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Santa Claus No Era lo que Parecía | 3 Relatos Aterradores – Inframundo Relatos · Inframundo Relatos

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Bienvenidos a todos los madrugadores.
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Este es el ritual de las 6:00 de la mañana, relatos de terror que
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marcan el inicio del día. Un saludo especial a quienes ya
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están despiertos y buscando algo más que café sin más.
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Comenzamos en noches heladas. Santa Claus ronda por los
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hogares en silencio. Su risa grave resonando entre
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las luces de la ciudad de aquellos hogares donde se espera
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su tan deseada visita. El miedo de aquellos niños para
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que Santa Claus no se los lleve en su saco por no haberse
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portado bien. Hoy en día aquellos recuerdos
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agradables se cuentan Asus hijos y nietos.
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Pero no todo es felicidad en Navidad, pues hay algunos que
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tuvieron horribles experiencias con Papá Noel.
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Y las han compartido como un regalo de Navidad para la
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Comunidad en esta noche de relatos de terror.
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Aquí comenzamos desde pequeña. Había notado que en casa era
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diferente el festejar la Navidad mientras mis amigos se
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emocionaban al ver a Santa Claus en las tiendas o al recibir
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regalos bajo el árbol. En cambio, en mi hogar siempre
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era diferente. Había una calma, nada de que esa
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noche llegaría Santa Claus con regalos, porque nos habíamos
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portado bien. Con los años me fui
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acostumbrando, así como mis hermanos.
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Mi nombre es Paulina Álvarez. Esto que les contaré.
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¿Mi madre me lo narró hace algunos años cuando le pregunté,
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por qué nosotros no festejamos? En nuestra niñez, la Navidad
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como los otros niños, según me dijo, el pueblo donde creció se
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llenó de supersticiones. Ella tenía la edad de 17 años
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cuando sucedió algo en su comunidad.
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Ellos vivían a unos 3 km de la ciudad más cercana, así que sus
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padres iban a la ciudad para comprarles los regalos que
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colocaban bajo un pino natural que adornaban con esferas, luces
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y pelo de Ángel. Que, por cierto, ella sonreía
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diciendo que este parecía como esas telarañas que colocan hoy
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en Halloween. Pero este picaba mucho y dejaba
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la piel con un tono rojizo. Nadie quería colocarlo y a ella,
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por ser la mayor, siempre le tocaba cubrir el árbol con este.
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El pueblo apenas contaba con luz eléctrica y el alumbrado apenas
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si cubría unas cuantas calles, pues.
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La modernidad estaba llegando. Así que después de que el pueblo
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apagaba sus luces y se hundía en la oscuridad, esa Navidad de
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1965 se comenzó a escuchar un rumor.
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Todo venía de voz de un joven. Alberto se llamaba el había
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perdido la cordura, o eso decían.
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Pero a pesar de su locura, Alberto decía la verdad, hablaba
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de un Santa Claus, pero. No el de los cuentos ni el de la
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sonrisa bonachona, sino de uno que se paseaba por las calles
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buscando almas. Este santa no traía regalos ni
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alegría. Era algo más que una presencia
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más que un ser, con una sombra, con una sonrisa espantosa, los
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ojos oscuros y su traje rojo, todo sucio que más bien parecían
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harapos. Alberto decía que.
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Se llevaba a quienes habían vivido con crueldad y maldad en
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su corazón. Todos escuchaban al joven, pero
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cuando decía que santa se llevaba, las almas le comenzaban
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a decir que estaba mal de la cabeza, que sus recuerdos y
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pensamientos se mezclaban. Pero nadie dudaba de que en sus
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palabras había un poco de verdad.
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Alberto insistía en que él había visto a ese Santa Claus.
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Que había sido testigo de cómo se llevaba el alma de su abuela.
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Una Navidad me estremecí al oír la seriedad con la que mi madre
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contaba esto, describiendo como Alberto repetía aquella historia
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cada año en la época decembrina, mientras recorría el pueblo con
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su mirada perdida. Según el su abuela, había sido
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una mujer dura, de carácter terrible.
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Y era conocida por el desprecio con el que trataba Asus hijos y
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nietos. Su crueldad era tal que hasta
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los vecinos evitaba cruzarse con ella.
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Alberto, siendo niño, había visto en silencio como ella
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maltrataba Asus hijos y a cualquiera que se acercara
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demasiado. Cabe aclarar que la señora lo
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hacía más en los días previos a la Navidad.
