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La Historia Real De Una Casa Trabajada Por Brujería - Historias De Terror - Voces De La Noche · Niebla en el bosque con Evelith von

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Speaker 2: Buenos días queridos suscriptores, para más relatos como este, denle
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like y comparte, sin más, comenzamos. Nos mudamos a esa
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casa a finales de julio, buscando algo más tranquilo para
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criar a nuestro hijo. Era una construcción vieja, con techos
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altos y paredes manchadas por la humedad. El dueño nos
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dijo que llevaba desocupada más de un año y que
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solo necesitaba una buena barrida. Desde la primera noche, noté
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que los vecinos no eran como en otros lugares. Nadie
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saludaba y las cortinas se movían apenas pasábamos y los
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niños cruzaban la calle para no pasar frente a nuestra puerta.
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Pensé que era cosa de costumbre que con el tiempo
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se les iba a pasar. El patio era grande, de
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tierra suelta, con un lavadero al fondo y un árbol
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seco que parecía muerto desde hacía años. Al tercer día
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me puse a limpiar. Había restos de basura, pedazos de
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vidrio y cenizas en una esquina, me pareció raro, como
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si hubieran hecho una fogata ahí. Barrí con cuidado y
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encontré partes de lo que parecía una vela derretida, enterrada
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entre la tierra, pero no le di importancia. Esa misma noche,
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mientras barría de nuevo, tomé la pala para limpiar mejor,
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y en eso la pala topó con algo duro. Pensé
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que era una piedra, pero al escarbar salió una bolsa
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negra atada con mecate. Era vieja, húmeda y olía a grasa.
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Me agaché y la abrí, pensando que tal vez era
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basura que había quedado olvidada. Adentro había trapos mojados, plumas pegadas,
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pedazos de cera derretida y una foto de una mujer.
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La imagen estaba completamente negra, como quemada o cubierta de moho.
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Me dio un escalofrío, pero la arrojé directo al bote
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de basura, cerré el portón y me metí sin pensar más.
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Al día siguiente mi esposa se levantó pálida. Dijo que
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en la madrugada había sentido que alguien respiraba muy cerca
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de ella, justo en el oído. Juraba que el aire
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del cuarto olía a grasa quemada y que le daba
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dolor de cabeza. Le dije que eran los nervios, que
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apenas estábamos acomodándonos. Pero esa noche volvió a decir que
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no podía dormir. Yo me levanté dos veces a revisar
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las puertas y no vi nada raro, salvo que el
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aire se sentía pesado, como si costara respirar. Dos noches después,
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los perros del callejón comenzaron a ladrar con furia, el
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ruido era parejo, como si todos ladraran hacia el mismo punto.
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Me asomé por la ventana y vi que miraban directo
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al patio de mi casa. Tomé la lámpara y salí.
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La tierra estaba removida justo donde había encontrado la bolsa.
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El hueco estaba abierto otra vez. La verdad no supe
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qué pensar. El corazón me empezó a latir con fuerza.
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Agarré la pala, eché la tierra de nuevo y la
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apreté con el pie hasta dejar la pareja. No miré más,
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cerré la puerta, pero al meterme, sentí que alguien me
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observaba desde afuera. A la mañana siguiente, mi esposa amaneció
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con los labios morados y las manos frías. Me dijo
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que soñó con una mujer parada junto al árbol seco.
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Le pregunté cómo era, pero no pudo describirla, solo dijo
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que la vio sonreír. Me quedé pensando en la foto
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que había tirado, y por primera vez me arrepentí de
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no haberla quemado. El olor a grasa empezó a ser constante,
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sobre todo en el cuarto. Revisé el techo, las coladeras, todo.
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Pero no había rastro de humo ni de nada que
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lo explicara. Cuando mi hijo empezó a despertar llorando en
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las madrugadas, diciendo que alguien lo estaba mirando desde la puerta,
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supe que algo estaba pasando. Esa tarde hablé con una vecina,
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era una mujer mayor, de cabello blanco, que siempre barría
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frente a su casa. Le conté lo del olor y
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lo de la bolsa, me miró fijamente, sin sorpresa, y
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me dijo que no era la primera vez que alguien
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desenterraba cosas en esa casa. Que antes había vivido ahí
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una pareja joven, y que a los pocos meses, se
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fueron dejando todo. No quise seguir preguntando, pero ella terminó
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diciendo que esa tierra estaba trabajada desde hace años. Esa
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noche no pude dormir, el sonido de los perros volvió,
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más fuerte. Ladraban mirando hacia mi patio. Cuando me levanté
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a asomarme, el aire estaba quieto, ni una hoja se movía.
