienta de limpieza conmigo.
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Quizás me pidiera que limpiara alguna tumba y así tener un
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dinerito extra. Aquel hombre tenía sus ojos
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fijos en el horizonte, sin prestarme atención, como si toda
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su atención fuera hacia el sitio que veía con cierta tristeza y
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melancolía. A medida que me acercaba, pude
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notar más detalles sobre el señor.
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Llevaba una camisa, una guayabera para ser más exactos,
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un trabajo de lo más fino en su prenda que al verla.
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Supe que era de aquellos ya lejanos años de la década de los
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70, pero ésta se encontraba un poco arrugada y sus pantalones
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parecían de otra época. No era moderno, pero tampoco
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parecía fuera de lugar. Lo más extraño, sin embargo, era
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el cigarro que sostenía, reconocí la marca, pero algo en
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mi memoria me decía que ya no fabricaban ese tipo de cigarros
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desde hacía muchos años. El hombre continuó fumando en
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silencio y repentinamente me ofreció un cigarro, el cual
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acepté gustoso, pero este no tenía el sabor que yo recordaba.
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Se sentía extraño cada vez que le daba una calada, pero aún me
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mantenía a su lado esperando alguna orden de aquel señor.
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De vez en cuando veía hacia el camino de la entrada del
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cementerio. Como si esperara que alguien
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llegará en cualquier momento. El señor comenzó a contarme que
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él había nacido en la sierra de Chua y que había hecho su
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fortuna desde los 20 años, pero que de su negocio su hijo mayor
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era el que se había hecho cargo y que de hecho era a quien
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estaba esperando. El tiempo siguió avanzando, o al
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menos eso pensaba yo. Se sentía como si hubiera pasado
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1 hora, pero cuando miré mi reloj noté que apenas habían
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pasado unos pocos minutos desde que lo había visto Por Primera
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Vez. Esto me desconcertó.
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De repente, un sonido lejano rompió el silencio del
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cementerio. El suave retumbar de un cortejo
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fúnebre que se acercaba. Se podía ver a las personas con
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sus cabezas inclinadas hacia el suelo.
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Avanzando lentamente hacia el mausoleo cercano, supe en ese
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momento que era el cortejo que el señor estaba esperando un
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suspiro de dolor, se escuchó salir de aquel pobre hombre.
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Yo ya estaba acostumbrado a ese tipo de situaciones.
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Cuando giré para decirle que su hijo había llegado, ya no estaba
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el lugar donde había estado sentado.
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Estaba vacío, sólo estaba el cigarro que.
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Había estado fumando aquel señor.
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Miré a mi alrededor un poco desconcertado, intentando
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encontrar alguna señal de su presencia, pero todo estaba tal
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como había estado antes de que lo viera.
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Un hombre joven se acerco y este estaba abriendo la puerta donde
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se sepultaría al difunto. Rápidamente me acerque
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ofreciendo mi ayuda, la cual aceptó de inmediato.
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Miré dentro del mausoleo. El interior era sombrío, apenas
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iluminado por la luz que se filtraba desde una pequeña
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ventana. En lo alto, en una gran pared,
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adornada con flores y velas apagadas, vi un retrato.
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Mis ojos se agrandaron al reconocer al hombre con el que
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había estado conversando el mismo rostro, la misma
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expresión. Incluso la ropa que llevaba
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puesta era la misma que había visto así apenas unos momentos.
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Fue una espera muy larga para ese padre reunirse con uno de
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sus hijos. Así como esta anécdota, le
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sucedieron varias otras en las que se llevó varios sustos, las
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cuales después les contaré. Buenas tardes a todos.
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Mi nombre es Genoveva Baleal. Lo que les voy a contar le
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sucedió a mi hijo hace ya alrededor de 35 años.
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Mi hijo había trabajado en el cementerio de Lumaya durante 3
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años. Desde niño siempre fue
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reservado, tranquilo, nunca tuvo problemas con las personas, no
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tenía vicio alguno. Para él, la muerte era algo
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natural, parte del ciclo de la vida, y así fue como se adaptó a
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su trabajo como sepulturero, sin miedo, sin reparos.
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Aunque yo siempre sentí un nudo en el estómago cada vez que lo
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veía irse a trabajar con esa calma que lo caracterizaba,
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nunca pensé que el mismo lugar que cuidaba sería también el que
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lo llevaría a la tumba. Todo comenzó un día que mi hijo
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regreso del cementerio. Al inicio pensé que era por las
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largas jornadas en el cementerio y como de costumbre, no hablaba
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mucho. Pero con el tiempo noté algo
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extraño en el se le veía distraído, ausente, como si su
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mente estuviera en otro lugar. Sus ojos, que antes estaban
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llenos de vida y serenos, ahora estaban sin ese brillo.
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Como si cargara con un peso sobre sus hombros.
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Yo le preguntaba si todo estaba bien, pero él solo asentía y me
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daba miles de excusas sobre el cansancio.
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No le di más vueltas, confié en que sólo era el agotamiento.
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Pasaron unas semanas y empezó a Enfermarse.
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Al principio pensamos que era solo una gripe algo pasajero,
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pero su aspecto empeoraba con cada día que pasaba.
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Su piel se volvió pálida, sus mejillas hundidas y sus ojos.
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Esos ojos se oscurecieron, perdiendo ese brillo de la vida.