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Nadie se atrevía a cuestionarla. Y ella imponía su presencia en
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cada rincón del hogar. Una noche de Navidad todo
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cambió. Alberto siempre decía que fue la
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única vez que su abuela mostró un poco de miedo en sus ojos,
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como si ella misma pudiera sentir la presencia de aquel
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santa oscuro que venía a buscar a los pecadores.
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La noche estaba silenciosa y helada y Alberto, siendo niño,
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se había quedado despierto. Esa era la noche que recordaría
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por el resto de su vida, porque, según él, Santa Claus había
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venido desde su habitación. Escuchó a su abuela gritar el
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sonido era desgarrador, como si algo invisible la arrastrara
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desde el interior, algo que nadie más podía ver.
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Nadie acudió Asus gritos y él solo se aferraba Asus cobijas
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viendo como la mujer era arrastrada fuera de la casa.
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Los vecinos contaron que todos se habían quedado paralizados
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escuchando esos gritos que lavan la sangre, pero ninguno abrió la
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puerta, pues nadie sabía que era lo que estaba sucediendo en casa
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de la señora. Pensaron que sólo se trataba de
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una de sus rabietas hacia algún miembro de su familia y al día
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siguiente encontraron a la mujer muerta en su cama.
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Con una expresión de terror absoluto congelada en su rostro,
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Alberto siempre afirmaba que Santa Claus se había llevado su
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alma. Pese a lo impactante de su
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relato, nadie le creía. La gente del pueblo atribuía
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aquella historia a los desvaríos de un joven que había perdido la
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razón. Y cada Navidad, cuando Alberto
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repetía su relato, la gente lo evitaba.
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Negándose a escuchar lo que consideraban una simple locura.
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Pero el tiempo demostró que quizá había algo de verdad en
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sus palabras, porque poco después de la muerte de su
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abuela, otra desaparición se sumó al siguiente año.
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Otra señal de que aquel Santa Claus no era un simple cuento.
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Ezequiel, un joven conocido por su rebeldía y por la manera en
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que trataba a su madre, desapareció en circunstancias
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extrañas. Ezequiel era arrogante y cruel y
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a Menudo maltrataba a su madre en público.
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La insultaba, la despreciaba y se burlaba de sus lágrimas sin
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ninguna compasión. La gente del pueblo evitaba
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intervenir, aunque todos sabían de la violencia que él ejercía
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sobre su madre. Esa Navidad, Ezequiel llegó a
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casa ebrio, gritando Insultos y burlándose de su madre.
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Pero la noche buena. Le guardaba su último maltrato
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hacia su madre a medida que avanzaba la noche y el pueblo
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entero se sumía en un silencio, excepto la cantina del pueblo
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que estaba a todo festejo navideño.
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Un grito desgarrador surgió desde la Casa de Ezequiel.
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Era un alarido que rompió la calma, un sonido de
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desesperación y terror. Los pocos vecinos contaban que
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aquel grito parecía venir del mismo infierno.
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Como si algo lo hubiera atrapado y estuviera tirando de él hacia
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las sombras, donde no había retorno alguno.
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De igual manera que la Navidad anterior, nadie acudió a su
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auxilio. Nadie se atrevió a abrir las
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puertas ni a salir de sus casas. Al amanecer, la madre de
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ezequiel salió a la calle desesperada buscando a su hijo,
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pero no había rastro de él. La señora contó que un hombre
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vestido de rojo había ingresado a su casa y se llevó con él a su
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hijo. Nadie quiso buscarlo y nadie lo
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volvió a ver, y los rumores se esparcieron rápidamente diciendo
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que Santa Claus se había llevado a otra alma.
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La abuela de mi madre le dijo que la muerte misma tomaba la
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forma que las personas más le temían.
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Quizás ellos le temían a este personaje.
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Pues Alberto contó que en una de las visitas a la ciudad, cuando
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fueron con una de sus tías en una de las tiendas, había un
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Santa Claus y su abuela se congeló al ver aquel sujeto
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vestido de esa manera, solo la anciana sabía el motivo de su
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miedo hacía a Santa Claus. De igual manera le sucedió a
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Ezequiel, quien por varias noches tuvo pesadillas con aquel
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personaje. También en una de sus idas a la
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ciudad, mi madre, a medida que creció, comenzó a escuchar
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historias sobre Santa Claus. Algunas buenas, otras no tanto.
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El miedo se contagia ahí. Era por ello que mi madre no
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tenía en casa alguna imagen en papel o de cualquier material.
