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Bodega Embrujada: El Guardia Nocturno Que Contuvo Al Diablo Historias De Terror - Voces De La Noche · Niebla en el bosque con Evelith von

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Speaker 2: Buenos días queridos suscriptores, para más relatos como este, denle
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like y comparte, sin más, comenzamos. Acepté el trabajo de velador,
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porque el sueldo alcanza para la renta, y porque el
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encargado dijo que el complejo casi siempre se mantiene en calma.
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El lugar queda al borde de la ciudad, con una
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bodega grande pegada a dos naves más chicas y un
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bloque de oficinas al frente. Mi caseta tiene ventanales amplios,
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que dan al patio y a la reja del acceso.
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Desde ahí se ve el concreto con marcas de llantas,
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manchas de aceite viejas, conos de luz formados por lámparas
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altas y la zona de carga con rieles anclados en
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el piso. A un lado se abre el pasillo de oficinas,
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pared de tabla roca pintada de gris claro, puertas con
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mirilla redonda, alfombra corrida con bordes levantados. En el fondo
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queda el cuarto eléctrico, detrás de una puerta metálica con abollones. Arriba,
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una escalinata de lámina lleva a la azotea donde están
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los tinacos, uno con fuga en la tapa que deja
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un goteo constante sobre el barandal. Trabajo solo, pues el
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vigilante anterior renunció sin despedirse. Los de administración lo mencionan
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con prisa, como si quemara hablar de él. Dicen que
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se hartó de los detallitos de la noche. Yo recorro
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el perímetro, cierro portones, verifico candados, pruebo manijas de puertas
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internas y camino los pasillos para confirmar que nadie se
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quedó adentro. Llevo una linterna confiable, un gancho de acero
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para mover tarimas y las llaves amarradas al cinturón con
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un cable retráctil. En la segunda vuelta por la bodega 3,
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encontré la cadena del portón tensa, como si alguien la
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jalara desde adentro. El candado golpeaba el metal con golpes
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breves y secos, tiré de la cadena hacia mí y
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se aflojó de golpe. Al abrir, un soplo frío salió
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con olor a humedad guardada, las primeras tarimas lucían ordenadas,
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atadas con película estirable. En el pasillo central, flotaba polvo fino,
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como si lo hubieran levantado hace un rato, no escuché
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pasos ni voces, sólo el zumbido parejo de los transformadores
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a lo lejos. Salí hacia las oficinas y en la
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pared del corredor cuelga una hilera de retratos corporativos con
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marco negro. Todos rectos, todos limpios, menos uno. El vidrio
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del cuarto retrato se veía empañado por dentro, como si
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alguien hubiera soplado contra el cristal desde el lado de
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la foto. Lo limpié con una cervitualla y quedó claro
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por unos segundos, luego la capa opaca volvió, pareja, cerrada,
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sin dejarme ver el rostro completo del retratado. Pasé al
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cuarto de limpieza para guardar el papel y vi el
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trapeador colgado, goteaba líquido oscuro sobre la cubeta, pero el
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trapo estaba seco al tacto. En el fondo del plástico
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había un remolino pegado, marca circular de arrastre, como si
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alguien hubiera girado la cubeta sobre el piso hasta rayarlo.
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El olor dentro del closet no era a cloro ni
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a jabón, olía a trapo guardado, penetrante, con un toque
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de drenaje viejo. Decidí revisar detrás de los anaqueles del
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pasillo que une la bodega 3 con la bodega 2. Ahí, en
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una pared blanca recién pintada, aparecen marcas de manos de
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niño a la altura de las rodillas, cuatro dedos y
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un pulgar, bien definidos, con el borde más claro, como
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si el rodillo hubiera pasado encima para cubrirlos sin lograr
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borrarlos del todo. Pasé la yema de los dedos y
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la pintura se sintió lisa, las manos siguen ahí por debajo,
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invisibles al tacto, visibles a simple vista. Subí a la
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azotea por la escalera de lámina, las láminas suenan con
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cada paso y alguna vez se botan los remaches, junto
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al tinaco, la fuga deja un hilo lento que cae
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sobre el barandal y salpica el piso. En el borde
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del pasillo de la azotea encontré ceniza, no polvo gris común,
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era ceniza de combustión, con pequeños granos negros. Formaba un
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rastro que bajaba por los peldaños metálicos y seguía hacia
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la puerta de la bodega 2, lo toqué con el dorso
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de la mano y se quedó pegado. Me lo quité
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con un soplido y con la palma de la mano,
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cerré la tapa del tinaco con un golpe y bajé.
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Me fui al refuerzo de cierres, coloqué el carro de
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carga más pesado contra la puerta de la bodega 2 y
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atornillé el tope de caucho que siempre se cae. Acorté
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los recorridos para pasar más seguido por los puntos abiertos.