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Caminé despacio con la lámpara, y al apuntar hacia la tierra,
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noté que otra vez estaba hundida. No quise acercarme, solo
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apagué la luz y me regresé al cuarto. Mi esposa
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seguía despierta, sudando, me dijo que escuchó pasos afuera, cerca
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de la ventana. Salí una vez más, decidido a encontrar
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al que estuviera molestando, pero el patio estaba vacío. La tierra,
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sin embargo, se veía húmeda, como recién removida, en la orilla,
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entre la sombra del árbol, había un hilo negro enredado
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con plumas. Lo levanté con la pala y lo eché
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al bote de basura, pues no quería tocar nada con
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las manos. Durante el resto de la noche, sentí que
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algo se movía dentro de la casa. No eran pasos claros,
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más bien un crujido suave, que iba del pasillo al cuarto,
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a veces parecía un murmullo. Me quedé sentado en una silla,
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con la lámpara prendida, esperando que amaneciera. Al salir el sol,
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la tierra del patio estaba pareja, como si nadie la
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hubiera tocado. Pero el hueco de la noche anterior, seguía
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marcado por una mancha más oscura. No sé si fue
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la luz del día o el cansancio, pero juraría que
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esa parte del suelo respiraba lento, levantándose apenas, como si
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algo debajo siguiera moviéndose. Decidí no decir nada, me fui
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al trabajo como si todo estuviera bien, pero la cabeza
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no me dejaba en paz. Pensaba en lo que dijo
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la vecina, en los perros y en la foto que tiré.
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Esa noche, cuando regresé, la casa olía otra vez a
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grasa quemada. Mi esposa dormía, y en el suelo, junto
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a la cama, había tierra. Tierra del patio, supe entonces
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que lo que había enterrado no se había quedado allá afuera.
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Al amanecer, mi esposa seguía dormida, pero el color de
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su piel me asustó. Los labios se le habían puesto
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morados y las manos parecían de hielo. Intenté despertarla y
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apenas abrió los ojos, la llevé al centro de salud
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del pueblo, la revisaron, le sacaron sangre, la conectaron al
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suero y no encontraron nada. Dijeron que los análisis estaban limpios,
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que no tenía infección ni fiebre. Una enfermera comentó que
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tal vez era cansancio, pero yo sabía que no. Esa
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palidez no era normal. Cuando regresamos, una vecina nos esperaba
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en la puerta. Era la misma que días antes me
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había advertido que esa casa tenía historia. Me tomó del
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brazo y me habló bajo, como para que mi esposa
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no oyera. Dijo que ahí habían hecho un trabajo fuerte,
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que los anteriores inquilinos se habían ido enfermos y que
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nadie duraba mucho tiempo. Me recomendó que no revolviera la
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tierra del patio, que lo que estaba enterrado tenía dueño.
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Me incomodó, pero no pude ignorarla. Esa tarde salí al
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mercado a comprar pan y fruta. En el pasillo donde
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vendían hierbas secas y remedios, una mujer mayor me llamó
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la atención. Tenía el cabello recogido con un trapo rojo
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y los brazos llenos de pulseras. Me ofreció ruda y
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me dijo que su aroma ayudaba a espantar lo malo.
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Le pregunté si creía en esas cosas, me respondió sin
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dudar que no se trataba de creer o no, sino
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de cuidarse. Luego agregó algo que me dejó frío, que
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si en una casa se había enterrado algo, no debía
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tocarse ni tirarse, porque lo que estaba dentro era lo
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que se buscaba contener. Si se movía, se liberaba. Sentí
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que me faltaba el aire, me quedé mirándola sin poder hablar.
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Ella siguió empacando las hierbas y me dijo que si
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ya lo había movido, no lo buscara de nuevo, porque
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cada vez que se removía, el daño se hacía más grande.
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Pagué y me fui sin despedirme. Al llegar a casa,
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el aire estaba pesado, como si el calor se quedara
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atrapado entre las paredes. Mi esposa dormía otra vez, pero
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la respiración era rápida y entrecortada. El niño estaba callado,
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sentado en el suelo, mirando hacia la ventana. Le pregunté
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qué hacía y respondió que estaba viendo si ella volvía,
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pero no quise preguntar a quién se refería. Cuando oscureció,
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encendí la lámpara y salí al patio, no podía quedarme
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con la duda. Caminé hasta el rincón donde había encontrado
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la bolsa, la tierra se veía más suelta que antes.