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La figura de Santa Claus a veces las leyendas de los pueblos
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tienen más veracidad de lo que uno espera.
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Saludos a todos y felices fiestas.
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Continuamos. Era un niño cuando aquello
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ocurrió. La Navidad siempre había sido mi
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época favorita. Luces de colores adornando las
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casas, el aire frío con olor a pino adornando las alas de los
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hogares, el olor agradable de la cena navideña y lo que más me
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agradaba, el olor a la canela. Pero como todo niño.
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La ilusión de ver a Santa Claus en el desfile anual de nuestra
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ciudad. Pero esa ilusión se rompió una
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noche, cuando presencié un accidente que quedaría grabado
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en mi mente y en mi corazón. Me llamo Antonio Echeverría.
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Les aseguro que hasta hoy recuerdo la emoción en el auto
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de mis padres. Mientras nos dirigíamos al
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desfile navideño, yo miraba por la ventana.
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Buscando los adornos en los almacenes que tenían los
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aparadores con enormes árboles navideños.
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Pero mi imaginación era hacia Santa Claus, con su gran trineo
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lleno de regalos. La carretera estaba atestada de
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autos, todos avanzando hacia el mismo destino.
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Pero a medida que avanzábamos, descubrimos el motivo de la
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lentitud del avance de los autos en ese mismo instante.
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La noche cambió para mal. Frente a nosotros un choque y a
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medida de que pasábamos por el caos, todo lo vi como si fuera
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en cámara lenta. Los autos chocaron unos contra
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otros y uno de ellos, decorado como un trineo de Santa Claus,
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se vio atrapado en la colisión. Vi cómo los adornos navideños
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destrozados y esparcidos, fragmentos de luces y esferas en
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todas direcciones, no era el santa de la televisión.
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Era un hombre real, un hombre vestido de Santa que
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probablemente también se dirigía al desfile para hacernos felices
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a niños y adultos. Pero en ese momento su risa y su
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alegría fueron tragadas por la violencia del accidente.
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Mis padres intentaron cubrirme los ojos, pero ya era demasiado
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tarde. Había visto demasiado.
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Vi la silueta de aquel hombre atrapado.
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Su traje rojo manchado, su gorro de santa perdido entre el metal
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retorcido. Me quedé petrificado, sin poder
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apartar la vista, sintiendo un frío en el pecho que me calaba
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hasta lo más profundo de mi corazón.
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De niño no podía comprender del todo lo que estaba viendo, pero
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sabía que aquello era la muerte desde esa noche.
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La imagen de aquel Santa Claus herido se quedó grabada en mi
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memoria y cada vez que cerraba los ojos veía su rostro
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ensangrentado y su mirada perdida, como si me buscara,
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como si sus ojos me suplicaran. ¿Ayuda?
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A medida que pasaron los días, empecé a soñar con él.
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Pesadillas que parecían más reales de lo que la mente de un
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pequeño de 10 años podía soportar.
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En esos sueños veía a Santa Claus no en su trineo lleno de
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regalos, sino atrapado entre hierros y vidrios, su cara
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deformada por los vidrios incrustados en su piel y su
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mano, mostrando sus huesos rotos, extendida hacia mí, como
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si quisiera alcanzarme. Por desgracia, a partir de esa
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Navidad las pesadillas regresaban y cada año se volvían
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más vividas. Soñaba que corría entre autos
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destrozados, oyendo el sonido de las sirenas y el crujido de los
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metales mientras intentaba escapar.
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Pero siempre estaba esa figura de Santa Claus que cojeaba entre
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los autos destrozados, con sus ropas rasgadas y su barba
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empapada de sangre. Lo sentía tan cerca.
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Podía oír su respiración entrecortada, su jadeo pesado y
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yo sin poder escapar. Sentía que en cualquier momento
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su mano fría y sangrienta por fin me agarraría llevándome con
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él a su tumba. El sueño era siempre el mismo.
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Me despertaba empapado en sudor, con el corazón latiendo, como si
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acabara de escapar de una pesadilla tan real, tan vívida.
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Con el tiempo, mis padres notaron mi aversión a la
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Navidad. Ya no quería ver películas
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navideñas. Ni asistir a las celebraciones
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incluso evitaba los centros comerciales donde los hombres
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disfrazados de Santa Claus posaban con niños en las
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rodillas. Todo me recordaba esa noche a
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ese hombre que había muerto en su traje de Papá Noel.