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No anoté nada, pues no hace falta llenar cuadernos, cuando
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el cuerpo ya entiende dónde apretar y dónde aflojar. En
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el patio, junto a los rieles, un carrito de carga
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se movió solo, tres metros exactos. Lo vi detenerse contra
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un tope amarillo y quedar recto, como si lo hubieran empujado.
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Me acerqué, lo levanté de un lado y las ruedas
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estaban trabadas. No tenía alambres enredados ni basura metida, lo
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dejé plantado y regresé a la caseta por una llave
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para revisar el eje. Al cruzar de nuevo el corredor
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de oficinas, la puerta del baño de empleados quedó entreabierta,
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el espejo sobre el lavabo tenía manchas oscuras en la superficie, alargadas,
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como letras sin formar palabras. Tomé papel de nuevo y
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sequé el vidrio, pero las manchas se juntaron en la
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esquina inferior izquierda y tomaron forma de huella alargada, como
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una mano con uñas alargadas como garras. Es como si
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alguien hubiera apoyado la palma desde adentro y arrastrado los
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dedos hacia arriba. Regresé a la bodega 3 para confirmar candados,
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entre tarimas, al fondo, vi a un hombre de traje.
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El saco le colgaba del antebrazo, la corbata floja, zapatos lustrosos.
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Caminaba rígido, con pasos iguales, como si una guía en
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el piso lo llevara a una ruta fija, lo seguí
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con la linterna sin apuntar directo a la cara. Se
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metió por un pasillo de estantes y desapareció detrás de
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un módulo de cajas. Al llegar al lugar, no había nadie.
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En un clavo quedó atorada una corbata vieja, rayas diagonales
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azul marino y vino, en el suelo, una caja caída
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se había abierto y regó carpetas húmedas. Saqué una, la
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abrí y encontré fotografías borrosas de la misma bodega, con
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gente acomodando mercancía. Rostros normales, manos ocupadas, chalecos reflectantes. Pero
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en una de esas fotos, un hombre quedaba sin facciones,
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la cabeza lisa, sin ojos y sin boca. Un óvalo
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pulido en medio de cuerpos nítidos. Guardé la carpeta y
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colgué la corbata en la esquina del estante a la vista.
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Ya de vuelta en la caseta noté una grieta, el
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vidrio principal, por dentro presentaba una espiral del centro hacia
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el borde, delgada y reciente. Puse la uña y al
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tocarla sonó un quejido bajo, como presión atrapada en el marco.
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En ese momento, la puerta trasera de la caseta recibió
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un golpe, uno solo, y el picaporte vibró. Salí por
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el frente con la linterna en alto y caminé hacia
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la zona de carga. El sensor del muelle parpadeaba en secuencia,
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como cuando detecta movimiento dentro del rango. Alumbré el vacío
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entre rieles y paredes, pero nada se interpuso en la luz,
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y la temperatura bajó unos grados y el aliento se
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marcó leve. Decidí revisar el cuarto eléctrico, pero el zumbido
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había cambiado desde hacía unos minutos, antes sonaba parejo y
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ahora vibraba el piso con un temblor fino, como si
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el transformador hubiera cargado de golpe. Caminé el corredor con
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pasos medidos, pasando de nuevo junto a los retratos. El
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que se empañaba seguía opaco, pero el resto estaban claros,
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y frente al baño, el espejo quedó limpio, sin huellas.
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En la puerta metálica del cuarto eléctrico, la rejilla inferior
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aparecía doblada hacia afuera, con dos rebabas brillantes a los lados,
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señales de que la lámina se dio desde adentro. Acerqué
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la linterna al hueco y salió aire tibio con olor
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a polvo. Metí la llave en la cerradura y la
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giré despacio, no me encerré en la caseta ni busqué compañía.
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El complejo entero respiraba con ese zumbido grueso y el
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piso transmitía la vibración a la planta de los pies.