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Al acercarme noté huellas pequeñas, descalzas, marcadas como si alguien
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hubiera caminado alrededor del hueco. Me agaché y al enfocar
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la luz, vi algo que me revolvió el estómago, trozos
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de trapo húmedo y mechones de cabello asomaban entre la tierra.
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Tapé todo de nuevo, echando capas de tierra hasta cubrir
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por completo, luego pasé la escoba para borrar las huellas.
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Entré a la casa, con la sensación de que alguien
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me estaba observando desde la oscuridad. No dormí esa noche,
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el techo crujía y por momentos, se oían golpes leves,
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como si algo tocara la ventana con los dedos. Me
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quedé sentado junto a la cama, mirando a mi esposa.
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A eso de las tres, comenzó a murmurar dormida. Las
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palabras no se entendían bien, pero sonaban como si repitiera
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una oración antigua. Le hablé, la moví despacio, pero siguió hablando,
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con los ojos cerrados. Me quedé escuchándola hasta que amaneció.
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Los días siguientes fueron peores. Ella apenas comía y pasaba
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el día acostada, mirando el techo, como si esperara algo.
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El niño se despertaba cada madrugada gritando que había alguien
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junto a la cama. Lo llevé a dormir conmigo, pero
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decía que la sombra también entraba al cuarto donde estábamos.
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Empecé a sentir que la casa tenía su propio ritmo,
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pues había momentos en que el ambiente se ponía frío
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sin razón, incluso en las horas de más sol. A
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veces la puerta del patio se movía sola, golpeando el
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marco con suavidad y el olor a humo y grasa
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aparecía de nuevo. Una tarde, cuando regresé del trabajo, encontré
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tierra sobre el piso de la cocina. No había viento
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ni animales que pudieran haberla traído. Revisé el patio y
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vi otra vez el mismo punto removido. Decidí cubrirlo con
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una tabla grande y ponerle una piedra encima, pensé que
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así se acabaría, pero en la madrugada, los perros del
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callejón empezaron a ladrar. Fui al patio con la lámpara,
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la latierra estaba abierta, alguien o algo, la había quitado.
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Regresé adentro y cerré con llave, me senté junto a
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mi esposa. De nuevo hablaba dormida, pero esa vez la
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voz no era la suya. Sonaba más grave, más vieja
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y demoníaca. El niño se despertó llorando, diciendo que había
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una mujer en el rincón del cuarto, de pie, mirándonos,
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miré hacia donde señalaba, pero no vi nada, solo la
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sombra del ropero. empecé a creer que lo que la
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mujer del mercado había dicho era cierto al sacar la
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bolsa había liberado algo que debía quedarse enterrado no sabía
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si era un trabajo de brujería o algo peor pero
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cada día sentía más claro que esa casa no era
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nuestra que pertenecía a otra cosa Pasé la noche en
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vela con el corazón apretado de vez en cuando escuchaba
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un suspiro largo que venía del patio Cuando amaneció, abrí
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la puerta para comprobar que no había sido mi imaginación.
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El aire olía a tierra recién abierta y sobre la
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orilla del hueco, bien marcadas, quedaban las huellas descalzas llenas
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de barro seco. Esa mañana no hablé con nadie, sabía
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que la vecina iba a tener razón, pero ya era tarde.
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Lo que fuera que estaba ahí abajo, ya se había despertado.
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Esa noche decidí no dormir. Ya no soportaba la sensación
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de estar viviendo con alguien más en la casa, apagué
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todas las luces menos la lámpara del buró y me
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senté en una silla frente a la puerta del cuarto.
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Afuera el viento soplaba leve y a ratos se escuchaban
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los perros del callejón. Eran las tres de la madrugada
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cuando empecé a oír los pasos. No eran fuertes, más
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bien lentos, arrastrados, como si alguien caminara descalzo sobre la
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tierra del patio. Me quedé inmóvil, escuchando, y el ruido
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se detuvo justo bajo la ventana. Luego vino un murmullo,
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no eran palabras claras, más bien un quejido que subía
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y bajaba. Me acerqué despacio y alcé la lámpara, entre
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el reflejo del vidrio, distinguí una figura agachada sobre la tierra,
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moviendo las manos como si buscara algo con desesperación. Estaba
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justo en el rincón donde había encontrado la bolsa. El
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cuerpo era oscuro, parecía cubierto con trapos, sentí como se
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me helaba el pecho. Abrí la puerta con cuidado y salí.
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La lámpara alumbró directo hacia el hueco, pero no había nadie.
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Sólo la tierra hundida, el aire quieto y ese olor
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a humo que siempre aparecía cuando algo pasaba. Caminé hasta
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el árbol seco y miré alrededor. Todo en silencio, y
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el suelo tenía marcas de dedos, hundidos en la tierra húmeda.