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Mis padres pensaron que con el tiempo se me pasaría.
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Llegó la adolescencia y ellos creían que era rebeldía por mi
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edad. Por más que intenté olvidar, esa
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imagen regresaba cada año, cada Navidad, como el espíritu de la
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Navidad. Fue hasta que cuando tenía 16
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años que finalmente mis padres me llevaron a terapia.
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No fue fácil revivir aquel recuerdo, pero con el tiempo
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comprendí algo que me ayudó a aliviar el peso de aquel maldito
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recuerdo. La terapeuta me explicó que era
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un niño. ¿Cuándo ocurrió?
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Que no había nada que pudiera haber hecho para ayudar a
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aquellas personas atrapadas en el accidente.
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Aquel Santa Claus no me buscaba a mí, no estaba enojado conmigo
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y su tragedia no era mi culpa. Así como tampoco por haber sido
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un testigo silencioso que pasaba por el sitio en el momento del
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fatídico accidente. Con varias terapias aprendí a
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aceptar que aquel hombre no era el monstruo de mis sueños.
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Sino una víctima más envuelto en un accidente.
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A partir de esa noche le confesé a la psicóloga que para mí fue
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una terrible noche en la que la Navidad se desvaneció en la
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muerte de aquellas personas. Pero aunque la lógica me ayudó a
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comprender, el miedo no se desvaneció por completo.
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Porque cada Navidad. Temía cerrar los ojos y
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encontrarme de nuevo con aquella figura sangrienta, aquel Santa
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Claus de las pesadillas que ni con terapias pude disipar.
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Es un miedo que he aprendido a vivir una marca que la Navidad
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dejó en mi infancia. Ahora, cuando veo a un hombre
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disfrazado de Santa Claus en la calle, no veo la alegría, sino
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los restos de un trauma. Un Santa Claus atrapado entre el
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metal retorcido de su auto. Ahora tengo 30 años, la Navidad,
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la festejo de manera diferente. En mi hogar no hay adornos
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navideños, salvo las luces puestas al azar en la sala,
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aunque a veces con el cambio de estas veo las luces traseras de
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los autos, las luces intermitentes que te avisan que
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algo fatídico sucedió. Muchas gracias por contarme
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anécdota. Lo que les voy a contar aún me
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aterra de una manera que dejó las luces de mi casa encendidas.
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Mi nombre es Dominique. Actualmente vivo en Colorado,
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Estados Unidos. Esto que les contaré me sucedió
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cuando tan solo tenía 9 años. Un recuerdo de mi infancia, de
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aquello que carga a uno. Y que, a pesar de ser un adulto,
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lo recuerdas como si hubiesen sucedido apenas ayer.
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Aún recuerdo el sonido de las gotas golpeando el techo y las
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ventanas. Llenaba la casa con una
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monotonía pesada mientras todos en casa dormían profundamente.
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Pero yo no podía conciliar el sueño por más intentos que
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hacía. Quizá era la emoción de la
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Navidad. El deseo de ver los regalos bajo
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el árbol a la mañana siguiente, o simplemente el recuerdo del
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Santa Claus que había visto en la casa de mis tíos el año
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anterior. Pero esa noche todo en el
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ambiente era distinto, algo que solo notaría cuando el reloj
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marcara la medianoche. El aire dentro de la casa se
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sentía cálido, pero después cambió a uno helado.
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De una manera antinatural, como si algo hubiera decidido colarse
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con la tormenta de ese diciembre.
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En plena noche de Navidad. Intenté acurrucarme bajo las
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mantas. Miraba mi hermano Paul dormido,
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como si le valiera que esa noche vendría Papá Noel.
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Pero aún así, aunque me cubriera por completo el frío, me
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atravesaba hasta los huesos sin saber exactamente por qué.
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Me levanté de la cama y me dirigí hacia el pasillo.
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Todo estaba en penumbras, iluminado apenas por las luces
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titilantes del árbol de Navidad en la sala y reflejadas las
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gotas de lluvia en las ventanas. Al llegar al borde de la
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escalera, algo llamó mi atención, una sombra extraña
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proyectada cerca del árbol de Navidad.
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La silueta era reconocible, pero también deformada.
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Parecía la figura de Santa Claus, pero con proporciones
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erráticas y poco naturales. Una joroba sobresalía de su
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espalda y sus brazos colgaban a los costados más largos de lo
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normal, como si fueran extremidades de algún otro ser.