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Empujé la puerta un tramo y apoyé la bota para
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abrirla por completo, no encendí palabras ni rezos. Lo que
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venía requería ojos atentos, manos listas y pasos firmes, ahí
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adentro me esperaba la respuesta al cambio de tono y
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con ella, la primera prueba de que el turno no
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se parecía a ninguna guardia que hubiera hecho antes. Empujé
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la puerta del cuarto eléctrico con la bota y entré
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con la linterna al hombro, salió aire caliente con olor
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a polvo tostado. A la izquierda, los tableros alineados con
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etiquetas en cinta amarilla, principal, subcuadro oficinas, muelle A. Debajo,
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interruptores industriales con palancas firmes y a la derecha, cableado grueso,
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sujeto por abrazaderas cada 20 centímetros, los aislantes tenían brillo mate,
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sin grietas. En el fondo, el transformador vibraba parejo, como
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un ronquido grave que golpeaba en la planta de los pies,
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del lado de la puerta colgaba un extintor rojo con
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el seguro mal puesto, la chaveta estaba apenas metida, lista
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para salirse con cualquier jalón. Alumbré el piso para ver
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por donde pisar y vi un semicírculo de ceniza reciente,
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abierto hacia los tableros, era ceniza de verdad, grano fino
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con puntitos negros. Dentro del semicírculo quedaban marcadas huellas de
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pies pequeños, descalzos, con dedos bien dibujados. Las huellas avanzaban
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rectas hasta el zócalo del transformador y ahí se interrumpían,
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como si el dueño se hubiera hundido en el concreto
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o hubiera metido los pies por entre las placas. Me
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agaché y la ceniza estaba tibia, al rozarla con el
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dorso de la mano dejó una marca limpia en la piel.
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Levanté la vista para ubicar los cables y rutas de salida,
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entre dos mazos negros, a la altura de la cara,
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aparecieron dos reflejos que no venían de lámparas. La luz
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de mi linterna pegó en ellos y rebotó opaca. Eran ojos,
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unos ojos negros metidos demasiado atrás, sin brillo vivo, y
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entre los conductores se insinuó un rostro demoníaco con comisuras
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rígidas que no pestañeó, así que la de la linterna
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para evitar encandilar y la cabeza giró entera, como montada
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en un eje, sin mover el cuello. La verdad me
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asustó mucho, di un paso atrás y pegué con la
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espalda en la puerta. Los focos piloto del tablero prendieron
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todos al mismo tiempo, hileras completas en verde y rojo. Afuera,
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en el pasillo, se escucharon carreras cortas de pies apresurados
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que cruzaron de un lado al otro. Abrí la puerta
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de golpe y asomé medio cuerpo, pero el corredor estaba vacío,
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ni sombra de alguien corriendo. Cerré de nuevo y me
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planté frente a los tableros, pasé lista con la vista,
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para confirmar que nada se sobrecalentara, pero el zumbido trepó
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medio tono y volvió a bajar. Salí a revisar puntos
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de impacto, en el baño de empleados, el espejo sobre
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el lavabo se movía como si respirara. La superficie no
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ondulaba hacia los lados, se abombaba y regresaba en ciclos cortos.
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Acerqué los nudillos y lo toqué. El vidrio se dio
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un segundo, blando, dejó marcada la forma de los dedos
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por dentro y recuperó la dureza, un golpe súbito contra
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el mosaico me hizo voltear, la cubeta se había desplazado
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dos metros, dejando un rastro de agua oscura, con olor
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a moho y drenaje viejo, la agarré por el asa
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y la regresé a su lugar. Pero el agua dejó
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marcas como dedos alargados sobre el piso, como si unas
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garras la hubieran arrastrado. Caminé a la bodega 2, las tarimas
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formaban un pasillo que antes no existía, pared y pared,
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creando un túnel de madera con líneas rectas. Avancé con
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la linterna baja, empezaron golpecitos en madera, dispersos, rítmicos, como
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uñas pequeñas probando la resistencia de las tablas. Me detuve
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y callaron, di tres pasos y volvieron, más cerca, sobre
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mi derecha. Respiré por la nariz para ahorrar aire, y
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al salir del pasillo, el espacio se abrió y vi
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el centro del piso, despejado, con un círculo leve de ceniza.
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Sobre el borde interno, había fotografías fijadas con una sola
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grapa cada una. Me acerqué a verlas, y las fotos
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mostraban la misma bodega desde distintos ángulos, pero en todas
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aparecían sombras de cuerpos de espaldas, cabeza inclinada, manos detrás,
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como si esperaran turno en una fila. Eran figuras sólidas,
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sin transparencia, entre las fotos había un retrato de un
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niño con uniforme escolar. La boca estaba manchada de tinta azul,
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corrida hasta el mentón, levanté esa foto para verla mejor.
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En ese instante, el concreto sudó agua por los poros
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y el círculo se contrajó hacia adentro. No fue mi imaginación.
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De verdad la ceniza se reunió hasta formar un borde
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alto y el hueco central se hundió medio dedo, como
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si el piso exhalara. Una mano huesuda salió a medias
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del hueco y me arrebató la foto con un tirón seco.
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Uñas largas, mugre pegada en la cutícula, piel quebrada del
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color del cartón húmedo. Me pateó el instinto, así que
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metí un paso al frente y le solté un zapatazo
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con la suela entera. Sentí resistencia, el hueso real bajo piel.