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Me temblaban las manos, pero no quise seguir mirando, cerré
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la puerta con llave y pasé el resto de la
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noche sentado frente a la cama. Mi esposa no habló
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dormida esa vez, parecía más tranquila, aunque su respiración era débil.
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A la mañana siguiente fui a ver al dueño de
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la casa. Lo encontré en su taller, un hombre mayor,
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de manos manchadas por el aceite, le conté todo, sin
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omitir nada. Escuchó en silencio, sin sorprenderse, y cuando terminé,
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se pasó la mano por la cara y me dijo
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que no era el primero en contarle algo parecido. Su
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hermana había vivido ahí muchos años antes. Una mujer celosa,
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según él, que mandó a hacer un trabajo contra otra,
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el brujo que contrató enterró las cosas en el patio,
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para que la otra enfermara y se fuera secando poco
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a poco. Después de eso, su hermana cambió. Dejó de salir,
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decía que veía sombras pegadas a la pared y escuchaba
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voces en la cocina, murió poco tiempo después de una
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fiebre que ningún médico pudo explicarle. Desde entonces, la casa
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se quedó sola por temporadas. Cada familia que entraba salía
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a los pocos meses. Nadie duraba, pero me lo dijo
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con una calma que me dejó sin aire. Regresé en silencio,
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no quise contarle todo a mi esposa. Esa tarde empacamos
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lo poco que habíamos llevado, no quería pasar otra noche ahí.
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Mientras ella guardaba las cosas del niño, yo fui al
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patio por última vez. pero la tierra estaba distinta, no
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sé cómo explicarlo, no era sólo que se viera removida,
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sino que parecía moverse, respirando despacio, levantándose y bajando en
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intervalos cortos, como si algo vivo estuviera debajo. La tabla
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que había puesto sobre el hueco estaba partida en dos,
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me agaché y vi algo que me detuvo el corazón,
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el retrato que había tirado días antes. Estaba apoyado sobre
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la pared, seco y limpio, como si nunca hubiera estado
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bajo la tierra. La cara de la mujer, ennegrecida en
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la foto, se distinguía ahora con claridad. Tenía una expresión seria,
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los ojos fijos, como si mirara directo hacia mí. No
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la toqué, cerré la puerta y entré sin mirar atrás,
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le dije a mi esposa que nos íbamos de inmediato.
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Salimos al anochecer, mientras metía las cosas al carro, los
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perros del callejón comenzaron a ladrar otra vez, todos al
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mismo tiempo, mirando hacia nuestra casa. El ruido era tan
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fuerte que algunos vecinos se asomaron. Encendí el motor y
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no esperé a que bajara el portón, me fui con
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las luces altas, sin voltear atrás. Esa noche dormimos en
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casa de un primo. La esposa de él, al oír
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lo que pasaba, nos dijo que no volviéramos a tocar
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nada de esa casa. Que hay trabajos que una vez movidos,
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se quedan pegados al lugar y no a las personas.
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Dijo que lo mejor era dejarlo cerrado y no mirar atrás.
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Unos días después, pasé por ahí para entregar las llaves.
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El dueño estaba parado afuera, me dijo que ya había
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encontrado nuevos inquilinos, una familia con dos niños. No le
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dije nada, solo le di la llave y me fui caminando.
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Antes de llegar a la esquina, los perros empezaron a
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ladrar otra vez, los mismos que siempre apuntaban hacia el patio.
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Me detuve un momento y miré hacia el fondo. Desde
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la calle se alcanzaba a ver parte de la ventana
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del cuarto donde dormíamos. En el cristal se reflejaba algo oscuro,
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como una sombra pegada al vidrio. No me quedé a comprobarlo,
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seguí caminando hasta perder la casa de vista. Con el
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tiempo traté de olvidar, pero nunca lo logré del todo,
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pues cada que paso por ese rumbo, los perros siguen
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ladrando igual, mirando al mismo punto. Los vecinos dicen que
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la nueva familia aún vive ahí, que no les pasa nada.
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Pero cuando cae la noche, casi nadie camina frente a
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esa casa, dicen que se escuchan risas aterradoras y un
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murmullo bajo. No sé si lo que había enterrado sigue
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ahí o si algo salió, solo sé que esa casa
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no se quedó vacía. Sigue en pie, con las paredes
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manchadas de humedad y el mismo árbol seco en el
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centro del patio. Y aunque ya no es mía, a
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veces sueño que estoy otra vez ahí, con la lámpara
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en la mano, mirando la tierra hundida, esperando que respire.
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Relato anónimo