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Parecía que algo lo estaba consumiendo desde dentro y no
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podía entender que era lo lleve a médicos.
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Lo llené de remedios caseros, pero nada parecía ayudar.
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Su cuerpo se debilitaba, se adelgazaba hasta que no quedó
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más que un esqueleto cubierto de piel.
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Fue entonces cuando me contó lo que había sucedido.
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Al principio pensé que sólo deliraba por la fiebre de su
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enfermedad, pero en sus ojos se le notaba el miedo y la gravedad
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en su voz y me hicieron entender que lo que decía era cierto.
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Me habló de la joven de Rojo. Dijo que la había visto
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deambulando entre los mausoleos. Siempre despreocupada, siempre
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sola, como si no perteneciera ni al mundo de los vivos ni al de
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los muertos. Durante meses la había
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observado, y aunque al principio pensó que era sólo una visitante
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habitual, con el tiempo algo empezó a inquietarlo.
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Ella no cambiaba y siempre estaba vestida de rojo, siempre
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con la misma expresión de tristeza.
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Mi hijo no era hombre de supersticiones, pero algo en la
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manera en que describía a esa joven me hizo temer lo peor.
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Dijo que había tratado de acercarse a ella en varias
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ocasiones, pero nunca lo hizo del todo la joven.
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Siempre que él se acercaba, ella ya estaba a varios metros de él.
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Era como si fuera inalcanzable, pero él para no crear problemas.
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Siempre se quedaba a una distancia prudente observando la
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mientras ella se deslizaba entre los mausoleos con una ligereza
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extraña. Algo lo detenía.
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Su instinto le decía que no debía acercarse demasiado, pero
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en una ocasión su curiosidad fue más fuerte que el miedo.
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Se acercó, quiso ver su rostro, quizás para entender quién era o
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qué hacía allí. Y fue entonces cuando cometió el
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error que lo condenaría. Lo que vio lo cambió para
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siempre. El rostro de la joven no era el
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de una persona viva. Lo que al principio parecía una
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figura hermosa resultó ser la muerte en su forma más cruda.
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Su piel, que en la distancia parecía suave y pálida, era en
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realidad grisácea, estirada sobre unos huesos afilados y
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marcados. Sus ojos hundidos en las cuencas
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no tenían vida, sólo oscuridad. Su boca estaba ligeramente
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abierta, pero no pronunciaba palabra alguna.
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Lo único que emanaba de ella era la quietud de la muerte, una
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calma tan aterradora que dejó a mi hijo petrificado.
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El cabello que antes se veía hermoso estaba enmarañado y en
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partes falta de este no me contó todo en ese momento.
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Sólo dijo que desde ese encuentro supo que algo estaba
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mal. A partir de ese día, la
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enfermedad se apoderó de su cuerpo con mayor rapidez.
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Su carne parecía desaparecer, dejando solo huesos frágiles y
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piel marchita. Empezó a tener pesadillas,
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aunque nunca me decía lo que soñaba.
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Su rostro estaba siempre sombrío y cada vez que mencionaba a la
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joven de Rojo, sus labios temblaban.
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Cada noche recé el Rosario por su salud, por su alma, por el
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final de su sufrimiento. Le supliqué a Dios que lo
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protegiera. Pero mi corazón sabía desde el
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fondo que algo más poderoso se lo iba a llevar.
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Mi hijo estaba marcado. Sabía que no había cura para lo
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que le estaba pasando, porque lo que lo consumía no era una
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enfermedad. Pasaron los días y su cuerpo
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continuaba decayendo. Apenas podía levantarse de la
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cama y cuando lo hacía lo veía tambalearse sus ojos, que alguna
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vez me miraron con cariño. Ahora eran pozos vacíos.
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Sabía que estaba muriendo. Lo sentía en cada respiración
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débil que escapaba de su cuerpo agotado.
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Antes de que amaneciera y oscureciera, iba al cementerio
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para intentar contactar a la joven de Rojo, la que se estaba
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llevando a mi hijo. Lamentablemente no la vi así,
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como tampoco sus compañeros sabían de sus apariciones.
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Una noche, mientras rezaba en silencio al pie de su cama,
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sentí un frío que calaba hasta los huesos.
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Miré hacia mi hijo, él veía hacia la entrada de la
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habitación. No sé por qué motivo.
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Pensé que aquel espectro estaba con nosotros esa noche.
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Por desgracia, esa misma noche mi hijo murió.
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Su respiración se detuvo en un suspiro suave, como si
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finalmente hubiera encontrado La Paz, aunque no podía creer que
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fuera así. Su rostro en esos últimos
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momentos tenía una expresión de tranquilidad, aunque ha pasado
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muchos años de lo acontecido cuando voy al cementerio donde
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está sepultado mi hijo. Voy al del Humaya con la
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esperanza de ver a aquella muerta que se llevó a mi hijo.
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Debo decirles que yo sé con exactitud en que parte del
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cementerio trabajaba y siempre recorro las tumbas que hay en
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ese sector. Le digo a ese espectro que es
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una maldita por haberse llevado a mi hijo y que deseo de todo
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corazón que se esté pudriendo su alma en el infierno.
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Quizás para usted resulte algo tonto decirle estas cosas a una
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muerta, pero el dolor de una madre nos hace decir y hacer
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cosas para que de alguna manera sacar el dolor que sentimos ante
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la pérdida de un hijo.