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Observe aquella figura moviéndose lentamente entre las
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sombras y un miedo helado, comenzó a recorrerme el cuerpo.
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Esa imagen no era el santa que recordaba de las Navidades en
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casa de mis tíos, donde él llegaba con una sonrisa cálida y
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un saco de regalos. Este santa era una imagen
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macabra, una versión espectral y no del personaje alegre que
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solía visitar en los centros comerciales y las reuniones
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familiares. Su rostro estaba cubierto de un
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maquillaje exageradamente blanco.
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Cubriendo unas heridas en su rostro, la vi claramente cuando
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se acercó a la lámpara, donde mi madre había colocado galletas y
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leche para él. Sentí como algo caliente.
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Se escurrió por mi entrepierna. Cuando se giró hacia mí, me di
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cuenta de que sus ojos eran pozos oscuros, tan profundos y
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vacíos, tan negros que parecían devorar la poca luz del
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ambiente. Por un instante nuestras miradas
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se cruzaron y él me sonrió. Pero aquella sonrisa no era ni
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cálida ni amable. Como lo era de Papá Noel.
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Era una mueca anti natural, tensa, mostrando unos dientes
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amarillos afilados y torcidos, que no pertenecían a un ser
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humano. Aquella sonrisa era de pura
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maldad que me heló la sangre. Sentí que mis piernas comenzaban
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a temblar. Incapaz de apartar la mirada de
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aquella figura que se movía lentamente hacia mí, arrastrando
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consigo su saco de juguetes, la figura avanzaba sin prisa,
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deslizándose, sin hacer ruido, y sus ojos nunca se apartaban de
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los míos, su cuerpo desproporcionado con aquel saco
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deforme que llevaba sobre su espalda y sus brazos largos y
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flacos. Me dieron la impresión de que si
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los alargaba hacia mí, me arrastrarían sin problema alguno
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y me metería en ese sucio saco. Intenté retroceder y fue en ese
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momento que me di cuenta que me había orinado sobre mi pijama.
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Me sentía atrapado entre mi miedo y esa visita a mitad de la
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noche de ese Santa Claus. Y fue entonces que se detuvo a
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unos pasos de donde yo me encontraba atrapado por la pared
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detrás de mi espalda. Aquel Santa Claus se inclinó y
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sus labios retorcidos esbozaron otra sonrisa aún más amplia,
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dejando ver cada diente podrido que se escondía en su boca.
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Su barba, toda sucia e igual de apestosa, podía oler el hedor de
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su aliento. Un aroma a putrefacción.
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Mi visión comenzó a nublarse. Y pensé que iba a desmayarme.
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Lo siguiente que recuerdo es que el Santa comenzó a desvanecerse,
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quizás porque mi visión se volvía negro.
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Todo a mi alrededor. Lo último que recuerdo es ver
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como su figura se desvanecía y un grito de horror proveniente
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de quién sabe dónde desperté en mi cama envuelto en sudor frío.
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Temblando y sin poder dejar de pensar en lo que había visto,
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todo estaba en silencio otra vez.
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La tormenta había finalizado y la casa parecía volver a la
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calma. Me levanté y bajé al salón
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esperando ver alguna señal de lo que había sucedido, alguna
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evidencia que confirmara que no había sido una pesadilla.
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Pero lo único que encontré fue el árbol de Navidad.
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Con los regalos ya apilados a su alrededor, todo parecía normal,
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como si nada hubiera pasado. Intenté contarles a mis padres
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lo que había visto, pero nadie me creyó.
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Se rieron pensando que había bajado a medianoche a abrir los
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regalos y que mi imaginación había hecho el resto.
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Pero yo sabía que lo que había visto era verdad desde esa
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noche. Mi ideal de Santa Claus cambio
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para siempre cada vez que veía una decoración navideña o
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escuchaba canciones decembrinas, recordaba aquel Santa Claus.
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Aquella sonrisa macabra y eleedora podredumbre que
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impregnaba el aire de la sala, evitaba ver a los hombres
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disfrazados en los centros comerciales con sus falsos
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trajes rojos y sus sacos de regalos.
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Porque en lo profundo de mí. Sabía que esa imagen alegre no
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era más que una máscara. Detrás de ella podía estar el
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mismo ser que había visto aquella Navidad.
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La idea que se formuló en mi mente es que Santa Claus no
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siempre trae regalos. Muchas gracias por contar mi
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experiencia. Me despido de ustedes, no sin
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antes desearles una blanca Navidad y un Feliz Año Nuevo.