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La mano se retrajo de golpe y dejó dos líneas
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sangrientas sobre el concreto, paralelas y finas, sin absorberse, decidí
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no rezar, no pedirle a Dios ni nada de eso,
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sólo me quedaba la acción. Arrastré un tambor metálico vacío
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desde la orilla de la bodega, rechinó contra el piso,
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así que lo coloqué justo encima del círculo. El borde
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del tambor raspó la ceniza, fui por una tarima pesada
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y la monté arriba para darle peso. El metal vibraba, leve,
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como si algo cabeceara allá abajo buscando salida. Empujé con
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el hombro hasta que el tambor se asentó completo, cerré
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los portones de la bodega 2 y aseguré el pasador. El
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carrito de carga que se había quedado trabado lo llevé
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hasta el portón y lo acomodé atravesado para bloquear la apertura.
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Regresé al corredor y entré otra vez al cuarto eléctrico.
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Bajé selectores uno por uno con la mano firme, primero
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muelle A, luego iluminación de pasillos y después subcuadro de oficinas.
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Las lámparas de emergencia quedaron encendidas y dieron luz suficiente
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para mirar, a esa hora la vibración del transformador se
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acomodó en su tono normal, pareja, reconocible. En ese momento,
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desde la azotea cayó una lluvia de piedras que golpeó
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la lámina y el barandal como granizo, subí por la
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escalera metálica. En la tapa del tinaco vi marcas de
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manos impresas en el polvo, las mismas de la pared pintada,
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pero con dedos más largos, como si se hubieran estirado.
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Una marca llegaba hasta el borde del tinaco y raspaba
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el plástico con fuerza. Bajé al corredor para retomar el control.
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El retrato corporativo que siempre se empañaba mostraba ahora al
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hombre sin facciones de frente, cabeza lisa, clavada en mi dirección.
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La corbata que yo había colgado en el estante estaba
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enroscada alrededor del marco, apretándolo. Una sombra se despegó del
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cristal y cruzó hacia el baño, el espejo volvió a
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hincharse y la superficie se abrió desde el centro como
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una boca plana y dejó ver un cuarto detrás que
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no correspondía a ese baño. Era la misma bodega, pero
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con una luz amarilla más baja y filas de personas
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quietas con las manos en la nuca. El aire que
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salió olía a drenaje antiguo y metal mojado. Tomé el
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extintor de la pared sin perder tiempo, el seguro mal
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puesto salió con un tirón mínimo, apunté el cilindro y
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lo lancé contra el espejo con todo el hombro. El
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golpe partió el vidrio, las líneas de fractura corrieron como
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telarañas y el cuarto del otro lado se deshizo en manchas.
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Una nube fría me pegó en la cara y me
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lloraron los ojos. Reuní las fotografías del círculo, las metí
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en la cubeta del baño y bajé al taller de
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mantenimiento por el soplete para tarimas. Encendí la punta y
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acerqué la flama, el papel se curvó, ennegreció y ardió parejo,
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la ceniza del círculo, allá en la bodega, dejó de
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vibrar y el tambor se aquietó como si hubiera perdido aire.
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Volví al piso central y el carrito de carga rodó solo, libre,
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y chocó contra la pared, como si una tensión se
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hubiera roto por fin. Revisé el cuarto eléctrico, los pilotos
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verdes quedaron en sus líneas, los ojos apagados, el zumbido estable.
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Pasé la lámpara por los marcos de los retratos y
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ya el cristal empañado apareció limpio. Aún así me quedé
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unos segundos más frente a ese cuadro para comprobarlo, pero
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nada volvió a opacarlo. Entregué el turno con reporte de
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daños y movimientos, el vidrio del baño roto, marcas en
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el piso, portón trabado y un tambor movido, sin adornos
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de creencias. Días después, la empresa retiró todos los retratos
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del corredor y tapó con cemento la rejilla vieja del
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cuarto eléctrico. El velador anterior vino por su último pago,
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caminó despacio, mirada perdida, como quien no reconoce el camino
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aunque sea el mismo patio. Al cruzarse conmigo, bajó la
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vista a mis manos y se detuvo un segundo, en
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dos marcas alargadas, rojas, a la altura de los nudillos,
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como arañazos curados que dibujaban líneas paralelas. Levanté la mano,
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la abrí y la cerré para sentir la piel, me
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quedé en el puesto. Desde entonces, cada vez que paso
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frente a un espejo, sostengo el reflejo un momento extra
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para confirmar que mi cara conserva todos los rasgos en
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su sitio. Luego sigo el recorrido, con pasos contados y
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la linterna baja, cuidando que ningún vidrio vuelva a mostrar
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un cuarto que no pertenece a este edificio. Relato anónimo.